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- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Deutsch
Der Spionage-Thriller "Die neununddreißig Stufen" von John Buchan, nimmt den Leser mit auf eine rasante Verfolgungsjagd quer durch Großbritannien am Vorabend des Ersten Weltkriegs. Im Mittelpunkt steht der abenteuerlustige, charismatische und stets findige Richard Hannay, ein junger Mann aus Südafrika, der nach einer Begegnung mit einem geheimnisvollen Fremden plötzlich selbst zum Gejagten wird. Alles beginnt damit, dass Hannay in London dem nervösen Amerikaner Franklin Scudder begegnet. Scudder enthüllt ihm eine bedrohliche Verschwörung, bei der feindliche Spione den Frieden Europas gefährden. Kurz darauf wird Scudder ermordet, und Hannay muss erkennen, dass ihm keine andere Wahl bleibt, als selbst zu fliehen. Von nun an steht er unter Mordverdacht und zugleich auf der Abschussliste skrupelloser Agenten. Auf seiner atemlosen Flucht durch die schottischen Highlands trifft Hannay auf exzentrische Gestalten, hilfsbereite Fremde, aber auch gerissene Feinde, die alles daransetzen, ihn zu fassen. Während er versucht, Scudders geheime Botschaft zu entschlüsseln und die mysteriösen "neununddreißig Stufen" zu enträtseln, kämpft er gegen Verrat, Täuschung und seine eigene wachsende Verzweiflung. Hannay zeigt sich als mutiger und gewitzter Held, der mit Einfallsreichtum, Humor und kühlem Kopf allen Gefahren begegnet. Buchan gelingt es meisterhaft, Spannung mit subtiler Ironie zu kombinieren und den Leser tief in die paranoide Atmosphäre vor Kriegsbeginn zu ziehen. Jedes Kapitel steigert die Dramatik, denn der geheimnisvolle Feind ist Hannay stets dicht auf den Fersen. "Die neununddreißig Stufen" bietet packende Unterhaltung und gilt zu Recht als ein Klassiker des Genres, der sowohl Hitchcock zu seiner berühmten Verfilmung inspirierte als auch Generationen von Lesern bis heute fesselt und begeistert. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Die neununddreißig Stufen
Inhaltsverzeichnis
WIDMUNG
FÜR THOMAS ARTHUR NELSON
Mein lieber Tommy,
du und ich mögen schon lange diese Art von Geschichten, die die Amerikaner „Kolportageromane” nennen und die wir als “Schockierend” kennen – Romane, in denen die Ereignisse unwahrscheinlich sind, aber gerade noch im Rahmen des Möglichen liegen. Während einer Krankheit im letzten Winter habe ich meinen Vorrat an solchen Stimmungsaufhellern aufgebraucht und mich dazu entschlossen, selbst eine Geschichte zu schreiben. Das Ergebnis ist dieser kleine Band, den ich dir in Erinnerung an unsere lange Freundschaft widmen möchte, in einer Zeit, in der die wildesten Fiktionen so viel weniger unwahrscheinlich sind als die Tatsachen.
J.B.
KAPITEL 1 DER TOTE MANN
An diesem Nachmittag im Mai kam ich gegen drei Uhr aus der Stadt zurück und war ziemlich angewidert vom Leben. Ich war drei Monate in der alten Heimat gewesen und hatte genug davon. Hätte mir jemand vor einem Jahr gesagt, dass ich mich so fühlen würde, hätte ich ihn ausgelacht; aber es war nun einmal so. Das Wetter machte mich mürrisch, die Gespräche der gewöhnlichen Engländer machten mich krank, ich bekam nicht genug Bewegung, und die Vergnügungen Londons erschienen mir so fade wie Sodawasser, das in der Sonne gestanden hatte. „Richard Hannay“, sagte ich mir immer wieder, „du bist in die falsche Grube geraten, mein Freund, und du solltest besser wieder herausklettern.“ Ich biss mir auf die Lippen, wenn ich an die Pläne dachte, die ich in den letzten Jahren in Bulawayo geschmiedet hatte. Ich hatte mein Vermögen gemacht – zwar kein großes, aber genug für mich, und ich hatte mir alle möglichen Vergnügungen ausgedacht. Mein Vater hatte mich im Alter von sechs Jahren aus Schottland mitgenommen, und seitdem war ich nie mehr zu Hause gewesen; England war für mich also eine Art Arabische Nacht, und ich hatte vor, dort den Rest meines Lebens zu verbringen.
Aber von Anfang an war ich enttäuscht. Nach etwa einer Woche hatte ich keine Lust mehr auf Sehenswürdigkeiten, und nach weniger als einem Monat hatte ich genug von Restaurants, Theatern und Pferderennen. Ich hatte keinen richtigen Kumpel, mit dem ich etwas unternehmen konnte, was wahrscheinlich alles erklärt. Viele Leute luden mich zu sich nach Hause ein, aber sie schienen sich nicht sonderlich für mich zu interessieren. Sie stellten mir ein oder zwei Fragen über Südafrika und widmeten sich dann wieder ihren eigenen Angelegenheiten. Viele imperialistische Damen luden mich zum Tee ein, um Schulmeister aus Neuseeland und Redakteure aus Vancouver kennenzulernen, und das war das Trostloseste von allem. Da war ich nun, siebenunddreißig Jahre alt, bei guter Gesundheit und mit genug Geld, um mich zu amüsieren, und gähnte mir den ganzen Tag lang die Zähne aus. Ich hatte mich gerade entschlossen, abzureisen und zurück in die Steppe zu gehen, denn ich war der gelangweilteste Mann im Vereinigten Königreich.
An diesem Nachmittag hatte ich meine Makler mit Investitionen genervt, um mich irgendwie zu beschäftigen, und auf dem Heimweg schaute ich in meinem Club vorbei – eher eine Spelunke, die Kolonialmitglieder aufnahm. Ich trank einen langen Drink und las die Abendzeitungen. Sie waren voll von den Unruhen im Nahen Osten, und es gab einen Artikel über Karolides, den griechischen Premierminister. Der Typ gefiel mir irgendwie. Nach allem, was man so hörte, schien er der große Mann zu sein, und er spielte mit offenen Karten, was man von den meisten anderen nicht behaupten konnte. Ich schloss daraus, dass man ihn in Berlin und Wien ziemlich hasste, dass wir aber zu ihm halten würden, und eine Zeitung schrieb, er sei die einzige Barriere zwischen Europa und Armageddon. Ich erinnere mich, dass ich mich fragte, ob ich in dieser Gegend einen Job finden könnte. Mir kam der Gedanke, dass Albanien ein Ort sein könnte, an dem man nicht gähnen musste.
Gegen sechs Uhr ging ich nach Hause, zog mich um, aß im Café Royal zu Abend und ging in ein Variete-Theater. Es war eine alberne Show mit herumhüpfenden Frauen und Männern mit Affengesichtern, und ich blieb nicht lange. Die Nacht war klar und schön, als ich zu meiner Wohnung in der Nähe des Portland Place zurückging. Die Menschen strömten geschäftig und laut redend an mir vorbei, und ich beneidete sie darum, dass sie etwas zu tun hatten. Diese Verkäuferinnen und Angestellten und Dandys und Polizisten hatten etwas, das sie am Leben hielt. Ich gab einem Bettler eine halbe Krone, weil ich ihn gähnen sah; er war ein Leidensgenosse. Am Oxford Circus schaute ich in den Frühlingshimmel und schwor mir etwas. Ich würde meinem alten Land noch einen Tag Zeit geben, um mir etwas Passendes zu bieten; wenn nichts passierte, würde ich das nächste Schiff nach Kapstadt nehmen.
Meine Wohnung war im ersten Stock eines neuen Gebäudes hinter dem Langham Place. Es gab ein gemeinsames Treppenhaus mit einem Portier und einem Aufzugführer am Eingang, aber es gab kein Restaurant oder ähnliches, und die Wohnungen waren jeweils voneinander abgetrennt. Ich hasse Dienstboten im Haus, deshalb hatte ich einen Mann, der sich um mich kümmerte und täglich vorbeikam. Er kam jeden Morgen vor acht Uhr und ging um sieben, denn ich aß nie zu Hause zu Abend.
Ich steckte gerade meinen Schlüssel in die Tür, als ich einen Mann neben mir bemerkte. Ich hatte ihn nicht kommen sehen, und sein plötzliches Auftauchen ließ mich zusammenzucken. Er war ein schlanker Mann mit einem kurzen braunen Bart und kleinen, stechenden blauen Augen. Ich erkannte ihn als den Bewohner einer Wohnung im obersten Stockwerk, mit dem ich auf der Treppe schon einmal ein paar Worte gewechselt hatte.
„Kann ich mit dir reden?“, fragte er. „Kann ich kurz reinkommen?“ Er bemühte sich, seine Stimme ruhig zu halten, und seine Hand umfasste meinen Arm.
Ich öffnete die Tür und winkte ihn herein. Kaum hatte er die Schwelle überschritten, stürzte er in mein Hinterzimmer, wo ich immer rauchte und meine Briefe schrieb. Dann rannte er zurück.
„Ist die Tür abgeschlossen?“, fragte er fieberhaft und verriegelte sie mit seiner eigenen Hand.
„Es tut mir sehr leid“, sagte er demütig. „Das ist eine große Freiheit, aber du sahst wie jemand aus, der das verstehen würde. Ich habe die ganze Woche an dich gedacht, als es schwierig wurde. Sag mal, würdest du mir einen Gefallen tun?“
„Ich höre dir zu“, sagte ich. „Mehr kann ich nicht versprechen.“ Die Verhaltensweisen dieses nervösen kleinen Kerls machten mir langsam Sorgen.
Auf einem Tisch neben ihm stand ein Tablett mit Getränken, aus dem er sich einen starken Whisky mit Soda einschenkte. Er trank ihn in drei Schlucken aus und schlug das Glas kaputt, als er es abstellte.
„Entschuldige“, sagte er, „ich bin heute Abend etwas nervös. Weißt du, ich bin gerade tot.“
Ich setzte mich in einen Sessel und zündete meine Pfeife an.
„Wie fühlt sich das an?“, fragte ich. Ich war mir ziemlich sicher, dass ich es mit einem Verrückten zu tun hatte.
Ein Lächeln huschte über sein eingefallen Gesicht. „Ich bin nicht verrückt – noch nicht. Sagen Sie, Herr, ich habe Sie beobachtet, und ich halte Sie für einen coolen Kunden. Ich halte Sie auch für einen ehrlichen Mann, der keine Angst hat, eine mutige Karte auszuspielen. Ich werde Ihnen ein Geheimnis anvertrauen. Ich brauche Hilfe schlimmer als jeder Mensch vor mir, und ich möchte wissen, ob ich auf Sie zählen kann.“
„Komm zur Sache“, sagte ich, „dann sag ich dir, ob ich dir helfen kann.“
Er schien sich zu einer großen Anstrengung zu rüsten und begann dann mit einer seltsamen Geschichte. Ich konnte ihr zunächst nicht folgen und musste ihn unterbrechen und Fragen stellen. Aber hier ist der Kern der Geschichte:
Er war Amerikaner, aus Kentucky, und nachdem er das College abgeschlossen hatte, war er, da er ziemlich wohlhabend war, aufgebrochen, um die Welt zu sehen. Er schrieb ein wenig und arbeitete als Kriegsberichterstatter für eine Zeitung in Chicago und verbrachte ein oder zwei Jahre in Südosteuropa. Ich schloss daraus, dass er ein guter Sprachwissenschaftler war und die Gesellschaft in diesen Gegenden ziemlich gut kennengelernt hatte. Er sprach vertraut von vielen Namen, die ich aus den Zeitungen kannte.
Er hatte sich mit Politik beschäftigt, erzählte er mir, zuerst aus Interesse, dann, weil er nicht anders konnte. Ich hielt ihn für einen scharfsinnigen, unruhigen Kerl, der immer den Dingen auf den Grund gehen wollte. Er kam etwas tiefer, als er wollte.
Ich gebe dir wieder, was er mir erzählt hat, so gut ich es verstanden habe. Hinter allen Regierungen und Armeen gab es eine große Untergrundbewegung, die von sehr gefährlichen Leuten angezettelt worden war. Er war zufällig darauf gestoßen, war fasziniert, ging weiter und wurde schließlich gefasst. Ich schloss daraus, dass die meisten Leute darin gebildete Anarchisten waren, die Revolutionen machen, aber dass es neben ihnen auch Finanziers gab, die auf Geld aus waren. Ein kluger Mann kann auf einem fallenden Markt große Gewinne machen, und es passte beiden Klassen ins Konzept, Europa in Aufruhr zu versetzen.
Er erzählte mir ein paar seltsame Sachen, die mir vieles erklärten, was mich verwirrt hatte – Dinge, die im Balkankrieg passiert waren, wie ein Staat plötzlich die Oberhand gewann, warum Bündnisse geschlossen und gebrochen wurden, warum bestimmte Leute verschwanden und woher die Mittel für den Krieg kamen. Das Ziel der ganzen Verschwörung war, Russland und Deutschland gegeneinander aufzubringen.
Als ich ihn fragte, warum, meinte er, dass die Anarchisten dachten, das würde ihnen ihre Chance geben. Alles würde im Schmelztiegel landen, und sie hofften, dass eine neue Welt entstehen würde. Die Kapitalisten würden das große Geld machen und durch den Kauf von Trümmern ein Vermögen verdienen. Das Kapital, sagte er, habe kein Gewissen und keine Heimat. Außerdem stecke der Jude dahinter, und der Jude hasse Russland mehr als alles andere auf der Welt.
„Wunderst du dich darüber?“, rief er. „Dreihundert Jahre lang wurden sie verfolgt, und das ist die Revanche für die Pogrome. Der Jude ist überall, aber man muss weit die Hintertreppe hinuntergehen, um ihn zu finden. Nehmen Sie irgendein großes germanisches Unternehmen. Wenn Sie mit ihm zu tun haben, ist der erste Mann, den Sie treffen, Prinz von und zu Irgendwas, ein eleganter junger Mann, der Eton-und-Harrow-Englisch spricht. Aber er hat keinen Einfluss. Wenn dein Geschäft groß ist, kommst du hinter ihn und findest einen prognathen Westfalen mit zurückweichender Stirn und den Manieren eines Schweins. Er ist der deutsche Geschäftsmann, der deine englischen Zeitungen zum Zittern bringt. Aber wenn du einen ganz wichtigen Auftrag hast und unbedingt zum echten Chef musst, wirst du mit zehn zu eins gegen einen kleinen weißgesichtigen Juden in einem Rollstuhl mit einem Blick wie eine Klapperschlange konfrontiert. Ja, Herr, das ist der Mann, der gerade die Welt regiert, und er hat sein Messer im Zarenreich, weil seine Tante in einem abgelegenen Ort an der Wolga geschändet und sein Vater ausgepeitscht wurde.
Ich konnte mir nicht verkneifen, zu sagen, dass seine jüdischen Anarchisten ein wenig hinter der Zeit zurückzubleiben schienen.
„Ja und nein“, sagte er. „Sie haben bis zu einem gewissen Punkt gewonnen, aber sie sind auf etwas Größeres als Geld gestoßen, etwas, das man nicht kaufen kann, den alten elementaren Kampfinstinkt des Menschen. Wenn man getötet werden soll, erfindet man eine Art Flagge und ein Land, für das man kämpfen kann, und wenn man überlebt, lernt man das Ding zu lieben. Diese dummen Soldaten haben etwas gefunden, das ihnen wichtig ist, und das hat den schönen Plan von Berlin und Wien durcheinandergebracht. Aber meine Freunde haben noch lange nicht ihre letzte Karte ausgespielt. Sie haben noch ein Ass im Ärmel, und wenn ich nicht einen Monat lang am Leben bleibe, werden sie es ausspielen und gewinnen.“
„Aber ich dachte, du wärst tot“, warf ich ein.
„Mors janua vitae“, lächelte er. (Ich erkannte das Zitat – es war so ziemlich das Einzige, was ich auf Latein konnte.) „Dazu komme ich gleich, aber vorher muss ich dich über eine Menge Dinge ins Bild setzen. Wenn du deine Zeitung liest, kennst du wohl den Namen Konstantin Karolides?“
Da wurde ich hellhörig, denn ich hatte gerade an diesem Nachmittag über ihn gelesen.
„Er ist der Mann, der all ihre Pläne zunichte gemacht hat. Er ist der einzige kluge Kopf in der ganzen Bande, und zufällig ist er auch ein ehrlicher Mann. Deshalb wurde er in den letzten zwölf Monaten auf die Abschussliste gesetzt. Das habe ich herausgefunden – was nicht schwer war, denn jeder Dummkopf hätte das erraten können. Aber ich habe herausgefunden, wie sie ihn fertigmachen wollten, und dieses Wissen war tödlich. Deshalb musste ich untertauchen.“
Er trank noch einen, den ich ihm selbst mixte, denn der Bettler interessierte mich.
„In seinem eigenen Land können sie ihn nicht kriegen, denn er hat eine Leibwache aus Epiroten, die ihnen die Großmütter häuten würden. Aber am 15. Juni kommt er in diese Stadt. Das britische Außenamt veranstaltet internationale Teepartys, und die größte davon findet an diesem Tag statt. Karolides gilt als Ehrengast, und wenn meine Freunde ihren Willen durchsetzen, wird er nie mehr zu seinen bewundernden Landsleuten zurückkehren.“
„Das ist doch ganz einfach“, sagte ich. „Ihr könnt ihn warnen und zu Hause festhalten.“
„Und ihr Spiel mitspielen?“, fragte er scharf. „Wenn er nicht kommt, haben sie gewonnen, denn er ist der Einzige, der das Durcheinander beseitigen kann. Und wenn seine Regierung gewarnt wird, wird er nicht kommen, denn er weiß nicht, wie hoch der Einsatz am 15. Juni sein wird.“
„Was ist mit der britischen Regierung?“, fragte ich. „Die werden doch nicht zulassen, dass ihre Gäste ermordet werden. Gib ihnen einen Wink, dann werden sie zusätzliche Vorsichtsmaßnahmen treffen.“
„Das bringt nichts. Sie könnten deine Stadt mit Zivilpolizisten vollstopfen und die Polizeipräsenz verdoppeln, und Konstantin wäre trotzdem ein toter Mann. Meine Freunde spielen dieses Spiel nicht umsonst. Sie wollen einen großen Anlass für den Abgang, bei dem ganz Europa zusieht. Er wird von einem Österreicher ermordet werden, und es wird genügend Beweise geben, die die Mitwisserschaft der hohen Tiere in Wien und Berlin belegen. Das wird natürlich alles eine verdammte Lüge sein, aber für die Welt wird der Fall schwarz genug aussehen. Ich rede nicht in der Luft, mein Freund. Ich kenne zufällig jedes Detail dieses teuflischen Plans, und ich kann dir sagen, dass es das vollendetste Stück Schurkereien seit den Borgias sein wird. Aber es wird nicht klappen, wenn ein gewisser Mann, der die Fäden in der Hand hält, am 15. Juni hier in London noch am Leben ist. Und dieser Mann wird dein Diener sein, Franklin P. Scudder.
Der kleine Kerl begann mir zu gefallen. Sein Mund war zu einer Ratte verschlossen, und in seinen stechenden Augen loderte das Feuer der Schlacht. Wenn er mir Spinnereien erzählte, musste er auch dahinterstehen können.
„Wo hast du diese Geschichte aufgeschnappt?“, fragte ich.
„Den ersten Hinweis habe ich in einem Gasthaus am Achensee in Tirol bekommen. Das hat mich neugierig gemacht, und ich habe meine weiteren Hinweise in einem Pelzgeschäft im galizischen Viertel von Buda, in einem Fremdenclub in Wien und in einer kleinen Buchhandlung in der Racknitzstraße in Leipzig gesammelt. Vor zehn Tagen habe ich in Paris meine Ermittlungen abgeschlossen. Ich kann dir jetzt nicht alle Details erzählen, denn es ist eine ziemlich lange Geschichte. Als ich mir ganz sicher war, hielt ich es für angebracht, unterzutauchen, und gelangte auf einem ziemlich seltsamen Umweg in diese Stadt. Ich verließ Paris als ein dandyhafter junger französisch-amerikanischer Mann und reiste als jüdischer Diamantenhändler von Hamburg aus in See. In Norwegen war ich ein englischer Ibsen-Student, der Material für Vorlesungen sammelte, aber als ich Bergen verließ, war ich ein Kinomann mit speziellen Skifilmen. Und ich kam aus Leith hierher mit einer Menge Vorschlägen für die Londoner Zeitungen in der Tasche. Bis gestern dachte ich, ich hätte meine Spuren gut verwischt, und fühlte mich ziemlich glücklich. Dann ...“
Die Erinnerung schien ihn zu erschüttern, und er trank noch einen Schluck Whisky.
„Dann sah ich einen Mann auf der Straße vor diesem Block stehen. Ich blieb den ganzen Tag in meinem Zimmer und schlich mich erst nach Einbruch der Dunkelheit für ein oder zwei Stunden hinaus. Ich beobachtete ihn eine Weile von meinem Fenster aus und glaubte, ihn zu erkennen ... Er kam herein und sprach mit dem Portier ... Als ich gestern Abend von meinem Spaziergang zurückkam, fand ich eine Karte in meinem Briefkasten. Darauf stand der Name des Mannes, den ich am wenigsten auf der Welt sehen wollte.“
Ich glaube, der Ausdruck in den Augen meines Begleiters, die pure Angst in seinem Gesicht, bestätigten mich in meiner Überzeugung, dass er ehrlich war. Meine eigene Stimme wurde etwas schärfer, als ich ihn fragte, was er als Nächstes getan habe.
„Mir wurde klar, dass ich so sicher wie ein eingelegter Hering in der Flasche saß und dass es nur einen Ausweg gab. Ich musste sterben. Wenn meine Verfolger wüssten, dass ich tot war, würden sie wieder einschlafen.“
„Wie hast du das geschafft?“
„Ich sagte dem Diener, der mich bediente, dass ich mich ziemlich schlecht fühle, und machte mich so zurecht, dass ich wie tot aussah. Das war nicht schwer, denn ich bin kein schlechter Verkleidungskünstler. Dann besorgte ich mir eine Leiche – in London bekommt man immer eine Leiche, wenn man weiß, wo man hingehen muss. Ich brachte sie in einem Koffer auf einem Vierradwagen zurück und musste in mein Zimmer hinaufgetragen werden. Ich musste nämlich Beweise für die Leichenbeschau sammeln. Ich ging ins Bett und ließ mir von meinem Diener einen Schlaftrunk mixen, dann sagte ich ihm, er solle verschwinden. Er wollte einen Arzt holen, aber ich fluchte und sagte, ich könne Blutegel nicht ausstehen. Als ich allein war, fing ich an, die Leiche zu fälschen. Er hatte ungefähr meine Größe, und ich nahm an, dass er an zu viel Alkohol gestorben war, also verteilte ich etwas Schnaps in der Wohnung. Der Kiefer war die Schwachstelle, also schoss ich ihn mit einem Revolver weg. Ich wage zu behaupten, dass morgen jemand schwören wird, einen Schuss gehört zu haben, aber auf meiner Etage gibt es keine Nachbarn, und ich dachte, ich könnte das Risiko eingehen. Also ließ ich die Leiche in meinem Pyjama im Bett liegen, mit einem Revolver auf der Bettdecke und einer ziemlichen Unordnung drum herum. Dann zog ich einen Anzug an, den ich für Notfälle aufbewahrt hatte. Ich wagte mich nicht zu rasieren, aus Angst, Spuren zu hinterlassen, und außerdem hatte es keinen Sinn, mich auf die Straße zu begeben. Ich hatte den ganzen Tag an dich gedacht, und es schien mir nichts anderes übrig zu bleiben, als mich an dich zu wenden. Ich beobachtete dich von meinem Fenster aus, bis du nach Hause kamst, und schlich mich dann die Treppe hinunter, um dir entgegenzukommen ... Nun, Herr, ich denke, du weißt jetzt genauso viel über diese Angelegenheit wie ich.
Er saß da und blinzelte wie eine Eule, nervös und doch entschlossen. Zu diesem Zeitpunkt war ich ziemlich überzeugt, dass er mir die Wahrheit sagte. Es war eine wilde Geschichte, aber ich hatte in meinem Leben schon viele unglaubliche Geschichten gehört, die sich als wahr herausgestellt hatten, und ich hatte mir angewöhnt, eher den Menschen als die Geschichte zu beurteilen. Wenn er sich in meiner Wohnung einquartieren und mir dann die Kehle durchschneiden wollte, hätte er sich eine mildere Spinnerei ausgedacht.
„Gib mir deinen Schlüssel“, sagte ich, „ich werde mir die Leiche ansehen. Entschuldige meine Vorsicht, aber ich muss das überprüfen, wenn ich kann.“
Er schüttelte traurig den Kopf. „Ich habe mir schon gedacht, dass du danach fragen würdest, aber ich habe ihn nicht. Er hängt an meiner Kette auf dem Frisiertisch. Ich musste ihn zurücklassen, denn ich durfte keine Spuren hinterlassen, die Verdacht erregen könnten. Die Leute, die hinter mir her sind, sind ziemlich schlaue Bürger. Du musst mir für diese Nacht vertrauen, und morgen bekommst du den Beweis für die Leichenangelegenheit.“
