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- Herausgeber: aionas
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
Der große Gatsby – F. Scott Fitzgeralds Meisterwerk über Glanz, Liebe und den amerikanischen Traum
Ein Roman über die Roaring Twenties – und ihre dunkle Seite
Willkommen in den Goldenen Zwanzigern, einer Welt voller Glanz, Jazz und hemmungsloser Exzesse – doch auch voller Einsamkeit, Illusionen und enttäuschter Sehnsüchte. F. Scott Fitzgeralds "Der große Gatsby" ist mehr als nur eine Geschichte über Reichtum und rauschende Feste. Es ist eine scharfsinnige Kritik an der amerikanischen Gesellschaft, eine tragische Liebesgeschichte und eine unvergessliche Parabel über die unerreichbare Vergangenheit.
Jay Gatsby – Der Mann, der alles hatte, außer dem, was er wirklich wollte
Niemand weiß genau, wer Jay Gatsby wirklich ist. Der geheimnisvolle Millionär bewohnt eine prachtvolle Villa auf Long Island, gibt spektakuläre Partys für die New Yorker Elite – und doch bleibt er ein einsamer Mann, gefangen in seiner unermüdlichen Hoffnung, die Vergangenheit zurückzuholen. Denn all sein Reichtum, all sein Erfolg dienen nur einem einzigen Ziel: die Liebe seiner Jugend, Daisy Buchanan, zurückzugewinnen.
Erzählt wird die Geschichte aus der Perspektive von Nick Carraway, Gatsbys Nachbar, der tiefer in die exzentrische und moralisch bankrotte Welt der Reichen eintaucht, als ihm lieb ist. Er beobachtet Gatsby, bewundert seinen Traum – und muss schließlich mit ansehen, wie dieser Traum zerbricht. Gatsby wird zum Sinnbild eines Mannes, der alles riskiert, um etwas zu erreichen, das längst verloren ist.
Zeitlose Eleganz, tiefgründige Gesellschaftskritik
Mit poetischer Sprache, scharfer Ironie und unerreichter Eleganz fängt Fitzgerald das Wesen einer Ära ein – und schreibt zugleich eine Geschichte, die bis heute nichts an Relevanz verloren hat. Was bleibt von Erfolg und Reichtum, wenn wahres Glück unerreichbar bleibt? "Der große Gatsby" ist ein Roman über das Streben nach dem, was nicht mehr existiert – und darüber, dass die Vergangenheit sich nicht zurückholen lässt. Er gilt heute als einer der größten Romane der amerikanischen Literatur.
„Es gibt keinen zweiten amerikanischen Roman, der so vollkommen ist – jede Zeile ein kleines Wunder.“ – T. S. Eliot
„Der große Gatsby ist der einzige perfekte Roman, den ich je gelesen habe.“ – Ernest Hemingway
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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F. Scott Fitzgerald
Der großeGatsby
Roman
Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek: Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.dnb.de abrufbar.
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Englischer Originaltitel:
THE GREAT GATSBY (1925)
Übersetzung: Alexander Varell
Cover- und Buchdesign: Karl A. Fiedler
aionas Verlag, Böhlaustr. 9, 99423 Weimar
1. Auflage, 2025
ISBN Printausgabe: 978-3-96545-052-3ISBN eBook: 978-3-96545-086-8
Vorwort
Der große Gatsby von F. Scott Fitzgerald ist auch über 90 Jahre nach seiner Veröffentlichung ein faszinierendes und bedeutendes Werk, dessen Themen in unserer heutigen Gesellschaft nichts an Relevanz verloren haben. Der Roman, der in den „wilden 20er Jahren“ spielt, untersucht die verführerische Kraft des amerikanischen Traums, das Streben nach Wohlstand und sozialer Anerkennung – Werte, die auch heute noch in der modernen Welt stark verankert sind. Doch hinter diesem Glanz von Reichtum und Erfolg offenbart Fitzgerald die Schattenseiten von Gier, Illusionen und moralischer Leere.
Die Geschichte von Jay Gatsby, der alles opfert, um seine verlorene Liebe zurückzugewinnen, ist nicht nur eine Tragödie, sondern auch eine scharfsinnige Kritik an einer Gesellschaft, die zunehmend auf Oberflächlichkeit, Status und materiellen Erfolg setzt. In einer Zeit, in der soziale Medien und Konsumkultur uns weiterhin in einen endlosen Wettlauf um Anerkennung und Besitz führen, ist „Der große Gatsby“ eine bleibende Erinnerung daran, dass wahres Glück und Erfüllung nicht durch äußere Erfolge oder Besitz erreicht werden können.
Fitzgeralds meisterhafte Erzählung fordert uns auf, innezuhalten und zu reflektieren: Was sind wir bereit zu opfern, um ein Ideal zu erreichen? Und was passiert, wenn dieser Traum – oder das, was wir dafür halten – in Stücke zerfällt? In einer Welt, die von schnellen Erfolgen und oberflächlichem Glanz geprägt ist, bleibt „Der große Gatsby“ eine der eindrucksvollsten und schmerzhaftesten Geschichten und ein mahnendes Werk, das uns daran erinnert, dass die Suche nach wahrer Bedeutung und innerer Zufriedenheit weit mehr ist als das Streben nach dem materiellen Glanz des amerikanischen Traums.
1
In meinen jungen und verletzlichen Jahren gab mir mein Vater einen Ratschlag, der mich seitdem nicht mehr losgelassen hat. „Wenn du in Versuchung gerätst, jemanden zu kritisieren“, sagte er, „denk daran, dass nicht jeder auf dieser Welt dieselben Privilegien hatte wie du.“
Mehr sagte er nicht, aber unsere Beziehung war immer von einer stillen Vertrautheit geprägt, sodass ich wusste, dass er weit mehr meinte. Seitdem neige ich dazu, Urteile zurückzuhalten – eine Gewohnheit, die mir viele neugierige Begegnungen beschert, mich aber auch zum Ziel einiger altbekannter Langweiler machte. Menschen mit außergewöhnlichen Ansichten erkennen diese Eigenschaft schnell und klammern sich daran, wenn sie einem gewöhnlichen Menschen begegnen. So kam es, dass ich im College fälschlicherweise als Politiker abgestempelt wurde, weil ich in die geheimen Sorgen wilder, unbekannter Männer eingeweiht war.
Viele dieser Vertraulichkeiten wurden mir ungefragt anvertraut – oft täuschte ich Desinteresse oder Müdigkeit vor, wenn ich spürte, dass sich ein Geständnis am Horizont abzeichnete. Denn die Geständnisse junger Männer – oder zumindest die Worte, die sie dafür wählen – sind oft abgeschrieben und voller unausgesprochener Andeutungen. Urteile zurückzuhalten ist eine Übung in unerschütterlicher Hoffnung. In mir regt sich noch immer die leise Angst, etwas zu verpassen, wenn ich vergesse, dass das Gefühl für grundlegende Anstandsregeln – wie mein Vater es einmal snobistisch ausdrückte und ich es ebenso snobistisch wiederhole – nicht gleichmäßig verteilt ist.
Doch trotz aller Toleranz habe auch ich meine Grenzen. Verhalten mag auf solidem Fels oder unsicherem Boden stehen, aber ab einem gewissen Punkt ist es mir gleichgültig, worauf es beruht. Als ich letzten Herbst aus dem Osten zurückkehrte, wünschte ich mir eine Welt, die sich für immer in einer Art moralischer Wachsamkeit befinden würde. Ich hatte genug von Enthüllungen und den Blicken in das menschliche Herz. Nur Gatsby, der Mann, der diesem Buch seinen Namen gibt, war davon ausgenommen – Gatsby, der alles verkörperte, was ich instinktiv verachte. Doch wenn Persönlichkeit die Summe gelungener Gesten ist, dann besaß Gatsby etwas Großartiges: eine überaus feine Sensibilität für die Verheißungen des Lebens, als wäre er eine jener empfindlichen Maschinen, die Erdbeben in tausenden Meilen Entfernung registrieren.
Diese Gabe hatte nichts mit jener weichen Formbarkeit gemein, die man oft als „kreatives Temperament“ bezeichnet. Es war eine seltene Begabung für Hoffnung, ein romantischer Optimismus, wie ich ihn bei keinem anderen Menschen je gefunden habe – und wohl auch nie wieder finden werde. Nein, Gatsby selbst war ein guter Mensch; es war das, was ihn umgab, der hässliche Staub, der im Kielwasser seiner Träume trieb, der mein Interesse an den Mühen und flüchtigen Freuden der Menschen vorübergehend erstickte.
***
Meine Familie zählt seit drei Generationen zu den angesehenen und wohlhabenden Familien dieser Stadt im Mittleren Westen. Die Carraways sind eine Art Clan, und es heißt, wir seien Nachfahren der Herzöge von Buccleuch. Tatsächlich aber war der Gründer unserer Linie der Bruder meines Großvaters, der 1851 hierherkam, einen Stellvertreter in den Bürgerkrieg schickte und den Eisenwarengroßhandel gründete, den mein Vater heute noch betreibt.
Diesen Großonkel habe ich nie kennengelernt, aber man sagt, ich sehe ihm ähnlich – vor allem auf jenem nüchternen Gemälde, das im Büro meines Vaters hängt. Ich machte 1915 meinen Abschluss in New Haven, knapp 25 Jahre nach meinem Vater, und nahm wenig später an jener zögerlichen deutschen Wanderung teil, die als Großer Krieg bekannt wurde. Der Gegenangriff gefiel mir so sehr, dass ich rastlos zurückkehrte. Der Mittlere Westen, einst der warme Mittelpunkt der Welt, erschien mir plötzlich wie der zerklüftete Rand des Universums. Also beschloss ich, in den Osten zu gehen und mich im Anleihengeschäft zu versuchen. Jeder, den ich kannte, war in diesem Geschäft und ich dachte, es könnte wohl auch mich ernähren.
Meine Familie sprach darüber, als würden sie eine Privatschule für mich auswählen, und nach reiflicher Überlegung mit ernsten, zögerlichen Mienen kamen sie zu dem Schluss: „Ja, das könnte klappen.“ Mein Vater erklärte sich bereit, mich für ein Jahr zu finanzieren, und nach einigen Verzögerungen zog ich im Frühjahr 1922 in den Osten – mit dem Gedanken, dass es für immer sein würde.
Es wäre wohl praktischer gewesen, in der Stadt zu wohnen, aber es war eine warme Jahreszeit, und ich hatte gerade erst das ländliche Idyll mit seinen weiten Rasenflächen und freundlichen Bäumen hinter mir gelassen. Als mir ein Kollege vorschlug, in einer Vorstadt gemeinsam ein Haus zu mieten, schien mir das eine großartige Idee. Er fand ein Haus – einen einfachen Bungalow für 80 Dollar im Monat. Doch kurz vor dem Einzug wurde er nach Washington versetzt und ich zog allein aufs Land.
Ich hatte einen Hund – zumindest für ein paar Tage, bevor er weglief – einen alten Dodge und eine finnische Haushälterin, die mein Bett machte, Frühstück zubereitete und dabei finnische Weisheiten über dem Elektroherd murmelte.
Ein paar Tage lang fühlte ich mich einsam, bis mich eines Morgens ein Mann, der kaum länger hier war als ich, auf der Straße ansprach.
„Wie kommt man ins Dorf West Egg?“, fragte er unsicher.
Ich erklärte es ihm. Und als ich weiterging, war die Einsamkeit verschwunden. Ich war plötzlich ein Wegweiser, ein Pfadfinder, ein Pionier. Ganz nebenbei hatte er mir die Freiheit der Nachbarschaft eröffnet.
Angesichts des Sonnenscheins und der vielen Blätter, die wie in einem Zeitrafferfilm an den Bäumen sprossen, überkam mich das altvertraute Gefühl, dass mit dem Sommer das Leben von Neuem beginnt. Es gab so viel zu entdecken: die frische, belebende Luft, die einen vor Gesundheit pulsieren ließ, und die Bücher, die nur darauf warteten, gelesen zu werden. Ich kaufte ein Dutzend Werke über Bankwesen, Kredite und Wertpapiere. Sie standen nun, in Rot und Gold eingebunden, wie frisch geprägtes Geld in meinem Regal und versprachen, die glänzenden Geheimnisse zu enthüllen, die nur Midas, Morgan und Maecenas kannten.
Darüber hinaus hatte ich mir vorgenommen, viele weitere Bücher zu lesen. Ich war im College recht literarisch gewesen – ein Jahr lang schrieb ich ernste, wenn auch etwas steife Leitartikel für die Yale News – und wollte diese Gewohnheit wieder in mein Leben integrieren. Mein Ziel war es, wieder der „vielseitige Mensch“ zu werden, auch wenn das ironischerweise der beschränkteste aller Spezialisten ist. Doch das ist mehr als ein Epigramm: Das Leben lässt sich schließlich erfolgreicher betrachten, wenn man es durch ein einziges Fenster sieht.
Es war reiner Zufall, dass ich ein Haus in einer der ungewöhnlichsten Gegenden Nordamerikas mietete. Diese lag auf jener wilden, schmalen Insel östlich von New York, die neben vielen anderen Naturwundern zwei eigenartige Landformationen beherbergt. Etwa zwanzig Meilen von der Stadt entfernt ragen zwei riesige, identisch geformte Landmassen, die nur durch eine schmale Bucht getrennt sind, in das kultivierteste Salzwasser der westlichen Hemisphäre – den Long Island Sound. Diese „Eier“ sind keine perfekten Ovale, sondern an ihren Kontaktenden leicht abgeflacht, ähnlich dem Ei aus der Geschichte von Kolumbus. Für Möwen, die darüber hinwegfliegen, mögen sie kaum voneinander zu unterscheiden sein, doch für uns Menschen ist die Verschiedenheit dieser beiden Orte, abgesehen von Form und Größe, ein weitaus interessanteres Phänomen.
Ich lebte in West Egg, dem weniger mondänen der beiden Eier. Dieser Unterschied war allerdings nur oberflächlich, eine einfache Etikettierung für den merkwürdigen, manchmal befremdlichen Kontrast zwischen den beiden Orten. Mein Haus lag am äußersten Rand von West Egg, keine fünfzig Meter vom Sund entfernt, zwischen zwei riesigen Anwesen, die pro Saison für zwölf- bis fünfzehntausend Dollar vermietet wurden.
Das Haus zu meiner Rechten war ein kolossales Bauwerk – eine akkurate Nachbildung eines normannischen Herrenhauses, komplett mit einem Turm an der Seite, einem Marmorschwimmbad und über vierzig Morgen Rasen und Gärten. Es war Gatsbys Anwesen. Oder vielmehr das Anwesen eines gewissen Mr. Gatsby, denn ich hatte ihn zu diesem Zeitpunkt noch nicht kennengelernt. Mein eigenes Haus war im Vergleich ein unscheinbarer Fleck, doch es bot einen Blick aufs Wasser, auf einen Teil des Rasens meines Nachbarn und – was vielleicht am angenehmsten war – die Nähe zu Millionären. All das bekam ich für nur achtzig Dollar im Monat.
Auf der anderen Seite der Courtesy Bay funkelten die weißen Villen des mondänen East Egg entlang der Küste, und die Geschichte jenes Sommers nahm an jenem Abend ihren Anfang, als ich dorthin fuhr, um mit den Tom Buchanans zu Abend zu essen. Daisy war meine Cousine zweiten Grades und Tom kannte ich aus dem College. Nach dem Krieg hatte ich zwei Tage mit ihnen in Chicago verbracht und dieser Besuch sollte der Beginn eines unvergesslichen Sommers werden.
Ihr Mann war bekannt für seine körperliche Stärke und seine sportlichen Erfolge – er war einer der beeindruckendsten Ends, die je in New Haven Football gespielt hatten. Auf eine Art war er eine nationale Persönlichkeit, einer jener Männer, die mit einundzwanzig eine so herausragende, aber begrenzte Exzellenz erreichen, dass alles, was danach kommt, wie eine Enttäuschung wirkt. Seine Familie war extrem wohlhabend – schon während des Colleges wurde sein freier Umgang mit Geld oft kritisiert. Nun hatte er Chicago verlassen und war auf eine geradezu überwältigende Weise in den Osten gezogen: Er brachte eine ganze Reihe Polopferde aus Lake Forest mit. Es war kaum zu glauben, dass jemand aus meiner Generation so reich sein konnte, um sich so etwas zu leisten.
Warum sie in den Osten kamen, war unklar. Sie hatten ein Jahr in Frankreich verbracht, scheinbar ohne konkreten Grund, und waren dann rastlos von einem Ort zum anderen gezogen, an dem Polo gespielt wurde und reiche Menschen zusammenkamen. Daisy sagte am Telefon, dies sei ein endgültiger Umzug, aber ich glaubte ihr nicht. Ich konnte nicht in ihr Herz blicken, doch ich hatte das Gefühl, dass Tom für immer weiterziehen würde, getrieben von einer leisen Sehnsucht nach der dramatischen Intensität eines unwiederbringlichen Fußballspiels.
Und so kam es, dass ich an einem warmen, windigen Abend nach East Egg fuhr, um zwei alte Bekannte zu besuchen, die ich kaum kannte. Ihr Haus übertraf meine Erwartungen: ein stattliches Herrenhaus im georgianischen Kolonialstil, rot-weiß gestrichen und mit Blick auf die Bucht. Der Rasen begann am Strand, zog sich eine Viertelmeile lang bis zur Haustür, vorbei an Sonnenuhren, gepflasterten Wegen und üppigen, blühenden Gärten. Schließlich schien er, von seinem eigenen Schwung getrieben, in leuchtenden Ranken die Seiten des Hauses emporzuklettern.
Die Vorderseite des Hauses wurde von einer Reihe französischer Fenster unterbrochen, die im reflektierten Gold der Nachmittagssonne glänzten und weit geöffnet waren, um die warme Brise hereinzulassen. Auf der Veranda stand Tom Buchanan in Reitkleidung, breitbeinig und selbstbewusst.
Tom hatte sich seit seinen Jahren in New Haven verändert. Nun war er ein kräftiger, strohhaariger Mann von etwa dreißig Jahren, mit einem harten Mund und einer hochmütigen Ausstrahlung. Seine glänzenden, arroganten Augen dominierten sein Gesicht und gaben ihm den Ausdruck, als würde er sich ständig aggressiv nach vorne lehnen. Selbst die elegante Reitkleidung konnte die rohe Kraft seines Körpers nicht verbergen. Er füllte die glänzenden Stiefel bis zur obersten Schnürung aus und unter seinem dünnen Mantel bewegten sich große Muskelpartien bei jeder Bewegung seiner Schultern. Es war ein Körper voller brutaler Kraft, geschaffen für Gewalt.
Seine Stimme, ein rauer, heiserer Tenor, verstärkte den Eindruck seiner Widerspenstigkeit. Darin lag ein Hauch von herablassender Autorität, sogar gegenüber den wenigen Menschen, die er mochte. In New Haven gab es Männer, die ihn regelrecht hassten. Seine Haltung schien zu sagen: „Glauben Sie nicht, dass meine Meinung endgültig ist, nur weil ich stärker und männlicher bin als Sie.“
Wir gehörten demselben Seniorenverein an und obwohl wir nie enge Freunde waren, hatte ich immer den Eindruck, dass er meine Gesellschaft schätzte und wollte, dass ich ihn mochte – vielleicht aufgrund einer rauen, fast trotzigen Wehmut, die er ausstrahlte.
Wir unterhielten uns ein paar Minuten auf der sonnigen Veranda.
„Ein schöner Platz hier“, sagte er und ließ seine Augen unruhig umherwandern.
Dann packte er mich am Arm, drehte mich leicht und ließ seine breite, flache Hand über die Aussicht schweifen: einen versunkenen italienischen Garten, einen halben Morgen dunkel duftender Rosen und ein Motorboot mit kurzer Nase, das vor der Küste gegen die Flut kämpfte.
„Das Anwesen gehörte Demaine, dem Ölmann.“ Tom drehte mich erneut um, höflich, aber bestimmt. „Komm, wir gehen rein.“
Wir betraten einen hohen Flur und traten in ein helles, rosafarbenes Zimmer, das an beiden Enden durch französische Fenster mit dem Haus verbunden war. Die Fenster standen halb offen und schimmerten in einem weichen Weiß vor dem saftigen Grün des Rasens draußen, der fast wirkte, als würde er ins Zimmer hineinwachsen. Eine leichte Brise wehte hindurch, blähte die Vorhänge an einem Ende des Raumes auf und ließ sie am anderen wie zarte Fahnen nach außen flattern. Die Bewegung schien die Vorhänge bis zur gläsernen Hochzeitstorte der Decke hochzuwirbeln, bevor sie sie sanft auf dem weinroten Teppich kräuselte, wo sich ein Schatten wie auf einer Meeresoberfläche bildete.
Das einzige Objekt im Raum, das völlig still verharrte, war eine große Couch, auf der zwei junge Frauen wie auf einem verankerten Luftballon lagen. Beide trugen weiße Kleider, die im Luftzug flatterten, als wären sie gerade erst von einem kurzen Flug durch das Haus wieder hineingetrieben worden. Ich blieb einige Augenblicke stehen, lauschte dem Rascheln der Vorhänge, dem Knacken der Möbel und dem leichten Ächzen eines Bildes an der Wand. Plötzlich krachte es, als Tom die hinteren Fenster schloss, und der Wind ließ nach. Die Vorhänge, der Teppich und die beiden Frauen sanken langsam zur Ruhe.
Die jüngere der beiden Frauen war mir fremd. Sie lag ausgestreckt an ihrem Ende des Sofas, völlig reglos, mit leicht erhobenem Kinn, als balanciere sie etwas Zerbrechliches darauf. Falls sie mich aus den Augenwinkeln wahrnahm, ließ sie es sich nicht anmerken – ich war fast überrascht und murmelte eine Entschuldigung, als hätte ich ihre Ruhe gestört.
Die andere Frau, Daisy, machte einen Versuch, aufzustehen. Sie beugte sich leicht nach vorne, mit einem gewissenhaften, konzentrierten Ausdruck im Gesicht, doch dann lachte sie – ein absurdes, bezauberndes kleines Lachen, das auch mich zum Lachen brachte, als ich in den Raum trat.
„Ich bin völlig überwältigt vor Freude!“
Sie lachte erneut, als hätte sie gerade etwas unendlich Komisches gesagt. Ihre Hand umschloss meine für einen Moment, während sie mir ins Gesicht blickte und mit Nachdruck erklärte, dass es niemanden auf der Welt gäbe, den sie mehr hätte sehen wollen. Das war typisch für Daisy. Mit einem murmelnden Tonfall stellte sie das andere Mädchen als Miss Baker vor. (Ich hatte gehört, dass Daisy so leise sprach, um die Leute dazu zu bringen, sich zu ihr hinzulehnen – eine Kritik, die kaum von ihrer Ausstrahlung ablenken konnte.)
Miss Bakers Lippen zitterten leicht, und sie nickte mir fast unmerklich zu, bevor sie ihren Kopf rasch wieder in den Nacken legte. Das, was sie zu balancieren schien, war wohl kurz ins Wanken geraten, und die kleine Unsicherheit schien sie zu erschrecken. Eine weitere Entschuldigung kam mir fast über die Lippen – ich habe die Angewohnheit, auf jede demonstrative Selbstsicherheit mit stiller Bewunderung zu reagieren.
Mein Blick wandte sich wieder Daisy zu, die begann, mir mit ihrer tiefen, faszinierenden Stimme Fragen zu stellen. Es war eine dieser Stimmen, denen man unweigerlich folgt, als wäre jede Silbe Teil einer Melodie, die nie wieder gespielt werden würde. Ihr Gesicht war traurig und gleichzeitig bezaubernd, mit strahlenden Augen, leuchtenden Zügen und einem Mund, der vor Leidenschaft zu glühen schien. Doch es war ihre Stimme, die eine schwer fassbare, betörende Erregung ausstrahlte – eine Einladung, ein Flüstern: „Hör mir zu.“ Ein Versprechen, dass sie gerade etwas Lustiges und Aufregendes erlebt hatte und dass die nächste Stunde noch mehr solcher Momente bereithalten würde.
Ich erzählte Daisy, dass ich auf meiner Reise in den Osten einen Tag in Chicago Halt gemacht hatte und mir ein Dutzend Leute aufgetragen hatten, ihr ihre Liebe auszurichten.
„Vermissen sie mich?“, fragte sie begeistert.
„Die ganze Stadt ist wie ausgestorben“, antwortete ich. „Alle Autos haben das linke Hinterrad schwarz lackiert, wie einen Trauerkranz, und am Nordufer hört man die ganze Nacht über ein andauerndes Wehklagen.“
„Wie herrlich! Lass uns zurückgehen, Tom. Morgen!“ Sie fügte beiläufig hinzu: „Du solltest das Baby sehen.“
„Das möchte ich.“
„Sie schläft. Sie ist drei Jahre alt. Hast du sie noch nie gesehen?“
„Noch nie.“
„Nun, du solltest sie sehen. Sie ist –“
Tom, der unruhig im Zimmer umhergegangen war, hielt plötzlich inne und legte seine Hand schwer auf meine Schulter.
„Was machst du eigentlich, Nick?“
„Ich bin im Anleihegeschäft.“
„Mit wem?“
Ich sagte es ihm.
„Noch nie von denen gehört“, bemerkte er knapp.
Das ärgerte mich.
„Das wirst du noch“, entgegnete ich kühl. „Das wirst du, wenn Ihr im Osten bleibt.“
„Oh, ich bleibe im Osten, keine Sorge“, sagte er, warf einen Blick zu Daisy und dann wieder zu mir, als warte er auf etwas. „Ich wäre ein verdammter Idiot, wenn ich irgendwo anders leben würde.“
In diesem Moment sagte Miss Baker unerwartet: „Absolut!“, so plötzlich, dass ich zusammenzuckte – es war das erste Wort, das sie sprach, seit ich das Zimmer betreten hatte. Sie schien selbst überrascht, denn sie gähnte und stand in einer Reihe geschickter, fast tänzerischer Bewegungen auf.
„Ich bin völlig steif“, beschwerte sie sich. „Ich liege schon seit meiner Kindheit auf diesem Sofa.“
„Gib nicht mir die Schuld“, erwiderte Daisy. „Ich versuche den ganzen Nachmittag, dich nach New York zu bringen.“
„Nein, danke“, sagte Miss Baker zu den Cocktails, die soeben aus der Speisekammer gebracht wurden. „Ich bin absolut im Training.“
Tom sah sie ungläubig an.
„Das bist du?“ Er leerte seinen Drink in einem Zug, als wäre er kaum mehr als ein Tropfen am Glasboden. „Wie du jemals irgendetwas schaffst, ist mir ein Rätsel.“
Ich betrachtete Miss Baker und fragte mich, was genau sie „schaffte“. Es gefiel mir, sie anzusehen. Sie war schlank, mit kleinen Brüsten und einer aufrechten Haltung, die sie noch betonte, indem sie ihre Schultern wie ein junger Kadett nach hinten warf. Ihre grauen, sonnengebräunten Augen musterten mich mit höflicher Neugier aus einem blassen, anziehenden, aber leicht unzufriedenen Gesicht.
Plötzlich erinnerte ich mich daran, dass ich sie oder zumindest ein Bild von ihr schon einmal irgendwo gesehen hatte.
„Sie wohnen in West Egg“, sagte Miss Baker abfällig. „Ich kenne jemanden dort.“
„Ich kenne dort niemanden …“
„Du musst Gatsby kennen.“
„Gatsby?“, fragte Daisy. „Welcher Gatsby?“
Bevor ich antworten konnte, dass er mein Nachbar sei, wurde das Abendessen angekündigt. Tom Buchanan schob seinen angespannten Arm gebieterisch unter meinen und führte mich aus dem Raum, als wäre ich ein Schachstein, den er auf ein anderes Feld ziehen wollte.
Die beiden Frauen gingen vor uns, schlank und mit einer trägen Eleganz, die Hände locker an die Hüften gelegt, hinaus auf eine rosafarbene Veranda, die dem Sonnenuntergang zugewandt war. Auf dem Tisch flackerten vier Kerzen im nachlassenden Wind.
„Warum Kerzen?“, fragte Daisy stirnrunzelnd, bevor sie sie mit den Fingern auslöschte. „In zwei Wochen ist der längste Tag des Jahres.“ Sie lächelte strahlend in die Runde. „Wartet ihr immer auf den längsten Tag des Jahres und verpasst ihn dann? Ich warte immer darauf und verpasse ihn dann.“
„Wir sollten etwas planen“, gähnte Miss Baker und ließ sich in ihren Stuhl sinken, als würde sie ins Bett gehen.
„Na gut“, sagte Daisy. „Was planen wir?“ Sie wandte sich hilflos an mich. „Was planen die Leute?“
Bevor ich antworten konnte, fiel ihr Blick ehrfürchtig auf ihren kleinen Finger.
„Schau!“, rief sie klagend. „Ich habe mich verletzt.“
Wir alle beugten uns vor – ihr Knöchel war schwarz und blau.
„Du hast es getan, Tom“, sagte sie anklagend. „Ich weiß, du hast es nicht absichtlich gemacht, aber du hast es getan. Das habe ich davon, dass ich einen brutalen Mann geheiratet habe, einen großen, massigen …“
„Ich hasse das Wort ‚massig‘“, warf Tom gereizt ein, „sogar im Spaß.“
„Einen gewaltigen Riesen“, beharrte Daisy.
Die Unterhaltung zwischen Daisy und Miss Baker war manchmal parallel, beiläufig und mit einer scherzhaften Inkonsequenz, die nie ganz Geplauder war. Ihre Worte waren so kühl wie ihre weißen Kleider und die unpersönliche Distanz in ihren Blicken, ohne jedes Anzeichen von Verlangen. Sie waren hier und akzeptierten Tom und mich mit der höflichen Gleichgültigkeit von Gastgebern, die sich um Unterhaltung bemühen, ohne sich allzu sehr darum zu kümmern. Sie wussten, dass das Abendessen bald vorbei sein würde, ebenso wie der Abend selbst – beiläufig und ohne großen Nachhall. Es war so anders als im Westen, wo ein Abend von einer Phase in die nächste schritt, begleitet von enttäuschter Erwartung oder nervöser Anspannung vor dem unvermeidlichen Ende.
„Du gibst mir das Gefühl, unkultiviert zu sein, Daisy“, sagte ich bei meinem zweiten Glas von diesem etwas korkigen, aber erstaunlich beeindruckenden Rotwein. „Können wir nicht über Feldfrüchte oder so etwas reden?“
Meine Bemerkung war belanglos gemeint, doch sie wurde unerwartet aufgegriffen.
„Die Zivilisation zerfällt“, brach es heftig aus Tom hervor. „Ich bin ein schrecklicher Pessimist geworden. Hast du The Rise of the Coloured Empires von diesem Goddard gelesen?“
„Nein“, antwortete ich überrascht von seinem Tonfall.
„Nun, es ist ein gutes Buch, und jeder sollte es lesen. Es zeigt auf, dass die weiße Rasse völlig untergehen wird, wenn wir nicht aufpassen. Das ist wissenschaftlich bewiesen.“
„Tom wird immer tiefgründiger“, sagte Daisy mit einem Hauch gedankenloser Traurigkeit. „Er liest tiefgründige Bücher mit langen Wörtern. Was war noch gleich das eine Wort, das wir …“
„Diese Bücher sind alle wissenschaftlich fundiert“, unterbrach Tom und warf ihr einen ungeduldigen Blick zu. „Dieser Mann hat es durchschaut. Es liegt an uns, der dominierenden Rasse, aufzupassen, sonst übernehmen die anderen die Kontrolle.“
„Wir müssen sie besiegen“, flüsterte Daisy und blinzelte in die glühende Sonne.
„Sie sollten in Kalifornien leben –“, begann Miss Baker, doch Tom unterbrach sie mit einem schweren Hin- und Herrutschen auf seinem Stuhl.
„Die Idee ist, dass wir Nordländer sind. Ich bin es, du bist es und du bist es“, sagte Tom und zögerte kurz, bevor er Daisy mit einem leichten Nicken einschloss. Sie zwinkerte mir erneut zu. „Und wir haben all die Dinge hervorgebracht, die eine Zivilisation ausmachen – Wissenschaft, Kunst und all das. Verstehst du?“
Sein ernster Ton hatte etwas Mitleiderregendes, als ob seine Selbstgefälligkeit, die sogar noch ausgeprägter war als früher, ihm nicht mehr ausreichte. Als drinnen gerade das Telefon klingelte und der Butler die Veranda verließ, nutzte Daisy die Gelegenheit und beugte sich verschwörerisch zu mir.
„Ich verrate dir ein Familiengeheimnis“, flüsterte sie lebhaft. „Es geht um die Nase des Butlers. Willst du etwas über die Nase des Butlers hören?“
„Genau deshalb bin ich heute Abend hergekommen.“
„Also, er war nicht immer Butler. Früher war er Silberpolierer für eine reiche Familie in New York, die ein Silberservice für zweihundert Personen besaß. Er musste es von morgens bis abends polieren, bis es schließlich seine Nase ruinierte –“
„Es wurde immer schlimmer“, fügte Miss Baker hinzu.
„Ja, immer schlimmer, bis er schließlich aufhören musste.“
Einen Moment lang fielen die letzten goldenen Strahlen der Sonne auf Daisys Gesicht, das in einem weichen, romantischen Glanz erstrahlte. Ihre Stimme, sanft und hypnotisch, zog mich in ihren Bann. Doch dann verschwand das Licht wie Kinder, die in der Abenddämmerung eine schöne Straße verlassen, und ein Hauch von Bedauern blieb zurück.
Der Butler kehrte zurück und flüsterte Tom etwas ins Ohr. Tom runzelte die Stirn, schob seinen Stuhl zurück und ging wortlos ins Haus. Kaum war er weg, schien Daisy aufzuleben. Sie lehnte sich nach vorn, ihre Stimme glühte vor Energie.
„Ich freue mich so, dass Sie hier sind, Nick. Sie erinnern mich an eine Rose, eine absolute Rose.“ Sie wandte sich an Miss Baker und suchte nach Zustimmung. „Nicht wahr? Eine absolute Rose?“
Das stimmte natürlich nicht. Ich bin in keiner Weise wie eine Rose. Sie improvisierte, aber ihre Worte trugen eine Wärme in sich, als wollte ihr Herz durch die Worte hindurchbrechen. Plötzlich legte sie ihre Serviette auf den Tisch, entschuldigte sich und ging ins Haus.
Miss Baker und ich tauschten einen kurzen, bedeutungslosen Blick. Ich wollte gerade etwas sagen, als sie sich aufsetzte und warnend „Psst!“ zischte. Aus dem Haus war ein gedämpftes, intensives Murmeln zu hören. Miss Baker beugte sich unverhohlen nach vorne, um zu lauschen. Das Murmeln schwankte zwischen Klarheit und Unverständlichkeit, wurde aufgeregt lauter und verstummte dann abrupt.
„Dieser Mr. Gatsby, von dem Sie sprachen, ist mein Nachbar –“, begann ich.
„Nicht jetzt“, unterbrach sie mich. „Ich möchte hören, was passiert.“
„Passiert etwas?“, fragte ich unschuldig.
„Wollen Sie damit sagen, dass Sie es nicht wissen?“, sagte sie überrascht. „Ich dachte, jeder wüsste es.“
„Ich weiß nichts.“
„Nun …“, begann sie zögernd. „Tom hat eine Frau in New York.“
„Tom hat eine Frau?“, wiederholte ich mechanisch.
Miss Baker nickte. „Vielleicht könnte sie wenigstens so viel Anstand haben, ihn nicht während des Abendessens anzurufen. Finden Sie nicht?“
Kaum hatte ich begriffen, was sie meinte, hörte ich das Rascheln eines Kleides und das leise Knarren von Lederstiefeln. Tom und Daisy traten zurück auf die Veranda.
„Es ließ sich nicht ändern!“, rief Daisy mit angestrengter Fröhlichkeit.
Daisy setzte sich, musterte Miss Baker und mich prüfend und fuhr dann fort: „Ich habe gerade nach draußen geschaut, und es ist sehr romantisch dort. Auf dem Rasen sitzt ein Vogel – ich glaube, es ist eine Nachtigall, die mit der Cunard oder White Star Line herübergekommen ist.
