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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Spanisch
Thriller de Henry Rohmer Un jefe mafioso es absuelto en los tribunales porque las pruebas se obtuvieron ilegalmente y, además, los testigos de repente ya no recuerdan nada. La bala de un asesino le alcanza cuando aún está en la escalinata del tribunal y los investigadores inician la caza del asesino. Porque este asesinato es sólo el principio de una ola de violencia... Un thriller de acción de Henry Rohmer (Alfred Bekker) Henry Rohmer es el seudónimo de Alfred Bekker. ALFRED BEKKER es un escritor que se dio a conocer al gran público principalmente a través de sus novelas fantásticas y libros juveniles. También escribió novelas policíacas e históricas y fue coautor de numerosas series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair y Kommissar X .
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Seitenzahl: 124
Veröffentlichungsjahr: 2023
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Henry Rohmer
El asesino de East Harlem : Thriller
Inhaltsverzeichnis
El asesino de East Harlem : Thriller
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El asesino de East Harlem : Thriller
Thriller de Henry Rohmer
Un jefe mafioso es absuelto en los tribunales porque las pruebas se obtuvieron ilegalmente y, además, los testigos de repente ya no recuerdan nada. La bala de un asesino le alcanza cuando aún está en la escalinata del tribunal y los investigadores inician la caza del asesino. Porque este asesinato es sólo el principio de una ola de violencia...Un thriller de acción de Henry Rohmer (Alfred Bekker)Henry Rohmer es el seudónimo de Alfred Bekker.ALFRED BEKKER es un escritor que se dio a conocer al gran público principalmente a través de sus novelas fantásticas y libros juveniles. También escribió novelas policíacas e históricas y fue coautor de numerosas series de suspense como Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair y Kommissar X.
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Alfred Bekker
© Roman por el autor
PORTADA A.PANADERO
Henry Rohmer es un seudónimo de Alfred Bekker
© de este número 2023 por AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalia
Las personas inventadas no tienen nada que ver con personas vivas reales. Las similitudes en los nombres son casuales y no intencionadas.
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Todo sobre la ficción
1
Ray Azzaro levantó la mano en señal de victoria mientras bajaba las escaleras del tribunal. Un puñado de policías protegía al puertorriqueño, que acababa de librarse de una condena por asesinato debido a un error de procedimiento.
Varios equipos de cámaras y decenas de periodistas se agolparon en torno a Azzaro, que disfrutaba claramente de la atención.
Un poste de micrófono se extendía hacia Azzaro.
"¡Una declaración corta!", gritó alguien.
Azzaro sonrió.
"¿Qué puedo decir? Vivimos en un Estado de derecho", dijo riendo, mostrando dos filas de dientes blancos inmaculados.
Ray Azzaro no tenía ni idea de que se encontraba en el punto de mira de una mira telescópica en ese mismo segundo.
2
Mi colega Milo Tucker y yo nos mantuvimos un poco alejados de la multitud que se había formado en torno a la entrada principal del tribunal.
Ray Azzaro había sido acusado del asesinato del propietario de un bar en East Harlem, el barrio neoyorquino de mayoría hispana, pero la acusación del fiscal de distrito David Lacombe había fracasado estrepitosamente. Había resultado que las pruebas se habían recogido en parte en condiciones ilegales. El sospechoso no había sido informado adecuadamente de sus derechos tras su detención.
Además, en el transcurso del juicio, los testigos de cargo se contaron por docenas, retiraron sus declaraciones o ya no estaban dispuestos a confirmarlas ante el tribunal.
La fiscalía sospechaba que estos testigos habían sido presionados. Sin embargo, no habían podido presentar ninguna prueba de ello.
De repente, nadie recordaba que Ray Azzaro hubiera entrado en el bar donde se cometió el crimen la noche del crimen.
En la oficina del FBI de Nueva York llevamos mucho tiempo investigando al sospechoso de ordenar este asesinato.
James Gutiérrez.
Un hombre que también era conocido como el "Lavandero de East Harlem". Participó o dirigió decenas de bares, clubes y discotecas por toda la Gran Manzana.
Creíamos que estos establecimientos sólo servían para blanquear dinero procedente de la droga.
Ray Azzaro, considerado el hombre de Gutiérrez para las asperezas, parecía cada vez más cómodo en su papel de estrella mediática.
"Doy las gracias a la fiscalía por no haber sido capaz de montar un juicio que al menos hubiera convencido a este jurado de amas de casa y activistas blancos de los derechos civiles que golpean la Biblia, elegidos a dedo. También doy las gracias a mis abogados por haber conseguido mostrar a este derechista de mente estrecha, mejor no nombrado, que podría llegar a Fiscal del Distrito haciendo la pelota a la política, dónde están sus límites. Ni siquiera me sorprendería que él mismo se comprara su diploma universitario y su doctorado".
"Un tipo repugnante", comentó Milo sobre la actuación de Ray Azzaro, que parecía no parar en su triunfo.
De repente, la expresión de Ray Azzaro cambió. Se puso rígido. Un punto rojo apareció en medio de su frente y creció rápidamente. Al mismo tiempo, una sacudida recorrió su cuerpo. Se desplomó.
Se desató el pandemónium.
Una bala había atravesado la frente de Ray Azzaro. Instintivamente, mi mano se dirigió a la empuñadura de mi SIG Sauer P226. Miré hacia la fachada de un edificio de diez plantas que daba al juzgado. El disparo debía de proceder de allí.
La tercera ventana del séptimo piso estaba abierta. Una ráfaga de viento sacó las cortinas al exterior. Probablemente la corriente de aire que surgió cuando alguien abrió la puerta del piso al mismo tiempo. El asesino, obviamente, hizo una huida precipitada.
"¡Vamos! Tal vez aún atrapemos al tipo", le grité a Milo.
"¿Desde cuándo crees en milagros, Jesse?"
3
Nos abrimos paso entre la multitud mientras de fondo ya sonaban las sirenas de los vehículos de la policía municipal y de los servicios de emergencia. Entonces cruzamos corriendo la calle. La furgoneta de un servicio de pizzas frenó haciendo chirriar los neumáticos. El conductor me hizo una seña y le di mi tarjeta de identificación de la Oficina de Campo del FBI de Nueva York.
Finalmente llegamos al otro lado de la carretera.
Milo había informado hacía tiempo por teléfono móvil a nuestro cuartel general en la Plaza Federal. Desde allí se tomarían todas las medidas que se considerasen necesarias.
Llegamos a la entrada del edificio Brownstone, ciertamente algo más antiguo, pero en perfecto estado. Un edificio de oficinas de lujo: sin la comodidad de los modernos palacios de cristal, pero con el encanto y el estilo de la arquitectura de los años treinta.
Los bufetes de abogados residían aquí. La proximidad inmediata al palacio de justicia era sin duda una ventaja de ubicación que hacía más atractivo, al menos para los bufetes de nivel medio, alquilar aquí que en una planta del Empire State Building.
En el vestíbulo patrullaban miembros de un servicio de seguridad privado vestidos con uniformes negros. Llevaban al cinto revólveres Smith & Wessen del calibre 38 de seis tiros cortos, un arma que en el FBI también habíamos utilizado durante mucho tiempo antes de cambiarla por la P226 de dieciséis tiros de la empresa suiza SIG Sauer debido a su mayor potencia de fuego.
Me acerqué al primero de los guardias de seguridad, le mostré mi tarjeta de identificación y le dije: "Jesse Trevellian, FBI. Se han producido disparos en el portal del juzgado desde la tercera ventana de la séptima planta. Asegúrese de que usted y sus hombres cubren las salidas, las escaleras y los ascensores. Que nadie abandone el edificio hasta que lleguen nuestros refuerzos y puedan controlar a los individuos."
"Sí, señor, no hay problema".
Le di mi tarjeta. "Tiene mi número de móvil. Ponte en contacto conmigo inmediatamente si pasa algo aquí abajo".
"De acuerdo". Se guardó la tarjeta. "Tercera ventana, séptimo piso, ¿dijiste?"
"Sí."
"Estas deben ser las habitaciones de Watson & Partners. Se mudaron la semana pasada. Desde entonces el piso está vacío porque aún no se ha encontrado un nuevo inquilino dispuesto a pagar el horrendo alquiler". El guardia de seguridad se dio la vuelta. Su nombre estaba escrito en letras mayúsculas en la camisa del uniforme: BO HENNESSY. "¡Eh, Buddy! ¡Lleva a los agentes del FBI a la Séptima! Pero cuidado, ¡puede haber un asesino de gatillo fácil ahí arriba!".
Buddy" -por el estampado de la camisa se llamaba Bud Conroy- sacó su revólver y su llave maestra y nos dijo que le siguiéramos.
Mientras tanto, Hennessy ladraba órdenes a sus hombres a través del vestíbulo. Un guardia de seguridad, que tenía su puesto en un cubo de cristal antibalas y vigilaba la entrada desde allí, descolgó el teléfono para transmitir las instrucciones.
Bud Conroy nos condujo al hueco de la escalera. Sólo nos quedaba esperar que Hennessy siguiera realmente mis instrucciones y que pronto hubiera aquí unos cuantos guardias de seguridad más y que los "sheriffs negros" no se concentraran sólo en los ascensores. Al fin y al cabo, había que privar al autor de toda posibilidad de fuga en el menor tiempo posible y tapar cualquier agujero, por pequeño que fuera.
Si es que no era ya demasiado tarde.
Dábamos dos o tres pasos a la vez con una sola zancada. Resultó que, en términos de forma física, Bud Conroy estaba a la altura de dos hombres G bien entrenados como Milo y yo.
Por fin llegamos a la séptima planta.
Un corto pasillo conducía a las oficinas de Watson & Partners.
El rótulo de la empresa había sido retirado.
Sólo quedaba visible un contorno y los agujeros de los tornillos.
"¿No se llamaba Watson uno de los defensores de Azzaro?", preguntó Milo.
"¡Claro que sí!"
La puerta de acceso a la zona de Watson & Partners estaba separada por una puerta de cristal de la zona de entrada, donde también se encontraba el acceso a los ascensores.
Los comprobamos primero.
Ninguna de las cuatro cabinas se encontraba en ese momento al nivel del séptimo piso. Tres estaban bajando, la cuarta estaba subiendo, como se podía ver en los indicadores luminosos.
"Si el tipo cogió el ascensor, llegamos demasiado tarde", señaló Conroy.
"¡Pero entonces espero que se encuentre con tus colegas!", replicó Milo.
Conroy introdujo la llave maestra en la cerradura de la puerta de cristal.
"¡Está abierto!", afirmó sorprendido.
"¡Quédate aquí y vigila el ascensor!", le dije.
"Pero..."
"Ese es nuestro trabajo ahora, Sr. Conroy."
Con el SIG en el puño, abrí la puerta. Milo me siguió. En silencio, nos adentramos en el pasillo. A ambos lados estaban las puertas de los despachos donde asesoraban a sus clientes. Bastante clásico y conservador. Ningún despacho era diáfano y, aparte de la puerta de entrada, no había cristales. La seriedad parecía ser la baza de Watson & Partners. Me pregunté por qué este bufete de abogados había renunciado a su sede con vistas despejadas al futuro emplazamiento del triunfo jurídico que el personal de Watson & Partners iba a ganar para sus clientes.
La tercera ventana tenía que estar en la primera o segunda habitación de la derecha. Las habitaciones del otro lado del pasillo daban al fondo y quedaban descartadas.
Abrí la primera puerta de una patada.
Milo asegurado en el pasillo.
Ante mí había una habitación vacía, sin muebles. Las marcas en la alfombra azul claro mostraban exactamente dónde había estado cada mueble.
Las dos ventanas estaban cerradas.
Salté hacia atrás e hice una señal a Milo.
Esta vez le tocó a él empujar la puerta y entrar primero en la habitación mientras yo me aseguraba en el pasillo.
Con el SIG en el puño, dio un paso hacia la habitación vecina, cuya puerta sólo estaba entreabierta. La ventana estaba abierta. A diferencia de las ultramodernas torres de oficinas que se elevan treinta, cuarenta o incluso más pisos en el cielo sobre Manhattan, donde las ventanas a menudo no pueden abrirse en absoluto por miedo a los suicidios y el aire fresco sólo puede entrar en las habitaciones a través del sistema de aire acondicionado, aquí había ventanas correderas bastante convencionales, como es común en la mayoría de las casas americanas.
Milo bajó el arma.
Así que este era el lugar desde donde se había producido el tiroteo.
"Vamos, busquemos un rato en las otras habitaciones", dijo Milo.
"¡Espera!"
"¿Qué pasa?"
"Aquí pasa algo". Señalé la cortina de la ventana. Colgaba flácida, sin moverse. "¡Señor Conroy, abra la puerta de cristal!" grité.
"¡Está abierto!", respondió Conroy un momento después.
Milo me miró sin comprender. "¿A dónde quieres llegar, Jesse?"
"¡No hay corriente, Milo! ¡El tipo no atravesó la puerta de cristal de los ascensores!"
"¿Pero?"
Corrí por el pasillo y empujé la puerta de enfrente. Sólo estaba entreabierta. Con el SIG en la mano, entré. Una de las ventanas que daban al patio trasero estaba abierta. Se levantó una corriente de aire que hizo que la puerta se cerrara de golpe detrás de mí.
Me acerqué a la ventana y miré hacia el patio trasero. Un hombre con gorra de béisbol y una bolsa de deporte al hombro caminaba apresuradamente hacia la salida, a unos cien metros del patio trasero, que estaba enmarcado por edificios Brownstone de varias plantas y servía principalmente de aparcamiento.
Era posible bajar por una escalera de incendios. No lo dudé ni un segundo, salí por la ventana, llegué al primer rellano de la escalera de incendios y corrí por ella.
"¡Quietos! ¡FBI!", grité tras el tipo de la gorra de béisbol.
El tipo se dio la vuelta.
LAKERS estaba escrito en letras mayúsculas en su gorra. Llevaba los ojos cubiertos por unas gafas de sol con cristales de espejo, de modo que solo se le veían la nariz y la barbilla.
El hombre de la gorra de los LAKERS metió la mano bajo su chaqueta tipo blusón, sacó una pistola y disparó inmediatamente en mi dirección.
Los disparos azotaban, raspaban chispas a lo largo de las barras metálicas de la escalera de incendios o se clavaban en la mampostería de Brownstone, comparativamente blanda.
Le contesté.
Milo había llegado a la ventana mientras tanto y también me cubrió de fuego.
El tipo corrió hacia la salida.
Me aseguré de bajar, di varios pasos de un tirón, salté y me deslicé hasta que por fin tuve el asfalto del patio trasero bajo mis zapatos.
De nuevo los disparos azotaron en mi dirección. Me agaché detrás de una limusina aparcada y respondí a los disparos, pero sin acertar a nada.
El hombre de la gorra de los LAKERS había llegado a la entrada del patio trasero.
Un coche frenó.
Era un Ford plateado metalizado. El hombre de los LAKERS apuntó con el arma al conductor, dio la vuelta al capó, abrió de un tirón la puerta del conductor y arrastró bruscamente al hombre, de unos cincuenta años, hacia el volante.
"¡No disparen!", graznó el conductor del Ford.
El asesino le dio un golpe con el cañón de su pistola que le hizo hundirse. Luego se puso al volante. Dio marcha atrás al coche. Imprudentemente, condujo hasta la carretera adyacente al camino de entrada. Un coche frenó haciendo chirriar los neumáticos.
Corrí tras ellos, apuntando a los neumáticos del Ford. Le di al de la parte delantera derecha. El hombre de los LAKERS arrancó de todos modos. Saltaron chispas y un olor a goma quemada se extendió mientras el Ford salía disparado hacia delante.
El de los LAKERS hizo un arriesgado cambio de carril con el Ford. Un Chevrolet tuvo que frenar. Otros dos vehículos chocaron por detrás. Un mensajero en bicicleta pudo desviarse justo a tiempo.
El Ford avanzaba por la carretera con el motor rugiendo y la llanta delantera derecha rozando el asfalto.
Llegué a la calle, salté al maletero de un coche aparcado, me puse la SIG Sauer P226 y disparé.
Dos disparos.
Uno golpeó el neumático trasero derecho.
De todos modos, había sido un milagro cómo el hombre de los LAKERS había conseguido mantener el Ford en la pista a pesar de la rotura del neumático delantero.
Ahora salió de la parte trasera, rozó una hilera de vehículos aparcados y finalmente se quedó atascado en uno de ellos.
Los dos neumáticos restantes giraban.
El borde metálico lanzaba chispas como una máquina de soldar.
El hombre de los LAKERS abrió la puerta, sacó su pistola y disparó en mi dirección. Me agaché, salté del coche y corrí tras él.
A menos de cincuenta metros había una estación de metro. El hombre de los LAKERS bajó corriendo los escalones que conducían a las profundidades. A la ciudad subterránea de estaciones de metro, túneles ferroviarios y alcantarillas, de las que sólo una pequeña parte seguían en uso. A diez pisos de profundidad, este agujero de topo, como solían llamarlo cariñosamente los neoyorquinos, llegaba hasta debajo de la superficie.
