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Willkommen in diesem neuen Buch von Mia Graf, einer Sammlung sinnlicher Erzählungen, die die Grenzen der Lust und Leidenschaft erkunden. In diesen Seiten werden Sie in eine Welt der Verführung, der intimen Begegnungen und der unerwarteten Wünsche eintauchen. Jede Geschichte erzählt von fesselnden Momenten, die die Sinne erwecken und die Fantasie anregen. Von geheimen Begegnungen in dunklen Gassen bis hin zu leidenschaftlichen Verwicklungen zwischen Unbekannten - diese Geschichten nehmen Sie mit auf eine Reise durch das Spiel der Begierde, das im Verborgenen blüht. Jeder Protagonist entdeckt seine tiefsten Sehnsüchte und öffnet die Tür zu einer Welt voller Tabus und Verlockungen. Das Buch enthält freizügige sexuelle Inhalte und ist nicht für Jugendliche unter 18 Jahren geeignet. Die Geschichten sind reine Fantasie: Die Charaktere sind alle volljährig und, wie der Inhalt, fiktiv. Tauchen Sie ein in die Welt von Mia Graf und lassen Sie sich von den unerwarteten Wendungen, den knisternden Momenten und den leidenschaftlichen Begegnungen fesseln. Erleben Sie die intensiven Emotionen, die in den Nuancen der Verführung verborgen sind, und lassen Sie Ihrer eigenen Vorstellungskraft freien Lauf, während Sie sich in diese Geschichten vertiefen. Seien Sie bereit, Ihre tiefsten Fantasien zu erkunden und das Verlangen in all seinen Facetten zu erleben. Willkommen in einer Welt der Lust und Leidenschaft!
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Seitenzahl: 113
Veröffentlichungsjahr: 2024
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Die Rache der Modegöttin
Geschichten mit explizitem Sex für Erwachsene
Mia Graf
Impressum
© 2024 Mia Graf
Verlagslabel: Mia Graf
Druck und Distribution im Auftrag des Autors:
tredition GmbH, Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Germany
Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Für die Inhalte ist der Autor verantwortlich. Jede Verwertung ist ohne seine Zustimmung unzulässig. Die Publikation und Verbreitung erfolgen im Auftrag des Autors, zu erreichen unter: tredition GmbH, Abteilung "Impressumservice", Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Deutschland.
Inhalt
Cover
Titelblatt
Urheberrechte
Die Rache der Modegöttin
Erstes Kapitel
Zweites Kapitel
Drittes Kapitel
Viertes Kapitel
Fünftes Kapitel
Sechstes Kapitel
Kapitel Sieben
Achtes Kapitel
Neuntes Kapitel
Die Rache der Modegöttin
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Titelblatt
Urheberrechte
Die Rache der Modegöttin
Die Rache der Modegöttin
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Die Rache der Modegöttin
Erstes Kapitel
Wenn ein steifer Drink holländischer Mut ist, dann ist ein doppelter Mojito flüssiges kubanisches Rückgrat. Ich hatte ihn zuvor beim Zimmerservice bestellt, und obwohl die Minze und die Zitronenspalte etwas verwelkt aussahen, war der Rum noch stark. Als ich allein in meinem Hotelzimmer war, nahm ich mein Glas in die Hand und schlürfte das Äquivalent von drei massiven Stahlwirbeln hinunter. Ich brauchte ihn.
Ich nahm die Einladung in die Hand und las sie noch einmal, als ob seit dem letzten Mal ein geheimer Absatz erschienen wäre. Mein voller Name, California Esther Montalvo, stand ganz vorne, lang und erschütternd. Zumindest für mich. Niemand, der mich kennt, wäre so dumm, das ganze Ding zu benutzen, nicht einmal meine Mutter. Ich glaube, es ist ihr jetzt peinlich, so als hätte sie mich in einem Hippie-Moment Kalifornien genannt. Du würdest lachen, wenn du Mami kennen würdest. Sie ist die kubanische Version von Nancy Reagan.
Die Einladung zitterte in meiner Hand. Eine schlechte Nachricht, denn sie bedeutete, dass ich immer noch Angst hatte. Ich könnte noch einen Mojito trinken, aber ich musste noch zu Scooter's - ein Name, der nicht gerade an eine hochmoderne Einrichtung erinnerte - und ich wollte mich am ersten Abend meines Wiedersehenswochenendes nicht zum Narren machen.
Ich war hier in der Innenstadt von Chicago, weil mich die Worte "Fünfzehnjähriges Klassentreffen der North Elmwood Park High School" davon abgehalten hatten, den Umschlag in den Müll zu werfen - mein erster Impuls, nachdem ich meinen schrecklichen vollen Namen unter dem blau-goldenen North Elmwood Park-Wappen gesehen hatte.
Ich war erstaunt, dass ich überhaupt eingeladen worden war. Ich glaubte nicht, dass sich meine alten Klassenkameraden an mich erinnerten, und ich wollte auch nicht, dass sie sich an mich erinnerten, nicht so, wie ich gewesen war. Die Cali Montalvo, die in der Schulbibliothek gearbeitet hatte, ohne Augenbrauen und modisch unangepasst, die sich während des Sportunterrichts versteckt hatte, um sich nicht umziehen zu müssen, und die den Kontakt zur Schülerschaft vermieden hatte - diese Person gab es nicht mehr. Im College begann ich, sie zu töten, indem ich sie mit der Entdeckung von Menschen wie mir erschlug. Latina und gebildet - nicht die übliche Mischung im alten Elmwood Park, wo die einzige Person, die mir ähnlich war, Rick Capaldi war, und das nur, weil er auch ein sozialer Außenseiter war. Ich hatte den doppelten Nachteil, auch noch die einzige Latina der Schule zu sein.
Rick. Dios mío, allein der Gedanke an seinen Namen jagte mir eine Gänsehaut über den Rücken, Jahre nach dem Hormonrausch meiner Teenagerjahre, als sich Liebe und ein schlechtes Selbstbild zu einem Strudel der Sehnsucht vereinigten. Ich wollte Rick wiedersehen.
Ich fragte mich, wohin ihn das Leben geführt hatte. Ein Literaturprofessor? Ein Schriftsteller? Auf jeden Fall hatte er etwas mit Büchern zu tun. Vielleicht wollte er nicht zum Klassentreffen kommen, weil er sich für seine bescheidenen Anfänge schämte, für seine Zeit als Automechaniker. Natürlich sind Klassentreffen nicht nur eine Gelegenheit, um die Vergangenheit Revue passieren zu lassen, sondern auch, um mit dem eigenen Erfolg zu prahlen. Rick würde dort sein.
Das war es, was mich entschied. Aber als das Datum näher rückte, überkam mich eine gewisse Besorgnis. Details, die im Laufe des Studiums, der Praktika und der verschiedenen Jobs, die mich in die Modebranche geführt hatten, in den Hintergrund getreten waren, kamen wieder zum Vorschein, wie grässliche Nuggets, die in der Kanalisation schwammen. Die lähmende Schüchternheit, die mein Leben beherrschte. Die gleichgültigen Kinder, mit denen ich zur Schule ging.
Die Schüchternheit war weg, aber die Erinnerungen kamen zurück. Ich habe gehört, dass nach einer Geburt die Erinnerung an den Schmerz verschwindet, bis man wieder damit konfrontiert wird. Das ist eine passende Analogie: Hätte man mir als Achtzehnjährige gesagt, dass ich eine angesagte New Yorker Modedesignerin sein würde, hätte ich hysterisch gelacht und dabei vergessen, meine Hand zu heben, um die Lücke zwischen meinen Vorderzähnen zu verdecken, die nach dem ersten Collegejahr mit Zahnspange längst verschwunden war. Ich hatte mich neu erfunden, war wie neu geboren.
Ich stellte das Getränk ab und griff nach meiner kleinen Prada-Handtasche. Es war Zeit zu gehen. Das Klassentreffen fand morgen statt, aber heute Abend war der Freitagabend-Mixer, eine Möglichkeit, alle zu sehen, ohne sich mit Namensschildern und dem Horror, den sich das Planungskomitee ausgedacht hatte, zu beschäftigen.
Meine Freundinnen in New York warteten schon auf meinen Bericht.
In diesem Moment würden sie die ersten Kugeln für unser übliches Billardspiel am Freitagabend im PeeBee's, Paolo's Billiards, stoßen, einem billigen Laden, der alles war, was von der "Hood" in unserem wiederbelebten Bronx-Viertel übrig geblieben war.
Wahrscheinlich tranken sie Wein und lachten über mein seltsames Bedürfnis, altes Elend wieder aufleben zu lassen. Alle waren sich einig, dass ich einfach nur Sex brauchte, eine Entscheidung, gegen die ich nichts einwenden konnte, da der Stress der Modewoche in lange Besprechungen über die Einzelhandelslinien übergegangen war. Sex war eine ferne und nicht allzu angenehme Erinnerung, die so weit in der Vergangenheit lag, dass ich dem Akt fast mystische Kräfte zuschreiben konnte. Sofortige Entspannung. Sofortige Steigerung des Selbstwertgefühls. Meine Freundinnen fanden es auf jeden Fall toll. Sie haben sogar gewettet, wen ich mir aussuchen würde. Als ob ich irgendjemanden wählen würde.
Ich erwartete keinen großartigen Sex, aber ich hoffte, dass ich einige Geister zur Ruhe bringen konnte. Es war ein Highschool-Treffen. Wahrscheinlich hatten alle die gleichen Erwartungen.
Ich verließ mein Zimmer und ging den mit Teppich ausgelegten Flur entlang in Richtung Aufzug. Ich war noch etwa dreißig Meter entfernt, als eine Frau aus einem der beiden Aufzüge taumelte. Ich fluchte und beeilte mich, sie einzuholen, aber ich trug meine bronzefarbenen Jimmy Choo Stilettos und konnte nicht rennen. Als die Türen hinter ihr zuschlugen, griff die Frau nach der Konsole aus künstlichem Nussbaumholz gegenüber den Aufzügen. Ihre Knie sackten durch und sie beugte sich vor, um ihre Stirn auf die Glasplatte des Tisches zu legen. Es sah aus wie eine seltsame moderne Tanzbewegung. Mein Absatz verfing sich in einer Teppichschleife und ich wäre fast gestürzt. Zum Glück hatte ich nur einen Mojito getrunken, sonst hätte ich es nicht einmal aus dem Hotel geschafft.
Sie hörte meine torkelnden Schritte und drehte ihr Gesicht zu mir, wobei sie ihren Kopf immer noch gesenkt hielt. In ihrer nüchternen schwarzen Hose und Jacke sah sie nicht aus wie eine sturzbetrunkene Frau. Ihr schulterlanges Haar fiel ihr teilweise ins Gesicht, aber ich konnte erkennen, dass sie Anfang fünfzig war, und sie sah mich an, obwohl ihre Augen auf nichts gerichtet zu sein schienen.
"Mir ist schlecht", flüsterte sie, als ich an ihr vorbeiging und versuchte, nicht zu zeigen, dass ich sie anstarrte.
Verdammt! Jetzt musste ich ihr helfen.
"Geht es dir gut?" fragte ich. Ach was. Natürlich ging es ihr nicht gut.
"Grippe", sagte sie. "Fieber. Kannst du mir helfen, in mein Zimmer zu kommen?"
"Sicher", antwortete ich. Hin- und hergerissen zwischen der Erleichterung, dass sie nur krank war und nicht verstrahlt, und der Angst, dass sie einen ansteckenden, apokalyptischen Virus hatte, nahm ich ihren Ellbogen und half ihr aufzustehen. Sie lehnte sich an mich, als wir den Flur hinuntergingen. Ihre Haut hatte die Farbe von schlechtem Spargel.
"Du siehst furchtbar aus", fügte ich hilfsbereit hinzu.
"Heute Nachmittag ging es mir noch gut", sagte sie. "Dann konnte ich plötzlich nicht mehr klar denken." Ihre Worte waren undeutlich.
Wir hielten an und sie fischte nach ihrem Schlüssel in einer übergroßen schwarzen Tragetasche.
"Ist das dein Zimmer?" Sie ignorierte meine Frage, während sie wühlte und sich wie verrückt nach links lehnte. Ich legte ihr eine Hand auf die Hüfte, um sie zu beruhigen.
Ich nahm ihr die Schlüsselkarte ab und steckte sie in das Türschloss, dann stieß ich die Tür auf.
"Danke", sagte sie heiser. "Ich übernehme ab hier." Sie schob sich die Haare aus dem erröteten Gesicht. Ihre Augen leuchteten fieberhaft.
"Mir geht's gut. Ich brauche nur Schlaf", sagte sie müde. Sie blinzelte zu mir hoch. "Danke, Nachbar." Sie lächelte ein wenig. Dadurch sah sie menschlicher aus und weniger wie die Kryptowächterin.
"Hey, kein Problem. Willst du, dass ich einen Arzt rufe?"
Sie schüttelte den Kopf und machte sich daran, die Tür zu schließen. "Schlaf", sagte sie. "Alles tut weh."
Ich ging zurück zu den Aufzügen und diesmal schaffte ich es bis zur Lobby, ohne von weiteren verzweifelten kranken Frauen belästigt zu werden. Ich hielt an, um Händedesinfektionsmittel aus dem Geschenkeladen zu kaufen. Was auch immer die Frau für einen Virus hatte, sie konnte ihn behalten.
Der Türsteher rief ein Checker-Taxi für mich. Ich beobachtete das Gesicht des Taxifahrers im Rückspiegel, als ich ihm die Adresse von Scooters sagte. Kein Schock, kein Grinsen, nur ein Grunzen des Erkennens, als er vom Bordstein wegfuhr. Ich hielt das für ein gutes Zeichen, obwohl es besser gewesen wäre, wenn er beeindruckt gewesen wäre.
Stell dir vor, wie überrascht ich war, als wir auf den Parkplatz eines dreistöckigen Entertainment-Megaplexes mit einem überdimensionalen blauen Neonschild auf der Vorderseite fuhren. Scooters. Nicht nur eine Sportbar. Es war eine Sportbar auf Steroiden. Der Parkplatz war super voll, zum Bersten voll.
Ich saß sprachlos im Taxi, bezahlte dann den Fahrpreis und trat in die kalte Nacht hinaus. Ich weiß nicht, warum ich einen schöneren Ort für die Freitagabendveranstaltung erwartet hatte, aber ich habe ein Vorurteil gegen Sportbars. Ich hasse es, mich mit Leuten zu unterhalten, wenn ihre Augen auf einen Fernsehbildschirm über meinem Kopf gerichtet sind. Nicht, dass ich erwartet hätte, viel zu reden.
Ich war mir nicht sicher, welche Erwartungen ich hatte, außer dass ich sehen wollte, was aus Rick und den Mädchen geworden war, die mir fünfzehn Jahre zuvor so viel Kummer bereitet hatten. Ich hoffte, dass sie sich in kräftige Färsen verwandelt hatten. Vielleicht wollte ich mir einfach nur beweisen, dass ich es geschafft hatte, dass ich über mein angstgetriebenes Teenager-Ich hinausgewachsen war.
Das Taxi hatte mich in der Nähe der Tür abgesetzt, aber weit genug entfernt, dass ich meinen Kompaktspiegel herausziehen und meinen Lippenstift auffrischen konnte, der nicht aufgefrischt werden musste. Das war nur eine Ausrede, um mein Gesicht noch einmal zu betrachten und sicherzugehen, dass ich keine Augenbrauen, krauses Haar und eine dicke Brille bekommen hatte. Mein glattes, schwarzes Haar war noch genauso wie vorher und mein Make-up sah genauso aus wie damals, als ich mein Zimmer verlassen hatte. Ich übte einen lässigen Blick, um die wilden Augen zu ersetzen.
Mit gespieltem Gesicht drängte ich mich durch einen Haufen Raucher, die sich vor der Eingangstür zusammenkauerten, und hoffte, dass der Rauch nicht an meinen Klamotten kleben würde. Das Lokal war riesig, und obwohl ein Teil davon tatsächlich eine Sportbar war, bestand der Rest aus gemütlichen Ständen, Kneipentischen und Tanzflächen. Ein ohrenbetäubender Mix aus 80er-Jahre-Tanzmusik dröhnte durch den überfüllten, schummrigen Innenraum. Ich blieb kurz vor der Tür stehen und ließ meine Augen sich soweit anpassen, dass ich Gesichter erkennen konnte. Über mir dröhnte "Frankie Goes to Hollywood": "Relax, don't do it, when you want to come to it…"
Ich erkannte niemanden auf Anhieb, und ich war mir ziemlich sicher, dass mich niemand erkennen würde. Damit habe ich gerechnet.
Ein paar Jungs sahen mich neugierig an, als ich die lange Theke entlangging. Ich starrte geradeaus und es war schwer, ein triumphierendes Lächeln zu unterdrücken. In der Highschool hatten mich nie so viele Jungs angeschaut, wie jetzt. Okay, sie waren nicht gerade Chulo-Kaliber, aber sie waren Männer, und die finden sich selbst dann heiß, wenn sie kahlköpfig und pummelig sind wie mein Tío Miguel.
Drei Frauen und ein Mann waren hinter der Bar beschäftigt. Der einsame männliche Barkeeper stand ganz hinten und ich ging auf ihn zu. Ich brauchte einen Drink, an dem ich mich
