Häusliches Glück E-Book

Mia Graf

• Herausgeber: tredition
• Kategorie: Erotik
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 93

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

In ihren sinnlichen Kurzgeschichten entwirft Mia Graf ein modernes Panorama weiblicher Lust – poetisch, körpernah, von leiser Intensität. Ihre Heldinnen sind keine makellosen Fantasien, sondern fühlende, suchende, manchmal taumelnde Frauen, die sich zwischen Nähe und Freiheit, Verlangen und Verletzlichkeit bewegen. Die Sprache ist fein gezeichnet, die Erotik subtil und doch unmissverständlich: ein Blick, ein Atemzug, ein leises Stöhnen – und alles gerät ins Vibrieren. Die Titelgeschichte Häusliches Glück beginnt dort, wo andere aufhören: in einem Moment völliger Hingabe – und leiser Verwirrung. Norman Plunchnik, einst nüchterner Anwalt mit festen Routinen, findet sich plötzlich in einem Netz aus weiblicher Unersättlichkeit, ehelichem Abgrund und körperlicher Überforderung wieder. Zwischen bröckelnder Selbstachtung, säuselnden Klitoriswellen und der schwülen Stille eines viel zu hellhörigen Büros verliert sich die Grenze zwischen Strafe und Verführung, Lust und Langeweile. Er liegt da, die Lippen offen, die Zunge taub, als hätte sie mit den Flügeln einer betrunkenen Libelle gegen ein Glas geklopft. Über ihm reitet eine Frau, deren feuchter Übermut längst zu einer eigenen Tageszeit geworden ist. Alles riecht nach ihr – nach Seife, Schweiß und dieser flüchtigen Süße, die bleibt, wenn man sich zu tief in einen fremden Körper beugt. Seine Hände ruhen reglos an ihren Hüften, seine Gedanken schweifen – zu seiner Frau, zur Rezeptionistin, zu einem Paar Unterhosen, das er vergessen hat, mitzunehmen. Denn manchmal ist das Glück häuslich. Und manchmal ist es ein wildes Tier mit Lippenstift auf dem Schenkel, das im Halbdunkel wartet. Mia Grafs Geschichten flüstern, während andere schreien – und hinterlassen ein Prickeln, das erst im Schlaf wieder vergeht.

Leseprobe

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Häusliches Glück

Erotische Geschichten mit explizitem Sex für Erwachsene

Mia Graf

Impressum

© 2025 Mia Graf

Druck und Distribution im Auftrag des Autors:

tredition GmbH, Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Deutschland

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Für die Inhalte ist der Autor verantwortlich. Jede Verwertung ist ohne seine Zustimmung unzulässig. Die Publikation und Verbreitung erfolgen im Auftrag des Autors, zu erreichen unter: Mia Graf, Waller See 2, 38179 Schwülper, Germany.

Kontaktadresse nach EU-Produktsicherheitsverordnung: [email protected]

Index

Impressum

Häusliches Glück

Um der Hitze zu trotzen

Lass uns Doktor spielen

Danksagungen

Häusliches Glück

Norman Plunchnik wusste nicht, warum er in letzter Zeit jeden Morgen auf dem Rücken lag, die Schenkel seiner Sekretärin fest um seine Wangen geschlungen, während ihre Säfte stundenlang in seinen nicht gerade begeisterten Mund flossen. Früher reichte ihm ein fünfminütiger Quickie. Sobald er gekommen war, konnte er wieder an die Arbeit gehen. Aber jetzt nicht mehr. Und Pam war absolut unersättlich geworden. Im Moment fühlte sich seine Zunge an, als hätte sie die letzte halbe Stunde in einem Mixer verbracht, und trotzdem wiegte Pam sich heftig auf seinem Gesicht hin und her, während sich die Wände ihrer Vagina um seine Nase zusammenzogen und seine gehorsame Zunge wild an ihrer Klitoris leckte. Ihre Atemzüge wurden jetzt immer schneller. Sie packte seinen Kopf und drückte Normans Mund noch fester gegen ihren Venushügel. Sie zuckte heftig, warf den Kopf zurück und stieß einen ihrer typischen Schreie aus, als Orgasmus Nummer dreiundzwanzig sie überkam. Norman wusste nicht, warum er sie überhaupt zählte. Wahrscheinlich, um sich die Langeweile zu vertreiben, vermutete er.

Er betete nur, dass die neue Schalldämmung, die er im Büro installiert hatte, funktionierte. Sonst würde die geduldig wartende Ellen Griebstein in der Rezeption eine ziemliche Show zu sehen bekommen, während sie auf ihren mysteriös verspäteten Anwalt wartete.

Er war sich nicht sicher, warum er angefangen hatte, sich solchen Praktiken hinzugeben. Sicherlich hatten Monicas allzu häufige Seitensprünge in ihm das Bedürfnis nach einer Art Rache geweckt. Und die Tatsache, dass sie letztes Jahr versucht hatte, ihn umbringen zu lassen, hatte die Sache nicht gerade besser gemacht. Er konnte ihr das immer noch nicht ganz verzeihen. Sicher, ihre Anwälte hatten vor Gericht zweifelsfrei bewiesen, dass es sich um eine klare Falle des FBI und dieser Bastarde von CNN gehandelt hatte. Wäre da nicht die freundliche Bereitschaft des US-Justizsystems, jede Angeklagte ungestraft davonkommen zu lassen, wenn sie (oder „ “, also Norman) sich ein Dream Team von Anwälten leisten konnte, um jede verfügbare Gesetzeslücke auszunutzen, würde Monica in diesem Moment in einem Staatsgefängnis sitzen, genau dort, wo sie hingehört, und abwechselnd von lesbischen Wärterinnen und redneckartigen Wärtern vergewaltigt werden, wie sie es verdient hat. Stattdessen saß sie zu Hause, rauchte Zigaretten, trank Whiskey Sours und schaute Jerry Springer, wo sie zweifellos vom Poolboy vergewaltigt wurde.

Monica war nie mehr dieselbe gewesen, seit ihre geliebte Tochter Clara, die mit dem Bauchnabelpiercing, dem Stacheldrahttattoo, der rasierten Kopfhaut und der schicksten Heroinsucht, mit diesen beiden Bikern durchgebrannt war. Harvard Medical School war für sie nicht mehr drin. Das war jedoch keine Entschuldigung für Monicas gelegentlich erfolgreiche Versuche, jeden unglücklichen Mann, der zufällig an der Veranda ihres bescheidenen Domizils vorbeischlenderte, gnadenlos zu verführen, oder dafür, dass sie einen Schmierfinken angeheuert hatte, um fünf Kugeln in Normans zugegebenermaßen defektes Gehirn zu pumpen. Er war sich nicht ganz sicher, warum er bei ihr blieb. Vielleicht weil er vermutete, dass er zumindest teilweise für ihren Wahnsinn verantwortlich war. Er hätte ein besserer Ehemann sein können, dachte er, während er die herrlich wippenden Brüste von Pam beobachtete, die jetzt kaum noch zu sehen waren, als er durch ihr Schamhaar nach oben spähte. Sie senkte sich fester auf ihn und packte sein Haar. Er spürte, wie ihr Saft in seinen immer noch hungrigen Mund floss und die Wände ihrer Fotze wieder anfingen, gegen sein Kinn zu zittern.

Hier kommt Nummer vierundzwanzig, dachte Norman, als er seine entflammte Zunge noch schneller bewegte. Er hoffte inständig, dass das nicht der Beginn eines Kiefergelenksproblems war, das er in seinem Kiefer spürte. Als Pam erneut zu schreien begann und drohte, Norman die letzten Haare aus seinem bereits enthaarten Kopf zu reißen, wurde Norman plötzlich klar, dass er die Unterhosen für die Nachmittagssitzung zu Hause vergessen hatte. Er sollte besser zurückfahren und sie holen, sobald er sich um die stets geduldige Mrs. Griebstein gekümmert hatte. Aber das Wichtigste zuerst. Schließlich musste man seine Prioritäten richtig setzen. Und er musste sich erst um Pam kümmern, bevor er zu Griebstein gehen konnte. Er verdoppelte seine Anstrengungen und spürte, wie Nummer sechsundzwanzig auf seiner Zunge begann. Wenn er sie hart genug bearbeitete, würde er wahrscheinlich die nächsten fünf in schneller Folge hervorbringen können. Dreißig reichten normalerweise aus. Aber so wie Pam in letzter Zeit war, konnte man nie wissen.

Als Norman in seine Einfahrt bog, fiel ihm als Erstes der Postwagen auf, der seltsamerweise direkt gegenüber von seinem Haus auf der Straße geparkt war. „Auch du, Cliffy Claven“, murmelte er vor sich hin, als er den Motor abstellte. Postangestellte waren dafür bekannt, dass sie manchmal etwas gereizt waren und dazu neigten, sich gegenseitig mit verschiedenen automatischen Waffen das Gehirn an die Wände des Postraums zu spritzen. Trotzdem dachte Norman, dass es vielleicht doch Spaß machen würde, den beiden Turteltauben eine kleine Überraschung zu bereiten. Er öffnete leise die Haustür, schlich durch die Küche und ging auf Zehenspitzen die Treppe hinauf. Als er sich am Geländer festhielt, stellte er fest, dass es mit einer klebrigen Substanz bedeckt war, die in ihrer Konsistenz Sperma ähnelte. Er verzog das Gesicht, wischte sich die Hand an seinem Hemd ab und ging weiter die Treppe hinauf. Dort angekommen, bemerkte er eine Schleimspur auf dem Teppich, die von der Treppe zu Claras altem Zimmer führte, wo Monica in letzter Zeit schlief. Hinter der Tür drangen Monicas typische Ablehnungen und Bestätigungen in schneller Folge. „Oh ja, oh ja, oh nein, oh ja, oh nein ...“, keuchte sie in scheinbarer Unentschlossenheit.

Norman stieß die Tür auf und wurde sofort von dem unschönen Anblick des wippenden Hinterns des Postboten begrüßt, der sich gerade in die willige Mrs. Plunchnik hinein- und herausbewegte. Der wippende Hintern des Postboten wirkte überraschend gebräunt und durchtrainiert, während er seine Runde absolvierte, und bildete einen auffälligen Kontrast zu Monicas fahler, alkoholdurchtränkter Haut. Sicherlich könnte der Besitzer eines so beeindruckenden Gluteus- -maximus etwas Besseres finden, als sich mit seiner derzeitigen Begleitung zu vergnügen, dachte Norman, als er das Licht einschaltete.

„Ich muss sagen, du hast eine sehr kreative Methode gefunden, dem Postboten Trinkgeld zu geben, Monica“, sagte Norman. Er wandte sich an den mit Steroiden aufgepumpten Postboten. „Ich bin gekommen, um meine Unterhosen abzuholen, und ich schlage vor, du holst deine“, sagte Norman und klopfte ihm auf seinen gut entwickelten Hintern. Die Haut des Postboten war seltsam ölig und überraschend kühl. Norman spürte eine Welle der Lust über sich hinwegrollen, als er die Haut des Postboten berührte. Er spürte, wie er augenblicklich eine Erektion bekam, was angesichts Pams jüngster Zärtlichkeiten im Büro überraschend war.

Der Postbote drehte sich um und grinste Norman an, als wäre er sich dessen Zustands bewusst. Die Iris seiner Augen schien sich zu drehen. Nichtsdestotrotz löste er sich von Monica und hob seine Kleidung auf. Seine Bewegungen waren fast übernatürlich schnell und anmutig. Er schien fast aus dem Raum zu gleiten.

Monica blieb auf dem Bett liegen, ihre schlaffen Brüste und ihr dicklicher Bauch bildeten einen Kontrast zu dem perfekten Körper des Postboten. Sie spreizte ihre Beine weiter, als wolle sie Norman mit ihrer gespreizten Scham verspotten. „Wenigstens kann hier noch jemand einen hochkriegen“, informierte sie ihn, kicherte und griff über das Bett nach einer Zigarette.

Norman grunzte und verließ das Schlafzimmer, um seine Papiere aus dem Büro zu holen, wobei er darauf achtete, nicht in die frische Schleimspur zu treten, die den Flur hinunterführte.

Als Norman zum Haus zurückkehrte, war es bereits stockfinster. In letzter Zeit kam er gerne erst nach Einbruch der Dunkelheit nach Hause. So war die Wahrscheinlichkeit, dass Monica sich bereits in ihrem alkoholischen Rausch befand und er sich ihre üblichen Schimpftiraden ersparen konnte, bei neunundneunzig Prozent. Heute Abend zum Beispiel hatte er ein üppiges Abendessen mit zweimal gebratenem Schweinefleisch im Hunan Pavilion genossen, während er versuchte, die vielen Blicke zu ignorieren, die ihn wegen seines Single-Diner-Status bemitleideten. Anschließend hatte er eine ganze Stunde lang fasziniert im CVS-Laden neben dem Restaurant gestöbert, sich die neuesten Taschenbuchveröffentlichungen angesehen und sich mit dem Inhalt verschiedener Zahnpastamarken vertraut gemacht.

Nun gut, Zeit, sich der Musik zu stellen, dachte er, als er den Motor abstellte. Als er aus dem Lexus stieg, bemerkte er, dass im Schlafzimmer des Nachbarhauses Licht brannte. Er schaute hinauf. Tatsächlich, Helga Anderson stolzierte wieder nackt herum und präsentierte ihre prächtigen Wikingerbrüste mit den rosafarbenen Brustwarzen allen und jedem mit mutwilliger Hingabe. Es war höchste Zeit, dass er seine Nachbarn besser kennenlernte, dachte Norman. Aber nicht heute Abend. Er hatte kaum genug Energie, um den Schlüssel in das Schloss zu stecken.

Als er die Schwelle überschritt, schlug ihm ein seltsamer Geruch in die Nase. Parfüm. Monica trug nie Parfüm. Ein roter Schein drang aus dem Wohnzimmer, das Ergebnis von Monicas neuesten Experimenten mit Stimmungsbeleuchtung. Widerwillig betrat Norman das Wohnzimmer, bereit für eine weitere Konfrontation.

Unwahrscheinlich, aber er fand Monica bewusstlos und allein vor. Aber dies war eine andere Monica. Sie trug den Negligé, den sie im ersten Jahr ihrer Ehe bei Victoria's Secret gekauft hatte. Ihre Brüste ragten fest hervor. Ihr Bauch war straff. Ihre Gliedmaßen waren gebräunt und hatten eine hervorragende Muskulatur. Die dunklen Tränensäcke unter ihren Augen und die beginnende Hautfalte am Hals waren verschwunden. Sie sah wirklich umwerfend aus, das perfekte Bild von Gesundheit (und Verführung).

„Es tut mir leid wegen heute Nachmittag“, säuselte sie. „Manchmal werde ich so geil. Es läuft nicht gut zwischen uns und ich vermisse dich, Normy.“ Sie schmollte mit den Lippen wie Shirley Temple und sah ihn mit tiefen, seltsam vergrößerten Augen an.

Als er näher kam, bemerkte Norman die trocknende Schleifur, die zu dem Stuhl führte, auf dem sie saß. Er fühlte sich seltsam gezwungen, nach ihr zu greifen und sie zu berühren. Er streichelte ihr Haar und griff dann nach ihrer linken Brust, wobei seine Hände ihre erregte Brustwarze durch den dünnen Seidenstoff ihres Nachthemdes nachzeichneten. Als er sie berührte, schien eine elektrische Ladung durch seinen Körper zu fließen. Er spürte ein seltsames Kribbeln in seinen Hoden. Sein Penis wurde nicht nur schlaff, sondern steinhart. Seine Genitalien pochten mit einem süßen, aber drängenden Schmerz, den er seit seinem achtzehnten Geburtstag nicht mehr gespürt hatte.

Er hob Monica in seine Arme und trug sie ins Schlafzimmer. Ihre Haut fühlte sich ölig und kühl an, ähnlich wie die des Postboten heute Nachmittag. Normans stets lästige und störende Großhirnrinde begann langsam, ihre Lichter eines nach dem anderen auszuschalten. Sein Hirnstamm hatte nun die volle Kontrolle übernommen. Als er jedoch an Claras altem Zimmer vorbeikam, registrierte ein hartnäckiges höheres Gehirnzentrum das leise Stöhnen hinter der Tür. Es war Monicas Stimme. Die andere Monica.