1,49 €
Mehr erfahren.
- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
In 'Carmilla' entfaltet Joseph Sheridan Le Fanu eine fesselnde Geschichte, die den Leser in die düstere und geheimnisvolle Welt des Vampirismus entführt. Damenhafte Protagonistinnen und sensuelle Anspielungen prägen den literarischen Stil Le Fanus, der die Grenzen zwischen Realität und Phantastik kunstvoll verschwimmen lässt. Die Erzählung ist Teil des viktorianischen Schauerromans und erweist sich als Vorreiter des weiblichen Vampirmythos, indem sie Themen wie Begierde, Angst und Identität komplex miteinander verknüpft. Joseph Sheridan Le Fanu, ein irischer Schriftsteller des 19. Jahrhunderts, gilt als Meister des geheimnisvollen Erzählens. Sein persönlicher Hintergrund, geprägt von der unruhigen Stimmung in Irland sowie den kulturellen Einflüssen seiner Zeit, spiegelt sich in seinen Werken wider. Le Fanu war bekannt für seine Neigung zu übernatürlichen Themen und schuf einen eigenständigen literarischen Stil, der ihm unter seinen Zeitgenossen eine besondere Stellung einräumte. Lesern von Gothic Fiction und Liebhabern klassischer Horrorliteratur sei 'Carmilla' wärmstens empfohlen. Diese packende Novelle entführt nicht nur in eine hypnotische Atmosphäre des Unheimlichen, sondern regt auch zu tiefen Reflexionen über Geschlecht, Macht und das Unbekannte im menschlichen Dasein an. Ein zeitloses Werk, das sowohl historische Relevanz hat als auch moderne Fragen aufwirft. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
Das E-Book können Sie in Legimi-Apps oder einer beliebigen App lesen, die das folgende Format unterstützen:
Veröffentlichungsjahr: 2025
Ähnliche
Carmilla
Inhaltsverzeichnis
Prolog
Auf einem Blatt Papier, das der folgenden Erzählung beigefügt ist, hat Doktor Hesselius eine recht ausführliche Notiz verfasst, die er mit einem Verweis auf seinen Aufsatz über das seltsame Thema, das die Handschrift beleuchtet, versieht.
Dieses mysteriöse Thema behandelt er in diesem Essay mit seiner gewohnten Gelehrsamkeit und Scharfsinnigkeit sowie mit bemerkenswerter Direktheit und Prägnanz. Es wird nur einen Band der Reihe der gesammelten Schriften dieses außergewöhnlichen Mannes bilden.
Da ich den Fall in diesem Band veröffentliche, einfach um das Interesse der „Laien“ zu wecken, werde ich der intelligenten Dame, die ihn erzählt, in nichts vorgreifen; und nach reiflicher Überlegung habe ich mich daher entschlossen, auf die Darstellung der Argumentation des gelehrten Doktors oder einen Auszug aus seiner Aussage zu einem Thema zu verzichten, das er als „nicht unwahrscheinlich einige der tiefsten Geheimnisse unserer doppelten Existenz und ihrer Vermittler“ beschreibt.
Ich war gespannt darauf, dieses Papier zu entdecken, um die Korrespondenz wieder aufzunehmen, die Doktor Hesselius vor so vielen Jahren mit einer Person begonnen hatte, die so klug und vorsichtig war, wie sein Informant es anscheinend gewesen war. Zu meinem großen Bedauern musste ich jedoch feststellen, dass sie in der Zwischenzeit verstorben war.
Sie hätte wahrscheinlich nur wenig zu der Erzählung hinzufügen können, die sie auf den folgenden Seiten mit, soweit ich das beurteilen kann, so gewissenhafter Genauigkeit wiedergibt.
Kapitel 1. Ein früher Schreck
In der Steiermark bewohnen wir, obwohl wir keineswegs großartige Menschen sind, ein Schloss. Ein kleines Einkommen reicht in diesem Teil der Welt für eine Menge aus. 800 oder 900 Euro im Jahr bewirken Wunder. Unser Einkommen würde zu Hause gerade mal als bescheiden gelten. Mein Vater ist Engländer und ich trage einen englischen Namen, obwohl ich England nie gesehen habe. Aber hier, an diesem einsamen und einfachen Ort, wo alles so wunderbar billig ist, sehe ich wirklich nicht, wie auch nur noch so viel mehr Geld unseren Komfort oder gar Luxus materiell verbessern könnte.
Mein Vater stand im österreichischen Dienst und ging mit seiner Pension und seinem Erbe in den Ruhestand. Er kaufte dieses feudale Anwesen und das kleine Grundstück, auf dem es steht, zu einem Schnäppchenpreis.
Nichts kann malerischer oder einsamer sein. Es steht auf einer leichten Anhöhe in einem Wald. Die Straße, sehr alt und schmal, führt an seiner Zugbrücke vorbei, die zu meiner Zeit nie hochgezogen wurde, und an seinem Wassergraben, in dem es Barsche gibt und über den viele Schwäne segeln und auf dessen Oberfläche weiße Seerosen schwimmen.
Über all dem erhebt sich die Schlossfassade mit ihren vielen Fenstern, ihren Türmen und ihrer gotischen Kapelle.
Vor seinem Tor öffnet sich der Wald zu einer unregelmäßigen und sehr malerischen Lichtung, und rechts führt eine steile gotische Brücke die Straße über einen Bach, der sich im tiefen Schatten durch den Wald schlängelt. Ich habe gesagt, dass dies ein sehr einsamer Ort ist. Urteilt selbst, ob ich die Wahrheit sage. Wenn man von der Hallentür aus auf die Straße blickt, erstreckt sich der Wald, in dem unsere Burg steht, fünfzehn Meilen nach rechts und zwölf Meilen nach links. Das nächste bewohnte Dorf liegt etwa sieben englische Meilen weiter links. Das nächste bewohnte Schloss, das mit historischen Ereignissen in Verbindung gebracht wird, ist das des alten Generals Spielsdorf, das fast zwanzig Meilen weiter rechts liegt.
Ich habe „das nächste bewohnte Dorf“ gesagt, weil es nur drei Meilen westlich, also in Richtung des Schlosses von General Spielsdorf, eine verfallene Dorfruine mit einer malerischen kleinen Kirche gibt, die jetzt ohne Dach ist und in deren Seitenschiff die vermodernden Gräber der stolzen Familie von Karnstein stehen, die jetzt ausgestorben ist und einst das ebenso verlassene Schloss besaß, das mitten im Wald die stillen Ruinen der Stadt überblickt.
Es gibt eine Legende, die den Grund für die Verlassenheit dieses eindrucksvollen und melancholischen Ortes erklärt, und die ich euch ein anderes Mal erzählen werde.
Ich muss euch jetzt sagen, wie klein die Gruppe ist, die die Bewohner unseres Schlosses ausmacht. Ich schließe weder Bedienstete noch Angehörige ein, die Zimmer in den Nebengebäuden des Schlosses bewohnen. Hört zu und staunt! Mein Vater, der der netteste Mensch auf Erden ist, aber alt wird; und ich, zum Zeitpunkt meiner Geschichte erst neunzehn. Seitdem sind acht Jahre vergangen.
Mein Vater und ich bildeten die Familie auf dem Schloss. Meine Mutter, eine Dame aus der Steiermark, starb, als ich noch ein Kind war, aber ich hatte eine gutmütige Gouvernante, die mich, ich könnte fast sagen, von Kindesbeinen an begleitete. Ich konnte mich nicht an eine Zeit erinnern, in der ihr dickes, gütiges Gesicht nicht ein vertrautes Bild in meiner Erinnerung war.
Das war Madame Perrodon, eine gebürtige Bernerin, deren Fürsorge und Gutmütigkeit mir nun teilweise den Verlust meiner Mutter ersetzten, an die ich mich nicht einmal erinnere, da ich sie so früh verloren habe. Sie war das dritte Mitglied unserer kleinen Dinnerparty. Es gab noch eine vierte, Mademoiselle De Lafontaine, eine Dame, die man, glaube ich, als „Abschlussgouvernante“ bezeichnen würde. Sie sprach Französisch und Deutsch, Madame Perrodon Französisch und gebrochenes Englisch, und mein Vater und ich sprachen Englisch, was wir einerseits taten, um zu verhindern, dass es bei uns zu einer verlorenen Sprache wurde, und andererseits aus patriotischen Motiven, und das jeden Tag. Die Folge war ein Babel, über das Fremde zu lachen pflegten und das ich in dieser Erzählung nicht wiedergeben werde. Und es gab noch zwei oder drei junge Freundinnen, die fast in meinem Alter waren und gelegentlich für längere oder kürzere Zeit zu Besuch kamen; und diese Besuche erwiderte ich manchmal.
Das waren unsere regelmäßigen gesellschaftlichen Kontakte; aber natürlich gab es auch gelegentliche Besuche von „Nachbarn“, die nur fünf oder sechs Meilen entfernt wohnten. Mein Leben war trotzdem eher einsam, das kann ich dir versichern.
Meine Gouvernanten hatten gerade so viel Kontrolle über mich, wie man vermuten könnte, dass solch weise Personen sie über ein ziemlich verwöhntes Mädchen hätten, dessen einziger Elternteil ihr in allem fast freie Hand ließ.
Das erste Ereignis in meinem Leben, das einen schrecklichen Eindruck auf mich machte und das in der Tat nie verblasst ist, war eines der frühesten Ereignisse in meinem Leben, an das ich mich erinnern kann. Manche Leute werden denken, dass es so unbedeutend ist, dass es hier nicht erwähnt werden sollte. Ihr werdet jedoch gleich sehen, warum ich es erwähne. Das Kinderzimmer, wie es genannt wurde, obwohl ich es ganz für mich allein hatte, war ein großer Raum im Obergeschoss des Schlosses mit einem steilen Eichendach. Ich kann nicht älter als sechs Jahre gewesen sein, als ich eines Nachts aufwachte und mich vom Bett aus im Zimmer umsah, aber das Kindermädchen nicht sehen konnte. Auch meine Amme war nicht da, und ich dachte, ich wäre allein. Ich hatte keine Angst, denn ich gehörte zu den glücklichen Kindern, die man bewusst in Unkenntnis über Geistergeschichten, Märchen und all solche Überlieferungen hält, die uns dazu bringen, unsere Köpfe zu bedecken, wenn die Tür plötzlich knarrt oder das Flackern einer erlöschenden Kerze den Schatten eines Bettpfostens an der Wand tanzen lässt, näher an unseren Gesichtern. Ich war verärgert und beleidigt, als ich mich vernachlässigt fühlte, und ich begann zu wimmern, um mich auf ein herzhaftes Brüllen vorzubereiten; doch zu meiner Überraschung sah ich ein ernstes, aber sehr hübsches Gesicht, das mich von der Seite des Bettes aus ansah. Es war das Gesicht einer jungen Dame, die kniete und ihre Hände unter der Bettdecke verbarg. Ich betrachtete sie mit einer Art freudigem Staunen und hörte auf zu wimmern. Sie streichelte mich mit ihren Händen, legte sich neben mich aufs Bett und zog mich lächelnd an sich. Ich fühlte mich sofort wunderbar beruhigt und schlief wieder ein. Ich wurde von einem Gefühl geweckt, als ob zwei Nadeln gleichzeitig sehr tief in meine Brust eindringen würden, und ich schrie laut. Die Dame schreckte zurück, mit ihren Augen auf mich gerichtet, rutschte dann auf den Boden und versteckte sich, wie ich dachte, unter dem Bett.
Ich hatte zum ersten Mal Angst und schrie aus Leibeskräften. Die Krankenschwester, das Kindermädchen und die Haushälterin kamen alle herein, hörten meine Geschichte und machten sich darüber lustig, während sie mich so gut sie konnten beruhigten. Aber ich, das Kind, das ich war, konnte sehen, dass ihre Gesichter blass waren und einen ungewohnten Ausdruck von Angst zeigten, und ich sah, wie sie unter das Bett und im Zimmer herumschauten, unter Tische guckten und Schränke aufrissen; und die Haushälterin flüsterte der Krankenschwester zu: „Leg deine Hand auf die Mulde im Bett; dort hat jemand gelegen, so sicher wie du es nicht getan hast; die Stelle ist noch warm.“
Ich erinnere mich daran, wie das Kindermädchen mich streichelte und wir alle drei meine Brust untersuchten, wo ich ihnen sagte, dass ich den Einstich spürte, und dass es keine sichtbaren Anzeichen dafür gab, dass mir so etwas passiert war.
Die Haushälterin und die beiden anderen Bediensteten, die für das Kinderzimmer zuständig waren, blieben die ganze Nacht wach; und von da an saß immer ein Bediensteter im Kinderzimmer, bis ich etwa vierzehn Jahre alt war.
Ich war danach noch lange Zeit sehr nervös. Ein Arzt wurde hinzugezogen, er war blass und älter. Wie gut erinnere ich mich an sein langes, düsteres Gesicht, das leicht von Pocken gezeichnet war, und an seine kastanienbraune Perücke. Eine ganze Weile lang kam er jeden zweiten Tag und gab mir Medizin, die ich natürlich hasste.
Am Morgen nach dieser Erscheinung war ich in einem Zustand des Schreckens und konnte es nicht ertragen, auch nur für einen Moment allein gelassen zu werden, obwohl es helllichter Tag war.
Ich erinnere mich, dass mein Vater an mein Bett trat, fröhlich mit mir sprach, der Krankenschwester eine Reihe von Fragen stellte und über eine der Antworten herzlich lachte. Er klopfte mir auf die Schulter, küsste mich und sagte mir, ich solle keine Angst haben, es sei nur ein Traum und könne mir nicht wehtun.
Aber ich war nicht getröstet, denn ich wusste, dass der Besuch der fremden Frau kein Traum war; und ich hatte fürchterliche Angst.
Ein wenig tröstete mich die Aussage des Kindermädchens, dass sie es gewesen sei, die mich besucht und sich neben mich ins Bett gelegt habe, und dass ich wohl halb geträumt haben müsse, ihr Gesicht nicht erkannt zu haben. Aber obwohl dies von der Krankenschwester bestätigt wurde, überzeugte es mich nicht ganz.
Im Laufe dieses Tages erinnerte ich mich an einen ehrwürdigen alten Mann in einer schwarzen Soutane, der mit der Krankenschwester und der Haushälterin ins Zimmer kam und ein wenig mit ihnen und sehr freundlich mit mir sprach; sein Gesicht war sehr sanft und freundlich, und er sagte mir, dass sie beten würden, und legte meine Hände zusammen und bat mich, leise zu sagen, während sie beteten: „Herr, erhöre alle guten Gebete für uns, um Jesu willen.“ Ich glaube, das waren genau diese Worte, denn ich habe sie oft vor mich hin gesagt, und meine Krankenschwester hat mich jahrelang dazu gebracht, sie in meinen Gebeten zu sprechen.
Ich erinnere mich noch gut an das nachdenkliche, süße Gesicht dieses weißhaarigen alten Mannes in seiner schwarzen Soutane, als er in diesem schlichten, hohen, braunen Raum stand, umgeben von den plumpen Möbeln einer 300 Jahre alten Mode, und das spärliche Licht durch das kleine Gitter in seine schattige Atmosphäre fiel. Er kniete nieder, und die drei Frauen mit ihm, und er betete laut mit einer ernsten, zitternden Stimme für eine, wie es mir schien, lange Zeit. Ich vergesse mein ganzes Leben vor diesem Ereignis und auch eine Zeit lang danach ist alles unklar, aber die Szenen, die ich gerade beschrieben habe, sind so lebendig wie die einzelnen Bilder der Phantasmagorie, die von Dunkelheit umgeben sind.
Kapitel 2. Ein Gast
Ich werde euch jetzt etwas so Seltsames erzählen, dass ihr mir nur glauben könnt, wenn ihr fest an meine Aufrichtigkeit glaubt. Dennoch ist es nicht nur wahr, sondern die Wahrheit, deren Augenzeuge ich war.
Es war ein schöner Sommerabend, und mein Vater bat mich, wie er es manchmal tat, mit ihm einen kleinen Spaziergang durch die schöne Waldlandschaft zu machen, die, wie ich bereits erwähnte, vor dem Schloss liegt.
„General Spielsdorf kann nicht so bald zu uns kommen, wie ich gehofft hatte“, sagte mein Vater, während wir unseren Spaziergang fortsetzten.
Er sollte uns für einige Wochen besuchen kommen, und wir hatten seine Ankunft für den nächsten Tag erwartet. Er sollte eine junge Dame mitbringen, seine Nichte und Mündel, Mademoiselle Rheinfeldt, die ich noch nie gesehen hatte, von der ich aber gehört hatte, dass sie ein sehr charmantes Mädchen sei, und in deren Gesellschaft ich mir viele glückliche Tage versprochen hatte. Ich war enttäuschter, als es sich eine junge Dame, die in einer Stadt oder einer belebten Gegend lebt, vorstellen kann. Dieser Besuch und die neue Bekanntschaft, die er versprach, hatten meinen Tagtraum für viele Wochen erfüllt
„Und wann kommt er?“ fragte ich.
„Erst im Herbst. Ich würde sagen, erst in zwei Monaten“, antwortete er. „Und ich bin jetzt sehr froh, Liebes, dass du Mademoiselle Rheinfeldt nie kennengelernt hast.“
„Und warum?“, fragte ich, beschämt und neugierig zugleich.
„Weil die arme junge Dame tot ist“, antwortete er. „Ich habe ganz vergessen, dass ich es dir noch nicht erzählt habe, aber du warst nicht im Zimmer, als ich heute Abend den Brief des Generals erhalten habe.“
Ich war sehr schockiert. General Spielsdorf hatte in seinem ersten Brief, sechs oder sieben Wochen zuvor, erwähnt, dass es ihr nicht so gut gehe, wie er es sich wünschte, aber es gab keinen Hinweis auf den geringsten Verdacht auf Gefahr.
„Hier ist der Brief des Generals“, sagte er und reichte ihn mir. „Ich fürchte, er ist in großer Bedrängnis; der Brief scheint mir fast in einem Zustand der Verwirrung geschrieben worden zu sein.“
Wir setzten uns auf eine einfache Bank unter einer Gruppe prächtiger Linden. Die Sonne ging mit all ihrer melancholischen Pracht hinter dem bewaldeten Horizont unter, und der Bach, der neben unserem Haus fließt und unter der steilen alten Brücke hindurchfließt, die ich erwähnt habe, schlängelt sich durch viele Gruppen edler Bäume, fast zu unseren Füßen, und hält in seinem Lauf das verblassende Purpur des Himmels vor Augen. General Spielsdorfs Brief war so außergewöhnlich, so vehement und an einigen Stellen so widersprüchlich, dass ich ihn zweimal las – das zweite Mal laut vor meinem Vater – und immer noch nicht in der Lage war, ihn zu verstehen, außer dass ich annahm, dass der Kummer seinen Geist verwirrt hatte.
Darin stand: "Ich habe meine geliebte Tochter verloren, denn als solche habe ich sie geliebt. In den letzten Tagen von Berthas Krankheit war ich nicht in der Lage, dir zu schreiben.
