Das Erbe E-Book

Mia Graf

• Herausgeber: tredition
• Kategorie: Erotik
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 85

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

In diesen Geschichten flüstert die Erotik – sie schreit nicht. Mia Graf lädt ein zu einer Reise in weibliche Innenwelten, dorthin, wo Begehren nicht bloß Lust ist, sondern Erinnerung, Ahnung, Nachklang. Jede Erzählung tastet sich mit leiser Intensität voran, enthüllt das Spiel zwischen Nähe und Distanz, Körper und Gefühl. Es sind sinnliche Momentaufnahmen aus dem Jetzt – modern, psychologisch fein und getragen von einer Stimme, die berührt, nicht belehrt. Im Zentrum steht „Das Erbe“: ein spätsommerlicher Abend am See, eine kleine, elitäre Runde, ein leerer Krug Sangria – und eine Geschichte, die mehr entfacht als nur Neugier. Don erzählt von einem geheimen Buch seines „Onkel Jacques“ – einem Franzosen mit Vorlieben jenseits der Konvention. Was als Anekdote beginnt, wird zur stillen Provokation, die die Dynamik zwischen den Gästen verschiebt – und in der Erzählerin eine gefährliche Sehnsucht entfacht. Der Duft von gegrilltem Seefisch lag noch in der Luft, als Don begann zu erzählen. Im Licht der Zitronengraskerzen glänzten die Reste des Abendessens wie stille Zeugen. Seine Stimme war ruhig, fast beiläufig, als er vom Erbe sprach – einem Album voll intimer Nahaufnahmen, von Frauen, die ein Objektiv anvertrauten, was Worte nie hätten fassen können. Wir hörten ihm zu, gebannt. Und in der Sommernacht schwebte sie plötzlich zwischen uns: die Erinnerung an eine scharlachrote Frucht, umrahmt von gespreizten Schmetterlingsflügeln. Wer ist er wirklich – dieser Don? Ein erfahrener Liebhaber oder nur ein geschickter Erzähler? Und was weckt in uns den stärksten Wunsch – das Bild oder die Geschichte dazu? Ein Buch wie ein Blick durch halb geschlossene Lider – warm, betörend, und viel näher, als wir dachten.

Leseprobe

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Das Erbe

Erotische Kurzgeschichten für Sie und Ihn: Sammelband expliziter, unzensierter Lust, ab 18

Mia Graf

Impressum

© 2025 Mia Graf

Druck und Distribution im Auftrag des Autors:

tredition GmbH, Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Deutschland

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Für die Inhalte ist der Autor verantwortlich. Jede Verwertung ist ohne seine Zustimmung unzulässig. Die Publikation und Verbreitung erfolgen im Auftrag des Autors, zu erreichen unter: Mia Graf, Waller See 2, 38179 Schwülper, Germany.

Kontaktadresse nach EU-Produktsicherheitsverordnung: [email protected]

Index

Impressum

1. Das Erbe

2. Die Hexe von der Jerome Avenue

3. Historische Ungenauigkeiten

4. Albtraum der Querstadt

5. Der Wachturm

Danksagungen

1. Das Erbe

Don hatte den perfekten Moment gewählt, um uns von dem Buch über die Muschi zu erzählen. Der zweite Krug Sangria war leer. Ebenso wie die Teller vom Abendessen, bis auf ein paar verkohlte Stücke gegrillten Seefisch und Scheiben Vinaigrette, die im Licht der Zitronengras-Kerzen glänzten.

Wir brauchten definitiv einen Anstoß, um unsere Fantasie aufrechtzuerhalten: dass wir Meg und Trevor wegen ihrer unterhaltsamen Langeweile als reiche Kinder eingeladen hatten, nicht weil sie die einzigen anderen Menschen mit einem Sommerhaus auf dieser Seite des Sees waren. Dass ich als Herrin des Anwesens hier war und nicht als die heimliche Freundin meines fast geschiedenen Chefs.

Don gab seiner Geschichte sogar eine Art Titel. „Lass mich dir erzählen“, sagte er, „vom Erbe von Onkel Jacques“.

Don nannte ihn „Onkel Jacques“, aber eigentlich war er ein Kindheitsfreund seines Vaters, ein Franzose der zweiten Generation mit einer Nase wie Kardinal Richelieu und den Taschen voller Süßigkeiten für Don und seine Geschwister. Es war immer ein Ereignis, wenn er zum Abendessen kam. Dons Mutter stand stundenlang in der Küche und bereitete seltsame ausländische Gerichte zu, Rindfleisch in Teig gewickelt oder Eintöpfe, von denen die Kinder schon vom Dampf beschwipst wurden. Onkel Jacques war das, was man einen überzeugten Junggesellen nannte – obwohl er nicht schwul war, da war sich Don ganz sicher. Seine Mutter versuchte immer, ihn mit ihren unverheirateten Freundinnen zu verkuppeln: primitive Damen und schöne Witwen. Um Onkel Jacques herum kicherten sie und fassten sich gegenseitig an die Haare. Aber die Hoffnungen seiner Mutter erwiesen sich immer als vergeblich.

Als Don in seinem dritten College-Jahr nach Paris ging, bestanden seine Eltern darauf, dass er Onkel Jacques in der Languedoc besuchte, wo er sich in sein Heimatdorf zurückgezogen hatte. Don ging wegen des kostenlosen Essens hin und blieb wegen einer halben Flasche Sauternes, einer goldenen Flüssigkeit, die so süß war, dass sie ihm im Mund wehtat. Onkel Jacques war überraschend umgänglich für einen älteren Mann. Er bewunderte Dons Kamera, eine Nikon F2, und gestand sein Interesse an der Kunst der Fotografie. Don erzählte ein paar Banalitäten aus einem Kunstkurs über die Suche nach der idealen Form und die Herausforderung, Tiefe zu vermitteln, und plötzlich hielt er ein Fotoalbum in den Händen, eines der alten Art mit dicken schwarzen Seiten und einer Schnur als Einband. Zuerst dachte er, er würde aufgefordert werden, ooh und ahh über europäische Sehenswürdigkeiten zu sagen, oder schlimmer noch, über Fotos von Onkel Jacques und seinem Vater als Kinder. Aber dann schlug er das Buch auf der ersten Seite auf. Was er sah, verschlug ihm den Atem.

„Was war das?“ Meg war die Erste, die die Frage stellte.

„Kunstfotos“, antwortete Don mit ungewöhnlicher Zurückhaltung.

Trevor verzog die Lippen zu einem liebenswürdigen Grundschulgrinsen. „Du meinst Nacktfotos von Frauen.“

„Oder Teile davon“, korrigierte Don. „In extremer Nahaufnahme. Ich hätte zuerst nicht erraten, was es war, außer dass die Finger die äußeren Lippen gespreizt halten.“

„War das ein Buch mit Muschibildern?“ Das Grinsen verwandelte sich in eine cartoonhafte Verschmitztheit.

„Ja. Auf einer Seite“, sagte Don. „Auf der nächsten Seite war ein formelles Porträt einer vollständig bekleideten Dame. Die Art von Bild, die man auf jedem Kaminsims stehen sehen könnte. An den Frisuren würde ich sagen, dass einige aus den vierziger und fünfziger Jahren stammten. Aber andere waren auch neuer. Mädchen in meinem Alter.“

„Wie dekadent“, sagte Meg. „Glaubst du, er hat sie alle gevögelt?“

„Das habe ich mich auch gefragt, aber ich habe mich nicht getraut zu fragen. Er sagte mir, da er keine eigenen Kinder habe, wolle er mir das Buch eines Tages geben, wenn ich glaube, dass ich es gebrauchen könnte.“

„Hast du es jetzt?“ Trevors Frage klang hoffnungsvoll.

„Leider nicht. Onkel Jacques muss über achtzig sein, aber in seiner letzten Weihnachtskarte schrieb er, dass er sich recht fit fühlt.“

„Ich weiß nicht, ob es klug von ihm war, dir das anzubieten“, sagte Trevor. „Jetzt hat jemand, der sich darauf freut, dass er stirbt.“

„Wer? Du?“, fragte Meg mit einem Lächeln.

Ich habe Don gefragt, ob er irgendwelche Gesichter erkannt hat. Eine dieser jungen Frauen oder eine der schönen Witwen?

„Verdammt, vielleicht war eine davon deine Mutter“, sagte Trevor lachend.

Don lächelte ihn nachsichtig an. „Das hätte ich bemerkt. Ehrlich gesagt habe ich nicht besonders auf die Gesichter geachtet. Was mir aufgefallen ist, war, wie unterschiedlich die Frauen waren ...“

Megs Adirondack-Stuhl knarrte. Ich sah, wie Trevor seine Hand auf ihren Oberschenkel legte.

„Wie unterschiedlich sie dort unten waren“, fuhr Don fort. „Viel vielfältiger als die Lippen eines Gesichts. Eine war fast fleischlos, ein Spalt, der aus einem Wuschel von Locken hervorschaute. Die nächste war pausbäckig und fleischig, fast greiffähig. Und dann eine barocke Extravaganz, gefaltet und drapiert wie Wirbel aus kostbarem Stoff.“ Er lehnte sich in seinem Sessel zurück und schloss die Augen. „Das ist dreißig Jahre her, aber ich kann diese Fotos noch immer vor mir sehen.“

Wir alle schauten in die Dunkelheit, als könnten wir es auch sehen: die Beine der Frau, die wie Schmetterlingsflügel gespreizt waren, und die geheimnisvolle scharlachrote Frucht darin, die in der Sommernacht vor unseren Augen schwebte.

* * *

Was war es, das mich an ihm zweifeln ließ? Die Art, wie er mich zwischen den Beinen berührte, als wir ins Bett gingen, und vor Befriedigung murmelte, als er mich feucht fand? Oder – und das kam mir in den Sinn, als er meine Brüste tastete und mit seinem Daumen meine Brustwarzen streichelte – war es die Art, wie diese Geschichte aus dem Buch über die Muschi ihn wieder fest in die Führung brachte, Trevor aus dem Spiel warf und Meg auf ihrem kleinen herzförmigen Hintern winden ließ? Er kannte meine Schwäche für Geschichten aus seiner jungen, prägenden Zeit, aber er hätte sich doch sicher etwas Besseres einfallen lassen können als einen libertinen Onkel, der obendrein noch Franzose war?

Ich drehte mich zu ihm um. „Hatte dein Onkel wirklich so ein Buch?“

Ohne seine Brille wirkten Dons Augen kleiner, die zarte Haut war von Falten durchzogen. Er lächelte.

„Hast du wirklich einen Onkel Jacques?“

Sein Lächeln wurde breiter. „Würde ich dich anlügen?“

Er rettete mich mit einem Kuss vor der Antwort. In dem Jahr, in dem wir uns gesehen hatten, hatte ich mich an seine Ausflüchte gewöhnt, über seine Frau, über seine Gefühle für mich. Der Preis dafür, mit einem Mann zu schlafen, der fast alt genug war, um mein Vater zu sein. Oder mein Onkel.

Wenn die Geschichte wahr war, gab es so viele Dinge, die ich wissen wollte. War er vor dem alten Mann hart geworden? Hatte er sich später in dieser Nacht im Gästezimmer masturbiert, mit den Vintage-Vulven, die ihm durch den Kopf schwirrten? Welches Bild hatte er als erstes vor Augen, als er seinen Schwanz in die Hand nahm? Oder als er kam und seine Stöhnen unterdrückte, damit Onkel Jacques ihn nicht hören konnte?

Aber er würde mir solche Dinge niemals erzählen. Das wusste ich. Dons Zunge war zu intelligent, sie tanzte träge, stieß hinein und heraus und gab mir einen Vorgeschmack auf die Freuden, die noch kommen würden. Sie gab mir auch Bilder, die aus der wachsenden Hitze in meinem Bauch aufstiegen. Von einer Dame mit glänzenden, sanft geöffneten Lippen, die zum Himmel blickte, wie es die Frauen auf den Fotos von damals immer zu tun schienen. Aber unten hob sie ihren Rock, spreizte die Beine, halb scherzhaft, halb schüchtern, um dem kalten Glasauge ihr Geheimnis zu zeigen. Sie wollte es, schon damals, als anständige Damen so etwas nicht taten. Oder zumindest nicht sagten. Und ich wollte es auch. Ich wollte, dass es real war.

Ich ging weg und legte mich wieder auf das Kissen. „Mach ein Foto von mir.“

Don sah mich abwesend an.

„Mach ein Foto von mir. Dort drüben. Machst du das?“

Im schwachen Licht war es schwer, die Mimik in seinem Gesicht zu deuten. Aber dann sagte er: „Ja, das würde ich sehr gerne.“

* * *

Am nächsten Morgen fuhren wir in die Stadt, um das Nötige einzukaufen. Der Gemischtwarenladen hatte nur noch einen Schwarz-Weiß-Film, dessen Verfallsdatum bald ablief. Don war besorgt, weil er einen Schirmreflektor brauchte, um die richtige Beleuchtung zu erzielen – unmöglich zu finden in diesem Außenposten der Zivilisation –, aber wir fanden einen Rest schwarzen Samt, zwar staubig, aber zum halben Preis.

Es schien eine Ewigkeit zu dauern, die Chaiselongue im richtigen Winkel zum Fenster zu positionieren, den Samt passend zu drapieren, das Stativ aufzustellen und den Belichtungsmesser einzustellen, während ich in meinem Strandbademantel wartete und mir die Füße rieb, um sie warm zu halten.

Als endlich alles bereit war, bedeutete er mir, mich auszuziehen und mich hinzulegen. Ich bewegte mich, um mich von meiner besten Seite zu zeigen, bis mir einfiel, dass es egal war, wo ich meine Arme hinlegte oder ob meine Brüste lebhaft aussahen. Ich warf einen Blick auf mein Schamhaartriangel, das ich für den Sommer nach hinten geschnitten hatte. Plötzlich war es mir peinlich, es war zu üppig und irgendwie unpassend. Durch die hellbraunen Locken konnte ich die Vertiefung sehen, wie einen Daumenabdruck, wo die Falte begann.

„Hatten sie alle die Beine gespreizt?”, fragte ich.

Don schien nicht zu verstehen.

„Die Frauen in dem Buch. Ich dachte, vielleicht waren einige von ihnen schüchtern und ließen ihn nur einen Blick werfen.“

Wir sahen uns einen Moment lang an. Dann verstand er.

„Ja, ich glaube, da war ein Foto wie das.“

Klick.

„Mach jetzt die Beine breit, Schatz“, sagte er sanft. „Wir haben nur vierundzwanzig Aufnahmen auf der Rolle.“

Die Worte drangen tief in meinen Bauch ein, hartnäckig wie jeder Schwanz. Aber als ich anfing, meine Beine zu spreizen, widersetzten sich meine Hüften wie rostige Scharniere.