Der Mörder und die Raspel E-Book

Philip MacDonald

• Herausgeber: KI Classics
• Kategorie: Krimi
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2024

Beschreibung

Colonel Anthony Gethryn wird mit einem herausfordernden Fall konfrontiert – der Mord an einem Kabinettsminister. Beauftragt von einem Zeitungsverleger, beginnt Gethryn seine Nachforschungen und stößt auf einen vermeintlich klaren Fall: Der Minister wurde in seinem Büro brutal mit einer Holzraspel ermordet. Doch Gethryn, ein Mann von Intuition und Vorahnungen, weicht von den offensichtlichen Verdächtigen ab. Seine voreingenommenen Ermittlungen bringen ihn dazu, den Fall auf den Kopf zu stellen und unkonventionelle Wege zu beschreiten. Der Detektiv zweifelt an den augenscheinlichen Beweisen und sucht nach tiefer liegenden Wahrheiten. Während er den Mörder zu entlarven versucht, stellt sich die Frage, ob Gethryns Gefühl trügerisch oder unfehlbar ist – besonders wenn er einer faszinierenden Frau begegnet... Spannung und unerwartete Wendungen prägen diesen Kriminalroman aus der Feder von Philip MacDonald. Neu ins Deutsche übersetzt.

Leseprobe

Philip MacDonald

Der Mörder und die Raspel

Anthony Gethryn ermittelt

Inhaltsverzeichnis

Kapitel 1. Das Läuten der Glocke

Kapitel 2. Anthony Gethryn

Kapitel 3. Das Haus des Hahn Robin

Kapitel 4. Das Arbeitszimmer

Kapitel 5. Die Besitzerin der Sandale

Kapitel 6. Der Minister und seine Schwester

Kapitel 7. Der vorurteilsbehaftete Detektiv

Kapitel 8. Margarets Ineffizienz

Kapitel 9. Die Untersuchung

Kapitel 10. Vögel der Lüfte

Kapitel 11. Pfeil und Bogen

Kapitel 12. Exponate

Kapitel 13. Die Eisen im Feuer

Kapitel 14. Heuschnupfen

Kapitel 15. Anthonys arbeitsreicher Tag

Kapitel 16. Die Offenbarung und der Spatz

Kapitel 17. Vom Detektiv der "Eule"

Kapitel 18. Die gute Fee betritt die Bühne

Impressum

Für den

Guv‘nor

Alle Vögel der Lüfte

Fielen seufzend und schluchzend

Als sie von dem Tod erfuhren

Des armen Hahn Robin.

- - - -

"Wer wird sein Grab schaufeln?"

"Ich", sagte die Eule,

"Mit meiner kleinen Kelle;

Ich werde sein Grab schaufeln."

- - - -

"Wer hat Hahn Robin getötet?"

"Ich", sagte der Sperling,

"Mit meinem Pfeil und Bogen,

Ich habe Hahn Robin getötet!"

Kapitel 1. Das Läuten der Glocke

1

Jeden Samstagmorgen zeigt die Eule ihr blau-goldenes Cover an den Kiosken. Donnerstagabends war in den Büros in der Fleet Street die Hölle los. Es sind immer anstrengende Nächte, an heißen Tagen natürlich noch mehr als an kalten. Es sind Nächte des Unbehagens für den Büroangestellten und noch schlimmer für den Redakteur.

Spencer Hastings war der Herausgeber von "The Owl" und besaß ein Drittel des Blattes; der Erfolg der kleinen Zeitung bewies, dass er sowohl Verstand als auch die Fähigkeit zu harter Arbeit besaß. Für einen Mann von dreiunddreißig Jahren hatte er viel erreicht, aber diese Arbeitsfähigkeit wurde auf eine harte Probe gestellt, vor allem donnerstagabends. Was seinen Geist betraf, so gab es wirklich keinen Zweifel an seiner Qualität. Nehmen wir zum Beispiel die Eulen-Spezialitäten. Nachdem er sie erfunden und die erste von ihnen ins Leben gerufen hatte, konnte die Eule, eigentlich eine Wochenzeitung, eine reiche Ernte an "Sensationen" einfahren, ohne in irgendeiner Weise zu einem reinen Nachrichtenlieferanten zu werden.

Die Sache lief folgendermaßen ab: Wenn Hastings durch Gottes Gnade, durch einen der "Sonder"-Berichterstatter oder auf anderem Wege eine echte Neuigkeit zu Ohren kam, die vielleicht noch keiner der großen Tages- oder Abendzeitungen bekannt war, dann erschien innerhalb weniger Stunden, egal an welchem Wochentag oder in welcher Nacht, eine Sonderausgabe von The Owl. Statt des blau-goldenen Einbands trug sie dann ein rot-schwarzes. Der Druck war bescheiden. Der Preis betrug zwei Pence. Das Publikum kaufte die ersten beiden Ausgaben aus Neugierde und die folgenden, weil es beim Anblick des rot-schwarzen Umschlags entdeckte, dass wirklich etwas passiert war.

Die Leute kauften auch die echte Eule. Sie war immer originell, geschrieben von Männern und Frauen, die noch wenig bekannt und daher unverdorben waren. Sie war witzig, aufregend, beruhigend, bissig, lobend, ironisch und aufrichtig - alles in einem Atemzug und von tadellosem Geschmack.

Und Hastings liebte sie. Aber die Donnerstagabende, die Presseabende, waren zweifellos die Hölle. Und diese Donnerstagnacht, die fast noch heißer war als der schwüle Tag, war die wahre Hölle der Höllen.

Er zerzauste sein strohfarbenes Haar und sah, wie eine Frau einmal über ihn sagte, eher aus wie ein kräftiges, hübsches Huhn. Mitternacht schlug. Er arbeitete weiter, schimpfte über die Hitze, das Papier, sein Material und die Tatsache, dass seine Sekretärin, seine rechte Hand, im Urlaub war.

Er beendete die Korrekturen seines Leitartikels und griff dann nach zwei überlangen Artikeln von neuen Autoren. Als er einen blauen Bleistift in die Hand nahm, flog die Tür auf.

"Was zum Teufel...", begann er und sah auf. "Großer Gott! Marga-Miss Warren!"

Es war schon überraschend genug, dass seine rechte Hand zu dieser nächtlichen Stunde in seinem Zimmer auftauchte, wo er sie doch meilenweit entfernt in einem Urlaubsbett vermutet hatte; aber dass sie so keuchend hereinwehte, mit weißem Gesicht, staubbedeckt und mit Haaren, die in glänzenden Kaskaden unter einem zerdrückten Hut hervorquollen, das war unglaublich. Nie zuvor hatte er sie anders gesehen, als ruhig, sorgfältig gekleidet, außerordentlich ordentlich und ein wenig streng in ihrer Schönheit.

Langsam erhob er sich. Das Mädchen, dessen Atem in lauten Schluchzern kam, sank schlaff auf einen Stuhl. Hastings stürzte sich auf die Flasche, das Glas und den Siphon. Er rüttelte an der Schranktür, erinnerte sich, dass er sie abgeschlossen hatte, und tastete nach seinen Schlüsseln. Sie entglitten ihm. Er fluchte leise vor sich hin und zuckte zusammen, als sich eine Hand auf seine Schulter legte. Er hatte sie nicht kommen hören.

"Machen Sie sich bitte keine Sorgen." Ihre Worte kamen kurz und abgehackt, während sie nach Atem rang. "Bitte, bitte, hören Sie mir zu. Ich habe eine Geschichte - die größte, die ich je gehört habe! Ich muss etwas Besonderes tun, heute Abend, heute Morgen!"

Hastings vergaß den Whisky. Der Redakteur kam nach oben.

"Was ist passiert?", rief der Redakteur.

"Der Kabinettsminister ist tot. John Hoode wurde getötet... ermordet! Heute Nacht. In seinem Landhaus."

"Sie wissen es?"

Die tüchtige Miss Margaret Warren war wieder ganz sie selbst. "Ja. Natürlich. Ich habe die ganze Aufregung um kurz nach elf mitbekommen. Ich wohne in Marling, wissen Sie. Der Mann meiner Wirtin ist Polizeichef. Also habe ich mir ein Auto gemietet und bin direkt hierher gekommen. Ich dachte, das würde Sie interessieren. Miss Warren war emotionslos.

"Hoode getötet! Puh!", sagte Hastings, der Mann, der sich fragte, was mit der Partei geschehen würde.

"Was für eine Story!", sagte Hastings, der Herausgeber. "Sind andere Zeitungen schon darauf gekommen?"

"Ich glaube nicht - noch nicht."

"Gut. Gehen Sie jetzt zu Bealby, Miss Warren. Sagen Sie ihm, dass er sich jetzt auf eine zweiseitige Sonderausgabe vorbereiten muss. Er muss drohen, bestechen, schießen, alles tun, um die Drucker bei der Stange zu halten. Dann gehen Sie zu Miss Halford und sagen Sie ihr, dass sie nicht gehen kann, bevor sie die Ausgabe vorbereitet hat. Dann kommen Sie bitte zurück, ich möchte diktieren."

"Natürlich, Mr. Hastings", sagte das Mädchen und verließ leise das Zimmer.

Hastings sah ihr mit gerunzelter Stirn nach. Manchmal wünschte er sich, sie wäre nicht so vernünftig, so ruhig und angemessen. Gerade eben, für einen Augenblick, hatte sie gezittert, war blass und schwach gewesen. Irgendwie hatte ihm dieser Anblick gefallen, auch wenn er ihm Angst gemacht hatte.

Er zuckte mit den Schultern und wandte sich seinem Schreibtisch zu.

"Meine Güte!", murmelte er. "Hoode ermordet. Hoode!"

2

"Das ist alles", sagte Hastings eine halbe Stunde später. An seinem Schreibtisch saß Margaret Warren, adrett, frisch, das goldene Haar glatt und glänzend.

"Ja, Mr. Hastings."

"Äh... Richtig. Schreiben Sie das auf. 'Kabinettsminister ermordet. Mord in Abbotshall ...'"

"Schreckliche Gräueltat in Abbotshall", schlug das Mädchen leise vor.

"Ja, ja. Sie haben wie immer recht", schnaubte Hastings. "Aber ich vergesse immer, dass wir in den Sondersendungen Journalisten sind. Das stimmt. John Hoode von unbekannter Hand erschlagen. Die Eule bedauert zutiefst mitteilen zu müssen, dass Herr John Hoode, königlicher Finanzminister, gestern Abend um elf Uhr tot im Arbeitszimmer seines Landsitzes in Abbotshall, Marling, aufgefunden wurde. Die Umstände waren so" - schade, dass wir sie nicht wirklich kennen, Miss Warren - die Umstände waren so, dass sie sofort zeigten, dass dieser Führer unter Englands größten Männern seinen Tod durch die Hand eines Mörders gefunden hatte, obwohl es im Moment unmöglich ist, Licht auf die Identität des Verbrechers zu werfen. Neuer Absatz, bitte. "Wir wissen jedoch, dass keine Zeit verloren wurde, um mit Scotland Yard in Verbindung zu treten, das seine fähigsten und erfahrensten Beamten mit der Aufgabe betraut hat, den Urheber dieses schrecklichen Verbrechens ausfindig zu machen" - das ist immer eine sichere Karte, Miss Warren - "keine Zeit verloren wurde, um mit den Ermittlungen zu beginnen". Einen neuen Absatz, bitte. "Ganz England, das ganze Empire, die ganze Welt wird sich anschließen, um Miss Laura Hoode, die, wie wir wissen, von dem Schock niedergeschlagen ist, ihr aufrichtiges Beileid auszusprechen" - eine weitere sichere Karte - "Miss Hoode ist, wie jeder weiß, die Schwester des verstorbenen Ministers und seine einzige Verwandte. Es ist bekannt, dass zwei Gäste in Abbotshall waren, die brillante Leitfigur der Gesellschaft, Mrs. Roland Mainwaring, und Sir Arthur Digby-Coates, der millionenschwere Philanthrop und parlamentarische Sekretär des Schlichtungsausschusses. Sir Arthur war ein sehr enger und lebenslanger Freund des Verstorbenen und versicherte, dass er keinen einzigen Feind in der Welt hatte...".

Miss Margaret Warren blickte auf, die Augenbrauen streng fragend.

"Nun?", sagte Hastings unruhig.

"Ist der letzte Satz nicht ziemlich gefährlich, Mr. Hastings?"

"Hm, ich weiß nicht, ja, Sie haben recht, Miss Warren. Verdammt, Frau, irren Sie sich nie?", bellte Hastings und beruhigte sich dann. "Ich bitte um Verzeihung. Ich ... Ich ..."

Ein distanziertes Lächeln folgte. "Sie brauchen sich nicht zu entschuldigen, Mr. Hastings. Soll ich die Formulierung ändern?"

"Ja, ja", murmelte Hastings. "Sagen Sie, sagen Sie, sagen Sie ..."

"'und sind entsetzt über das Unglück, das ihnen widerfahren ist'", schlug das Mädchen vor.

"Ausgezeichnet", sagte Hastings, der sich wieder gefasst hatte.

"Übrigens, haben Sie Williams gesagt, er solle mit der Füllung fortfahren? Diese Skizze von Hoodes Leben und Werk? Wir müssen die Seite in der Mitte vollkriegen."

"Ja, Mr. Williams hat sofort damit angefangen."

"Gut. Jetzt notieren Sie das als separates Stück. Es muss mit dicken schwarzen Linien abgegrenzt und in Clarendon oder einer anderen auffälligen Schriftart geschrieben werden. Bereit? "Die Eule, entsetzt über diese schreckliche Tragödie, erhebt sich dennoch aus ihrer Trauer und spricht im Namen des Volkes eine feierliche Mahnung und Warnung aus. Mögen die Behörden dafür sorgen, dass der Mörder gefunden wird, und zwar schnell. England verlangt es. Der Urheber dieser abscheulichen Tat muss rasch vor Gericht gebracht und mit der äußersten Härte des Gesetzes bestraft werden. Keine Mühe darf gescheut werden." Jetzt bitte einen eigenen Absatz. Er muss unterstrichen werden und sollte auf der gegenüberliegenden Seite stehen - unter dem Artikel von Williams. "Im Bewusstsein des enormen Interesses und der Besorgnis, die dieses schreckliche Verbrechen hervorrufen wird, hat die Eule besondere Vorkehrungen getroffen, um in kurzen Abständen Bulletins (in der gleichen Form wie diese Sonderausgabe) zu veröffentlichen, damit die Öffentlichkeit die Möglichkeit hat, sich über die Fortschritte bei der Suche nach dem Verbrecher zu informieren."

"Diese Bulletins werden von außerordentlichem Interesse sein, denn wir können ankündigen, dass ein Sonderkorrespondent (soweit dies mit den Wünschen der Polizei vereinbar ist, die wir eher unterstützen als mit ihr konkurrieren wollen) uns in regelmäßigen Abständen vom Tatort eine Zusammenfassung der neuesten Entwicklungen schicken wird." Hastings atmete erleichtert auf und lehnte sich in seinem Stuhl zurück. "Das ist alles, Miss Warren. Und ich hoffe, dass der Mörder nun, da diese Ausgabe erledigt ist, noch eine Weile ein Rätsel bleiben wird. Wir stehen wie Idioten da, wenn morgen der Gärtnerjunge oder sonst wer gesteht. Schreiben Sie das bitte ab und bringen Sie es so schnell wie möglich in die Druckerei."

Das Mädchen stand auf und ging zur Tür, blieb aber auf der Schwelle stehen.

"Mr. Hastings", sagte sie und drehte sich schnell um, "was bedeutet der letzte Teil? Schicken Sie einen der gewöhnlichen Leute hinunter - Mr. Sellars oder Mr. Briggs?"

"Ja, ja, ich denke schon. Was ich gesagt habe, ist zwar Blödsinn, aber es wird sich gut anhören. Wir wollen einfach Berichte, die ein bisschen anders sind als die der anderen."

Sie kam mit weit aufgerissenen Augen näher. "Mr. Hastings, entschuldigen Sie, aber Sie müssen mir zuhören. Warum sollte die Eule nicht nützlich sein? Sehen Sie nicht, was es bedeuten würde, wenn wir helfen würden, den Mörder zu fassen? Unser Ruf, unser Umsatz. Warum ..."

"Aber ich sage Ihnen, Miss Warren, sehen Sie doch! Wir haben kein Büro voller Holmes. Das sind alles ganz normale Leute..."

"Colonel Gethryn", sagte das Mädchen leise.

"Was?" Hastings erschrak. "Er würde niemals ... Miss Warren, Sie sind ein Wunder. Aber er würde es nicht auf sich nehmen. Er ist ..."

"Fragen Sie ihn." Sie deutete auf das Telefon neben sich.

"Was? Jetzt?"

"Warum nicht?"

"Aber es ist zwei Uhr", stammelte Hastings. Er blickte in die blauen Augen seiner Sekretärin, nahm den Hörer vom Haken und fragte nach der Nummer.

"Hallo", sagte er zwei Minuten später, "ist das die Wohnung von Colonel Gethryn?"

"Ja", sagte das Telefon. Seine Stimme klang schläfrig.

"Ist Colonel Gethryn da, ich meine da?"

"Colonel Gethryn", sagte die Stimme, "der unendlich lieber Mr. Gethryn genannt werden möchte, ist in seiner Wohnung, aus dem Bett und auf den Beinen. Außerdem beginnt er sich zu ärgern über..."

"Große Güte, Anthony!", sagte Hastings. "Ich habe Ihre Stimme nicht erkannt."

"Nun, da Sie es getan haben, Mr. Hastings, erklären Sie mir doch bitte, warum Sie mich um diese Zeit anrufen. Ich darf Ihnen sagen, dass ich in einer schrecklichen Stimmung bin. Fahren Sie fort."

Spencer Hastings fuhr fort. "Äh, äh, das ist ..."

"Wenn das Tonleitern sein sollen", sagte das Telefon, "dann darf ich Ihnen gratulieren."

Hastings versuchte es erneut. "Es ist etwas passiert", begann er.

"Nein!", sagte das Telefon.

"Meinen Sie, Sie könnten ... Ich weiß, es ist eine ungewöhnliche Frage, aber könnten Sie..."

Miss Margaret Warren erhob sich, nahm ihrem Arbeitgeber das Gerät aus der Hand, hielt den Empfänger an ihr Ohr und sprach in den Sender.

"Mr. Gethryn", sagte sie, "hier ist Margaret Warren. Mr. Hastings möchte Sie bitten, sofort in sein Büro zu kommen. Ich weiß, es klingt verrückt, aber wir haben erstaunliche Neuigkeiten erhalten, und Mr. Hastings möchte mit Ihnen sprechen. Mehr kann ich Ihnen am Telefon nicht sagen, aber Mr. Hastings ist sich sicher, dass Sie bereit sind zu helfen. Bitte kommen Sie, es könnte für die Zeitung von großer Bedeutung sein."

"Miss Warren", sagte das Telefon traurig, "Sie überreden mich gegen meinen Willen".

Kapitel 2. Anthony Gethryn

Anthony Ruthven Gethryn war ein Sonderling. Ein Mann der Tat, der träumte, während er handelte; ein Träumer, der handelte, während er träumte. Als Sohn eines jagenden Landadligen alten Schlages, der dennoch einer der brillantesten Mathematiker seiner Zeit war, und einer spanischen Dame aus verarmter und verbannter Familie, die vor ihrer Heirat mit Sir William Gethryn abwechselnd Gouvernante, Tänzerin, Mannequin, Schauspielerin und Porträtmalerin gewesen war, konnte man vielleicht erwarten, dass er kein gewöhnliches Kind sein würde. Und das war er auch nicht.

Denn selbst wenn man die Mischung aus Blut und Talenten in Betracht zieht, die Anthony mitbrachte, merkten seine Eltern bald, dass ihr einziges Kind weit mehr in sich trug, als sie erwartet hatten. Von Geburt an widerlegte er das Sprichwort, dass ein Alleskönner kein Meister sein kann.

Obwohl er in der Schule und in Oxford die Arbeit fast zu vernachlässigen schien, schmückte er sich mit akademischem Ruhm, der sogar seine herausragenden Leistungen im Cricket und Rugby in den Schatten stellte. Er trat nicht nur in die mathematischen Fußstapfen seines Vaters, sondern machte sich auch als Historiker und in den Klassikern einen Namen.

Mit 23 Jahren verließ er Oxford, ließ sich zum Anwalt ausbilden, erhielt einen Ruf in die Lehre, nahm ihn aber nicht an. Stattdessen reiste er durch die Welt und gab in den dreieinhalb Jahren seiner Abwesenheit keinen Penny aus, außer dem, was er auf die eine oder andere Weise verdiente.

Er kehrte nach Hause zurück, um sich niederzulassen, malte zwei Bilder, die er seinem Vater schenkte, schrieb einen Roman, der von den Kritikern gelobt wurde und ihm keinen Penny einbrachte, und ließ ein Buch mit Versen folgen, das von denselben Kritikern verdammt wurde, ihm aber immerhin hundertfünfzig Pfund einbrachte.

Als Nächstes kam die Politik, und für etwa ein halbes Jahr war er Privatsekretär eines Parlamentsmitglieds, das für eine vorzeitige Beförderung in Frage kam.

Als Anthony achtundzwanzig Jahre alt war, kam zu seinem Entschluss, sich um ein Mandat zu bewerben, noch der Krieg hinzu. Am 15. August 1914 war er Gefreiter in einem Infanterieregiment; am 1. November des folgenden Jahres wurde er zur Artillerie eingezogen; am 4. Mai 1915 erholte er sich von den Verletzungen, die ihm eine Gewehrkugel, ein Anfall von Grabenfieber und drei Granatsplitter zugefügt hatten. Am 18. Juli desselben Jahres war er in Deutschland.

Das bedarf einer Erklärung. Anthony Ruthven Gethryn war in Deutschland, weil sein Onkel, Sir Charles Haultevieux de Courcy Gethryn, eine wichtige Persönlichkeit im Kriegsministerium war. Onkel Charles liebte und bewunderte seinen Neffen Anthony. Außerdem wusste Onkel Charles, dass sein Neffe Anthony Deutsch wie ein Deutscher sprach und, wenn es darauf ankam, ein Mann mit Takt, Mut und Zuverlässigkeit war. "Ein Junge mit Mut, Sir, ein Junge mit Mut! Und mit gesundem Menschenverstand, Sir, trotz all der Poesie und dem Malen von Kühen auf einem Feld und Mädchen, die nichts tun. Ein verdammt kluger Junge, Sir!"

Nachdem Onkel Charles die Klage eines Freundes im Nachrichtendienst über den schrecklichen Mangel an guten Männern gehört hatte, ließ er ein paar Worte über seinen Neffen fallen.

So kam Anthony Ruthven Gethryn 1915 nicht als Gefangener, sondern im Herzen Deutschlands an. Achtzehn lange Monate verbrachte er dort, und als Onkel Charles seinen Neffen das nächste Mal sah, waren graue Strähnen im dunklen Haar des Dreißigjährigen zu erkennen.

Die Ergebnisse von Anthonys Besuch waren von großem Wert. Eine dankbare Regierung klopfte ihm auf die Schulter, verlieh ihm einen Orden, gab ihm zwei Monate Urlaub, beförderte ihn und ließ ihn dann arbeiten, wie nur wenige Männer arbeiten mussten, nicht einmal während des Krieges. Es war eine seltsame Arbeit, eine lustige Arbeit, eine Arbeit im Dunkeln, eine Arbeit an fremden Orten.

Anthony Ruthven Gethryn verließ die Armee Ende 1919 im Alter von 33 Jahren. Für seinen Dienst hatte er ein (leichtes) Hinken, das C.M.G., das D.S.O., ein ganzes Dutzend anderer Orden (ausländische: verschiedene) und diese dicken grauen Strähnen in seinem schwarzen Haar. Nur wenige außer seinen engsten Freunden wussten von diesem Ordenssammelsurium oder von seinem Recht, den Titel eines Colonels zu tragen.

Anthony blieb bei seiner Mutter, bis sie friedlich starb, und da sein Vater, der zwei Jahre vor seiner Frau gestorben war, ihm nicht mehr als ein paar Hunderter im Jahr hinterlassen hatte, suchte er sich Arbeit.

Er schrieb noch einen Roman; das Publikum war nicht begeistert. Er malte drei Bilder, die sich nicht verkauften. Er veröffentlichte einen weiteren Gedichtband, der sich ebenfalls nicht verkaufte. Dann wandte er sich wieder seinem Sekretariat zu, denn sein Abgeordneter war jetzt ein kleiner Minister. Die Arbeit war von einer Art, die ihn nicht interessierte, und abgesehen davon, dass er hin und wieder einen Mann traf, der ihn interessierte, langweilte er sich zu Tode.

Dann, im Juli 1921, erkrankte Onkel Charles an einer schlimmen Grippe, erholte sich, bekam eine Lungenentzündung und starb. Er hinterließ Anthony ein schreckliches Haus in Knightsbridge und neun- oder zehntausend Dollar im Jahr. Anthony verkaufte das Haus, zog in eine Wohnung und tat, was ihm in den Sinn kam. Wollte er schreiben, schrieb er. Wenn er malen wollte, malte er. Wenn das Vergnügen rief, folgte er ihm. Ein Jahr lang war er glücklich.

Aber dann kamen die Probleme. Wenn er schrieb, merkte er, dass sofort ein Bild in seinem Kopf entstand, das lautstark danach schrie, auf die Leinwand gebracht zu werden. Wenn er malte, schrien wunderbare, nie gehörte Verse danach, aufgeschrieben zu werden. Wenn er England verließ, sehnte sich seine Seele nach London.

Als diese Phase am schlimmsten war, erneuerte er seine in Trinity begonnene Freundschaft mit dem exzentrischen, aber fähigen jungen Journalisten Spencer Hastings. Hastings vertraute Anthony seine große Idee an - eine Idee, die verwirklicht werden könnte, wenn es genau doppelt so viel Geld gäbe, wie Hastings besaß. Anthony stellte das Kapital zur Verfügung und The Owl war geboren.

Anthony gestaltete die Titelseite, schrieb hin und wieder einen Vers für die Zeitung, manchmal auch einen bravourösen Essay.

Oft segnete er Hastings dafür, dass er ihm wenigstens ein Interesse gegeben hatte, das er, da es nicht in seinen Händen lag, nicht ganz aufgeben konnte.

Zusammengefasst: Anthony litt unter drei Krankheiten: dem Mangel an Arbeit, den Strapazen des Krieges und der Tatsache, dass er noch nicht die richtige Frau getroffen hatte. Die erste und die zweite Krankheit kannte er, auch wenn er nie darüber sprach; die dritte vermutete er nicht einmal.

Kapitel 3. Das Haus des Hahn Robin

1

Anthony dachte, als er vier Stunden später in seinem Auto durch Kingston fuhr, dass der plötzliche Anruf von Hastings um zwei Uhr an jenem Augustmorgen und seine eigene Annahme des Vorschlags, "Sonderbeauftragter" von The Owl zu werden, zumindest den Mangel an konkreter Arbeit behoben hatte.

Er war sofort zum Hauptquartier von The Owl gefahren, hatte sich innerhalb von zehn Minuten mit Hastings beraten und dann mit einem Freund telefoniert - einem wichtigen offiziellen Freund. Ihm hatte Anthony den Plan umrissen, und als Antwort hatte er ein halboffizielles "Ich weiß nichts davon, falls etwas passiert, aber mach weiter" erhalten. Dann war er nach Hause gefahren, hatte seine Tasche gepackt, seinem Verwalter eine Nachricht hinterlassen und war nach Marling in Surrey gefahren.

Von seinem offiziellen Freund hatte er erfahren, dass, hatte er einmal Miss Hoodes Respekt erlangt, sein Weg frei war. Während der Fahrt dachte er nach. Wie sollte er sich dieser Frau nähern? Die Erwähnung der Presse würde sie sicher zurückschrecken lassen. Schließlich schob er den Gedanken beiseite.

Die Nachricht von John Hoodes Tod hatte ihn nicht berührt, außer einer Art vorübergehender Fassungslosigkeit. Anthony hatte zu viele Tote gesehen, um Tränen über einen Mann zu vergießen, den er nie gekannt hatte. Und der königliche Finanzminister, so brillant er auch gewesen war, hatte nie die Zuneigung des Volkes gewonnen wie Joe Chamberlain.

Als Anthony durch Halsemere ging und fröhlich vor sich hin murmelte: "Nun, wer hat den Hahn Robin getötet?", kam ihm ein schrecklicher Gedanke. Angenommen, es gäbe kein Geheimnis! Angenommen, der Mörder hätte sich längst gestellt, wie Hastings vermutete.

Dann verwarf er den Gedanken. Ein Kabinettsminister, der ermordet wird, ohne dass es ein Geheimnis gibt? Unmöglich! Alle Kanoniker waren dagegen.

Er fuhr mit seinem Wagen zügig weiter. Um zehn vor acht erreichte er das Bear and Key in der Marling High Street, bat um Zimmer und Frühstück und wurde von einem geschwätzigen Wirt nach oben geführt.

2

Gebadet, rasiert, frisch gekleidet und gut gefrühstückt, hob Anthony seine schlanke Gestalt vom besten Stuhl in der Gaststube, zündete seine Pfeife an und ging in den Garten.

Vor der Tür begegnete er dem Wirt, erkundigte sich nach dem kürzesten Weg nach Abbotshall und beobachtete, während er gemächlich an seiner Pfeife zog, mit Vergnügen die Wirkung seiner Frage.

Die Augen von Mr. Josiah Syme funkelten vor Neugier.

"Verzeihen Sie, Sir", keuchte er, "aber sind Sie auch hierher gekommen, um diese Erscheinungen oben im Haus zu sehen?"

"Wohl kaum", sagte Anthony.

Mr. Syme versuchte es noch einmal. "Sind Sie ein Tetektiv, Sir?", fragte er mit verschwörerischem Keuchen. "Wenn ja, kann Joe Syme Ihnen vielleicht helfen." Er beugte sich vor und fügte in noch tieferem Flüsterton hinzu: "Meine älteste Tochter, sie ist Hausmädchen in Abbotshall."

"Wirklich", sagte Anthony. "Warte hier, bis ich meinen Hut habe, dann gehen wir zusammen weiter. Du kannst mir den Weg zeigen."

"Dann sind Sie ein Tetektiv, Sir."

"Was ich genau bin", sagte Anthony, "weiß Gott allein. Ich weiß es nicht. Aber du kannst fünf Pfund verdienen, wenn du willst."

Mr. Syme wollte sehr.

Während sie zuerst die weiße Straße entlang gingen, dann durch die Felder und schließlich am Ufer dieses rauschenden, wilden, kaum zwanzig Meter breiten Flüsschens, der Marle, erzählte Mr. Syme, was er wusste.

Bereinigt von Wiederholungen, biographischen Verirrungen und Ausflügen in rustikale Theorien, lautete die Geschichte folgendermaßen.

Kurz nach elf Uhr am Vorabend hatte Miss Laura Hoode das Arbeitszimmer ihres Bruders betreten und ihn tot und verstümmelt vor dem Kamin liegend vorgefunden. Wie die Verletzungen genau aussahen, konnte Mr. Syme nicht sagen, aber nach allgemeiner Ansicht waren sie schrecklich genug.

Bevor sie ohnmächtig wurde, schrie Miss Hoode auf. Als die anderen Hausbewohner eintrafen, fanden sie sie über der Leiche ihres Bruders liegend. Sofort wurde nach möglichen Mördern gesucht, die Polizei und ein Arzt verständigt. Die Leute sagten - Mr. Syme wurde vertraulich -, dass Miss Hoodes Geist durch den Schock aus den Angeln gehoben worden sei. Über die Identität des Täters war noch nichts bekannt, aber (hier machte Mr. Syme viele dunkle Andeutungen, in die er nacheinander alle Haushaltsmitglieder außer seiner Tochter verwickelte).

Anthony dämmte den Strom mit einer Frage ein. "Kannst du mir sagen", fragte er, "wer genau in diesem Haus wohnt?"

Mr. Syme wurde sofort wieder munter. Oh, ja. Er wusste es genau. In diesem Augenblick waren Miss Hoode, zwei Freunde des verstorbenen Mr. Hoode, die Dienerschaft und der junge Mann, Mr. Deacon, der der Pfarrer des Verstorbenen gewesen war, anwesend. Die Namen? Oh ja, er wusste die Namen genau. Diener - seine Tochter Elsie, das Hausmädchen; Mabel Smith, ein weiteres Hausmädchen; Martha Forrest, die Köchin; Lily Ingram, das Küchenmädchen; Annie Holt, das Stubenmädchen; der alte Mr. Poole, der Butler; Bob Belford, der andere Diener. Dann war da Tom Diggle, der Gärtner, obwohl er seit einer Woche im Krankenhaus lag und noch nicht wieder auf den Beinen war. Und dann war da noch der Chauffeur, Harry Wright. Natürlich wohnten der Gärtner und der Chauffeur nicht wirklich im Haus, sondern teilten sich die Hütte.

"Und die zwei Gäste?", fragte Anthony. Kaum zu glauben, aber er hatte sich diese Flut von Namen zu eigen gemacht, hatte sogar jedem seinen Status und seine Pflichten korrekt zugeordnet.

"Ein Herr und eine Dame, Sir. Oh, und dann ist da noch das Dienstmädchen der Dame, Sir, ein Mädchen mit einem französischen Namen. Duboise, nicht wahr?" Mr. Syme war sichtlich stolz auf seine Unfehlbarkeit. "Die Dame heißt Mrs. Mainwaring - eine große, hübsche Dame mit einer goldenen Ausstrahlung, Sir. Und der Herr ist Sir Arthur Digby-Coates - und ein sehr angenehmer Herr, Sir, wie Elsie sagt."

Anthony zuckte vor Freude zusammen. Digby-Coates war ein Bekannter aus seiner Zeit als Privatsekretär. Digby-Coates konnte nützlich sein. Hastings hatte es ihm nicht erzählt.

"Da ist Habbotshall, Sir", sagte Mr. Syme.

Anthony blickte auf. Zu seiner Linken - sie waren an der schmalen Marle zu seiner Rechten spazieren gegangen - lag ein gepflegter, lächelnder Garten, dessen Blumenbeete, Wege, Pergolen und Rasenflächen sich bis zu den Füßen eines der seltsamsten Häuser erstreckten, an die er sich erinnern konnte.

Es war niedrig und geräumig und hatte die Form eines großen L, das zur Seite geschoben war. Im Grunde war es zweistöckig, aber am Ende des rechten Schenkels des liegenden L war ein zusätzliches Stockwerk gebaut worden. Das verlieh ihm einen fröhlichen, elfenhaften Buckel, der Anthony seltsam anzog. Bunte Schlingpflanzenwolken breiteten sich in schönem Durcheinander vom Boden bis zu den halb verborgenen Schornsteinen aus. Durch das Laub schimmerten bleiverglaste Fenster, durch die eine Waldfee den Holzfällersohn erspähen konnte, der in Wirklichkeit ein Prinz war. Vor dem Haus verlief ein gepflasterter Weg, der von einer niedrigen Eibenhecke gesäumt war und zu dem eine steinerne Treppe von der unteren Ebene des Rasens hinaufführte. Gegenüber der Treppe befand sich eine Veranda.

"Das, Sir", erklärte Mr. Syme unnötigerweise, "ist die Rückseite des Hauses."

Anthony gab ihm sein Konfetti und einen Fünf-Pfund- Schein und deutete an, dass seine Anwesenheit in Marling nicht als Quelle für Klatsch und Tratsch in der Bar dienen sollte. Mr. Syme entfernte sich mit einer seltsamen Mischung von der Verschwiegenheit eines Verschwörers mit der Wachsamkeit eines großen Detektivs.

Anthony ging durch das kleine Tor auf das Haus zu. Am Fuß der Treppe vor der Veranda blieb er stehen. Stimmen drangen an sein Ohr. Die lauten veranlassten ihn, sich von der Veranda zu entfernen und rechts am Haus entlang zu gehen. Am ersten Fenster im Erdgeschoss blieb er stehen, lauschte und spähte in den Raum.

Drinnen standen zwei Männer, einer klein, rundschultrig, schwarz gekleidet, mit blütenweißem Gesicht und nervös verschränkten Händen, der andere groß, stämmig, mit purpurrotem Gesicht und grimmigem Schnurrbart, in Polizeiblau gekleidet und mit den drei Streifen eines Wachtmeisters am Arm.

Es war die Stimme des Polizisten, die Anthonys Aufmerksamkeit erregt hatte. Jetzt war sie wieder zu hören, lauter als zuvor.

"Du weißt verdammt viel mehr über dieses Verbrechen, als du sagst", brüllte er.

Der andere zitterte, hob eine zitternde Hand an den Mund und blickte suchend durch den Raum. Er sah aus, dachte Anthony, wie ein Frettchen.

"Ich weiß nichts mehr, Sergeant. Wirklich nicht", stammelte er.

Der Sergeant drückte sein großes Gesicht in das seines Opfers. "Ich glaube dir heute Morgen genauso wenig wie gestern Abend", brüllte er. "Also, Belford, mein Junge, du gestehst! Wenn du gegen Jack 'iggins aussagst, wirst du es bereuen."

Anthony stützte sich mit den Armen auf die Fensterbank und reckte Kopf und Schultern in den Raum.

"Nun, Sergeant", sagte er, "das ist nicht möglich."

Die Wirkung seines Eindringens kitzelte angenehm seinen Sinn für Dramatik. Gesetz und Ordnung erholten sich zuerst, stürmten wütend zum Fenster und fragten nach dem Sinn dieses unsäglichen Eindringens.

"Wir", sagte Anthony, "könnten wir es den Wunsch nennen, die Methoden der Grafschaftspolizei aus der Nähe zu studieren."

"Wer zum ... zum Teufel sind Sie?" Sergeant Higgins' Gesicht war schwarz vor Zorn.

"Ich", sagte Anthony, "bin Hawkshaw, der Detektiv!"

Bevor ein weiterer Aufschrei des empörten Offiziers ertönen konnte, öffnete sich die Tür des Zimmers. Ein dicklicher Mann mittleren Alters, der wie ein Krämer aussah, erkundigte sich rasch nach dem Grund des Problems.

Sergeant Higgins verwandelte sich augenblicklich in einen schweigsamen Untergebenen. "Ich wusste nicht, dass Sie hier sind, Sir." Er stand steif und stramm. "Ich habe nur ein paar Zeugen befragt, Sir. Dieser Gentleman" - er nickte zu Anthony hinüber - "hat sich gerade den Kopf gestoßen ..."

Aber Superintendent Boyd von Scotland Yard schüttelte dem Eindringling gerade die Hand. Er hatte den Kopf und die Schultern als die von Colonel Gethryn erkannt. Im Jahr 1917 war er Colonel Gethryn für eine große und geheime "Razzia" in und um London "ausgeliehen" worden. Superintendent Boyd empfand Sympathie und tiefen Respekt für Colonel Gethryn.

"Sieh an, sieh an, Sir", sagte er strahlend. "Schön, Sie zu sehen. Ich wusste gar nicht, dass Sie hier wohnen."

""Tue ich nicht", sagte Anthony. Dann fügte er hinzu, als er den verwirrten Blick sah: "Ich weiß nicht genau, was ich bin, Boyd. Vielleicht müssen Sie mich wegschicken. Ich glaube, ich gehe lieber zu Miss Hoode, bevor ich mich weiter festlege."

Er schwang seine langen Beine in den Raum, klopfte dem zweifelnden Boyd auf die Schulter, schlenderte zur Tür, öffnete sie und ging hindurch. Als er sich nach rechts wandte, stieß er mit einem anderen Mann zusammen. Dieser war zwischen vierzig und fünfzig Jahre alt, geschmackvoll hellgrau gekleidet, breitschultrig, männlich, mit einem freundlichen Gesicht, das von Müdigkeit und geistiger Anstrengung gezeichnet war. Anthony zuckte vor dem Schock des Zusammenstoßes zurück. Der andere starrte ihn an.

"Große Güte!", rief er aus.

"Sie übertreiben, Sir Arthur", sagte Anthony.

Sir Arthur Digby-Coates kam zu sich. "Das ist der erstaunlichste Zufall, den ich je erlebt habe, Gethryn", sagte er. "Ich habe gerade an Sie gedacht."

"Wirklich?" Anthony war überrascht.

"Ja. Ich nehme an, Sie haben davon gehört? Das müssen Sie. Armer Hoode!"

"Ja, natürlich. Deshalb bin ich ja hier."

"Aber ich dachte, Sie wären weg..."

"Oh ja", sagte Anthony, "ich habe den Dienst quittiert. Schon vor einer ganzen Weile. Ich bin hier, weil - sehen Sie, es wird langweilig klingen, wenn ich versuche, es auf die Schnelle zu erklären. Können wir uns irgendwo hinsetzen und reden?"

"Natürlich, mein Junge, natürlich. Ich freue mich sehr, Sie zu sehen, Gethryn. Sehr froh. Das ist eine schreckliche, schreckliche Sache - und ich glaube, wir könnten ihre Hilfe gebrauchen. Ich fühle mich dafür verantwortlich, dass alles getan wird, was getan werden kann. Es mag ihnen seltsam vorkommen, Gethryn, dass ich diese Verantwortung übernehme, aber John und ich waren - nun, seit wir Kinder waren, waren wir mehr wie Brüder als die meisten echten Brüder. Ich glaube, es ist keine Woche vergangen, in der wir uns nicht gesehen haben, außer ein- oder zweimal... Hier entlang. In meinem Zimmer können wir uns besser unterhalten. Ich habe hier mein eigenes Wohnzimmer. Der gute alte John..."

3

Es dauerte eine Dreiviertelstunde, bis Anthony die Treppe wieer herunterkam, aber in dieser Zeit war viel entschieden und arrangiert worden. So viel, dass Anthony sich über sein Glück wunderte - eine für ihn ungewöhnliche Form der geistlichen Übung. Er neigte eher dazu, die Gaben der Götter als das zu betrachten, was ihm zustand.

Aber hier war es anders. Alles wurde ihm so leicht gemacht. Da war zum einen der nette, behäbige alte Boyd, der für den Fall zuständig war. Und dann war da Sir Arthur. Sie waren zwar nur flüchtige Bekannte, aber er wusste, dass der Sir schon seit einiger Zeit von A. R. Gethryns Kriegsvergangenheit wusste und beeindruckt war, und er hatte ihn in seinen bedrängten Haushalt aufgenommen. Durch Sir Arthur war Miss Hoode - die Anthony noch nicht gesehen hatte - überredet worden, ihn trotz seiner gegenwärtigen journalistischen Aura aufzunehmen.

Oh, ohne Zweifel, alles lief sehr gut! Nun, dachte Anthony, zum Mörder. Das Ganze war sehr unterhaltsam, wenn auch schmerzhaft. Wer tötete den Hahn Robin Hoode?

Anthony war so glücklich wie seit einem Jahr nicht mehr. Es schien, als gäbe es doch noch einen Sinn im Leben.

In der Halle fand er Boyd, bei ihm Poole, den Butler - ein hagerer, zitternder alter Mann - und einen stämmigen Mann, den Anthony für einen weiteren der vier großen Männer von Scotland Yard hielt.

Boyd kam ihm entgegen. Der untersetzte Mann lüftete seinen Hut und ging zur Haustür. Der Butler verschwand.

"Ich wünschte, Sie würden mir sagen, Colonel", fragte Boyd, "wo genau Sie in dieser Sache stehen?"

Anthony lächelte. "Es hat keinen Zweck, Boyd. Ich bin nicht der Mörder, aber wenn Sie mir Ihre Ohren leihen, werde ich meine Anwesenheit erklären."

Als die Erklärung geendet hatte, verzog sich Boyds schweres Gesicht zu einem Lächeln. Er zeigte nichts von der Verärgerung, die man Polizeidetektiven nachsagt, wenn sie mit einem Amateur konfrontiert werden, der sie nach Strich und Faden zum Narren halten soll.

"Es gibt niemanden, den ich lieber an meiner Seite hätte, Colonel", sagte er. "Natürlich ist das alles sehr inoffiziell..."

"Schon gut, Boyd. Bevor ich die Stadt verließ, rief ich Mr. Lucas an. Er gab mir seinen Segen und sagte, ich solle weitermachen - vorausgesetzt, die Familie akzeptiere mich."

Boyd klang erleichtert. "Dann ist ja alles ganz einfach. Es macht mir nichts aus, Ihnen zu sagen, dass dies ein echtes Rätsel ist, Colonel Gethryn."

"So habe ich es auch verstanden", sagte Anthony. "Übrigens, Boyd, lassen Sie das 'Colonel' weg, guter Inspektor. Wenn sie mich mögen, dann nennen sie mich Mister, einfach Mister, lieber Boydie."

Boyd lachte. Er fand Anthony erfrischend inoffiziell. "Sehr gut, Sir. Wenn Sie gestatten, kommen wir gleich zur Sache. Ich nehme an, Sie haben in etwa gehört, was passiert ist?"

"Ja."

"Viele Details?"

"Viele. Nichts von Belang."

Boyd war zufrieden. Er kannte Anthonys lakonische Art; sie bedeutete Arbeit. Er war froh, denn er fühlte sich in diesem Fall gerade überfordert. Er zog ein Notizbuch aus seiner Brusttasche.

"Hier sind einige Notizen, die ich gemacht habe, Sir", sagte er. "Sie werden sie nicht lesen können, also gebe ich Ihnen eine bearbeitete Version."

"Ja. Aber setzen wir uns erst einmal."

Sie setzten sich auf ein kleines Sofa vor dem großen Kamin.

Boyd begann zu erzählen. "Ich habe alle im Haus befragt, außer Miss Hoode", sagte er. "Ich werde sie befragen, wenn es ihr besser geht, wahrscheinlich heute Nachmittag. Aber abgesehen davon, dass sie die erste war, die die Leiche gesehen hat, glaube ich nicht, dass sie uns viel nützen wird. Nun zu den Fakten. Nach dem Abendessen, also gestern Abend, spielten Mr. Hoode, Miss Hoode, Mrs. Mainwaring und Sir Arthur Digby-Coates im Salon Bridge. Sie beendeten das Essen um halb neun, begannen um neun mit dem Kartenspiel und beendeten es um zehn. Dann verabschiedete sich Miss Hoode und ging wie die andere Dame in ihr Schlafzimmer. Sir Arthur ging in sein eigenes Wohnzimmer, um zu arbeiten, und der Verstorbene zog sich zu demselben Zweck in sein Arbeitszimmer zurück".

"Keine Originalität!", sagte Anthony klagend. "Es ist alles genau gleich. Schon mal einen Kriminalroman gelesen, Boyd? Sie werden immer im Arbeitszimmer ermordet. Immer! Ist ihnen das schon mal aufgefallen?"

Boyd schüttelte nur den Kopf, vielleicht ein wenig betroffen von der offensichtlichen Arroganz. Er fuhr fort: "Das ist die Tür zum Arbeitszimmer dort drüben, Sir, die einzige Tür auf der rechten Seite des Flurs. Das kleine Zimmer gegenüber, in das Sie heute Morgen geklettert sind, ist eine Art Arbeitszimmer für diesen alten Jungen, Poole, den Butler. Poole sagt, er habe dort von etwa neun Uhr fünfundvierzig bis zur Entdeckung des Mordes gesessen, gelesen und nachgedacht. Und er ließ die Tür die ganze Zeit offen. Und er saß mit dem Gesicht zur Tür. Und er schwört, dass während der ganzen Zeit niemand das Arbeitszimmer durch diese Tür betreten hat."

"Mr. Poole macht es sich sehr bequem", murmelte Anthony. Er lag auf dem Rücken, die Beine vor sich ausgestreckt.

Boyd sah ihn neugierig an. Doch das hagere Gesicht lag im Schatten, die grünlichen Augen waren von den Lidern verdeckt. Stille trat ein.

Anthony unterbrach sie. "Wollen sie Poole jetzt verhaften?", fragte er.

Boyd lächelte. "Nein, Sir. Ich nehme an, Sie denken, Poole weiß zu viel. Er hat seine Geschichte zu gut im Griff, sozusagen."

"So etwas in der Art. Aber das macht nichts. Erzählen Sie weiter, mein Boyd."

"Nein, Poole ist nicht mein Mann. Nach allem, was man hört, war er seinem Herrn treu ergeben. Das ist eine Sache. Eine andere ist, dass sein rechter Arm wegen Rheumatismus praktisch unbrauchbar ist und dass er gebrechlich ist - mit einem absoluten Minimum an Körperkraft sozusagen. Das beweist, dass er nicht der Richtige ist, selbst wenn andere Dinge gegen ihn sprechen würden, was nicht der Fall ist. Sie werden wissen, warum, wenn ich Sie in dieses Zimmer führe, Sir." Der Detektiv nickte in Richtung der Tür zum Arbeitszimmer.

"Nun", fuhr er fort, "wenn wir Poole als zuverlässigen Zeugen nehmen, wissen wir, dass der Mörder nicht durch die Tür gekommen ist. Der Schornstein ist zu klein, und die Klappe ist heruntergezogen, also muss er durchs Fenster gekommen sein."

"Welches von wie vielen?" fragte Anthony, immer noch in diesem schläfrigen Ton.

"Das am weitesten von der Tür entfernte zum Garten hin, Sir. Das Zimmer hat auf allen drei Seiten Fenster - drei zum Garten hin, eines in der Stirnwand und zwei zur Auffahrt hin; aber nur eines davon - das, das ich erwähnt habe - war offen."

Anthony schlug die Augen auf. "Aber wie stickig!", klagte er.

"Ich weiß, Sir. Das habe ich mir auch gedacht. Und das bei diesem heißen Wetter und so. Aber es gibt eine Erklärung. Der Verstorbene hatte sie - die Fenster - den ganzen Tag geschlossen und die Jalousien heruntergelassen, wenn es heiß war. Er wusste ein oder zwei Dinge, verstehen Sie. Aber nachts hat er sie immer selbst geöffnet, wenn er sich an die Arbeit machte. Letzte Nacht hatte er es wohl sehr eilig und hat nur eine Jalousie geöffnet." Er sah zu Anthony hinüber, um sich zu vergewissern, und fuhr dann fort: "Aber das Merkwürdige ist, Sir, dass dieses offene Fenster keinerlei Spuren aufweist - keine Kratzer, keine Abdrücke, nichts. Auch nicht im Blumenbeet darunter."

"Irgendwelche Fingerabdrücke?", fragte Anthony.

"Keine in dem Zimmer außer denen des Toten - außer einer Sache. Ich habe es zum Yard geschickt - Jardine hat es mitgenommen -, damit die Experten es fotografieren können. Ich denke, ich werde die Abdrücke im Laufe des Nachmittags bekommen." Boyds Ton war geheimnisvoll.

Anthony sah ihn an. "Lassen sie es raus, Boyd. Sie sind wie ein Junge, der eine Überraschung für Pap hat."

"In der Tat, Sir", lachte Boyd etwas verlegen, "das ist sozusagen der Modus Operandi."

"Sie haben also die blutbefleckte Waffe gefunden. Boyd, ich gratuliere. Was war es denn? Und von wem sind die Fingerabdrücke?"

"Die Waffe, die benutzt wurde, Sir, war eine große Holzraspel, und es muss eine sehr unangenehme Waffe gewesen sein. Was die Fingerabdrücke betrifft, so weiß ich es noch nicht. Und ich bin fest davon überzeugt, dass wir nicht viel schlauer sein werden, wenn wir die Vergrößerungen haben, selbst wenn wir sie mit allen Fingerabdrücken im Umkreis von Meilen vergleichen. Ich weiß nicht, woran es liegt, Sir, aber dieser Fall hat etwas Unangenehmes und Rätselhaftes an sich."

"Ein Rätsel, wie?", überlegte Anthony. "Nicht sehr aufschlussreich. Gehört nicht zum Haus, nehme ich an?"

"Soweit ich das beurteilen kann, Sir, ganz sicher nicht." Boyds Tonfall wurde düster.

"H'mm! Nun, machen wir weiter. Wir haben den alten Poole freigesprochen, aber was ist mit dem Rest des Haushalts?" Anthony streckte seine langen Finger aus und hakte jeden Namen ab, während er sprach. "Miss Hoode, Mrs. Mainwaring, ihr Dienstmädchen Duboise, Sir Arthur, Elsie Syme, Mabel Smith, Maggie-nein, Martha Forrest, Lily Ingram, Annie Holt, Belford, Harry Wright. Ist einer von ihnen sauber? Der Gärtner, Mr. Diggle, liegt im Krankenhaus und wird wohl nicht da sein."

Boyd starrte fassungslos. "Großer Gott, Sir!", rief er aus, "Sie sind ganz schön auf Draht. Haben Sie mit ihnen gesprochen?"

"Bewahren Sie Ruhe, Boyd; ich habe nicht mit ihnen gesprochen. Ich habe ihre schrecklichen Namen von einem Außenstehenden erfahren. Wie auch immer, was ist mit ihnen?"

Boyd schüttelte den Kopf. "Nichts, Sir.

---ENDE DER LESEPROBE---