Den Boss reiten E-Book

Mia Graf

• Herausgeber: tredition
• Kategorie: Erotik
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 89

Veröffentlichungsjahr: 2026

Beschreibung

Mia Graf entwirft hier ein urbanes Panorama aus Ehrgeiz, Verletzlichkeit und aufkeimender Begierde. Ihre Prosa ist klar und elegant, zugleich von einer feinen Wärme durchzogen. Die Titelgeschichte folgt einer jungen Frau an einem Wendepunkt: Ein Bewerbungsgespräch wird zur Prüfung nicht nur der Qualifikation, sondern auch der Selbstwahrnehmung. Zwischen professioneller Fassade und unausgesprochenen Impulsen entsteht eine Spannung, die den Raum erfüllt. „Respekt“, sagt sie – und meint vielleicht mehr, als Worte fassen können. Die Szene entfaltet sich in Andeutungen und Blicken, in einem Schweigen, das lauter ist als jedes Geständnis. Ein leises Kribbeln bleibt zurück, das Versprechen einer Veränderung. Diese Sammlung verführt durch Subtilität und lässt den Leser mit einer Frage zurück, die sich nicht sofort beantworten lässt.

Leseprobe

Den Boss reiten

Erotische Geschichten mit explizitem Sex für Erwachsene

Mia Graf

Impressum

© 2025 Mia Graf

Druck und Distribution im Auftrag des Autors:

tredition GmbH, Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Deutschland

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Für die Inhalte ist der Autor verantwortlich. Jede Verwertung ist ohne seine Zustimmung unzulässig. Die Publikation und Verbreitung erfolgen im Auftrag des Autors, zu erreichen unter: Mia Graf, Waller See 2, 38179 Schwülper, Germany.

Kontaktadresse nach EU-Produktsicherheitsverordnung: [email protected]

Index

Impressum

Ein persönliches Wort vor Beginn

A Ten Below Zero Christmas

Den Boss reiten

Danksagungen

Ein persönliches Wort vor Beginn

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Weihnachten bei minus zehn Grad

Parker und Everett verbringen ihr erstes gemeinsames Weihnachtsfest seit ihrer zweiten Reise in die Picketwire Canyonlands vor sechs Monaten. Von Fragen geplagt, fällt es Parker schwer, geduldig zu bleiben, nachdem sie und Everett zusammengezogen sind. Als Everett vorschlägt, Weihnachten fernab vom Chaos ihrer noch halb ausgepackten Wohnung zu verbringen, hat Parker Bedenken.

Wird ein Ausflug außerhalb der Stadt sie dazu ermutigen, sich Everett zu öffnen und ihm die eine Frage zu stellen, die ihr seit über einem Jahr im Kopf herumspukt?

Ich packte den letzten Karton mit der Aufschrift „Wohnzimmer” aus, wischte mir mit der Hand über die Stirn und atmete tief ein und aus.

„Mord ist in allen fünfzig Bundesstaaten illegal“, flüsterte ich mir selbst zu, holte tief Luft und zwang mich, geduldig zu bleiben.

Als ich über meine Schulter blickte, sah ich den Grund für meine immense Frustration: Er schlug Schränke zu und schloss Schubladen mit etwas mehr Kraft als nötig.

„Everett“, rief ich über die laute Musik hinweg.

Er drehte sich um, sah mich einen Moment lang an und blinzelte schnell. Ich konnte deutlich sehen, wie er seinen Gesichtsausdruck veränderte und die Maske aufsetzte, die er oft trug, wenn ich ihn dabei erwischte, wie er launisch war. „Ja?“

Ich unterdrückte den Seufzer, der mir beim angespannten Ausatmen entfuhr. „Willst du etwas zu tun haben?“, fragte ich, in der Hoffnung, ihn davon abzulenken, die Schränke zu terrorisieren.

Everetts Hand lag auf dem Knauf und er starrte ihn an, als hätte er vergessen, was er eigentlich vorhatte. Während er den Schrank anstarrte, sagte er: „Kommt drauf an?“

Dieses Mal konnte ich meinen Seufzer nicht unterdrücken, also ließ ich die Kiste auf den Boden fallen, was ein völlig unbefriedigendes Geräusch verursachte, das nicht annähernd die Frustration widerspiegelte, die in meinen Adern brodelte. „Wäsche. Falte sie zusammen.“

Everett schloss den Schrank sanfter als zuvor und drehte sich um, um sich von der Küche in den angrenzenden Waschraum zu schleppen. Ich streckte die Hand aus und drückte den Einschaltknopf der Stereoanlage, wodurch der Raum in wohltuende Stille getaucht wurde.

Nicht zum ersten Mal dachte ich über die Gründe nach, die unsere Beziehung belasten.

Warum hielt ich es für eine gute Idee, zusammenzuziehen?

Warum habe ich die Dinge überstürzt?

Warum war unser Zuhause eher ein Mausoleum unserer zusammengewürfelten Sachen? Nicht wirklich ein Zuhause, sondern ein Haus voller Mist.

Warum war Everett so verdammt launisch?

Die Antwort auf die letzte Frage kannte ich – der Krebs. Er würde uns nie verlassen, auch wenn er ihn körperlich verlassen hatte. Der Krebs hinterließ mehr als nur eine oberflächliche Narbe, die sich mit den anderen auf seinem Kopf vermischte: Er verursachte Streit, Verwirrung (vor allem für Everett, aber auch für mich, als ich mich fragte, warum ich das für eine gute Idee gehalten hatte), Gedächtnislücken und völliges Chaos in einem Leben, das einst so einfach gewesen war.

Aber mehr noch als all das erinnerte Everett mich jeden Tag an den Krebs, dem er beinahe erlegen wäre, den Krebs, der uns zusammengebracht und gleichzeitig auseinandergerissen hatte.

Ich presste eine Hand auf meine Stirn und schloss die Augen. Ich hörte das metallische Klirren, als sich der Trockner schloss, und dann das leise Summen, als er wieder anlief.

Aber die größte Frage, die ich mir täglich stellte, die mich beunruhigte, konnte nur er beantworten. Etwas, das ich mich nicht zu fragen traute.

Warum hast du es durchgezogen, Everett?

Ich öffnete die Augen, als ich ihn vorbeischlurfen hörte. Ich wandte mich der Küche zu und öffnete eine der Kisten, die auf der Arbeitsplatte standen. „Küchensachen“, stand in Everetts Handschrift darauf.

Ich räumte die Kleingeräte weg und schätzte es, wie sorgfältig Everett sie vor seiner Reise, ganze achtzehn Monate zuvor, verpackt hatte. Everett hätte nach seiner Operation seine Unterwäsche zusammen mit dem Toaster verpackt und mit den Schultern gezuckt, wenn ich ihn darauf angesprochen hätte.

Nach einigen Minuten der Stille ging ich ins Wohnzimmer und fand Everett an einem Ende der Couch sitzend, ein Buch in der Hand, seine dumm-sexy Brille auf der Nase. Mein Blick wanderte zu dem Wäschekorb auf dem Boden neben der Couch, dessen Boden mit einer bunten Auswahl an Socken übersät war. Ich ging hinüber, hob die Socken auf und versuchte, passende Paare zu finden.

„Habe ich dir schon gesagt, dass dein Hintern in Yogahosen gut aussieht? Du solltest sie immer tragen.“

Ich warf ihm einen durchdringenden Blick zu.

Er zuckte mit den Schultern. „Tut mir leid“, sagte er, ohne auch nur im Geringsten aufrichtig zu wirken. „Natürlich nicht die ganze Zeit. Ich mag es lieber, wenn du meistens keine Hose trägst.“ Er wandte seine Aufmerksamkeit wieder seinem Buch zu, seine Lippen zuckten.

Ich kniff die Augen zusammen. „Sei kein Arschloch.“

Everett drehte sich zu mir um und warf mir diesen Blick zu. „Ich kann nicht jemand sein, der ich nicht bin, Parker.“

Ich sortierte die Socken am Boden des Wäschekorbs und verzog leicht das Gesicht, als ich die Herrensocken sah, die mit den Damensocken vermischt waren. Die Herrensocken waren an den Sohlen fleckig von Everetts nächtlichen Streifzügen durch den Garten. Eine Armee von Katzen hatte sich kürzlich in unserem Garten niedergelassen und ihn als ihre persönliche Katzentoilette benutzt. Everetts neues Lieblingshobby war es, sie mit seiner Nerf-Wasserpistole nass zu spritzen.

Everett lehnte sich auf dem Sofa zurück, das Buch auf dem Schoß, seine dumme Brille immer noch auf der Nase. „Siehst du etwas, das dir gefällt?“, fragte er, ohne den Blick von der aufgeschlagenen Seite abzuwenden, und blätterte vorsichtig um, während sein Haar über die Brille fiel.

„Das kann ich dir nicht sagen“, antwortete ich, wandte mich wieder den Socken zu und beschloss, seine aufzugeben und stattdessen meine zu sortieren und zuzuordnen. Ich stand auf, bückte mich und hob den Wäschekorb auf. Ich ließ ihn auf die Couch fallen und sagte: „Hier. Sortiere deine Socken selbst.“

„Sortieren ist was für Weicheier.“ Everett hob das Bein seiner Flanell-Schlafanzughose und enthüllte eine grau-goldene Argyle-Socke.

Ich rümpfte die Nase. „Golfsocken? Seit wann spielst du Golf?“

„Gar nicht.“ Er ließ das Hosenbein fallen und hob das andere. „Und es heißt Socke, nicht Socken.“ Seine andere Socke war aus Wolle, schwarz und mit hundert bunten Fusseln übersät.

„Ich werde dich nie verstehen“, erklärte ich, drehte mich um und ging in die Küche.

„Das ist es, was die Romantik am Leben hält, Baby.“

Ich widerstand nur mit Mühe dem Drang, mit den Augen zu rollen, als ich die Schränke öffnete und beschloss, weitere Kisten auszupacken. Ich spürte, wie sich meine Augenbrauen zusammenzogen, als ich die wahllos gestapelten Schüsseln und Teller sah, wohl wissend, dass das ganz allein Everetts Werk war. Ich drehte den Kopf und betrachtete die Kisten, die die Kücheninsel bedeckten, einige offen, andere noch mit Klebeband verschlossen, alle mit der Aufschrift „Küchensachen“ an der Seite.

Everett und ich waren eine Woche zuvor zusammengezogen, ganze sechs Monate nachdem er nach unserem Ausflug zum Purgatoire River sein Gedächtnis wiedererlangt hatte.

Eigentlich sollte ich eher von einer teilweisen Erinnerung sprechen. Denn er vergaß immer noch Kleinigkeiten. Ich sprach ihn auf ein paar Dinge an, die er mir über sein Leben vor mir erzählt hatte, und er sah mich verständnislos an und wartete darauf, dass es ihm einfiel. Manchmal klappte es, meistens jedoch nicht. Er erinnerte sich an alles von unserer Reise, was vor allem daran lag, dass sie sehr intensiv war. Aber für Everett war das eine große Sache, nachdem er die Erinnerungen an seine erste Reise nach der Entfernung seines ersten Gehirntumors vergessen hatte.

Als Everett zurück nach Kalifornien zog, um näher bei mir zu sein, hatte mich seine Mutter gewarnt, dass kleine Dinge ihn aus der Fassung bringen könnten. Eine Nebenwirkung der Gehirnoperation, wie es schien. Er hatte zwar seine launischen Momente, aber Sekunden später verwandelte er sich wieder in den Mann in der Küche, den Everett, den ich kannte, den, der mich am wenigsten frustrierte.

Ich hatte „Auswirkungen einer Gehirnoperation” gegoogelt und mich mit Geschichten von Menschen erschreckt, die sich scheiden ließen, ihre Kinder verstoßen hatten oder zu ultimativen Perfektionisten geworden waren. Als Everett seine Kisten hereinbrachte, machte ich mir Sorgen, aber das war offensichtlich unnötig. Everett hatte den größten Teil unserer Küche schon halb ausgepackt, aber es schien ihm nicht wirklich wichtig zu sein, ob eine Kaffeetasse in einer Schüssel auf einem Backblech im Schrank stand.

Ich seufzte, schloss die Augen und atmete tief durch. Ich musste Geduld mit ihm haben, mit diesem Schritt. Das Zusammenziehen war ein großer Schritt für einen Mann, der nach seiner dritten Krebserkrankung noch dabei war, sein Gedächtnis wiederzuerlangen und seinen Platz im Leben zu finden. Aber es war auch ein riesiger Schritt für mich, nachdem ich zwei Mitbewohner hatte, die ich größtenteils tolerierte, während ich mich selbst weitgehend zurückzog.

Ich öffnete die Augen und schloss den Schrank, damit ich ihn nicht sehen musste. Als ich nach unten schaute, fiel mein Blick auf ein Stück Papier auf der Arbeitsplatte.

Everett O'Callaghan hat am 29. März um 13:15 Uhr einen Termin bei Dr. Bollinger.

Etwas drückte mir die Gefäße zu meinem Herzen zusammen, dasselbe Gefühl, das ich oft hatte, wenn ich daran dachte: der Krebs. Es bestand immer die Möglichkeit, dass er zurückkehren würde, denn das war schon einmal passiert, und Everett würde mehrmals im Jahr zu Terminen gehen müssen, um seinen Fortschritt und neue Symptome zu überprüfen und um zu sehen, ob er sich wieder eingeschlichen hatte. Er würde mit Routineuntersuchungen leben müssen, was bedeutete, dass er ständig gestochen, gepiekt und in den Tunnel der Hölle geschoben werden würde, den er MRT nannte.

Aber heute war er am Leben.

Meine Hand zitterte, als ich das Papier hochhob und es flach an den Kühlschrank hielt. Ich klebte oben und unten einen Magneten daran und nahm meine Hand nicht vom Papier, bis ich seine Stimme hinter mir hörte.

„Es ist fast Weihnachten“, sagte er und lehnte sich gegen den Türrahmen.