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- Herausgeber: via tolino media
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2022
2018 macht der kanadische Archäologe Dan Jackson eine unglaubliche Entdeckung in der Antarktis – und verschwindet spurlos. Zurück bleibt seine umstrittene Theorie, dass bereits lange vor unserer Zeit Menschen auf der Erde gelebt haben. 2042 stirbt Jacksons Frau unter rätselhaften Umständen und die ungleichen Ermittler Agatha Devenworth und Pano Hofer untersuchen, ob ihr Tod mit Jacksons Verschwinden zusammenhängt. Was genau hat er damals entdeckt und warum versucht die mächtige Human Foundation, die seit zwei Jahrzehnten die verblüffendsten Erfindungen präsentiert, die Wahrheit vor den beiden Ermittlern zu verbergen? Hängt womöglich die verunglückte erste bemannte Mars Mission damit zusammen, um die sich unzählige Verschwörungstheorien ranken?
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DAS FOSSIL
JOSHUA TREE
INHALT
Vorwort
Prolog
1. Der Besucher, 2042
2. Agatha Devenworth, 2042
3. Dan Jackson, 2018
4. Filio Amorosa, 2042
5. Agatha Devenworth, 2042
6. Dan Jackson, 2018
7. Filio Amorosa, 2042
8. Zwischenspiel, 2042
9. Agatha Devenworth, 2042
10. Dan Jackson, 2018
11. Filio Amorosa, 2042
12. Filio Amorosa, 2042
13. Agatha Devenworth, 2042
14. Der Beobachter, 2042
15. Dan Jackson, 2018
16. Filio Amorosa, 2042
17. Agatha Devenworth, 2042
18. Dan Jackson, 2018
19. Filio Amorosa, 2042
20. Filio Amorosa, 2042
21. Agatha Devenworth, 2042
22. Der Killer
23. Agatha Devenworth, 2042
24. Dan Jackson, 2018
25. Filio Amorosa, 2042
26. Agatha Devenworth, 2042
27. Dan Jackson, 2018
28. Filio Amorosa, 2042
29. Agatha Devenworth, 2042
30. Filio Amorosa, 2042
31. Agatha Devenworth, 2042
32. Filio Amorosa, 2042
33. Agatha Devenworth, 2042
34. Filio Amorosa, 2042
35. Agatha Devenworth, 2042
36. Der Eindringling, 2042
37. Filio Amorosa, 2042
Epilog
Nachwort
Personenverzeichnis
Glossar
WIDMUNG UND DANKSAGUNG
Dieses Buch ist meiner Lebensgefährtin Ellada Azoidou gewidmet, die nicht nur umwerfende Cover macht, sondern mich seit vielen Jahren mit allem und bei allem, was mir in den Kopf kommt, unterstützt. Sie ist ein hellenischer Engel und einer der hilfsbereitesten, verständnisvollsten und vor allem taffsten Menschen, die ich auf meiner Reise namens Leben kennenlernen durfte.
Wenn Worte der Gedanken Kleider sind, stehe ich wie die Braut vor ihrem Brautkleid: Was könnte passend genug sein, um ein Juwel zu verkleiden, das alles Stoffliche durchstrahlt?
Wir saßen schon gemeinsam in einem iranischen Gefängnis, waren in ein Beinahe-Kidnapping in Kirgistan verwickelt, campten mit usbekischen Schmugglern und lagen mit tropischem Fieber in einem vietnamesischen Krankenhaus, in dem uns im wahrsten Sinne des Wortes die Decke auf den Kopf fiel – es ist erstaunlich, wie man miteinander an der Welt wachsen kann. Und die Welt ist so schön, allein schon deshalb, weil sie dich hervorgebracht hat (und gütig genug ist, dich mir anstrengendem Zausel anzuvertrauen ;-)). Um es in griechischer Romantik auszudrücken: Du bist meine Ambrosia: Durch sie genährt, will ich niemals Hunger leiden.
Ich wagte mich noch nie an eine Widmung, doch diese war längst überfällig – schließlich hätte ich ohne dich nie den Mut gehabt, meine Geschichten zu veröffentlichen. Es sind nicht meine Bücher, es sind unsere. σε αγαπάω!
VORWORT
Liebe Leserinnen und Leser,
mit diesem Buch halten Sie mein mittlerweile 19. Buch in den Händen – und was war das für eine Reise. Ursprünglich hatte ich »Das Fossil« als eigenständigen Roman geplant, der in sich abgeschlossen ist. Dann aber wurde die Geschichte in meinem Kopf immer größer und es gab so viel zu erzählen, dass doch eine Dilogie daraus wird. »Das Fossil« ist aus mehreren Gründen bemerkenswert für mich, denn: Es ist mein bisher längstes Einzelbuch, mein erstes, in dem ich verschiedene Zeitlinien miteinander verknüpfe und es hält sich mit Science Fiction Elementen sehr zurück. Das habe ich bewusst so gewählt, um die Thrillerstory nicht zu stören. Trotzdem strahlt die Science Fiction natürlich aus den meisten Kapiteln und das war mir wichtig, besonders in Bezug auf die angeschnittenen Umweltthemen. Ich bin kein Al Gore, aber doch ein überzeugter Umweltschützer und halte den Kampf gegen den Klimawandel für die wichtigste Aufgabe unserer Zeit, denn wenn wir keine Erde mehr haben, die wir bewohnen können, werden selbst Themen wie Kinderarmut, Hungersnöte oder Kriege nebensächlich, so hart das auch klingen mag. Die Lösungsbeispiele in diesem Buch sind fundiert recherchiert und keine Zukunftsmusik, die ich in meinen grauen Zellen fabuliert habe, sondern reelle Ideen und Konzepte, die aktuell in der Entwicklung und Diskussion sind.
Was auch immer Sie tun können, um Klimaschutz zu einem Thema zu machen und die Mächtigen dazu zu bringen, es auf die Tagesordnung zu setzen: Die Erde zählt auf Sie – und ich tue es auch ;-)!
Bevor Sie sich ins Buch stürzen, möchte ich noch einige Werke und Autoren nennen, die mich zu diesem Werk inspiriert haben und zu denen Sie die eine oder andere Referenz entdecken werden. Am offensichtlichsten ist wohl Stargate, eine Serie, deren trashig-humorvollen Charme ich bis heute sehr schätze. Hinzu kommen Stephen King, durch dessen Biographie ich viel über das Thema Schreiben gelernt habe, und das wenig beachtete Werk »Alien Earth« von Frank Borsch, das mir in einigen Punkten als Inspiration diente.
Ein besonderer Dank gilt übrigens den Abonnenten meines Newsletters auf www.weltenblume.de für die vielen Zuschriften, die ich auf meine Emails erhalte. Euer Feedback hat zu der Entstehung dieses Buches beigetragen und motiviert mich täglich, weiterzuschreiben! Danke!
Ich wünsche Ihnen viel Spaß mit »Das Fossil« und freue mich schon auf Ihre Rückmeldungen und Rezensionen.
Herzlich, Ihr Joshua Tree
PROLOG
TRANSKRIPTION DER GEHEIMEN UN-ANHÖRUNG DC-4-88 ZUR KATASTROPHE VON OPERATION »RED HOPE«, NEW YORK, 04. FEBRUAR 2040, ARCHIV DER VEREINTEN NATIONEN.
Verwendete Abkürzungen im Dokument: GS – Generalsekretär, SC – Staatschef, AG – Abgesandte, B – Befragte.
GS Mombatu: »Dr. Amorosa, Sie sind die einzige Überlebende des Unglücks der Mars One. Wie konnten Sie das schaffen?«
B Amorosa: »Sir, ich denke, dass diese Informationen bereits ausreichend von sämtlichen Nachrichtenfeeds dieser Welt erläutert und bis ins Detail seziert worden sind.«
GS Mombatu: »Mrs. Amorosa, ich kann Ihnen nur ans Herz legen, diese Sitzung ernst zu nehmen und auf unsere Fragen zu antworten, sonst wird dieser Termin für Sie sehr lang und unangenehm werden.«
B Amorosa: »Also gut. Während des Eintritts in die Erdatmosphäre spuckte EDI eine Fehlermeldung aus. Offenbar hatte sich ein Teil der Schaumstoffabdichtung ausgedehnt und einen Haarriss im Hitzeschild der Mars One verursacht, der schließlich dazu führte, dass Plasma in die Aluminiumabdeckung der rechten Ventilsteuerung eindringen konnte, was letztendlich wiederum dazu geführt hat, dass unser Schiff zerstört wurde. Commander Vlachenko befahl mir kurz zuvor, als klar war, dass wir nicht überleben würden, die Schutzabdeckung der Ladung zu überprüfen.«
SC Phelps: »Aber Sie haben überlebt, Dr. Amorosa. Wie können Sie sich das erklären?«
B Amorosa: »Ich kann es nicht, Sir. Ich kann es nicht.«
SC Greulich: »Was ist das Erste, an das Sie sich nach dem Crash erinnern können, Doktor?«
B Amorosa: »Ich fand mich im Wasser wieder und sah, wie sich die Oberfläche immer weiter entfernte, also versuchte ich, nach oben zu schwimmen.«
SC Phelps: »Sahen Sie auch Teile des Objekts?«
B Amorosa: »Ich bin mir nicht sicher.«
SC Phelps: »Was soll das heißen, Sie sind sich nicht sicher?«
B Amorosa: »Sir, Mr. President, ich kämpfte um mein Leben und verstand nicht, wo ich war und was geschah. Ich sah so viele Trümmerstücke und Wrackteile, Feuer an der Wasseroberfläche und ich bekam kaum noch Luft, da mein Anzug beschädigt war.«
SC Phelps: »Sie halten es also für möglich, dass das Objekt gar nicht zerstört worden ist, wie vermutet?«
B Amorosa: »Bei allem Respekt, Sir, seit meiner Rückkehr vom Mars weiß ich überhaupt nicht mehr, was ich für möglich halten soll.«
SC Greulich: »Mrs. Amorosa, erzählen Sie uns noch einmal von dem Fund, den Sie gemacht haben.«
B Amorosa: »Herr Kanzler, ich ...«
SC Greulich: »Hören Sie, Mrs. Amorosa. Sie waren Teil der ersten bemannten Mission zum Mars und ich muss Ihnen sicherlich nicht erklären, wie viel Vorbereitung und finanzielle Aufwendung der internationalen Gemeinschaft nötig waren, um diese Mission zu realisieren. Sie waren schließlich mit an Bord. Verzeihen Sie also, wenn Sie einige Fragen mehrfach beantworten müssen. Uns interessieren nicht die Medien oder Ihre zukünftigen Memoiren, sondern Fakten, die wir selbst erfragen. Haben Sie verstanden?«
B Amorosa: »Ja, Sir. Es war in der vierten Woche nach unserer Landung am Vorposten Olympus Zero. Wir waren noch immer dabei, die in den vorangegangenen unbemannten Missionen abgesetzten Ausrüstungs- und Versorgungsgegenstände zu sortieren und den Kilopower-Kernreaktor in Betrieb zu nehmen, der zwei Jahre zuvor mit der MMR 3 hergebracht worden war. Marks und ich wurden abgestellt, den Eingang zu den Lavatunneln zu suchen, der auf den Satellitenbildern zu sehen gewesen ist.«
GS Mombatu: »Und den fanden Sie auch.«
B Amorosa: »Ja, Herr Generalsekretär. Wir fanden tatsächlich einen Eingang an der vermuteten Stelle. Es handelte sich um eine langgezogene, leicht nach Nordosten gebogene Vertiefung im Regolith, durch die wir in eine größere Höhle eintraten. Sie lag etwa sechzig Meter unter der Oberfläche und die Strahlungswerte waren durch den Basaltmantel über uns bereits minimal.«
GS Mombatu: »Haben Sie sich sofort entschieden, Ihren Außenposten dorthin zu verlegen?«
B Amorosa: »Ja, Sir. Commander Vlachenko befahl uns, sofort mit der Verlegung zu beginnen, da wir nur zwei Wochen Zeit hatten, bis der nächste Sandsturm vorhergesagt war.«
SC Phelps: »Sind Sie auf eigene Faust losgegangen?«
B Amorosa: »Nein, Sir. Vlachenko stellte nach einer kurzen Diskussion Dr. Marks und mich ab, um die anderen Tunnel zu untersuchen, die von der Haupthöhle weiter in die Tiefe führten.«
GS Mombatu: »Schätzten Sie dieses Vorgehen nicht als gefährlich ein?«
B Amorosa: »Nein, Sir. Ich hielt es für sinnvoll, zu wissen, wie die Tunnel um unser zukünftiges Lager aussehen. Es war durchaus möglich, dass sich ehemalige Lavakavernen unterhalb unserer Höhle befinden, die diese bei einem Beben zum Einsturz bringen konnten.«
GS Mombatu: »Fanden Sie eine solche Kaverne?«
B Amorosa: »Nein, Sir.«
GS Mombatu: »Stattdessen fanden Sie das Objekt. Erzählen Sie uns davon.«
B Amorosa: »Wir waren etwa dreihundert Meter unterhalb der Landezone, als wir auf einen sich verjüngenden Tunnel trafen. Der Basalt an den Wänden war uralt und die Temperatur deutlich niedriger geworden. Dort sahen wir das Licht.«
GS Mombatu: »Sie sahen ein Licht? Was für ein Licht?«
B Amorosa: »Ich ... ich weiß es nicht, Herr Generalsekretär. Wir sahen ein Licht weiter vorne im Tunnel.«
GS Mombatu: »Ein künstliches Licht? Einen Spalt, der bis zur Oberfläche reichte und Tageslicht durchließ?«
B Amorosa: »Nein, es gab keinen Kontakt zur Oberfläche und auch keine Energiequelle. Dort unten war nichts. Das Licht strahlte auch keine Wärme aus. Es war einfach da, schwebte in der Dunkelheit und leuchtete.«
SC Phelps: »Sie werden verstehen, wenn es uns nicht leicht fällt, Ihnen zu glauben, Doktor.«
B Amorosa: »Ja. Ich verstehe es selbst nicht, Sir. Ich bin Wissenschaftlerin.«
SC Phelps: »Fahren Sie einfach fort.«
B Amorosa: »Marks und ich waren erstarrt, dann verblüfft und schließlich neugierig, also folgten wir dem Licht, doch als wir die Position erreichten, wo wir es gesehen hatten, war es verschwunden und wir waren mit unseren Taschenlampen allein.«
AG Nikitu: »Nicht allein, habe ich recht?«
B Amorosa: »Ja, Abgesandte. Wir fanden das Objekt in einer Formation aus andesitähnlichem Gestein.«
GS Mombatu: »Was war das für ein Objekt?«
B Amorosa: »Ich ... ich weiß es nicht, Sir.«
SC Phelps: »In Ihrem Bericht gaben Sie an, auf ein Fossil gestoßen zu sein, ist das nicht korrekt?«
B Amorosa: »Doch, Sir. Ich glaube schon.«
SC Greulich: »Sie glauben?«
B Amorosa: »Meine Erinnerungen, Sie sind ... lückenhaft und verblassen immer mehr ... ich ... ich kann es schwer erklären.«
SC Greulich: »Dann geben Sie sich mehr Mühe, ihr medizinischer Check-Up hat rein gar nichts ergeben!«
B Amorosa: »Ja, Herr Kanzler. Es handelte sich vermutlich um ein Fossil, das wir in einer Blase aus transparent gewordenem Gestein fanden.«
AG Wrzlawa: »Transparentes Gestein?«
GS Mombatu: »Abgesandte, lassen Sie die Befragte doch bitte ausreden.«
B Amorosa: »Danke, Sir. Ja, es sah aus wie polierter Bernstein.«
GS Mombatu: »Und das Fossil? Das Objekt?«
B Amorosa: »Ich kann hier nur meine Aufzeichnungen zitieren, die von einem annähernd menschlichen Skelett berichten.«
SC Greulich: »Annähernd menschlich?«
B Amorosa: »Wir fanden offenbar Abweichungen, knochenartige Fortsätze am Hinterkopf und den Armen, und die Ausmaße des fossilen Skeletts waren deutlich größer als die eines menschlichen. Ansonsten protokollierten wir kaum Unterschiede. Ich möchte noch einmal betonen, dass ich diese Informationen aus meinem persönlichen Log extrahiert habe und mich an all das nicht erinnern kann. Es ist gut möglich, dass ich ... an einer Art posttraumatischem Stresssyndrom gelitten habe.«
GS Mombatu: »Während der Mission? Aufgrund welchen Auslösers? Und wie haben Sie das Objekt an die Oberfläche bekommen?«
B Amorosa: »Ich weiß es nicht mehr, Herr Generalsekretär.«
GS Mombatu: »Ruhe in der Versammlung, Ruhe! Dr. Amorosa. Aus den Aufzeichnungen und Protokollen von acht Raumfahrtbehörden geht hervor, dass Sie erst zwei Tage später mit dem Kontrollzentrum in Wien Kontakt aufgenommen haben, um von einem Fund zu berichten. Die Daten der Blackbox haben ergeben, dass das Nettogewicht ihrer Raumkapsel beim Wiedereintritt um etwa dreihundert Kilogramm erhöht war, also frage ich Sie erneut: Was war das Objekt?«
B Amorosa: »Ich weiß es nicht, Sir.«
GS Mombatu: »Was geschah in den zwei Tagen zwischen Ihrem Fund und Ihrer Meldung an das Kontrollzentrum?«
B Amorosa: »Ich ... ich kann mich nicht erinnern. Es tut mir leid.«
GS Mombatu: »Sie wollen diesem Komitee aus Staatschefs und Abgesandten also weismachen, dass Sie sich weder an Details des Objekts, noch an die Verladung des Objekts an Bord der Mars One oder an Einzelheiten Ihrer Rettung aus dem Pazifik erinnern können?«
B Amorosa: »Ja, Herr Generalsekretär. Ich ... es ist alles ... weg. Einfach weg.«
DER BESUCHER, 2042
Der Mann im schwarzen Anzug kam zu Fuß. Vor einem Haus aus weißen Holzlatten, einer Vorstadtvilla, wie sie nur die östlichen Randgebiete New Yorks hervorgebracht hatten, blieb er stehen. Das einstöckige Gebäude aus der Gründerzeit war offenbar mehrfach renoviert worden, denn das Weiß war sauber und glänzend und die dunklen Dachschindeln frei von Grünspan und Moos.
Auf der kleinen Veranda lag ein Schäferhund und hob aufmerksam den Kopf, als der Mann im schwarzen Anzug auf der ersten Steinplatte des kurzen Gehwegs, der zur Veranda und der Eingangstür führte, stehenblieb.
Als er den ersten Schritt machte, sprang der Hund auf und musterte ihn aufmerksam, beim zweiten Schritt begann er zu bellen und sich gegen die kurze Leine zu stemmen, die ihn mit einem Haken an der Hauswand verband.
Es war ein heiseres Bellen, das den Mann im schwarzen Anzug störte. Er hielt kurz inne und musterte Hund und Eingangstür, bis er feststellte, dass das Tier knapp außerhalb der Reichweite des Fußabtreters blieb.
Also setzte er seinen Weg fort, bis er auf der Matte stand, von der ihn ein stilisiertes Häschen anlächelte.
»Was ist denn los, Großer?«, fragte er den noch immer bellenden Schäferhund, der seine scharfen Eckzähne entblößt hatte und zwischendurch knurrte.
»Ich tu dir schon nichts«, versicherte ihm der Mann im schwarzen Anzug und lächelte freundlich. »Ich möchte dein Frauchen besuchen, bist du einverstanden? Wenn ich wieder gehe, bekommst du auch ein Leckerchen von mir.«
Er klopfte sich gegen die linke Tasche seines maßgeschneiderten Jacketts, doch der Hund ließ sich nicht beruhigen und fletschte geifernd die Zähne, während er sich kräftig in seine Leine stemmte.
Der Mann im schwarzen Anzug seufzte und drückte die Türklingel.
Das Klingelgeräusch erinnerte an eine anachronistische Schelle, klang heimelig und schrill zugleich.
»Ist gut, Kleiner, was hast du denn?«, wiederholte er freundlich lächelnd in Richtung des Hundes, der nur eine Handbreit von seinem rechten Bein entfernt war und sich einfach nicht beruhigen wollte. Der Mann im schwarzen Anzug sah sich zur Straße um, doch er war anscheinend allein.
Als die Tür aufging, trennte ihn ein Insektengitter von einer Frau Anfang sechzig. Sie hatte volles braunes Haar und erstaunlich wenig Falten für ihr Alter und sah ihn fragend durch das Gitter an.
»Ja?«
»Guten Tag. Frau Jackson?«
»Ja, das bin ich«, bestätigte die Frau. »Und wer sind Sie?«
»Darf ich reinkommen?«, fragte er, statt zu antworten.
»Natürlich«, sagte sie, nachdem sich ihre Blicke für einen Moment getroffen hatten.
»Danke.« Er nickte freundlich und schob sich vorsichtig an dem Hund vorbei, der mittlerweile heiser geworden war.
»Was ist denn los mit dir, Jimmy?«, fragte die Frau und hob einen Zeigefinger. »Mach Sitz!«
Jimmy gehorchte, setzte sich hin und ließ einige Male hintereinander demütig den Kopf sinken, bevor er sich über das Maul leckte und jaulte. Als er den Mann im schwarzen Anzug durch ihre Beine sah, begann er wieder zu bellen.
»Sie müssen ihn entschuldigen«, bat sie ihren Gast und schloss die Tür hinter sich, womit sie auch die unangenehmen Laute des Hundes aussperrte. »Er ist sonst ein ganz lieber Hund. Vielleicht ist es der Wetterwechsel.«
»Alles in Ordnung«, gab der Mann im schwarzen Anzug zurück und lächelte. »Setzen wir uns doch ins Wohnzimmer.«
»Okay. Möchten Sie etwas trinken?«
»Nein, danke«, erwiderte er und schüttelte den Kopf. »Ich trinke nicht.«
»Ach so. Ich mache mir einen Kaffee, ja?«
»Machen Sie das, Frau Jackson.«
»Warten Sie doch so lange im Wohnzimmer.«
Der Mann im schwarzen Anzug nickte und ging in das geräumige Wohnzimmer, wo er eine graue Sofalandschaft mit wild durcheinandergeworfenen Kissen und einen uralten Sekretär vorfand, auf dem eine Halterung mit einer Displayfolie stand. Davor lag auf dem dunklen Holz eine AR-Brille. Er ging hin und berührte mit einem Finger das ausgerollte Display.
Das Bild darauf veränderte sich und ein Textverarbeitungsprogramm kam zum Vorschein. Innerhalb weniger Sekunden erschien ein Text.
»Hey, was machen Sie da?«, fragte die Hausherrin, die gerade mit einer Tasse Kaffee zurückgekehrt war.
»Ist schon in Ordnung«, antwortete er und sie entspannte sich.
»Okay. Warum sind Sie hier?«
»Ich möchte, dass Sie etwas für mich tun, Frau Jackson.«
Der Mann im schwarzen Anzug machte einen Schritt auf sie zu und lächelte. »Sind Sie gesund?«
»Nein.«
»Was haben Sie denn für ein Leiden?«
»Ich hatte eine Herzattacke vor vielen Jahren, als mein Mann spurlos verschwunden ist. Danach hat sich in meiner linken Herzkammer Narbengewebe gebildet, das sich mit Herzstolpern bemerkbar macht. Die Ärzte sagen, dass ich für den Rest meines Lebens damit umgehen muss«, erklärte sie und zuckte mit den Schultern. »Ich habe mich daran gewöhnt und versuche, gesund zu leben.«
»Ich verstehe. Vermissen Sie Ihren Mann?«, fragte er freundlich und sie nickte.
»Ja, ich vermisse ihn sehr.«
»Frau Jackson, setzen wir uns doch.« Der Mann im schwarzen Anzug deutete auf das Sofa und sie tat, was er ihr sagte. Als beide Platz genommen hatten, faltete er die Hände im Schoß und lächelte. »Bitte erzählen Sie mir alles über Ihren Mann.«
»Alles?«, fragte sie und sah ihn irritiert an.
»Ja, alles. Ich habe viel Zeit mitgebracht.«
Sie erzählte es ihm.
Nach vielen Stunden endete ihre Geschichte mit einem langgezogenen Schluchzen.
»Danke, dass Sie das mit mir geteilt haben. Ich werde Sie jetzt von dieser Trauer befreien, einverstanden, Frau Jackson?«
Die ältere Dame nickte und der Mann im schwarzen Anzug streckte eine Hand nach ihrem Gesicht aus. Sein blasser Zeigefinger berührte sie leicht an der Wange und zog sich wieder zurück.
Einen Moment später riss sein Gegenüber die Augen auf. Der leere Kaffeebecher fiel ihr aus der Hand und purzelte über den braunen Teppich, als sie zu zucken begann und die Hände zu ihrer Brust hochriss. Das Gebell des Hundes drang an seine Ohren – diesmal war es ein anklagender, durchdringender Laut.
Der Mann im schwarzen Anzug erhob sich und ging zur Tür. Mit einer fließenden Bewegung zog er sie auf und schob auch das Fliegengitter beiseite.
Jimmy war außer sich und bellte wie verrückt. Ab und zu unterbrach er sich abwechselnd mit Knurren und Winseln.
»Es ist Zeit für dein Leckerchen«, sagte der Mann im schwarzen Anzug versöhnlich, steckte seine Hand in die linke Tasche seines Jacketts und zog eine kleine Dose Reizgas hervor, die er dem Tier entgegenhielt. In einer fließenden Bewegung sprühte er das Capsaicin ruhig in die Augen des Hundes, der sofort zu winseln begann.
Einen Moment später griff der Mann nach dem Halsband und zerrte den orientierungslosen Jimmy von der Veranda in den Garten, wo er ihn gegen die Hauswand drückte und begann, gegen seinen Kopf zu treten, bis der mit einem trockenen Knacken brach.
Seinen Schuh rieb der Mann im schwarzen Anzug nach einer Weile am Rückenfell des Hundes ab und straffte sein Jackett, bevor er durch den Vorgarten das Grundstück verließ und die Straße in Richtung Süden hinabging.
AGATHA DEVENWORTH, 2042
Agatha betrachtete den Pappkarton auf ihrem Schreibtisch, als handle es sich um einen Korb mit einer Schlange. Sie traute sich nicht, den Deckel abzunehmen, aus lauter Sorge, die Schlange könne sie beißen und mit ihrem tödlichen Gift töten.
Ihr Gift hieß Kummer.
Mit einem Seufzen lehnte sie sich in ihrem Bürostuhl zurück, blendete den Lärm des Großraumbüros aus, wie sie es immer tat, und drehte den Karton mit präzisen Bewegungen.
Auf der ihr nun zugewandten Seite stand mit einem schwarzen Filzstift geschrieben: Jaydon R. Hawthorne. Die Schrift wirkte fahrig und hingekritzelt und das regte etwas in ihr, das beinahe echter Wut gleichkam.
»Agent Devenworth.«
Sie sah auf und blickte in das strenge Gesicht von Direktor Miller. Er war ein hagerer Asket mit kurz geschorenem grauem Vollbart und ebenso kurzen grauen Haaren, in denen sich ein hartnäckiger Rest Schwarz gegen das Alter wehrte.
Agatha sah ihm ins Gesicht und zog fragend eine Augenbraue hoch, wie sie es immer tat.
»Es tut mir wirklich leid um Ihren Partner«, erklärte Miller und seine stechend blauen Augen verrieten tatsächlich eine gewisse Anteilnahme, was bei ihm selten genug der Fall war.
»Jetzt kommt das Aber.«
»Aber Sie müssen diesen Karton jetzt unten abgeben, damit Hawthornes Frau die Sachen abholen kann.«
»Ich werde es gleich tun.«
»Nehmen Sie sich die Zeit, die Sie brauchen, Devenworth, aber bitte, tun Sie es heute.«
»Warum die plötzliche Eile?«, fragte sie. »Sie haben mich doch effektiv für zwei Wochen suspendiert.«
»Ich habe Ihnen bezahlten Urlaub gegeben, damit Sie sich von Ihrem letzten Einsatz erholen können«, hielt er dagegen und neigte leicht den Kopf.
»Eine nette Umschreibung. Wir haben aufgrund einer Fehleinschätzung einen Einsatz vermasselt und das schmeckt Ihnen nicht. Ich kann es Ihnen nicht verübeln.« Agatha starrte den Karton und die Aufschrift mit Hawthornes Namen an, als könne sie ihn dadurch zurückzaubern oder sich an sein Gesicht erinnern, wie es wirklich aussah. Sie empfand es als erschreckend, wie schnell Details in der Erinnerung verblassten. Natürlich konnte sie sein Gesicht vor sich sehen, aber bei den Details war da nur ein vages Gefühl von Vertrautheit. Wie tief war die Falte zwischen Nasenflügel und Kinn tatsächlich gewesen? Wie viele Falten hatte seine Stirn gehabt?
»So ist es nicht, Devenworth. Sie sind das schärfste Messer, das ich in meiner Schublade habe und Ende des Jahres werde ich Sie in Washington für den Posten der stellvertretenden Direktorin vorschlagen«, sagte der Direktor bestimmt. Er klang weder besonders feierlich noch eindringlich, schließlich war er immer noch Jenning Miller und verachtete nichts so sehr, wie Gefühlsduselei.
Seit sie die Abteilung der Field Agents übernommen hatte, war sie vom Büro auf mehrere Führungskräfteseminare geschickt worden. Obwohl sie diese nur zähneknirschend absolviert hatte, weil sie für Zeitverschwendung noch weniger übrig hatte als für Smalltalk, waren ihr einige Seminarinhalte doch einleuchtend erschienen. Dazu gehörte, dass es Menschen gab, die so kopflastig lebten, dass sie Robotern gleichkamen und entsprechend behandelt werden mussten. Direktor Miller gehörte ganz sicher dazu - sie musste es wissen, schließlich hatte sie sich damals selbst als Roboter-Typ wiedererkannt.
»Danke für die Blumen«, sagte sie unbeeindruckt. »Aber Sie sind sicherlich nicht an meinen Platz gekommen, um mir Honig um den Mund zu schmieren.«
»Direkt wie immer«, gab Miller zurück.
»Ich schicke Sie wieder in den Einsatz.«
»So?« Agatha ließ den Karton mit Hawthornes privaten Gegenständen los und fixierte ihren Boss.
»Nun schauen Sie mich nicht so an.«
»Ich schaue Sie neugierig an.«
Miller schnaubte. »Ich schicke Sie in den Einsatz gegen die Sons of Terra.«
Agatha verengte ihre Augen zu schmalen Schlitzen und packte ihren Vorgesetzten mit ihrem hypnotischen Blick. Sie würde ihn nicht wieder loslassen, bis sie gehört hatte, was sie hören wollte.
»Sie haben meine Aufmerksamkeit.«
»Die brauche ich gar nicht, weil ich Ihnen befehlen kann, jeden Auftrag auszuführen, den ich für sinnvoll halte, schon vergessen?« Als sie nicht antwortete, schnaubte er erneut und schüttelte den Kopf. »Ja, ich schicke Sie gegen die Sons of Terra in den Einsatz und weil ich Sie kenne, weiß ich, dass Sie ihn bedacht und akribisch angehen werden wie immer und Sie sich von der ... von der Sache mit Hawthorne ...«
»Er ist tot«, fuhr Agatha ihm ungerührt dazwischen. »Vor mir brauchen Sie keine Scharade machen.«
»Sie bekommen einen neuen Partner.«
»Nein!«, protestierte sie sofort, doch sein Blick wurde hart.
»Doch. Ich habe es bereits entschieden und um genau zu sein, hatte ich gar kein Mitspracherecht. Der Befehl stammt direkt von Homeland Security. Die Ministerin hat mit den Europäern ausgehandelt, dass wir Agenten austauschen, um unsere Ermittlungen besser zu verflechten und Vertrauen aufzubauen.«
»Das ist nicht Ihr Ernst, oder? Wir lassen jetzt ausländische Agenten mitlaufen?«, fragte sie und ließ sich ungläubig in ihren Bürostuhl zurückfallen.
»Nein, wir lassen sie nicht nur mitlaufen, sondern auch eine Waffe tragen. Ihr Partner wird die Befugnisse eines Juniordetektives haben.«
»Er kennt doch nicht einmal unsere Gesetze!«
»Ich habe Ihnen nicht gesagt, dass es sich um einen Ihn handelt.«
»Nein, haben Sie nicht. Er kennt trotzdem unsere Gesetze nicht«, sagte sie ungerührt.
»Doch, er hat europäisches und amerikanisches Recht studiert in Brüssel und Los Angeles. Die suchen ihre Kandidaten für das Austauschprogramm schon gut aus. Abgesehen davon gilt die Abmachung aufgrund des globalen Gefährdungscharakters ausschließlich für Ermittlungen im Fall der Sons of Terra.«
»Aha.«
»Ich will Sie in fünf Minuten im Konferenzraum sehen zur Einsatzbesprechung, Ihr neuer Partner ist bereits dort«, erklärte Miller, mit einem Mal ungehalten, was sie an der etwas tieferen Note seiner Stimme erkannte. Anderen Kollegen wäre es vermutlich nicht aufgefallen, weil sie nur eine perfekt beherrschte Maske namens Gesicht sahen, doch sie kannte ihn lange und gut genug, um jede versteckte Nuance zu bemerken.
»Habe ich eine Wahl? Mein letzter Partner wurde mir auch aufgezwungen - wir sehen ja, wohin das geführt hat«, murrte sie.
»Ich tue einfach, als hätten Sie das nicht gesagt. Ist Ihnen vielleicht schon einmal in den Sinn gekommen, dass Sie Hawthorne mit dieser Aussage schaden?«, ärgerte sich ihr Chef und machte eine wegwerfende Handbewegung in ihre Richtung, als sie nichts erwiderte. Schließlich machte er auf dem Absatz kehrt und verschwand zwischen den Bürozellen.
Nein, weil man einem Toten nicht schaden kann, antwortete sie in Gedanken und wusste doch sofort, dass das nicht stimmte. Vielmehr tat es ihr leid. Hawthorne war ein guter Mensch und ein noch besserer Ermittler gewesen und dass sie das einmal über einen Kollegen sagen würde, kam an sich schon einem Wunder gleich. Abgesehen davon stand die zweijährige Arbeit mit ihm aber auch für alles, was sie an der Arbeit mit einem Partner fürchtete: sich einzulassen und dann um jemanden trauern zu müssen. Trauern, etwas, das sie nie gelernt hatte und sie hasste es, sich auf Terrain zu begeben, das sie nicht bis ins letzte Detail beherrschte und kontrollierte. Ein Partner gehörte definitiv nicht zu diesem Terrain und nach ihrer letzten Erfahrung mit einem Partner, so gut sie sich auch verstanden hatten, weil sie ähnlich getickt hatten, würde sie bei jedem Einsatz nur noch in Sorge um diesen sein. Wenn sie sich sorgte, konnte sie aber nicht klar denken. Wenn sie sich hingegen ihrem angeborenen Pragmatismus hingab, kam eine fruchtbare Zusammenarbeit gar nicht erst zustande, weil sie keinen Nährboden besaß.
Das Positive an den Befehlen des Direktors war, dass er ihr trotz des letzten Fehlschlags – dem einzigen in ihrer Karriere – einen neuen Fall anvertraute, der auch noch in der höchsten Liga spielte. Die Sons of Terra waren schon immer ihr Ziel gewesen und sie war sich sicher, dass sie ohnehin die einzige in dieser Abteilung war, die einen Ermittlungserfolg erzwingen konnte. Aber das durfte sie niemandem sagen, weil sie sonst wieder eine Dienstbeschwerde auf dem Tisch liegen haben würde. Nicht, dass es sie störte, wenn sich Kollegen über ihre Art zu kommunizieren beschwerten, denn wer Zeit hatte, sich zu beschweren, hatte offenbar zu wenig Zeit für seine Aufgaben verwendet, doch der Gang zum Direktor störte sie jedes Mal.
Tun Sie das nie wieder, bla, bla, nein tue ich nicht, bla, bla. Reine Zeitverschwendung.
Die Sons of Terra hingegen waren keine Zeitverschwendung, sondern fanatische Spinner mit den Ressourcen eines kleinen westlichen Staates und dem Hass echter Terroristen. Das waren drei Attribute, die normalerweise nicht zusammenpassten und nicht nur der Welt seit zwei Jahren Rätsel aufgaben, sondern auch Agatha.
Also atmete sie tief durch, stand aus ihrem Stuhl auf und warf einen letzten Blick auf die Box mit Hawthornes persönlichen Gegenständen, bevor sie ihr kleines Schreibtischabteil verließ und zu dem verglasten Konferenzraum hinüberging.
Den Kollegen, von denen sie mit unsicheren Blicken unterwegs gegrüßt wurde, nickte sie nur stumm zu und sah dann auch schon ihren neuen Partner hinter der Glasscheibe an dem langen Holztisch sitzen. Er trug eine braune Lederjacke und Jeans und hatte seine Füße in Cowboystiefeln auf der Tischplatte abgelegt, während er sich lässig in seinem Stuhl zurücklehnte.
»Ein Lackaffe. Na toll.«
Als sie durch die Tür trat, drückte sie als erstes den Knopf neben dem Lichtschalter, der das Glas der Wand verdunkelte. Offenbar war sie noch alleine mit dem Europäer.
»Ah, Sie müssen Special Agent Agatha Devenworth sein«, sagte der Europäer mit deutschem Akzent und schenkte ihr ein breites Grinsen. Er hatte kurzes, lockiges Haar, ein markantes Gesicht mit einem Dreitagebart, der gleichzeitig nachlässig und gepflegt aussah. Viele Frauen hätten ihn wohl als äußerst attraktiv empfunden und er schien sich dessen nur allzu bewusst zu sein.
»Wenn Sie immer so gut kombinieren können, ist der Fall ja schon fast gelöst«, gab sie zurück, ging zu ihm und reichte ihm dem Höflichkeitsprozedere entsprechend die Hand.
»Pano Hofer, Europol«, erwiderte er, erhob sich und hörte für einen Moment auf, sein Kaugummi zu bearbeiten, um sein Grinsen noch breiter werden zu lassen. »In Ihrer Akte stand, Sie wären einundvierzig, die Personaler müssen gelogen haben!«
»Oh, Schmeicheleien, wie einfallsreich.« Agatha setzte sich neben ihn auf einen der freien Stühle und faltete die Hände im Schoß ihres dunkelblauen Hosenanzugs.
»Haben Sie einen miesen Tag?«, fragte er, noch immer lächelnd und schlug seine Füße erneut auf dem Tisch übereinander.
»Könnte man so sagen.«
»Verstehe. Sind Sie verheiratet?«
Agatha, irritiert über die Frage, hob eine Augenbraue in seine Richtung. »Warum fragen Sie? Falls nein, würden Sie mich für irgendwie beschädigt halten?«
»Nein ...«
»Oder für einen Single, den Sie aufreißen können mit einer Palette vorgefertigter Sprüche, die Sie in einem Buch für gutaussehende Männer mit Frauenkomplexen gelesen haben?«
»Sie glauben wirklich, Sie hätten mich nach einer Minute durchschaut, oder?«, fragte Hofer. Sein freundliches Lächeln war noch immer nicht verschwunden und sie konnte sich nicht entscheiden, ob sie ihn deshalb für schwachsinnig oder willensstark halten sollte.
»Ja.«
Ihr neuer Partner entflocht seine Hände und bedeutete ihr mit einem Wink, fortzufahren.
»Sie haben den Akzent eines Deutschen, Süddeutschland vielleicht. Aber sie tragen die eitle Kleidung eines Italieners, Gucci und Versace, wie ich gesehen habe. Ihre Cowboystiefel stammen nicht aus den USA, weil die Absätze zu kurz sind. In Deutschland trägt man solche Stiefel nicht, ich war oft genug dort, um zu wissen, dass sie bei den Deutschen mit Extravaganz keinen Blumentopf gewinnen. Also tippe ich auf das deutschsprachige Italien, Südtirol oder Trentino. Sie fallen gerne auf und geben sich am liebsten selbstbewusst, weil Sie aus einer armen Familie ohne gesellschaftliche Rückendeckung stammen. Ihre Mutter hat von Sozialhilfe gelebt und war mit der Erziehung überfordert, Ihr Vater hat die Familie früh verlassen, vielleicht haben Sie ihn aber auch nie kennengelernt. Sie mussten schneller erwachsen werden, als es Ihnen gut getan hat und haben dabei niemanden gehabt, der Ihnen als Korrektiv oder positives Vorbild gedient hätte.« Agatha deutete auf seine Stiefel, die auf der Tischplatte lagen. Hofers Gesichtsausdruck wurde um die Augen herum ein wenig ernster und seine Mundwinkel zuckten. Sein Lächeln war nun nicht mehr locker, sondern wie eingefroren. »Es folgte eine kurze Phase mit Schwierigkeiten zwischen Ihnen und dem Gesetz, da Sie sich in Ihrer rebellischen Phase als Retter Ihrer Mutter und Geschwister aufschwingen wollten durch zweifelhafte Methoden auf der Straße. Ihre Augen verraten eine gewisse Tiefe, die Ihre mühsam aufrechterhaltene Maske namens Gesicht zu verstecken versucht. Ich könnte mir vorstellen, dass Ihre Mutter früh gestorben ist und dieses niederschmetternde Ereignis in Ihnen den Ehrgeiz geweckt hat, Ihr Leben um hundertachtzig Grad zu drehen. Sie studierten Jura, um sich selbst etwas zu beweisen, bekamen als Kind einer alleinerziehenden Mutter im sozialen Brennpunkt aber nie einen Fuß in die akademische Welt, weil Sie sich nicht zugehörig und minderwertig fühlten. Also taten Sie das Zweitnaheliegendste, was Ihnen gelingen konnte und gingen zur Polizei. Hier können Sie Ihren Ehrgeiz ausleben, ein besserer Mensch zu sein, ohne befürchten zu müssen, dass jemand erkennt, was Sie wirklich sind: Ein Emporkömmling, der Angst hat, dass sich jemand nicht von der modischen Jacke und dem selbstbewussten Grinsen um den Finger wickeln lässt und bemerkt, dass Sie sich nur wie früher fühlen, wenn Sie einsam mit einer Flasche Bier und einer Tüte Chips vor dem VR beim Fußball einschlafen. Und? Lag ich richtig genug?«
Agatha sah ihrem Gegenüber direkt in die Augen. Hofer machte den Mund auf, um etwas zu sagen, doch es kam nichts heraus. Als die Tür zum Konferenzraum aufging, klappte er ihn mit einem knirschenden Geräusch wieder zu.
Es waren Direktor Miller und sein Stab, die hereinkamen. Miller ging ans Kopfende, sein Stellvertreter Warren Shapiro setzte sich links von ihm auf einen freien Stuhl, die anderen beiden waren seine Sekretärinnen Betty und Liza, die auf der anderen Seite Platz nahmen und sofort ihre Holo-Displays ausrollten.
Miller war der einzige, der sich nicht sofort setzte, sondern seine Augenbrauen zusammenzog und zuerst Hofer, dann Agatha musterte. Sein Blick blieb schließlich auf Agatha haften und verhärtete sich.
»Sie waren schon wieder unausstehlich, oder?«, fragte er.
»Nein, ich habe nur eine Frage beantwortet«, gab Agatha zurück und hob unschuldig ihre Handflächen an.
Hofer, der seine Füße vom Tisch genommen hatte, sobald die Tür aufgegangen war, hatte sein Lächeln wiedergefunden und zwinkerte ihr tatsächlich zu, bevor er sich an den Direktor wandte: »Stimmt. Ich habe sie etwas gefragt und sie hat darauf geantwortet.«
»Sie ist zu allen so«, erwiderte Miller entschuldigend und schüttelte seine Ärmel aus, bevor er sich endlich hinsetzte und mit einer wischenden Geste den Holotank aktivierte, der sich längs über die Tischplatte zog.
»Wie schade, ich dachte schon, ich wäre etwas ganz Besonderes für sie«, meinte Hofer und grinste, als sie schnaubte.
»Sie können sich nachher den Rücken kraulen oder gegenseitig anfauchen, das ist mir egal«, sagte Miller ungeduldig. »Ich habe die Ministerin im Nacken sitzen und fliege nach diesem Meeting nach Washington. Leider darf ich aufgrund des Direktionsrechts nicht sagen, was ich von dieser Agenten-Austausch-Nummer halte, darum komme ich am besten direkt zum Wesentlichen, bevor mir noch mehr graue Haare wachsen.«
Nachdem der Direktor sich vergewissert hatte, dass niemand es wagte, das Wort zu erheben, nickte er zufrieden.
»Direktor Miller, Autorisation für Fall Dan Jackson«, sagte er laut und das grün leuchtende Holofeld zwischen Tisch und Decke zeigte das Bild eines Mannes mit halblangen, braunen Haaren. Seine Augen sahen weich und gutmütig aus und die etwas zu groß geratene Brille verlieh ihm das Aussehen eines zerstreuten Professors.
»Freigabe akzeptiert«, säuselte die Systemassistenz.
»Wer ist das?«, fragte Agatha.
»Das ist Dr. Dr. Dr. Dan Jackson«, erklärte Miller. »Er hat promoviert in Archäologie, Anthropologie und Philologie.«
»Moment mal, der Name kommt mir bekannt vor.« Agatha beugte sich ein wenig vor und schien zu überlegen. »Ist das nicht dieser verschollene Verschwörungstheoretiker?«
»So ähnlich. Er wurde vom Time Magazine mal als der kanadische Erich von Däniken bezeichnet, weil er ein moderner Anhänger der Prä-Astronautik war.«
»War?«, fragte Hofer in erstaunlich gutem Englisch, obwohl Agatha fand, dass er einen leicht snobistischen britischen Akzent hatte.
»Er gilt seit über zwanzig Jahren als vermisst«, meinte Agatha, ohne ihren Blick von der holographischen Darstellung des Wissenschaftlers abzuwenden, die sich langsam im Uhrzeigersinn drehte.
»Sie sind mit dem Fall vertraut?«
»In der Highschool habe ich mal einen Artikel über die Sache gelesen, als ich ein Referat über Pseudowissenschaften halten musste.«
»In der Highschool? Das ist doch über zwanzig Jahre her«, sagte Hofer. »Sie wollen mir doch nicht sagen, dass Sie sich an diesen Artikel noch erinnern.«
»Ich vergesse nie etwas.« Agatha zuckte mit den Achseln, als sei es das Normalste der Welt.
»Okay, andere Frage, da ich offenbar einen Wissensvorsprung Ihrerseits aufholen muss: Was bitte ist Prä-Astronautik?«
»Darauf wollte ich gerade zu sprechen kommen«, erwiderte Miller und vollführte erneut einige Gesten. Die Darstellung des Wissenschaftlers wurde ersetzt von einigen Wandtafeln mit altertümlicher Bemalung, einigen archäologischen Fundstücken, einer langen Mauer und einem radartigen Gerät, das von Muscheln übersät war.
»Die Prä-Astronautik ist ein Sammelbegriff für eine Pseudowissenschaft, deren Anhänger der Meinung sind, dass Außerirdische vor langer Zeit die Erde besucht und Einfluss auf ehemalige Hochkulturen genommen haben. Sie erklären Dinge wie den Pyramidenbau kurzerhand mit der Alien-Keule. Ich habe Ihnen beiden Zugriff auf sämtliche Archivdaten der NSA zu diesem Thema gegeben und Europol hat ebenfalls seine Freigabe erteilt. Machen Sie sich mit diesem Schrott vertraut.«
»Was hat dieser Dan Jackson mit unserem Fall zu tun? An der Wand hinter mir steht CTD – Counter Terrorist Directive. Ein vor Jahrzehnten verschwundener Spinner kommt mir nicht wie ein Mitglied der Sons of Terra vor, die erst vor zwei Jahren gegründet wurden.« Agatha sah ihren Chef aufmerksam an, ließ sich von seinem Schnauben nicht irritieren.
»Sie sollen Dan Jackson finden«, sagte Miller geradeheraus und hielt ihrem stechenden Blick stand.
»Das ist nicht Ihr Ernst«, entfuhr es Hofer, dessen Dauergrinsen mit einem Mal verschwunden war.
»Doch, das ist mein Ernst und wenn Sie noch länger als fünf Minuten in diesem Stuhl sitzen wollen, statt in dem nächsten Flieger nach Bozen, halten Sie besser die Klappe«, knurrte Miller und bedeutete Agatha mit erhobenem Zeigefinger, zu schweigen.
»Ich weiß, was Sie jetzt sagen wollen: Wir sind keine Privatdetektive, wir sind keine Cops, die Vermisstenmeldungen nachgehen, bla, bla, bla. Ich sage Ihnen mal was: Vor zwei Tagen ist Jacksons Frau verstorben. Er hatte keine Kinder oder Geschwister, die etwas erben konnten, also ging alles an den Staat – und was ist den Beamten vor Ort aufgefallen? Ein unvollendetes Manuskript Jacksons, das mit dem Satz beginnt: Wir sind nicht die Herrscher des Planeten.« Miller machte eine wischende Geste und die Darstellungen der archäologischen Artefakte verschwanden. Nach einer winkenden Bewegung tauchte das Bild einer aufgespannten Displayfolie auf, auf der ein Text zu sehen war. Darunter stand in einem Laufband: »Beweismaterial des FBI. Geheim.«
»Das ist der Wahlspruch der Sons of Terra«, stellte Agatha fest.
»Genau. Ersten Recherchen des FBI zufolge hat dieses Manuskript nie das Licht der Öffentlichkeit erblickt und weder ich noch die Heimatschutzministerin glauben an Zufälle. Also setze ich Sie auf den Fall an. Finden Sie heraus, welchen Zusammenhang es zwischen diesem verrückten Pseudowissenschaftler und den Sons of Terra gibt«, befahl der Direktor und beendete die Holoprojektion, indem er seine geöffnete Hand zur Faust ballte.
»Das ist eine Strafversetzung«, brummte Agatha.
»Sie können auch gerne Ihren zweiwöchigen Urlaub antreten, wenn Ihnen das lieber ist«, meinte Miller und lächelte dünn, als sie schwieg. »Dachte ich mir. Nehmen Sie sich die Zeit, die Sie brauchen, nuckeln Sie meinetwegen an der Spesenkasse, aber bringen Sie mir einen Zusammenhang, mit dem ich bei der Ministerin antanzen kann, ohne dass sie mich auslacht.«
Mit diesen Worten verließen Miller und seine kleine Entourage den Konferenzraum und ließen Agatha und Hofer allein.
»Na fantastisch«, murrte Hofer und seufzte.
»Und? Was haben Sie verbrochen, um aufs Abstellgleis gestellt zu werden?«, fragte Agatha.
DAN JACKSON, 2018
Der Pyramid Mountain war schneefrei, als Dan Jackson ihn zum ersten Mal mit eigenen Augen sah. Es war schon erstaunlich, diesen Anblick wirklich greifbar zu erleben und nicht zum x-ten Mal auf Satellitenbildern, Videos und Fotos zu sehen.
Nichts hatte ihn darauf vorbereiten können, wie überwältigend diese Erfahrung war. Ein annähernd dreitausend Meter hoher Gipfel im ewigen Eis der Antarktis, der eine perfekte Pyramidenform beschrieb. Dan war schon von Berufswegen fasziniert von jeder Pyramide, die ihm unterkam, doch diese hier setzte allem die Krone auf. Gegen dieses Mammut aus Stein wirkte die Cheops-Pyramide mit ihren knapp einhundertvierzig Metern Höhe geradezu mickrig.
»Na, glauben Sie immer noch, dass das gebaut worden ist?«, schrie Peter Gould, der mit Dan aus dem Helikopter gestiegen war und sich wegen der Schneeverwehungen aufgrund der Rotoren die Kapuze tiefer ins Gesicht zog.
Dan wartete, bis der Helikopter sich entfernt hatte und die Studenten mit den Versorgungskisten von der McMurdo-Station in Richtung Ausgrabung verschwunden waren.
»Ja, das glaube ich«, beharrte er und klopfte seine dicken Handschuhe aneinander, bevor er in die Innenflächen pustete, als könnte das auch nur ein Grad Temperaturunterschied ausmachen.
»Sehen Sie den Eingang dort?« Dan deutete auf eine viereckige Öffnung, wo der dunkle Berg ins ewige Eis der Arktis, das sich hier in jede Richtung bis zum Horizont erstreckte, überging.
Gould warf ihm einen fragenden Blick zu, der sowohl natürlich sehe ich ihn, als auch worauf zielt die Frage ab, bedeuten konnte.
»Diese Ausgrabung kostet die Human Foundation bereits sechzehn Millionen Dollar, obwohl sie erst vor zwei Wochen begonnen hat. Was sagt Ihnen das?«
»Dass jemand genauso verrückt ist wie Sie, aber auch noch bereit ist, dafür Geld zu zahlen?«, fragte Gould und erntete ein resigniertes Seufzen von Jackson.
»Weshalb sind Sie überhaupt mitgekommen?«
»Um festzustellen, ob Mr. Karlhammers Geld auch richtig ausgegeben wird«, antwortete Gould mit einem Schulterzucken. Sein Gesicht lief wegen der Kälte bereits Rot an, als hätte er zu viel Wein getrunken, was Dan durchaus für möglich hielt.
»Sie sind mein Babysitter«, seufzte Jackson und straffte seine Schultern.
»Ich bin nicht Ihr Feind, Dr. Jackson, glauben Sie mir das.«
»Warum sollte ich das glauben? Offenbar machen Sie sich über meine Theorien lustig, wie jeder andere auch.«
»Weil ich Pragmatiker bin. Die Human Foundation ist am Ende, wenn Sie sich irren, Doktor. So einfach ist das. Also halte ich mich an die winzige Chance, dass Sie vielleicht doch recht haben und wir am Ende reich werden«, sagte Gould und lief Jackson hastig hinterher, als der durch den Schnee in Richtung des Eingangs zum Berg los stapfte. Dabei hielt er seinen Aktenkoffer dicht an die Brust gedrückt und sah sich gehetzt um, als könnte das Eis jederzeit ein Eigenleben entwickeln und ihn verschlucken.
»Reich werden, reich werden. Alle wollen immer nur reich werden«, brummte Dan enttäuscht und der Wind wehte seine Worte fort wie welkes Laub. Aber wozu? fügte er in Gedanken hinzu. Dann sind sie reich und verschwenden ihre kostbare Lebenszeit mit Luxus, ohne der Welt auch nur eine nützliche Sache hinzugefügt zu haben.
»Entschuldigen Sie, ich habe Sie nicht verstanden«, sagte Gould, der schon von den wenigen Metern in der Kälte außer Atem war. Er gehörte nicht hierher ans Ende der Welt, diesen wohl lebensfeindlichsten Ort der Erde. Doch das galt auch für Dan, darüber war er sich im Klaren. Er hatte die Kälte schon immer gehasst und sich in Syrien, Ägypten und Mesopotamien deutlich wohler gefühlt. Dort gab es vielleicht Moskitos und Skorpione, aber es bestand wenigstens nicht die Gefahr, dass der Meißel an seiner Hand festfror.
»Schon gut«, sagte Jackson und sie legten die restlichen hundert Meter zum Eingang schweigend zurück.
Der Durchgang war etwa so groß wie eine normale Tür und geradezu grobschlächtig in den Berg geschlagen worden. Nach etwa einem Meter ging er in eine kreisrunde Röhre über, die schräg nach unten, tief ins Herz der Pyramide gebohrt worden war. An zwei verplombten Stahlseilen befand sich ein Schlitten, der gerade nach oben gefahren kam und vor ihnen anhielt.
Das fade, unterkühlte Tageslicht, das mit ihnen durch den Eingang drang, verlor sich bereits nach wenigen Metern und wurde vom Schwarz der Tiefe verschluckt. Dan meinte, das Licht der Ausgrabungsstelle ganz unten als winziges Leuchten zu erkennen, war sich aber nicht sicher, ob seine Augen ihm einen Streich spielten.
»Da sollen wir runter?«, fragte Gould und schluckte schwer.
»Ja, da sollen wir runter«, bestätigte Dan und nickte. Er fühlte sich selbst nicht besonders wohl bei dem Gedanken, auf einem Elektroschlitten in die Dunkelheit unter einen Berg – nein, eine Pyramide – zu fahren. Aber dort unten befand sich nun einmal seine Forschung, und das vielversprechendste Projekt, das er je betreut hatte. Er wollte auf keinen Fall riskieren, dass seine nächtelangen Diskussionen mit Luther umsonst gewesen waren. Dan nannte es Diskussionen, Luther wahrscheinlich Streitigkeiten – sie waren schon immer höchst unterschiedlich gewesen und das würde sich nie ändern. Was sich ebenfalls nie ändern würde, war die Tatsache, dass sie weder miteinander noch ohne einander ihre jeweiligen Genies ausleben konnten. Luther war ein genialer Geschäftsmann und ebenso idealistisch und visionär wie Dan, auch wenn er selbst sich niemals so bezeichnet hätte.
Er erinnerte sich noch an ihr letztes Gespräch in Zell am See, als sie in Luthers sündhaft teurem Chalet gesessen und durch die Fensterfront auf den See geschaut hatten. Der Geruch des achtzehnjährigen Single Malts lag ihm heute noch in der Nase. »Wir dürfen nicht aufgeben, Dan«, hatte Luther gesagt. »Wir dürfen nicht aufgeben, nach Antworten zu suchen, wo niemand sich traut, sie auch nur zu vermuten.«
Diese Worte waren genau das, was Dan gebraucht hatte. Die ständige Häme und der Spott aus der Wissenschaftswelt waren etwas, an das er sich über die Jahrzehnte gewöhnt hatte. Als sie ihn den Stargate-Typen genannt hatten, hatte er das als Ritterschlag gesehen, schließlich war er ein großer Fan der Serie gewesen. Auch Doktortitel in Archäologie, Anthropologie und Sprachwissenschaften hatten nichts geändert. Wer außerhalb der engen Grenzen aktueller Forschungsrichtungen dachte, machte sich aus einem einfachen Grund schnell unbeliebt: Große Wissenschaftler wie Einstein, Newton, Darwin oder Schrödinger waren allesamt nicht nur Wissenschaftler, sondern Visionäre gewesen, die in ihrer Zeit mehr oder minder viel Spott hatten ertragen müssen, bis die Zeit reif gewesen war, ihr Genie zu erkennen. Dan Jackson sah sich selbst nicht als Wissenschaftler in deren Reihe, nein, das wäre ihm niemals in den Sinn gekommen – doch er sah sich als aufrichtigen Visionär, der an seine Sache glaubte und er würde seinen Kummer über die üble Nachrede all jener, deren Anerkennung er sich wünschte, hinunterschlucken. Er musste es tun, weil große Durchbrüche eben nur kamen, wenn irgendwo Mauern fielen und das ging nicht ohne Schweiß und Erschöpfung.
»Fühlen Sie sich nicht wohl?« Gould missverstand Dans Zögern offenbar als Furcht.
»Alles in Ordnung«, sagte Dan und setzte sich auf den knapp drei Meter langen Elektroschlitten. Auf dem kalten Metall mit den vielen Ösen und Haken für die Zurrgurte rutschte er nach vorne, um Gould Platz zu machen, der sich zögernd hinter ihm niederließ. »Versuchen Sie, sich zu entspannen. Es wird nicht lange dauern.«
Dan zog an dem Kontrollkästchen, das an einer einziehbaren Kurbel angebracht war und drückte den Knopf, auf dem ein Pfeil nach unten aufgemalt war. Kurz darauf setzte sich der Schlitten surrend in Bewegung und schob sich gerade schnell genug in die Tiefe, dass ein leichter Fahrtwind entstand, der die Kälte noch ein wenig frostiger erscheinen ließ.
Je näher sie dem Licht der Ausgrabungsstätte am Ende des gedrungenen Tunnels kamen, desto mehr stieg der Geruch nach altem Staub und muffigem Gestein zu ihnen hoch. Dan war dieses Odeur vertrauter, als der einer eigenen Wohnung, da er die meiste Zeit der letzten zehn Jahre bei Ausgrabungen in Ägypten, Mesopotamien und Mittelamerika verbracht hatte. Es erstaunte ihn, dass selbst hier im ewigen Eis dieser unverkennbare Geruch entstehen konnte, wo doch alles noch stärker konserviert sein musste.
»Wie Sie diesen Job machen können, werde ich wohl nie verstehen«, sagte Gould hinter ihm und Dan meinte gar, ein wenig Wärme in seinem Nacken zu spüren. Allerdings verflog das Gefühl so schnell, dass er nicht wirklich daran glaubte.
»Ich verstehe nicht, wie Sie sich Tag und Nacht mit Zahlen beschäftigen können, die keine größere Bedeutung haben«, konterte Dan.
»Die haben sehr wohl Bedeutung. Es geht um viele Arbeitsplätze und ich muss Sie ja wohl nicht daran erinnern, dass die Human Foundation, die Sie mitgegründet haben, eine gemeinnützige Organisation ist. Natürlich hat es Bedeutung, was ich tue.«
Dan hörte ein beleidigtes Schniefen hinter sich.
»Sie haben wohl recht. Ich wollte Sie nicht beleidigen. Es ist nur etwas viel, wenn ständig jeder auf einem rumhackt und die Mitarbeiter der eigenen Organisation hinter vorgehaltener Hand über Sie lachen und mit dem Kopf schütteln, wenn Sie gerade nicht hinsehen«, seufzte er und sank ein wenig in sich zusammen.
»Hören Sie. Ich möchte Ihnen wirklich glauben und ich denke, Mr. Karlhammer möchte das auch, sonst würde er nicht so fleißig Fundraiser abhalten und Prominente belauern.«
»Oh, das tut er sowieso ständig, weil er das am besten kann.«
»Sie beide ergänzen sich wohl ganz gut.«
»Das haben wir einmal, ja«, meinte Dan und war froh, als Gould nicht weiter auf ihn eindrang.
Einige Sekunden später erreichte ihr Schlitten die kurze horizontale Auslaufzone an ihrem Endpunkt. In dem Raum von der Größe eines kleinen Kirchenschiffs wurden sie bereits von einem Dutzend Personen in dicker Thermokleidung erwartet. Sie alle sahen aus wie Michelinmännchen in ihren Daunenjacken und Hosen und ihre Gesichter waren von eng verschnürten Kapuzen mit Fellsäumen umrahmt. Die Tatsache, dass es sich bei dem Team neben Professor Patchuvi und seinem Assistenten Dr. Ross ausnahmslos um Studenten handelte, rief Dan einmal mehr in Erinnerung, wie abgeschieden von allem anderen sie hier arbeiteten – und damit meinte er nicht die beachtliche Zahl an Kilometern, die sie von menschlichen Siedlungen entfernt waren.
»Mr. Jackson, wir freuen uns sehr, Sie endlich hier begrüßen zu dürfen!« Patchuvi, ein kleiner Inder mit ockerfarbener Haut und leuchtenden Augen, die Dan einmal als ein wenig wahnsinnig empfunden hatte, die aber eher vor Enthusiasmus und Forscherdrang sprühten, war vorgetreten und half ihm aus dem Schlitten.
»Danke, Mr. Patchuvi. Nennen Sie mich doch bitte Dan.«
»Oh, natürlich. Dann nennen Sie mich Mitra und meinen Assistenten James.« Der Professor deutete auf den hochgewachsenen Amerikaner mit der langen Nase, den Dan einmal kurz auf einer Tagung in Alexandria kennengelernt hatte.
»Sehr erfreut«, sagte er, als auch sie sich die Hände schüttelten.
Gould kämpfte sich von dem Schlitten und sah ein wenig frustriert drein, weil ihm niemand aufgeholfen hatte und alle Blicke auf Dan gerichtet waren. Dieser verstand die unangenehme Stille offenbar als Aufforderung, etwas sagen zu müssen.
»Ich danke euch allen, dass ihr hier seid. Die Arbeit von Archäologen ist mühsam, wird schlecht bezahlt, bekommt kaum Anerkennung und führt dazu, dass wir als Steineklopfer belächelt werden, wenn wir nicht gerade arbeitslos sind. Da ihr für mich und Luther arbeitet, ist Letzteres zwar nicht euer Problem, dafür aber ist der Teil mit dem Belächeln ein wenig schmerzhafter. Niemand glaubt mir und das heißt, dass auch euch niemand glaubt. Ich weiß es daher sehr zu schätzen, dass ihr eure Semester und Lehrstühle unterbrochen habt, um hier mit mir in der Kälte nach Indizien für meine Theorien zu suchen. Nein, ich weiß es nicht nur zu schätzen, ich fühle mich sehr geehrt. Danke, dass ihr alle da seid. Bitte nennt mich Dan und scheut nicht davor zurück, mir Fragen zu stellen. Wir leisten hier Pionierarbeit und können uns keine sozialen Hürden leisten, von denen ich noch nie viel gehalten habe. Ich bin nur der Lauteste unter den Verrückten, nichts Besonderes.«
Verhaltenes Gelächter ertönte und Dan wusste, dass er das Eis zwar nicht gebrochen hatte – wenn das am kältesten Ort der Erde überhaupt möglich war -, aber sie sich alle ein wenig entspannt hatten.
Das musste für den Anfang reichen.
Ihm tat es gut, seiner Freude über ihre Anwesenheit und ihren Glauben an ihn Ausdruck zu verleihen. Möglicherweise war es das, was ihn nach all den Jahren erfolgloser Beweisversuche dazu gebracht hatte, hierher zu fliegen und Meißel und Pinsel in die Hand zu nehmen.
Als die versammelte Mannschaft ihn noch immer erwartungsvoll anschaute, runzelte Dan die Stirn. Ȁh, am besten wir fangen direkt mit der Arbeit an.
