Der Tod von Olivier Bécaille E-Book

Émile Zola

• Herausgeber: epubli
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2021

Seitenzahl: 50

Beschreibung

Eine einfache, kleine Unterkunft in Paris: Hier ist das Ehepaar Bécaille nach beschwerlicher Reise aus der Provinz, erfüllt von der Hoffnung auf ein neues Leben, gestrandet. Völlig unvermittelt verfällt Monsieur Bécaille wenige Tage nach ihrer Ankunft in einen todesähnlichen Zustand. Er registriert zwar sämtliche Ereignisse um ihn herum, kann sich jedoch nicht bemerkbar machen. Zu seinem Entsetzen wird er von seinem gesamten Umfeld für tot gehalten, angefangen bei seiner Frau, der hilfreichen Nachbarin, bis hin zum untersuchenden Arzt, der ihn schließlich offiziell für tot erklärt. Ein Albtraum beginnt…

Leseprobe

Émile Zola

Der Tod von Olivier Bécaille

Der Tod von Olivier Bécaille

Émile Zola

Impressum

Texte: © Copyright by Émile Zola

Umschlag:© Copyright by Walter Brendel

Übersetzer: © Copyright by Walter Brendel

Verlag:Das historische Buch, 2021

Mail: [email protected]

Druck:epubli - ein Service der neopubli GmbH,

Berlin

Inhalt

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

1. Kapitel

Es ist ein Samstag, um sechs Uhr morgens, dass ich nach dreitägiger Krankheit gestorben bin. Meine arme Frau hatte einen Moment lang im Koffer herumgewühlt und nach Kleidung gesucht.

Als sie aufstand und mich starr, mit offenen Augen und ohne Atemzug sah, rannte sie im Glauben, ich werde ohnmächtig, berührte meine Hände und beugte sich über mein Gesicht. Dann ergriff sie der Terror, und in Panik stotterte sie und brach in Tränen aus:

"Mein Gott! Mein Gott! Er ist tot!"

Ich konnte alles hören, aber die schwachen Geräusche schienen von weit her zu kommen. Allein nahm mein linkes Auge immer noch ein verwirrtes Glühen wahr, ein weißliches Licht, in dem Gegenstände schmolzen; das rechte Auge war völlig gelähmt.

Es war eine Stillstand meines ganzen Wesens, wie ein Blitz, der mich zerstört hat. Mein Wille war tot, mehr eine Faser meines Fleisches gehorchte mir. Und in diesem Nichts, über meinen trägen Gliedern, blieb nur der Gedanke,

Meine arme Marguerite weinte, fiel vor dem Bett auf die Knie und wiederholte dies mit zerrissener Stimme:

"Er ist tot, mein Gott! Er ist tot!

War es damals der Tod, der diesen einzigartige Zustand der Erstarrung, das Fleisch, das vor Unbeweglichkeit verweilte, bevor es entgültig verschwand, verursachte? Seit meiner Kindheit war ich anfällig für Nervenkrisen. Zweimal, als ich noch sehr jung war, hatte mich das akute Fieber fast mitgerissen, dann hatten sich die Leute um mich herum daran gewöhnt, mich krank zu sehen, und ich selbst hatte Marguerite verboten, einen Arzt zu holen, als ich am Morgen unserer Ankunft in Paris in dem möblierten Zimmer im Hotel in der Rue Dauphine zu Bett ging. Ein wenig Ruhe würde genügen, es war die Müdigkeit der Reise, die mich so steif machte. Dennoch fühlte ich mich voller schrecklicher Qualen. Wir hatten unsere Provinz plötzlich verlassen, sehr arm, und hatten kaum genug Geld, um auf mein erstes Monatsgehalt in der Verwaltung zu warten, in der ich mir einen Platz gesichert hatte. Und nun nahm mich eine plötzliche Krise mit!

War es der Tod? Ich hatte mir eine dunklere Nacht, eine schwerere Stille vorgestellt. Schon als Kind hatte ich Angst vor dem Tod. Da ich dumm war und die Leute mich mit Mitgefühl streichelten, dachte ich immer wieder, dass ich nicht leben würde, dass ich früh beerdigt werden würde. Und dieser Gedanke an die Erde hat mir einen Schrecken eingejagt, an den ich mich nicht gewöhnen konnte, obwohl er mich Tag und Nacht verfolgte. Als ich aufwuchs, hatte ich diesen Gedanken im Kopf behalten. Manchmal dachte ich nach tagelangem Nachdenken, ich hätte meine Angst überwunden. Nun, ich lag im Sterben, es war alles vorbei; jeder starb eines Tages; nichts könnte bequemer oder besser sein. Ich konnte nicht anders sein, ich sah dem Tod ins Gesicht. Dann hat mich ein plötzlicher Schauer eingenommenund mich schwindlig gemacht, als hätte mich eine riesige Hand über einen schwarzen Abgrund geworfen. Es war der Gedanke an die Erde, der zurückkam und miich erdrücken wollte. Wie oft bin ich in der Nacht aufgestanden, ohne zu wissen, ob noch ein Atemzug während meines Schlafes geschehen war, und habe verzweifelt die Händen umfasst und gestammelt: "Mein Gott! Mein Gott! Ich muss sterben!" Eine Angst packte meine Brust, die Notwendigkeit des Todes erschien mir im Augenblick des Erwachens noch abscheulicher. Ich gab nur vor Kummer auf, der Schlaf beunruhigte mich, so sehr glich er dem Tod. Wenn ich für immer schlafen würde! Wenn ich meine Augen schließe und sie nie wieder öffne!

Ich weiß nicht, ob andere diese Qualen erlitten haben. Er hat mein Leben begleitet. Der Tod stand zwischen mir und allem, was ich liebte. Ich erinnere mich an die glücklichsten Momente, die ich mit Marguerite verbracht habe. In den ersten Monaten unserer Ehe, als sie nachts an meiner Seite schlief, als ich mit Zukunftsträumen an sie dachte, verdarb die ständige Erwartung einer tödlichen Trennung meine Freuden, zerstörte meine Hoffnungen. Wir müssten uns verabschieden, vielleicht morgen, vielleicht in einer Stunde. Ich war so entmutigt, dass ich mich fragte, was das Glück des Zusammenseins nützt, denn es muss zu so grausamen Tränen geführt haben. Dann war meine Vorstellung von Trauer erfüllt. Wer würde zuerst gehen, sie oder ich? Und beide Alternativen würden mich zu Tränen rühren und das Bild unseres zerbrochenen Lebens entrollen. In den besten Zeiten meines Lebens hatte ich plötzlich eine Melancholie, die niemand verstand. Als ich eine gute Chance hatte, waren die Leute überrascht, mich im Dunkeln zu sehen. Plötzlich hatte die Vorstellung von meinem Nichts meine Freude durchkreuzt. Das schreckliche "Wozu das alles?" klang für mich wie eine Totenglocke.

Aber das Schlimmste an dieser Qual ist, dass wir sie in heimlicher Scham ertragen. Wir wagen es nicht, jemandem von unserem Leiden zu erzählen. Oft müssen Mann und Frau, die Seite an Seite liegen, mit dem gleichen Schauder schaudern, wenn das Licht aus ist; und keiner von ihnen spricht, denn sie sprechen weder vom Tod, noch sprechen sie bestimmte obszöne Worte aus. Sie fürchten sich so sehr davor, dass sie es nicht benennen; sie verstecken es, wie sie ihr Geschlecht verstecken.