Die Geschichte des Auftragsmörders E-Book

Sebastian Mørk

• Herausgeber: BoD - Books on Demand
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 328

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

"Die Geschichte eines Auftragskillers" ist ein spannender Thriller, der einen professionellen Auftragskiller bei einem scheinbar routinemäßigen Auftrag begleitet: Er soll den Selbstmord des norwegischen Milliardärs Karsten Rotnes an Bord der Luxusyacht Aurora inszenieren. Der Auftrag scheint einfach: Rotnes soll sterben, bevor eine bestimmte Steuerklausel ausläuft, damit sein Milliardenvermögen an den Staat fällt. Doch die Dinge nehmen eine unerwartete Wendung. Der Auftragskiller ahnt, dass er nur eine Schachfigur in einem größeren politischen und wirtschaftlichen Spiel ist. Mehrere Akteure, darunter eine Agentin und mächtige Persönlichkeiten aus Politik und Wirtschaft, sind in die Sache verwickelt. Die Motive gehen weit über Geld hinaus: Macht, Rache und nationaler wirtschaftlicher Gewinn stehen auf dem Spiel. Als die Zweifel wachsen, beschließt der Protagonist, Rotnes zu retten, anstatt ihn zu töten. Die beiden begeben sich auf eine Flucht durch Europa, auf der Suche nach Beweisen, die die Verantwortlichen mit dem Mordversuch in Verbindung bringen könnten. Gleichzeitig wird die Familie des Protagonisten in Oslo bedroht, und sein Doppelleben beginnt zu bröckeln. Die Geschichte wird von hoher Spannung, moralischen Dilemmata, politischer Korruption und einer immer größer werdenden Erkenntnis vorangetrieben: Es gibt keinen sicheren Weg zurück. Kurz zusammengefasst: Ein eiskalter Auftragskiller beginnt an seinem Auftrag zu zweifeln, als er begreift, dass seine Auftraggeber korrupte norwegische Politiker mit Milliardenmotiven sein könnten. Die Wahl zwischen Loyalität und Gerechtigkeit setzt alles aufs Spiel: sein Leben, seine Familie und die Zukunft eines Mannes.

Leseprobe

INHALTSANGABE

DER SCHAUPLATZ DES TODES

DER SCHATTEN EINES LEBENS

EINE ZUFÄLLIGE BEGEGNUNG

DER PLAN

DIE JAGD

DIE WAHL

DIE SZENE DES TODES

DER SCHAUPLATZ IST FESTGELEGT

Ich stand auf dem Achterdeck der Aurora mit einer leeren Whiskyflasche in der Hand und einem bewusstlosen Karsten Rotnes zu meinen Füßen. Die Nachtluft war salzig und kühl an meinem Gesicht. Das Meer schlug rhythmisch gegen den Schiffsrumpf, fast wie eine tickende Uhr, die auf die bevorstehende Aktion hinunterzählte.

Mein Herz schlug in einem gleichmäßigen, kontrollierten Rhythmus. Mein Puls hatte sich nicht wesentlich erhöht. Das war Routine. Aber meine Gedanken... sie waren ein Chaos, auf das ich nicht vorbereitet war.

Alles war an seinem Platz. Die Flasche Schnaps. Die gefälschte Abschiedsnachricht auf Rotnes' Telefon - "Ich halte es nicht mehr aus" - vier Worte, die die Geschichte eines unter Druck stehenden, paranoiden Mannes beenden würden. Das Rettungsboot, das bald losgelassen werden würde, um an Land zu treiben. Klassisch. Rein. Unauffindbar.

Ein Selbstmord, den niemand in Frage stellen würde.

Rotnes lag regungslos vor mir, sein Gesicht war so entspannt, wie ich es noch nie in meinem Leben gesehen hatte. Die allgegenwärtige Falte zwischen seinen Augenbrauen hatte sich geglättet. Die Schweißtropfen im Whisky hatten ihre Wirkung nicht verfehlt.

Ich kniete mich hin und prüfte seinen Puls. Stark und gleichmäßig. Nicht zu viel, nicht zu wenig. Die Dosierung war perfekt, wie immer.

Warum fühlte sich das so falsch an?

Meine Gedanken wanderten zurück nach Mailand vor drei Tagen. Rotnes war paranoid gewesen, aber nicht auf die irrationale Art, die einen Selbstmord glaubhaft machen würde. Er hatte von konkreten Drohungen gesprochen, von Politikern, die ihn tot sehen wollten.

"Sie warten nur darauf, dass ich sterbe", hatte er bei einem Espresso in dem kleinen Café gesagt. "Die Klausel ist klar. Wenn ich jetzt sterbe, fließt das Vermögen direkt in die Staatskasse."

Ich hatte genickt und die Rolle des interessierten Geschäftspartners gespielt. Aber seine Worte waren hängen geblieben.

Die Klausel. Die Vermögenssteuer. Der Zeitpunkt.

Ist das der Grund, warum ihn jemand loswerden will? Ist das der Grund, warum ich jetzt hier stehe?

Ich verdrängte den Gedanken und konzentrierte mich auf die Details. Es waren die Details, die mich am Leben hielten. Rotnes' schlaffer Körper. Der Geruch von Salzwasser. Das Geräusch der Wellen, die gegen den Schiffsrumpf schlugen. Der leichte Wind, der die Taue gegen die Masten schlagen ließ.

Und dann - ein Knarren. Vom Deck über mir.

Ich erstarrte. Das Geräusch kam wieder, jetzt deutlicher. Schritte. Jemand war noch wach.

Mit einer fließenden Bewegung zog ich mich in den Schatten hinter dem Rettungsboot zurück. Rotnes lag noch in der Mitte des Decks, aber vom Oberdeck aus würde er nicht zu sehen sein. Die Schritte bewegten sich langsam. Gezielt. Dies war kein schlafloser Gast auf einem zufälligen Spaziergang.

Ich dachte über meine Möglichkeiten nach. Den Plan beschleunigen. Rotnes sofort in das Rettungsboot bringen, absetzen und verschwinden. Aber wenn mich jemand sah...

Meine Hand fand automatisch die Waffe in meinem Schulterholster. Lautlos. Effektiv. Eine Notlösung, die ich noch nie hatte benutzen müssen.

Die Schritte hörten auf. Es folgte eine lange, angespannte Pause.

Warum fühlt sich diese Mission so falsch an?

Zehn Jahre Erfahrung hatten mir einen Instinkt gegeben. Ein Instinkt, der jetzt schrie, dass etwas nicht stimmte. Der Auftrag war auf dem üblichen Weg zustande gekommen. Die Hälfte des Geldes war bereits überwiesen worden. Alles schien normal zu sein.

Aber Rotnes' Worte in Mailand... seine Angst schien so real. So konkret.

Die Schritte begannen erneut und gingen nun die Treppe zum Achterdeck hinunter. Auf uns zu.

Ich drückte mich tiefer in den Schatten, meine Finger umschlossen den Pistolengriff fester. Wer auch immer kommen mochte, ich musste ihn sehen, bevor er mich sah.

Eine Gestalt trat auf das Deck hinaus. Schlank. Mittelgroß. Ihre Bewegungen waren vorsichtig, fast katzenhaft. Im schwachen Mondlicht konnte ich die Umrisse einer Frau ausmachen. Sie blieb abrupt stehen, als sie Rotnes' Leiche auf dem Deck entdeckte.

"Scheiße", flüsterte sie, so leise, dass ich es kaum hörte.

Sie drehte sich schnell um und ließ ihren Blick über den Schatten schweifen, in dem ich stand. Ich hielt den Atem an. Dann kniete sie sich neben Rotnes und prüfte seinen Puls, wie ich es Minuten zuvor getan hatte.

Dies war kein zufälliger Gast. Dies war jemand, der ein Ziel verfolgte.

Sie fischte ein Handy aus ihrer Tasche, wählte schnell. Wartete. "Es ist erledigt", sagte sie leise. "Aber es war schon jemand vor mir hier. Er ist schon unten."

Mein Puls beschleunigte sich zum ersten Mal in dieser Nacht. Jemand anderes wollte Rotne auch tot sehen.

Sie hörte der Person am anderen Ende zu. Sie nickte. "Ja, ich verstehe. Ich werde es wie geplant beenden."

Sie beendete das Gespräch, steckte das Telefon zurück in ihre Tasche und zog etwas aus ihrer Jacke. Im Mondlicht glänzte das Metall. Eine Spritze.

Dies war nicht mehr meine Mission. Es ging um etwas anderes. Etwas Größeres.

Ich könnte zurücktreten. Sie ausreden lassen. Mein Auftraggeber würde bekommen, was er wollte - Ronnes Tod - und ich könnte ungesehen verschwinden.

Aber mein Instinkt... dieser verdammte Instinkt.

"Das wollte ich nicht tun", sagte ich und trat aus dem Schatten, die Waffe auf sie gerichtet.

Sie zuckte zusammen, erholte sich aber erstaunlich schnell wieder. Die Spritze blieb in ihrer Hand, die nun auf Rotnes' Hals gerichtet war.

"Ein Stoß", sagte sie. "Das ist alles, was nötig ist. Du gehst deinen Weg, und ich gehe meinen."

Ich hielt die Pistole fest in der Hand. "Wer hat Sie geschickt?"

Ein kleines Lächeln schlich sich auf ihre Lippen. "Derselbe, der dich geschickt hat, nehme ich an."

Ich schüttelte den Kopf. "Das glaube ich nicht."

"Nein?" Sie hob eine Augenbraue. "Was glaubst du, warum Rotnes dich plötzlich an Bord eingeladen hat? Glaubst du, es war ein Zufall, dass du diesen Auftrag gerade jetzt, genau hier, bekommen hast?"

Die Worte trafen mich wie ein Schlag in die Magengegend. Ich hatte gedacht, dass es meine Planung, meine Aufklärung war, die diese Gelegenheit geschaffen hatte. Aber wenn sie recht hatte...

"Wer sind Sie?", fragte ich, meine Stimme jetzt kälter.

"Nur jemand, der seine Arbeit macht. Genau wie Sie." Sie blickte auf Rotnes hinunter. "Er wusste zu viel. Hat zu viel geredet. Besonders in Mailand."

Mailand. Sie wusste von Mailand.

"Du bist ihm gefolgt", sagte ich, und die Teile fügten sich zusammen. "Ihr wusstet, dass er mit mir reden wollte."

"Wir wussten, dass er mit jemandem reden wollte. Er wurde immer verzweifelter, je näher der Zeitpunkt rückte." Sie sah wieder zu mir auf. "Sie sind nicht der Einzige, der kontaktiert wurde, um sich um das Rotnes-Problem zu kümmern. Der Unterschied ist, dass ich weiß, warum er sterben muss."

"Die Klausel", sagte ich.

Sie nickte anerkennend. "Er hat dir also davon erzählt. Ja, die Klausel. Wenn er innerhalb von zwei Wochen stirbt, gehen sechzig Prozent seines Vermögens an den Staat. Wenn er die Frist überlebt, kann er die gesamte Steuer legal umgehen. Jemand hat viel zu gewinnen, wenn er in kurzer Zeit stirbt."

Ich ließ die Waffe nicht sinken, aber mein Gehirn arbeitete auf Hochtouren. Dies war eine größere Sache als eine normale Mission. Politisch. Finanziell. Und ich war zum Spielball in einem Spiel geworden, dessen Regeln ich nicht verstand.

"Warum erzählst du mir das alles?", fragte ich.

Sie zuckte mit den Schultern. "Weil es keine Rolle spielt, was du weißt. Entweder du gehst weg und lässt mich ausreden, oder ..." Sie ließ den Satz in der Luft hängen.

"Oder?"

"Oder es werden morgen zwei Leichen an Land getrieben."

Sie war schnell, das muss man ihr lassen. Die Spritze bewegte sich in dem Moment auf Rotnes' Hals zu, als sie sich zur Seite warf.

Ich drückte nicht ab. Jedenfalls noch nicht. Stattdessen stürzte ich mich nach vorne und schlug ihr die Spritze aus der Hand. Sie glitt über das Deck und verschwand in den Schatten.

Sie reagierte mit den fließenden Bewegungen eines Profis, rollte sich ab und war wieder auf den Beinen, in einer Kampfhaltung, die ich erkannte. Militär. Ausbildung.

"Sie machen einen Fehler", sagte sie mit kalten Augen.

"Nicht der erste heute Abend, wie es scheint."

Sie griff an. Eine Reihe von Schlägen und Tritten, die mehr über ihren Hintergrund verrieten, als Worte es könnten. Sie war gut. Sehr gut. Aber ich hatte nicht zehn Jahre in diesem Geschäft überlebt, weil ich mittelmäßig war.

Ich parierte, blockte ab, wartete auf eine Gelegenheit. Die kam, als sie sich mit einem hohen Tritt überschlug. Ich packte ihren Knöchel, drehte sie und schickte sie mit einem Aufprall auf den Boden.

Meine Waffe lag noch immer in meiner Hand, jetzt an ihre Schläfe gepresst.

"Wer hat den Befehl gegeben?", fragte ich.

Sie lachte, ein kurzes, bitteres Lachen. "Als ob du das nicht wüsstest."

"Ich weiß gar nichts", presste ich hervor und verstärkte den Druck auf die Waffe. "Wen?"

"Torvald Hagen", spuckte sie aus. "Wer sonst? Er hat seit Jahren auf diesen Moment gewartet. Rotnes' Tod bedeutet Milliarden für die Staatskasse, und Hagen hat versprochen, dass das Geld in seine Projekte fließen wird."

Torvald Hagen. Der Name hätte mich nicht überraschen sollen, aber das tat er. Nicht, weil er unschuldig war - der Mann war für seine kompromisslose Haltung bekannt -, sondern weil er im System so weit oben stand. Ein Mann, der zu viel zu verlieren hatte.

"Warum zwei schicken?", fragte ich. "Warum das Risiko eingehen, dass wir uns gegenseitig entdecken?"

"Aus Versicherungsgründen", antwortete sie. "Hagen traut niemandem. Nicht einmal dir, seinem Lieblingsmörder."

Die Worte jagten mir einen kalten Schauer über den Rücken. Sie wusste, wer ich war. Hagen wusste, wer ich war. Meine ganze Fassade - die Beratung, die Transfers über die Seychellen - alles könnte gefährdet sein.

Rotnes stöhnte leise hinter uns. Das Bewusstsein kehrte zurück. Die Zeit wurde knapp.

"Was passiert, wenn Rotnes überlebt?", fragte ich.

"Dann fließt das Geld in seinen Fonds für Steuerflüchtlinge. Ironisch, nicht wahr? Und Hagen verliert seine Chance, seine größenwahnsinnigen Projekte in Drammen zu finanzieren." Sie versuchte, sich wegzuwinden, aber ich hielt sie fest. "Du weißt, dass Hagen dich nicht am Leben lassen wird, wenn du das sabotierst."

Sie hatte Recht. Wenn Hagen wirklich dahinter steckte, würde er ein Scheitern nicht akzeptieren. Nicht von mir, nicht von irgendjemandem. Und er hatte die Mittel, mich zu finden, egal wo ich mich versteckte.

Aber wenn ich die Mission jetzt beendete, würde ich für immer ein Spielball in seinem Spiel sein. Er würde wissen, dass ich es wusste, und dieses Wissen würde mich zu einer ständigen Bedrohung machen, die kontrolliert werden musste.

Rotnes stöhnte erneut, diesmal lauter.

"Du hast nicht viel Zeit", sagte die Frau. "Entscheiden Sie sich."

Ich traf eine Entscheidung. Ich schlug ihr mit dem Gewehrkolben hart an die Schläfe. Sie brach zusammen und wurde bewusstlos.

Dann ging ich zu Rotnes hinüber, der nun verwirrt in den Nachthimmel blinzelte.

"Was... was ist passiert?", murmelte er.

"Du wurdest betäubt", sagte ich und half ihm auf, sich aufzusetzen. "Und Sie sind immer noch in Gefahr."

Seine Augen konzentrierten sich langsam und erkannten mich. "Sie... aus Mailand..."

"Ja. Und wir haben nicht mehr viel Zeit. Hagen hat Leute geschickt, um Sie zu töten."

Bei dem Namen "Hagen" spitzte sich Rotnes merklich zu. "Ich wusste es. Dieser Dreckskerl. Die Klausel ..."

"Ich weiß von der Klausel", unterbrach ich. "Aber jetzt müssen wir dich hier rausholen. Es sind nicht nur sie", ich nickte in Richtung der bewusstlosen Frau, "hinter Ihnen her."

Rotnes' Augen fokussierten sich, Misstrauen blitzte auf. Ich nickte. "Ich war Teil des Plans. Jetzt bin ich es nicht mehr."

Rotnes versteifte sich und machte große Augen. "Und warum sollte ich Ihnen jetzt trauen?"

"Weil ich gerade die andere Attentäterin ausgeschaltet habe, anstatt zuzulassen, dass sie dich mit Gift vollspritzt." Ich streckte ihm die Hand entgegen. "Und weil ich deine einzige Chance bin, die Nacht zu überleben."

Er zögerte, seine Augen huschten zwischen mir, der bewusstlosen Frau und der leeren Whiskeyflasche, die immer noch auf dem Deck lag, hin und her.

"Warum?", fragte er schließlich. "Warum mir helfen?"

Es war eine gute Frage. Eine, auf die ich selbst keine klare Antwort hatte.

"Sagen wir mal, ich lasse mich nicht gerne manipulieren", antwortete ich. "Hagen denkt, er kann mich kontrollieren. Ich möchte ihm zeigen, dass er sich irrt."

Das war nur die halbe Wahrheit. Die andere Hälfte - über die Zweifel, die seit Mailand an mir nagten, über die Ungerechtigkeit, einen Menschen aus politischen Gründen zu töten - behielt ich für mich.

Rotnes nahm meine Hand und erhob sich, noch immer unsicher, auf die Füße.

"Wir müssen von diesem Schiff runter", sagte ich. "Jetzt. Habt ihr einen Plan B? Irgendwo, wo Hagen nicht nachsehen würde?"

Rotnes nickte langsam. "Meine Hütte in Jotunheimen. Sie läuft nicht auf meinen Namen. Keiner weiß davon, außer ..."

"Außer?"

"Außer meiner Tochter", beendete er. "Sie ist die Einzige, der ich vertraue."

Ich dachte über diese Information nach. Eine Hütte konnte als vorübergehendes Versteck dienen, aber wir brauchten mehr. Wir brauchten Beweise gegen Hagen.

"Haben Sie etwas, das Hagen mit den Drohungen gegen Sie in Verbindung bringen kann? Irgendetwas Konkretes?"

Rotnes' Augen leuchteten auf. "Ich habe Emails. Unterhaltungen. Dinge, die ich über die Jahre gesammelt habe, nur für den Fall ... nur für den Fall, dass so etwas passiert."

"Gut. Holen wir sie, und dann gehen wir in die Hütte." Ich sah zu der bewusstlosen Frau hinüber. "Aber zuerst müssen wir uns um sie kümmern."

Rotnes folgte meinem Blick. "Sie töten?"

Ich schüttelte den Kopf. "Nein, das müssen wir nicht. Aber wir müssen dafür sorgen, dass sie uns gar nicht erst folgen kann."

Ich fesselte sie mit Seilen aus der Rettungsausrüstung, stopfte ihr ein Tuch in den Mund und sperrte sie in einen Lagerraum unter Deck.

Als ich zurückkam, starrte Rotnes auf die dunkle See hinaus. "Wie kommen wir an Land, ohne gesehen zu werden?"

Ich deutete auf das Rettungsboot. "Der ursprüngliche Plan war, dich darin loszuschicken. Tot. Jetzt nehmen wir es gemeinsam. Lebendig."

Er nickte, sein Gesicht war ernst. "Und dann?"

"Und dann", sagte ich, während ich begann, das Rettungsboot vorzubereiten, "dann fangen wir an zu graben. Hagen hat Macht, aber er ist nicht unbesiegbar. Vor allem, wenn wir beweisen können, dass er versucht hat, dich zu töten."

Rotnes half beim Absenken des Bootes, seine Bewegungen waren jetzt konzentrierter. "Du riskierst eine Menge, wenn du mir hilfst."

Das war eine Untertreibung. Ich riskierte alles - meine Identität, meine Sicherheit, die Zukunft meiner Familie. Aber zum ersten Mal seit zehn Jahren fühlte sich eine Entscheidung richtig an. Wirklich richtig.

"Manchmal muss man sich für eine Seite entscheiden", sagte ich, als wir das kleine Boot bestiegen. "Heute wähle ich deine."

Das Rettungsboot schlug mit einem Platschen auf dem Wasser auf und ich startete den kleinen Motor. Hinter uns lag Aurora, dunkel und still, ein Zeuge der Entscheidung, die gerade alles verändert hatte.

Vor uns lag eine ungewisse Zukunft, ein mächtiger Feind und ein Kampf, den ich nie geplant hatte zu kämpfen.

Aber zum ersten Mal seit langer Zeit fühlte ich etwas anderes als die kalte, professionelle Distanz, die ich jahrelang gepflegt hatte.

Ich spürte Entschlossenheit.

DIE MASKE

Ein Geräusch vom Oberdeck ließ mich erstarren. Für die meisten war es kaum hörbar, aber für mich war es ohrenbetäubend. Ein Knarren, zu schwer, um der Wind zu sein. Jemand war da oben.

Ich ließ meinen Blick über Rotnes' schlaffen Körper schweifen. Bewusstlos, aber am Leben. Noch ist Zeit, den Job zu beenden. Oder ihn abzubrechen.

"Warte hier", flüsterte ich dem Bewusstlosen mit einem Anflug von Galgenhumor zu, bevor ich zur Treppe glitt.

Meine Hand fand das Messer in meiner Jackentasche - eine kleine, scharfe Titanklinge, die niemals einen Metalldetektor auslösen würde. Sechs Zentimeter, genug, um das Herz zu erreichen, wenn man wusste, wo man zustechen musste. Und das tat ich.

Ich bewegte mich lautlos die Treppe hinauf, wobei ich vorsichtig auf die Außenkante jeder Stufe trat, um ein Knarren zu vermeiden. Meine Atmung war kontrolliert, mein Herzschlag ruhig. Mein Körper erinnerte sich an das Training, selbst nach all diesen Jahren.

Oben angekommen, drückte ich mich mit dem Rücken an den Rumpf und ließ den Blick über das Deck schweifen. Der Mond warf ein schwaches, silbriges Licht über die Gegend. Keine sichtbare Bewegung, aber ich konnte trotzdem etwas hören. Ein rasselndes Geräusch. Rhythmisch.

Ich wartete. Hörte zu. Lokalisierte.

Dort drüben, bei den Sonnenliegen auf der Backbordseite. Eine dunkle Gestalt.

Ich gleite vorwärts, das Messer im Anschlag, aber immer noch versteckt. Drei Meter entfernt erkannte ich die Quelle: einer der Gäste vom Abendessen zuvor - der italienische Geschäftsmann, der lautstark mit seinen Weinkellern in der Toskana geprahlt hatte. Er lag ausgestreckt auf einer Sonnenliege, den Kopf nach hinten geneigt, den Mund offen. Er schnarchte. In seiner Hand, gefährlich nahe an den teuren Polstern, glühte noch eine Zigarre.

Ich stieß einen kontrollierten Atemzug aus und ließ die Schultern leicht sinken. Keine Bedrohung. Nur ein betrunkener Idiot, der die ganze Jacht in Brand stecken könnte.

Vorsichtig riss ich ihm die Zigarre aus den Fingern und löschte sie in einem Aschenbecher. Er murmelte etwas im Schlaf, wachte aber nicht auf.

Als ich zurück zur Treppe ging, spürte ich, wie das Adrenalin sank. Aber die Aufregung verließ mich nicht völlig. Das tat sie nie. Nicht bei der Arbeit.

Bei der Arbeit. Das Wort brachte mich dazu, darüber nachzudenken, wie ich hier gelandet war, auf dieser Luxusyacht im Mittelmeer, um den Selbstmord eines der reichsten Männer Norwegens zu inszenieren.

Es hatte wie jeder andere Auftrag begonnen.

Oslo, drei Wochen zuvor

Mein Handy vibrierte in meiner Tasche, als ich am Fluss Akerselva entlanglief. Ein gewöhnlicher Morgenspaziergang, wie ihn ein gewöhnlicher Berater in einem gewöhnlichen internationalen Unternehmen vor dem Arbeitstag machen würde. Ich nahm den Hörer erst ab, nachdem ich mich vergewissert hatte, dass mir niemand folgte und ich mich außerhalb der Reichweite von Überwachungskameras befand.

Die Nachricht war kurz und bündig: "Karsten Rotnes. Schweiz/Norditalien. Selbstmord. 50% Vorschuss überwiesen."

Kein Absender. Keine Details. Nur das Nötigste. So war es immer.

Ich ging fünf Minuten weiter, bevor ich auf einer Brücke anhielt, den Akku und die SIM-Karte herausnahm und sie in den Fluss warf. Das Telefon selbst würde später zertrümmert und in einen Mülleimer am anderen Ende der Stadt geworfen werden.

Am selben Nachmittag überprüfte ich das anonyme Bankkonto auf den Seychellen. 500.000 Euro waren eingegangen. Die Hälfte der Zahlung, wie versprochen. Der Rest würde kommen, wenn der Auftrag erledigt war.

Ich verbrachte den Abend mit Recherchen über Karsten Rotnes. Milliardär, Immobilienentwickler, Steuerflüchtling. Hat die letzten fünf Jahre in der Schweiz gelebt, um die norwegische Vermögenssteuer zu umgehen. Umstrittene Figur in Norwegen - von den Linken gehasst, von den Rechten bewundert. Kürzlich in einen erbitterten Steuerstreit mit den norwegischen Behörden verwickelt, die behaupteten, er sei immer noch tatsächlich in Norwegen ansässig.

Interessant, aber nicht relevant für den Auftrag. Ich brauchte praktische Informationen: Routinen, Bewegungen, Sicherheitsmaßnahmen.

In den nächsten Tagen legte ich meine Tarngeschichte fest. "Country Manager Norway" für ein Beratungsunternehmen in London existierte nur auf Visitenkarten und in gefälschten LinkedIn-Profilen, aber das gab mir die perfekte Ausrede zum Reisen.

"Geschäftsreise nach Zürich", sagte ich meiner Frau. "Danach vielleicht Mailand. Ich werde für ein oder zwei Wochen weg sein."

Sie nickte und war an meine plötzlichen Reisen gewöhnt. Sie mochte sie nicht, aber sie akzeptierte, dass dies mein Job war. Der Job, der uns die Villa auf Nordstrand bescherte, die Privatschule für die Kinder, die Ferien in der Karibik.

Lügen, die auf Lügen aufbauen. Aber sie sorgten für die Sicherheit meiner Familie, ohne dass ich wusste, was ich wirklich tat, um sie zu unterstützen.

In Zürich spürte ich Rotnes in seinem Stammhotel auf, beobachtete seinen Tagesablauf, die Wachleute, die regelmäßigen Essenszeiten. Doch nach drei Tagen verschwand er. Ich verfolgte elektronische Spuren - Kreditkartennutzung, Reservierungen - bis nach Mailand.

Dort, in der exklusiven Weinbar im Brera-Viertel, nahm ich schließlich engen Kontakt auf.

"Ist dieser Platz noch frei?", fragte ich auf Englisch mit leichtem deutschen Akzent.

Rotnes sah auf, musterte mich - ein gut gekleideter Geschäftsmann, keine Bedrohung - und nickte. "Bitte sehr."

Wir saßen zunächst schweigend da, beide konzentriert auf die Weinkarte. Dann bestellte er einen Barolo, ich einen Brunello. Kleines Nicken als Anerkennung für die Wahl des anderen. So fangen Geschäftsgespräche zwischen Fremden an.

"Investmentbanking?", fragte er nach einer Weile und schaute auf meinen Anzug.

"Unternehmensberatung", antwortete ich. "Aus Berlin, aber ich arbeite mit nordischen Kunden."

"Norweger?" Er hob die Augenbrauen.

"Halb deutsch, halb norwegisch", log ich. "Aber ich bin in Norwegen aufgewachsen."

Das reichte, um die Schleusen zu öffnen. Rotnes, ein wenig betrunken und sichtlich hungrig nach einem Gespräch mit einem Landsmann, begann zu erzählen. Über die Steuerlast in Norwegen, darüber, wie Politiker erfolgreiche Geschäftsleute verfolgten, darüber, wie er gezwungen worden war, umzuziehen.

"Sie wollen mir alles nehmen", sagte er mit einem intensiven Blick über sein Weinglas. "Alles, was ich aufgebaut habe."

Ich nickte verständnisvoll und spielte die Rolle des verständnisvollen Zuhörers. Das war Routine - die Zielperson dazu zu bringen, ihre Deckung zu lockern, Informationen zu sammeln. Doch dann sagte er etwas, das meine Aufmerksamkeit erregte.

"Und jetzt diese verdammte Klausel. Wissen Sie, was passiert, wenn ich innerhalb von fünf Jahren nach meinem Auszug sterbe? Die Regierung nimmt sich fast alles. In Milliardenhöhe. Direkt in die Staatskasse."

Ich hob erstaunt die Augenbrauen. "Das habe ich nicht gewusst."

"Das Steuergesetz, Paragraf 10-70", fuhr er fort, seine Stimme war jetzt auf ein Flüstern gesunken. "Sie nennen es 'Wegzugssteuer'. Aber ich nenne es Diebstahl. Die Steuer wird nach dem Wert berechnet, den ich bei meinem Auszug hatte! Und wissen Sie was? Ich glaube, jemand in der Regierung hofft tatsächlich, dass ich vor dem Stichtag sterbe."

Ich hatte erfahren, dass Rotnes ein Verbot hatte, die Aktien seiner börsennotierten Immobiliengesellschaft zu verkaufen, als er das Land verließ, und als er - nach seinem Auszug - mit dem Verkauf begann, stürzte der Aktienkurs ab. Aber die Wegzugssteuer berücksichtigte das nicht, das Risiko lag ganz auf der Seite von Rotnes.

Er lachte bitterlich, aber ich lachte nicht. Mir kam ein Gedanke - ein Gedanke, den ich als Profi hätte ignorieren müssen. Wer hatte diesen Mord in Auftrag gegeben? Und warum gerade jetzt?

Zurück im Aurora blieb ich neben Rotnes' Leiche stehen. Seine Worte aus Mailand hatten in den letzten Wochen an mir genagt. Eine Klausel, die Norwegen Steuereinnahmen in Milliardenhöhe bringen würde, wenn er innerhalb eines bestimmten Zeitraums stirbt. Die Kommunen erhalten 22 Prozent davon. Die Kommune Drammen. Eine perfekte Motivation für jemanden in einer Machtposition.

Ich überprüfte erneut seinen Puls. Schwach, aber gleichmäßig. Die Beruhigungsmittel, die er am Abend in seinem Wein hatte, hatten ihre Wirkung getan. Er würde erst in einigen Stunden aufwachen, genug Zeit, um den Auftrag zu erfüllen.

Ich sah mir das Rettungsboot an, das ich vorbereitet hatte. Der Plan war einfach und elegant: Rotnes, betrunken und deprimiert, war mitten in der Nacht in ein Rettungsboot gesprungen, aufs Meer hinausgerudert und hatte sich erschossen. Die Waffe - mit seinen Fingerabdrücken darauf - lag in meiner Jackentasche bereit. Der Abschiedsbrief war bereits auf seinem Laptop geschrieben, mit Hinweisen auf den Steuerstreit und persönliche Probleme.

Alles war bereit. Alles außer mir.

Zum ersten Mal in meiner Karriere zögerte ich. Nicht aus moralischen Gründen - ich hatte schon längst meinen Frieden mit dem gemacht, was ich war. Nein, ich zögerte, weil etwas nicht stimmte.

Die Frage, wer dafür bezahlen würde, nagte an mir, aber ich verdrängte den Gedanken und konzentrierte mich auf den Plan.

Und wenn das der Fall war - wenn dieser Mord angeordnet wurde, um die Steuerklausel auszulösen - machte mich das zu einem Werkzeug für den politischen oder finanziellen Vorteil eines anderen?

Der Gedanke gefiel mir nicht. Ganz und gar nicht.

Meine Missionen waren immer rein geschäftlich: Untreue, Wirtschaftsspionage, Rache. Niemals Politik. Niemals etwas, das zu viel Aufmerksamkeit erregen könnte.

Ich sah Rotnes wieder an. Er war kein Engel. Ein reicher Mann, der das Land verlassen hatte, um seine Schulden nicht bezahlen zu müssen. Aber war es das wert, ihn dafür zu töten?

Und - was noch wichtiger war - war es das Risiko für mich wert, wenn es sich um ein hochkarätiges politisches Attentat handelte?

Ich atmete tief ein und spürte, wie die Seeluft meine Lungen füllte. Die Entscheidung, die ich jetzt traf, würde alles verändern. Entweder erfüllte ich den Auftrag wie geplant, nahm das Geld und verschwand. Oder...

Ein neues Geräusch durchbrach die Stille. Diesmal nicht vom Deck. Es kam aus dem Wasser. Ein Motor.

Abrupt drehte ich mich zur Reling, die Augen in der Dunkelheit zusammengekniffen. Dort, vielleicht fünfzig Meter entfernt, ein kleines Boot. Es näherte sich Aurora mit erloschenen Lichtern.

Das Messer war in meiner Hand, bevor ich Zeit zum Nachdenken hatte. Das war kein Zufall. Nicht mitten in der Nacht, nicht bei ausgeschaltetem Licht.

Jemand anderes war auf dem Weg zu der Jacht. Und ich war bereit, mein halbes Vermögen darauf zu verwetten, dass sie nicht kamen, um Rotnes zum Geburtstag zu gratulieren.

* * *

Das kleine Boot näherte sich, eine dunkle Silhouette auf der schwarzen Meeresoberfläche. Ich glitt lautlos zu Rotnes hinüber, zog ihn in den Schatten eines Rettungsbootes und zog die Pistole aus meiner Jackentasche. Die Automatik übernahm die Oberhand - jahrelanges Training und Erfahrung - aber meine Gedanken wanderten zu einer anderen Nacht, einer anderen Mission.

Stockholm. Zwei Jahre zuvor. Eine Nacht so kalt und klar wie diese.

Das Ziel war ein schwedischer Geschäftsmann, Lars Ekman, der angeblich in Geldwäsche für russische Oligarchen verwickelt war. Ich hatte ihn wochenlang beobachtet, seine Gewohnheiten kartiert und auf den perfekten Moment gewartet. Der Auftraggeber, ein Mittelsmann, den ich nur als "Ravn" kannte, hatte vorgegeben, dass es wie ein missglückter Einbruch aussehen sollte.

"Ein zufälliges Opfer eines zunehmenden Verbrechens", hatte er über eine sichere Leitung gesagt. "Nichts, was auf etwas Organisiertes hindeutet."

Ekman lebte allein in einer eleganten Wohnung in Östermalm. Jeden Dienstag trainierte er lange, kam gegen Mitternacht nach Hause, duschte und ging mit einem Whisky und einem Buch ins Bett. "Das war der Zeitpunkt, an dem ich zuschlagen wollte.

Alles verlief nach Plan. Ich bin durch ein Fenster im Hinterhof eingestiegen, als er unter der Dusche stand. Ich hörte das Wasser laufen, positionierte mich in einer dunklen Ecke des Schlafzimmers und wartete. Die Handfeuerwaffe, eine Glock mit Schalldämpfer, fühlte sich kühl und beruhigend in meiner Hand an.

Ekman kam herein, bekleidet mit einem dunkelblauen Morgenmantel, sein Haar war nass. Er schaltete die Nachttischlampe ein und schenkte Whisky ein. Ich stand leise auf und zielte.

Da sah ich es. Ein Foto auf dem Nachttisch. Ekman mit einem Jungen, vielleicht acht oder neun Jahre alt. Beide lächeln, angeln von einem Steg aus. Ein Sohn. Keiner hatte einen Sohn erwähnt.

In diesem Moment hörte ich einen Schlüssel an der Haustür.

"Papa? Bist du zu Hause?"

Ekman drehte sich überrascht zur Tür. "Anton? Was machst du so spät noch hier?"

Ich erstarrte. Das war nicht Teil des Plans. Der Junge sollte diese Woche bei seiner Mutter sein. Das stand in den Berichten und in den Überwachungsnotizen.

"Mama musste Überstunden machen", rief der Junge vom Flur aus. "Sie hat mich hergefahren."

Ekman lächelte, ohne sich der Gefahr bewusst zu sein. "Ich bin im Schlafzimmer. Komm rein, ich mache dir eine heiße Schokolade."

Ich stand im Schatten, die Waffe halb erhoben. Der Junge konnte jeden Moment durch die Tür kommen. Mich sehen. Ein Zeuge werden. Oder noch schlimmer - ein Opfer werden.

Es war das erste Mal in meiner Karriere, dass ich zögerte. Ein beteiligtes Kind veränderte alles. Ich könnte warten, in einer anderen Nacht wiederkommen. Aber dann würde Ekman auf der Hut sein. Die Sicherheitsvorkehrungen würden verschärft werden. Das Fenster würde sich schließen, buchstäblich.

Die Türklinke würde sich bewegen.

Ich traf die Entscheidung in einem Herzschlag. Ich zielte auf Ekmans Brust und drückte ab. Zwei Schüsse, die in der nächtlichen Stille zu kleinen Puffern gedämpft wurden. Er fiel nach hinten, schlug auf den Nachttisch und nahm die Lampe mit. Das Zimmer wurde dunkel.

"Papa?"

Die Stimme des Jungen, jetzt unsicher. Ich bewegte mich zum Fenster, aber in der Dunkelheit stieß ich einen Stuhl um. Das Geräusch war ohrenbetäubend in der Stille.

"Wer ist da?" Die Stimme des Jungen, jetzt ängstlich. "Papa!"

Ich hatte Sekunden. Ich sprang aus dem Fenster, landete im Hinterhof und rannte. Hinter mir hörte ich den Schrei, als der Junge seinen Vater fand.

Die Operation war technisch erfolgreich. Das Ziel wurde eliminiert. Aber es fühlte sich wie eine Niederlage an.

Drei Tage später, als ich immer noch in Stockholm auf die Bezahlung wartete, sah ich die Nachrichten. Die Polizei hatte einen Mann wegen des Mordes an Ekman verhaftet. Ein russischer Kleinkrimineller mit einem langen Vorstrafenregister. Er hatte die Tat geleugnet, aber die Polizei hatte "handfeste Beweise" - Fingerabdrücke auf dem Fenster, DNA-Spuren.

Ich hatte keine Fingerabdrücke oder DNA hinterlassen. Jemand hatte Beweise untergeschoben.

Als ich Ravn kontaktierte, war seine Antwort kurz: "Der Auftrag ist abgeschlossen. Die Zahlung wurde überwiesen. Ein lokaler Sündenbock war von Anfang an Teil des Plans."

"Und der Junge?", fragte ich. "War er auch Teil des Plans?"

Schweigen. Dann: "Ein Kollateralschaden. Emotional, nicht physisch. Er wird überleben."

Das war das letzte Mal, dass ich mit Ravn gearbeitet habe. Das letzte Mal, dass ich einen Auftrag annahm, ohne mich näher mit den Hintergründen, den Motiven und den möglichen Folgen zu befassen.

Diese Nacht hatte etwas in mir verändert. Nicht das Gewissen - ich war immer noch ein Attentäter, der für Geld Leben nimmt. Aber ich begann Fragen zu stellen. Wer bezahlte? Warum geschah es? Wer profitierte davon? Und das Wichtigste: Was waren sie bereit zu opfern, um ihre Ziele zu erreichen?

Jetzt, auf dem Deck der Aurora, verspürte ich dasselbe Unbehagen. Das gleiche Gefühl, dass etwas nicht stimmte. Dass ich ein Spielball in einem größeren Spiel war.

Das Boot näherte sich der Yacht, immer noch mit ausgeschalteten Lichtern. Ich zog mich tiefer in den Schatten zurück und beobachtete. Eine Frau. Alleine. Sie kletterte die Leiter hinauf, mit einer lautlosen Gewandtheit, die auf eine professionelle Ausbildung schließen ließ.

Sie bewegte sich so, wie ich mich bewegen würde - zielstrebig, effizient, ihre Umgebung absuchend, während sie eine Waffe aus ihrer Jacke zog. Dies war kein zufälliger Eindringling. Sie war ein Profi, wie ich.

Ein Konkurrent? Oder etwas Schlimmeres - ein Tellerwäscher, der geschickt wurde, um sowohl Rotnes als auch mich zu eliminieren?

Der Vorfall in Stockholm hatte mich gelehrt, bei Kunden vorsichtig zu sein. Sie konnten sich jeden Moment gegen einen wenden und alle Spuren verwischen, auch die des Vollstreckers.

Ich folgte der Frau mit meinen Augen, als sie sich über das Deck bewegte. Sie suchte nach etwas - oder jemandem. Rotnes? Nach mir? Beiden?

Die Entscheidung ergab sich fast von selbst. Ich wollte Rotnes nicht töten. Nicht bevor ich nicht wusste, wer den Auftrag erteilt hatte und warum. Nicht, bevor ich nicht wusste, ob es sich um eine einfache Mission oder um ein größeres politisches Spiel handelte.

Aber zuerst musste ich mit dem unerwarteten Gast fertig werden.

Ich verbarg die Waffe in meinem Gürtel und zog stattdessen mein Messer. Ich stand hinter einem Lüftungsschacht und wartete. Sie würde in diese Richtung kommen und nach Rotnes suchen.

Die Erinnerungen an Stockholm vermischten sich mit der Gegenwart. Die Schreie des Jungen. Das Schicksal des gepflanzten Sündenbocks. Die Wut, die ich empfunden hatte, als mir klar wurde, dass ich als Spielfigur in einem größeren Spiel benutzt worden war.

Nie wieder.

Die Frau kam näher und tastete aufmerksam ihre Umgebung ab. Professionell, ja. Aber nicht aufmerksam genug. Sie hatte mich noch nicht gesehen.

Ich wartete, bis sie den Schatten des Schachts hinter sich gelassen hatte, dann bewegte ich mich - schnell, lautlos, mit einer Präzision, die von jahrelangem Training herrührte. Das Messer drückte gegen ihre Kehle, bevor sie reagieren konnte.

"Beweg dich nicht", flüsterte ich ihr ins Ohr. "Und sag mir, wer dich geschickt hat."

DIE ZEITLINIE

Ich starrte hinaus in die Dunkelheit. Das Boot näherte sich langsam, methodisch. Dies war kein zufälliger Passant, kein Partygänger, der sich verirrt hatte. Dies war jemand mit einer Absicht.

Ich zog mich von der Reling in den Schatten zurück. Ich überprüfte die Zeit - 02:17. Verdammt. Mein Zeitfenster hatte sich bereits geschlossen. Die Party an Bord war schon vor Stunden zu Ende gegangen, die Besatzung hatte sich in ihre Kabinen zurückgezogen, aber die Küstenwache patrouillierte regelmäßig in diesen Gewässern. Ich hatte geplant, bei Sonnenaufgang fertig und weg zu sein.

Mit schnellen, lautlosen Bewegungen machte ich das Rettungsboot los. Meine Finger arbeiteten automatisch, während meine Gedanken abschweiften. Wer war in dem Boot? War es ein Zufall, dass gerade letzte Nacht jemand anderes auf Rotnes' Yacht war? Oder hatte es etwas mit meinem Auftrag zu tun?

Mitten in meiner Arbeit hielt ich plötzlich inne. Ein Bild von Jonas tauchte in meinem Kopf auf, so klar wie der Tag. Er hatte in der Tür gestanden, als ich vor drei Tagen meinen Koffer packte, gekleidet in den Barcelona-Anzug, den ich ihm von der letzten "Geschäftsreise" mitgebracht hatte.

"Wenn du nach Hause kommst, können wir dann zu einem Spiel von Vålerenga gehen?", hatte er gefragt, mit diesem hoffnungsvollen Lächeln, das mir immer ein mulmiges Gefühl in der Brust verursachte.

"Natürlich", hatte ich geantwortet. "Das ist ein Versprechen."

Er hatte aufgeleuchtet wie ein Weihnachtsstern. "Ein echtes Versprechen? Nicht ein Arbeitsversprechen?"

Das tat weh. "Arbeitsversprechen" war das Codewort meiner Familie für Versprechen, die ich wegen der "Arbeit" brach. Zu viele davon.

"Echtes Versprechen", hatte ich gesagt und ihm das Haar zerzaust.

Jetzt, wo ich ein Boot vorbereitete, um einen bewusstlosen Mann aufs Meer zu bringen, spürte ich die Schuldgefühle wieder. Anna, Emilie, Jonas - sie dachten, ich sei in London auf einer Konferenz. Sie dachten, ich verkaufte Beratungsdienste an internationale Unternehmen. Sie wussten nichts über den Mann, der ich wirklich war.

Ich erinnerte mich an Annas Blick, als ich ging. Der prüfende, fast misstrauische Blick, den sie mir im letzten Jahr zugeworfen hatte. Als ob sie spürte, dass etwas nicht stimmte. Anna war zu klug. Zu aufmerksam. Das war eines der Dinge, die ich an ihr liebte, und eines der Dinge, die meine Arbeit so viel schwieriger machten.

Und Emilie, vierzehn Jahre alt und schon so sehr wie ihre Mutter. Sie hatte kaum von ihrem Telefon aufgesehen, als ich mich verabschiedete, aber ich hatte bemerkt, wie ihre Augen mir folgten, als ich meinen Koffer zum Taxi trug.

Ich schüttelte die Gedanken ab. Jetzt war nicht die Zeit für Familiensorgen. Nicht, wenn sich ein fremdes Boot näherte und ein bewusstloser Milliardär zu meinen Füßen lag.

Rotnes. Ich blickte auf ihn hinunter. Jetzt sah er friedlich aus, aber vor drei Wochen, in der Weinbar in Mailand, war er alles andere als ruhig gewesen. Nachdem das Eis gebrochen war, hatte er hektisch, fast verzweifelt gesprochen, wie ein Mann mit zu wenigen Gesprächspartnern und zu vielen Gedanken.

"Sie wollen mich tot sehen, wissen Sie", hatte er gesagt, als wir die zweite Flasche Wein halb ausgetrunken hatten. Er hatte es mit einem schiefen Lächeln gesagt, aber seine Augen waren todernst.

"Wer?", hatte ich gefragt und mein Interesse gelassen wirken lassen.

"Die Politiker. Die Bürokraten. Diejenigen, die mein Vermögen als ihre persönliche Steuerkasse betrachten." Er nahm einen großen Schluck Wein. "Und dann sind da natürlich noch die Konkurrenten. Vor allem Torvald Hagen. Er hat mir die Sache mit Drammen nie verziehen."

Ich hatte genickt und mir die Information eingeprägt. Torvald Hagen - ein Name, auf den ich in der Recherchephase gestoßen war. Immobilienmagnat, Politiker, ein Mann mit Einfluss.

"Und dann ist da noch meine Ex-Frau", hatte Rotnes mit einem bitteren Schnauben fortgesetzt. "Sie hätte wahrscheinlich auf meinem Grab getanzt."

Er hatte an diesem Abend mehrere Namen aufgezählt, als ob er im Geiste eine Liste potenzieller Feinde führte. Ich hatte zugehört, genickt, die richtigen Fragen gestellt. Normale Nachforschungen für diesen Job. Doch nun, da sein bewusstloser Körper zu meinen Füßen lag, fragte ich mich, ob einer dieser Leute tatsächlich mein Auftraggeber war.

Ein Politiker, der die Steuerklausel auslösen wollte? Hagen, der einen Konkurrenten ausschalten wollte? Die Ex-Frau, die auf Rache oder Geld aus war?

Ich verspürte einen Anflug von Neugierde, etwas, das ich in dieser Branche normalerweise unterdrückte. Neugierde war gefährlich. Sie führte zu Fragen, und Fragen führten zu Antworten, die man vielleicht nicht wissen wollte. Aber der Gedanke nagte an mir. Wer wollte Ronnes Tod so sehr, dass er bereit war, Millionen dafür zu zahlen?

Das Motorengeräusch wurde jetzt lauter. Ich schlich mich näher an die Reling, vorsichtig, um nicht gesehen zu werden. Das Boot war nur noch dreißig Meter entfernt, ein kleines Schnellboot. Ich konnte zwei Gestalten an Bord ausmachen.

Schnell zog ich Rotnes tiefer in den Schatten der Kabine. Er war schwer, aber dafür hatte ich trainiert. Mit einer Hand an meiner Waffe wartete ich. Wer waren diese Leute? Zufällige Diebe, die eine unbewachte Jacht entdeckten? Abgesandte von einem von Rotnes Feinden? Oder etwas Schlimmeres - wurden sie von meinem eigenen Arbeitgeber geschickt, um zu überprüfen, ob der Auftrag erledigt war?

Der Gedanke daran jagte mir einen kalten Schauer über den Rücken. Ich traute Kunden nie, aber dieses Mal war es anders. Komplizierter. Riskanter.

Das Boot näherte sich langsam der Steuerbordseite der Aurora, gegenüber der Stelle, an der ich das Rettungsboot vorbereitet hatte. Sie versuchten offensichtlich, unauffällig zu sein, aber jeder, der etwas Übung hatte, hätte sie bemerkt. Ich zog mich zurück, blieb im Schatten und bewegte mich lautlos um die Kabine herum, um einen besseren Überblick zu bekommen.

Der Gedanke an meine Familie kam wieder auf. Was würde mit ihnen geschehen, wenn die Sache schiefginge? Wenn ich erwischt würde, oder noch schlimmer? Anna würde mir die Lügen nie verzeihen. Emilie würde zu viel und zu schnell begreifen. Und Jonas... Jonas würde seinen Helden verlieren.

Ich schluckte schwer. Konzentriere dich, Birger. Konzentriere dich.

Das Boot lag jetzt neben der Jacht. Ich konnte gedämpfte Stimmen hören - ein Mann und eine Frau. Sie diskutierten darüber, wie sie an Bord kommen könnten. Ich zog mich tiefer in den Schatten zurück, die Waffe im Anschlag.

Wer waren diese Leute? Und was noch wichtiger war: Was sollte ich mit ihnen machen?

Die Entscheidung, die ich in den nächsten Minuten traf, würde alles verändern. Nicht nur für Rotnes, sondern auch für mich selbst. Für meine Familie. Für alles, was ich aufgebaut hatte.

Ich holte tief Luft und bereitete mich auf das vor, was kommen würde.

Die erste Gestalt - die Frau - hielt sich am Geländer fest und kletterte mit einer Gewandtheit auf das Deck, die von Training zeugte. Dies war kein Amateur. Der zweite, der Mann, hielt das Boot fest, während er darauf wartete, dass er an der Reihe war.

Ich beobachtete die Frau, als sie sich lautlos über die Reling schwang. Sie war mittelgroß, athletisch gebaut und trug dunkle Kleidung. Ihre Bewegungen waren präzise, kontrolliert. Sie bewegte sich wie jemand, der weiß, was er tut - wie ein Profi.

Eine kalte Erkenntnis traf mich. Sie war wie ich. Eine Darstellerin. Jemand, der dafür bezahlt wurde, das zu tun, was andere nicht tun konnten oder wollten.

Die Frau suchte das Deck ab, und ich zog mich noch tiefer in den Schatten zurück. Sie machte einen Schritt nach vorn, und im Mondlicht konnte ich ihr Gesicht sehen. Hart, konzentriert, mit einem Blick, der nach möglichen Bedrohungen suchte.

Sie trug eine kleine Tasche über der Schulter, und unter ihrer Jacke konnte ich die Umrisse einer Waffe erkennen, die höchstwahrscheinlich eine Waffe war.

Der Mann folgte ihr und kletterte mit etwas weniger Anmut, aber immer noch kompetent auf das Deck. Er war größer, kräftiger und hatte ein Gesicht, das in der Dunkelheit schwer zu erkennen war.

Sie bewegten sich auf dem Deck vorwärts, in Richtung der Hauptkabine - dorthin, wo sich Rotnes befunden hätte, wenn ich ihn nicht weggeschoben hätte.