A Room of One's Own es un extenso ensayo de Virginia Woolf, publicado por primera vez en septiembre de 1929. La obra se basa en dos conferencias que Woolf pronunció en octubre de 1928 en el Newnham College y el Girton College, colegios femeninos de la Universidad de Cambridge. Una habitación propia es un extenso ensayo de Virginia Woolf. Publicado por primera vez el 24 de octubre de 1929, el ensayo se basa en una serie de conferencias que dio en Newnham College y Girton College, dos colegios femeninos de la Universidad de Cambridge, en octubre de 1928. Aunque este extenso ensayo emplea de hecho un narrador y una narrativa ficticios para explorar a las mujeres como escritoras y como personajes de ficción, el manuscrito de la serie de conferencias, titulado Women and Fiction (Mujeres y ficción), y por tanto el ensayo, se consideran no ficticios. El ensayo se considera un texto feminista, y destaca por su argumento a favor de un espacio tanto literal como figurado para las escritoras dentro de una tradición literaria dominada por el patriarcado.
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Una habitación propia
Virginia Woolf
Derechos de autor
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Una habitación propia
Escrito por Virginia Woolf
Primera edición. 28 de junio de 2021.
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A Room of Ones Own
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UNA HABITACIÓN DE LOS PROPIOS
[* Este ensayo se basa en dos artículos leídos a la Arts Society en
Newnharn y los Odtaa en Girton en octubre de 1928. Los periódicos también
anhelan ser leídas en su totalidad, y desde entonces han sido modificadas y ampliadas.]
––––––––
UNO
––––––––
Pero, puedes decir, te pedimos que hablaras sobre las mujeres y la ficción.
¿Tiene eso que ver con una habitación propia? Voy a intentar de explicar. Cuando
me pediste que hablara de mujeres y ficción me senté a orillas del
un río y comenzó a preguntarse qué significaban las palabras. Pueden significar simplemente
algunos comentarios sobre Fanny Burney; algunos más sobre Jane Austen; a
homenaje a los Brontės y un boceto de la casa rectoral de Haworth bajo la nieve;
algunas ocurrencias, si es posible, sobre la señorita Mitford; una respetuosa alusión a
George Eliot; una referencia a la Sra. Gaskell y uno lo habría hecho. Pero en
A segunda vista, las palabras no parecían tan simples. El título mujeres y ficción
podría significar, y es posible que haya querido que significara, mujeres y lo que son
como, o podría significar mujeres y la ficción que escriben; o eso
podría significar mujeres y la ficción que se escribe sobre ellas, o podría
significa que de alguna manera los tres están inextricablemente mezclados y quieres
que los considere bajo esa luz. Pero cuando comencé a considerar el
tema de esta última forma, que parecía la más interesante, pronto vi
que tenía un inconveniente fatal. Nunca debería poder llegar a un
conclusión. Yo nunca debería ser capaz de cumplir lo que es, entiendo, el
El primer deber de un conferenciante es darte una pepita después de una hora de discurso.
de pura verdad para envolver entre las páginas de sus cuadernos y seguir
la repisa de la chimenea para siempre. Todo lo que pude hacer fue ofrecerte una opinión
sobre un punto menor: una mujer debe tener dinero y una habitación propia si
ella va a escribir ficción; y que, como verás, deja la gran
Problema de la verdadera naturaleza de la mujer y la verdadera naturaleza de la ficción.
no resuelto. He eludido el deber de llegar a una conclusión sobre estos
dos preguntas: las mujeres y la ficción permanecen, en lo que a mí respecta,
problemas no resueltos. Pero para enmendar algunas cosas voy a hacer
lo que pueda para mostrarles cómo llegué a esta opinión sobre la habitación y
el dinero. Voy a desarrollarme en tu presencia tan plena y libremente como
Puedo escuchar la línea de pensamiento que me llevó a pensar esto. Quizás si me acuesto
desnudo las ideas, los prejuicios, que se esconden detrás de esta declaración
descubren que tienen algo que ver con las mujeres y otras con la ficción. A
En cualquier caso, cuando un tema es muy controvertido, y cualquier pregunta sobre
el sexo es eso: no se puede esperar decir la verdad. Uno solo puede mostrar como
uno llegó a tener cualquier opinión que tenga. Uno solo puede dar uno
audiencia la oportunidad de sacar sus propias conclusiones mientras observan el
limitaciones, prejuicios, idiosincrasias del hablante. Ficción
aquí es probable que contenga más verdad que hechos. Por eso propongo,
haciendo uso de todas las libertades y licencias de un novelista, para decirte
la historia de los dos días que precedieron a mi llegada aquí, cómo se inclinó
por el peso del tema que ha puesto sobre mis hombros, me
Lo medité y lo hice funcionar dentro y fuera de mi vida diaria. No necesito
di que lo que voy a describir no tiene existencia; Oxbridge es un
invención; también lo es Fernham; 'Yo' es sólo un término conveniente para alguien que
no tiene un ser real. Mentiras fluirán de mis labios, pero tal vez haya
alguna verdad mezclada con ellos; es para ti buscar esta verdad y
para decidir si vale la pena conservar alguna parte. Si no, lo harás
Por supuesto, tírelo todo a la papelera y olvídese de todo.
sobre eso.
Aquí estaba yo (llámame Mary Beton, Mary Seton, Mary Carmichael o por
cualquier nombre que desee, no es un asunto de importancia) sentado en
las orillas de un río hace una o dos semanas en el buen tiempo de octubre, perdido en
pensamiento. Ese collar del que he hablado, mujeres y ficción, la necesidad de
llegar a alguna conclusión sobre un tema que suscita todo tipo de
prejuicios y pasiones, incliné mi cabeza hasta el suelo. A la derecha y
arbustos de la izquierda de algún tipo, dorado y carmesí, brillaban con el color ,
incluso parecía quemado por el calor del fuego. En la otra orilla, el
los sauces lloraban en perpetuo lamento, sus cabellos sobre sus hombros.
El río reflejaba lo que eligiera del cielo y el puente y la quema
árbol, y cuando el estudiante había remado su bote a través del
Los reflejos volvieron a cerrarse, por completo, como si nunca hubiera existido.
Allí uno podría haber estado sentado todo el tiempo perdido en sus pensamientos. Pensamiento - para
llamarlo por un nombre más orgulloso del que merecía - había dejado su línea en
la corriente. Se balanceaba, minuto tras minuto, de un lado a otro entre los
reflejos y la maleza, dejando que el agua la levante y la hunda
hasta que, ya conoces el pequeño tirón, el repentino conglomerado de una idea en
el final de la línea de uno: y luego el acarreo cauteloso de ella, y el
¿Disposición cuidadosa? ¡Ay, puesto en la hierba qué pequeño, qué
insignificante este pensamiento mío parecía; el tipo de pescado que un buen
pescador vuelve a poner en el agua para que pueda engordar y ser uno
día que vale la pena cocinar y comer. No te molestaré con ese pensamiento
ahora, aunque si miran con atención , pueden encontrarlo en el
Por supuesto de lo que voy a decir.
Pero por pequeño que fuera, tenía, no obstante, la misteriosa propiedad
de este tipo, puesto de nuevo en la mente, se volvió a la vez muy emocionante,
e importante; y mientras se lanzaba y se hundía, y destellaba aquí y
allí, montó tal lavado y tumulto de ideas que era imposible
sentarse quieto. Fue así que me encontré caminando con extrema
rapidez a través de una parcela de hierba. Instantáneamente la figura de un hombre se levantó para interceptar
me. Tampoco entendí al principio que las gesticulaciones de un
objeto de aspecto curioso, con un abrigo recortado y una camisa de noche, apuntaban
a mi. Su rostro expresaba horror e indignación. Instinto en lugar de
la razón vino en mi ayuda, era un Beadle; Yo era una mujer Este fue el
césped; allí estaba el camino. Solo los becarios y los becarios están permitidos.
aquí; la grava es el lugar para mí. Tales pensamientos fueron obra de un
momento. Mientras recuperaba el camino, los brazos del Beadle se hundieron, su rostro
asumió su reposo habitual, y aunque el césped es mejor para caminar que la grava,
no se hizo mucho daño. El único cargo que podría presentar contra el
Los becarios y eruditos de cualquier universidad que pudiera ser fue que
en la protección de su césped, que se ha rodado durante 300 años en
sucesión habían enviado a mi pequeño pez a la clandestinidad.
¿Qué idea había sido la que me había enviado a traspasar tan audazmente?
no podía recordar ahora. El espíritu de paz descendió como una nube de
cielo, porque si el espíritu de paz habita en cualquier lugar, es en los atrios
y cuadrángulos de Oxbridge en una hermosa mañana de octubre. Paseando por
esas universidades más allá de esos pasillos antiguos la aspereza del presente
parecía suavizado; el cuerpo parecía contenido en un vaso milagroso
gabinete a través del cual ningún sonido podía penetrar, y la mente, liberada de
cualquier contacto con los hechos (a menos que uno volviera a traspasar el césped), estaba en
libertad para establecer cualquier meditación que estuviera en armonía con la
momento. Por casualidad, algún recuerdo perdido de algún antiguo ensayo
sobre volver a visitar Oxbridge en las largas vacaciones que llevaron a Charles Lamb a
mente - San Carlos, dijo Thackeray, poniendo una carta de Lamb a su
frente. De hecho, entre todos los muertos (les doy mis pensamientos mientras
vino a mí), Lamb es uno de los más agradables; uno a quien uno quisiera
Me ha gustado decir: ¿ Dime entonces cómo escribiste tus ensayos? Para su
Los ensayos son superiores incluso a los de Max Beerbohm, pensé, con todas sus
perfección, debido a ese destello salvaje de imaginación, ese relámpago
una grieta de genio en medio de ellos, lo que los deja defectuosos y
imperfecta, pero protagonizada por la poesía. Lamb luego vino a Oxbridge tal vez un
hace cien años. Ciertamente , escribió un ensayo: el nombre se escapa
yo - sobre el manuscrito de uno de los poemas de Milton que vio aquí. Eso
tal vez era LYCIDAS, y Lamb escribió cómo le sorprendió pensar que
posible que cualquier palabra en LYCIDAS pudiera haber sido diferente de lo que
es. Pensar en Milton cambiando las palabras de ese poema le parecía una
especie de sacrilegio. Esto me llevó a recordar lo que pude de LYCIDAS y
para divertirme adivinando qué palabra podría haber sido la que Milton
había alterado, y por qué. Entonces se me ocurrió que el mismo manuscrito
mismo que Lamb había mirado estaba a sólo unos cientos de metros de distancia, por lo que
que uno podría seguir los pasos de Lamb a través del cuadrilátero hasta ese
famosa biblioteca donde se guarda el tesoro. Además, recordé, como yo
poner este plan en ejecución, es en esta famosa biblioteca donde el
También se conserva el manuscrito del ESMOND de Thackeray. Los críticos a menudo
dicen que ESMOND es la novela más perfecta de Thackeray. Pero la afectacion
del estilo, con su imitación del siglo XVIII, dificulta uno,
por lo que puedo recordar; a menos que de hecho el estilo del siglo XVIII fuera
natural para Thackeray, un hecho que uno podría probar mirando el
manuscrito y ver si las alteraciones fueron en beneficio de
el estilo o el sentido. Pero entonces uno tendría que decidir qué es
estilo y qué es el significado, una pregunta que - pero aquí estaba en realidad en
la puerta que conduce a la propia biblioteca. Debo haberlo abierto, porque
instantáneamente se emitió, como un ángel de la guarda que bloquea el camino con un
aleteo de vestido negro en lugar de alas blancas, un despectivo, plateado,
bondadoso caballero, que se arrepintió en voz baja mientras me devolvía el saludo
Las mujeres solo pueden ingresar a la biblioteca si van acompañadas de un miembro de
el Colegio o provisto de una carta de presentación.
Que una biblioteca famosa haya sido maldecida por una mujer es una cuestión de completo
indiferencia a una biblioteca famosa. Venerable y tranquila, con todo su
tesoros encerrados en su pecho, duerme complaciente y
en lo que a mí respecta, dormiré para siempre . Nunca me despertaré
esos ecos, nunca volveré a pedir esa hospitalidad, juré como
Bajó los escalones con ira. Todavía faltaba una hora para el almuerzo,
y ¿qué iba a hacer uno? ¿Pasear por los prados? sentarse junto al río?
Ciertamente era una hermosa mañana de otoño; las hojas revoloteaban rojas
al suelo; tampoco hubo grandes dificultades para hacerlo. Pero el
el sonido de la música llegó a mi oído. Se iba a celebrar algún servicio o celebración
hacia adelante. El órgano se quejó magníficamente cuando pasé por la puerta de la capilla.
Incluso el dolor del cristianismo sonaba en ese aire sereno más como el
recuerdo del dolor que el dolor mismo; incluso los gemidos del
El órgano antiguo parecía lamido en paz. No tenía ningún deseo de entrar si hubiera
correcto, y esta vez el verger podría haberme detenido, exigiendo tal vez
mi certificado de bautismo, o una carta de presentación del Decano. Pero
El exterior de estos magníficos edificios es a menudo tan hermoso como el
dentro. Además, fue lo suficientemente divertido ver a la congregación
reunirse, entrar y salir de nuevo, ocuparse en el
puerta de la capilla como abejas en la boca de una colmena. Muchos estaban en gorra
y bata algunos tenían mechones de piel sobre los hombros; otros fueron llevados
en sillas de baño; otros, aunque no pasados de la madurez, parecían arrugados y
aplastado en formas tan singulares que uno recordaba a esos gigantes
cangrejos y cangrejos de río que se lanzan con dificultad a través de la arena de un
acuario. Mientras me apoyaba contra la pared, la Universidad parecía realmente una
santuario en el que se conservan tipos raros que pronto quedarían obsoletos
si se deja luchar por la existencia en la acera del Strand. Viejo
Me vinieron a la mente historias de viejos decanos y viejos catedráticos, pero antes
reunió coraje para silbar - se solía decir que al sonido de
un silbido, el viejo profesor ... instantáneamente se puso al galope, el venerable
la congregación había entrado. El exterior de la capilla permaneció. Como tu
saben, sus altas cúpulas y pináculos se pueden ver, como un velero
siempre viajando sin llegar nunca, iluminado por la noche y visible por millas,
muy lejos a través de las colinas. Una vez, presumiblemente, este cuadrilátero con su
céspedes lisos, sus enormes edificios y la capilla en sí también era un pantano,
donde las hierbas se agitaban y los cerdos desarraigaban. Equipos de caballos y bueyes,
Pensé, debí haber arrastrado la piedra en carros desde países lejanos, y
luego con infinito trabajo los bloques grises en cuya sombra estaba ahora
de pie estaban dispuestos en orden uno encima del otro y luego el
los pintores trajeron sus vasos para las ventanas, y los albañiles estaban ocupados
durante siglos en ese techo con masilla y cemento, pala y llana.
Todos los sábados alguien debe haber vertido oro y plata de un
bolso de cuero en sus puños antiguos, porque tenían su cerveza y
bolos presumiblemente de una noche. Una corriente interminable de oro y
La plata, pensé, debe haber entrado en esta corte perpetuamente para mantener
las piedras que vienen y los albañiles trabajando; nivelar, zanjar, cavar y
drenar. Pero fue entonces la era de la fe, y se derramó dinero
generosamente para colocar estas piedras sobre una base profunda, y cuando las piedras
se recaudaron, se vertió aún más dinero de las arcas de los reyes
y reinas y grandes nobles para asegurarse de que los himnos se cantaran aquí y
los eruditos enseñaron. Se concedieron tierras; se pagaron los diezmos. Y cuando la edad
de fe había terminado y la era de la razón había llegado, todavía el mismo fluir de
el oro y la plata continuaron; se fundaron becas; cátedras dotadas;
sólo el oro y la plata fluían ahora, no de las arcas del rey.
sino de las arcas de los comerciantes y fabricantes, de las bolsas de
hombres que habían hecho, digamos, una fortuna de la industria, y regresaron, en su
testamentos, una generosa parte para dotar de más cátedras, más cátedras,
más becas en la universidad donde habían aprendido su oficio.
De ahí las bibliotecas y laboratorios; los observatorios; el espléndido
equipo de instrumentos costosos y delicados que ahora se encuentra en vidrio
estanterías, donde siglos atrás se agitaban las hierbas y desarraigaban los cerdos.
Ciertamente, mientras paseaba por el patio, la base de oro y
la plata parecía lo suficientemente profunda; el pavimento colocado sólidamente sobre la naturaleza
pastos. Hombres con bandejas en la cabeza iban afanosamente de la escalera al
escalera. Flores llamativas florecían en jardineras. Las tensiones del
El gramófono resonó en las habitaciones del interior. Era imposible no
reflexionar: el reflejo, sea lo que sea, se interrumpió. los
reloj sonó; era hora de encontrar la manera de almorzar.
Es un hecho curioso que los novelistas tengan una forma de hacernos creer que
Los almuerzos son invariablemente memorables por algo muy ingenioso que
se dijo, o por algo muy sabio que se hizo. Pero rara vez
reserva una palabra para lo que se comió. Es parte de la convención del novelista.
por no hablar de sopa y salmón y patitos, como si sopa y salmón y
los patitos no tenían la menor importancia, como si nadie hubiera fumado nunca un
puro o bebió una copa de vino. Aquí, sin embargo, me tomaré la libertad
para desafiar esa convención y decirte que el almuerzo en esta ocasión
Comenzó con suelas, hundidas en un plato hondo, sobre el que el cocinero de la universidad había
Extienda una colcha de la crema más blanca, salvo que fue marcada aquí
y allí con manchas marrones como las manchas en los flancos de una cierva. Después
que vinieron las perdices, pero si esto sugiere un par de calvos, pardos
pájaros en un plato estás equivocado. Las perdices, muchas y variadas,
vinieron con todo su séquito de salsas y ensaladas, las picantes y las
dulce, cada uno en su orden; sus patatas, finas como monedas pero no tan duras;
sus brotes, foliados como capullos de rosa pero más suculentos. Y tan pronto
si el asado y su séquito hubieran terminado que el silencioso sirviente ,
el Beadle mismo tal vez en una manifestación más suave, puesto ante nosotros,
envuelto en servilletas, un dulce del que se levantaba todo el azúcar de las olas.
Llamarlo pudín y así relacionarlo con el arroz y la tapioca sería una
insulto. Mientras tanto, las copas de vino se habían sonrojado y se habían sonrojado
carmesí; había sido vaciado; había sido llenado. Y así se fue iluminando poco a poco,
hasta la mitad de la columna vertebral, que es el asiento del alma, no tan difícil
pequeña luz eléctrica que llamamos brillo, ya que entra y sale
sobre nuestros labios, pero el resplandor más profundo, sutil y subterráneo que
es la rica llama amarilla de las relaciones racionales. No hay necesidad de apurarse. No
Necesito brillar. No es necesario ser nadie más que uno mismo. Todos vamos a
cielo y Vandyck es de la compañía; en otras palabras, qué buena vida
parecía, qué dulces sus recompensas, qué trivial este rencor o aquel
agravio, cuán admirable amistad y la sociedad de uno mismo, como,
encendiendo un buen cigarrillo, uno hundido entre los cojines del
asiento de ventana.
Si por suerte hubiera tenido un cenicero a mano, si no hubiera tocado
la ceniza fuera de la ventana por defecto, si las cosas hubieran sido un poco
diferente de lo que eran, uno no habría visto, presumiblemente, un
gato sin cola. La vista de ese animal abrupto y truncado
acolchado suavemente a través del cuadrilátero cambiado por alguna casualidad del
