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- Herausgeber: e-artnow
- Kategorie: Religion und Spiritualität
- Sprache: Deutsch
"Erde" ist ein spiritueller Roman, der von Beziehungen zu Frauen und Selbsterkenntnis erzählt. Alfons Petzold war ein österreichischer Schriftsteller. Petzold galt mit seinem Werk, in dem er auf eigenwillige Art soziale Thematik und religiöse Sichtweisen bis hin zu Mystik und Pantheismus verband. Aus dem Buch: "Solch ähnlichen Kampf hatte auch mein inneres Leben bis vor wenigen Tagen noch geführt, stumm, verbissen, in der Nacht des maßlosen Grolles, und das Schlachtfeld, meine arme Seele, war mit Leichen froher und schöpferischer Gedanken besät, die diesem erbitterten Kampf zum Opfer fielen, gerade so, wie es morgen früh ungezählte Blätter- und Blütenleichen geben wird, die in dieser häßlichen Nacht kalt, starr und leblos wurden."
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Veröffentlichungsjahr: 2023
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Erde
Inhaltsverzeichnis
I.
Ich nannte sie Elisabeth.
Sie hieß eigentlich nicht so, aber als mir das erstemal ihr Bild in mein Schauen fiel, gab ich ihr unwillkürlich diesen heiligen Namen, der so ganz nach deutschem Wald, blühenden Wiesen und fröhlichem Abendfrieden tönt. Und sie trat auch späterhin mit Rosen und dem Brote, das die Seele nährt und stark macht, in mein bis dahin armes, hungerndes Leben, so wie einst die thüringische Sankta Elisabeth in den Kreis der Dorfarmen wie ein Licht trat.
Doch warum diese Worte? Hat jemand von euch, die ihr die Augen in diese Blätter senkt, danach gefragt? Vielleicht, daß ich mir diese Frage nur vortäuschte, in der alten feigen, knechtischen menschlichen Gewohnheit, jede Tat mit einer Entschuldigung ins Dasein zu stellen. Nun will ich aber einmal kühn sein und gleich im Anfang dieses Buches sagen:
Ihr sollt an keiner Stelle der folgenden Aufzeichnungen irgend eine Frage an mich oder an das Buch richten, denn wir beide werden nicht eine davon beantworten können. Dabei möchte ich euch auch noch um eins bitten:
Legt dieses Buch mit dem gleichen innerlichen Lächeln des Verstehens aus den Händen, mit dem Lächeln der ausgleichenden, harmonischen Ruhe, mit dem ich es niedergeschrieben und das über allem schwebt, was an echtem und gutem Menschentum in diesen Blättern lebt und in mir weiterwirkt bis an das Ende meiner menschlichen Tage.
Ich sah Elisabeth das erstemal an dem Morgen eines der letzten Maitage des vergangenen Jahres. Es war auf der breiten Terrasse der großen Volksheilstätte für Lungenkranke, in der ich mich seit vier Wochen aufhielt, um von einem langwierigen Lungenleiden zu genesen.
Ich kann mich an alles noch sehr genau erinnern, so, als wenn es erst gestern gewesen wäre. Ich saß auf der grünen Bank unter einem der wundervoll blühenden Mangobäume, die ihre gesunde tropische Pracht an armselige kranke Nordländer verschenken und las gerade in dem deutschesten Buche Amerikas: Walden von Thoreau, da hörte ich Schritte, ein seltsamer Befehl des Herzens hieß mich aus meiner Lektüre aufschauen, und ich erblickte Elisabeth, die mit einigen anderen, mir vom Sehen aus bekannten Patienten an mir vorbeischritt. Von dem schweren, satten Grün des Rasens, von dem von Sonnengold überglänzten Weggürtel hob sich plastisch schön und sanft ihre Gestalt ab. Sie ging mit einem ruhigen Gleichmaß der Schritte vorüber, so daß meine entzückten Augen sie gut betrachten konnten.
Aber in dieser schicksalbauenden Minute des ersten Erschauens sah ich nur ihre Augen.
Diese waren groß und blau. Und ein Leuchten kam aus ihnen, das trug die weiche Klarheit und feste Milde eines sonnendurchjubelten Frühlingstages in sich.
Und dieses Leuchten flutete zu mir.
Meine Blicke tranken es, wie der Mund eines Sterbenden Wasser aus dem Gesundbrunnen trinkt – gierig und zugleich andächtig und voll von dem Fühlen der Nähe eines großen Begebnisses, das aus dem geheimnisvollen Dunkel der Ewigkeit herausgetreten war, um zeitlich zu werden.
In meinem Innern begann eine Glocke zu tönen, und eine Nachtigall sang – ja, eine richtige Nachtigall sang gerade in dieser Morgenminute ihr trunkenes Lied irgendwo in einem nahen Busch.
Noch immer sah ich diese Augen vor mir, trotzdem ihre Besitzerin längst verschwunden war. Ich hatte ihr nicht nachgesehen und mußte nur immer der Glocke in mir und der Nachtigall lauschen. Sie sangen beide sehr lange, Stunde um Stunde fort – den ganzen Tag.
Von diesem singenden Tag weiß ich noch, daß er voll prunkender Sonne war, so von früh bis in den späten Abend hinein; alles um mich herum, Menschen, Bäume und Gegenstände, stand in einem Glanz, wie ich ihn vordem nie erblickt hatte. Und immerzu hatten Glocke und Nachtigall gesungen.
Die Nacht, die diesem schönen Tage folgte, war für mich eine heilige, denn ich fühlte in mir alles gut, vergessen und ausgeglichen.
Der Mond regierte diese Nacht, deren Himmel eine einzige riesige, silberne Flamme schien.
Die Sterne blauten wie köstliche Blumen und sprühten Duft auf die Erde.
Als ich mich in dem todstillen Krankenschlafsaal, den ich mit zehn Leidensgefährten bewohnte, im Bett aufrichtete und zum breiten Fenster hinaussah, grüßte mich ein liebes, mir vertrautes Leuchten.
Der gelbe Mond und die blauen Sterne erglänzten wie die Augen des Mädchens vom Morgen des vergangenen Tages, das ich in dieser Nacht Elisabeth taufte.
Ob nicht in dieser Nacht die Sterne sangen?
Ich möchte es wohl glauben.
Ich lag ruhig und lächelte frohbewegt in die Dunkelheit des Saales und fragte nicht einmal, warum ich mich so glücklich fühlte.
Meine Hände lagen auf der schweren Filzdecke. Mir war es, als lägen sie auf weichem Frauenhaar.
Endlich war ich eingeschlafen und träumte, der Herrgott lehne in dieser Nacht an der Tür der Erde, um zu lauschen, ob seine Menschen glücklich seien.
II.
Manchmal ist alles Menschentum gesegnet; oftmals im Raum einer Stunde, oft einen ganzen Tag lang und seltener in der Zeitfülle eines Jahres unseres Daseins.
Was wir dann auch beginnen mögen, die Kraft und Würde des vollen Gelingens glüht aus allem, was wir schaffen, und jede Tat ist doppelt gesegnet.
Wir sehen mit den Augen, wir hören mit den Ohren, wir formen mit den Händen eines Gottes, wenn solche Segnung einmal den Willen in uns umfängt.
Ein Blinder würde ohne Führung nach Griechenland finden, um in der Berührung eines alten Bildwerkes seine Blindheit zu vergessen; ein Lahmer an einen Gesundquell kriechen können, wenn der auch tausend Meilen fern ist, und der Sturm Beethoven hob sich zu solch heiliger Zeit aus der Taubheit seiner Tage in die Harmonie des Unendlichen.
In solchen Zeiten kann der ärmste Lump ein Königreich gewinnen und der mächtigste Kronenträger ein Bettler werden, und alle beide können dabei unsäglich glücklich sein. Ich hatte einmal einen Kameraden, einen ausgemergelten Fabrikarbeiter, der erzählte mir, er hätte einmal tausend Kronen in der Lotterie gewonnen und diese Summe in einer Nacht Weibern und Wirten in die gierigen Pfoten geworfen. Als ich ihn fragte, ob ihn dieses hirnverbrannte Verschwenden nicht reue – damals fraß ich noch die landläufige Moral mit Löffeln – lachte er herzlich und gab mir zur Antwort:
»Was du nicht glaubst, leid hätt' mir soll'n sein um das bißl Geld! Herrgott, nein! Wenigstens hab' ich einmal eine Idee davon gekriegt, wie's dem lieben Gott in Frankreich geht.«
Und später, auf meinem Wege hierher, war mir noch solch ein weiser Mensch begegnet. Der hatte als einfacher Soldat die Militärkappe aufgesetzt bekommen, war Oberst, reich an Ehren und Geld geworden, aber sein Herz war das eines gemeinen Soldaten geblieben: jung, ewig verliebt und darum froh und gütig, und dies war das Werk einer blutarmen, aber frischen und lustigen Näherin gewesen, die vielleicht hundert Tage ihres kurzen, jungen Lebens dem tappigen, einfachen Soldaten wie ein Nichts hingegeben hatte. Und diese beiden, der Fabrikarbeiter mit der leichten Hand und der Oberst mit dem leichten Herzen, waren keine Narren, oder doch? Sie waren es. Denn die Seltenen mit der lebendigen Weisheit in sich nennen wir Narren und würden sie oft lieber hinter den festen Mauern des Irrenhauses wissen als einen vom bösen Verfolgungswahn Befallenen.
Die Minute, in der ich Elisabeth das erstemal erblickte, war der Beginn einer solchen wundergesegneten Zeit für mich.
Mein sonst schlackenbesätes, triebarmes Innere wurde fruchtbar, und viele Pläne und Gedanken wuchsen in mir zur freudigen Verwirklichung empor.
Alles in mir wurde schaffend.
Ich schrieb Gedichte, jeden Tag zwei, drei, und zwanzig, dreißig blieben ungeschrieben, indes hundert erlebt wurden, erlebt mit der ganzen brennenden Glut meiner sechsundzwanzig Jahre.
Alles um mich bekam Bewegung, ein Drängen zur Tat und Lebensbejahung regte sich mächtig in Seele und Hirn.
Nichts Totes mehr beherbergte die Erde; immer stärker und stärker fühlte ich etwas Gemeinsames mit allen Dingen um mich herum.
Und dazu die wachsende Glut der Sonne, die dem nahen Sommer entgegen schritt.
Diese Überfülle an Blumen, blühenden Bäumen, Sträuchern und helltönendem Vogelsang!
Und ich warf mich in das hohe, würzig duftende Gras, küßte den prangenden Kastanienbaum auf seine schwellende Rinde und suchte mit schüchternen Blicken das leuchtende Augenpaar Elisabeths.
III.
Eine Woche war herangekommen, regenträchtig und nebelbeladen.
Trübsinn und mürrisches Gehaben deckten gleich einer frostigen Moderschicht alles fröhliche Erregsame in den Räumen der Anstalt. Selbst die kleine, walzendicke, kugelrunde Pflegeschwester Augustina, die immer wie eine lustige Eule durchs Haus hin und her huschte und in anscheinend ewiger Bewegung war, lachte nur noch zwischen längeren Pausen und schnitt alle Augenblicke ein trostloses Bubengesicht. Dagegen war Schwester Medarda – von uns wegen ihrer hervorragenden inneren und äußeren Eigenschaften »Meerkatze« genannt – desto mehr in dem, ihr am besten zusagenden Element. Wo sie nur einen Kranken erspähen konnte, war sie wie der Wind hinter ihm her und malträtierte ihn mit ihren frommen Traktätchen, machte ihn mit ihrer ausdruckslosen, klappernden Stimme auf die entsetzlichen Gefahren der Welt und auf die Schönheit und auf den Kaffeetischfrieden eines Lebens in Gott aufmerksam. Letzteres bestand hauptsächlich in fleißigem Zur-Beichte-Gehen, Messehören und Lesen der Bonifaziusblättchen, deren unermüdliche Verteilerin und Anpreiserin sie war.
Vor dem Hause die dichte Regenwand, im Hause die Schwester Medarda, die uns kreuzspinnenartig auflauerte. Das gab eine Stimmung grau in grau.
Unter den vielen schwermütigen Brüdern gab es aber doch einen, der der festen Meinung war, daß auch an diesem Tage die Welt nur ein Zehnhellerstück koste.
Die Hände in den Hosentaschen, einen Walzer nach dem anderen pfeifend, ging er den langen, grauen Tag treppauf, treppab, schlüpfte in die verborgensten Winkel, stöberte dort die versteckten, griesgrämigen Gesellen wie die Sonne die Fledermäuse auf, schlug die Türen zu, daß die nervösen Patienten jämmerlich aufzuckten, tanzte durch die Säle, die für den Aufenthalt tagsüber bestimmt, stahl den schachspielenden Pfleglingen unbemerkt Figuren, riß entsetzliche Dissonanzen auf der Klaviatur des tausendjährigen Klimperkastens, und wenn man ihn scheltend und fluchend verfolgte, langte er lachend den Hut vom Nagel und juchezte mitten in den Regen und Nebel hinaus, als ob ihm Asthma und Husten etwas Unbekanntes wären. Und dieser tolle Bruder war ich.
War das ein herrliches Labsal für Seele und Körper, aus der drückenden Dumpfheit des Hauses ins Freie zu dürfen, hinein in den kräftigen Regen, der nach Sonne und zugleich nach Erde roch.
Kam da, beschützt von einem riesigen leinwandenen Regendach, die strotzige Gestalt der Schwester »Meerkatz« den schmalen Wiesenpfad heraufgeschnauft. Stehen da, wo dieser Pfad das zweite Rondeau schneidet, zwei prachtvolle Wacholderbäume wie dunkelernste Wächter.
An einem dieser hohen Urwaldenkel lehnte ein Pflegling der Anstalt und träumte anderen Verträumten nach, so dem Angelus Silesius, Franz von Assisi, Peter Hille und wie sie alle heißen mögen von diesem sonderbaren Heiligengesindel, das seinen Himmel schon durchaus auf der Erde haben wollte.
Hut, Wettermantel, ja selbst der Rock des Regenfreundes und Träumers waren schon durchnäßt, aber der verrückte Kerl unter dem Wacholder duselte noch immer fort. Doch als er gerade mit zärtlicher Stimme eine Strophe des schönsten Liebesliedes, das ein Dichter, Peter Hille, der deutschen Landschaft geschenkt hatte, vor sich hin deklamierte …
Soviel Maßlieb als da prangen, Soviel Dornen als gestellt, Muntere Vöglein, die da sangen, Grüne Jäger auf dem Feld; Wie dem Bächlein Wellen rinnen, Soviel mal hab' ich mein Sinnen, Liebste mein, auf dich gestellt.
Alle Perlen, die da prangen Zart auf Seide …
Aber da bekam er plötzlich einen Klaps auf die rechte Achsel, ein fremder Arm schob sich unter den seinen und schwups stand er, im dämmerigen Schutz eines mächtigen Regenschirmes, neben der lieben Schwester Medarda, die ihn mit ihren wässerigen Kuhaugen freundlich anglotzte.
Die ernsten Wacholderbäume hörten nun folgendes Gespräch:
Der verträumte, verrückte Kerl: »Ja … Sie, Schwester … Sie …« Schwester Meerkatz: »Ja ja, ich! Und jetzt schaun S', daß mit mir zu Hause kommen, Sie sind ja pudelnaß. Na in der Kapelle werden S' schon trocken. Gehn S' nur gleich hinein. Grad wird der heilige Segen zu Ehren der gottseligen Rosamunda, deren Namenstag heute ist, angefangen haben. Er dauert eine Stunde. Wenn S' dann 'rauskommen, kriegen S' von mir einen feinen Extrakaffee!«
Der verträumte, verrückte Kerl (schon ganz ermuntert): »In die Kapelle, ich? Aber nein – oder ja, liebe Schwester, ich geh hinein, wenn …«
Schwester Meerkatz (liebevoll): »Wenn?«
Der verträumte, verrückte Kerl: »Wenn in der Kapelle ein Buffet steht, an dem man zu Ehren der gottseligen Rosamunda einen heißen Thee bekommt!«
Schwester Meerkatz (stößt empört den Arm des Patienten zurück): »Ketzer!«
Zwei Minuten später war von dem riesigen Regendach und der Nonnenkutte nichts mehr zu sehen.
Der verträumte, verrückte Kerl stand wieder im strömenden Regen und lachte, lachte sich halb tot.
Und dieser verrückte Mensch und lachende Ketzer war ich.
IV.
An dem Abend, der diesem verschimpften Wetter vorangegangen war, hatte ich mit Elisabeth die ersten Worte gewechselt. Wir waren uns nach dem Nachtmahl beim Spaziergang auf der Terrasse begegnet. Eine Patientin, die wir beide kannten, hatte uns einander bekannt gemacht und wir waren dann in ruhigem Alltagsgeplauder eine halbe Stunde lang auf der Terrasse auf und ab geschritten.
Elisabeths Stimme war ganz eigen. Sie paßte zu diesen großen vorstehenden Augen, die, wenn sie auf irgend etwas fester ruhten, den dunkelblauen Glanz der Waldglockenblume bekamen. Die Worte des Mädchens klangen, wie hinter einem Vorhang gesprochen, ein klein wenig bedeckt und nie laut und erregt, und doch war es mir, als lege es in manchen seiner Sätze die heimliche Glut seiner jungen Seele hinein, die aus seinen Augen leuchtete. Dann bekamen die Worte Hoheit und Größe und machten die Sprache klingend und schön.
Den schlanken, miederlos elastischen Körper trug Elisabeth etwas vorgebeugt; etwas Suchendes lag in dieser Haltung. Das Haar, reich und dunkelblond, in schlichter Scheitelfrisur getragen, verlieh dem Kopfe einen demütig-lieben Ausdruck, so wie ihn Schwind seinen Märchenprinzessinnen gab. Das Gesicht selbst umrahmt vom schweren Haargesträhl, hatte energische Züge, geglättet durch den Hauch der Jugend, dem unvergeßlich, der darin zu lesen verstand.
Die Hände, geprägt mit dem Stempel eines schönen Charakters, habe ich später Gedichte genannt.
Das Fräulein, das uns einander bekannt machte und neben uns beiden einherging, war ein lustiges Wiener Mädel, dessen frisches, helles Herz es nicht zuließ, daß sich seine Inhaberin über ihr junges Siechtum kränkte.
