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- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Krimi
- Sprache: Deutsch
Die Sammlung "Detektiv Steve Harrison-Krimis" von Robert E. Howard präsentiert vier packende und düstere Kriminalgeschichten rund um den eigenwilligen Ermittler Steve Harrison. Howard, der vor allem als Schöpfer von Conan dem Barbaren bekannt wurde, beweist in diesen Erzählungen sein Können auch im Bereich des Kriminal- und Mysterygenres. In diesem Band sind die folgenden Romane enthalten: "Reißzähne aus Gold", "Namen im Schwarzen Buch", "Friedhofsratten" und "Das Geheimnis der Gruft". Steve Harrison ist ein außergewöhnlicher Detektiv, der sich durch Scharfsinn, Entschlossenheit und Mut auszeichnet. Sein besonderes Gespür für das Übersinnliche und seine Bereitschaft, auch in den gefährlichsten Fällen nicht zurückzuweichen, machen ihn zu einer faszinierenden Figur der Pulp-Literatur. Immer wieder wird er in rätselhafte und bedrohliche Situationen verwickelt, in denen nicht nur seine Kombinationsgabe, sondern auch sein persönlicher Einsatz gefordert ist. In "Reißzähne aus Gold" stößt Harrison auf eine Reihe grausamer Morde, bei denen jedes Opfer auf geheimnisvolle Weise gebissen wurde. Die Spur führt ihn in die dunklen Abgründe von Gier und Aberglauben. "Namen im Schwarzen Buch" dreht sich um eine mysteriöse Liste, auf der die Namen von Personen stehen, die einem unheimlichen Schicksal begegnen. Harrison muss ein tödliches Netz aus Intrigen entwirren, um weitere Opfer zu verhindern. "Friedhofsratten" führt den Ermittler in die Unterwelt der Stadt, wo makabre Vorfälle auf einem alten Friedhof für Angst und Schrecken sorgen. Schließlich gerät Steve Harrison in "Das Geheimnis der Gruft" an die Grenzen des Rationalen, als er ein uraltes, tödliches Geheimnis lüften muss. Die spannenden Fälle dieser Ausgabe zeichnen sich durch ihre dichte Atmosphäre, überraschende Wendungen und einen unverwechselbaren Hauptcharakter aus, der Mut und Intellekt vereint, ohne dabei den Sinn für das Übernatürliche zu verlieren. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Detektiv Steve Harrison-Krimis
Inhaltsverzeichnis
Die „Steve Harrison“-Saga:
Reißzähne aus Gold (Das Volk der Schlange)
Kapitel I
„Das ist der einzige Weg in den Sumpf, Mister.“ Steve Harrisons Führer zeigte mit einem langen Finger auf den schmalen Pfad, der sich zwischen Eichen und Zypressen hindurchschlängelte. Harrison zuckte mit seinen breiten Schultern. Die Umgebung war nicht gerade einladend, die langen Schatten der untergehenden Sonne streckten sich wie dunkle Finger in die schattigen Nischen zwischen den moosbewachsenen Bäumen.
„Du solltest bis morgen warten“, meinte der Führer, ein großer, schlaksiger Mann in Cowboystiefeln und einer schlabberigen Latzhose. „Es wird spät, und wir wollen nicht nachts im Sumpf stecken bleiben.“
„Ich kann nicht warten, Rogers“, antwortete der Detektiv. „Der Mann, den ich suche, könnte bis zum Morgen entkommen.“
„Er muss hier entlangkommen“, sagte Rogers, während sie weitergingen. „Es gibt keinen anderen Weg rein oder raus. Wenn er versucht, auf die andere Seite zu gelangen, fällt er mit Sicherheit in einen Sumpf oder wird von einem Alligator gefressen. Hier gibt es viele davon. Ich nehme an, er ist nicht sehr vertraut mit Sümpfen?“
„Ich glaube nicht, dass er jemals einen gesehen hat. Er ist ein Stadtmensch.“
„Dann wird er sich nicht trauen, den ausgetretenen Pfad zu verlassen“, sagte Rogers selbstbewusst.
„Andererseits könnte er es doch tun, weil er die Gefahr nicht erkennt“, brummte Harrison.
„Was hat er denn gemacht?“, fragte Rogers weiter und spuckte Tabaksaft auf einen Käfer, der durch den dunklen Lehm kroch.
„Er hat einem alten Chinesen mit einem Fleischbeil den Schädel eingeschlagen und ihm seine Ersparnisse gestohlen – zehntausend Dollar in Scheinen zu je tausend. Der alte Mann hinterlässt eine kleine Enkelin, die mittellos sein wird, wenn das Geld nicht wieder auftaucht. Das ist ein Grund, warum ich diesen Rattenfänger schnappen will, bevor er sich im Sumpf verirrt. Ich will das Geld für das Kind zurückholen.“
„Und du glaubst, der Chinese, den du vor ein paar Tagen diesen Weg entlanggehen gesehen hast, war er?“
„Das kann niemand anderes gewesen sein“, sagte Harrison. „Wir haben ihn quer durch den halben Kontinent gejagt, ihm den Weg zu den Grenzen und Häfen abgeschnitten. Wir hatten ihn fast, als er uns irgendwie entkommen ist. Das war so ziemlich der einzige Ort, an dem er sich noch verstecken konnte. Ich habe ihn zu weit gejagt, um jetzt noch zu zögern. Wenn er im Sumpf ertrinkt, werden wir ihn wahrscheinlich nie finden, und das Geld wäre auch weg. Der Mann, den er ermordet hat, war ein guter, ehrlicher alter Chinese. Dieser Kerl, Woon Shang, ist durch und durch böse.“
„Hier unten wird er auf üble Leute treffen“, grübelte Rogers. „In diesen Sumpfgebieten leben nur Nigger. Das sind keine normalen Schwarzen wie die, die draußen leben. Die sind vor fünfzig oder sechzig Jahren hierhergekommen, Flüchtlinge aus Haiti oder so. Du weißt ja, wir sind nicht weit von der Küste entfernt. Sie haben eine gelbliche Hautfarbe und kommen fast nie aus dem Sumpf heraus. Sie bleiben unter sich und mögen keine Fremden. Was ist das?“
Sie bogen gerade um eine Wegbiegung, und vor ihnen lag etwas auf dem Boden – etwas Schwarzes, mit roten Flecken, das stöhnte und sich schwach bewegte.
„Das ist ein Nigger!“, rief Rogers. „Er wurde erstochen.“
Das musste kein Experte sein, um das zu erkennen. Sie beugten sich über ihn, und Rogers erkannte ihn mit einem Fluch. „Ich kenne diesen Kerl! Das ist keine Sumpfratte. Das ist Joe Corley, der letzten Monat bei einem Tanz einen anderen Nigger mit einem Messer zerhackt hat und dann abgehauen ist. Ich wette, er hat sich seitdem im Sumpf versteckt. Joe! Joe Corley!“
Der Verwundete stöhnte und verdrehte seine glasigen Augen; seine Haut war aschfahl vor dem nahenden Tod.
„Wer hat dich erstochen, Joe?“, fragte Rogers.
„Der Sumpfkatze!“ Der keuchende Laut war kaum zu hören. Rogers fluchte und sah sich ängstlich um, als würde er erwarten, dass etwas aus den Bäumen auf sie zuspringen würde.
„Ich hab versucht, rauszukommen“, murmelte der Neger.
„Wieso?“, fragte Rogers. „Wusstest du nicht, dass du ins Gefängnis kommst, wenn sie dich schnappen?“
„Lieber ins Gefängnis als in die Hölle, die sie im Sumpf vorbereiten.“ Die Stimme wurde leiser, als das Sprechen immer schwerer fiel.
„Was meinst du damit, Joe?“, fragte Rogers unruhig.
„Voodoo-Nigger“, murmelte Corley unzusammenhängend. „Sie haben den Chinesen mitgenommen, obwohl sie nicht wollten, dass ich wegkomme, aber dann John Bartholomew, uuuugh!“
Ein Blutstrahl trat aus dem Winkel seiner dicken Lippen, er versteifte sich in einer kurzen Krämpfe und lag dann still da.
„Er ist tot!“, flüsterte Rogers und starrte mit geweiteten Augen den Sumpfpfad hinunter.
„Er hat von einem Chinesen gesprochen“, sagte Harrison. „Das bestätigt, dass wir auf der richtigen Spur sind. Wir müssen ihn vorerst hier lassen. Wir können nichts mehr für ihn tun. Lasst uns weitermachen.“
„Du willst nach all dem weitermachen?“, rief Rogers.
„Warum nicht?“
„Herr Harrison“, sagte Rogers ernst, „Sie haben mir einen guten Lohn angeboten, damit ich Sie hier in den Sumpf führe. Aber ich sage Ihnen ehrlich, dass mich kein Geld der Welt dazu bringen kann, jetzt bei Einbruch der Nacht dort hineinzugehen.“
„Aber warum?“, protestierte Harrison. „Nur weil dieser Mann sich mit einem seiner eigenen Leute gestritten hat?“
„Es ist mehr als das“, erklärte Rogers entschlossen. „Dieser Nigger hat versucht, aus dem Sumpf zu fliehen, als sie ihn erwischten. Er wusste, dass er draußen ins Gefängnis kommen würde, aber er ist trotzdem geflohen; das bedeutet, dass ihm etwas einen Heidenschreck eingejagt hat. Sie haben ihn doch sagen hören, dass es der Swamp Cat war, der ihn erwischt hat?“
„Und?“
„Nun, der Swamp Cat ist ein verrückter Nigger, der im Sumpf lebt. Es ist schon so lange her, dass ein Weißer behauptet hat, ihn gesehen zu haben, dass ich langsam glaubte, er sei nur eine Legende, die die Nigger von draußen erzählten, um die Leute vom Sumpf fernzuhalten. Aber das hier beweist, dass er real ist. Er hat Joe Corley getötet. Er wird uns töten, wenn er uns im Dunkeln erwischt. Verdammt, vielleicht beobachtet er uns gerade jetzt!“ Dieser Gedanke beunruhigte Rogers so sehr, dass er einen großen Sechsschüsser mit einem enorm langen Lauf zog, sich umsah und mit einer Schnelligkeit auf seinen Tabak kaute, die seine geistige Erschütterung deutlich zeigte.
„Wer ist der andere, den er erwähnt hat, John Bartholomew?“, fragte Harrison.
„Keine Ahnung. Hab noch nie von ihm gehört. Los, lass uns hier verschwinden. Wir holen ein paar Jungs und kommen zurück, um Joes Leiche zu holen.“
„Ich gehe“, knurrte Harrison, stand auf und klopfte sich den Staub von den Händen.
Rogers starrte ihn an. „Mann, du bist total verrückt! Du wirst dich verlaufen.“
„Nicht, wenn ich auf dem Weg bleibe.“
„Na dann wird dich die Sumpfkatze erwischen, oder die Alligatoren.“
„Ich gehe das Risiko ein“, antwortete Harrison schroff. „Woon Shang ist irgendwo in diesem Sumpf. Wenn er es schafft, zu entkommen, bevor ich ihn in die Finger bekomme, kann er vielleicht entkommen. Ich werde ihn suchen.“
„Aber wenn du wartest, stellen wir eine Gruppe zusammen und suchen ihn morgen früh als Erstes“, drängte Rogers.
Harrison versuchte nicht, dem Mann seine fast obsessive Vorliebe für das Alleinarbeiten zu erklären. Ohne ein weiteres Wort drehte er sich um und ging den schmalen Pfad entlang. Rogers rief ihm nach: „Du bist verrückt! Wenn du es bis zu Celia Pompolois Hütte schaffst, bleibst du besser dort über Nacht! Sie ist die Chefin der Nigger. Es ist die erste Hütte, auf die du stößt. Ich gehe zurück in die Stadt und hole eine Gruppe, und morgen früh werden wir ...“ Die Worte gingen in dem dichten Gestrüpp unter, als Harrison um eine Biegung bog, die ihm die Sicht auf den anderen Mann versperrte.
Als der Detektiv weiterging, sah er, dass Blut auf den verrotteten Blättern klebte und Spuren zu sehen waren, als wäre etwas Schweres über den Weg gezogen worden. Joe Corley war offensichtlich nach dem Angriff noch ein Stück gekrochen. Harrison stellte sich vor, wie er sich wie eine verletzte Schlange auf dem Bauch vorwärts schleppte. Der Mann musste unglaublich vital gewesen sein, um mit einer tödlichen Wunde im Rücken so weit gekommen zu sein. Und seine Angst musste verzweifelt gewesen sein, um ihn so anzutreiben.
Harrison konnte die Sonne nicht mehr sehen, aber er wusste, dass sie tief stand. Die Schatten wurden länger, und er tauchte immer tiefer in den Sumpf ein. Er begann, zwischen den Bäumen Flecken von schäumendem Schlamm zu erkennen, und der Weg wurde immer gewundener, um diese schleimigen Pfützen zu umgehen. Harrison stürmte ohne Pause weiter. Das dichte Gestrüpp könnte einem verzweifelten Flüchtigen Deckung bieten, aber nicht im Wald, sondern zwischen den verstreuten Hütten der Sumpfbewohner erwartete er den Mann, den er jagte. Der in der Stadt aufgewachsene Chinese, der Angst vor der Einsamkeit hatte und nicht für sich selbst sorgen konnte, würde die Gesellschaft von Menschen suchen, selbst von schwarzen Menschen.
Der Detektiv drehte sich plötzlich um. Um ihn herum erwachte in der Dämmerung der Sumpf. Insekten erhoben ihre schrillen Stimmen, Fledermäuse oder Eulen schlugen mit den Flügeln, und Ochsenfrösche quakten von den Seerosenblättern. Aber er hatte ein Geräusch gehört, das nicht von diesen Dingen stammte. Es war eine heimliche Bewegung zwischen den Bäumen, die in dichten Reihen neben dem Pfad standen. Harrison zog seine .45 und wartete. Nichts passierte. Aber in der primitiven Einsamkeit sind die Instinkte eines Mannes geschärft. Der Detektiv spürte, dass er von unsichtbaren Augen beobachtet wurde; er konnte fast die Intensität ihres Blickes spüren. War es doch der Chinese?
Ein Busch neben dem Weg bewegte sich, ohne dass Wind wehte. Harrison sprang durch den Vorhang aus mit Kletterpflanzen bewachsenen Zypressen, die Waffe im Anschlag, und brüllte einen Befehl. Seine Füße versanken im schlammigen Morast, er stolperte über verrottende Pflanzen und spürte, wie ihm herabhängende Moossträhnen ins Gesicht schlugen. Hinter dem Busch war nichts zu sehen, aber er hätte schwören können, dass er eine schemenhafte Gestalt gesehen hatte, die sich zwischen den Bäumen in einiger Entfernung bewegte und dann verschwand. Als er zögerte, sah er eine deutliche Spur im Lehm. Er beugte sich näher heran; es war der Abdruck eines großen, nackten, gespreizten Fußes. Feuchtigkeit sickerte in die Vertiefung. Ein Mann hatte hinter diesem Busch gestanden.
Mit einem Achselzucken trat Harrison zurück auf den Weg. Das war nicht der Fußabdruck von Woon Shang, und der Detektiv suchte niemanden sonst. Es war nur natürlich, dass einer der Sumpfbewohner einen Fremden ausspionierte. Der Detektiv rief in die hereinbrechende Dunkelheit, um dem unsichtbaren Beobachter seine freundlichen Absichten zu versichern. Es kam keine Antwort. Harrison drehte sich um und ging den Pfad weiter, ohne sich ganz wohl zu fühlen, da er von Zeit zu Zeit ein leises Knacken von Zweigen und andere Geräusche hörte, die darauf hindeuteten, dass sich jemand parallel zum Pfad bewegte. Es war kein beruhigendes Gefühl, von einem unsichtbaren und möglicherweise feindseligen Wesen verfolgt zu werden.
Es war jetzt so dunkel, dass er sich mehr nach Gefühl als nach dem Sehen orientierte. Um ihn herum ertönten seltsame Schreie von fremden Vögeln oder Tieren, und von Zeit zu Zeit ein tiefes Grunzen, das ihn verwirrte, bis er es als das Brüllen eines Alligators erkannte. Er fragte sich, ob die schuppigen Ungetüme jemals auf den Weg krochen und wie der Kerl, der ihn dort draußen in der Dunkelheit beschattete, es schaffte, ihnen auszuweichen. Bei diesem Gedanken knackte ein weiterer Zweig, viel näher am Weg als zuvor. Harrison fluchte leise und versuchte, unter den moosbewachsenen Ästen in die stygische Dunkelheit zu spähen. Der Kerl näherte sich ihm in der zunehmenden Dunkelheit.
Die Sache hatte etwas Unheimliches an sich, das Harrison eine Gänsehaut verursachte. Dieser von Reptilien bevölkerte Sumpfpfad war kein Ort für einen Kampf mit einem verrückten Neger, denn es schien wahrscheinlich, dass der unbekannte Verfolger der Mörder von Joe Corley war. Harrison grübelte über die Sache nach, als vor ihm ein Lichtschimmer durch die Bäume flackerte. Er beschleunigte seine Schritte und trat abrupt aus der Dunkelheit in eine graue Dämmerung.
Er hatte eine Fläche mit festem Boden erreicht, wo die lichten Bäume das letzte graue Licht der Dämmerung hereinließen. Sie bildeten eine schwarze Wand mit wogenden Fransen, die eine kleine Lichtung umgab, und durch ihre Stämme sah Harrison auf einer Seite einen Schimmer von pechschwarzem Wasser. Auf der Lichtung stand eine Hütte aus grob behauenen Baumstämmen, und durch ein winziges Fenster schien das Licht einer Öllampe.
Als Harrison aus dem Gebüsch trat, blickte er zurück, sah aber keine Bewegung zwischen den Farnen und hörte keine Verfolger. Der Pfad, der sich schwach auf der Anhöhe abzeichnete, verlief an der Hütte vorbei und verschwand in der weiteren Dunkelheit. Diese Hütte musste die Behausung der Celia Pompoloi sein, von der Rogers gesprochen hatte. Harrison ging zu der schiefen Veranda und klopfte an die handgefertigte Tür.
Im Inneren regte sich etwas, und die Tür schwang auf. Harrison war nicht auf die Gestalt vorbereitet, die ihm gegenüberstand. Er hatte eine barfüßige Schlampe erwartet, stattdessen sah er einen großen, schlaksigen, kräftigen Mann, ordentlich gekleidet, dessen regelmäßige Gesichtszüge und helle Haut auf seine gemischte Abstammung hindeuteten.
„Guten Abend, Herr“, sagte der Mann mit einem Akzent, der auf eine überdurchschnittliche Bildung hindeutete.
„Ich heiße Harrison“, sagte der Detektiv knapp und zeigte seine Marke. „Ich suche einen Gauner, der hierher geflohen ist, einen chinesischen Mörder namens Woon Shang. Wissen Sie etwas über ihn?“
„Ja, Sir“, antwortete der Mann prompt. „Dieser Mann ist vor drei Tagen an meiner Hütte vorbeigegangen.“
„Wo ist er jetzt?“, fragte Harrison.
Der andere breitete seine Hände in einer seltsam lateinamerikanisch anmutenden Geste aus.
„Das kann ich nicht sagen. Ich habe wenig Kontakt zu den anderen Leuten, die im Sumpf leben, aber ich glaube, dass er sich irgendwo unter ihnen versteckt. Ich habe ihn nicht an meiner Hütte vorbeigehen sehen, als ich den Weg zurückging.“
„Kannst du mich zu diesen anderen Hütten führen?“
„Gerne, Herr; bei Tageslicht.“
„Ich würde gerne heute Nacht gehen“, knurrte Harrison.
„Das geht nicht, mein Herr“, protestierte der andere. „Das wäre viel zu gefährlich. Du bist schon ein großes Risiko eingegangen, indem du alleine hierher gekommen bist. Die anderen Hütten liegen weiter hinten im Sumpf. Nachts verlassen wir unsere Hütten nicht, denn im Sumpf gibt es viele Dinge, die für Menschen gefährlich sind.“
„Zum Beispiel die Sumpfkatze?“, grunzte Harrison.
Der Mann warf ihm einen fragenden Blick zu.
„Er hat vor ein paar Stunden einen Farbigen namens Joe Corley getötet“, sagte der Detektiv. „Ich habe Corley auf der Spur gefunden. Und wenn ich mich nicht irre, ist derselbe Verrückte mir seit einer halben Stunde gefolgt.“
Der Mulatte zeigte sich ziemlich beunruhigt und blickte über die Lichtung in den Schatten.
„Komm rein“, drängte er. „Wenn die Sumpfkater heute Nacht herumstreift, ist niemand draußen sicher. Komm rein und verbring die Nacht bei mir, und bei Tagesanbruch werde ich dich zu allen Hütten im Sumpf führen.“
Harrison sah keinen besseren Plan. Schließlich war es absurd, in der Nacht in einem unbekannten Sumpf herumzustolpern. Er erkannte, dass es ein Fehler gewesen war, in der Dämmerung allein hierher zu kommen, aber allein zu arbeiten war ihm zur Gewohnheit geworden, und er war von einer starken Prise Leichtsinn durchdrungen. Einem Tipp folgend war er am Nachmittag in der kleinen Stadt am Rande des Sumpfgebiets angekommen und ohne zu zögern in den Wald vorgedrungen. Jetzt zweifelte er an der Weisheit seines Vorhabens.
„Ist das die Hütte von Celia Pompoloi?“, fragte er.
„Das war sie“, antwortete der Mulatte. „Sie ist seit drei Wochen tot. Ich lebe hier allein. Mein Name ist John Bartholomew.“
Harrison hob abrupt den Kopf und musterte den anderen mit neuem Interesse. John Bartholomew – Joe Corley hatte diesen Namen kurz vor seinem Tod gemurmelt.
„Kanntest du Joe Corley?“, fragte er.
„Ein bisschen; er kam in den Sumpf, um sich vor dem Gesetz zu verstecken. Er war ein ziemlich mieser Typ, aber natürlich tut mir sein Tod leid.“
„Was macht ein Mann von Ihrer Intelligenz und Bildung in diesem Dschungel?“, fragte der Detektiv unverblümt.
Bartholomew lächelte etwas ironisch. „Wir können uns unsere Umgebung nicht immer aussuchen, Herr Harrison. Die öden Orte dieser Welt bieten nicht nur Kriminellen Zuflucht. Manche kommen wie Ihr Chinese in die Sümpfe, um vor dem Gesetz zu fliehen. Andere kommen, um die bitteren Enttäuschungen zu vergessen, die ihnen die Umstände beschert haben.“
Harrison sah sich in der Hütte um, während Bartholomew eine stabile Stange quer über die Tür legte. Die Hütte hatte nur zwei Räume, die durch eine solide Tür miteinander verbunden waren. Der Lehmboden war sauber, die Einrichtung spärlich: ein Tisch, Bänke, eine an die Wand gebaute Pritsche, alles handgefertigt. Es gab eine Feuerstelle, über der primitive Kochutensilien hingen, und einen mit einem Tuch bedeckten Schrank.
„Möchtest du etwas gebratenen Speck und Maisbrot?“, fragte Bartholomew. „Oder vielleicht eine Tasse Kaffee? Ich habe nicht viel zu bieten, aber ...“
„Nein, danke, ich habe gerade vor meiner Tour in den Sumpf richtig gegessen. Erzähl mir einfach etwas über diese Leute.“
„Wie ich schon sagte, ich habe wenig Kontakt zu ihnen“, antwortete Bartholomew. „Sie sind sehr verschlossen und misstrauisch und bleiben unter sich. Sie sind nicht wie andere Farbige. Ihre Väter kamen nach einer der blutigen Revolutionen, die diese unglückliche Insel in der Vergangenheit heimgesucht haben, aus Haiti hierher. Sie haben seltsame Bräuche. Hast du schon mal von der Verehrung des Voodoo gehört?“
Harrison nickte.
„Diese Leute sind Voodoo-Anhänger. Ich weiß, dass sie in den Sümpfen geheimnisvolle Versammlungen abhalten. Ich habe nachts Trommeln gehört und durch die Bäume das Leuchten von Feuern gesehen. Manchmal habe ich mich in solchen Momenten ein wenig unsicher gefühlt. Solche Leute sind zu blutigen Extremen fähig, wenn ihre primitive Natur durch die bestialischen Rituale des Voodoo in Raserei versetzt wird.“
„Warum kommen die Weißen nicht hierher und machen dem ein Ende?“, fragte Harrison.
„Sie wissen nichts davon. Niemand kommt hierher, außer er ist auf der Flucht vor dem Gesetz. Die Sumpfbewohner praktizieren ihren Glauben ohne Einmischung.
Celia Pompoloi, die einst in dieser Hütte lebte, war eine ziemlich intelligente und gebildete Frau; sie war die einzige Sumpfbewohnerin, die jemals „nach draußen“ gegangen ist, wie sie die Außenwelt nennen, und zur Schule gegangen ist. Meines Wissens war sie die Priesterin des Kultes und leitete die Rituale. Ich glaube, dass sie während einer dieser Saturnalien ihr Schicksal gefunden hat. Ihre Leiche wurde im Sumpf gefunden, so stark von Alligatoren zerfleischt, dass sie nur noch an ihrer Kleidung zu erkennen war.“
„Was ist mit der Sumpfkatze?“, fragte Harrison.
„Ein Verrückter, der wie ein wildes Tier im Sumpf lebt und nur ab und zu gewalttätig wird, aber dann ist er echt gruselig.“
„Würde er den Chinesen töten, wenn er die Chance dazu hätte?“
„Er würde jeden töten, wenn er in Rage ist. Du sagtest, der Chinese sei ein Mörder?“
„Mörder und Dieb“, grunzte Harrison. „Hat dem Mann, den er umgebracht hat, zehn Riesen geklaut.“
Bartholomew sah mit neuem Interesse auf, wollte etwas sagen, überlegte es sich dann aber offenbar anders.
Harrison stand gähnend auf. „Ich glaube, ich leg mich hin“, verkündete er.
Bartholomew nahm die Lampe und führte seinen Gast in das Hinterzimmer, das genauso groß war wie das andere, aber nur mit einer Pritsche und einer Bank ausgestattet war.
„Ich habe nur diese eine Lampe, Herr“, sagte Bartholomew. „Ich lasse sie Ihnen da.“
„Mach dir keine Umstände“, brummte Harrison, der aus einer Explosion in seiner Kindheit ein heimliches Misstrauen gegenüber Öllampen hegte. „Ich bin wie eine Katze im Dunkeln. Ich brauche sie nicht.“
