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- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Sachliteratur, Reportagen, Biografien
- Sprache: Deutsch
In 'Die größten Kriminalfälle der Geschichte' geht Alexandre Dumas über die Grenzen seiner berühmten Romane hinaus und bietet den Lesern einen fesselnden Einblick in die dunkle Seite der menschlichen Natur. Mit seinem charakteristischen Erzählstil, der sowohl lebendige Beschreibungen als auch spannende Handlungsverläufe vereint, analysiert Dumas historische Kriminalfälle, beleuchtet die Motive der Täter und die oft grotesken Umstände, die zu diesen Verbrechen führten. Der Autor verwebt dabei Fakten mit Fiktion und macht die Erzählung zu einem spannenden Erlebnis, das zugleich lehrreich und entblößend ist. Alexandre Dumas, bekannt für zeitlose Werke wie 'Die drei Musketiere', hatte ein tiefes Interesse an der menschlichen Psyche und den sozialen Dynamiken seiner Zeit, was sich auch in diesem Buch widerspiegelt. Die Biographie des Autors ist geprägt von Abenteuern, Reisen und auch skandalösen Begebenheiten, die ihn dazu anregen konnten, die Abgründe der menschlichen Natur in den Fokus zu rücken. Seine umfassende Bildung und der Umgang mit Zeitgenossen, die selbst kriminalisierten Lebensstile führte, bereichern die Interpretation historischer Verbrechen mit nuancierten Einblicken. Für Leser, die sowohl an kriminalistischer Vergangenheit als auch an literarischer Exzellenz interessiert sind, ist 'Die größten Kriminalfälle der Geschichte' ein unerlässliches Werk. Dumas schafft es, eine faszinierende Mischung aus Geschichtsschreibung und Erzählkunst zu präsentieren, die sowohl die Neugier als auch das kritische Denken anregt. Erleben Sie die fesselnden Geschichten und Erzählungen, die sich durch die Jahrhunderte gewoben haben und die bis heute faszinieren. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
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Veröffentlichungsjahr: 2024
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Die größten Kriminalfälle der Geschichte
Inhaltsverzeichnis
Die Borgias
Prolog
Am 8. April 1492 befanden sich in einem Schlafzimmer des Palazzo Carneggi, etwa drei Meilen von Florenz entfernt, drei Männer, die um ein Bett versammelt waren, auf dem ein vierter im Sterben lag.
Der erste dieser drei Männer, der am Fußende des Bettes saß und seine Tränen hinter den goldfarbenen Vorhängen verbergen konnte, war Ermolao Barbaro, Autor der Abhandlung „Über den Zölibat“ und der „Studien über Plinius“. Im Jahr zuvor war er, als er als Botschafter der Republik Florenz in Rom weilte, von Innozenz VIII. zum Patriarchen von Aquileia ernannt worden.
Der zweite, der kniete und eine Hand des Sterbenden zwischen seinen eigenen Händen hielt, war Angelo Poliziano, der Catull des fünfzehnten Jahrhunderts, ein Klassiker der leichteren Sorte, der in seinen lateinischen Versen mit einem Dichter des augusteischen Zeitalters hätte verwechselt werden können.
Der dritte, der aufgestanden war und sich an eine der verdrehten Säulen des Strubbelkopfes gelehnt hatte, verfolgte mit tiefer Traurigkeit das Fortschreiten der Krankheit, die er im Gesicht seines scheidenden Freundes las. Es war der berühmte Pico della Mirandola, der im Alter von zwanzig Jahren zweiundzwanzig Sprachen beherrschte und der angeboten hatte, in jeder dieser Sprachen auf alle siebenhundert Fragen zu antworten, die ihm von den zwanzig gelehrtesten Männern der ganzen Welt gestellt werden könnten, wenn sie in Florenz versammelt werden könnten.
Bei dem Mann auf dem Bett handelte es sich um Lorenzo den Prächtigen, der zu Beginn des Jahres von einem schweren und tief sitzenden Fieber befallen worden war, zu dem sich noch die Gicht gesellte, eine Erbkrankheit in seiner Familie. Er hatte schließlich festgestellt, dass die Tropfen mit aufgelösten Perlen, die ihm der Quacksalber Leoni di Spoleto verschrieben hatte (als ob er seine Mittel eher dem Reichtum seines Patienten als dessen Bedürfnissen anpassen wollte), nutzlos und erfolglos waren, und so war er zu der Einsicht gelangt, dass er sich von seinen sanftmütigen Frauen, seinen lieblichen Dichtern, seinen Palästen und ihren reichen Wandbehängen trennen musste; Deshalb hatte er den Dominikaner Giralamo Francesco Savonarola herbeigerufen, um ihm die Absolution für seine Sünden zu erteilen - bei einem Mann von weniger hohem Rang hätten sie vielleicht Verbrechen genannt werden können.
Doch der Vergnügungssüchtige und Usurpator erwartete diesen strengen und düsteren Prediger, dessen Worte ganz Florenz in Aufruhr versetzten und von dessen Begnadigung fortan seine ganze Hoffnung auf eine andere Welt abhing, nicht ohne eine innere Furcht, gegen die die Lobreden seiner Freunde nichts ausrichten konnten.
In der Tat war Savonarola einer jener Männer aus Stein, die wie die Statue des Commandante an die Tür eines Don Giovanni klopfen und inmitten von Festmahl und Orgie verkünden, dass es nun an der Zeit sei, an den Himmel zu denken. Er stammte aus Ferrara, wohin seine Familie, eine der berühmtesten von Padua, von Niccolo, Marchese d'Este, gerufen worden war, und im Alter von dreiundzwanzig Jahren war er, von einer unwiderstehlichen Berufung getrieben, aus dem Haus seines Vaters geflohen und hatte die Gelübde im Kloster der Dominikaner in Florenz abgelegt. Dort, wo er von seinen Oberen beauftragt wurde, Philosophieunterricht zu erteilen, hatte der junge Novize von Anfang an mit den Mängeln einer rauen und schwachen Stimme, einer mangelhaften Aussprache und vor allem mit der Depression seiner körperlichen Kräfte zu kämpfen, die durch zu strenge Enthaltsamkeit erschöpft waren.
Savonarala verdammte sich von da an zur absoluten Abgeschiedenheit und verschwand in den Tiefen seines Klosters, als wäre die Decke seines Grabes bereits über ihn gefallen. Dort kniete er auf den Fahnen und betete unaufhörlich vor einem hölzernen Kruzifix, fieberhaft durch Wachen und Bußübungen. Bald geriet er aus der Kontemplation in Ekstase und begann, in sich jenen inneren prophetischen Impuls zu spüren, der ihn dazu rief, die Reformation der Kirche zu predigen.
Doch die Reformation Savonarolas, die ehrfürchtiger war als die Luthers, die etwa fünfundzwanzig Jahre später folgte, respektierte die Sache, während sie den Menschen angriff, und hatte zum Ziel, die Lehre zu ändern, die menschlich war, nicht den Glauben, der von Gott war. Er arbeitete nicht, wie der deutsche Mönch, mit dem Verstand, sondern mit der Begeisterung. Bei ihm kam die Logik immer vor der Inspiration: er war kein Theologe, sondern ein Prophet. Doch obwohl er bis dahin sein Haupt vor der Autorität der Kirche verneigt hatte, erhob er es bereits gegen die weltliche Macht. Religion und Freiheit erschienen ihm als zwei gleichermaßen heilige Jungfrauen, so dass Lorenzo in seinen Augen an der Unterwerfung der einen ebenso schuldig war wie Papst Innozenz VIII. an der Entehrung der anderen. Dies hatte zur Folge, dass Savonarola, solange Lorenzo in Reichtum, Glück und Pracht lebte, nie bereit war, durch seine Anwesenheit eine Macht zu sanktionieren, die er als illegitim ansah, ganz gleich, wie sehr er darum bat. Aber als Lorenzo auf seinem Sterbebett nach ihm schickte, war das eine andere Sache. Der strenge Prediger machte sich sofort auf den Weg, barhäuptig und barfuß, in der Hoffnung, nicht nur die Seele des Sterbenden zu retten, sondern auch die Freiheit der Republik.
Lorenzo wartete, wie gesagt, mit einer Mischung aus Ungeduld und Unbehagen auf die Ankunft Savonarolas. Als er dessen Schritte hörte, nahm sein blasses Gesicht einen noch todesähnlicheren Farbton an, während er sich gleichzeitig auf den Ellbogen stützte und seinen drei Freunden befahl, sich zu entfernen. Sie gehorchten sofort, und kaum waren sie durch die eine Tür gegangen, wurde der Vorhang der anderen geöffnet und der Mönch erschien blass, unbeweglich und feierlich auf der Schwelle. Als Lorenzo dei Medici ihn erblickte, ließ er sich auf sein Bett zurückfallen und atmete einen so tiefen Seufzer, dass man meinen könnte, es sei sein letzter.
Der Mönch blickte sich im Zimmer um, als wolle er sich vergewissern, dass er wirklich allein mit dem Sterbenden war; Und dann ging er mit langsamen und feierlichen Schritten auf das Bett zu. Lorenzo beobachtete seine Annäherung mit Schrecken; Und dann, als er dicht neben ihm war, rief er:
„Oh mein Vater, ich war ein großer Sünder!“
„Die Barmherzigkeit Gottes ist unendlich“, antwortete der Mönch, „und ich komme mit der göttlichen Barmherzigkeit beladen in deine Gegenwart.“
„Sie glauben also, dass Gott mir meine Sünden vergeben wird?“, rief der Sterbende und schöpfte neue Hoffnung, als er diese unerwarteten Worte von den Lippen des Mönchs hörte.
„Ihre Sünden und auch Ihre Verbrechen, Gott wird sie alle vergeben“, antwortete Savonarola. „Gott wird Ihnen Ihre Eitelkeiten, Ihre ehebrecherischen Vergnügungen und Ihre obszönen Feste vergeben; so viel zu Ihren Sünden. Gott wird Ihnen vergeben, dass Sie demjenigen, der Ihnen den Kopf von Dietisalvi, Nerone Nigi, Angelo Antinori und Niccalo Soderini bringt, zweitausend Gulden Belohnung versprochen haben, und das Doppelte, wenn sie Ihnen lebend übergeben werden; Gott wird Euch vergeben, dass Ihr den Sohn von Papi Orlandi, Francesco di Brisighella, Bernardo Nardi, Jacopo Frescobaldi, Amoretto Baldovinetti, Pietro Balducci, Bernardo di Banding, Francesco Frescobaldi und mehr als dreihundert andere, deren Namen Florenz nicht weniger teuer waren, weil sie weniger berühmt waren, auf das Schafott oder den Galgen gebracht habt... soweit Eure Verbrechen.“ Und auf jeden dieser Namen, die Savonarala langsam aussprach, den Blick auf den Sterbenden gerichtet, antwortete dieser mit einem Stöhnen, das bewies, dass die Erinnerung des Mönchs nur zu wahr war. Und dann, als er geendet hatte, fragte Lorenzo in einem zweifelnden Ton:
„Und dann glaubt Ihr, mein Vater, dass Gott mir alles verzeihen wird, sowohl meine Sünden als auch meine Verbrechen?“
„Alles“, sagte Savonarola, „aber unter drei Bedingungen.“
„Welche sind das?“, fragte der sterbende Mann.
„Die erste“, sagte Savonarola, „ist, dass Sie einen vollkommenen Glauben an die Macht und die Barmherzigkeit Gottes empfinden.“
„Mein Vater“, antwortete Lorenzo eifrig, „ich fühle diesen Glauben in der Tiefe meines Herzens.“
„Das zweite“, sagte Savonarola, „ist, dass Sie das Eigentum anderer zurückgeben, das Sie zu Unrecht beschlagnahmt und behalten haben.“
„Mein Vater, werde ich Zeit haben?“, fragte der sterbende Mann.
„Gott wird sie Ihnen geben“, antwortete der Mönch.
Lorenzo schloss die Augen, als wolle er in Ruhe vor Augen halten; Und dann, nach einem Moment des Schweigens, antwortete er:
„Ja, mein Vater, ich werde es tun.“
„Das dritte“, fuhr Savonarola fort, „ist, dass Ihr der Republik ihre alte Unabhängigkeit und ihre Bauernfreiheit wiedergebt.“
Lorenzo setzte sich auf seinem Bett auf, von einer krampfhaften Bewegung geschüttelt, und befragte mit seinen Augen die Augen des Dominikaners, als wolle er herausfinden, ob er sich getäuscht und nicht richtig gehört hatte. Savonarola wiederholte die gleichen Worte.
„Niemals! niemals!“, rief Lorenzo, ließ sich auf sein Bett zurückfallen und schüttelte den Kopf - „niemals!“
Der Mönch machte, ohne ein einziges Wort zu erwidern, einen Schritt zurück.
„Mein Vater, mein Vater“, sagte der Sterbende, „lasst mich nicht so zurück: Habt Mitleid mit mir!“
„Habt Mitleid mit Florenz“, sagte der Mönch.
„Aber, mein Vater“, rief Lorenzo, „Florenz ist frei, Florenz ist glücklich.“
„Florenz ist ein Sklave, Florenz ist arm“, rief Savonarola, „arm an Genie, arm an Geld und arm an Mut; arm an Genie, weil nach dir, Lorenzo, dein Sohn Piero kommen wird; arm an Geld, weil du aus den Mitteln der Republik die Pracht deiner Familie und den Kredit deiner Handelshäuser erhalten hast; arm an Mut, weil Sie den rechtmäßigen Magistraten die Autorität geraubt haben, die ihnen verfassungsmäßig zustand, und die Bürger von dem doppelten Weg des militärischen und zivilen Lebens abgelenkt haben, auf dem sie, bevor sie durch Ihren Luxus entkräftet wurden, die Tugenden der Alten bewiesen hatten; Und wenn der Tag anbricht, der nicht mehr weit entfernt ist“, fuhr das Zeichen fort, seine Augen starr und glühend, als würde er in der Zukunft lesen, „an dem die Barbaren von den Bergen herabsteigen, werden die Mauern unserer Städte, wie die von Jericho, unter dem Schall ihrer Trompeten fallen.“
„Und Ihr wollt, dass ich auf meinem Sterbebett die Macht aufgebe, die den Ruhm meines ganzen Lebens ausgemacht hat?“, rief Lorenzo dei Medici.
„Nicht ich begehre es, sondern der Herr“, antwortete Savonarola kalt.
„Unmöglich, unmöglich!“, murmelte Lorenzo.
„Nun gut, dann sterbt, wie Ihr gelebt habt“, rief der Mönch, „inmitten Eurer Höflinge und Schmeichler; lasst sie Eure Seele ruinieren, wie sie Euren Körper ruiniert haben!“ Und bei diesen Worten verließ der strenge Dominikaner, ohne auf die Schreie des Sterbenden zu hören, den Raum so, wie er ihn betreten hatte, mit unverändertem Gesicht und Schritt; weit über den menschlichen Dingen schien er zu schweben, ein Geist, der sich bereits von der Erde gelöst hatte.
Beim Aufschrei, der Lorenzo dei Medici entfuhr, als er ihn verschwinden sah, kehrten Ermolao, Poliziano und Pico della Mirandola, die alles gehört hatten, in den Raum zurück und fanden ihren Freund, der sich krampfhaft an ein prächtiges Kruzifix klammerte, das er gerade vom Bettkopf genommen hatte. Vergeblich versuchten sie, ihn mit freundlichen Worten zu beruhigen. Lorenzo der Prächtige antwortete nur mit Schluchzen; und eine Stunde nach der Szene, die wir gerade geschildert haben, hauchte er, die Lippen an die Füße des Christus gepresst, in den Armen dieser drei Männer, von denen der glücklichste — obwohl alle drei jung waren — nicht dazu bestimmt war, ihn um mehr als zwei Jahre zu überleben, sein Leben aus. „Da sein Tod viele Unheil bringen sollte,“ sagt Niccolo Macchiavelli, „war es der Wille des Himmels, dies durch nur allzu sichere Vorzeichen zu zeigen: die Kuppel der Kirche Santa Regarata wurde vom Blitz getroffen, und Roderigo Borgia wurde zum Papst gewählt.“
Kapitel I
Gegen Ende des fünfzehnten Jahrhunderts - also zu der Zeit, in der unsere Geschichte beginnt - war der Petersplatz in Rom weit davon entfernt, einen so edlen Anblick zu bieten, wie er sich heute demjenigen bietet, der sich ihm über die Piazza dei Rusticucci nähert.
Die Basilika von Konstantin existierte nämlich nicht mehr, während die von Michael Angelo, das Meisterwerk von dreißig Päpsten, das die Arbeit von drei Jahrhunderten und die Kosten von zweihundertsechzig Millionen gekostet hatte, noch nicht existierte. Das antike Bauwerk, das elfhundertfünfundvierzig Jahre überdauert hatte, drohte um 1440 zu fallen, und Nikolaus V., der künstlerische Vorgänger von Julius II. und Leo X., ließ es zusammen mit dem angrenzenden Tempel des Probus Anicius abreißen. An ihrer Stelle hatte er die Fundamente eines neuen Tempels von den Architekten Rossellini und Battista Alberti errichten lassen. Aber einige Jahre später, nach dem Tod von Nikolaus V., war der Venezianer Paul II. nicht in der Lage gewesen, mehr als fünftausend Kronen zu geben, um das Projekt seines Vorgängers fortzuführen, und so wurde der Bau gestoppt, als er sich kaum über den Boden erhoben hatte, und bot das Aussehen eines ungeborenen Bauwerks, das noch trauriger war als das einer Ruine.
Was die Piazza selbst anbelangt, so verfügte sie, wie der Leser aus den vorangegangenen Ausführungen entnehmen kann, weder über die schöne Kolonnade von Bernini noch über die tanzenden Brunnen oder den ägyptischen Obelisken, der laut Plinius vom Pharao in Heliopolis aufgestellt und von Caligula nach Rom gebracht worden war, wo er im Circus Nero aufgestellt wurde, wo er bis 1586 blieb. Da der Nero-Zirkus auf dem Gelände stand, auf dem heute der Petersdom steht, und die Basis dieses Obelisken die Stelle bedeckte, an der sich heute die Sakristei befindet, sah er aus wie eine gigantische Nadel, die aus der Mitte von Säulenstümpfen, ungleich hohen Wänden und halb behauenen Steinen emporragt.
Rechts von diesem Gebäude, einer Ruine aus der Wiege, entstand der Vatikan, ein prächtiger Turm zu Babel, zu dem alle berühmten Architekten der römischen Schule tausend Jahre lang ihre Arbeit beitrugen: Zu dieser Zeit gab es weder die beiden prächtigen Kapellen, noch die zwölf großen Säle, die zweiundzwanzig Höfe, die dreißig Treppen und die zweitausend Schlafgemächer. Denn Papst Sixtus V., der erhabene Schweinehirt, der in fünf Jahren Regierungszeit so viel erreicht hatte, war noch nicht in der Lage gewesen, das gewaltige Gebäude hinzuzufügen, das an der Ostseite den Hof von St. Damasius überragt. Damasius überragt. Dennoch war es wirklich das alte heilige Gebäude mit seinen ehrwürdigen Assoziationen, in dem Karl der Große empfangen wurde, als er von Papst Leo III. zum Kaiser gekrönt wurde.
Trotzdem schien am 9. August 1492 ganz Rom, vom Volkstor bis zum Kolosseum und von den Diokletiansthermen bis zur Engelsburg, auf dieser Piazza eine Verabredung getroffen zu haben: Die Menschenmenge, die sich dort drängte, war so groß, dass sie in alle angrenzenden Straßen überlief, die von diesem Zentrum ausgingen wie die Strahlen eines Sterns. Die Menschenmassen, die wie ein bunter, sich bewegender Teppich aussahen, kletterten in die Basilika hinauf, gruppierten sich auf den Steinen, hingen an den Säulen, stellten sich an die Wände; sie traten durch die Türen der Häuser ein und tauchten an den Fenstern wieder auf, so zahlreich und dicht gedrängt, dass man hätte sagen können, jedes Fenster sei mit Köpfen zugemauert. Diese ganze Menge hatte ihre Augen auf einen einzigen Punkt im Vatikan gerichtet; denn im Vatikan befand sich das Konklave, und da Innozenz VIII. seit sechzehn Tagen tot war, war das Konklave gerade dabei, einen Papst zu wählen.
Rom ist die Stadt der Wahlen: seit ihrer Gründung bis zum heutigen Tag - also im Laufe von fast sechsundzwanzig Jahrhunderten - hat sie ständig ihre Könige, Konsuln, Tribunen, Kaiser und Päpste gewählt: So scheint Rom in den Tagen des Konklaves von einem seltsamen Fieber befallen zu sein, das alle in den Vatikan oder nach Monte Cavallo treibt, je nachdem, ob die Versammlung in Scharlachroben in dem einen oder dem anderen dieser beiden Paläste abgehalten wird: Das liegt in der Tat daran, dass die Ernennung eines neuen Pontifex für alle ein großes Ereignis ist; denn nach dem in der Zeit zwischen dem hl. Petrus und Gregor XVI, dauert jeder Papst etwa acht Jahre, und diese acht Jahre sind je nach dem Charakter des Gewählten eine Zeit der Ruhe oder der Unruhe, der Gerechtigkeit oder der Käuflichkeit, des Friedens oder des Krieges.
Seit dem Tag, an dem der erste Nachfolger von St. Peter seinen Platz auf dem päpstlichen Thron einnahm, bis zu dem Interregnum, das jetzt stattfand, gab es vielleicht noch nie eine so große Aufregung wie in diesem Moment, als sich, wie wir gezeigt haben, all diese Menschen auf der Piazza von St. Peter und in den Straßen, die zu ihr führten, drängten. Denn Innozenz VIII. - den man den Vater seines Volkes nannte, weil er acht Söhne und ebenso viele Töchter zu seinen Untertanen zählte - war, wie wir bereits sagten, nach einem Leben der Selbstverliebtheit gerade gestorben, nach einem Todeskampf, in dessen Verlauf, wenn man dem Tagebuch von Stefano Infessura Glauben schenken darf, zweihundertzwanzig Morde in den Straßen Roms begangen wurden. Die Autorität war dann auf die übliche Weise auf den Kardinal Camerlengo übergegangen, der während des Interregnums souveräne Befugnisse hatte; aber da er verpflichtet war, alle Pflichten seines Amtes zu erfüllen, d.h. Geld in seinem Namen und mit seinem Wappen prägen zu lassen, den Fischerring vom Finger des toten Papstes zu nehmen, ihn zu kleiden, zu rasieren und zu bemalen, den Leichnam einbalsamieren zu lassen, den Sarg nach neun Tagen Trauerfeier in die provisorische Nische zu senken, in der der letzte verstorbene Papst verbleiben muss, bis sein Nachfolger kommt, um seinen Platz einzunehmen und ihn in sein endgültiges Grab zu überführen; Und schließlich hatte er, da er gezwungen war, die Tür des Konklaves und das Fenster des Balkons, von dem aus die Papstwahl verkündet wird, zuzumauern, keinen einzigen Moment Zeit gehabt, sich mit der Polizei zu beschäftigen, so dass die Attentate munter weitergingen und der Ruf nach einer energischen Hand laut wurde, die all die Schwerter und Dolche in ihre Scheiden zurückziehen sollte.
Die Augen dieser Menge waren, wie gesagt, auf den Vatikan gerichtet und insbesondere auf einen Schornstein, von dem das erste Signal ausging, als plötzlich, im Moment des „Ave Maria“ - das heißt, als plötzlich, im Moment des „Ave Maria“, d.h. zu der Stunde, in der der Tag zu sinken beginnt, große Schreie aus der ganzen Menge ertönten, gemischt mit Gelächter und einem unharmonischen Gemurmel von Drohungen und Schimpfwörtern. Der Grund dafür war, dass sie gerade an der Spitze des Schornsteins einen dünnen Rauch wahrgenommen hatten, der wie eine leichte Wolke senkrecht in den Himmel aufzusteigen schien. Dieser Rauch verkündete, dass Rom noch immer keinen Herrn und die Welt noch immer keinen Papst hatte, denn es war der Rauch der Wahlkarten, die verbrannt wurden, ein Beweis dafür, dass sich die Kardinäle noch nicht geeinigt hatten.
Kaum war dieser Rauch aufgestiegen, um sich fast sofort wieder zu verflüchtigen, als die unzähligen Menschen, die genau wussten, dass es nichts mehr zu warten gab und dass alles bis zehn Uhr am nächsten Morgen, der Zeit, in der die Kardinäle ihre erste Abstimmung abhielten, gesagt und getan war, in einen Tumult von lautem Gelächter ausbrachen, so wie sie es nach der letzten Rakete eines Feuerwerks taten; so dass am Ende einer Minute niemand mehr da war, wo eine Viertelstunde zuvor noch eine aufgeregte Menge gewesen war, außer ein paar neugierigen Nachzüglern, die in der Nähe oder auf der Piazza selbst wohnten; die es weniger eilig hatten als der Rest, nach Hause zu kommen; wieder, nach und nach, wurden diese letzten Gruppen unmerklich kleiner; denn es war gerade halb zehn, und um diese Zeit begannen die Straßen Roms bereits, alles andere als sicher zu sein; nach diesen Gruppen folgte dann ein einsamer Passant, der sich beeilte; Eine nach der anderen wurden die Türen geschlossen, eine nach der anderen wurden die Fenster verdunkelt. Als es schließlich zehn Uhr schlug, waren mit Ausnahme eines einzigen Fensters im Vatikan, an dem eine Lampe hartnäckig Wache halten könnte, alle Häuser, Plätze und Straßen in tiefste Finsternis getaucht.
In diesem Moment erhob sich ein in einen Mantel gehüllter Mann wie ein Geist an einer der Säulen der unvollendeten Basilika und glitt langsam und vorsichtig zwischen den Steinen hindurch, die um die Fundamente der neuen Kirche herum lagen, bis zu dem Brunnen, der den Mittelpunkt der Piazza bildete und genau an der Stelle errichtet wurde, an der jetzt der Obelisk steht, von dem wir bereits gesprochen haben; Als er diese Stelle erreichte, blieb er stehen, doppelt verborgen durch die Dunkelheit der Nacht und den Schatten des Denkmals, und nachdem er sich umgesehen hatte, um zu sehen, ob er wirklich allein war, zog er sein Schwert und schlug mit der Spitze dreimal auf das Pflaster der Piazza, wobei jedes Mal die Funken flogen. Dieses Signal ging nicht verloren: Die letzte Lampe, die noch im Vatikan wachte, erlosch, und im selben Augenblick fiel ein aus dem Fenster geworfener Gegenstand einige Schritte vor dem jungen Mann im Mantel zu Boden: Er ließ sich von dem silbrigen Geräusch leiten, das er bei der Berührung der Fahnen gemacht hatte, verlor keine Zeit, es trotz der Dunkelheit in die Hand zu nehmen, und als er es in der Hand hatte, eilte er davon.
So ging der Unbekannte, ohne sich umzudrehen, die Hälfte des Borgo Vecchio entlang; dort aber bog er nach rechts ab und nahm eine Straße, an deren anderem Ende eine Madonna mit einer Lampe aufgestellt war: er näherte sich dem Licht und zog den Gegenstand, den er aufgehoben hatte, aus seiner Tasche, der nichts anderes war als ein römisches Kronenstück; aber diese Krone schraubte sich auf und enthielt in einem Hohlraum, der in ihrer Dicke ausgehöhlt war, einen Brief, den der Mann, an den er adressiert war, auf die Gefahr hin, erkannt zu werden, zu lesen begann, so groß war seine Eile zu erfahren, was er enthielt.
Wir sagen, auf die Gefahr hin, erkannt zu werden, denn in seinem Eifer hatte der Empfänger dieses nächtlichen Schreibens die Kapuze seines Umhangs zurückgeworfen, und da sich sein Kopf ganz im Lichtkreis der Lampe befand, konnte man im Licht leicht den Kopf eines hübschen jungen Mannes von etwa fünf oder sechsundzwanzig Jahren erkennen, der mit einem purpurnen Wams bekleidet war, das an den Schultern und Ellbogen geschlitzt war, um das Hemd durchscheinen zu lassen, und der auf dem Kopf eine gleichfarbige Mütze mit einer langen schwarzen Feder trug, die ihm bis zur Schulter fiel. Es ist wahr, dass er nicht lange dort stand, denn kaum hatte er den Brief oder vielmehr die Notiz beendet, die er soeben auf so seltsame und geheimnisvolle Weise erhalten hatte, steckte er ihn wieder in sein silbernes Behältnis, richtete seinen Mantel so aus, dass er den gesamten unteren Teil seines Gesichts verdeckte, setzte seinen Weg mit schnellem Schritt fort, überquerte Borgo San Spirito und nahm die Straße der Longara, der er bis zur Kirche Regina Coeli folgte. Als er dort ankam, klopfte er dreimal schnell an die Tür eines gut aussehenden Hauses, die sich sofort öffnete; Und dann stieg er langsam die Treppe hinauf und betrat ein Zimmer, in dem zwei Frauen ihn mit einer so unverhohlenen Ungeduld erwarteten, dass beide, als sie ihn sahen, gemeinsam ausriefen:
„Nun, Francesco, welche Nachrichten gibt es?“
„Gute Nachrichten, meine Mutter, gute, meine Schwester“, antwortete der junge Mann, küsste die eine und reichte der anderen seine Hand. „Unser Vater hat heute drei Stimmen gewonnen, aber er braucht noch sechs, um die Mehrheit zu haben.“
„Und dann gibt es keine Möglichkeit, sie zu kaufen?“, rief die ältere der beiden Frauen, während die jüngere, anstatt zu sprechen, ihn mit einem Blick fragte.
„Gewiss, meine Mutter, gewiss“, antwortete der junge Mann, „und genau darüber hat mein Vater nachgedacht. Er schenkt Kardinal Orsini seinen Palast in Rom und seine beiden Schlösser Monticello und Soriano; Kardinal Colanna die Abtei von Subiaca; Kardinal Sant'Angelo das Bistum Porto mit den Möbeln und dem Keller; dem Kardinal von Parma die Stadt Nepi; dem Kardinal von Genua die Kirche Santa Maria-in-Via-Lata; und schließlich dem Kardinal Savelli die Kirche Santa Maria Maggiore und die Stadt Civita Castellana; was den Kardinal Ascanio-Sforza betrifft, so weiß er bereits, dass wir vorgestern vier Maultiere, beladen mit Silber und Blech, in sein Haus geschickt haben, und dass er sich verpflichtet hat, von diesem Schatz fünftausend Dukaten an den Kardinalpatriarchen von Venedig zu geben.“
„Aber wie sollen wir die anderen über die Absichten von Roderigo aufklären?“, fragte die ältere der beiden Frauen.
„Mein Vater hat für alles vorgesorgt und schlägt eine einfache Methode vor. Ihr wisst, meine Mutter, mit welcher Art von Zeremoniell das Abendessen der Kardinäle durchgeführt wird.“
„Ja, auf einer Sänfte, in einem großen Korb mit den Armen des Kardinals, für den das Essen zubereitet wird.“
"Mein Vater hat den Bischof bestochen, der das prüft: Morgen ist ein Festtag; den Kardinälen Orsini, Colonna, Savelli, Sant" Angelo und den Kardinälen von Parma und Genua werden Hühner als warmes Fleisch geschickt, und jedes Huhn wird eine Schenkungsurkunde enthalten, die ich auf den Namen meines Vaters ausgestellt habe und in der die Häuser, Paläste oder Kirchen aufgeführt sind, die jeweils für sie bestimmt sind."
„Großartig!“, sagte die ältere der beiden Frauen, „jetzt bin ich sicher, dass alles gut gehen wird.“
„Und von Gottes Gnaden“, fügte die jüngere mit einem seltsam spöttischen Lächeln hinzu, „wird unser Vater Papst werden.“
„Oh, das wird ein schöner Tag für uns sein!“, rief Francesco.
„Und für die Christenheit“, antwortete seine Schwester mit einem noch ironischeren Ausdruck.
„Lucrezia, Lucrezia“, sagte die Mutter, „du hast das Glück, das uns bevorsteht, nicht verdient.“
„Was macht das schon, wenn es trotzdem kommt? Außerdem kennst du doch das Sprichwort, Mutter: “Große Familien sind vom Herrn gesegnet„, und das gilt erst recht für unsere Familie, die so patriarchalisch ist.“
Gleichzeitig warf sie ihrem Bruder einen so verächtlichen Blick zu, dass der junge Mann errötete: Aber da er im Moment an andere Dinge denken musste als an seine unerlaubten Liebschaften, befahl er, vier Diener zu wecken; und während sie sich bewaffneten, um ihn zu begleiten, setzte er die sechs Schenkungsurkunden auf und unterschrieb sie, die am nächsten Tag zu den Kardinälen gebracht werden sollten; denn da er nicht in ihren Häusern gesehen werden wollte, dachte er, dass es von Vorteil wäre, wenn er sie in der Nacht selbst zu bestimmten Personen seines Vertrauens bringen würde, die sie, wie vereinbart, zur Abendessenszeit überbringen würden. Und dann, als die Urkunden fertig waren und auch die Dienerschaft, ging Francesco mit ihnen hinaus und ließ die beiden Frauen zurück, um goldene Träume von ihrer zukünftigen Größe zu träumen.
Vom ersten Morgengrauen an eilten die Menschen erneut, so eifrig und interessiert wie am Vorabend, zur Piazza des Vatikans, wo zur üblichen Zeit, also um zehn Uhr morgens, wieder der Rauch aufstieg und Gelächter und Gemurmel hervorrief, als er verkündete, dass keiner der Kardinäle die Mehrheit errungen hatte. Es verbreitete sich jedoch die Nachricht, dass die Chancen zwischen den drei Kandidaten Roderigo Borgia, Giuliano delta Rovera und Ascanio Sforza aufgeteilt waren, denn das Volk wusste noch nichts von den vier mit Tellern und Silber beladenen Maultieren, die zu Sforzas Haus geführt worden waren und aufgrund derer er seine eigenen Stimmen an seinen Rivalen abgegeben hatte. Inmitten der Aufregung, die diese neue Meldung in der Menge auslöste, war ein feierlicher Gesang zu hören, der von einer Prozession ausging, die vom Kardinal Camerlengo angeführt wurde und das Ziel verfolgte, vom Himmel die rasche Wahl eines Papstes zu erlangen: Diese Prozession, die von der Kirche Ara Coeli auf dem Kapitol ausging, sollte vor den wichtigsten Madonnen und den am meisten besuchten Kirchen Halt machen. Sobald man das silberne Kruzifix erblickte, das vorausging, herrschte tiefste Stille, und alle fielen auf die Knie. So folgte auf den Tumult und den Aufruhr, der wenige Minuten zuvor zu hören gewesen war und der bei jedem Auftauchen des Rauchs einen bedrohlicheren Charakter angenommen hatte, eine äußerste Ruhe: Es bestand der leise Verdacht, dass die Prozession nicht nur ein religiöses Ziel verfolgte, sondern auch ein politisches, und dass ihr Einfluss auf der Erde ebenso groß sein sollte wie im Himmel. Wenn dies die Absicht des Kardinals Camerlengo war, so hatte er sich jedenfalls nicht getäuscht, und die Wirkung war, wie er es sich gewünscht hatte: Als die Prozession vorbei war, wurde weiter gelacht und gescherzt, aber die Schreie und Drohungen waren völlig verstummt.
So verging der ganze Tag, denn in Rom arbeitet niemand. Entweder ist man Kardinal oder Lakai, und man lebt, niemand weiß wie. Die Menge war immer noch sehr zahlreich, als gegen zwei Uhr nachmittags eine weitere Prozession, die ebenso viel Lärm verursachte wie die erste, die zur Stille zwang, über die Piazza von St. Peter zog: Es war die Dinner-Prozession. Das Volk empfing sie mit dem üblichen Gelächter, ohne bei aller Respektlosigkeit zu ahnen, dass diese Prozession, die wirksamer war als die vorherige, gerade die Wahl des neuen Papstes beschlossen hatte.
Die Stunde des Ave Maria kam wie am Vorabend; aber wie am Vorabend war das Warten des ganzen Tages verloren, denn als es halb neun schlug, erschien der tägliche Rauch wieder an der Spitze des Schornsteins. Doch als im selben Moment Gerüchte aus dem Inneren des Vatikans die Runde machten, die ankündigten, dass die Wahl aller Wahrscheinlichkeit nach am nächsten Tag stattfinden würde, bewahrten die guten Menschen ihre Geduld. Außerdem war es an diesem Tag sehr heiß gewesen, und sie waren so erschöpft und von der Sonne geröstet, diese Bewohner des Schattens und des Müßiggangs, dass sie keine Kraft mehr hatten, sich zu beschweren.
Der Morgen des nächsten Tages, des 11. August 1492, war stürmisch und dunkel, was die Menschen nicht davon abhielt, die Plätze, Straßen, Türen, Häuser und Kirchen zu bevölkern. Außerdem war diese Wetterlage ein wahrer Segen des Himmels, denn wenn es schon Hitze gab, dann wenigstens keine Sonne. Gegen neun Uhr türmten sich drohende Gewitterwolken über ganz Trastevere auf, aber was kümmerten diese Menschen Regen, Blitz und Donner? Sie waren mit einer ganz anderen Sorge beschäftigt, sie warteten auf ihren Papst: Man hatte ihnen ein Versprechen für den heutigen Tag gegeben, und am Verhalten aller konnte man erkennen, dass, wenn der Tag vergehen würde, ohne dass eine Wahl stattfand, es zu einem Aufruhr kommen könnte; daher wurde die Aufregung umso größer, je weiter die Zeit voranschritt. Es schlug neun Uhr, halb zehn, ein Viertel vor zehn, ohne dass irgendetwas geschah, das ihre Hoffnungen bestätigte oder zerstörte. Endlich ertönte der erste Zehnerschlag, alle Augen richteten sich auf den Schornstein: Zehn Uhr schlug langsam, jeder Schlag vibrierte im Herzen der Menge. Endlich zitterte der zehnte Schlag, dann verschwand er schaudernd im Raum, und ein großer Schrei, der gleichzeitig hunderttausende Brüste zerriss, folgte auf die Stille: "Non v "e fumo! Es gibt keinen Rauch!" Mit anderen Worten: "Wir haben einen Papst."
In diesem Moment begann es zu regnen, aber niemand achtete darauf, so groß waren die Freude und die Ungeduld des ganzen Volkes. Schließlich löste sich ein kleiner Stein aus dem zugemauerten Fenster, das auf den Balkon führte und auf das alle Augen gerichtet waren: Ein allgemeiner Aufschrei ertönte, als er herunterfiel; nach und nach vergrößerte sich die Öffnung, und in wenigen Minuten war sie groß genug, dass ein Mann auf den Balkon treten konnte.
Der Kardinal Ascanio Sforza erschien; aber in dem Moment, als er herauskommen wollte, zögerte er, erschrocken über den Regen und den Blitz, einen Augenblick und zog sich schließlich zurück: Sofort brach die Menge ihrerseits wie ein Sturm in Schreie, Flüche und Gejohle aus und drohte, den Vatikan niederzureißen und ihren Papst selbst zu suchen. Bei diesem Lärm trat Kardinal Sforza, der durch den Sturm des Volkes mehr erschrocken war als durch den Sturm am Himmel, auf den Balkon und verkündete zwischen zwei Donnerschlägen in einem Moment der Stille, der für jeden, der den Lärm zuvor gehört hatte, erstaunlich war, Folgendes
„Ich verkünde Ihnen eine große Freude: der hochwürdigste und hochverehrte Herr Roderigo Lenzuolo Borgia, Erzbischof von Valencia, Kardinaldiakon von San Nicolao-in-Carcere, Vizekanzler der Kirche, ist nun zum Papst gewählt worden und hat den Namen Alexander VI. angenommen.“
Die Nachricht von dieser Ernennung wurde mit seltsamer Freude aufgenommen. Roderigo Borgia hatte zwar den Ruf eines ausschweifenden Mannes, aber der Libertinismus hatte mit Sixtus IV. und Innozenz VIII. den Thron bestiegen, so dass für die Römer die eigenartige Situation eines Papstes mit einer Mätresse und fünf Kindern nichts Neues war. Das Wichtigste für den Moment war, dass die Macht in starke Hände fiel; und es war für die Ruhe Roms wichtiger, dass der neue Papst das Schwert des heiligen Paulus erbte als dass er die Schlüssel des heiligen Petrus erbte.
Und so herrschte bei den Festen, die zu diesem Anlass gegeben wurden, ein eher kriegerischer als religiöser Charakter vor, der eher zur Wahl eines jungen Eroberers als zur Erhöhung eines alten Pontifex gepasst hätte: Die Schmeicheleien und prophetischen Epigramme auf den Namen Alexanders, der den Römern zum zweiten Mal die Weltherrschaft zu versprechen schien, nahmen kein Ende. Am selben Abend wurde inmitten strahlender Illuminationen und Freudenfeuer, die die Stadt in einen See aus Flammen zu verwandeln schienen, unter dem Beifall des Volkes das folgende Epigramm verlesen:
„Rom unter Cäsars Herrschaft in der alten Geschichte Im eigenen Land und auf der ganzen Welt siegreich; Doch Alexanders Ruhm reicht noch weiter: Cäsar war ein Mensch, aber Alexander ein Gott.“
Kaum hatte der neue Papst die Formalitäten der Etikette erledigt, die ihm seine Erhebung auferlegt hatte, und jedem Mann den Preis für seine Simonie gezahlt, blickte er von der Höhe des Vatikans auf Europa, ein riesiges politisches Schachspiel, das er nach dem Willen seines Genies zu lenken hoffte.
Kapitel II
Die Welt war nun an einem jener erhabenen Momente der Geschichte angelangt, in denen sich alles zwischen dem Ende einer Periode und dem Beginn einer anderen verändert: Im Osten die Türkei, im Süden Spanien, im Westen Frankreich und im Norden Deutschland, sie alle waren im Begriff, zusammen mit dem Titel der Großmächte jenen Einfluss zu übernehmen, den sie in Zukunft auf die Zweitplatzierungen ausüben sollten. Daher werden auch wir mit Alexander VI. einen kurzen Blick auf sie werfen und sehen, in welcher Lage sie sich in Bezug auf Italien befanden, das sie alle als Preis begehrten.
Konstantin, Paläologos Dragozes, der von dreihunderttausend Türken belagert wurde, war, nachdem er die gesamte Christenheit vergeblich um Hilfe gebeten hatte, nicht gewillt gewesen, den Verlust seines Reiches zu überleben, und wurde inmitten der Toten in der Nähe des Tophana-Tors gefunden; und am 30. Mai 1453 zog Mohammed II. in Konstantinopel ein, wo er nach einer Herrschaft, die ihm den Beinamen „Fatile“, der Eroberer, eingebracht hatte, starb und zwei Söhne hinterließ, von denen der ältere den Thron unter dem Namen Bajazet II. bestieg.
Die Thronbesteigung des neuen Sultans verlief jedoch nicht in der Ruhe, die sein Recht als älterer Bruder und die Wahl seines Vaters für ihn hätten versprechen sollen. Sein jüngerer Bruder D „jem, besser bekannt unter dem Namen Zizimeh, hatte argumentiert, dass Bajazet, während er im Purpur geboren wurde - also während der Herrschaft von Mohammed -, vor dessen Epoche geboren wurde und daher der Sohn einer Privatperson sei. Das war ein ziemlich mieser Trick, aber wo Gewalt alles ist und Recht nichts, war er gut genug, um einen Krieg anzuzetteln. So trafen die beiden Brüder, jeweils an der Spitze einer Armee, 1482 in Asien aufeinander. D “jem wurde nach einem siebenstündigen Kampf besiegt und von seinem Bruder verfolgt, der ihm keine Zeit ließ, sein Heer zu sammeln: Er war gezwungen, sich von Kilikien aus einzuschiffen und suchte Zuflucht auf Rhodos, wo er den Schutz der Johanniterritter erflehte. Diese wagten es nicht, ihm auf ihrer Insel, die so nahe an Asien liegt, Asyl zu gewähren, und schickten ihn nach Frankreich, wo sie ihn in einer ihrer Komtureien sorgfältig bewachen ließen, obwohl Cait Bey, der Sultan von Ägypten, der sich gegen Bajazet aufgelehnt hatte, den jungen Prinzen in seiner Armee haben wollte, um seinem Aufstand den Anschein einer legitimen Kriegsführung zu geben. Die gleiche Forderung mit dem gleichen politischen Ziel wurde nacheinander von Mathias Corvinus, König von Ungarn, von Ferdinand, König von Aragonien und Sizilien, und von Ferdinand, König von Neapel, gestellt.
Bajazet seinerseits, der um die Bedeutung eines solchen Rivalen wusste, wenn er sich einmal mit einem der Fürsten verbündete, mit denen er sich im Krieg befand, hatte Botschafter zu Karl VIII. geschickt, die ihm anboten, wenn er einwilligte, D "jem bei sich zu behalten, ihm eine beträchtliche Rente zu zahlen und Frankreich die Souveränität über das Heilige Land zu überlassen, sobald Jerusalem vom Sultan von Ägypten erobert worden war. Der König von Frankreich hatte diese Bedingungen akzeptiert.
Und dann hatte sich Innozenz VIII. eingemischt und seinerseits D "jem in Anspruch genommen, angeblich, um mit den Ansprüchen des Flüchtlings einen Kreuzzug zu unterstützen, den er gegen die Türken predigte, aber in Wirklichkeit, um sich die Rente von 40.000 Dukaten anzueignen, die Bajazet jedem christlichen Prinzen geben sollte, der sich bereit erklärte, der Kerkermeister seines Bruders zu sein. Karl VIII. hatte es nicht gewagt, dem geistlichen Oberhaupt der Christenheit eine so heilig begründete Bitte zu verweigern, und so hatte D "jem Frankreich in Begleitung des Großmeisters d "Aubusson, unter dessen direkter Aufsicht er stand, verlassen; aber sein Vormund hatte sich um eines Kardinalshutes willen bereit erklärt, seinen Gefangenen auszuliefern. So kam es, dass der unglückliche junge Mann am 13. März 1489 auf einem prächtigen Pferd und in einem prächtigen orientalischen Gewand zwischen dem Prior von Auvergne, dem Neffen des Großmeisters von Aubusson, und Francesco Cibo, dem Sohn des Papstes, feierlich in Rom einzog.
Danach war er dort geblieben, und Bajazet hatte dem souveränen Pontifex pünktlich eine Rente von 40.000 Dukaten gezahlt, getreu den Versprechungen, an deren Erfüllung ihm so viel gelegen war.
So viel zur Türkei.
Ferdinand und Isabella regierten in Spanien und legten den Grundstein für jene gewaltige Macht, die fünfundzwanzig Jahre später Karl V. zu der Erklärung veranlassen sollte, dass die Sonne über seinem Herrschaftsgebiet niemals untergehen würde. In der Tat hatten diese beiden Herrscher, denen die Geschichte den Namen Katholiken verliehen hat, nacheinander fast ganz Spanien zurückerobert und die Mauren aus Granada, ihrer letzten Festung, vertrieben. Zwei geniale Männer, Bartolome Diaz und Christoph Kolumbus, hatten es geschafft, sehr zum Vorteil Spaniens, der eine eine verlorene Welt wiederzugewinnen, der andere eine noch unbekannte Welt zu erobern. Dank ihrer Siege in der alten und ihrer Entdeckungen in der neuen Welt hatten sie am römischen Hof einen Einfluss erlangt, den keiner ihrer Vorgänger je gehabt hatte.
So viel zu Spanien.
In Frankreich hatte Karl VIII. am 30. August 1483 die Nachfolge seines Vaters Ludwig XI. angetreten. Ludwig hatte sein Reich durch Hinrichtungen zur Ruhe gebracht und den Weg für ein Kind geebnet, das den Thron unter der Regentschaft einer Frau bestieg. Und diese Regentschaft war glorreich gewesen, hatte die Ansprüche der Blutsfürsten niedergeschlagen, den Bürgerkriegen ein Ende gesetzt und alles, was von den großen unabhängigen Lehen noch übrig war, mit der Krone vereint. Das Ergebnis war, dass Karl VIII. zu der Zeit, in der wir uns befinden, etwa zweiundzwanzig Jahre alt war, ein Prinz (wenn wir La Tremouille glauben), der wenig Körper, aber ein großes Herz hatte; ein Kind (wenn wir Commines glauben), das gerade seine erste Flucht aus dem Nest unternahm, ohne Verstand und Geld, schwächlich, voller Eigensinn und eher mit Narren als mit den Weisen verkehrend; Und schließlich, wenn wir Guicciardini glauben, der Italiener war, könnte er ein etwas voreingenommenes Urteil über das Thema abgegeben haben, ein junger Mann mit wenig Verstand, was die Handlungen der Menschen angeht, aber mitgerissen von einem glühenden Verlangen nach Herrschaft und dem Erwerb von Ruhm, ein Verlangen, das weit mehr auf seinem oberflächlichen Charakter und seinem Ungestüm beruhte als auf irgendeinem Bewusstsein von Genialität: Er war ein Feind aller Ermüdung und aller Geschäfte, und wenn er versuchte, sich ihnen zu widmen, zeigte er sich stets völlig unbesonnen und uneinsichtig. Wenn irgendetwas an ihm auf den ersten Blick lobenswert erschien, erwies es sich bei näherer Betrachtung als etwas, das eher dem Laster als der Tugend ähnelte. Er war zwar großzügig, aber ohne Nachdenken, ohne Maß und ohne Unterscheidungsvermögen. Er war manchmal unnachgiebig in seinem Willen, aber das lag eher an seinem Eigensinn als an seinem beständigen Verstand. Und was seine Schmeichler als Güte bezeichneten, verdiente viel eher den Namen der Unempfindlichkeit gegenüber Verletzungen oder der Armut des Geistes.
Was seine körperliche Erscheinung betrifft, so war sie, wenn wir demselben Autor glauben, noch weniger bewundernswert und entsprach auf wunderbare Weise seiner Geistes- und Charakterschwäche. Er war klein, mit einem großen Kopf, einem kurzen, dicken Hals, einer breiten Brust und hohen Schultern; seine Schenkel und Beine waren lang und dünn; und da auch sein Gesicht hässlich war - und nur durch die Würde und Kraft seines Blicks gerettet wurde - und alle seine Gliedmaßen unverhältnismäßig zueinander waren, hatte er eher das Aussehen eines Monsters als eines Menschen. Er war derjenige, den das Schicksal zu einem Eroberer machen wollte und für den der Himmel mehr Ruhm bereithielt, als er zu tragen imstande war.
So viel zu Frankreich.
Der kaiserliche Thron wurde von Friedrich III. besetzt, der zu Recht als der Friedfertige bezeichnet wurde, nicht weil er immer Frieden gehalten hatte, sondern weil er, da er ständig besiegt wurde, immer gezwungen war, Frieden zu schließen. Den ersten Beweis für diese philosophische Nachsicht lieferte er auf seiner Reise nach Rom, wohin er sich begeben hatte, um geweiht zu werden. Als er den Apennin überquerte, wurde er von Räubern überfallen. Sie beraubten ihn, aber er nahm keine Verfolgung auf. Und so beteiligten sich, ermutigt durch das Beispiel und die Straffreiheit der kleineren Diebe, bald auch die größeren an den Raubzügen. Amurath eroberte einen Teil von Ungarn. Mathias Corvinus nahm Niederösterreich ein, und Friedrich tröstete sich über diese Usurpationen mit dem Spruch: "Vergessen ist das beste Mittel gegen die Verluste, die wir erleiden. Zu der Zeit, die wir jetzt erreichen, hatte er gerade nach dreiundfünfzig Jahren Herrschaft seinen Sohn Maximilian mit Maria von Burgund verlobt und seinen Schwiegersohn Albert von Bayern, der Anspruch auf Tirol erhob, mit dem Bann des Reiches belegt. Er war also zu sehr mit seinen Familienangelegenheiten beschäftigt, um sich um Italien zu kümmern. Außerdem war er mit der Suche nach einem Wahlspruch für das Haus Österreich beschäftigt, eine Beschäftigung von höchster Wichtigkeit für einen Mann vom Charakter Friedrichs III. Dieser Wahlspruch, den Karl V. beinahe verwirklichen sollte, wurde schließlich zur großen Freude des alten Kaisers gefunden, der, nachdem er diesen letzten Beweis seiner Klugheit erbracht hatte, der Meinung war, dass er auf Erden nichts mehr zu tun hatte, am 19. August 1493 starb und das Reich seinem Sohn Maximilian hinterließ.
Dieser Wahlspruch wurde einfach aus den fünf Vokalen a, e, i, o, u gebildet, den Anfangsbuchstaben dieser fünf Wörter
„AUSTRIAE EST IMPERARE ORBI UNIVERSO.“
Dies bedeutet
„Es ist das Schicksal Österreichs, über die ganze Welt zu herrschen.“
So viel zu Deutschland.
Nachdem wir nun einen Blick auf die vier Nationen geworfen haben, die, wie wir bereits sagten, auf dem Weg waren, europäische Mächte zu werden, wenden wir unsere Aufmerksamkeit jenen Zweitplatzierungen zu, die einen engeren Kreis um Rom bildeten und deren Aufgabe es war, der geistigen Königin der Welt sozusagen als Rüstung zur Seite zu stehen, sollte es einem dieser politischen Riesen, die wir beschrieben haben, gefallen, Übergriffe im Hinblick auf einen Angriff zu unternehmen, sei es auf dem Meer oder den Bergen, dem Adriatischen Golf oder den Alpen, dem Mittelmeer oder den Apenninen.
Es handelte sich um das Königreich Neapel, das Herzogtum Mailand, die prächtige Republik Florenz und die heitere Republik Venedig.
Das Königreich Neapel befand sich in den Händen des alten Ferdinand, dessen Geburt nicht nur unehelich war, sondern wahrscheinlich auch weit unter den verbotenen Graden lag. Sein Vater, Alfonso von Aragon, hatte seine Krone von Giovanna von Neapel erhalten, die ihn als ihren Nachfolger adoptiert hatte. Aber da die Königin auf dem Sterbebett aus Angst vor einem Erben zwei statt einem ernannt hatte, musste Alfonso seine Rechte gegen Rene geltend machen. Die beiden Anwärter stritten eine Zeit lang um die Krone. Schließlich setzte sich das Haus Aragon gegen das Haus Anjou durch, und im Laufe des Jahres 1442 sicherte sich Alfonso endgültig seinen Platz auf dem Thron. Von dieser Art waren die Ansprüche des besiegten Rivalen, die Karl VIII. später aufrechterhalten sollte. Ferdinand hatte weder den Mut noch das Genie seines Vaters, und doch triumphierte er über seine Feinde, denn er hatte nacheinander zwei Rivalen, die ihm selbst an Verdienst weit überlegen waren. Der eine war sein Neffe, der Graf von Viana, der, gestützt auf die schändliche Geburt seines Onkels, die gesamte aragonesische Partei anführte; der andere war Herzog Johannes von Kalabrien, der die gesamte angevinische Partei anführte. Dennoch gelang es ihm, die beiden auseinanderzuhalten und sich durch seine Klugheit, die oft an Doppelzüngigkeit grenzte, auf dem Thron zu halten. Er war kultiviert und hatte die Wissenschaften, vor allem Jura, studiert. Er war mittelgroß und hatte einen großen, hübschen Kopf, dessen Stirn offen und von schönem weißem Haar umrahmt war, das ihm fast bis auf die Schultern fiel. Und obwohl er seine körperliche Kraft nur selten in Form von Waffen einsetzte, war diese so groß, dass er eines Tages, als er sich zufällig auf dem Platz des Mercato Nuovo in Neapel aufhielt, einen entlaufenen Stier an den Hörnern packte und ihm Einhalt gebot, trotz aller Bemühungen des Tieres, seinen Händen zu entkommen. Die Wahl Alexanders hatte ihn sehr beunruhigt, und trotz seiner üblichen Vorsicht konnte er sich nicht zurückhalten, dem Überbringer der Nachricht zu sagen, dass er sich nicht nur nicht über diese Wahl freuen könne, sondern auch nicht glaube, dass sich ein Christ darüber freuen könne, da Borgia, der schon immer ein schlechter Mensch gewesen sei, sicherlich ein schlechter Papst sein werde. Er fügte hinzu, dass, selbst wenn die Wahl ausgezeichnet wäre und allen anderen gefallen würde, sie für das Haus Aragon nichtsdestoweniger verhängnisvoll wäre, obwohl Roderigo als ihr Untertan geboren wurde und ihr den Ursprung und die Entwicklung seines Vermögens verdankte; denn wo immer Staatsgründe ins Spiel kommen, werden die Bande des Blutes und der Abstammung schnell vergessen, und erst recht die Beziehungen, die sich aus den Verpflichtungen der Nationalität ergeben.
So kann man sehen, dass Ferdinand Alexander VI. mit seinem üblichen Scharfsinn beurteilte, was ihn jedoch nicht daran hinderte, wie wir bald feststellen werden, als erster ein Bündnis mit ihm einzugehen.
Das Herzogtum Mailand gehörte nominell Johannes Galeazzo, dem Enkel von Francesco Sforza, der es am 26. Februar 1450 gewaltsam an sich gerissen und seinem Sohn Galeazzo Maria, dem Vater des jetzt regierenden jungen Prinzen, vermacht hatte. Wir sagen nominell, weil der wahre Herr der Mailänder Herrschaft zu diesem Zeitpunkt nicht der legitime Erbe war, der es angeblich besaß, sondern sein Onkel Ludovico, der wegen des Maulbeerbaums, den er im Arm trug, „il Moro“ genannt wurde. Nachdem er mit seinen beiden Brüdern, Philipp, der 1479 an Gift starb, und Ascanio, der Kardinal wurde, ins Exil gegangen war, kehrte er einige Tage nach der Ermordung von Galeazzo Maria, die am 26. Dezember 1476 in der Kirche San Stefano stattfand, nach Mailand zurück und übernahm die Regentschaft für den jungen Herzog, der zu diesem Zeitpunkt erst acht Jahre alt war. Von nun an, auch nachdem sein Neffe das Alter von zweiundzwanzig Jahren erreicht hatte, regierte Ludovico weiter und war aller Wahrscheinlichkeit nach dazu bestimmt, noch lange Zeit zu regieren; Denn einige Tage, nachdem der arme junge Mann den Wunsch geäußert hatte, die Zügel selbst in die Hand zu nehmen, war er erkrankt, und es hieß, und das nicht im Flüsterton, er habe eines jener langsamen, aber tödlichen Gifte eingenommen, von denen die Fürsten zu dieser Zeit so häufig Gebrauch machten, dass selbst bei natürlichen Erkrankungen immer eine Ursache gesucht wurde, die mit den Interessen eines großen Mannes zusammenhing. Wie dem auch sei, Ludovico hatte seinen Neffen, der nun zu schwach war, um sich fortan um die Angelegenheiten seines Herzogtums zu kümmern, in die Burg von Pavia verbannt, wo er unter den Augen seiner Frau Isabella, der Tochter von König Ferdinand von Neapel, lag und schmachtete.
Ludovico war ein ehrgeiziger Mann, voller Mut und Scharfsinn, vertraut mit dem Schwert und dem Gift, das er je nach Gelegenheit abwechselnd einsetzte, ohne eine Abneigung oder Vorliebe für das eine oder das andere zu empfinden, aber er war fest entschlossen, der Erbe seines Neffen zu sein, ob er nun starb oder lebte.
Florenz hatte zwar den Namen einer Republik beibehalten, aber nach und nach alle Freiheiten verloren und gehörte faktisch, wenn auch nicht rechtlich, Piero dei Medici, dem Lorenzo sie, wie wir gesehen haben, unter Einsatz seines Seelenheils als väterliches Erbe vermacht hatte.
Der Sohn war leider weit davon entfernt, das Genie seines Vaters zu besitzen: Er war zwar gutaussehend, während Lorenzo im Gegenteil bemerkenswert hässlich war; er hatte eine angenehme, musikalische Stimme, während Lorenzo immer durch die Nase gesprochen hatte; er war in Latein und Griechisch unterrichtet, seine Konversation war angenehm und leicht, und er improvisierte Verse fast so gut wie der so genannte Prächtige; aber er war sowohl unwissend in politischen Angelegenheiten als auch hochmütig und frech in seinem Verhalten gegenüber denen, die sie zu ihrem Studium gemacht hatten. Außerdem war er ein leidenschaftlicher Liebhaber des Vergnügens, leidenschaftlich den Frauen zugetan, unablässig mit körperlichen Übungen beschäftigt, die ihn in ihren Augen glänzen lassen sollten, vor allem mit dem Tennis, einem Spiel, in dem er sehr gut war: Er versprach sich selbst, dass er, wenn die Zeit der Trauer schnell vorüber war, die Aufmerksamkeit nicht nur von Florenz, sondern von ganz Italien auf sich ziehen würde, durch die Pracht seiner Höfe und den Ruhm seiner Feste. Piero dei Medici hatte diesen Plan jedenfalls gefasst, aber der Himmel hatte etwas anderes bestimmt.
Die heitere Republik Venedig, deren Doge Agostino Barbarigo war, hatte zu der Zeit, in der wir uns befinden, ihren höchsten Grad an Macht und Pracht erreicht. Von Cádiz bis zum Palus Maeotis gab es keinen Hafen, der ihren tausend Schiffen nicht offenstand; sie besaß in Italien, jenseits der Kanalküste und des alten Herzogtums Venedig, die Provinzen Bergamo, Brescia, Crema, Verona, Vicenza und Padua; sie besaß die Marken von Treviso, die die Bezirke von Feltre, Belluno, Cadore, Polesella von Rovigo und das Fürstentum Ravenna umfassen; Außerdem gehörte ihr das Friaul mit Ausnahme von Aquileia; Istrien mit Ausnahme von Triest; im Osten des Golfs gehörten ihr Zara, Spalatra und die Küste Albaniens; im Ionischen Meer die Inseln Zante und Korfu; in Griechenland Lepanto und Patras; in der Morea Morone, Corone, Neapolis und Argos; im Archipel schließlich besaß sie neben mehreren kleinen Städten und Stationen an der Küste Candia und das Königreich von Zypern.
Von der Po-Mündung bis zum östlichen Ende des Mittelmeers war die heitere Republik also Herrin über die gesamte Küste, und Italien und Griechenland schienen bloße Vororte von Venedig zu sein.
In den Zwischenräumen, die zwischen Neapel, Mailand, Florenz und Venedig frei geblieben waren, waren kleine Tyrannen aufgetaucht, die eine absolute Souveränität über ihre Territorien ausübten: So waren die Colonnas in Ostia und in Nettuna, die Montefeltri in Urbino, die Manfredi in Faenza, die Bentivogli in Bologna, die Malatesta in Rimini, die Vitelli in Citta di Castello, die Baglioni in Perugia, die Orsini in Vicovaro und die Fürsten von Este in Ferrara.
In der Mitte dieses riesigen Kreises aus Großmächten, Zweitplatzierungen und kleinen Tyranneien stand schließlich Rom, der erhabenste und doch schwächste von allen, ohne Einfluss, ohne Ländereien, ohne Armee, ohne Gold. Es war das Anliegen des neuen Papstes, all dies zu sichern. Sehen wir also, was für ein Mann dieser Alexander VI. war, der ein solches Projekt in Angriff nahm und durchführte.
Kapitel III
Roderigo Lenzuolo wurde 1430 oder 1431 in Valencia in Spanien geboren und entstammte mütterlicherseits, wie einige Autoren behaupten, einer Familie königlichen Blutes, die erst nach der Hoffnung auf die Kronen von Aragonien und Valencia die Tiara in ihr Herz geschlossen hatte. Roderigo hatte von klein auf eine erstaunliche Geistesgegenwart an den Tag gelegt, und als er älter wurde, zeigte er eine Intelligenz, die für das Studium der Wissenschaften, insbesondere des Rechts und der Jurisprudenz, außerordentlich geeignet war: Das Ergebnis war, dass er seine ersten Auszeichnungen in der Rechtswissenschaft erlangte, einem Beruf, in dem er sich durch seine Fähigkeit, die heikelsten Fälle zu erörtern, bald einen großen Namen machte. Dennoch verließ er diese Laufbahn nicht so schnell und wandte sich plötzlich dem Militärberuf zu, dem sein Vater nachgegangen war. Aber nach verschiedenen Aktionen, die dazu dienten, seine Geistesgegenwart und seinen Mut unter Beweis zu stellen, war er von diesem Beruf ebenso angewidert wie von dem anderen, und da es geschah, dass genau zu dem Zeitpunkt, als er diesen Ekel zu spüren begann, sein Vater starb und ein beträchtliches Vermögen hinterließ, beschloss er, nicht mehr zu arbeiten, sondern nach seinen eigenen Launen zu leben. Etwa zu dieser Zeit wurde er der Liebhaber einer Witwe, die zwei Töchter hatte. Als die Witwe starb, nahm Roderigo die Mädchen unter seinen Schutz, steckte eine von ihnen in ein Kloster und machte sie zu seiner Geliebten, da die andere eine der schönsten Frauen war, die man sich vorstellen kann. Dies war die berüchtigte Rosa Vanozza, mit der er fünf Kinder hatte - Francesco, Caesar, Lucrezia und Goffredo; der Name des fünften ist unbekannt.
Roderigo, der sich aus dem öffentlichen Leben zurückgezogen hatte, gab sich ganz den Zuneigungen eines Liebhabers und Vaters hin, als er erfuhr, dass sein Onkel, der ihn wie einen Sohn liebte, unter dem Namen Calixtus III. zum Papst gewählt worden war. Aber der junge Mann war zu dieser Zeit so sehr ein Liebhaber, dass die Liebe den Ehrgeiz zum Schweigen brachte; und in der Tat war er fast erschrocken über die Erhebung seines Onkels, die ihn zweifellos erneut in das öffentliche Leben zwingen sollte. Anstatt nach Rom zu eilen, wie es jeder andere an seiner Stelle getan hätte, begnügte er sich damit, Seiner Heiligkeit einen Brief zu schreiben, in dem er um die Fortsetzung seiner Gunst bat und ihm eine lange und glückliche Regierungszeit wünschte.
Diese Zurückhaltung eines seiner Verwandten im Gegensatz zu den ehrgeizigen Plänen, die den neuen Papst auf Schritt und Tritt bedrängten, beeindruckte Calixtus III. in besonderer Weise: Er wusste, was in dem jungen Roderigo steckte, und in einer Zeit, in der er von allen Seiten von Mittelmäßigkeit belagert wurde, gewann diese mächtige Natur, die sich bescheiden zurückhielt, in seinen Augen neue Größe, so dass er Roderigo sogleich antwortete, dass er nach Erhalt seines Briefes Spanien in Richtung Italien und Valencia in Richtung Rom verlassen müsse.
Dieser Brief entwurzelte Roderigo aus dem Zentrum des Glücks, das er sich selbst geschaffen hatte und in dem er vielleicht wie ein gewöhnlicher Mensch hätte schlummern können, wenn das Schicksal nicht eingegriffen hätte, um ihn gewaltsam wegzuziehen. Roderigo war glücklich, Roderigo war reich; die bösen Leidenschaften, die ihm von Natur aus eigen waren, waren, wenn nicht ausgelöscht, so doch zumindest eingelullt worden; er selbst erschrak bei dem Gedanken, das ruhige Leben, das er führte, gegen die ehrgeizige, bewegte Karriere einzutauschen, die ihm versprochen wurde; und anstatt seinem Onkel zu gehorchen, verzögerte er die Vorbereitungen zur Abreise in der Hoffnung, dass Calixtus ihn vergessen würde. Dem war nicht so: Zwei Monate, nachdem er den Brief des Papstes erhalten hatte, traf ein Prälat aus Rom in Valencia ein, der die Ernennung Roderigos zu einer Pfründe im Wert von 20.000 Dukaten pro Jahr überbrachte und dem Inhaber der Postzustellung den ausdrücklichen Befehl erteilte, so bald wie möglich zu kommen und sein Amt zu übernehmen.
Roderigo gehorchte, doch da er sich nicht von der Quelle trennen wollte, der acht Jahre Glück entsprungen waren, verließ auch Rosa Vanozza Spanien. Während er nach Rom ging, begab sie sich nach Venedig, in Begleitung zweier vertraulicher Diener und unter dem Schutz eines spanischen Gentleman namens Manuel Melchior.
Das Schicksal hielt die Versprechen, die sie Roderigo gegeben hatte: Der Papst nahm ihn wie einen Sohn auf und machte ihn nacheinander zum Erzbischof von Valencia, zum Kardinal-Diakon und zum Vizekanzler. Zu all diesen Gunstbezeugungen fügte Calixtus ein Einkommen von 20.000 Dukaten hinzu, so dass Roderigo im Alter von kaum fünfunddreißig Jahren einem Fürsten an Reichtum und Macht gleichgestellt war.
Roderigo zögerte, das Kardinalsamt anzunehmen, das ihn in Rom festhielt, und hätte es vorgezogen, General der Kirche zu sein, eine Position, die ihm mehr Freiheit gegeben hätte, um seine Geliebte und seine Familie zu sehen. Aber sein Onkel Calixtus ließ ihn mit der Möglichkeit rechnen, eines Tages sein Nachfolger zu werden, und von diesem Moment an ergriff der Gedanke, das oberste Oberhaupt von Königen und Nationen zu sein, Roderigo so sehr, dass er kein anderes Ziel mehr vor Augen hatte als das, das ihm sein Onkel nahegelegt hatte.
Von diesem Tag an wuchs in dem jungen Kardinal jenes Talent zur Heuchelei heran, das ihn zur perfektesten Inkarnation des Teufels machte, die es vielleicht je gegeben hat. Und Roderigo war nicht mehr derselbe Mann: Mit Worten der Reue und der Demut auf den Lippen, das Haupt gesenkt, als würde er die Last seiner vergangenen Sünden tragen, die Reichtümer, die er erworben hatte und die seiner Meinung nach der Reichtum der Armen waren und an die Armen zurückgegeben werden sollten, geringschätzig verachtend, verbrachte er sein Leben in Kirchen, Klöstern und Krankenhäusern und erwarb sich, wie uns sein Historiker berichtet, selbst in den Augen seiner Feinde den Ruf eines Salomo für seine Weisheit, eines Hiob für seine Geduld und eines Moses für seine Verkündigung des Wortes Gottes: Rosa Vanozza war die einzige Person auf der Welt, die den Wert der Bekehrung dieses frommen Kardinals schätzen konnte.
Es erwies sich als Glücksfall für Roderiga, dass er diese fromme Haltung eingenommen hatte, denn sein Beschützer starb nach einer Regierungszeit von drei Jahren, drei Monaten und neunzehn Tagen, und er musste sich nun allein durch sein eigenes Verdienst gegen die zahlreichen Feinde behaupten, die er sich durch seinen raschen Aufstieg zu Reichtum gemacht hatte: So lebte er während der gesamten Regierungszeit von Pius II. stets abseits der öffentlichen Angelegenheiten und tauchte erst wieder unter Sixtus IV. auf, der ihm die Abtei von Subiaco schenkte und ihn als Botschafter zu den Königen von Aragon und Portugal schickte. Nach seiner Rückkehr, die während des Pontifikats von Innozenz VIII. erfolgte, beschloss er, seine Familie endlich nach Rom zu holen. Dorthin kamen sie in Begleitung von Don Manuel Melchior, der von diesem Moment an als Ehemann von Rosa Vanozza galt und den Namen Graf Ferdinand von Kastilien annahm. Kardinal Roderigo empfing den edlen Spanier als Landsmann und Freund, und er, der ein zurückgezogenes Leben zu führen gedachte, mietete ein Haus in der Straße der Lungara, nahe der Kirche Regina Coeli, am Ufer des Tibers. Dorthin pflegte sich Kardinal Roderigo, nachdem er den Tag mit Gebeten und frommen Werken verbracht hatte, jeweils abends zu begeben und seine Maske abzulegen. Und es hieß, obwohl niemand es beweisen konnte, dass sich in diesem Haus schändliche Szenen abspielten: Es wurde berichtet, dass die Ausschweifungen von so ausschweifendem Charakter waren, dass man in Rom nie etwas Vergleichbares gesehen hatte. Um die Gerüchte, die sich im Ausland verbreiteten, zu erledigen, schickte Roderigo Caesar zum Studium nach Pisa und verheiratete Lucrezia mit einem jungen Herrn aus Aragonien. So blieben nur Rosa Vanozza und ihre beiden Söhne zu Hause: Das war der Stand der Dinge, als Innozenz VIII. starb und Roderigo Borgia zum Papst ernannt wurde.
Wir haben gesehen, wie die Ernennung zustande gekommen war, und so protestierten die fünf Kardinäle, die an dieser Simonie nicht beteiligt gewesen waren - nämlich die Kardinäle von Neapel, Sierra, Portugal, Santa Maria in Porticu und St. Peter in Vinculis - lautstark gegen diese Wahl, die sie als ein Stück Gelegenheitsarbeit betrachteten; aber Roderigo hatte sich dennoch, wie auch immer, seine Mehrheit gesichert; Roderigo war nichtsdestotrotz der zweihundertsechzigste Nachfolger von St. Peter.
Alexander VI. jedoch, obwohl er sein Ziel erreicht hatte, wagte es zunächst nicht, die Maske abzulegen, die der Kardinal Bargia so lange getragen hatte, obwohl er, als er von seiner Wahl erfuhr, seine Freude nicht verbergen konnte; in der Tat hob er, als er das günstige Ergebnis der Prüfung hörte, die Hände zum Himmel und rief mit dem Tonfall zufriedener Ambition: „Bin ich dann Papst? Und dann bin ich der Stellvertreter Christi? Bin ich dann der Schlussstein der christlichen Welt?“
