7,99 €
Mehr erfahren.
Willkommen in diesem neuen Buch von Mia Graf, einer Sammlung sinnlicher Erzählungen, die die Grenzen der Lust und Leidenschaft erkunden. In diesen Seiten werden Sie in eine Welt der Verführung, der intimen Begegnungen und der unerwarteten Wünsche eintauchen. Jede Geschichte erzählt von fesselnden Momenten, die die Sinne erwecken und die Fantasie anregen. Von geheimen Begegnungen in dunklen Gassen bis hin zu leidenschaftlichen Verwicklungen zwischen Unbekannten - diese Geschichten nehmen Sie mit auf eine Reise durch das Spiel der Begierde, das im Verborgenen blüht. Jeder Protagonist entdeckt seine tiefsten Sehnsüchte und öffnet die Tür zu einer Welt voller Tabus und Verlockungen. Das Buch enthält freizügige sexuelle Inhalte und ist nicht für Jugendliche unter 18 Jahren geeignet. Die Geschichten sind reine Fantasie: Die Charaktere sind alle volljährig und, wie der Inhalt, fiktiv. Tauchen Sie ein in die Welt von Mia Graf und lassen Sie sich von den unerwarteten Wendungen, den knisternden Momenten und den leidenschaftlichen Begegnungen fesseln. Erleben Sie die intensiven Emotionen, die in den Nuancen der Verführung verborgen sind, und lassen Sie Ihrer eigenen Vorstellungskraft freien Lauf, während Sie sich in diese Geschichten vertiefen. Seien Sie bereit, Ihre tiefsten Fantasien zu erkunden und das Verlangen in all seinen Facetten zu erleben. Willkommen in einer Welt der Lust und Leidenschaft!
Das E-Book können Sie in Legimi-Apps oder einer beliebigen App lesen, die das folgende Format unterstützen:
Seitenzahl: 314
Veröffentlichungsjahr: 2024
Ähnliche
Die erotischen Geheimnisse eines französischen Dienstmädchens
Geschichten mit explizitem Sex für Erwachsene
Mia Graf
Impressum
© 2024 Mia Graf
Verlagslabel: Mia Graf
Druck und Distribution im Auftrag des Autors:
tredition GmbH, Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Germany
Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Für die Inhalte ist der Autor verantwortlich. Jede Verwertung ist ohne seine Zustimmung unzulässig. Die Publikation und Verbreitung erfolgen im Auftrag des Autors, zu erreichen unter: tredition GmbH, Abteilung "Impressumservice", Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Deutschland.
Inhalt
Cover
Titelblatt
Urheberrechte
Die erotischen Geheimnisse eines französischen Dienstmädchens
Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10
Kapitel 11
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16
Kapitel 17
Kapitel 18
Die erotischen Geheimnisse eines französischen Dienstmädchens
Cover
Titelblatt
Urheberrechte
Kapitel 1
Kapitel 18
Die erotischen Geheimnisse eines französischen Dienstmädchens
Cover
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
32
33
34
35
36
37
38
39
40
41
42
43
44
45
46
47
48
49
50
51
52
53
54
55
56
57
58
59
60
61
62
63
64
65
66
67
68
69
70
71
72
73
74
75
76
77
78
79
80
81
82
83
84
85
86
87
88
89
90
91
92
93
94
95
96
97
98
99
100
101
102
103
104
105
106
107
108
109
110
111
112
113
114
115
116
117
118
119
120
121
122
123
124
125
126
127
128
129
130
131
132
133
134
135
136
137
138
139
140
141
142
143
144
145
146
147
148
149
150
151
152
153
154
155
156
157
158
159
160
161
162
163
164
165
166
167
168
169
170
171
172
173
174
175
176
177
178
179
180
181
182
183
184
185
186
187
188
189
190
191
192
193
194
195
196
197
198
199
200
201
202
203
204
205
206
207
208
209
210
211
212
213
214
215
216
217
218
219
220
221
222
223
224
225
226
227
228
229
230
231
232
233
234
235
236
237
238
239
240
241
242
243
244
245
246
247
248
249
250
251
252
253
254
255
256
257
258
259
260
261
262
263
264
265
266
267
268
269
270
271
272
273
274
275
276
277
278
Die erotischen Geheimnisse eines französischen Dienstmädchens
Kapitel 1
Seattle, Washington
Emma Mayson zog die Handbremse an und hoffte, dass ihr unverbesserlicher Honda Civic nicht die steile Auffahrt hinunterrollen und in die Seite des Multimillionen-Dollar-Hauses am See krachen würde. Genauso schlimm wäre es, wenn ihr Auto gegen den Jaguar stoßen würde, der vor der Garage geparkt war. Sie zog die Handbremse fester an und vergewisserte sich, dass ihr aufgemotztes kleines Auto nirgendwo hinfuhr. Dann klappte sie die Heckklappe auf und stieg aus, um ihre Eimer mit Putzmitteln, Schwamm, Besen und anderem Hausputzzeug zu holen.
Das Haus unten war ein Beispiel für den Nordwest-Modernismus, wahrscheinlich in den 1960er Jahren von Roland Terry oder einem seiner Nachahmer gebaut. Die horizontalen Flächen wurden von breiten Giebeln unterbrochen, die sie an Indianerhütten im Nordwesten erinnerten, und unter den Giebeln und Flächen befanden sich Wände aus Glas. Emma verspürte einen Anflug von Respekt vor der Person, die dieses Haus gekauft hatte und nicht eine der neuen McMansions oder pseudomediterranen Villen, die wie falsche Königshäuser am See hocken.
Eines Tages könnte auch sie ein Gebäude entwerfen, das in den folgenden Jahrzehnten zu einem Wahrzeichen wird und ihr Name zum Synonym für einen neuen Architekturstil wird. Eines Tages wird sie vielleicht Häuser und Gebäude entwerfen, die so bemerkenswert sind wie dieses hier - anstatt sie zu putzen. In der Schule hatten sie nicht erwähnt, dass der Markt mit angehenden Architekten überschwemmt war und dass mehr als ein Jahr vergehen konnte, bis man eine Praktikumsstelle in einem Architekturbüro fand.
Ein Jahr, in dem man die Reste einer kleinen Erbschaft von seiner Großmutter ausgeben und die Rückzahlungsaufstellungen von seinem Studentenkreditdienst erhalten musste.
Sie seufzte und stützte ihren Besen und Mopp gegen die Stoßstange. Als sie ihren Kanisterstaubsauger aus dem Kofferraum hievte, wehte der Wind ihren dunklen Pferdeschwanz über ihr Gesicht und in ihren Lipgloss, wo er hängen blieb.
Sie versuchte, ihn herauszuziehen und stieß dabei gegen den Besen, der auf den Bürgersteig krachte und einen Eimer umwarf. Der Eimer rollte die Auffahrt hinunter und raste mit einer seltsamen Entschlossenheit auf den Jaguar zu, als hätte sein ganzes Leben als Hausmeister auf diese Chance gewartet, einen Chip von einem teuren Auto zu entfernen.
Als Emma aufschrie und ihm hinterherlief, sah sie zwei Männer an der Haustür erscheinen.
"Schieß, schieß, schieß!", sagte sie unter ihrem Atem, als der Eimer mit mörderischem Vergnügen auf das Auto zurollte. Sie stürzte und stoppte ihn nur wenige Zentimeter vor der Seite des Jaguars, prallte aber selbst gegen die Seitenwand.
"Au!"
Der Eimer saß regungslos und unschuldig da und schaute sie mit seiner weit geöffneten Krempe an, als wolle er sie herausfordern.
"Bist du in Ordnung?"
Die Stimme lenkte ihren Blick auf sich und sie begegnete den haselnussbraunen Augen eines Mannes um die dreißig. Er hatte braunes Haar und war etwas weniger als 1,80 m groß, breitschultrig und schlank. Seine normalen Gesichtszüge waren unauffällig, bis auf die Intensität, die dahinter steckte: Sein genau fokussierter Blick klebte an ihr wie ein Käfer an einem Brett und forderte eine Antwort.
Emma stieß sich vom Auto ab und stand aufrecht. "Mir geht es gut, danke."
Sein Blick schweifte über sie, als suche er nach Anzeichen von Verletzungen und blieb dann wieder auf ihrem Gesicht liegen. Er sagte nichts mehr, und Emma spürte, wie sich eine unangenehme Spannung aufbaute.
Sie lächelte strahlend. "Es ist nichts passiert! Und die Eimerjagd hat mich geweckt; ich hatte heute Morgen keinen Kaffee."
Ein Hauch von Lächeln hauchte über seine Lippen.
Der andere Mann schob sich an ihnen vorbei und untersuchte die Verkleidung des Autos, wobei er die Stelle rieb, an der Emma eingeschlagen hatte.
Er war ungefähr so alt wie Hazel Eyes, aber kleiner und von dünner, drahtiger Statur,
"Kevin, hör auf damit. Dein Auto ist in Ordnung", sagte Hazel Eyes.
"Ich kann nicht anders! Ich weiß einfach, dass etwas mit ihm passieren wird."
"Ich habe dir doch gesagt, dass du etwas Älteres kaufen solltest, das schon Dellen hat. Du wirst dich noch verrückt machen, wenn du versuchst, das Ding perfekt zu halten."
"Das ist ein schönes Auto", sagte Emma zu Kevin.
Sein zahniges Lächeln zeigte eine Zahnspange, die im Sonnenlicht glitzerte. "Da!", sagte er triumphierend zu seinem Freund.
"Er hat es als Frauenmagnet gekauft", sagte Hazel Eyes.
Emma kaute auf ihrer Oberlippe, als eine Stille eintrat. Sie schienen auf einen Kommentar von ihr zu warten, als ob sie als Vertreterin der Weiblichkeit den Streit schlichten könnte. "Äh… Ich bin mir sicher, dass es eine bestimmte Art von Frau beeindrucken wird."
"Ha! Goldgräber!" erklärte Hazel Eyes.
"Vielleicht", gab Emma zu und sah den niedergeschlagenen Ausdruck auf Kevins Gesicht. "Und vielleicht zieht es Frauen an, die einen stabilen, etablierten Mann suchen, der es sich leisten kann, seine Kinder auf eine Privatschule zu schicken."
"Country Club Matrons." Kevin sah seinen Jaguar finster an, denn er hatte offensichtlich etwas von seiner Liebe verloren.
"Ich habe deinen Namen vergessen", sagte Hazel Eyes abrupt zu Emma. "Du bist diejenige, die meine Schwester für mich angeheuert hat, nicht wahr?"
Sie blinzelte und erkannte, dass dies Russell Carrick sein musste - der arbeitssüchtige Unternehmer, der laut seiner Schwester Pamela seit einem Jahr auf denselben ungewaschenen Laken schläft und eine Klobürste nicht von einer Haarbürste unterscheiden kann.
"Emma Mayson", sagte sie und lächelte über Pamelas Tiraden über seine Junggesellengewohnheiten. "Deine neue Haushälterin."
"Russ Carrick. Freut mich, dich kennenzulernen." Er ergriff ihre Hand fest und Emmas Herz setzte einen Schlag aus, als die Energie von seiner Hand direkt in ihre Lenden floss.
Mit einem finsteren Blick ließ er ihre Hand los und wandte sich dann an seinen Freund. "Kevin, ich muss Emma das Haus zeigen. Ich sehe dich in einer Stunde im Büro. Sorge dafür, dass alle für die Telefonkonferenz bereit sind: Ich will nicht, dass diesmal etwas schiefgeht."
Oh, er war herrisch. Emmas angeborener Sinn für Schalk kam wieder zum Vorschein und sie fragte sich, wie er wohl privat war, wenn er eine Freundin hatte, und ob sie ihn mit Kosenamen wie "Pookie" oder "Snookums" bezeichnete. Sie musste sich ein weiteres Lächeln verkneifen, als sie sich seine Reaktion auf solche Kosenamen vorstellte.
"Diesmal sollte es besser laufen", sagte Kevin und stieg in sein Auto.
"Das muss es." Russ drehte sich wieder zu Emma um. "Ich fürchte, das wird schnell gehen."
Emma stellte sich vor, wie er das Gleiche vor dem Sex sagte und grinste.
Russ' Augen verengten sich.
"Geh voran", sagte sie unschuldig und gestikulierte in Richtung des Hauses.
Russ murmelte etwas Unverständliches und wies den Weg.
Pamela, deren Haus Emma ebenfalls putzte, hatte ihr erzählt, dass Russ in der Softwarebranche tätig war. Wie zwei Drittel von Seattle, so schien es, und das andere Drittel verteilte sich auf Boeing, Starbucks und Amazon.com.
Russ blieb an der Eingangstür stehen und klappte ein Tastenfeld an der Außenwand auf. "Pamela hat dich überprüft und mir versichert, dass du hervorragende Referenzen hast, also gebe ich dir den Code für die Haustür. Normalerweise bin ich nicht hier, wenn du kommst."
"Okay." Sie hörte sich seine knappe, aber gründliche Erklärung der Schlösser und Alarme an und trat dann auf seine Aufforderung hin vor, um es selbst zu versuchen. Er stand dicht bei ihr und beobachtete, wie ihre Finger in die Sequenzen tippten.
"Gut gemacht", sagte er schroff, als sie ohne Fehler fertig war.
Sie murmelte ein Geräusch, das nur von jemandem, der nicht genau hinhörte, als Dank verstanden werden konnte. Sie hasste es, für hirnlose Aufgaben gelobt zu werden, als wäre sie ein Hund, der auf Kommando sitzt. Das war eine ihrer persönlichen Macken - oder Fehler - und hatte ihre Großmutter dazu veranlasst, sie für zu viel Stolz zu schelten.
"Gibt es ein Problem?"
"Nein, kein Problem."
Russ warf ihr einen prüfenden Blick zu, dann schien er das Thema zu vergessen.
Emma folgte ihm durch das Foyer und in den Hauptteil des Hauses. "Heiliger Strohsack!", keuchte sie.
Der dunkle, matte Steinboden des Foyers ging in eine galerieartige Halle über, die sich zehn Fuß über dem Wohnzimmer befand. Der Raum darunter war dreißig mal fünfzig Meter groß, und seine lange Wand bestand aus zwei Stockwerken Glas, die einen sonnigen Blick auf den See und den Himmel ermöglichten. Selbst an einem dunklen Regentag würde sich der Raum hell anfühlen. Die Einrichtung war professionell ausgewählt und in neutralen Grau-, Hellbraun- und Blautönen gehalten, die den Blick hinter das Glas widerspiegelten. An einem Ende des Raumes stand ein Esstisch, der so lang war, dass er in die große Halle eines Schlosses passte, und über ihm hingen bronzene Kronleuchter.
Das Zimmer war atemberaubend. Magazinwürdig. Und bis auf einen übergroßen Stuhl mit einer zerknitterten Decke in einer Ecke und einem Stapel Zeitungen und mehreren Kaffeetassen auf dem Boden daneben, sah der Raum völlig unbenutzt aus.
"Ich hoffe, du erwartest nicht von mir, dass ich Fenster mache! Wenn ich hier wohnen würde, würde ich nie das Haus verlassen wollen, sondern den ganzen Tag vor den Fenstern sitzen und das Wasser beobachten. Kommst du in Versuchung, das zu tun?"
"Ich bin tagsüber selten hier. Die Küche ist hier entlang." Er ging nach rechts, eine offene Steintreppe hinunter und durch eine Tür in eine Küche aus poliertem Holz und Edelstahl.
Auch hier gab es nur einen kleinen Bereich, der auf menschliches Leben hindeutete: die Ecke des Tresens, wo ein kleiner Beutel Kaffee vor einer eingebauten Espressomaschine stand. Ein Schneidebrett mit einem Messer und einem Hauch von rosa Grapefruitfruchtfleisch befand sich zwischen ihm und der Spüle, in der die Müslischalen und Löffel von drei Tagen lagen.
"Du hast doch nichts dagegen, die Spülmaschine auszuräumen, oder?", fragte er.
"Natürlich. Komisch, dass niemand gerne sauberes Geschirr wegräumt, meinst du nicht auch? Genauso wenig wie es jemandem gefällt, die Klopapierrolle zu wechseln."
"Ich habe keine Zeit dafür."
Okay, er war also kein Freund von leerem Geschwätz. Emma zuckte innerlich mit den Schultern.
. Sie folgte ihm durch das Haus und lauschte nur mit halbem Ohr, während ihre Augen die Details seines Hinterns und des Hauses aufnahmen. Sie war so versucht, ihre Handfläche über eine der runden Wangen zu legen und sie zu drücken. Wenn sie nicht gerade seinen Hintern begutachtete, bewertete sie das Gefühl und den Fluss der Räume, erriet, wo die baulichen Zwänge den Architekten zu weniger künstlerischen Entscheidungen gezwungen hatten, und bewunderte die Orte, an denen Form und Funktion eine elegante Symbiose eingingen.
Weder der Mann noch das Haus ähnelten seiner Schwester Pamela und ihrem Zuhause, sie mit ihren blonden Haaren und ihrem Haus mit seinem warmen, wenn auch falschen, mediterranen Stil und den verstreuten Hinterlassenschaften von drei kleinen Kindern.
"Das ist mein Zimmer", sagte Russ und betrat ein Schlafzimmer mit Flügeltüren, die auf eine kleine Terrasse führten.
Es war offensichtlich das Elternschlafzimmer, und Emma fragte sich, warum er es nicht "mein Schlafzimmer" oder "das Elternschlafzimmer", sondern "mein Zimmer" genannt hatte. Wie ein Kind, das nur ein Zimmer sein Eigen nennen kann, anstatt das ganze Haus.
Die einzigen Möbelstücke waren ein Queen-Size-Mahagoni-Himmelbett mit grünen Samtvorhängen, die an den Pfosten zurückgebunden waren, eine Bank am Ende des Bettes, die mit ausrangierten Kleidungsstücken bedeckt war, und ein weißer eiserner Nachttisch, der aussah, als wäre er von einem Terrassenmöbel-Set geklaut worden. Die bewegliche Metalllampe, die daran befestigt war, hätte besser auf den Schreibtisch eines Collegestudenten gepasst als in ein Multimillionen-Dollar-Haus wie dieses.
"Ich hatte keine Zeit für den Dekorateur, um dieses Zimmer fertigzustellen", erklärte Russ, der offenbar erkannte, dass das Schlafzimmer eine Entschuldigung für seinen Zustand verlangte. "Sie hat mich immer wieder aufgefordert, eine Auswahl zu treffen. Zeigte mir Stoffstücke und Fotos von Stühlen. Türklinken. Bodenteppiche. Ich hatte keine Zeit dafür."
"Ah." Emma bekam langsam eine Ahnung davon, wie wichtig diesem Mann die Zeit war, obwohl er es nicht eilig zu haben schien, die Tour zu beenden. Stattdessen blickte er stirnrunzelnd auf den unbefriedigenden Platz vor ihm.
"Willst du, dass die Laken ein- oder zweimal pro Woche gewechselt werden?"
"Einmal, nehme ich an. Ich weiß es nicht. Wie oft wechselt man sie?", fragte er und drehte sich zu ihr um.
Sie zuckte mit den Schultern. "Das hängt von deinem persönlichen Geschmack ab und…"
"Mein…?"
"Aktivitäten".
Er starrte sie an, und einen langen Moment lang hatte sie Angst, dass sie eine Grenze überschritten hatte. Dann glitt sein Blick schnell an ihrem Körper hinunter, bevor er sich wieder dem halb eingerichteten Zimmer zuwandte. "Dafür ist jetzt auch keine Zeit."
Entweder war er ein sehr beschäftigter Mann, oder er hatte ernsthafte Probleme mit seinen Prioritäten.
Nicht, dass sie jemand wäre, der redet, dachte Emma. Es war anderthalb Jahre her, dass sie Sex gehabt hatte, und es gab Zeiten, in denen sie dachte, dass sie sich gerne jeden vorbeikommenden jungen Mann schnappen würde, um ihn so zu nutzen, wie es die Evolution vorgesehen hatte. Aber die Evolution hatte sie auch zu wählerisch und vorsichtig gemacht, um diesem Drang nachzugeben; ihre Gesundheit und ihr Wohlergehen erforderten mehr Sorgfalt als One-Night-Stands mit Fremden, so verlockend der Gedanke auch sein mochte.
Trotzdem gab es viele Nächte, in denen sie sich nach einem anonymen Mann sehnte, der sie bis zum Sonntag mitnahm und nicht aufhörte, bis sie zu erschöpft war, um zu seufzen.
Trotz ihres Heißhungers hatte Emma die Suche nach einer ernsthaften Romanze auf Eis gelegt, während sie sich um eine Stelle in einem Architekturbüro bemühte. Sie wollte ihre Karriere aktiv vorantreiben, bevor sie sich mit einem Mann einließ, denn sie wollte, dass dieser Mann eine ehrgeizige, berufstätige Frau kennenlernte - und keinen Mann, der eine Haushälterin kennenlernen wollte. Eine ausgebildete Haushälterin, eine Haushälterin mit Träumen, aber trotzdem eine Haushälterin.
In ihrer Vorstellung von sich selbst gab es die gegenwärtige Emma: die Frau, die sie jetzt war; und es gab die Super-Emma: die Frau, die sie werden wollte. Super-Emma ließ sich einmal im Monat professionell die Haare schneiden, ihr Make-up wurde dezent und makellos aufgetragen, ihre Kleidung mit konservativem Kunstgeschmack ausgewählt und sie war mit einem kultivierten, intelligenten, anspruchsvollen Mann liiert, der sie wie die kostbare Blume behandelte, die sie gelegentlich vorgeben wollte zu sein.
"Das mit dem Geruch tut mir leid", sagte Russ und riss Emma aus ihrer Träumerei. Sie waren im Hauptbad.
"Es ist schlimm, ich weiß." Schnell warf er die durchnässten Klamotten aus dem Wäschekorb in einen Wäschekorb.
Emma rümpfte die Nase, als ihr der Geruch von altem Schweiß in die Nase stieg und sie an den Sportunterricht in der High School erinnerte. "Ich nehme an, du willst, dass ich sie wasche."
"Die?
Verdammt, nein." Sein einschüchterndes Auftreten wurde durch Verlegenheit ersetzt. "Ich erwarte nicht, dass du die hier anfasst."
Emma kam neugierig näher. "Was ist mit ihnen passiert?"
"Nichts. Das sind meine Puck Skins."
"Was?"
"Lange Unterwäsche für Eishockey. Und meine Handtücher und so. Ich weiß, dass sie furchtbar sind; fass sie nicht an."
"Du spielst Hockey?"
Er zog ein Handtuch von einer Stange und breitete es oben auf dem Wäschekorb aus. "In einer Amateurliga für Erwachsene.
Es ist ein gutes Training."
Emma schaute wieder auf seinen schön gerundeten Hintern. "Ich wette, das ist er."
Vielleicht war Russ Carricks Leben doch nicht so unausgeglichen, wenn er sich Zeit für Sport nahm. Aber sie hätte nicht gedacht, dass jemand wie er Eishockey spielen würde; war das nicht etwas für Sportler?
Und was sollte die Verlegenheit über seine verschwitzten Klamotten?
Emma folgte ihm durch den Rest des Hauses und wurde immer neugieriger auf ihren neuen Arbeitgeber. Sie sah keine Anzeichen für eine Frau oder einen männlichen Liebhaber, falls er sich dafür interessierte - obwohl sie das bezweifelte. Es gab keine zusätzliche Zahnbürste, keine Anzeichen dafür, dass er für jemanden kochte, kein Foto des glücklichen Paares, keine besonderen Bemühungen, das Haus für einen romantischen Besucher einladend zu gestalten. Keine Packung Kondome auf dem Nachttisch der Terrassenmöbel und nur ein Kissen auf dem Bett, die anderen lagen auf dem Boden. Das bestätigte mehr als alles andere, dass Russell Carrick allein in dieser romantischen Welt war.
Vielleicht wollte er keine Ablenkung durch eine Frau in sein geschäftiges Leben bringen. Ein paar Minuten unter der Dusche jeden Morgen und seine Bedürfnisse könnten von Mr. Hand befriedigt werden.
Oder vielleicht waren seine Ansprüche zu hoch. Aus seinen Kommentaren gegenüber seinem Freund Kevin ging hervor, dass er kein besonders positives Bild von Frauen hatte.
Vielleicht hatte er geliebt und verloren. Oder er hat geliebt und wurde fürstlich verarscht. Geschieden und immer noch nicht über den Schmerz hinweg?
"Irgendwelche Fragen?", fragte er unvermittelt, als sie zu ihrem Ausgangspunkt im Foyer zurückkehrten.
Dutzende, aber keinen, den sie fragen konnte.
Vielleicht war er Single, weil Frauen ihn unnahbar fanden. Wäre da nicht seine Reaktion auf seine schmutzigen Puck-Skins gewesen, hätte Emma sich gefragt, ob der Typ überhaupt zu Gefühlen fähig ist.
"Ich kann auch Lebensmittel für dich besorgen oder Mahlzeiten kochen, die du später aufwärmen kannst, wenn du daran interessiert bist", bot sie spontan an, inspiriert von seiner kargen Küche.
"Ist das stundenweise?"
"Entweder das, oder wir könnten eine Wochenpauschale aushandeln", improvisierte sie. Sie kaufte nicht ein und kochte auch für niemanden sonst; sie hatte es nicht einmal vorgeschlagen. Aber als sie Russ und sein leeres Haus und seine leere Küche sah, wollte sie plötzlich länger dort sein, als es dauerte, eine Dusche zu schrubben und zu saugen.
Außerdem würde sie lieber einkaufen und kochen als putzen. Wenn er sich darauf einlässt, kann sie vielleicht ein oder zwei ihrer anderen Häuser aufgeben.
Er starrte aus den Fenstern auf der anderen Seite des Hauses und dachte über das Angebot nach. Zweifellos hat er eine gründliche Kosten-Nutzen-Analyse gemacht.
Es muss seine Intensität sein, die sie anziehend fand - abgesehen von seinem Skater-Hintern und den haselnussbraunen Augen. Er schien nicht wütend oder schlecht gelaunt zu sein, sondern eher extrem konzentriert. Wahrscheinlich war es schwierig, für ihn zu arbeiten, denn er verlangte Perfektion und war nicht bereit, Anweisungen zu wiederholen oder zu erweitern.
Er brauchte dringend eine Frau in seinem Leben. Jemanden, der seine weiche Seite, seine emotionale Seite, zum Vorschein bringt und sie nährt.
"Bist du ein guter Koch?", fragte er.
"Meine Mutter hat mir das beigebracht, seit ich alt genug war, einen Löffel zu halten. Hast du irgendwelche Lieblingsspeisen?"
"Alles, was heiß ist."
"Temperatur oder Schärfe?"
"Beides", sagte er mit lakonischer Präzision. "Ich werde über dein Angebot nachdenken und dir einen Zettel mit meiner Antwort auf dem Küchentisch hinterlassen, wenn du das nächste Mal kommst."
"Okay. Kein Druck, ich habe es nur angeboten."
"Natürlich gibt es keinen Druck. Ich mache nie etwas, was ich nicht will."
"Na gut, dann eben nicht." Emma wollte plötzlich, dass er ging, denn ihr Angebot zu kochen hing in der Luft wie ein unwillkommener sexueller Annäherungsversuch. "Ich denke, ich kann ab hier übernehmen, wenn du gehen willst."
Er warf einen Blick auf seine Uhr. "Ich will nicht, aber ich muss." Er holte seine Brieftasche aus der Gesäßtasche, öffnete sie, nahm drei Fünfziger heraus und reichte sie ihr. "Das ist doch dein Tarif, oder?"
Emma fand es am schwierigsten, das Geld anzunehmen, und kämpfte darum, ein professionelles Lächeln aufzusetzen. Sie wollte das Geld. Sie brauchte das Geld. Sie wusste nicht, was in ihr vorging, dass sie jemandem das Geld nicht direkt aus der Hand nehmen wollte.
Zweifelsohne war es eher der Stolz, für den ihre Großmutter sie gescholten hatte.
"Danke", sagte sie steif und stopfte die Scheine in ihre Gesäßtasche. "Du kannst es in Zukunft für mich auf dem Küchentisch liegen lassen. Hier sind meine Kontaktdaten", sagte sie und reichte ihm eine Visitenkarte, die sie auf ihrem Computer ausgedruckt hatte. "Ich kann dir eine wöchentliche oder monatliche Rechnung schicken, wenn du das möchtest."
Er hob eine Augenbraue. "Rechnungen sind Papierspuren. Du meldest dein gesamtes Einkommen an das Finanzamt?"
"Ja." Sie zuckte mit den Schultern. "Meine Freunde sagen, ich solle es nicht tun, es würde sich finanziell lohnen, ein bisschen zu schummeln, und ich würde nie erwischt werden, aber…"
Er legte den Kopf leicht schief und sah sie an. "Aber du wirst doch nicht deine Seele für ein paar Dollar verkaufen."
Sie lächelte. "Ich würde es vorziehen, wenn es einen viel höheren Preis erzielen würde."
"Was zum Beispiel?"
Wie ein Einstieg in ein Top-Architekturbüro, wenn ihr jemand eine solche Verlockung vorsetzt. "Ich habe noch kein Angebot gehört, das mich in Versuchung führen würde." Ihr Blick blieb unerwartet an seinem hängen. Stille herrschte zwischen ihnen, und Emma spürte, wie eine plötzliche Panik auf ihr Herz schlug.
"Nun, ich…" Er trat einen Schritt zurück.
"Du musst…", sagte sie gleichzeitig, wobei sie beide übereinander sprachen, "---um loszukommen."
Emma ist fertig.
"Ja." Er zog eine Karte aus seiner eigenen Brieftasche und gab sie ihr. "Meine Handynummer steht hier drauf. Ruf mich an, wenn du irgendwelche Fragen hast."
"Okay. Danke."
"Es war schön, dich kennenzulernen", sagte er und streckte seine Hand aus. "Ich hoffe, das funktioniert gut für uns beide."
"Ja, ich auch", sagte Emma und nahm behutsam seine Hand. Sie spürte, wie die leichte Rauheit seiner Handfläche über ihre eigene glitt. Seine Hand schloss sich um ihre und sie stellte sich vor, wie er seine Hand an einer viel tieferen und intimeren Stelle schröpfte. Flüssige Wärme rann durch ihre Schenkel, ihre inneren Muskeln spannten sich an und ihre Augen schlossen sich langsam.
Oh, Gott.
Er sollte lieber gehen, bevor sie ihre Jeans runterschob und verlangte, dass er sie nimmt, und zwar jetzt!
Dann ließ seine Hand ihre los und er entfernte sich in Richtung Küche und Garagentor.
Emma ging zurück zur Vordertür, um ihre Sachen zu holen und beobachtete, wie sich das Garagentor öffnete und sein schwarzes Auto lautlos herausfuhr, ohne dass ein Motorgeräusch zu hören war.
Ein Hybrid. Er fuhr einen elektrischen Hybrid. Aber nicht irgendeinen Hybrid: Es war ein Lexus GS 450h, und der muss ziemlich viel gekostet haben. Es war eine passende, schicke Wahl für einen Software-Millionär im Pazifischen Nordwesten, der umweltbewusstesten aller Regionen.
Russ Carrick wollte wohl Frauen anziehen, die wussten, welche Kunststoffe in die Recyclingtonne gehören. Oder vielleicht war es ihm völlig egal, was andere Leute dachten. Sie würde auf Letzteres tippen.
Emma winkte zum Abschied, und eine schemenhafte Bewegung ließ vermuten, dass er zurückwinken würde. Dann war er weg und sie war allein mit seinem leeren, unbewohnten Haus und ihren Putzmitteln.
Kapitel 2
Sie haben die Telefonkonferenz auf zwei Uhr heute Nachmittag verschoben", sagte Kevin, als Russ hereinkam.
"Haben sie einen Grund genannt?"
Kevin zuckte mit den Schultern. "Sie sagten, sie wären noch nicht fertig und einer der Vizepräsidenten hatte einen familiären Notfall und war noch nicht da."
Russ seufzte und ging in sein verglastes Büro. Die raumhohen Fenster blickten auf den Schiffskanal, der die Elliot Bay mit dem Lake Union und dem Lake Washington verband. Die Programmierer auf der anderen Seite des Gebäudes hatten einen Blick auf die Seitenstraßen des Fremont-Viertels von Seattle, einer einstmals schäbigen Gegend, die schnell zum Trend wurde. Die alljährliche Sonnenwendparade mit ihren nackten Radfahrern fand zwar immer noch statt, aber das Viertel hatte nicht mehr die gemütliche Exzentrik, die es hatte, bevor die überteuerten Bekleidungsgeschäfte und die gehobenen Cafés und Bistros Einzug gehalten hatten.
Er hatte oft das Gefühl, dass es ihm und dem Unternehmen, das er und sein Bruder James gemeinsam gegründet hatten, genauso erging. Einst frei und kreativ, hatten sie darum gekämpft, im Software-Rennen zu bleiben und ein eigenes Unternehmen aufzubauen, in dem sie niemandes Angestellte sein würden. Sie hatten einen Online-Buchladen für gebrauchte Bücher gegründet und eine Software entwickelt, mit der sie gebrauchte Buchläden im ganzen Land inventarisieren und miteinander verbinden konnten. Der Buchladen war gescheitert, aber die Software, die sie dafür entwickelt hatten, war der Grundstein für TrackingTech, das Unternehmen, das sich nun auf Software für die Bestandsverfolgung und den Vertrieb spezialisierte.
Ihr Kampf hatte sie dahin gebracht, wo Russ jetzt war: Hauptaktionär und Geschäftsführer eines profitablen Unternehmens, das einen exponentiellen Wachstumssprung machen sollte. Die innovative Programmierung wurde anderen überlassen, während Russ sich zu einem Geschäftsmann entwickelte, der um die Gunst von Pharmaunternehmen, Discountern und Lebensmittelläden buhlte.
Er und sein Bruder waren so erfolgreich, wie sie es sich immer gewünscht hatten - und dann war James vor neun Monaten im Alter von achtunddreißig Jahren ums Leben gekommen. Ein betrunkener Fahrer, der die Mittellinie überquerte, hatte James' Auto frontal gerammt. Russ, seiner Schwester Pamela, ihren Eltern und ihrer erweiterten Familie sowie James' Freunden wurde das Herz herausgerissen.
Pamela reagierte darauf, indem sie ihr einziges verbliebenes Geschwisterchen überbehütete. So stellte sie Emma für ihn ein, obwohl er keine Haushälterin brauchte. Er hatte nur zugestimmt, weil er verstand, wie sehr Pam sich um ihn kümmern musste - als ob eine blitzsaubere Küche und gebügelte Laken ihn vor einem vorzeitigen Ende bewahren könnten.
Für Russ war die Lust am Leben verflogen. Er verfolgte sein Geschäft mit automatischer Entschlossenheit, weil er wusste, dass es die Lücke, die James hinterlassen hatte, nicht füllen konnte, und dennoch nicht wusste, was er sonst tun sollte. Es gab lange Nachmittage, an denen er aus dem Bürofenster auf die Boote starrte, die durch den Kanal fuhren, und eine Sehnsucht nach den frühen Tagen mit James verspürte, als er und sein Bruder beide nackte Sonnenwende-Radfahrer gewesen waren, wenn auch nur im übertragenen Sinne. Die Tage, an denen nichts zwischen ihnen und einem Sturz auf den Asphalt stand, aber sie wussten, dass sie sich aufeinander verlassen konnten. Sie spürten das süße Gefühl der kühlen Freiheit auf ihrer Haut und das Gefühl der unendlichen Möglichkeiten auf der Straße vor ihnen.
Jetzt war die Zukunft leer, ihre Formen und Möglichkeiten verloren oder unbekannt. Es war der ungezeichnete Teil der Karte, wo die Monster lauerten, und er hatte seinen Navigator verloren.
Kevin steckte seinen Kopf in den offenen Türrahmen. "Hey, kann ich die Telefonnummer deiner Haushälterin haben?"
"Du willst, dass jemand dein Haus putzt?"
"Ich will mit ihr ausgehen." Kevin betrat das Büro. "Glaubst du, sie würde ja sagen? Sie hat angedeutet, dass ich kein schlechter Fang bin."
"Ich will nicht, dass du dich mit meiner Haushälterin triffst." Es war eine reflexartige Reaktion, etwas in ihm lehnte die Vorstellung ab, dass Kevin Hand an Emma Mayson legte.
"Warum nicht?"
Russ versuchte, sich einen vernünftigen Grund auszudenken. "Sie wird meine privaten Sachen durchstöbern", sagte er, während er sich das ausdachte. "Es ist ja nicht so, als hätte sie eine Vertraulichkeitserklärung unterschrieben."
"Du hast Angst, dass sie Geheimnisse über dich ausplaudert? Wie zum Beispiel, dass du Handtücher auf dem Badezimmerboden liegen lässt?
Du hast keine Geheimnisse. Komm schon, gib mir ihre Nummer."
"Mir wäre es lieber, du würdest dich nicht mit ihr einlassen."
Kevin starrte ihn an, und dann weiteten sich seine Augen. "Oh ho ho! Du willst sie selbst1."
Russ schaute finster drein. "Nein, tue ich nicht."
"Ich kann es dir nicht verdenken: Sie ist heiß. Und sprudelnd. Wer würde sich heiß und spritzig entgehen lassen?"
"Sie ist keine Fleischpastete. Und / würde sie übergehen. Hast du ihr Auto gesehen?" sagte Russ und versuchte, Kevin zu verscheuchen. "Bist du sicher, dass du mit einer Frau umgehen kannst, die ein Auto fährt, das für Straßenrennen gebaut wurde? Sie hat wahrscheinlich größere Eier als wir beide. Sie ist nicht gerade der Typ, der zu Mama nach Hause kommt."
Ein Flackern des Zweifels ging über Kevins Gesicht. "Sie schien nett zu sein."
"Sie hat wahrscheinlich einen Freund im Gefängnis und drei Kinder zu Hause."
Kevin starrte ihn an; dann kam seine natürliche Ausgelassenheit wieder zum Vorschein. "Ja, klar! Gib mir einfach ihre Nummer und ich werde sie fragen."
"Kevin. Sie ist meine Angestellte und bestimmt zehn Jahre jünger als wir beide. Lass sie in Ruhe."
"Ich hätte nichts dagegen, den Sugar Daddy zu spielen."
Russ lachte. "Ich kann mir dich nicht ganz in dieser Rolle vorstellen."
"Ich kann ein Arschloch sein, wenn ich mich anstrenge. Und ich bin es leid, Frauen an Arschlöcher zu verlieren."
Kevin hätte mehr Glück, wenn er sich nicht mit Frauen einlassen würde, die sich gerade von Arschlöchern getrennt haben. Sie benutzten seinen gutherzigen Freund, um Mitgefühl zu bekommen und ihr Selbstvertrauen zu stärken, und wenn sie sich wieder stark fühlten, gingen sie zurück zu den Arschlöchern.
Vielleicht wäre jemand so scheinbar Normales wie Emma gut für Kevin, auch wenn Russ die Idee aus dem Bauch heraus ablehnt. "Ich würde mich nicht wohl dabei fühlen, Emmas Nummer ohne ihre Erlaubnis herauszugeben. Ich werde sie fragen, ob ich sie dir geben kann. Was hältst du davon?"
"So gut, wie ich es anscheinend kann. Wirst du sie heute fragen?"
Russ hob verärgert eine Augenbraue. "Dräng mich nicht."
"Ich wollte nur nicht, dass du bis zum nächsten Jahr wartest. Je eher du es tust, desto eher werde ich aufhören, dich danach zu fragen."
"Sag mir noch einmal, warum ich dich für mich arbeiten lasse."
"Weil ich die Einzige bin, die keine Angst vor deiner mürrischen Art hat."
"Raus hier", sagte Russ ohne Hitze.
" "Emma, meine liebe Emma … ", sang Kevin, als er den Raum verließ.
Seine mürrische Laune. Russ schnitt eine Grimasse. Hielten ihn die Leute jetzt für einen Miesepeter?
War es das, was Emma Mayson gesehen hatte? Er ließ ihren Rundgang durch das Haus Revue passieren und erinnerte sich daran, wie schroff er auf ihre Smalltalk-Bemerkungen geantwortet hatte. Sie hatte ihm Gesprächsbälle zugeworfen und er hatte einen nach dem anderen zu Boden geworfen, bis sie aufgab. Wahrscheinlich hatte sie ihn für einen mürrischen Geizhals gehalten, statt für das, was er wirklich war: ein Streber, der nie gelernt hatte, sich in Gegenwart einer attraktiven Frau zu entspannen.
Emma Mayson war jung und hübsch und gesellschaftlich ungebunden, aber völlig außerhalb seiner Reichweite. Wahrscheinlich ging sie in Nachtclubs und … und … was auch immer Leute ihres Alters und ihres Typs in ihrer Freizeit machten. Er hatte sich nie in gesellschaftlich aktiven Kreisen bewegt. Soziale Aktivisten, ja. Aber keine, die bis zum Morgengrauen in Clubs tanzen. Emma und er hatten wahrscheinlich nichts gemeinsam.
Er zog ihre Visitenkarte aus seiner Brieftasche und fuhr abwesend mit dem Finger am Rand auf und ab. Er könnte sie jetzt anrufen und Kevins Bitte weitergeben.
Das imaginäre Gespräch ging ihm durch den Kopf. Er, unbeholfen und verlegen, weil er den Highschool-Vermittler spielt. Sie, die sich unwohl fühlte, weil sie sich entscheiden musste, ob sie einen Mann ablehnen sollte, den sie nur einen Moment lang kennengelernt hatte, und nicht sicher war, ob ihre Entscheidung Auswirkungen auf ihren Job in Russ' Haus haben würde.
Er warf die Karte auf seinen Schreibtisch; er konnte jetzt nicht darüber nachdenken.
Er drehte sich um und starrte aus dem Fenster. Statt vorbeifahrender Motorboote sah er jedoch Emma Mayson, die die Laken von seinem Bett zog und sie auf Anzeichen von "Aktivitäten" untersuchte.
Igitt! Seine Schwester zu besänftigen war eine Sache. Schöne junge Frauen, die seine Unterwäsche waschen, war eine andere.
Er musste der Sache sofort ein Ende setzen.
Er griff zum Telefon und wählte schnell Emmas Handynummer, in der Hoffnung, dass sie abheben würde, bevor er es sich anders überlegen konnte, denn der zweite Gedanke schlich sich bereits ein - Pamelas enttäuschtes Gesicht, das ihn mit traurigen Augen anschaute. Nach dem fünften Klingeln meldete sich Emmas atemlose Stimme.
"Hallo?"
"Emma? Das ist Russ Carrick."
"Oh, hallo! Ich habe mich schon gefragt, wer das sein könnte. Auf der Anrufer-ID stand 'TrackingTech'."
"Ja, das ist meine Firma."
"Was verfolgst du? Gestohlene Autos? Wilde Tiere mit Funkhalsbändern?"
"Nichts so Aufregendes. Wir entwickeln Software zur Bestandsverfolgung."
"Oh."
Oh, hatte sie gesagt. Oh, wie langweilig. "Du würdest dich wundern, wie groß die Industrie ist. Alles, von Äpfeln bis zu den Chemikalien, die bei der Herstellung von Medikamenten verwendet werden, muss von den Unternehmen verfolgt werden."
"Oh!", sagte sie wieder, und er konnte hören, wie sie sich bemühte, fasziniert zu klingen.
Er presste den Handballen gegen die Stirn und schloss die Augen, weil es ihm peinlich war, sie mit der Inventarsoftware beeindrucken zu wollen. "Ja, also, der Grund, warum ich anrufe…"
"Du nimmst mein Angebot an, für dich zu kochen?", sagte sie mit Hoffnung und Aufregung in der Stimme.
"Nein, ich äh …" Gott, jemanden zu feuern war immer so schwer.
"Oh." Eine Welt voller Enttäuschung in diesem einen Laut. Sie sagte nichts mehr, das leise Knistern der Handyverbindung erfüllte den Raum zwischen ihnen.
Ah, verdammt. Wahrscheinlich brauchte sie diesen Job. Er seufzte.
"Ja?", sagte sie zaghaft.
Er rieb sich das Gesicht. Es würde ihn nicht umbringen, sie ein oder zwei Monate lang sein Bad putzen zu lassen - er würde es nur vorher selbst putzen, damit sie nichts Peinliches finden würde. "Ich rufe wegen Kevin an, dem Mann, den du bei mir zu Hause getroffen hast. Derjenige mit dem Jaguar."
"Oh?"
Er lächelte. Wer hätte gedacht, dass ein einziger Vokallaut so viele verschiedene Dinge ausdrücken kann? "Das ist peinlich.
Er hat nach deiner Telefonnummer gefragt."
Es herrschte kurzes Schweigen, und dann sagte sie vorsichtig: "Deinem Tonfall nach nehme ich an, dass er es nicht wollte, um mich einzustellen."
"Nein."
"Ah."
"Wie wäre es, wenn ich dir seine Nummer gebe und du kannst anrufen oder nicht, wie du willst? Du brauchst mir keine Antwort zu geben."
"Nein, das sollten wir nicht tun", sagte sie.
Widersprüchliche Gefühle purzelten durch seine Brust. Freude darüber, dass sie nicht mit Kevin zusammen sein würde, und Verlegenheit und ein kleiner Schmerz in Kevins Namen.
Ihr Ton wurde forsch. "Wenn er mich um ein Date bitten will, sollte er das selbst tun. Keiner dieser "Er sagte, sie sagte"-Sprüche aus der Mittelstufe, und ich werde ihn bestimmt nicht wegen eines Dates anrufen. Gib ihm ruhig meine Nummer."
Ein Schuss Enttäuschung durchfuhr ihn, zusammen mit dem Neid, dass Kevin den Mut hatte, ihr einen Antrag zu machen. Russ hätte nie gedacht, dass sie Kevin attraktiv finden würde; dass er ihr Typ sein würde. "Du wirst also ja sagen?"
