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- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Deutsch
In "Die schwarze Tulpe" entführt Alexandre Dumas seine Leser in das aufregende Holland des 17. Jahrhunderts, eine Epoche geprägt von politischer Intrige und kulturellem Aufschwung. Im Zentrum der Geschichte steht der Kampf um das erste Exemplar einer geheimnisvollen und seltenen Tulpenart, die für ihren Wert und ihre Schönheit berühmt ist. Dumas vereint historische Tatsachen und fiktive Elemente meisterhaft in einem stilistisch eleganten Prosa, die sowohl Emotionen als auch Spannung hervorruft und den Leser in die turbulente Welt des Tulpenwahns zieht. Der Autor, Alexandre Dumas, bekannt aus Meisterwerken wie "Die drei Musketiere" und "Der Graf von Monte Christo", schöpft aus seinem reichen Erfahrungshorizont und seiner Leidenschaft für historische Narrative. Dumas' eigene Familiengeschichte, geprägt von politischen Umbrüchen und sozialen Kämpfen, sowie seine Faszination für botanische Phänomene und die menschliche Psyche bieten tiefere Einblicke in die Motivation hinter diesem Werk. Seine Fähigkeit, komplexe Charaktere zu gestalten, lässt die Leser die Diskrepanzen zwischen Gier, Leidenschaft und Loyalität hautnah erfahren. "Die schwarze Tulpe" ist ein unverzichtbares Leseerlebnis für Liebhaber der historischen Romantik und spannende Erzählungen. Die kunstvoll entworfenen Figuren und die fesselnde Handlung machen es zu einer bemerkenswerten Lektüre für alle, die die Intrigen der Vergangenheit und die zeitlosen Themen von Begierde und Entbehrung schätzen. Entdecken Sie hinter dem Teppich aus Blumen und Farben die dunklen Schatten des Ehrgeizes und der Gier. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Die schwarze Tulpe
Inhaltsverzeichnis
I
EIN DANKBARES VOLK
Am 20. August 1672 quoll aus allen Adern der so lebendigen, so weißen, so koketten Stadt Den Haag, in der man jeden Tag wie einen Sonntag zu verbringen scheint, der Stadt Den Haag mit ihrem schattigen Park, mit ihren großen Bäumen, die sich über ihre gotischen Häuser neigen, mit den breiten Spiegeln ihrer Kanäle, in denen sich ihre Glockentürme mit ihren fast orientalischen Kuppeln spiegeln, Die Stadt Den Haag, die Hauptstadt der sieben Vereinigten Provinzen, war von einem schwarzen und roten Strom eiliger, keuchender, besorgter Bürger durchzogen, die mit dem Messer an der Gürtellinie, der Muskete auf der Schulter oder dem Stock in der Hand zum Buitenhof rannten, einem gewaltigen Gefängnis, dessen vergitterte Fenster noch heute zu sehen sind und in dem Corneille de Witt, der Bruder des ehemaligen Großpensionärs von Holland, schmorte dort seit der Anklage wegen Mordes, die der Chirurg Tyckelaer gegen ihn erhoben hatte.
Wäre die Geschichte dieser Zeit, und vor allem dieses Jahres, in dessen Mitte wir unsere Erzählung beginnen, nicht untrennbar mit den beiden eben genannten Namen verbunden, könnten die wenigen erklärenden Zeilen, die wir nun geben werden, wie eine Vorspeise erscheinen; aber wir warnen zunächst den Leser, diesen alten Freund, dem wir auf unserer ersten Seite immer Vergnügen versprechen und dem wir auf den folgenden Seiten mehr oder weniger unser Wort halten; aber wir warnen unseren Leser, dass diese Erklärung für die Klarheit unserer Geschichte ebenso unerlässlich ist wie für das Verständnis des großen politischen Ereignisses, in das diese Geschichte eingebettet ist.
Cornelius de Witt, Ruward de Pulten, also Deichinspektor dieses Landes, ehemaliger Bürgermeister seiner Geburtsstadt Dordrecht und Abgeordneter der Generalstaaten der Niederlande, war neunundvierzig Jahre alt, als das holländische Volk, das die Republik, wie sie von Johann de Witt, dem Großpensionär der Niederlande, verstanden wurde, satt hatte, sich heftig in das Statthalteramt verliebte, das das von Johan van Witt den Vereinigten Provinzen auferlegte Ewige Edikt in Holland für immer abgeschafft hatte.
Da es selten vorkommt, dass der öffentliche Geist in seinen launischen Entwicklungen nicht einen Mann hinter einem Prinzip sieht, sah das Volk hinter der Republik die beiden strengen Gestalten der Brüder von Witt, diese Römer Hollands, die es verachteten, dem nationalen Geschmack zu schmeicheln, und unbeugsame Freunde einer Freiheit ohne Zügellosigkeit und eines Wohlstands ohne Überfluss waren, ebenso wie er hinter dem Statthalteramt die geneigte, ernste und nachdenkliche Stirn des jungen Wilhelm von Oranien sah, den seine Zeitgenossen den Namen Taciturne (der Schweigsame) tauften, der von der Nachwelt übernommen wurde.
Die beiden de Witt schätzten Ludwig XIV., dessen moralischen Einfluss auf ganz Europa sie spüren konnten und dessen materiellen Einfluss auf Holland sie gerade durch den Erfolg dieser wunderbaren Rheinkampagne gespürt hatten, die von diesem Romanhelden, der Graf von Guiche genannt und von Boileau besungen wurde, illustriert wurde und die in drei Monaten die Macht der Vereinigten Provinzen niedergerissen hatte.
Ludwig XIV. war seit langem der Feind der Holländer, die ihn beleidigten oder verspotteten, so gut sie konnten, fast immer allerdings durch die Flüchtlinge aus Frankreich in Holland. Der Nationalstolz machte ihn zum Mithridates der Republik. Es gab also gegen die de Witt die doppelte Motivation, die sich aus einem energischen Widerstand ergibt, gefolgt von einer Macht, die gegen den Geschmack der Nation und die natürliche Müdigkeit aller besiegten Völker kämpft, wenn sie hoffen, dass ein anderer Führer sie vor dem Untergang und der Schande retten kann.
Dieser andere Anführer, der bereit war, aufzutreten, bereit, sich mit Ludwig XIV. zu messen, so gigantisch sein zukünftiges Schicksal auch erscheinen mochte, war Wilhelm, Prinz von Oranien, Sohn Wilhelms II. und Enkel, durch Henrietta Stuart, vonKönig Karl I. von England, dieses schweigsame Kind, von dem wir bereits gesagt haben, dass sein Schatten hinter dem Statthalteramt auftauchte.
Dieser junge Mann war 1672 zweiundzwanzig Jahre alt. Johann de Witt war sein Lehrer gewesen und hatte ihn mit dem Ziel erzogen, aus diesem ehemaligen Prinzen einen guten Bürger zu machen. Er hatte ihm in seiner Liebe zum Vaterland, die die Liebe zu seinem Schüler überwogen hatte, durch das Ewige Edikt die Hoffnung auf das Statthalteramt genommen. Aber Gott hatte über diese Anmaßung der Menschen gelacht, die die Mächte der Erde schaffen und zerstören, ohne den König des Himmels zu befragen; und durch die Launenhaftigkeit der Holländer und den Schrecken, den Ludwig XIV. ausstrahlte, hatte er gerade die Politik des Großen Pensionärs geändert und das Ewige Edikt abgeschafft, indem er das Statthalteramt für Wilhelm von Oranien wiederherstellte, auf den er seine Pläne hatte, die noch in den geheimnisvollen Tiefen der Zukunft verborgen waren.
Der Großpensionär beugte sich dem Willen seiner Mitbürger; aber Cornelis de Witt war widerspenstiger und weigerte sich trotz der Todesdrohungen der orangistischen Plebejer, die sein Haus in Dordrecht belagerten, den Akt zur Wiedereinführung des Statthalteramtes zu unterzeichnen.
Auf Drängen seiner weinenden Frau unterschrieb er schließlich und fügte seinem Namen nur diese beiden Buchstaben hinzu: V. C. (vi coactus), was so viel bedeutete wie: Mit Gewalt gezwungen .
Es war ein wahres Wunder, dass er an diesem Tag den Schlägen seiner Feinde entkam.
Was Johannes de Witt anbelangt, so war es ihm kaum von größerem Nutzen, dass er sich schneller und leichter dem Willen seiner Mitbürger unterwarf. Einige Tage später wurde er Opfer eines Attentats. Er wurde erstochen, starb aber nicht an seinen Verletzungen.
Das war nicht das, was die Oranier brauchten. Das Leben der beiden Brüder war ein ewiges Hindernis für ihre Pläne; sie änderten daher vorübergehend ihre Taktik, auch wenn sie im gegebenen Moment die zweite mit der ersten krönen mussten, und versuchten, mit Hilfe der Verleumdung zu vollbringen, was sie mit dem Dolch nicht erreichen konnten.
Es kommt recht selten vor, dass sich zu einem bestimmten Zeitpunkt ein großer Mann in der Hand Gottes befindet, um eine große Tat zu vollbringen, und deshalb, wenn diese glückliche Kombination zufällig eintritt, verzeichnet die Geschichte in diesem Moment den Namen dieses auserwählten Mannes und empfiehlt ihn der Bewunderung der Nachwelt.
Aber wenn sich der Teufel in menschliche Angelegenheiten einmischt, um eine Existenz zu ruinieren oder ein Reich zu stürzen, hat er es selten nicht sofort mit einem Elenden zu tun, dem er nur ein Wort ins Ohr flüstern muss, damit dieser sich sofort an die Arbeit macht.
Dieser Schurke, der sich in dieser Situation als Agent des bösen Geistes herausstellte, hieß, wie wir bereits gesagt haben, Tyckelaer und war von Beruf Chirurg.
Er erklärte, dass Corneille de Witt, verzweifelt, wie er im Übrigen durch seine Apostille bewiesen hatte, über die Aufhebung des Ewigen Edikts und voller Hass auf Wilhelm von Oranien, einem Mörder den Auftrag gegeben habe, die Republik vom neuen Statthalter zu befreien, und dass dieser Mörder er, Tyckelaer, sei, der, von Gewissensbissen geplagt bei dem bloßen Gedanken an die von ihm verlangte Tat, das Verbrechen lieber zu enthüllen, als es zu begehen.
Nun beurteilen Sie die Explosion, die sich unter den Oraniern bei der Nachricht von dieser Verschwörung ereignete. Der Staatsanwalt ließ Corneille am 16. August 1672 in seinem Haus verhaften; der Ruward von Pulten, der edle Bruder von Jan de Witt, wurde in einem Raum des Buitenhofs der vorbereitenden Folter unterzogen, um ihm, wie den niederträchtigsten Verbrechern, das Geständnis seiner angeblichen Verschwörung gegen Wilhelm zu entreißen.
Aber Corneille war nicht nur ein großer Geist, sondern auch ein großes Herz. Er gehörte zu jener Familie von Märtyrern, die, da sie politischen Glauben hatten, wie ihre Vorfahren religiösen Glauben hatten, den Qualen lächelten, und während der Folter rezitierte er mit fester Stimme und in der richtigen Versmaßung die erste Strophe des Justum et tenacem von Horaz, gestand nichts und ermüdete nicht nur die Kraft, sondern auch den Fanatismus seiner Henker.
Die Richter entlasteten Tyckelaer dennoch von allen Anschuldigungen und fällten dennoch gegen Corneille ein Urteil, das ihn aller seiner Ämter und Würden entband, ihn zu den Kosten der Justiz verurteilte und ihn auf Lebenszeit aus dem Gebiet der Republik verbannte.
Es war schon etwas zur Zufriedenheit des Volkes, dessen Interessen sich Corneille de Witt stets verschrieben hatte, dass dieses Urteil nicht nur gegen einen Unschuldigen, sondern auch gegen einen großen Bürger erging. Doch wie wir sehen werden, war das nicht genug.
Die Athener, die einen recht guten Ruf für Undankbarkeit hatten, wichen in diesem Punkt den Holländern. Sie begnügten sich damit, Aristide zu verbannen.
Johann de Witt hatte sich bei den ersten Gerüchten über die Anklage gegen seinen Bruder von seinem Amt als Großpensionär zurückgezogen. Auch dieser wurde für seine Hingabe an das Land würdig belohnt. Er nahm seine Sorgen und Verletzungen mit ins Privatleben, die einzigen Vorteile, die im Allgemeinen ehrlichen Menschen zuteilwerden, die sich schuldig gemacht haben, für ihr Vaterland gearbeitet zu haben, indem sie sich selbst vergessen haben.
Währenddessen wartete Wilhelm von Oranien, nicht ohne das Ereignis mit allen ihm zur Verfügung stehenden Mitteln zu beschleunigen, darauf, dass das Volk, dessen Idol er war, aus dem Körper der beiden Brüder die zwei Stufen machte, die er brauchte, um zum Sitz des Statthalteramtes aufzusteigen.
Nun, am 20. August 1672, wie wir zu Beginn dieses Kapitels gesagt haben, eilte die ganze Stadt zum Buitenhof, um der Entlassung von Corneille de Witt aus dem Gefängnis beizuwohnen, der ins Exil ging, und um zu sehen, welche Spuren die Folter auf dem edlen Körper dieses Mannes hinterlassen hatte, der seinen Horaz so gut kannte.
Wir möchten schnell hinzufügen, dass nicht alle, die sich zum Buitenhof begaben, dies nur in der unschuldigen Absicht taten, einem Schauspiel beizuwohnen, sondern dass viele unter ihnen darauf aus waren, eine Rolle zu spielen oder vielmehr eine Aufgabe zu verdoppeln, die ihrer Meinung nach schlecht erfüllt worden war.
Wir sprechen vom Henkerberuf.
Es gab zwar auch andere, die mit weniger feindseligen Absichten herbeieilten. Für sie ging es nur um das Spektakel, das für die Menge immer attraktiv ist und ihren instinktiven Stolz schmeichelt, denjenigen im Staub zu sehen, der lange aufrecht gestanden hat.
War dieser Corneille de Witt, dieser furchtlose Mann, wie man sagte, nicht eingesperrt und durch die Folter geschwächt? Würde man ihn nicht blass, blutig und beschämt sehen? War das nicht ein schöner Triumph für diese Bourgeoisie, die noch viel neidischer war als das Volk, und an dem jeder gute Bürger von Den Haag teilnehmen musste?
Und dann, so dachten sich die Orangisten-Agitatoren, geschickt unter die Menge gemischt, die sie wie ein scharfes und stumpfes Instrument zugleich handhaben wollten, wird man nicht, vom Buitenhof bis zur Stadttür, eine kleine Gelegenheit finden, ein wenig Schlamm, sogar ein paar Steine, auf diesen Stadthalter von Amsterdam zu werfen, der dem Prinzen von Oranien nicht nur das Statthalteramt nur unter Zwang verlieh, sondern ihn sogar ermorden lassen wollte?
Ganz zu schweigen davon, fügten die erbitterten Feinde Frankreichs hinzu, dass man, wenn man es richtig machte und tapfer in Den Haag war, Cornelis de Witt nicht ins Exil schicken würde, der, sobald er draußen ist, alle seine Intrigen mit Frankreich verknüpfen und mit seinem großen Schurken von Bruder Johann vom Gold des Marquis von Louvois leben würde.
Bei solchen Vorkommnissen, das spürt man, rennen die Zuschauer eher, als dass sie gehen. Deshalb rannten die Einwohner von Den Haag so schnell in Richtung Buitenhof.
Unter denen, die sich am schnellsten bewegten, lief der ehrliche Tyckelaer, wütend im Herzen und ohne Plan im Kopf, von den Oraniern als Held der Redlichkeit, der nationalen Ehre und der christlichen Nächstenliebe herumgeführt.
Dieser brave Schurke erzählte, indem er sie mit allen Blüten seines Geistes und allen Mitteln seiner Fantasie verschönerte, die Versuche, die Corneille de Witt an seiner Tugend unternommen hatte, die Summen, die er ihm versprochen hatte, und die höllische Intrige, die im Voraus vorbereitet worden war, um ihm, Tyckelaer, alle Schwierigkeiten des Mordes zu erleichtern.
Und jeder Satz seiner Rede, der vom Pöbel gierig aufgenommen wurde, rief Schreie begeisterter Liebe für Prinz Wilhelm und Jubelrufe blinder Wut gegen die Brüder Witt hervor.
Das Volk verfluchte die ungerechten Richter, deren Urteil einen so abscheulichen Verbrecher wie diesen Schurken Corneille ungeschoren davonkommen ließ.
Und einige Anstifter wiederholten leise: „Er wird gehen! Er wird uns entkommen!“
Worauf andere antworteten:
—In Scheveningen wartet ein Schiff auf ihn, ein französisches Schiff. Tyckelaer hat es gesehen.
„Braver Tyckelaer! Ehrlicher Tyckelaer!“, rief die Menge im Chor.
—Ganz zu schweigen davon, sagte eine Stimme, dass während dieser Flucht des Corneille auch der Jean, der ein nicht minder großer Verräter ist als sein Bruder, ebenfalls fliehen wird.
"Und die beiden Schurken werden in Frankreich unser Geld verzehren, das Geld unserer Schiffe, unserer Arsenale, unserer an Ludwig XIV. verkauften Werften.
—Verhindern wir, dass sie gehen! rief die Stimme eines Patrioten, der weiter vorne stand als die anderen.
„Ins Gefängnis! Ins Gefängnis!“, wiederholte der Chor.
Und auf diese Rufe hin rannten die Bürger schneller, die Musketen wurden geladen, die Äxte glühten und die Augen flammten. Doch es war noch keine Gewaltanwendung erfolgt, und die Reiterlinie, die die Umgebung des Buitenhof bewachte, blieb kalt, ungerührt, still, bedrohlicher durch ihre Gelassenheit als die ganze bürgerliche Menge durch ihre Schreie, ihre Aufregung und ihre Drohungen; unbeweglich unter dem Blick ihres Anführers, des Hauptmanns der Kavallerie von Den Haag, der sein Schwert aus der Scheide hielt, aber tief und mit der Spitze zum Winkel seines Steigbügels. Diese Truppe, das einzige Bollwerk, das das Gefängnis verteidigte, hielt durch ihre Haltung nicht nur die ungeordneten und lärmenden Volksmassen zurück, sondern auch die Abteilung der Bürgerwehr, die gegenüber dem Buitenhof postiert war, um die Ordnung mit der Truppe zu wahren, und den Störern das Beispiel aufrührerischer Rufe gab, indem sie rief: "Es lebe Oranien! Nieder mit den Verrätern!
Die Anwesenheit von Tilly und seinen Reitern war zwar ein heilsamer Bremseffekt für all diese bürgerlichen Soldaten; aber bald darauf wurden sie durch ihre eigenen Rufe erregt, und da sie nicht verstanden, dass man Mut haben konnte, ohne zu schreien, schrieben sie das Schweigen der Reiter der Schüchternheit zu und machten einen Schritt in Richtung Gefängnis, wobei sie die ganze Volksmenge mit sich zogen.
Aber dann trat der Graf von Tilly allein vor sie und hob nur sein Schwert, während er die Stirn runzelte:
„Hey, meine Herren von der Bürgerwehr!“, fragte er, „Warum marschiert ihr und was wollt ihr?“
Die Bürger schwenkten ihre Musketen und wiederholten die Rufe:
—Es lebe Orange! Tod den Verrätern!
—Es lebe Orange! sagte M. de Tilly, obwohl ich fröhliche Gesichter den mürrischen vorziehe. Tod den Verrätern! Wenn Sie wollen, solange Sie es nur durch Rufe tun wollen. Schreien Sie, so viel Sie wollen: Tod den Verrätern! Aber sie tatsächlich zu töten, das werde ich verhindern, und ich werde es verhindern.
Dann wandte er sich an seine Soldaten:
„Waffen hoch, Soldaten!“, rief er.
Tillys Soldaten befolgten den Befehl mit einer ruhigen Präzision, die Bürger und Volk sofort in den Hintergrund drängte, nicht ohne eine Verwirrung, die den Kavallerieoffizier zum Lächeln brachte.
"Na, na!", sagte er mit jenem spöttischen Ton, der nur dem Schwert eigen ist, "beruhigen Sie sich, Bürger; meine Soldaten werden keinen Schuss abgeben, aber Sie werden keinen Schritt in Richtung Gefängnis machen.
„Wissen Sie denn, Herr Offizier, dass wir Musketen haben?“, fragte der Kommandant der Bürger ganz wütend.
„Ich sehe verdammt gut, dass Sie Musketen haben“, sagte Tilly, „Sie schwenken sie mir vor Augen. Aber beachten Sie auch, dass wir Pistolen haben, die auf fünfzig Schritte wunderbar schießen und Sie nur auf fünfundzwanzig.“ „Tod den Verrätern!“, schrie die wütende Bürgerkompanie.
„Tod den Verrätern!“, rief die wütende Bürgerkompanie.
„Bah! Sie sagen immer dasselbe, murmelte der Offizier, das ist ermüdend!“
Und er nahm seinen Posten an der Spitze der Truppe wieder ein, während der Tumult um den Buitenhof immer größer wurde.
Und doch wusste das aufgebrachte Volk nicht, dass in dem Moment, in dem es das Blut eines seiner Opfer roch, das andere, als ob es sich auf sein Schicksal freuen würde, hundert Schritte vom Platz entfernt hinter den Gruppen und Reitern hindurch zum Buitenhof ging.
In der Tat war Jan de Witt gerade mit einem Diener aus der Kutsche gestiegen und überquerte zu Fuß den Vorhof vor dem Gefängnis.
Er hatte sich dem Hausmeister vorgestellt, der ihn übrigens kannte, und gesagt:
"Guten Tag, Gryphus, ich komme, um meinen Bruder Corneille de Witt abzuholen und ihn aus der Stadt zu bringen, der, wie Sie wissen, zum Verbannungsort verurteilt wurde.
Und der Wärter, eine Art Bär, der darauf trainiert war, die Gefängnistür zu öffnen und zu schließen, hatte ihn begrüßt und in das Gebäude gelassen, dessen Türen sich hinter ihm geschlossen hatten.
Zehn Schritte weiter traf er ein hübsches junges Mädchen im friesischen Kostüm, das zwischen siebzehn und achtzehn Jahre alt war und ihm eine charmante Verbeugung machte; und er sagte zu ihr, während er seine Hand unter ihr Kinn legte:
- Guten Tag, gute und schöne Rosa; wie geht es meinem Bruder?
"Oh, Monsieur Jean", hatte das Mädchen geantwortet, "ich fürchte nicht das Unheil, das ihm angetan wurde: das Unheil, das ihm angetan wurde, ist vorüber.
—Wovor fürchten Sie sich denn, schöne Tochter?
—Ich fürchte das Böse, das man ihm antun will, Monsieur Jean. —Ah! Ja, sagte de Witt, dieses Volk, nicht wahr!
—Ah! Ja, sagte de Witt, dieses Volk, nicht wahr!
—Hören Sie ihn? —Er ist in der Tat sehr aufgeregt; aber wenn er uns sieht, da wir ihm doch nur Gutes getan haben, wird er sich vielleicht beruhigen.
—Er ist in der Tat sehr aufgeregt; aber wenn er uns sieht, da wir ihm doch nur Gutes getan haben, wird er sich vielleicht beruhigen. —Das ist leider kein Grund, murmelte das Mädchen, als es sich entfernte, um einem zwingenden Zeichen ihres Vaters zu gehorchen.
„Das ist leider kein Grund“, flüsterte das Mädchen und entfernte sich, um einem dringenden Zeichen ihres Vaters zu gehorchen.
Nein, mein Kind, nein; es ist wahr, was du da sagst.
Dann setzte er seinen Weg fort:
"Da", flüsterte er, "ein kleines Mädchen, das wahrscheinlich nicht lesen kann und daher nichts gelesen hat, und das gerade die Geschichte der Welt in einem einzigen Wort zusammengefasst hat.
Und immer noch so ruhig, aber melancholischer als beim Betreten, ging der ehemalige Internatsschüler weiter in Richtung des Zimmers seines Bruders.
II
DIE BRÜDER
Wie die schöne Rosa in einem von Vorahnungen erfüllten Zweifel sagte, während Jan de Witt die Steintreppe zum Gefängnis seines Bruders Cornelis hinaufstieg, taten die Bürger ihr Bestes, um die Truppe von Tilly, die ihnen im Weg stand, zu vertreiben.
Als das Volk dies sah und die guten Absichten seiner Miliz schätzte, rief es aus voller Kehle: "Es lebe das Bürgertum!
Herr de Tilly, ebenso umsichtig wie standhaft, verhandelte unter den vorbereiteten Pistolen seines Trupps mit dieser Bürgerkompanie und erklärte ihr so gut er konnte, dass er auf Befehl der Generalstände befohlen habe, mit drei Kompanien die Gefängnisanlage und ihre Umgebung zu bewachen.
„Warum dieser Befehl? Warum das Gefängnis bewachen?“, riefen die Orangisten.
"Ah!", antwortete Monsieur de Tilly, "da fragen Sie mich sofort nach mehr, als ich Ihnen sagen kann. Man sagte mir: 'Bewachen Sie', ich bewache. Sie, die Sie fast Militärs sind, meine Herren, müssen wissen, dass ein Befehl nicht diskutiert wird.
—Aber man hat Ihnen diesen Befehl gegeben, damit die Verräter die Stadt verlassen können!
—Das könnte durchaus sein, da die Verräter zur Verbannung verurteilt sind, antwortete Tilly.
—Aber wer hat diesen Befehl gegeben?
—Die Staaten, verdammt! —Die Staaten verraten.
—Die Staaten verraten. —Davon weiß ich nichts.
—Davon weiß ich nichts. —Und Sie verraten selbst.
—Und Sie selbst verraten. —Ich? —Sie verraten. —Und Sie selbst verraten.
—Ich? —Ja, Sie.
—Ja, Sie. —Ach was! Hören wir uns an, meine Herren Bürger; wen soll ich verraten? Die Staaten! Ich kann sie nicht verraten, da ich auf ihre Gehaltsliste stehe und ihre Anweisungen pünktlich ausführe.
—Ach was! Hören Sie mal, meine Herren Bürger; wen sollte ich verraten? Die Staaten! Ich kann sie nicht verraten, da ich auf ihre Gehaltsliste stehe und ihre Anweisungen pünktlich ausführe.
Und da der Graf so vollkommen recht hatte, dass es unmöglich war, seine Antwort zu bestreiten, verdoppelten sich die Schreie und Drohungen; schreckliche Schreie und Drohungen, auf die der Graf mit aller möglichen Höflichkeit antwortete.
"Aber, meine Herren Bürger, ich bitte Sie, entwaffnen Sie doch Ihre Musketen; es könnte aus Versehen eine losgehen, und wenn der Schuss einen meiner Reiter verletzen würde, würden wir zweihundert Männer auf Sie werfen, worüber wir sehr verärgert wären, aber Sie noch mehr, da dies weder in Ihren noch in meinen Absichten liegt.
"Wenn Sie das täten", schrien die Bürger, "würden wir unsererseits das Feuer auf Sie eröffnen.
—Ja, aber wenn Sie, indem Sie auf uns schießen, uns alle vom ersten bis zum letzten töten würden, wären diejenigen, die wir getötet hätten, nicht weniger tot.
—Dann geben Sie uns doch den Platz, und Sie werden ein guter Bürger sein.
"Zunächst einmal bin ich kein Bürger", sagte Tilly, "ich bin Offizier, was etwas ganz anderes ist; und außerdem bin ich kein Holländer, ich bin Franzose, was noch etwas ganz anderes ist. Ich kenne also nur die Staaten, die mich bezahlen; bringen Sie mir im Namen der Staaten den Befehl, den Platz zu räumen, ich kehre sofort um, da es mir hier enorm langweilig ist.
„Ja, ja!“, riefen hundert Stimmen, die sich augenblicklich um fünfhundert weitere vervielfachten. „Gehen wir zum Rathaus! Gehen wir zu den Abgeordneten! Los, los!“
„Das ist es“, flüsterte Tilly, als sie die Wütendsten davonziehen sah. „Geht und bittet das Rathaus um Feigheit, und ihr werdet sehen, ob sie sie euch gewährt. Geht, meine Freunde, geht.“ Der ehrenwerte Offizier verließ sich auf die Ehre der Magistrate, die ihrerseits auf seine Ehre als Soldat vertrauten.
Der würdige Offizier verließ sich auf die Ehre der Magistrate, die ihrerseits auf seine Ehre als Soldat vertrauten.
„Sagen Sie mal, Hauptmann“, flüsterte der Erste Leutnant dem Grafen ins Ohr, „dass die Abgeordneten diesen hier wütenden Leuten verweigern, was sie von ihnen verlangen, aber uns ein wenig Verstärkung schicken, wird nicht schaden, glaube ich.“
Jean de Witt, den wir nach seinem Gespräch mit dem Gefängniswärter Gryphus und seiner Tochter Rosa die Steintreppe hinaufgehen sahen, war jedoch an der Tür des Zimmers angekommen, in dem sein Bruder Corneille auf einer Matratze lag, dem der Staatsanwalt, wie wir bereits sagten, die vorbereitende Folter angetan hatte.
Es war der Bannspruch ergangen, der die Anwendung der außerordentlichen Folter unnötig gemacht hatte. Corneille, der mit gebrochenen Handgelenken und Fingern auf seinem Bett lag und nichts von einem Verbrechen gestanden hatte, das er nicht begangen hatte, atmete nach drei Tagen des Leidens endlich auf, als er erfuhr, dass die Richter, deren Tod er erwartete, ihn nur zur Verbannung verurteilt hatten.
Körper energisch, Seele unbesiegbar, hätte er seine Feinde wohl enttäuscht, wenn diese in den dunklen Tiefen der Buitenhof-Kammer das Lächeln des Märtyrers auf seinem blassen Gesicht hätte aufleuchten sehen können, der den Schmutz der Erde vergisst, seit er die Herrlichkeiten des Himmels erblickt hat.
Der Ruward hatte durch seine Willenskraft, mehr als durch wirkliche Hilfe, seine ganze Kraft wiedererlangt, und er rechnete aus, wie lange ihn die Formalitäten der Justiz noch im Gefängnis festhalten würden.
Gerade in diesem Moment erhob sich der Aufschrei der bürgerlichen Miliz, vermischt mit dem des Volkes, gegen die beiden Brüder und bedrohte Hauptmann Tilly, der ihnen als Bollwerk diente. Dieses Geräusch, das wie eine steigende Flut am Fuß der Gefängnismauern zerschellte, drang bis zum Gefangenen.
Doch so bedrohlich dieses Geräusch auch war, Corneille versäumte es, nachzusehen, oder machte sich nicht die Mühe, aufzustehen, um aus dem schmalen, mit Eisengittern versehenen Fenster zu blicken, durch das das Licht und das Gemurmel von draußen hereindringen konnten.
Sie war so gut in der Kontinuität ihres Übels betäubt, dass dieses Übel fast zur Gewohnheit geworden war. Schließlich fühlte er mit solcher Wonne, wie sich seine Seele und sein Verstand so sehr von den körperlichen Zwängen zu lösen schienen, dass es ihm bereits vorkam, als schwebten diese der Materie entflohenen Seele und Verstand über ihr, so wie die Flamme über einem fast erloschenen Feuer schwebt, die es verlässt, um in den Himmel aufzusteigen.
Er dachte auch an seinen Bruder.
Zweifellos war es seine Annäherung, die sich durch die unbekannten Geheimnisse, die der Magnetismus inzwischen entdeckt hat, auch bemerkbar machte. Gerade als Jean so sehr in den Gedanken an Corneille verankert war, dass Corneille fast seinen Namen murmelte, öffnete sich die Tür; Jean trat ein und ging mit eiligen Schritten zum Bett des Gefangenen, der seine verletzten Arme und seine mit Tuch umwickelten Hände nach diesem glorreichen Bruder ausstreckte, den er übertroffen hatte, nicht in den Diensten für das Land, sondern in dem Hass, den die Holländer ihm entgegenbrachten.
Jean küsste seinen Bruder zärtlich auf die Stirn und legte seine kranken Hände sanft auf die Matratze.
„Corneille, mein armer Bruder“, sagte er, „Sie leiden sehr, nicht wahr?“
—Ich habe keine Schmerzen mehr, mein Bruder, seit ich Sie sehe. —Oh! Mein armer lieber Corneille, dann bin ich es, der unter Ihrem Mangel leidet, Sie so zu sehen, das verspreche ich Ihnen.
Oh, mein armer lieber Corneille, dann leide ich anstelle von Ihnen, wenn ich Sie so sehe, das verspreche ich Ihnen.
—Ich habe auch mehr an Sie gedacht als an mich selbst, und während sie mich folterten, habe ich nur einmal daran gedacht, mich zu beschweren, um zu sagen: „Armer Bruder!“ Aber da sind Sie ja, vergessen wir alles. Sie kommen mich holen, nicht wahr?
—Ja.
—Ich bin geheilt; helfen Sie mir aufzustehen, mein Bruder, und Sie werden sehen, wie gut ich laufe. —Sie werden nicht lange laufen müssen, mein Freund, denn ich habe meine Kutsche am Fischteich, hinter den Schützen von Tilly.
—Sie werden nicht lange laufen müssen, mein Freund, denn ich habe meine Kutsche am Fischteich hinter den Schützen von Tilly. —Die Schützen von Tilly? Warum sind sie am Fischteich?
—Die Schützen von Tilly? Warum sind sie denn am Fischteich?
"Ah! Man geht davon aus", sagte der große Pensionär mit dem für ihn typischen traurigen Gesichtsausdruck, "dass die Leute aus Den Haag Sie gehen sehen wollen und man befürchtet ein wenig Aufruhr." "Aufruhr?", fuhr Corneille fort und richtete seinen Blick auf seinen verlegenen Bruder, "Aufruhr?
"Aufruhr?", fuhr Corneille fort und richtete seinen Blick auf seinen verlegenen Bruder. "Aufruhr?
—Ja, Corneille. —Dann ist es das, was ich vorhin gehört habe, sagte der Gefangene, als würde er mit sich selbst sprechen. Dann wandte er sich wieder an seinen Bruder:
—Das habe ich also vorhin gehört, sagte der Gefangene, als würde er mit sich selbst sprechen. Dann wandte er sich wieder an seinen Bruder: —Auf dem Buitenhof sind Leute, nicht wahr?
—Es sind Leute auf dem Buitenhof, nicht wahr? sagte er.
—Ja, Bruder. —Aber dann, um hierher zu kommen...
—Aber dann, um hierher zu kommen...
—Na und? —Wie hat man Sie durchgelassen?
—Wie hat man Sie durchgelassen?
„Sie wissen doch, dass wir nicht sehr beliebt sind, Corneille“, sagte der große Internatsschüler mit melancholischer Bitterkeit. „Ich bin durch die abgelegenen Straßen gegangen.“ „Du hast dich versteckt, Jean?“
—Haben Sie sich versteckt, Jean?
—Ich hatte vor, so schnell wie möglich zu Ihnen zu kommen, und ich habe das getan, was man in der Politik und auf See tut, wenn man Gegenwind hat: Ich habe gewendet.
In diesem Moment wurde der Lärm vom Platz zum Gefängnis hinauf immer wilder. Tilly unterhielt sich mit der Bürgerwehr.
"Oh! Oh!", sagte Corneille, "Sie sind ein sehr guter Steuermann, Jean; aber ich weiß nicht, ob Sie Ihren Bruder bei dieser Dünung und den aufbrausenden Volksmassen so glücklich aus dem Buitenhof heraussteuern werden, wie Sie die Flotte von Tromp nach Antwerpen durch die Untiefen der Schelde geführt haben.
„Mit Gottes Hilfe, Corneille, werden wir es zumindest versuchen“, antwortete Jean; „aber zuerst ein Wort.“
—Sprechen Sie. Die Schreie wurden wieder lauter.
Wieder erhob sich Geschrei.
„Oh! Oh!“, fuhr Corneille fort, „wie wütend sind diese Leute! Ist es gegen Sie? Ist es gegen mich?“
—Ich glaube, es ist gegen uns beide, Corneille. Ich sagte Ihnen also, mein Bruder, dass die Orangisten uns inmitten ihrer dummen Verleumdungen vorwerfen, mit Frankreich verhandelt zu haben.
—Ja, aber sie werfen es uns vor.
—Die Dummköpfe!
—Aber wenn diese Verhandlungen erfolgreich gewesen wären, hätten sie ihnen die Niederlagen von Rees, Orsay, Vesel und Rheinberg erspart; sie hätten ihnen die Überquerung des Rheins erspart, und Holland könnte sich inmitten seiner Sümpfe und Kanäle immer noch für unbesiegbar halten. —Das alles ist wahr, mein Bruder, aber noch viel wahrer ist, dass, wenn man unsere Korrespondenz mit Herrn de Louvois finden würde, so ein guter Pilot, wie ich ihn
Das alles ist wahr, mein Bruder, aber noch viel wahrer ist, dass ich, selbst wenn ich unsere Korrespondenz mit M. de Louvois finden würde, so guter Steuermann ich auch sein mag, das so zerbrechliche Boot nicht retten würde, das die de Witt und ihr Vermögen aus Holland herausbringen soll. Diese Korrespondenz, die ehrlichen Menschen beweisen würde, wie sehr ich mein Land liebe und welche Opfer ich persönlich für seine Freiheit und seinen Ruhm zu bringen bereit wäre, diese Korrespondenz würde uns bei den Oraniern, unseren Siegern, den Verlust bringen. Daher, lieber Corneille, möchte ich glauben, dass Sie sie verbrannt haben, bevor Sie Dordrecht verlassen haben, um mich in Den Haag zu treffen.
"Mein Bruder", antwortete Corneille, "Ihre Korrespondenz mit M. de Louvois beweist, dass Sie in der letzten Zeit der größte, großzügigste und geschickteste Bürger der sieben Vereinigten Provinzen waren. Ich liebe den Ruhm meines Landes; ich liebe vor allem Ihren Ruhm, mein Bruder, und ich habe mich sehr davor gehütet, diese Korrespondenz zu verbrennen.
„Dann sind wir für dieses irdische Leben verloren“, sagte der ehemalige Internatsschüler ruhig, als er sich dem Fenster näherte.
—Nein, ganz im Gegenteil, Jean, und wir werden sowohl das Heil des Körpers als auch die Wiederauferstehung der Popularität haben.
—Was haben Sie denn mit diesen Briefen gemacht?
—Ich habe sie Cornelius van Baërle anvertraut, meinem Patenkind, das Sie kennen und das in Dordrecht wohnt.
Oh, der arme Junge! Dieser liebe, naive Junge! Dieser Gelehrte, der, was selten ist, so viel weiß und nur an die Blumen denkt, die Gott grüßen, und an Gott, der die Blumen entstehen lässt! Sie haben ihm dieses Erbe anvertraut; aber er ist verloren, mein Bruder, dieser arme, liebe Cornelius!
—Verloren?
—Ja, denn er wird entweder stark oder schwach sein. Wenn er stark ist (denn so fremd er auch dem ist, was uns widerfährt; denn, obwohl er in Dordrecht begraben ist, obwohl er abgelenkt ist, was für ein Wunder! wird er eines Tages wissen, was mit uns geschieht), wenn er stark ist, wird er sich unserer rühmen; wenn er schwach ist, wird er Angst vor unserer Intimität haben; wenn er stark ist, wird er das Geheimnis verraten; wenn er schwach ist, wird er es sich nehmen lassen. In beiden Fällen, Corneille, ist er also verloren und wir auch. Also, mein Bruder, fliehen wir schnell, wenn noch Zeit ist.
Corneille erhob sich auf seinem Bett und nahm die Hand seines Bruders, der bei der Berührung der Bettwäsche zusammenzuckte:
"Kenne ich meinen Paten nicht?", sagte er. "Habe ich nicht gelernt, jeden Gedanken in van Baërles Kopf, jedes Gefühl in seiner Seele zu lesen? Sie fragen mich, ob er schwach ist, Sie fragen mich, ob er stark ist? Er ist weder das eine noch das andere, aber was macht das schon! Hauptsache, er bewahrt das Geheimnis, denn dieses Geheimnis kennt er nicht einmal.
Jean drehte sich überrascht um.
"Oh!", fuhr Corneille mit seinem sanften Lächeln fort, "der Ruward von Pulten ist ein Politiker, der in der Schule von Jean ausgebildet wurde; ich wiederhole es Ihnen, mein Bruder, van Baërle kennt die Art und den Wert des ihm anvertrauten Depots nicht.
"Schnell also!", rief Jan, "da es noch Zeit ist, lassen Sie ihn den Befehl zum Verbrennen des Bündels weitergeben.
—Durch wen soll dieser Befehl weitergegeben werden?
—Durch meinen Diener Craeke, der uns zu Pferd begleiten sollte und mit mir ins Gefängnis ging, um Ihnen beim Treppenabgang zu helfen. —Überlegen Sie es sich gut, bevor Sie diese glorreichen Titel verbrennen, Jean.
—Überlegen Sie es sich gut, bevor Sie diese ruhmreichen Titel verbrennen, Jean.
—Ich denke, dass vor allem, mein lieber Corneille, die Brüder de Witt ihr Leben retten müssen, um ihren Ruf zu retten. Wer wird uns, Corneille, verteidigen, wenn wir tot sind? Wer wird uns überhaupt verstehen?
—Glauben Sie also, dass sie uns töten würden, wenn sie diese Papiere finden würden?
Jean, ohne seinem Bruder zu antworten, streckte die Hand in Richtung Buitenhof aus, von wo in diesem Moment Schreie wilder Begeisterung aufstiegen.
„Ja, ja“, sagte Corneille, „ich höre diese Schreie gut; aber was sagen diese Schreie?“
Jean öffnete das Fenster. —Tod den Verrätern! brüllte das Gesindel.
„Tod den Verrätern!“, schrie das Gesindel. —Hören Sie jetzt, Corneille?
—Hören Sie jetzt, Corneille?
„Und die Verräter sind wir!“, sagte der Gefangene, indem er die Augen zum Himmel erhob und mit den Schultern zuckte. „Wir sind es“, wiederholte Jan de Witt.
—Wir sind es, wiederholte Jan de Witt.
—Wo ist Craeke? —An der Tür Ihres Zimmers, nehme ich an.
—An der Tür Ihres Zimmers, nehme ich an. —Dann lassen Sie ihn herein.
—Dann lassen Sie ihn herein. Jean öffnete die Tür; der treue Diener wartete tatsächlich an der Türschwelle.
Jean öffnete die Tür; der treue Diener wartete tatsächlich an der Türschwelle.
—Kommen Sie, Craeke, und merken Sie sich gut, was mein Bruder Ihnen sagen wird.
—Oh nein, es reicht nicht aus zu sagen, John, ich muss leider schreiben.
—Und warum das?
—Weil van Baërle diese Kaution nicht zurückgeben oder verbrennen wird, ohne einen genauen Befehl.
—Aber können Sie schreiben, mein lieber Freund? fragte Jean, als er diese armen Hände sah, die ganz verbrannt und zerschunden waren. —Oh! Wenn ich nur Feder und Tinte hätte, Sie würden sehen! sagte Corneille.
„Oh! Wenn ich nur Feder und Tinte hätte, Sie würden sehen!“, sagte Corneille.
—Hier ist wenigstens ein Bleistift.
—Haben Sie Papier, denn hier hat man mir nichts gelassen?
—Diese Bibel. Reißen Sie das erste Blatt heraus. —Gut.
—Gut. —Aber Ihre Schrift wird unleserlich sein?
—Aber Ihre Schrift wird unleserlich sein?
—Aber nein! sagte Corneille und schaute seinen Bruder an. Diese Finger, die den Schlägen des Henkers widerstanden haben, dieser Wille, der den Schmerz besiegt hat, werden sich in einer gemeinsamen Anstrengung vereinen, und seien Sie unbesorgt, mein Bruder, die Linie wird ohne ein einziges Zittern gezogen werden.
Und tatsächlich nahm Corneille den Bleistift und schrieb.
Dann konnte man unter dem weißen Tuch die Blutstropfen sehen, die der Druck der Finger auf den Stift aus dem offenen Fleisch trieb. Schweiß rann von den Schläfen des großen Internatsschülers. Corneille schrieb:
"Liebes Patenkind,
Verbrenne das mir anvertraute Depot, verbrenne es, ohne es anzusehen, ohne es zu öffnen, damit es dir selbst unbekannt bleibt. Geheimnisse wie das, das es enthält, töten die Verwahrer. Verbrenne es, und du wirst Jean und Corneille gerettet haben.
"Leb wohl und liebe mich.
„Corneille de Witt.“
"20. August 1672.
Jean wischte sich mit Tränen in den Augen einen Tropfen des edlen Blutes ab, das das Blatt befleckt hatte, gab es Craeke mit einer letzten Empfehlung zurück und kehrte zu Corneille zurück, dessen Gesicht gerade noch blass geworden war und der beinahe in Ohnmacht zu fallen schien. „Nun“, sagte er, „wenn dieser tapfere Craeke sein altes Vorarbeiterpfeifen ertönen lässt, bedeutet das, dass er sich außerhalb der Gruppen befindet, auf der anderen Seite des Fischbeckens ... Dann werden wir gehen.“ „Adieu und liebe mich. “Corneille de Witt.„ “20. August 1672. Jean wischte sich mit Tränen in den Augen einen Tropfen dieses edlen Blutes ab, das das Blatt befleckt hatte, gab es Craeke mit einer letzten Empfehlung zurück
"Wenn dieser gute Craeke jetzt sein altes Vorarbeiterpfiff ertönen lässt, bedeutet das, dass er sich außerhalb der Gruppen befindet, auf der anderen Seite des Fischteichs ... Dann werden wir uns auf den Weg machen.
Fünf Minuten waren noch nicht vergangen, da durchdrang ein langer, kräftiger Pfiff mit seinem maritimen Rollen die schwarzen Laubdächer der Ulmen und übertönte das Geschrei des Buitenhofs.
Jean hob die Arme zum Himmel, um sich zu bedanken.
„Und jetzt“, sagte er, „lass uns gehen, Corneille.“
III
DER SCHÜLER VON JOHANN WITT
Während das immer schrecklicher werdende Geschrei der auf dem Buitenhof versammelten Menge auf die beiden Brüder zukam und Johann de Witt dazu veranlasste, seinen Bruder Cornelis zum Aufbruch zu drängen, war eine Abordnung von Bürgern, wie bereits erwähnt, zum Rathaus gegangen, um die Vertreibung von Tillys Kavallerie zu fordern.
Vom Buitenhof bis zur Hoogstraat war es nicht weit; so sah man einen Fremden, der seit Beginn dieser Szene die Einzelheiten neugierig verfolgte, sich mit den anderen, oder besser gesagt, hinter den anderen, auf den Weg zum Rathaus machen, um die Nachricht von dem, was dort geschehen würde, früher zu erfahren.
Dieser Fremde war ein sehr junger Mann, kaum zweiundzwanzig oder dreiundzwanzig Jahre alt, ohne offensichtliche Kraft. Er verbarg – denn zweifellos hatte er Gründe, nicht erkannt zu werden – sein blasses und langes Gesicht unter einem dünnen Tuch aus friesischem Leinen, mit dem er unaufhörlich seine schweißnasse Stirn oder seine brennenden Lippen abwischte.
Das Auge starr wie das eines Raubvogels, die Nase lang und adlerartig, der Mund fein und gerade, offen oder vielmehr gespalten wie die Lippen einer Wunde, dieser Mann hätte Lavater, wenn Lavater zu dieser Zeit gelebt hätte, ein Thema für physiologische Studien geboten, die zunächst nicht zu seinem Vorteil ausgegangen wären.
Zwischen dem Gesicht des Eroberers und dem des Piraten, sagten die Alten, welchen Unterschied wird man finden? Denjenigen, den man zwischen dem Adler und dem Geier findet.
Gelassenheit oder Unruhe.
Auch diese fahle Gesichtsfarbe, dieser hagere und kränkliche Körper, dieser besorgte Gang, der sich von Buitenhof zur Hoogstraat bewegte, hinter all dem schreienden Volk her, das war der Typ und das Bild eines misstrauischen Meisters oder eines besorgten Diebes; und ein Polizist hätte sich sicherlich für letztere Information entschieden, wegen der Sorgfalt, mit der sich derjenige, um den es uns gerade geht, versteckte.
Außerdem war er einfach gekleidet und ohne offensichtliche Waffen; sein dünner, aber nervöser Arm, seine trockene, aber weiße, feine, aristokratische Hand lehnte sich nicht an den Arm, sondern an die Schulter eines Offiziers, der, die Faust am Säbel, bis zu dem Moment, als sein Begleiter sich in Bewegung setzte und ihn mit sich riss, alle Szenen auf dem Buitenhof mit einem leicht verständlichen Interesse beobachtet hatte.
Auf dem Platz der Hoogstraat angekommen, schob der Mann mit dem bleichen Gesicht den anderen unter das Dach eines geöffneten Fensterladens und richtete seinen Blick auf den Balkon des Rathauses.
Unter den wilden Schreien der Menschen öffnete sich das Fenster der Hoogstraat und ein Mann trat vor, um mit der Menge zu sprechen.
„Wer scheint dort auf dem Balkon zu sein?“, fragte der junge Mann den Offizier und zeigte ihm nur mit den Augen den Redner, der sehr aufgeregt schien und sich eher an der Balustrade festhielt, als sich darüber zu beugen.
„Das ist der Abgeordnete Bowelt“, erwiderte der Offizier.
—Wer ist dieser Abgeordnete Bowelt? Kennen Sie ihn? —Aber ein guter Mann, glaube ich zumindest, Monsignore.
—Aber ein guter Mann, glaube ich zumindest, mein Herr. Der junge Mann, der diese Einschätzung des Charakters von Bowelt durch den Offizier hörte, ließ eine so seltsame Bewegung der Enttäuschung, eine so sichtbare Unzufriedenheit verlauten, dass der Offizier ihn
Als der junge Mann diese Einschätzung des Charakters von Bowelt durch den Offizier hörte, ließ er eine so seltsame Bewegung der Enttäuschung, eine so sichtbare Unzufriedenheit verlauten, dass der Offizier dies bemerkte und sich beeilte hinzuzufügen:
"Das wird zumindest gesagt, mein Herr. Was mich betrifft, kann ich nichts bestätigen, da ich Herrn Bowelt nicht persönlich kenne.
—Guter Mann, wiederholte der, den man Monsignore genannt hatte; meinen Sie guten Mann oder tapferen Mann?
—Ah! Seine Hoheit mögen mir verzeihen; ich würde es nicht wagen, diese Unterscheidung gegenüber einem Mann zu treffen, den ich, wie ich Ihrer Hoheit wiederhole, nur vom Gesicht her kenne. —Eigentlich, murmelte der junge Mann, warten wir ab, dann werden wir sehen.
„Eigentlich“, flüsterte der junge Mann, „warten wir ab, dann werden wir sehen.“
Der Offizier nickte zustimmend und schwieg.
„Wenn dieser Bowelt ein guter Mensch ist“, fuhr die Hoheit fort, „wird er die Bitte, die diese Wahnsinnigen ihm machen wollen, auf seltsame Weise erhalten.“
Und die nervöse Bewegung seiner Hand, die sich gegen seinen Begleiter auf der Schulter bewegte, wie die Finger eines Musikers auf den Tasten einer Klaviatur, verriet seine glühende Ungeduld, die sich in manchen Momenten so schlecht verbergen ließ, und in diesem Moment vor allem unter dem eisigen und dunklen Ausdruck seines Gesichts.
Man hörte dann, wie der Leiter der bürgerlichen Delegation den Abgeordneten aufforderte, ihm zu sagen, wo sich die anderen Abgeordneten, seine Kollegen, befanden.
„Meine Herren“, wiederholte Herr Bowelt zum zweiten Mal, „ich sage Ihnen, dass ich in diesem Moment allein mit Herrn d'Asperen bin und keine Entscheidung allein treffen kann.“
„Ordnung! Ordnung!“, riefen mehrere tausend Stimmen.
Herr Bowelt wollte sprechen, aber man hörte seine Worte nicht und sah nur, wie seine Arme sich in vielfältigen und verzweifelten Gesten bewegten.
Als er jedoch sah, dass er sich nicht Gehör verschaffen konnte, wandte er sich dem offenen Fenster zu und rief Herrn d'Asperen.
Herr d'Asperen erschien seinerseits auf dem Balkon, wo er mit noch lauteren Rufen begrüßt wurde als Herr Bowelt zehn Minuten zuvor.
Er nahm diese schwierige Aufgabe, die Menge zu beschwichtigen, dennoch in Angriff; aber die Menge zog es vor, die Wache der Staaten, die dem souveränen Volk im Übrigen keinen Widerstand entgegensetzte, zu überlisten, um der Rede von Herrn d'Asperen zuzuhören.
"Los geht's", sagte der junge Mann kalt, während das Volk durch das Haupttor der Hoogstraat stürmte, "es scheint, dass die Beratung drinnen stattfinden wird, Oberst. Gehen wir, um die Beratung zu hören.
—Ah! Monseigneur, Monseigneur, passen Sie auf!
—Wovor? —Unter diesen Abgeordneten gibt es viele, die mit Ihnen in Verbindung standen, und es reicht aus, wenn nur einer Ihre Hoheit erkennt.
—Unter diesen Abgeordneten gibt es viele, die mit Ihnen in Kontakt standen, und es reicht aus, wenn nur einer Ihre Hoheit erkennt.
