Covent Garden im Schnee E-Book

Jules Wake

• Herausgeber: Knaur eBook
• Serie: Das Fest der Liebe in London
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 509

Veröffentlichungsjahr: 2019

Beschreibung

Zauberhaft romantisch & herzerfrischend humorvoll – ein Liebes-Roman aus dem weihnachtlichen London Tilly Hunter hat alles, was sie sich nur wünschen kann: fabelhafte Freunde, ihren Traumjob als Maskenbildnerin im Londoner Opernhaus und Felix, ihren liebenswürdigen und fürsorglichen Verlobten. Es sieht ganz so aus, als würde dieses Weihnachten das beste überhaupt werden. Doch dann legt Tilly durch eine peinliche Dummheit die Server des Opernhauses lahm und wird dazu verdonnert, sich vom neuen IT-Chef Marcus Walker schulen zu lassen. Zwar sieht Marcus in seinen schicken Business-Anzügen ganz ansehnlich aus, aber seine super-seriöse, ernsthafte Art ist ein Albtraum für die kreative Tilly. Als sich jedoch herausstellt, dass Tillys Verlobter Felix ganz und gar nicht der ist, für den sie ihn hält, ist es Marcus, der ihr mit einer überraschend starken Schulter zur Seite steht. Plötzlich sind die Maronen-Stände in Tillys heiß geliebtem Covent Garden nicht mehr das Einzige, das Funken fliegen lässt … Vielleicht ist Marcus ja das beste Weihnachts-Geschenk, das sie je bekommen hat? Liebes-Roman, romantische Komödie und Weihnachts-Märchen: »Covent Garden im Schnee« von der britischen Autorin Jules Wakes bezaubert mit einer liebenswert-unperfekten Heldin, einem frischen Ton und dem traumhaft schönen Londoner Winter-Setting.

Leseprobe

Jules Wake

Covent Garden im Schnee

Roman

Ins Deutsche übertragen von Hannah Brosch

Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG.

Über dieses Buch

Tilly Hunter hat alles, was sie sich nur wünschen kann: fabelhafte Freunde, ihren Traumjob als Maskenbildnerin im Londoner Opernhaus und Felix, ihren liebenswürdigen und fürsorglichen Verlobten. Es sieht ganz so aus, als würde dieses Weihnachten das beste überhaupt werden.

Doch dann legt Tilly durch eine peinliche Dummheit die Server des Opernhauses lahm und wird dazu verdonnert, sich vom neuen IT-Chef Marcus Walker schulen zu lassen. Zwar sieht Markus in seinen schicken Business-Anzügen ganz ansehnlich aus, aber seine super-seriöse, ernsthafte Art ist ein Albtraum für die kreative Tilly.

Als sich jedoch herausstellt, dass Tillys Verlobter Felix ganz und gar nicht der ist, für den sie ihn hält, ist es Marcus, der ihr mit einer überraschend starken Schulter zur Seite steht. Plötzlich sind die Maronen-Stände in Tillys heiß geliebtem Covent Garden nicht mehr das Einzige, das Funken fliegen lässt …

Vielleicht ist Marcus ja das beste Weihnachtsgeschenk, das sie je bekommen hat?

Inhaltsübersicht

Widmung

Erstes Kapitel

Zweites Kapitel

Drittes Kapitel

Viertes Kapitel

Fünftes Kapitel

Sechstes Kapitel

Siebtes Kapitel

Achtes Kapitel

Neuntes Kapitel

Zehntes Kapitel

Elftes Kapitel

Zwölftes Kapitel

Dreizehntes Kapitel

Vierzehntes Kapitel

Fünfzehntes Kapitel

Sechzehntes Kapitel

Siebzehntes Kapitel

Achtzehntes Kapitel

Neunzehntes Kapitel

Zwanzigstes Kapitel

Einundzwanzigstes Kapitel

Zweiundzwanzigstes Kapitel

Dreiundzwanzigstes Kapitel

Vierundzwanzigstes Kapitel

Fünfundzwanzigstes Kapitel

Sechsundzwanzigstes Kapitel

Siebenundzwanzigstes Kapitel

Achtundzwanzigstes Kapitel

Neunundzwanzigstes Kapitel

Dreißigstes Kapitel

Einunddreißigstes Kapitel

Zweiunddreißigstes Kapitel

Dreiunddreißigstes Kapitel

Vierunddreißigstes Kapitel

Fünfunddreißigstes Kapitel

Sechsunddreißigstes Kapitel

Siebenunddreißigstes Kapitel

Achtunddreißigstes Kapitel

Neununddreißigstes Kapitel

Epilog

Danksagung

Für meine Mum, Di, die echte Maskenbildnerin, und meine Kinder, Ellie und Matt, deren Theaterbegeisterung ansteckend war.

Erstes Kapitel

An: [email protected]

Von: [email protected]

Betreff: DRINGEND – Mögliche Klopapier-Krise

Ich arbeite heute länger, bitte nimm das Arsenal-Spiel auf und vergiss nicht das Klopapier!!! Kannst du welches mitbringen, wenn du nachher einkaufen gehst? Und denk dran, keine Gummibärchen oder Schokonüsse, wir brauchen was, womit wir auch kochen können!

Und hast du zufällig mein Buch gesehen, Das Rosie-Projekt? Ich habe das ungute Gefühl, es in der Bahn liegen gelassen zu haben.

Tilly x

Nein! Nein! Stopp! Obwohl ich wusste, dass es wahrscheinlich vollkommen sinnlos war, hämmerte ich wie wild in die Tasten, während ich auf den Bildschirm starrte – dabei klimperten meine Armreife wie Rumbarasseln. Wieder einmal fühlte ich mich wie Der Zauberlehrling. Mit erschreckender Geschwindigkeit wuchs vor meinen Augen die Anzahl der Mails, die den Postausgang verließen.

Fünf!

Dann zehn!

Zwölf, achtzehn, einundzwanzig, dreiunddreißig.

»Verdammt!« Das konnte doch nicht wahr sein. Die E-Mail mit dem Betreff Dringend – Mögliche Klopapier-Krise, die eigentlich an Felix hätte gehen sollen, schwirrte jetzt in einer immer größer werdenden Zahl wer weiß wohin.

Meine Chefin Jeanie sah von der Perücke auf, an der sie gerade arbeitete.

»Was hast du denn jetzt wieder angestellt?«, fragte sie und verdrehte die stark mit Kajal umrandeten Augen, während sie herüberkam und sich hinter mich stellte. »Sag bloß, du hast wieder eine Mail an Alison statt an Felix versendet? Oder statt unserem Hauptdarsteller ein Bild von Dr. Who angehängt und es der Leiterin der Kostümabteilung an der Scala geschickt?«

Man gebe mir eine Schminkpalette, ein paar Stifte und das richtige Haarteil, und indem ich geschickt schattiere und verblende, kann ich einen sechzigjährigen Opa in einen unwiderstehlichen Lotario verwandeln. Man gebe mir einen Computer, und es ist wahrscheinlicher, dass ich in meiner eigenen Küche mit einem Schneebesen eine Kernspaltung hinbekomme.

Ich schob es auf meine Biosphäre, offenbar herrschte dort eine negative Ausstrahlung. Mein Handy gab regelmäßig den Geist auf, und ich konnte keine Armbanduhr tragen, ohne dass sie nachging. Was Technik anging, war ich eine wandelnde Katastrophe. Mir fehlte dafür einfach jede Geduld. Dennoch dachte ich, selbst ich hätte mittlerweile kapiert, wie Mails funktionieren.

Leider gab es kein Zurück, wenn man einmal die Maustaste gedrückt hatte. Wieder war es wie bei der Büchse der Pandora. Und wie Pandora hatte auch ich nicht widerstehen können. Was soll man als Frau schon machen, wenn man jenseits der neunundzwanzig ist und Weihnachten vor der Tür steht, während der Verlobte mehr Zeit damit zu verbringen scheint, Billardkugeln einzulochen, als sich ihren erogenen Zonen zu widmen, und irgendjemand ihr einen Anhang namens »Santa Baby« schickt?

Es klang so süß und harmlos. Als ich den Anhang öffnete, war er sogar noch süßer – ein sehr attraktiver Weihnachtsmann tanzte zur Melodie von »Jingle Bells« über meinen Bildschirm, ehe er die Hose herunterließ und einen runden, knackigen Hintern entblößte, wobei er über die Schulter ein unanständiges Grinsen zeigte. Doch sobald ich den Mauszeiger bewegte, um das Bild wieder zu schließen, begann der Weihnachtsmann herumzuflitzen und mit der Geschwindigkeit einer verrückten Schmeißfliege gegen die Ränder des Bildschirms zu knallen.

Auch wenn es zunächst lustig war, tat sein Standbild nach dem anfänglichen Tänzchen nicht viel mehr, als erratisch wie eine Flipperkugel auf Speed von den Rändern des Bildschirms abzuprallen. Erst als ich das Ding hatte schließen wollen, hatte es angefangen, verrücktzuspielen.

Jetzt, da ich zusah, wie die identischen Betreffzeilen der Mails in Bezug auf die drohende Klopapier-Krise daheim wie bewaffnete und gefährliche Brieftauben aus dem Posteingang flatterten, kam mir der vage Gedanke, dass etwas Schwerwiegenderes passiert sein könnte.

Verdammter Mist, die Zahl im Postausgang stieg noch immer.

Sechsundfünfzig, neunundsechzig …

Kannte ich überhaupt so viele Leute?

Die Festplatte unter dem Tisch surrte lauter und schneller, so durchdringend wie ein startendes Flugzeug. Ich nahm an, dass es nichts bringen würde, gegen den Rechner zu treten. Er hätte jetzt jeden Moment abheben können.

Jeanie zeigte mit einem ihrer ordentlichen, kurz geschnittenen Fingernägel auf den Bildschirm. »Es sind noch sechs Wochen bis Weihnachten. Was ist das?«

»Anscheinend Santa Baby, nur dass er nicht mehr wegzubekommen ist.«

Sie schüttelte den Kopf. »Du hast doch nicht etwa einen Anhänger geöffnet?«

Jetzt war nicht der richtige Zeitpunkt, um ihre gelegentlichen Fehler im täglichen Sprachgebrauch zu korrigieren.

»Wer? Ich?« Ich schenkte ihr ein breites Lächeln und zuckte mit den Schultern. »Kann sein. Ups.«

»Tilly! Spinnst du?«

Wir standen beide da und starrten den Computer an, wobei ich nur beiläufig wahrnahm, dass die Tür zur Werkstatt knarrte.

»Uns bleibt nur eines übrig.« Ich kniete mich hin, den Hintern hochgestreckt, und ergriff die offensichtlichste Maßnahme.

Ich zog den Stecker heraus.

Ich hörte Jeanie aufkeuchen.

»Was?« Ich kroch rückwärts wieder hervor, wobei ich spürte, wie sich mein Rock hochschob. »Kann doch nicht schaden, oder?«

Es herrschte plötzlich eine unheilvolle Stille, und irgendwie wusste ich instinktiv, dass noch jemand anwesend sein musste. Dass noch jemand gerade mein fliederfarbenes Lieblingshöschen aus Seide und Spitze – aber überwiegend Spitze, wenn ihr wisst, von welcher Art Höschen ich hier spreche – aus der Vogelperspektive zu Gesicht bekommen hatte.

Noch immer auf allen vieren, schaffte ich es, mich vorsichtig umzudrehen, nur um festzustellen, dass Mr Umwerfend auf mich hinunterstarrte, auch wenn sein Gesichtsausdruck eindeutig Mr Ernsthaft-Verstimmt entsprach.

»Hi«, quietschte ich wie ein zu groß geratenes Meerschweinchen. Mein Herz geriet ins Stottern, als ich ihn anstarrte. Da war jemand mehr als großzügig gewesen, als er die Gene für gutes Aussehen verteilt hatte.

»Was zum Teufel glauben Sie, was Sie da tun?«

Wie verdammt unfair. Selbst seine Stimme war einfach umwerfend – sie wies einen leichten Akzent auf und ließ mich an geschmolzene Schokolade denken. In der Schlange für Sex-Appeal hatte der Kerl anscheinend an erster Stelle gestanden. Offensichtlich hatte er sich direkt den Anteil eines ganzen Jahrgangs gesichert.

Ein kühler Blick musterte mich eindringlich.

Oh Gott, erwartete er ernsthaft eine Antwort? Es würde keinen Augenblick mehr dauern, und ich würde zu sabbern beginnen. Was zum Teufel stimmte nicht mit mir? Um Himmels willen, ich war doch glücklich verlobt.

Tatsache war, dass diese grünen Augen, die hohen Wangenknochen und das kurze dunkle Haar mich augenblicklich anturnten und meinen Herzschlag so stark beschleunigten, dass ich zweifellos auf die Intensivstation gehört hätte. Ich verspürte auf der Stelle Lust. Mehr nicht. Meine Libido, die sich zu Wort meldete und von ihm Notiz nahm. Schließlich war es nicht gerade so, als würde meinem Intimbereich im Augenblick daheim schrecklich viel Aufmerksamkeit zuteilwerden. Ja, das musste es sein: nur Lust.

Mir wurde klar, dass er immer noch auf eine Antwort wartete.

»Ich dachte nur, er bräuchte vielleicht einen Neustart«, brachte ich vage hervor und wiederholte dabei eine Formulierung, die ich einige Male bei Felix aufgeschnappt hatte.

Seine Augen verengten sich zu Schlitzen, und seine Mundpartie wirkte plötzlich verkniffen und angespannt. Ich schluckte. Selbst wenn er so Furcht einflößend wie jetzt aussah, war er immer noch verdammt attraktiv.

»Einen Neustart«, zischte er so giftig, dass er sämtliche Maskenbildner damit hätte niederstrecken können.

Ich nickte mit einem hoffnungsvollen Lächeln.

Er schloss die Augen, während ein geradezu schmerzerfüllter Ausdruck über sein Gesicht huschte. Ich sah, wie sich sein Kiefer anspannte, als würde er gerade sehr fest die Zähne zusammenbeißen.

Als er die Augen wieder öffnete, beugte ich mich zu ihm und tätschelte ihm den Arm. So viel Stress war ungesund. »Hey, es ist nur ein Computer. Das wird schon wieder. Wir benutzen ihn ohnehin kaum.«

Aus dem Augenwinkel nahm ich ein angedeutetes Kopfschütteln von Jeanie wahr.

»Ich würde jederzeit mit Stift und Papier vorliebnehmen.« Aufmunternd lächelte ich ihm zu.

Jeanie blickte entsetzt.

Grünauge rang nach Luft, doch er konnte nicht verbergen, dass sein Mundwinkel leicht zuckte, als wäre ihm ebenfalls nach Lächeln zumute.

»Haben Sie eine Ahnung, wer ich bin?«

Das hatte ich nicht, doch aus irgendeinem Grund schien er es vorauszusetzen. In diesem Anzug, der den hinreißend attraktiven Gesamteindruck ergänzte (dabei stand ich eigentlich nicht auf Businesstypen), sah er nicht so aus, als würde er hier arbeiten. Das feine Wolljackett betonte seine breiten Schultern, und die Hose mit der scharfen Bügelfalte deutete auf lange, schlanke Beine hin. Ein Sponsor, der zu Besuch kam? Ein Kandidat für ein Vorstellungsgespräch? Ein externer Dienstleister?

Dann entdeckte ich das Namensschild, das unter seiner Anzugjacke steckte und ihn als Kollegen auswies. Er war wohl neu … ach, du liebes bisschen. Der Neue. Letzte Woche war ein Hinweis an alle Abteilungen gegangen bezüglich der neu geschaffenen Stelle, die dafür sorgen sollte, dass unser Computersystem auf Vordermann gebracht wurde. Ich hatte es als irrelevant abgetan, das heißt direkt in den Papierkorb verschoben. Mir rutschte das Herz in die Hose, und ich trat vor den Computer, als könne ich so meine jüngsten Vergehen verbergen.

»Mr Memo, ich meine, ähm … Mr äh … äh.« Konnte das hier noch schlimmer werden?

»Walker. Leiter der IT.« So wie er es betonte, hätte er ebenso gut »Verteidiger des Abendlandes« oder etwas ähnlich Gewichtiges sagen können.

»Richtig.«

»Also, Miss, Mrs …?«

Jeanie schaltete sich ein. »Das ist Matilde Hunter. Sie gehört zu unseren Leuten.« Sie sprach meinen Namen französisch aus, was vielleicht Absicht war, als wolle sie andeuten, dass man mir selbstverständlich keinen Computer anvertrauen konnte, da Englisch nicht meine Muttersprache war.

»Genau so was habe ich beim Abteilungsleiter-Meeting gemeint.« Er warf Jeanie einen bösen Blick zu.

Sie nickte. »Und wie ich dort auch schon erklärt habe, brauchen wir hier oben nur selten Computer. Wir haben es hier mehr mit Handarbeit zu tun, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

»Quatsch. Wir leben im 21. Jahrhundert. Wie organisieren Sie Ihr Inventar?« Er sah sich kurz in dem unaufgeräumten Raum um, wobei sein Blick hinüber zu dem Regal huschte, auf dem reihenweise Perückenköpfe angeordnet waren – manche mit fertigen Perücken, andere warteten auf eine neue, während weitere bereits halb geknüpft waren. Wie ein ziemlich seltsamer Regenbogen ergoss sich Haar in jedem erdenklichen Farbton vom Regal. Vom Weiß des Yakhaars, das für Rokokoperücken im Stil des 18. Jahrhunderts verwendet wurde, und dem Goldblond von Brunhildes Flechten bis hin zu einem kunstvollen, geflochtenen Haarteil in Tizianrot und einer rabenschwarzen Lockenkrone.

»Sie müssen doch bestimmt den Überblick darüber behalten, wie viele Perücken Sie haben, und ebenso über die verwendeten Materialien.«

Jeanie und ich schielten beide zu dem antiquierten Aktenschrank, der das zerfledderte Karteikartensystem verbarg, das wir nutzten.

»Dieser Ort muss nicht nur gründlich überholt werden, Sie müssen auch …«

Einen Sekundenbruchteil leuchtete etwas in seinen Augen auf.

»… lernen, wie man richtig mit einem Rechner umgeht. Man zieht zum Beispiel nicht den Stecker raus … unter keinen Umständen. Man fährt ihn runter. Sie …« Da war es wieder, dieses leichte, spöttische Zucken seiner Mundwinkel. »… machen keinen Neustart.« Seine Miene wurde weicher, aber nur ein wenig. Er wirkte immer noch ziemlich Furcht einflößend. »Überlassen Sie das bitte den Experten.«

»Okidoki«, sagte ich mit einem fröhlichen Lächeln. Gott sei Dank war er nicht zwei Minuten eher aufgetaucht, als all diese Mails hinausgeflattert waren. Zumindest damit war ich ungestraft davongekommen.

An: Alle Abteilungen

Bitte begrüßen Sie mit mir unseren ersten Leiter der IT, Mr M. Walker, der von einem bedeutenden Finanzinstitut in der City zu uns wechselt.

Die London Metropolitan Opera Company hat seinen Posten neu geschaffen. Daher hoffe ich, dass Sie dafür sorgen werden, dass er sich willkommen fühlt, und ihm Ihre Kooperation anbieten, während er sich mit unserer wundervollen Arbeit hier vertraut macht.

Julian Spencer

Geschäftsführer

London Metropolitan Opera Company

Zweites Kapitel

Im Vergleich zu dem unordentlichen, vollgestopften Perückenraum wirkte die Maske mit ihrer ruhigen, klinischen Atmosphäre wie ein Operationssaal.

Glühbirnen, deren hartes, weißes Licht den Raum erfüllte, beleuchteten eine Reihe von Spiegeln. Darunter verlief ein blitzsauberer weißer Tresen, der die gesamte Breite der Wand einnahm, vor dem sich mehrere cremefarbene lederbezogene Drehstühle befanden, die so beeindruckend aussahen wie Throne, die für königliche Gäste gedacht waren.

»Hey Pietro.« Die eindrucksvolle Gestalt, die mit ihren stattlichen Schultern und breiter Brust den luxuriösen Stuhl ausfüllte, erwartete mich bereits.

»Tilly, Liebes.« Unter den buschigen dunklen Augenbrauen, die in scharfem Kontrast zu seinem silbrigen Haar standen, glitzerten seine Augen vor Heiterkeit. Rechts und links von ihm plauderten die anderen Opernsänger, während sie auf ihren jeweiligen Maskenbildner warteten.

»Wie geht’s dir?« Ich fischte einen schwarzen Umhang hervor und legte ihn über den prächtigen Stoff seines reich verzierten Kostüms. »Hat es deiner Enkelin im Zoo gefallen?«

»Sie fand es wundervoll, Liebes.«

Es klang wie »wuundervooll«. Obwohl er schon so lange in England lebte, hatte er seinen italienischen Akzent nicht verloren, und bei den übertrieben betonten Vokalen musste ich immer lächeln.

»Vor allem die Schlangen.« Er schauderte dramatisch und zwinkerte mir im Spiegel zu. »Ein übles Kind. Nächstes Mal gehen wir zu Selfridges. Den Weihnachtsmann besuchen, das wird wesentlich zivilisierter sein.«

Ich wusste, dass er nur Spaß machte. Er liebte die zwölfjährige Lottie abgöttisch und hatte sogar einmal in ihrer Schule in Notting Hill einen Vortrag gehalten. Meiner Erfahrung nach taten das nicht viele internationale Superstars.

Während ich meine Ausrüstung ausbreitete, überprüfte ich, ob ich alles dabeihatte. Ich vergewisserte mich gleich zweimal. Es machte mich hibbelig, wenn ich mittendrin unterbrechen musste, um nach einem braunen Stift oder dem richtigen Pinsel zu suchen.

Jep, alles war da, wo ich es haben wollte. Ich betrachtete Pietro im Spiegel. Vor ihm, auf einem Ständer, hing die lange, fließende Perücke, die die Verwandlung von Lieblingsopa in Don Giovanni abschließen würde.

»Wie war dein Morgen?«

»Ich habe mir einen Virus eingefangen, das Mistding«, sagte ich kopfschüttelnd. »Ich glaube, ich habe ihn überall verteilt.«

»Was?« Beunruhigung zeichnete sich auf Pietros Gesicht ab, und seine Hand wanderte vor Sorge um sich zu seiner Kehle. Seine kostbaren Stimmbänder konnten unbrauchbar werden, wenn er sich eine schlimme Erkältung einfing.

»Nein. Nein.« Ich lachte. »Keinen echten. Nur einen dummen Computervirus.« Schnell tätschelte ich ihm den Arm. Einen Hauptdarsteller anzustecken, vor allem den berühmtesten Bariton der Welt, war die dritte Todsünde unter den Maskenbildnern. »Ich bin keimfrei.« Ich gestikulierte mit den Händen, um meine Aussage zu unterstreichen.

Während ich weiter sein Gesicht schminkte und schattierte, plauderten wir wie üblich über alles Mögliche. Er lästerte über seinen Erzrivalen, einen aufstrebenden amerikanischen Sänger, und erzählte mir pikanten, verleumderischen Tratsch über einen seiner Partner in einer früheren Inszenierung und von den Schwierigkeiten, die ihm eine Arie für seine nächste Rolle bereitete.

Eine halbe Stunde später legte ich meine Stifte und meine Schminkpalette beiseite.

»Danke, du Wunderbare.« Pietro stand auf und bewunderte sich mit einem verruchten Grinsen im hell erleuchteten Spiegel. »Gott, ich sehe hinreißend aus.« Er tätschelte die übergroße Schamkapsel, die in seiner Wildlederhose steckte. »Voll und ganz bereit, mein tägliches Kontingent an Jungfrauen zu verführen.«

»Oooh, Pietro, du Schlimmer«, sang Vince, während er den Rehaugen einer der besagten glücklosen Jungfrauen den letzten Schliff verlieh. Gekicher brach aus, als Pietro im Raum herumstolzierte und dabei das Becken vorstieß. Sogar Jeanie, die für gewöhnlich darauf bestand, dass das Team vor einem Auftritt die Ruhe bewahrte, rang sich ein Lächeln ab.

»Her mit dir.« Mit gekrümmtem Finger zitierte ich ihn zurück auf seinen Stuhl. »Hier wird niemand verführt, bis ich deine Perücke noch mal überprüft habe.« Während ich über seinen Haaransatz strich, zog ich probeweise am Haarteil, einmal von jeder Seite. Alles saß bombenfest. Perfekt. Die zweite Todsünde bestand nämlich darin, dass sich mitten in einer Aufführung etwas löste. Jeanies Mantra war uns allen eingebläut worden: Die Darsteller dürfen bluten, solange nur die Perücke nicht verrutscht.

»Wie fühlt sie sich an?« Ich trat zurück und musterte den Sitz. Sie sah großartig an ihm aus. Die Perücken waren alle handgearbeitet. Die meisten wurden an Stückarbeiter herausgegeben, denen wir vertrauten, doch die der Hauptdarsteller wurden im Haus hergestellt. Ich wollte gar nicht darüber nachdenken, wie viele fingerzerrende Arbeitsstunden diese hier gekostet hatte.

Pietro warf sich wie ein Löwe die lange Mähne über die Schulter.

»Ich finde, sie steht mir. Vielleicht sollte ich sie anbehalten, wenn ich heimgehe.« Er zwinkerte lüstern. »Meine Frau würde sie sicher toll finden.«

»Erstauftritte bitte links von der Bühne.« Schlagartig erwachte die Lautsprecheranlage und versetzte den gedämpften Gesprächen im Raum einen Stromstoß. Stille kehrte ein, während jeder sich sammelte, bereit für den ersten Schritt auf die Bühne. Nun, da der Countdown zum »Vorhang auf« begonnen hatte, richtete, glättete und strich die Maske mit der Genauigkeit einer gut ausgebildeten Armee und überprüfte jeden ihrer Schützlinge ein letztes Mal, um sie für das riesige Publikum draußen bereit zu machen, während die Kostümleute wie Brautjungfern auf einer Hochzeit musterten, hineinsteckten und herumzupften.

Mehrere Stockwerke unter uns nahmen zweitausend Menschen gerade ihre teuren, mit rotem Samt bezogenen Plätze ein und erwarteten gespannt die Aufführung des heutigen Abends. Ich sah sie ganz deutlich vor mir, hörte fast das Gewirr aufgeregter Stimmen, stellte mir die La-Ola-Wellen vor, die sich auf und nieder bewegten, während die Zuschauer sich an den Knien anderer vorbeidrückten und Leute durch ihre Operngläser auf das Orchester im Graben hinabspähten, dessen Musiker bereits ihre Plätze eingenommen hatten und sich einstimmten.

Als wir gerade die Maske verlassen wollten und uns in den vollen Gang drängten, um uns hinter die Bühne zu begeben, griff Pietro sich plötzlich an die Brust. Einen entsetzlichen Moment lang dachte ich, er hätte einen Herzinfarkt, bis er mir einen schuldbewussten Blick zuwarf und sein Handy aus der Tasche fischte.

»Pietro!«, keuchte ich. Hinter der Bühne waren Handys streng verboten, da sie die Bühnentechnik beeinträchtigen konnten. Ich hatte ihn hier noch nie mit einem Handy gesehen.

Seine Miene verdüsterte sich, und gereizte Falten zogen sich um seine Mundwinkel, als er den Anrufer identifizierte.

»Da muss ich drangehen«, blaffte er und schwenkte zurück in die verlassene Maske, wobei er die Tür hinter sich zuschlug.

»Scheiße! Was mach ich jetzt?« Ich hüpfte von einem Fuß auf den anderen und schielte von der geschlossenen Tür zu Jeanie. Das war unbekanntes Terrain. Man diskutierte nicht mit einem Star wie Pietro, aber ich musste sicherstellen, dass er sich auf der Seitenbühne befand, damit der Vorhang sich öffnen konnte. Ohne Ausrede oder Aufschub.

»Verdammt«, sagte Jeanie und sah auf die Uhr. »Geh ihn holen«, flüsterte sie. Sie schob mich zur Tür, wobei sie beunruhigt die restlichen Darsteller musterte, die im Gang verharrten. »Sei streng. Wir gehen schon mal runter, aber sorg dafür, dass ihr uns direkt nachfolgt.«

Ich hörte deutlich eine blecherne Stimme, die aufgeregt mit Pietro sprach, doch ich verstand die Worte nicht. Nicht dass das nötig gewesen wäre. Pietros Miene sprach Bände.

»Porca miseria!« Der heftige Ausruf geisterte durch den Raum, als er anfing, auf und ab zu gehen, wobei er in regelmäßigen Abständen italienische Kraftausdrücke von sich gab.

Mit einem panischen Blick auf die Uhr trat ich ihm bewusst in den Weg.

»Ähm, Pi…« Er warf mir einen wütenden Blick zu und erinnerte mich dabei an einen zornigen Löwen – der mir liebend gerne an Ort und Stelle den Kopf abgerissen hätte.

»Sie sollten lieber kein Wort davon drucken! Kein einziges Wort, hörst du?«, bellte er. Der liebenswürdige Großvater schien wie weggewischt. Sein Zorn durchdrang den Raum in Stoßwellen. So dicht, wie ich bei ihm stand, war mir, als würde ich einen Sandsack halten, während Muhammad Ali seinen rechten Haken trainierte.

Ich fühlte, wie sich Schweißperlen auf meiner Stirn bildeten. Das hier war furchtbar. Und ich musste ihn unbedingt auf die Seitenbühne bekommen.

Die blecherne Stimme fing erneut an zu brabbeln, wie ein fanatischer Dalek.

»Mir egal!« Pietro wendete erneut am Ende des Raumes und blieb stehen – ein Stier, der rotsah. »Verhindere es. Einstweilige Verfügung«, zischte er drohend.

Sein Blick blieb an mir hängen, seine stahlgrauen Augen glitzerten, und einen Moment lang setzte mein Herz aus. Verdammt, es war wie bei Der Pate.

»Verhindere es! Du bist mein Agent, Max. Ich will nicht, dass diese Geschichte rauskommt.«

Er hörte zu und wurde dann puterrot. »Du würdest auch nicht wollen, dass deine Enkel solche Bilder von dir in der Zeitung sehen. Verhindere es. Das ist dein Job! Also kümmere dich darum!« Indem er heftig die Faust ballte, klappte Pietro das Handy zu.

»Merda«, spuckte er aus und schleuderte das Handy mit solcher Gewalt auf den Tisch, dass es bis zur gegenüberliegenden Wand flog und dort zu Boden fiel.

Die plötzliche Bewegung rüttelte mich wach. »Pietro, es tut mir leid, aber wir müssen runter. Jetzt.« Ich war ziemlich beeindruckt, dass ich es schaffte, so eine ruhige Stimme beizubehalten. Innerlich fühlte ich mich, als versuche eine Fledermaus, aus meinem Brustkorb auszubrechen. Ich musste ihn hinter die Bühne schaffen.

»Jetzt. Du erwartest, dass ich jetzt auf die Bühne gehe?« Er griff sich an die Kehle und stand mit zurückgeworfenem Kopf da.

»Ja«, sagte ich und fühlte mich, als wäre ich von einer Klippe gesprungen. Verzweifelt versuchte ich mich an einem strengen Tonfall. Oh verdammt, er konnte nicht nicht gehen. Jeanie würde mich umbringen. Sie verließ sich darauf, dass ich ihn dorthin brachte.

»Meine Stimmbänder sind viel zu gespannt. Ich bin zu aufgewühlt.« Er trat auf einen der Stühle zu, jeder Zoll die Primadonna.

Zögernd berührte ich ihn am Arm. »Nicht so aufgewühlt wie die Zuschauer, Pietro. Manche von ihnen warten vielleicht schon seit Jahren darauf, dich zu sehen. Du kannst sie nicht enttäuschen.«

Er straffte sich. Während er die Augen zusammenkniff, nickte er.

»Tu es für sie. Lass«, ich nickte in Richtung des auf dem Boden liegenden Handys, »sie nicht gewinnen.« Ich hielt die Tür auf und trat beiseite, um ihn durchzulassen, ehe ich ihm folgte. Er stolzierte den Gang entlang, sodass ich fast rennen musste, um mit ihm Schritt zu halten. Als er plötzlich stehen blieb, prallte ich gegen ihn. Er wirbelte herum, packte mich an den Unterarmen und blickte mich eindringlich an.

Was war jetzt? Ich riskierte einen gequälten Blick auf die Uhr an meinem von ihm umklammerten Arm. Noch vier Minuten, bis sich der Vorhang heben sollte.

»Du liebst deine Arbeit«, stieß er hervor. »Sie ist das Einzige, was du je tun wolltest, oder?«

Ich nickte und dachte: Alles könnte vorbei sein, wenn ich jetzt nicht die Verantwortung übernehme. Er wusste, wie sehr ich meine Arbeit liebte.

Plötzlich wurde Pietros Griff sanfter, Reue und noch etwas anderes erfüllten seinen Blick.

»So wie bei dir ist das hier alles, was ich je tun wollte. Mein Vater, ein armer Mann, arbeitete auf dem Feld. Er war Bauer. Seine Stimme – bellissima! Er wäre noch besser gewesen als ich, aber er hat sich nie Unterricht leisten können. Ich brauchte Unterricht. Das Geld, um den besten Unterricht zu bezahlen.«

Ich nickte und versuchte, Geduld zu haben, meine Unruhe zu verbergen – er hatte mir das schon oft erzählt.

Sein sonst perfektes Englisch verließ ihn. »Jetzt … damals … als ich jung war, habe ich …« Er hielt inne und flüsterte dann den Rest.

Ich konnte ein überraschtes Aufkeuchen nicht unterdrücken. Verdammt noch mal!

Der Vorhang hob sich zwei Minuten zu spät. Dem Publikum war es wahrscheinlich nicht aufgefallen, aber das Produktionsteam wusste Bescheid. Hinter der Bühne herrschte eine merklich angespannte Stimmung. Jeanie nickte mir zu und formte mit den Lippen: »Alles okay mit dir?«

Ich streckte gekreuzte Finger aus und schüttelte den Kopf. Vince bahnte sich den Weg zu mir und umarmte mich kurz.

»Mein Gott, das war furchtbar«, raunte ich ihm ins Ohr. »Ich dachte wirklich, er würde streiken. Er ist richtig neben der Spur.«

Vince zog eine mitleidsvolle Miene.

Da ich ihn dazu hatte bewegen können, im Aufzug noch mal Tonleitern zu üben, entspannte sich Pietros Stimme schnell wieder und stieg innerhalb des zweiten Taktes im Theater in die Höhe. Hoffentlich würde das Publikum ihm seine zittrigen ersten Töne verzeihen.

»Was zum Teufel war das eben?«, zischte eine zornige Stimme, und jemand bewegte sich direkt auf mich zu. Alison Kreufeld, Intendantin und Oberboss, schäumte vor Wut.

»Ich … ich …«

»Das ist verdammt noch mal unverzeihlich. Komm morgen in mein Büro.« Damit wandte sie mir den Rücken zu und verließ die Seitenbühne. Als ich mich umsah, war die gesamte Mannschaft angestrengt darin vertieft, auf den Boden zu schauen.

Ich saß am Esstisch und hatte die Stirn auf die Holzplatte gelegt, in der Hand einen großen Gin Tonic. Was für ein Tag. Ich war den Tränen nahe. Warum nur erwischte unsere Furcht einflößende, enorm überlegene Intendantin Alison Kreufeld mich jedes Mal, wenn ich etwas Dummes tat oder einen Fehler beging? So wie das eine Mal, als ich in einem Anfall von Enthusiasmus dachte, ich würde sie beeindrucken, indem ich für die Ballettkompanie in Schwanensee einige Frisuren entwarf. Nur dass ich ihre Anweisungen nicht richtig gelesen hatte. Es war die komplett mit Männern besetzte Inszenierung von Matthew Bourne. Wochenlang erzählte sie allen von meiner Dummheit.

Nach einem solchen Tag hätte ich es besser wissen und nicht ans Telefon gehen sollen. Wir hatten immer noch Festnetz, das nur drei Leute benutzten. Felix’ Mutter, meine Mutter und meine Schwester.

»Hallo Tilly. Hier ist Christelle.« Ich zuckte schuldbewusst zusammen, als ich die sorgfältig artikulierten Worte in ihrer wie üblich präzisen und peniblen Aussprache hörte.

»Hi Christelle.« Ich tat mein Möglichstes, um meinem Ton etwas Begeisterung zu verleihen. »Wie geht es dir? Ist deine Erkältung weg?«

»Ja, danke. Das war schon vor mehreren Wochen, weißt du.«

War es wirklich schon so lange her?

»Nun, so was kann hartnäckig sein«, sagte ich, entschlossen, das Gespräch in Gang zu halten. »Wie läuft es auf der Arbeit? Hast du viel zu tun?«

»Extrem viel. Ich bekomme immer mehr Fälle übertragen. Immer mehr davon sind Sachen von großem öffentlichen Interesse, ein gutes Zeichen.«

Überflüssigerweise richtete ich die Fotos auf dem Kaminsims. Alle zeigten Felix und mich in verschiedenen albernen Posen, in Begleitung diverser Freunde. Mir fiel auf, dass wir auf jedem Foto jemand anderen dabeihatten. Ein Tag am Strand – Felix mit fünf Kumpels bis zum Hals im Sand eingegraben. Ich und Felix sowie einige Freunde im Alton Towers Resort. Felix und ich mit dreien seiner Freunde und deren Freundinnen an dem Tag, als er mir den Antrag gemacht hatte.

»Es war eine hervorragende Woche in der Kanzlei. Wir haben einen wichtigen Fall gewonnen. Haben einen neuen Assistenten. Nicht der Hellste, aber ich denke, er macht sich noch. Du weißt ja, wie das mit solchen Leuten ist.« Wie immer sprach sie in kurzen, knappen Sätzen.

»Klar«, log ich und fühlte mich schuldig. Ich hatte ebenso wenig Ahnung, was in der Welt meiner Schwester vor sich ging, wie umgekehrt. Sie war Staranwältin, eine Überfliegerin, die immer nur Einsen geschrieben hatte. Sie hatte ihr Studium mit einem ausgezeichneten Abschluss beendet, und offenbar arbeitete sie in der richtigen Kanzlei.

Der Sekundenzeiger meiner Armbanduhr tickte übers Ziffernblatt. Dreißig Sekunden, und uns war schon fast der Gesprächsstoff ausgegangen. Ich fühlte einen Anflug von Bedauern. Wir hatten so wenig gemeinsam.

»Maman hat noch nichts von dir gehört. Vielleicht wäre es eine gute Idee, sie anzurufen. Sie hat ein Bridge-Turnier gewonnen. Und Dad hat es wieder am Rücken.«

Mein Bedauern wich Ärger. Es war nicht nötig, dass sie mich daran erinnerte. Mum konnte mich ebenso gut selbst anrufen. Bewusst flapsig sagte ich: »Armer Dad, jetzt muss er schon wieder zur Chiropraktikerin. Das muss Liebe sein, ich schwöre, er verbringt mehr Zeit mit ihr als mit Mum. Nicht dass ich …«

»Tilly!«, wies Christelle mich scharf zurecht.

»War nur ein Witz«, sagte ich. Meine arme Schwester war ganz die Mutter. Kalt wie eine Hundeschnauze.

»Du solltest sie lieber anrufen.« Christelles Worte klangen vor lauter Missbilligung ganz abgehackt. »Also, wie sieht es bei dir vielleicht mit Mittagessen aus? Kannst du am Mittwoch? Um halb zwei?«

Wie sie wohl reagieren würde, wenn ich sagte: »Nein, ich kann nicht«? Vielleicht wäre sie insgeheim erleichtert. Unsere Mittagessen waren nicht gerade amüsante, weinselige Tratschorgien. »Ich glaube schon …« Sie war so gut organisiert, dass sie ihren Kalender wahrscheinlich auswendig kannte und sich sogar Termine in ihr Smartphone eintrug, während ich mir nicht mal sicher war, wo mein antiquierter Backstein gerade rumlag.

»Ich schaue nach. Wenn es nicht klappt, gebe ich dir Bescheid.«

»Im Café Paul, wie immer. Halb zwei. Bis dann. Und bitte versuch, pünktlich zu sein, Tilly.«

Vertrautes Gepolter ließ mich aufblicken, als Felix wie Tigger die Treppe zu unserer Wohnung im ersten Stock hochpreschte. Dann fiel die Wohnungstür zu, während er rief: »Frau, ich bin zu Hause!«

»Ich könnte ein Bier vertragen«, sagte er, als er in die Küche platzte. Mit einer fließenden Bewegung holte er eine Flasche aus dem Kühlschrank, schnickte den Kronkorken ab und trank einen großen Schluck. Er beäugte mein Glas. »Noch Gin, Frau Pfarrerin?«, fragte er.

»Nein, das war schon ein großer«, murmelte ich und prostete ihm mit meinem halb vollen Glas zu.

Er gab mir einen flüchtigen Kuss auf den Scheitel und schälte sich dann aus seiner Lieblingsjacke, einem Airforce-Parka. Er warf ihn über einen Stuhl, ohne zu beachten, dass er zu Boden glitt. Er setzte sich auf den Tresen und baumelte mit den Beinen, die gegen die Küchenschränke schlugen. Dabei musterte er mein unglückliches Gesicht.

Ich zog eine Grimasse. Die Schränke fielen schon fast von der Wand.

»Was ist los? Du schaust ziemlich bedröppelt.«

»Es war ein richtiger Scheißtag. Schlimmer hätte es echt nicht laufen können.«

»Erzähl Onkel Felix alles.«

Ich schüttelte den Kopf und verzog das Gesicht. »Argh, Onkel Felix klingt echt gruselig. Und das hier ist schlimm.«

»Brauchen wir Mojitos?«, fragte er schelmisch.

»Diesmal nicht.« Ich seufzte und nippte an meinem Gin. »Es kann sein, dass ich mir nie wieder Mojitos leisten kann.«

»So schlimm.« In gespieltem Entsetzen riss er die Augen auf.

Mit seiner eisernen Weigerung, ernst zu sein, klopfte Felix einen manchmal einfach weich. Halbherzig lächelte ich ihn an, ich konnte nicht anders.

»Der Tag war entsetzlich. Es hat mit einem Virus angefangen. Dann hat mich der neue IT-Typ zusammengeschissen, und dann ist Pietro zu spät auf die Bühne gegangen. Und Alison Kreufeld«, ich verzog den Mund, als hätte ich eine übel schmeckende Medizin zu mir genommen, »ist ausgerastet und will mich morgen sehen.« Ich schlug die Hände vors Gesicht und spannte die Haut über den Wangenknochen. »Ich weiß einfach, dass sie mich loswerden will. Und diese Freie, Arabella Barnes, leckt sich nach meinem Job die Finger.«

»Nun, das kann sie nicht, weil du toll bist und Jeanie und Vince dieser Arabella Abführmittel in den Kaffee kippen würden. Auch wenn ich persönlich es nicht kapiere.« Er schüttelte den Kopf und sprang auf. »Wie hältst du nur dieses grauenhafte Gequake aus?« Er griff sich an die Brust und streckte die andere Hand aus, wobei er einen entsetzlich schrillen Falsettgesang anstimmte, der vage an Bohemian Rhapsody erinnerte. »Bring mich um. Ich flehe dich an. Rette mich vor dieser schrecklichen Musik.«

Gegen meinen Willen brach ich in Gelächter aus. »Du bist furchtbar. Du solltest mal vorbeikommen, vielleicht würde es dir sogar gefallen.«

Er schüttelte den Kopf wie ein trotziges Kleinkind.

»Woher weißt du das, wenn du es nicht mal versucht hast?«

Er zog einen Flunsch. »So was sagen Mütter, wenn sie wollen, dass ihre Kinder Gemüse essen, so was wie Brokkoli, Kohl oder Rosenkohl. Wenn ich je Kinder habe, können sie sich von mir aus von Götterspeise und Eis ernähren.«

»Sie werden unter Mangelernährung leiden«, sagte ich kichernd.

»Ja, aber sie werden die glücklichsten Kinder in der ganzen Straße sein.« Er nahm einen großen Schluck Bier, wobei er fast die ganze Flasche auf einmal runterstürzte, und stellte sie dann nachdrücklich auf dem Tisch ab.

»Also, was hast du ausgefressen?«

Ich erzählte ihm von »Santa Baby«, weil das, offen gestanden, mein geringstes Problem zu sein schien.

»Ach, Frau. Du Dummerchen!« Er sprang auf, ohne zu bemerken, dass die Tür des Küchenschranks sich einen weiteren Zentimeter absenkte, und umarmte mich flüchtig, ehe er hinüber zum Kühlschrank wirbelte, um sich ein neues Bier zu holen.

»Ich würde mir deswegen keine Sorgen machen«, meinte er grinsend. »Solche Viren sind andauernd in Umlauf. Es ist keine große Sache. Dafür gibt es Virenschutz. Es wird schon okay sein. Ich glaube, die meiste Zeit machen sich diese IT-Fuzzis nur die Angst vor einem möglichen Virus zunutze, um sich gebraucht zu fühlen.«

»Wir haben jedenfalls einen neuen ITler. Einen Abteilungsleiter. Er ist nicht gerade locker. Hat mich dabei erwischt, wie ich bei einem Rechner den Stecker rausgezogen habe.«

»Abteilungsleiter, ja? Schicker Titel. Bestimmt hat er Wichtigeres zu tun, als sich darüber Gedanken zu machen. Weiter.«

Ich schloss die Augen, während ich mich an die Panikschübe erinnerte, als ich gedacht hatte, ich würde Pietro vielleicht nicht dazu bringen können, die Bühne zu betreten.

»Viel schlimmer. Das absolut Schlimmste. Wegen Pietro fing die Vorstellung zu spät an.«

»Verdammt.« Sogar Felix wusste, wie ernst das war. Er drückte mir den Arm und zeigte mir damit sofort, dass er mich verstand. Felix begriff wirklich, was meine Arbeit mir bedeutete.

»Es war nicht meine Schuld, aber AK dachte sofort, es wäre so. Sie hat mir keine Chance gegeben zu erklären, dass Pietro einen Anruf bekommen hatte und dass die Zeitungen … er wird erpresst.«

»Oooooh, was hat er getan? Hat man ihn im Kartenbüro in einer kompromittierenden Position mit einem Stricher erwischt?«

»Felix! Du bist schrecklich.«

»Was dann? Schlimmeres?« Sein scharfer Blick und seine neugierig aufgerissenen Augen ließen mich kurz zögern, denn ich glaubte schon fast, sein erwartungsvolles Schmatzen hören zu können.

Ich seufzte. »Er hat sich so aufgeregt. Als er jung war, hatte seine Familie kein Geld für Gesangsunterricht. Er hat in einem Porno mitgespielt, um sich das Geld zu verdienen.«

»Ich kann es kaum erwarten, diese Geschichte Kevin zu erzählen.«

»Felix! Du darfst das niemandem verraten.«

»Nur ein Witz. Also, was ist passiert?«

»Pietros schmieriger Ex-Schwager hat gedroht, die Presse zu kontaktieren, wenn Pietro nicht nett zu ihm ist. Mit anderen Worten, er soll ordentlich was springen lassen. Kannst du dir das vorstellen? Wenn die Presse davon Wind bekommt, wird der Film überall im Internet auftauchen. Im Moment ist es unwahrscheinlich, dass jemand ihn ausgräbt, sofern er die Sache unter der Decke halten kann.«

»Verdammt. Was für ein Kerl.«

Ich schüttelte den Kopf und seufzte. Der arme Pietro. »Er hat mir ein bisschen davon erzählt, es klang ziemlich gewagt. Sehr nach Lady Chatterley. Offenbar hat er den jungen Gärtner gespielt, der von der Contessa verführt wurde. Pietro sagte, der Film hieße Il Giardiniere.«

»Der für sie ihren Liebesgarten geharkt hat«, kicherte Felix. »Ein Klassiker. Los, Pietro. Manche würden für die Bilder gutes Geld bezahlen.«

»Felix, sag so was nicht.« Ich schüttelte den Kopf. »Das ist nicht lustig. Er tut mir so leid. Du hast nicht gesehen, wie sehr er außer sich war. Er konnte sich kaum auf die Arbeit konzentrieren.«

»Du bist zu weichherzig. Er wird drüber hinwegkommen«, tat Felix die Sache ab. »Es gibt keine schlechte Presse.«

An: Maskenbildnerei

Von: IT-Leitung

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M. Walker

IT-Leitung

London Metropolitan Opera Company

Drittes Kapitel

Herzförmige Flügelbomben, die London in Schutt und Asche legten, während AK mir einen Luftschutzhelferhelm reichte, geisterten die ganze Nacht durch meine Träume, sodass ich am Morgen leicht benommen war. Ich band meine Korkenzieherlocken hastig zu einem Pferdeschwanz und schlang einen Paisley-Seidenschal darum, den ich aus dem Kostümfundus entwendet hatte, wobei ich mein anämisches Spiegelbild anstarrte und unglücklich meine Tränensäcke betastete. Trotz meines Berufs kannte ich keine Technik, mit der ich diese Schätzchen hätte abdecken können.

Ich warf dem Computer in der Werkstatt kurz einen verstohlenen Blick zu. Heute würde ich mich davon fernhalten. Vince, der gerade eintraf, lächelte, als er bei mir ankam.

»Da ist ja unsere Tilly. Soll ich deine Mails checken, Liebes?«

»Lass es. Ich bin verflucht. Ich rühr das Ding nicht mehr an, solange ich nicht unbedingt muss.«

»Da fällt mir ein, es sind ein paar Sachen für dich angekommen.« Mit einem listigen Lächeln nickte er zu meinem Arbeitsplatz hin.

»Haha!« Ich warf einen bösen Blick auf die Pyramide aus Klopapierrollen, die auf meinem Arbeitstisch aufgetaucht war. »Vielleicht sollten wir einen Comedy-Club eröffnen.«

Der Menge nach zu schließen, hatte wohl ausnahmslos jeder im Gebäude meine gestrige Mail erhalten. Großartig. Alison Kreufeld würde ihre helle Freude daran haben.

Während ich meine Materialien herausholte, um mit der Arbeit zu beginnen, kam Vince zu mir herüber. »Kann ich mir von dir … ooh, an diese Tränensäcke musst du aber noch mal ran, Süße.«

»Tausend Dank«, murmelte ich. »Ich hab schon eine halbe Tube Abdeckcreme verbraucht. Hatte nicht viel Schlaf.« Ich betrachtete ihn genauer, seine Haut strahlte fast. »Du siehst dagegen putzmunter aus. Express-Schönheitsbalsam?«

»Ich, Liebes? Ich schwöre drauf, vor allem wenn man mit den Lerchen heimkommt.«

»Lerchen? Lange Nacht, früher Morgen?«

»Man kann nicht nur arbeiten. Ein bisschen Trinken und Tanzen, du weißt schon.«

Hinter ihm seufzte Jeanie. »Trinken und Tanzen? Ich weiß nicht, wo du die Energie hernimmst.«

»Meine Droge ist das Leben. Das Leben«, zwitscherte Vince.

»Oh Gott«, stöhnte Jeanie. »Wer ist es diesmal?«

Vince zog einen Schmollmund und schniefte. »Wer sagt denn, dass es mit einem Mann zu tun hat?«

Jeanie und ich grinsten einander an. »Es hat immer mit einem Mann zu tun.«

Vince schluckte schwer. »Diesmal nicht.« Selbst wenn er versuchte, tapfer zu klingen, schaffte er es, dramatisch zu sein. »Wir sind nur gute Freunde.«

»Ach, Vince.« Ich tätschelte ihm den Arm. Er schien dazu verdammt, unglücklich verliebt zu sein, und es wäre so schön, wenn er den perfekten Partner finden würde.

Jeanie verdrehte die Augen. »Du meinst, er ist hetero.« Sie schüttelte den Kopf. »Vince. Vince. Vince. Was sollen wir nur mit dir machen?«

»Er ist nicht hetero.« Vince fauchte die Worte mit einem kurzen Zornesausbruch. »Er macht sich nur was vor.«

»Wirklich?« Jetzt tätschelte ich ihm die Hand. »Vielleicht ändert er ja noch seine Einstellung.«

Er zog die Hand weg. »Du hast gut reden.« Unglücklich presste er die Lippen aufeinander. »Satt und verlobt.«

Die scharfen Worte trafen mich wie unerwarteter Hagel, und ich zuckte zurück. Diese schnippische Art kannte ich von Vince gar nicht. Jeanies Kinn spannte sich an.

»Tut mir leid, Tilly. Tut mir leid.« Schuldbewusst sah er mich an. »Ich … ich soll… ich wollte es nicht an dir auslassen.«

Sie betrachtete ihn anerkennend.

Ich hütete mich davor, ihn erneut anzufassen, doch ich nickte. »Keine Sorge, Vince. Ich verstehe das. Wenn du mal drüber reden willst.«

Ich sah von ihm zu Jeanie, doch ihre Miene war nicht zu deuten. Plötzlich fiel mir auf, dass sie sich in letzter Zeit sehr zurückgezogen hatte.

»Danke, Liebes, aber diesmal kann mir niemand helfen.«

Sein Gesichtsausdruck bewirkte, dass ich ihn trösten wollte, doch etwas Warnendes in seinem Blick hielt mich davon ab.

»Gut, dann an die Arbeit.«

»Kommt. In mein Büro. Wir müssen in die Gänge kommen und über Romeo und Julia in der nächsten Spielzeit nachdenken.« Sie hielt inne, und plötzlich funkelten ihre Augen vor Begeisterung. »Und wisst ihr was? Es wird ein Regency-Setting geben.«

»Oooh.« Ich rieb mir die Hände. »Recherche.«

Vince stöhnte. »Recherche.« Dann fügte er hinzu: »Tilly wird schneller in der Portrait Gallery sein, als Fagin ein paar Geldbörsen stehlen könnte.«

Ich strahlte, es juckte mich schon in den Fingern, mit den Haarteilen anzufangen, die wir benötigen würden.

»Nun, ehe ihr abschwirrt und eurer Wege geht, können wir erst mal hier loslegen.« Jeanie zeigte auf einen Stapel großer Bildbände, die zu ihren Füßen auf dem Boden lagen. Auch wenn ihr Büro kaum größer als eine Besenkammer war, enthielt es eine riesige Büchersammlung.

»Sexistischerweise schauen wir uns erst mal die hier an, um ein paar der Epoche entsprechenden Ideen für die Damen zu bekommen, und du, Vince«, mit dem Fuß schob sie ihm eine weitere Auswahl Bücher zu, »kümmerst dich um die Herren.«

Vince zwinkerte mir zu. »Super, da hab ich was zu gucken.«

Nach etwa einer Stunde, in der wir Seiten mit Klebezetteln markiert, in Notizbücher gekritzelt und gelegentlich »Wie wär’s damit?« gefragt hatten, stand Vince auf. »Ihr Lieben, meine Knie bringen mich um. Ich brauche Koffein.«

»Ich bezweifle, dass das deinen Knien hilft, aber ich würde dazu auch nicht Nein sagen.« Ich hielt meine leere Tasse hoch.

Als er über mich hinwegstieg, rutschte ich auf den Hintern und streckte die Beine aus, wobei ich das bisschen Platz einnahm, das er soeben geräumt hatte. Mein Rücken schmerzte, während ich erleichtert aufseufzte.

Jeanies Handy vibrierte, und sie beugte sich über mich, um dranzugehen. Ein resignierter Ausdruck erschien auf ihrem Gesicht. »Ich schicke sie gleich hoch.«

Alison Kreufelds Büro war um einiges größer als das von Jeanie, was bedeutete, dass man hier schon ein kleines Tänzchen hinlegen konnte. Mit einem flüchtigen Nicken bat sie mich herein, als ich mich der offenen Tür näherte. Ich war erst wenige Male hier gewesen und fasziniert von den vielen verschiedenen Entwürfen, die die Wände bedeckten, Bühnenbild, Maske, Kostüme, Beleuchtungspläne. Sie hatte eine gewaltige Aufgabe, wie eine Spinne im Zentrum des Netzes, die alle Fäden spann, um zu bestimmen, wie eine Inszenierung letztlich aussah und wirkte. Zwar mochte ich sie nicht besonders, doch ihr Ruf eilte ihr voraus.

»Morgen, Matilde. Setz dich.«

Sie schüttelte den Kopf und seufzte. »Ziemlicher Mist gestern Abend.«

»Ja. Pietro … hatte eine kleine Krise.«

»Weißt du was? Das ist mir sch***egal! Er ist der Hauptdarsteller. Ihm kann ich nicht den Kopf waschen. Dir schon. Du bist dafür zuständig, dass er ist, wo er sein soll. Dich kann ich feuern. Und das werde ich verdammt noch mal auch tun, wenn du noch einmal so einen Mist baust.«

Was wollte sie von mir hören?

»Es tut mir leid, aber –«

»Wie gesagt. Interessiert mich nicht. Und ja, ich weiß, das ist verdammt unfair, aber so ist es nun mal, und da musst du durch.«

Alison seufzte und wandte sich ab, um zum Fenster hinauszuschauen. »Du bist eine gute Maskenbildnerin. Talentiert. Aber es gibt jede Menge gute, talentierte Maskenbildner. Da draußen warten zehn von deiner Sorte auf diesen Job.« Sie stach tatsächlich mit dem Finger gegen die Scheibe. »Du musst besser als gut sein. Herausforderungen meistern. Zum Beispiel Pietro pünktlich auf die Bühne bekommen, ganz gleich, was passiert. Du nimmst die Dinge zu leicht. Du musst ein bisschen Verantwortung übernehmen.«

Ich öffnete den Mund. Ich hatte Pietro hinunter auf die Seitenbühne gebracht. Ihn im Aufzug beruhigt. Ihn dazu überredet, Tonleitern zu üben. Er war zwei Minuten zu spät gekommen, aber das war nicht meine Schuld.

»Deine Einstellung ist viel zu locker. Einfach ein bisschen zu lässig. Das ist nicht akzeptabel. Du stehst dir selbst im Weg. Der Vorstand hat beschlossen, Jeanie im neuen Jahr eine stellvertretende Abteilungsleitung an die Seite zu stellen. Das ist eine Führungsposition.« Ihr Blick bohrte sich in meinen. »Und sie muss intern und extern ausgeschrieben werden. Ich hätte gern, dass du dich darauf bewirbst, aber ich muss sehen, dass du dich am Riemen reißt. Ich werde dich sehr genau im Auge behalten, und wenn du noch mal Scheiße baust, wird das Konsequenzen haben. Betrachte die Zeit bis Weihnachten als Probezeit.«

Ich öffnete entsetzt den Mund, besann mich dann aber ausnahmsweise eines Besseren und schloss ihn wieder. Der rasche, berechnende Blick, den sie mir zuwarf, ließ mich annehmen, dass sie die kurze Bewegung wahrgenommen hatte.

»Probezeit?« Was um alles in der Welt sollte das heißen?

»Ja. Die nächsten Wochen werde ich deine Arbeit sehr genau überprüfen, und am Ende dieser Zeit werde ich entscheiden, ob ich dich für den Posten empfehle oder nicht. Du neigst dazu, dich Hals über Kopf in Sachen hineinzustürzen, ohne über die weiteren Folgen nachzudenken«, fuhr sie fort. »So verhält sich keine Führungskraft. Führungskräfte denken nach, bevor sie handeln.«

»Ich möchte mich wirklich bewerben. Ich arbeite unheimlich gern hier und –«

»Das weiß ich zu schätzen, aber wir wollen jemanden, der nicht nur seine Arbeit macht, sondern auch das große Ganze versteht. Du arbeitest unheimlich gern hier. Super. Du bist brillant in dem, was du tust. Wunderbar. Aber du bist nur ein Rädchen im Getriebe. Die Maske … ja, sie ist wichtig, aber dasselbe gilt für den Ton, die Kostüme, die Elektrik, die Beleuchtung und die Requisiten. Wenn du eine Führungsposition innehast, kannst du es dir nicht leisten zu glauben, dass deine Abteilung einen größeren, besseren, ganz besonderen, authentischeren, klügeren Beitrag leistet. Ich weiß, mit wie viel Liebe zum Detail ihr arbeitet, wie viel Arbeit es ist, aber«, sie hielt inne und fixierte mich grimmig, »wenn du den Hauptdarsteller nicht auf die verdammte Bühne bekommst, spielt nichts davon eine Rolle, und tatsächlich sind dann auch die ganzen anderen armen Schweine am Arsch, die ihren Job verdammt noch mal genauso gut gemacht haben und nicht die Aufmerksamkeit dafür bekommen. Mit Primadonnen auf der Bühne komme ich klar, aber hinter den Kulissen haben sie nichts zu suchen.«

Sie setzte sich wieder an ihren Schreibtisch und fing an, ihren Terminplaner durchzublättern.

»Du musst beweisen, dass du mehr kannst als mit einer Haarbürste umgehen. Und dir keine blöden Patzer mehr erlauben, wie meinem Pendant an der Scala ein verdammtes Bild von Dr. Who zu schicken, wenn sie Fotos von unserer Hauptdarstellerin erwartet. Ja, das habe ich mitbekommen, und es lässt uns alle dumm dastehen. Vor allem, da wir in Konkurrenz zur Royal Opera nur einen Steinwurf von hier entfernt stehen.«

»Das war …« Einer meiner dämlicheren Momente.

»Unprofessionell.«

»Aber sie … fanden es lustig«, sagte ich kleinlaut.

»Lustig?« Ihre Stimme klang eisig. »Es schädigt den Ruf der London Metropolitan Opera, den Kern dessen, was wir sind – eine weltberühmte Institution, die die Besten beschäftigt, kein Haufen Amateure, die nicht mit moderner Technik umgehen können. Was sagt so etwas Bescheuertes über uns aus? Dass wir verdammte Dinosaurier sind? Wir sollten an vorderster Front aktiv sein, was künstlerisches Streben angeht, sollten avantgardistisch sein, hochaktuell, innovativ, wegweisend.«

Ich biss mir auf die Lippen, während sie mit ihrer Tirade fortfuhr, und klammerte mich immer noch an diesen kurzen Hoffnungsschimmer: »Ich hätte gern, dass du dich bewirbst.«

»Und dann gibt es noch die kleine Angelegenheit mit dem Virus gestern. Was mich auch schon zu meinem zweiten Punkt bringt, der einen wesentlichen Teil deiner Probezeit ausmachen wird.« Sie nahm einen Stift und markierte sich ein Datum im Terminkalender mit meinen Initialen. Heiligabend.

Mein Herz krampfte sich etwas zusammen.

»Würdest du das bitte erklären?«

Ich zog eine Grimasse. »Ja, es tut mir leid, ich dachte, es wäre«, ich zuckte mit den Achseln, »harmlos.«

»Ach«, stieß sie aus. »Hast du auch nur die geringste Ahnung, wie viel Chaos diese Aktion angerichtet hat?«

»Nein.« Ich hatte sehr gehofft, dass es nicht allzu viele Leute bemerkt hatten. »W-Was ist passiert?«

»Folgendes ist passiert«, knurrte sie fast, »als du diesen Anhang geöffnet hast, hat er sich an jeden deiner Mailkontakte gehängt.«

»Oh.« Ich rutschte auf meinem Stuhl herum. Das klang wirklich übel.

»Und dann hat er sich wiederum an jeden Kontakt deiner Kontakte gehängt, und so weiter und so fort.«

Okay, jetzt war es noch schlimmer geworden. Mein Gesicht erhitzte sich.

»Ich bin in dieser Sache eine Laiin, aber Mr Walker, unsere neue IT-Leitung, hat erklärt, dass es sehr ernste Konsequenzen hätte haben können, wenn sie es nicht geschafft hätten, es zu schließen und loszuwerden.« Sie sah mich durchdringend an. »Ein toller Start auf seiner Stelle. Dank dir hält er uns jetzt alle für unfähige Idioten.«

»Oh.« Mit brennenden Wangen senkte ich den Kopf.

»Die IT hat die ganze Nacht daran gearbeitet, den Virus loszuwerden. Nachdem du ihn netterweise mit jeder Mailadresse im ganzen Gebäude geteilt hattest.«

Ich biss mir auf die Lippen und schob die Hände unter die Oberschenkel. »Das tut mir leid.« Ich fühlte mich ganz klein mit Hut. »So leid.«

»Bei mir brauchst du dich nicht zu entschuldigen. Du wirst dich bei Mr Walker und Fred, dem IT-Assistenten, entschuldigen müssen, die bis in die Puppen damit beschäftigt waren, das Problem zu lösen. Das hat beim neuen Leiter nicht gerade den besten Eindruck erweckt.«

»Oh nein.« Innerlich sackte ich zusammen. Unsere erste Begegnung war alles andere als gut verlaufen.

»Das kannst du laut sagen. Es war einiges an Überzeugungsarbeit nötig, bis er den Job annahm. Julian Spencer ist nicht sonderlich erfreut, da du sämtliche negativen Erwartungen bestätigt hast, die Mr Walker möglicherweise hatte, was die Fähigkeit des Opernhauses angeht, mit den Errungenschaften des 21. Jahrhunderts umzugehen.«

Ich starrte auf ihren Schreibtisch, versuchte, eine angemessene Entschuldigung zu formulieren, doch mir fiel nichts ein. Ich hatte sehr gehofft, Mr Umwerfend nach unserer Auseinandersetzung nicht wiedersehen zu müssen.

»Hörst du mir überhaupt zu?« Sie legte die Hände auf den Schreibtisch und fixierte mich mit einem bösen Blick.

Ich nickte heftig.

»Gut, denn ich habe beschlossen, dass wir unsere neue IT-Leitung davon überzeugen werden, dass alle Abteilungen offen und zugänglich für Fortschritt sind. Alle Mitarbeiter sind bereit, Technik anzunehmen und dafür zu sorgen, dass sie uns dient.«

Wie … indem sie uns den Nachmittagstee servierte? Mir gefiel dir Vorstellung recht gut, dass das kleine CD-Laufwerk auf Befehl mit einer schönen Tasse Tee und einem dazu passenden Teller mit einem Schoko-Eclair herausfuhr. Dann wurde mir klar, dass ich ihre Worte verpasst hatte.

»… eine Vorreiterin in der IT, die die Verbindung zur entsprechenden Abteilung herstellen und in ihrer Abteilung die Nutzung neuer Systeme vorantreiben wird.«

Sie saß auf ihrem eindrucksvollen Lederstuhl wie Sir Alan Sugar in The Apprentice, der plötzlich gemerkt hatte, dass seine Kandidaten doch ein paar Gehirnzellen besaßen.

Wie? Mir schien etwas Wichtiges entgangen zu sein.

»Als Teil deiner Probezeit bist du jetzt die IT-Kontaktperson in der Maske und wirst eng mit Mr Walker zusammenarbeiten, um passende Softwarepakete auszuwählen, die in der Abteilung implementiert werden sollen, um eure Prozesse zu optimieren und zu modernisieren.«

»Ich?« Das musste ein Scherz sein. »Aber ich bin …«

»Es ist schon alles abgemacht. Er erwartet dich heute.«

»Wer? Mr Walker?« Ich klammerte mich an der Sitzfläche des Stuhls fest.

Sie kniff die Augen zusammen, was ich als Ja deutete.

»Aber … aber … ich habe Arbeit. Richtige Arbeit. Die Entwürfe für Julia. Und Pietro für die Vorstellung heute Abend.«

Sie lächelte; es war kein nettes Lächeln. Sie tippte ziemlich demonstrativ auf ihren Terminplaner.

»Mr Walker wird mich über deinen Fortschritt auf dem Laufenden halten.«

Ich zeigte ihr ein schwaches Lächeln. Ich war ganz außer mir vor Freude.

Als ich aufstand, um zu gehen, beugte sie sich unter ihren Schreibtisch.

»Ach, eine Sache noch. Ich habe ein Geschenk für dich«, sagte sie und reichte mir eine Rolle Klopapier.

»Hat sie dir etwa den Posten als stellvertretende Leitung der Maske angeboten?«

Vince hüpfte auf und ab und bombardierte mich mit Fragen, sobald ich eine halbe Stunde später in die Besenkammer zurückkehrte, die Jeanies Büro darstellte.

»Das soll ja wohl ein verdammter Witz sein«, sagte ich nachdrücklich. »Sie hasst mich. Ich bin eine ›Idiotin‹, eine ›Amateurin‹, ›dumm‹ und mache ›nichts als Ärger‹. Ich denke, ich kann mit ziemlicher Gewissheit sagen, dass ich für diesen Posten nicht gerade in der engeren Auswahl bin.«

Streng schaute Jeanie mich an. »Hat sie das wirklich so gesagt?«

Ich zuckte die Achseln.

»Oder hast du nur an den negativen Stellen zugehört und die Positrone ignoriert?«

»Das Positive«, korrigierte ich sie geistesabwesend und starrte trotzig zu Boden. »Sie will, dass ich mich mit dem Prinzen der Finsternis treffe, um den Nutzen von IT in unserer Abteilung zu besprechen.«

»Was? Mit dem neuen IT-Abteilungsleiter? Oooh, hast du ein Glück. Ich glaube, dass er leider nicht von meinem Ufer ist.«

Jeanie fixierte Vince.

»Gut, das wird das Leben hier etwas ungefährlicher machen, wenn du dieses Ding benutzt.« Sie nickte zum Rechner hin.

»Aber ich will nicht …«

Jeanie schniefte. »Ein Treffen wird dich schon nicht umbringen. Du bist eine großartige Maskenbildnerin, aber das reicht heutzutage einfach nicht mehr aus.«

Mir wurde schwer ums Herz. Genau wie Alison gesagt hatte. Wahrscheinlich hatte sie dieses Gespräch bereits mit Jeanie geführt, schließlich war diese meine Vorgesetzte.

»Du solltest so viele Kompetenzen wie möglich haben.« Sie wandte sich wieder dem Bücherstapel auf ihrem Tisch zu. »Und jetzt wird weitergemacht.«

Ihrer deutlichen Aufforderung nachkommend, machten Vince und ich uns ernsthaft an die Recherche.

Bei der London Met ist es schon ein Abenteuer, mit dem Aufzug zu fahren. Man kann Mitglieder des Orchesters treffen, die in ihren Abendanzügen und mit Geigenkästen in der Hand voll und ganz wie entflohene Auftragsmörder von der Mafia aussehen, einen Typen von der Requisite, der einen Hummer aus Pappmaschee trägt, Kostümiere, die unter meterweise Chiffon begraben sind, Bühnenbildner, deren Klamotten voller Farbspritzer sind, und zierliche Tänzer beiderlei Geschlechts, die immer mehrere Kleidungsschichten zu tragen scheinen sowie Taschen, die doppelt so groß sind wie sie selbst. Heute achtete ich nicht einmal darauf, da gleichzeitig mit der Etagennummer im Aufzug auch mein Mut sank.

So langsam wie möglich wanderte ich den Gang zur IT-Abteilung entlang. Wenn man einmal an den Büros der Tontechniker vorbei war, sah es hier unten im Keller vollkommen anders aus als oben. Hunderte verschiedene Kabel verliefen über jede Oberfläche, gewunden und hängend mit der geschmeidigen Anmut von Schlangen im Urwald, blaue Drähte, schwarze Drähte, gebogene Kabel, gerade Kabel und Unmengen silberner Verbindungsteile an jedem Ende. Nachdem ich an ein paar Lagerräumen vorbeigekommen war, erreichte ich schließlich die Büros der IT. Ich war erst ein paarmal hier unten gewesen, aber heute hätte ich den Bereich fast nicht wiedererkannt.

»Ah, du kommst, um dir den Schaden anzusehen.« Von seinem Platz mitten im Zimmer aus warf Fred, der vornübergebeugt an einem Bildschirm saß, mir einen verärgerten Blick zu, ehe er den Kopf schüttelte. »Du hast echt Nerven. Wegen dir bin ich verdammt noch mal bis drei Uhr nachts hier gewesen.«

»War es echt so schlimm?«, fragte ich und wand mich angesichts seiner empörten Miene. »Es tut mir so leid.« Der arme Fred hatte mich mehr als einmal gerettet, der jüngste Anlass war ein unglücklicher Vorfall mit einer Dose Cola und einer Tastatur gewesen.

»Das wird es, wenn Ihro Gnaden dich in die Finger bekommt.« Fred schnüffelte, verdrehte die Augen und spähte dann weiter auf seinen Bildschirm. Ich sah mich kurz im Raum um.

»Scheiße, was ist denn hier passiert?«

»Marcus.« Fred deutete mit dem Kopf zum Büro an der Außenwand.

Ah, das M stand also für Marcus. Der Name passte zu ihm, auch weil er ein bisschen arrogant klang.

Der ganze Raum schien einer Entrümpelung unterzogen worden zu sein. Zum ersten Mal konnte man den Boden sehen, und die gegenüberliegende Wand säumte eine Reihe glänzender, leuchtend weißer Schränke, die aussahen wie die Spinde von Stormtroopern. Eine offen stehende Tür zeigte Fächer, in denen ordentlich sortiert zusätzliche Mäuse, Tastaturen, grüne Leiterplattendinger und diverse andere Sachen lagen, die ich nicht erkannte.

»Schick. Sieht sehr nach Star Wars aus.«

»Kommt daher, dass er in der City gearbeitet hat«, antwortete Fred und schielte hinüber zu seinem Chef, der durch die Glastür deutlich zu sehen war. Er hatte uns den Rücken zugewandt und gestikulierte mit überraschend eleganten Bewegungen, wobei er sich ein Telefon zwischen Ohr und Schulter geklemmt hatte. »Und ihm ist diese Abteilung wichtig.«

»Tatsächlich erinnert er mich an Darth Vader, nur ohne die Atemprobleme.«

Freds Miene wurde lebhaft. »Er ist ein ganz normaler Typ, der nur seine Arbeit macht, aber er ist verdammt brillant darin, dafür zu sorgen, dass Dinge umgesetzt werden.«

Offensichtlich hatte er Eindruck auf Fred gemacht. Normalerweise war dieser sehr lässig, wobei er mit seinem langen, strähnigen blonden Haar, das sich am Hinterkopf bereits lichtete, und dem Speckbauch eher nach einem Surfer-Dad als einem Surfer-Typ aussah.

»Das ist es ja, Fred, niemand hier ist normal. Er passt nicht hierher. Du verkleidest dich als Thor, mit einem Wikingerhelm und einem silbern angesprühten Holzhammer für die Comic Con. Du bist einer von uns … auch wenn du die Maschinen verstehst.«

Ich lachte über seinen verlegenen Versuch, die Decke zu mustern.

»Leugne es nicht. Ich hab die Fotos auf Facebook gesehen, und die Requisiteure haben mir erzählt, dass sie dir den Hammer gebastelt hätten.«

»Ich hatte so viel Spaß. Du solltest mal sehen, was Leonie aus der Kostümabteilung mir diesmal schneidert. Das wird was.« Seine Augen leuchteten vergnügt. »Du würdest mich nicht zufällig schminken?«

»Natürlich, liebend gern …« Ich hielt inne. »Aber bitte sag nicht, dass du diese Blaue von X-Men sein willst.«

»Mystique? Nein, die ist doch ein Mädchen.« Fred verzog angewidert das Gesicht.

»Und du findest es akzeptabler, eine erfundene außerirdische Spezies darzustellen als ein anderes Geschlecht?«

Er zuckte die Achseln.

»Gut, als wer verkleidest du dich? Ich muss recherchieren, damit es genau abgestimmt ist.«

»Als Joker. Leonie näht mir einen lila Anzug.«

»Batman. Ja. Große rote Lippen. Weißes Gesicht? Grüne Haare.« Zweifelnd musterte ich Freds dünne blonde Mähne. »Es könnte sein, dass es eine Weile drinbleibt.«

»Mit grünen Haaren kann ich leben. Der Termin ist Samstag in drei Wochen.«

»Passt, ich bin sowieso hier, falls wir eine Matinee haben, und es macht mir auch nichts aus, dafür herzukommen. Ich muss mal schauen, ob ich Haarspray in der richtigen Farbe in meinem Schrank habe. Aber mal im Ernst, wenn du grüne Haare haben willst –«

»Das wird schon okay sein.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass er das gut findet.« Ich nickte zur Bürotür hin. »Es wundert mich, dass er dich noch nicht in einen Anzug gesteckt hat.«

»Jetzt mach aber mal halblang.«

Ich machte einen Schmollmund.

Fred nickte begeistert. »Er ist ein bisschen kontrollsüchtig, aber ansonsten schwer in Ordnung. Ich bezweifle, dass er lange bleiben wird. Ihr werdet ihn wahnsinnig machen, und abgesehen davon, schätze ich, dass er in die City zurückkehrt, sobald er wieder halbwegs beieinander ist.«

»Wie meinst du das?«

Fred sah sich verstohlen im Zimmer um, als wolle er sich vergewissern, dass niemand zuhörte. »Er war vorher bei der Deutschen Bank. Ziemlicher Unterschied. Die haben da gewaltige Zentralrechner. Warum ist er hergekommen, wenn er nicht gefeuert, überflüssig gemacht oder dabei erwischt wurde, wie er die Bücher frisiert hat? Das hier ist für ihn doch ein klarer Abstieg.«

Ich stemmte die Hände in die Hüften. »Das hier ist einer der besten Arbeitgeber der Welt.«

Fred lachte. »Ich meinte, was die Technik angeht, du Dödel. Sie ist nicht gerade auf dem neuesten Stand, und mit Kunst scheint er es auch nicht so zu haben. Auf seinem Gebiet kennt er sich allerdings aus. Er hat sich eindeutig etwas vorgenommen. Er will diesen Ort ins 21. Jahrhundert überführen. Du musst zugeben, dass er nicht ganz unrecht hat. Manches von der Ausstattung hier ist älter als die Dampfmaschine, und ihr Masken- und Kostümleute seid ein absoluter Albtraum.«

Ich wusste, worauf er anspielte.

Ich hatte Fred einmal angerufen, weil der Rechner nicht anging. Das Lämpchen am Bildschirm leuchtete, weshalb auch der Rechner meines Erachtens hätte angeschaltet sein müssen. So hatte ich es Fred erzählt. Man konnte leicht den Fehler machen, nicht zu sehen, dass die Putzleute am Vorabend bei der Festplatte den Stecker rausgezogen hatten.

»Der Monitor und die Festplatte sollten zusammen angehen«, sagte ich und war immer noch entrüstet, obwohl es schon sechs Monate her war. »Schließlich kann man sie nicht getrennt benutzen. Das sollte automatisch laufen.«

»In manchen Situationen wäre das wohl vernünftig, Ms Hunter«, erklang eine bekannte Stimme hinter mir.

Ich sprang von Freds Schreibtischkante auf. Wie hatte er sich uns so leise nähern können? Mein Mund wurde trocken.