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- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Deutsch
Die Klaue des Drachen erzählt von einem abgekämpften Abenteurer, der in Shanghai durch ein jadegrünes Amulett in den Strudel einer Geheimgesellschaft gerät. Zwischen Hafengassen, Flussdschunken und Gebirgsklöstern verwebt Dunn Schmuggel, Spionage und Schatzsuche. Der Stil ist knapp, bildkräftig und auf Cliffhanger getrimmt; nautische Präzision und kampfgesättigte Szenen halten das Tempo hoch. Im Kontext der Pulp-Ära kreuzt der Roman exotistische Neugier mit Thrillermechanik und reflektiert Motive von Ehre, Loyalität und der zerstörerischen Logik der Gier. J. Allan Dunn, 1872 bis 1941, zählte zu den prägenden Stimmen der Zeitschrift Adventure. Seine Reisen im Pazifikraum und an der amerikanischen Westküste lieferten Material für Seefahrtsepisoden, Grenzräume und Schmugglerökonomien; zugleich faszinierte ihn die Folklore geheimer Bünde. Die Klaue des Drachen kondensiert diese Erfahrungen zu glaubwürdiger Atmosphäre. Dunns Blick bleibt der seiner Zeit verhaftet: Er sucht Authentizität im Detail, ohne die mitschwingenden kolonialen Perspektiven stets zu hinterfragen. Empfehlenswert ist dieses Buch für alle, die klassische Abenteuerprosa im hohen Tempo schätzen und zugleich ein Zeitdokument lesen wollen. Wer Talbot Mundy oder Sax Rohmer liebt, findet hier eine kernigere, stärker nautische Variante. Kritisch gelesen, bietet der Roman Spannung, dichte Schauplätze und ein prägnantes Beispiel dafür, wie Populärliteratur Ängste und Begierden der Zwischenkriegszeit dramatisiert. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
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Veröffentlichungsjahr: 2026
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Die Klaue des Drachen
Inhaltsverzeichnis
I. Kehlen in Gefahr
Die rätselhaften, sporadischen Blitze tauchten erneut deutlich auf, als Neill McNeill mit dem Rücken zur Sonne, die gerade über dem Horizont der goldbraunen Wüste aufging, mit gerunzelter Stirn auf die Stelle blickte, an der das Phänomen aufgetreten war. Er mochte das nicht, sagte er sich, auch wenn er versuchte, eine natürliche Erklärung für die blendenden Streifen zu finden, die unregelmäßig, aber mit einer Präzision auftraten, die auf eine systematische Entstehungsweise hindeutete, und wie kleine Blitze aus den niedrigen Hügeln im Westen flackerten, aus denen ihre kleine Karawane gerade hervorgekommen war.
Es könnte, so dachte er, durch die flachen Strahlen der aufgehenden Sonne verursacht werden, die von der Schulter eines stark mit Glimmer bedeckten Felsvorsprungs zurückgeworfen wurden und sich mit dem wechselnden Winkel der goldenen Strahlen von den verschiedenen Facetten ablenkten, aber er hatte keine Anzeichen von Glimmer in diesen Sandsteinhügeln bemerkt, und er neigte dazu, solche Dinge zu bemerken. Das war seine Aufgabe als professioneller Reisender und Abenteurer.
Eine weitere Reihe von Blitzen begann und erlosch, und McNeill schüttelte leicht den Kopf.
„Ich mag das überhaupt nicht“, sagte er leise. „Es sieht aus, als würde jemand in Morsezeichen funken, aber wenn es Morsezeichen wären, könnte ich sie lesen; vielleicht ist es auch ein chinesischer Code. Wenn ja, mit wem kommunizieren sie dann? Diese eilige Rückreise kommt mir seltsam vor. Der alte Mann hatte es zu eilig, nach Peking zurückzukehren, und – ich frage mich!“
Sein Blick wanderte über das schlafende Lager. Zwei räudige Kamele, die selbst im Schlaf mürrisch waren, lagen mit ausgestreckten Köpfen auf ihren schlangenartigen Hälsen. Ein Dutzend Pack- und Reitpferde, klein und zottelig, standen niedergeschlagen am Ende ihrer Fesseln.
Neben seinem eigenen Hundezelt stand das bucklige Zelt, in dem Howard Remsden auf der einen Seite eines primitiven Paravents schnarchte, während auf der anderen Seite seine Stieftochter Helen weitaus anmutiger und ruhiger schlief. Um die Asche des Lagerfeuers der letzten Nacht herum lagen ein halbes Dutzend Mongolen. Als McNeill sie aufmerksam betrachtete und zählte, wand sich und drehte sich erst der eine, dann der andere im Schlaf, der bereits durch die Sonne gestört wurde. Die Nacht zuvor war eine lange Wanderung gewesen, und Mensch und Tier waren erschöpft gewesen, bevor das Trockenlager aufgeschlagen worden war.
Plötzlich stieß McNeill einen kurzen Ausruf aus und ging schnell und leise über den Sand, der weich und fein wie Asche war, näher an das Feuer und die ausgestreckten Mongolen heran. Seine Lippen verzogen sich zu einem Lächeln, als er die nächste Gestalt genau betrachtete – leblos, ein Haufen Kleidung und schmutziges Schaffell.
„Guter Trick“, sagte er sich. „Aus seinen Klamotten geschlüpft. Also dann ...“
Sein geübtes Auge entdeckte leicht die Spuren von Sandalenabdrücken, die von der Gruppe wegführten, über niedrige Sandwellen, die sich so gut in das starke, gleichmäßige Licht einfügten, dass sie einen falschen Eindruck von Ebenheit vermittelten.
Seine Hand glitt zu einer Pistole in einem Holster an seiner rechten Hüfte, während er sich schnell in eine kniende Position duckte, sich mit einer Hand abstützte und mit der anderen den Griff seiner Waffe umfasste, während er den Hals reckte und über den Kamm einer schattigen Sandwelle spähte.
Seine dunkelblauen Augen passten zur Farbe des Stahls der Pistole und funkelten durch die zusammengekniffenen Lider auf die fast nackte Gestalt, die auf dem weiter entfernten Hang kauerte und auf die Stelle blickte, an der die Blitze in den Hügeln aufgeleuchtet waren. Eine braune, langfingrige Hand umklammerte eine polierte Silberscheibe, die so geneigt war, dass sie in vorbestimmten Abständen die Sonnenstrahlen einfing, die in langen oder kurzen Blitzen intensiven Lichts auf die geschwungene Hand fielen, die auf dem geschmeidigen, sehnigen Handgelenk hin und her schwang.
Ein Blitz traf McNeill direkt in die Augen und ließ sie tränen. Er veränderte lautlos seinen Blickwinkel, ging dann langsam zurück, stand auf, schritt an den Mongolen vorbei und tauchte in sein Hundezelt ein, aus dem er fast sofort wieder auftauchte und begann, die schlafenden Männer in ihrem eigenen Dialekt anzuschreien, mit einer Energie, die bald eine Art gemeinsames Handeln bei ihnen hervorrief. Ein Feuer wurde entfacht und Vorbereitungen für das Frühstück getroffen.
Der Mann, der mit dem silbernen Spiegel herumgespielt hatte, tauchte auf und gähnte, als er über die niedrigen Dünen kam. Er gehörte zu den nördlichen Clans, war ein Riese von Statur, so groß wie McNeill, hatte noch breitere Schultern und Arme, die seine Hände fast bis zu den Kniescheiben schwangen. Ein langes Messer, aus der Scheide gezogen, blitzte rot an seinem Oberschenkel. Er begrüßte McNeill mit einem Morgengruß, und dieser antwortete mit einem grimmigen Schließen der Kiefer nach der Begrüßung.
„Ich habe zum ersten Mal gesehen, wie sie in China mit Spiegeln sprechen“, dachte Neill, „aber es gibt keinen Grund, warum sie das nicht tun sollten. Es gibt viele Dinge, die ich noch nie gesehen habe und auch nie sehen werde. Und diese Priester ...?
„Wir starten in fünfzehn Minuten. Ling“, sagte er zu dem großen Vorsteher. „Wir trinken Tee und essen, nachdem wir uns auf den Weg gemacht haben.“
Lings Maske aus altem Elfenbein veränderte sich nicht, aber seine Stimme klang sanft abwertend. „Der Meister und seine Tochter sind noch nicht aufgestanden!“, sagte er. „Die Tiere sind müde.“
„Das ist meine Sache!“, schnauzte McNeill. „Ich bin dein Chef in dieser Angelegenheit und du hast deine Befehle. Sorge dafür, dass du sie befolgst!“
Er spürte, dass die übrigen Mongolen plötzlich erstarrten, vorübergehend wie erstarrt, angespannt angesichts der Situation und McNeills peitschenden Stimme. In Lings agatfarbenen Augen blitzte für einen Moment etwas auf, das Dutzende von Emotionen hätte sein können, von denen keine freundlich war. Der Schimmer erlosch vor dem stetigen Licht in McNeills kaltblauen Augen. Ling wandte sich mit einem flüchtigen Grinsen auf seinem gelben Gesicht ab. Auf seinen schrillen Befehl hin schlurften zwei der Männer zu den Kamelen und drei andere zu den Pferden.
Eine Klappe des einheimischen Buckelzeltes wurde zurückgeworfen, und ein Mädchen kam heraus, schlank in ihrer braunen Reitkleidung aus Hollandstoff, mit Gamaschen, einem Helm mit einem Tropenhelm, leicht gebräunter Haut, Augen, die noch blauer waren als die von McNeill, und Haaren, die so gelb waren wie reifer Mais. Sie reichte McNeill kaum bis zur Schulter, aber ihre schlanke Figur und die ungezwungene Kraft, mit der sie auf ihn zuging, ließen nichts von Zartheit ahnen.
„Ich nehme an, es gibt kein Wasser mehr außer für Tee“, sagte sie. „Nicht für mich, obwohl ich bis auf die Knochen schmutzig und staubig bin, aber mein Vater macht sich Gedanken über die Rasur.“
McNeill fuhr sich mit den Fingern über die steifen roten Stoppeln an seinem eigenen mageren Kinn und grinste.
„Vor Einbruch der Dunkelheit wird das nichts“, antwortete er. „Bitte ihn, sich zu beeilen. Wir müssen los. Heute Morgen müssen wir im Sattel essen.“
Sie sah ihn fragend an, drehte sich dann aber um und ging zurück zum Zelt, während McNeill ihr bewundernd nachblickte. Dann drehte er sich um. Ling war lautlos hinter ihm aufgetaucht.
„Na?“, fragte McNeill.
„Eines der Kamele ist sehr krank – zu krank, um weiterzureisen.“
„Schneide ihm die Kehle durch und lass seine ganze Last zurück. Wir kommen die nächsten drei Nächte ohne Zelte aus.“
Ling warf ihm einen bösen Blick zu.
„Vier der Pferde haben schwere Scheuerstellen“, sagte er. „Drei weitere sind krank. Wir sind zu weit und zu schnell gekommen. Wir müssen uns ausruhen.“
„Du weißt, dass wir wenig Wasser haben“, sagte McNeill. „Warum missachtest du meine Befehle?“
„Es ist unmöglich, ihnen zu gehorchen, oh mein Herr“, antwortete Ling mit ehrfürchtiger Miene, gesenkten Augenlidern und unverschämter Stimme.
Hinter ihm hatten sich die Mongolen in einem Halbkreis versammelt und schauten verstohlen aus ihren mandelförmigen Augen, die wie die einer Schlange funkelten.
McNeills linker Arm schoss hervor, packte Lings Hüfttuch und zog den Riesen zu sich heran. Lings rechte Hand schoss nach dem Griff seines Messers, aber noch schneller hatte McNeill seine Pistole gezogen und stieß ihr stumpfes Mündungsende hart in den Bauch des Mongolen.
„Du Hund“, sagte er, „lass das Messer fallen! Lass es fallen oder ...“
Lings faltenlose Augenlider waren jetzt weit geöffnet. In seinem Blick lag das rote Leuchten, das aus dem schwarzen Opal schießt und von Hass und Mord erzählt. Aber das Messer fiel in den Sand, und McNeill stellte seinen Fuß darauf. Dann durchsuchte er Ling schnell nach weiteren Waffen und fand ein weiteres Messer und einen billigen Revolver mit drei Patronen im Lauf. Die Hülsen warf er mit einer schnellen Bewegung weit weg und schleuderte die Pistole hinterher.
„Fräulein Remsden!“, rief er.
Das Mädchen kam aus dem Zelt gerannt. Hinter ihr folgte ein stämmiger Mann mit einem geschäftigen, wichtigen Gesicht, das eher verbrannt als gebräunt war, dessen Kleidung ihm schlecht passte und ihm noch schlechter stand; ein o-beiniger, dickbäuchiger Mensch, der ganz offensichtlich versuchte, eine Persönlichkeit zu sein, und der wie ein Gänseküken herumstolzierte. Seine hellgrauen Augen neigten dazu, hervorzutreten, und jetzt strengten sie sich an, um das Geschehen zu verfolgen.
„Was soll das, McNeill, was soll das?“, fragte er mit einer wichtigen Stimme. McNeill beachtete ihn nicht und redete mit dem Mädchen.
„Mein Gewehr – in meinem Zelt! Und dann hol deins!“
Sie holte das erste und eilte zurück, um das zweite zu holen. McNeill trat von Ling zurück, der seit dem Fallenlassen des Messers unbeweglich dagestanden hatte. Die Mündung des Gewehrs schwang in einem befehlenden Bogen um den Halbkreis der Mongolen.
„Wer sich zuerst rührt, rührt sich nur ein einziges Mal“, warnte McNeill. „Also dann, Herr Remsden, bitte untersuchen Sie sie sorgfältig und nehmen Sie ihnen alle Waffen ab. Fräulein Helen wird Ihnen dabei helfen, sie nacheinander zu decken, während Sie sich darum kümmern.“
Remsdens rotes Gesicht war fleckig geworden und seine Hände zitterten, aber die Nervosität des Mannes war offensichtlich rein körperlicher Natur. Er war kein Feigling und raffte sich mit der Unterstützung des Mädchens für seine Aufgabe auf. Auf McNeills Anweisung hin warf er die verschiedenen Waffen auf einen Haufen. Dieser befahl Ling, sie mit einem Schafsfell zu einem Bündel zu schnüren und das Paket mit Lederstreifen fest zu verschnüren.
„Ich trage das“, sagte McNeill, „bis wir zum ersten Loch kommen, egal ob Dreck oder Wasser. Jetzt brecht das Lager ab, lasst die Zelte und das schwere Gepäck zurück. Sattelt die Pferde! Los!“
Sie sprangen auf, und McNeill ging mit seinem Gewehr im Anschlag zu seinem eigenen Zelt und holte sein Fernglas, während die Mongolen, zu fieberhafter Aktivität angespornt, die Zelte abbauten. McNeill fokussierte seine Linsen und blickte besorgt in Richtung der westlichen Hügel. Nach kurzem Zögern kam Remsden zu ihm herüber.
„Was hast du herausgefunden, Neill?“, fragte er. „Was war es? Eine Meuterei?“
McNeill drehte sich zu ihm um.
„Ich werde dir diese Frage beantworten“, sagte er, „wenn du mir sagst, was du im Tempel vorhattest. Ich hatte einen Verdacht, als du so eilig wegwolltest.“
Remsden blinzelte ihn durch seine sandfarbenen Wimpern an.
„Es gab keinen Grund, länger zu bleiben“, sagte er. „Wir hatten das Ritual gesehen. Ich hatte alles, was ich wollte.“
„Das bezweifle ich nicht“, sagte McNeill. „Die Frage ist, was hast du bekommen?“
Remsden wurde wütend.
„Ich habe dich als Führer und Dolmetscher engagiert, Mr. McNeill, nicht, um in meine privaten Angelegenheiten herumzuschnüffeln.“
„So wie sich die Dinge entwickelt haben, sind es meine privaten Angelegenheiten“, sagte McNeill kühl, „wenn mein Leben meine private Angelegenheit ist, was ich glaube. Ganz zu schweigen vom Leben deiner Stieftochter, ich weiß nicht, wie sehr du dein eigenes schätzt.“
Er unterbrach sich, um die letzten Vorbereitungen für die Abreise zu beschleunigen. Das Mädchen saß bereits im Sattel. Remsden wurde wieder blass und dann errötete sein Gesicht vor Wut.
