Herbst, Nackt, Weit weg von Paris E-Book

Mia Graf

• Herausgeber: tredition
• Kategorie: Erotik
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 88

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Ein Fenster, ein Blick, ein Moment – und schon beginnt das Spiel aus Nähe und Entfernung, aus Kontrolle und Verlangen. In Herbst, Nackt, Weit weg von Paris erzählt Mia Graf Geschichten voll leiser Spannung, moderner Sinnlichkeit und psychologischer Tiefe. Mit einer intimen, weiblichen Stimme, die unter die Haut geht, spürt sie jenen Augenblicken nach, in denen Körper und Gefühl aufeinandertreffen – ungeschönt, ungeschützt, unendlich echt. Im Mittelpunkt der Titelgeschichte steht Autumn – eine Sprachforscherin, die in einem kalten Loft in San Francisco lebt, arbeitet, begehrt. Nackt, wie befohlen. Unter den Blicken der Nachbarn, im Rhythmus der Tage und Nächte, entspinnt sich ein stilles Drama aus Unterwerfung, Beobachtung und Lust. Was als Spiel beginnt, wird zur Wahrheit ihres Körpers: Ein Leben jenseits der Vorhänge, jenseits von Paris. Das Licht fällt schräg durch das alte Fenster, gebrochen von gewölbtem Glas. Autumn sitzt nackt am Schreibtisch, eine Hand auf der Tastatur, die andere zwischen den Schenkeln. Draußen zieht der Nebel über die Dächer, drinnen ist es kalt – und dennoch schwitzt sie, wenn ihre Nachbarn die Augen nicht abwenden. Manchmal winken sie. Manchmal kommen sie. Manchmal reicht ein Blick, ein Lächeln, ein Gedanke – und sie gehorcht. Weil Julian es will. Ein Buch wie ein scharfes Einatmen vor dem Kuss – zart, dunkel und verstörend schön.

Leseprobe

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Herbst, Nackt, Weit weg von Paris

Erotische Kurzgeschichten für Sie und Ihn: Sammelband expliziter, unzensierter Lust, ab 18

Mia Graf

Impressum

© 2025 Mia Graf

Druck und Distribution im Auftrag des Autors:

tredition GmbH, Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Deutschland

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Für die Inhalte ist der Autor verantwortlich. Jede Verwertung ist ohne seine Zustimmung unzulässig. Die Publikation und Verbreitung erfolgen im Auftrag des Autors, zu erreichen unter: Mia Graf, Waller See 2, 38179 Schwülper, Germany.

Kontaktadresse nach EU-Produktsicherheitsverordnung: [email protected]

Index

Impressum

Ich warte auf meine Post

Herbst, Nackt, Weit weg von Paris

Sieben Farbstreifen

Danksagungen

Ich warte auf meine Post

Es war seine Schüchternheit, die mich zuerst zu ihm hingezogen hat. Eine Naivität in seinen Manieren, die wie eine langsam kriechende Ranke war, deren Ranken so allmählich wuchsen, dass ich, als ich das Netz bemerkte, das sich unmerklich um mich gesponnen hatte, machtlos war, mich zu befreien, selbst wenn ich es gewollt hätte.

Unsere erste Begegnung war reiner Zufall.

Seine Stimme in der Gegensprechanlage klang atemlos und endete in einem Quietschen. Seine flehentliche Bitte hob seine Stimme um eine Oktave und ließ ihn jünger klingen, als er war.

„Ich habe ein Paket für Nummer 21“, sagte sie. „Aber die sind nicht da. Können Sie es annehmen?“ Ich war Nummer 46. Sie muss fast alle Knöpfe der Gegensprechanlage gedrückt haben, bevor sie mich zu Hause fand.

Die Überwachungskamera war zu tief angebracht, sodass ich statt seines Gesichts nur die untere Hälfte seines Halses sehen konnte, ein dreieckiges Stück blasse Haut, das von der dicken Naht seines grauen, V-förmig ausgeschnittenen T-Shirts umrahmt war und wie ein Pfeil nach unten auf die Teile seines Körpers zeigte, die meiner Sicht verborgen blieben. Es regnete, und ich hielt inne, bevor ich antwortete, abgelenkt von einem dicken Wasserstrahl, der sich seinen Weg vom Kinn entlang der Kehle bahnte, bis er

kleinen Hügel seines Schlüsselbeins, bevor die Schwerkraft ihn weiter nach unten und aus dem Blickfeld zog.

„Sicher“, antwortete ich und drückte den Knopf, der die schweren Metalltore öffnete und ihn verschluckte.

Ich war angezogen, und das schon seit Stunden, in Lee Capri-Jeans

und einem weichen Baumwoll-T-Shirt, aber als die Klingel seine Ankunft ankündigte, hatte ich meinen Seidenkimono, den ich normalerweise direkt nach dem Bad trug, über meine Kleidung geworfen und ihn fest um meine Taille gebunden. Er war weiß mit einem Kirschblütenmuster, von dem mein Mann einmal gesagt hatte, dass ich darin aussähe, als hätte man mir in die Hüfte geschossen. Meine Haare hingen wie bleischwere Gewichte zwischen dem Kimono und meinem Baumwolltop. Ich öffnete die Tür mit einer Hand und ließ die andere um meinen Nacken gleiten, um meine langen Strähnen mit einer schnellen Bewegung à la Haarwerbung zu befreien.

Er stand mit den Zehenspitzen ein oder zwei Zentimeter von der Schwelle entfernt und beobachtete aufmerksam die unsichtbare Grenze, die unsere bevorstehende Transaktion von meinem Privatleben trennte. Sein Blick wanderte über meinen Seidenmantel, ohne an einer bestimmten Stelle zu verweilen, dann blinzelte er und schaute weg.

Seine Zurückhaltung weckte etwas in mir. Neugier, nehme ich an, und mit ihr etwas Dunkleres. Ich wollte ihn in Verlegenheit bringen, nur um zu sehen, wie er reagieren würde, so wie ein Kind eine Spinne in einer Ecke piekst, um ihre Reaktion zu beobachten.

Ich deutete auf das Klavier am Ende der Küche. Der Deckel war geschlossen und mit Notizblättern bedeckt, die Oberseite diente als Ablage für Schlüssel, Stifte und Haargummis.

Wir sprachen gleichzeitig.

„Danke“, sagte er und streckte den Arm aus. „Du kannst es dort drin lassen“, unterbrach ich ihn und ignorierte das Päckchen in seiner ausgestreckten Hand.

Wir schwiegen einen Moment lang, gefangen in einem Kampf zwischen meiner Bitte und seinem offensichtlichen Wunsch, auf der anderen Seite der Tür zu bleiben. Ich lockerte meinen Gürtel um meine Taille und zog ihn dann enger, wohl wissend, dass er glaubte, ich sei nackt unter meinem Morgenmantel, was zu seiner Unbehaglichkeit beitrug.

„Da drüben“, wiederholte ich.

Seine Stirn runzelte sich, aber er folgte meinen Anweisungen ohne Fragen zu stellen, trat vorsichtig ein und achtete darauf, nicht gegen die Tür oder den Rahmen des barocken Spiegels zu stoßen, der an der Wand des Flurs hing. Die Sohlen seiner Turnschuhe quietschten auf dem glänzenden Holzboden und er schien sich wegen des Geräusches zu genieren.

Er stellte das Päckchen ab, drehte sich um, um hinauszugehen, und blieb wieder vor der Tür stehen. Ich lehnte mich gegen sie, sodass er an mir vorbeigehen musste, um hindurchzuschlüpfen. Das war eine Taktik, die schon oft in den Diskotheken des West Ends gegen mich angewendet worden war, von Gruppen von Männern, die den Weg zu den Damentoiletten versperrten und es genossen, den Druck der Brüste, Oberschenkel und Hintern zu spüren, während die Frauen gezwungen waren, sich durch den Tunnel aus männlichen Körpern zu zwängen, der sie auf der Suche nach einer heimlichen Berührung gefangen hielt. Mein Gewissen glühte, als ich dieselbe Taktik gegen meine eigene Beute anwandte.

Ich beobachtete die fast unmerkliche Bewegung seiner Brust. Sein Herz schlug schnell, als hätte er den Aufzug ignoriert und wäre die Treppen zwei Stufen auf einmal hinaufgerannt. Wir waren ungefähr gleich groß. Er war schlank, sah aber aus wie jemand, der in der Leichtathletikmannschaft seiner Highschool gewesen war. Schnell, wendig, mit kräftigen Oberschenkeln, jemand, der mit flinken Füßen über Wege und Felder flog. Ich stellte mir vor, wie sich seine Brust beim Laufen bewegte. Rein und raus, rein und raus, eine Anstrengung, die sich in bewussten Atemzügen messen ließ, mit der metronomischen Präzision eines Menschen, der sowohl mit Jugend als auch mit körperlicher Fitness gesegnet war. Er schüttelte leicht den Kopf und wischte sich mit der Hand über die Stirn, um die Schweißtropfen abzuwischen. Seine Augen hatten das unwahrscheinliche Blau eines Boyband-Sängers, darüber lagen zwei identische Augenbrauen. Hatte er sie gezupft? Er sah nicht wie jemand aus, der so etwas tun würde.

Ich wusste, dass er gehen wollte. Ich hielt ihn fest, wenn auch nur für wenige Augenblicke. Das war mir egal. Er war ein Eindringling in meinem Haus, wenn auch nicht freiwillig. Ich drehte mich um und schaute aus dem Fenster. Der stetige Nieselregen draußen hatte sich in einen Strom verwandelt. Er würde in wenigen Sekunden klatschnass sein.

„Bekommst du keinen Lieferwagen?“, fragte ich ihn.

„Nein“, antwortete er, „ich fahre mit dem Fahrrad.“

Das erklärte die ungewöhnliche Wölbung seines Hinterns. Er musste auf seiner täglichen Postrunde viele Hügel hinauf fahren.

Sein feuchtes Haar war braun, obwohl es trocken vielleicht blonder gewesen wäre. Er fuhr sich ungeduldig mit der Hand durchs Haar.

„Nochmals vielen Dank“, sagte er mit einer so leichten Verbeugung, dass ich sie fast nicht sah. Ich nickte erneut, mit einer schnellen, entschlossenen Bewegung des Kinns zum Kiefer, und er duckte sich unter meinem Arm hindurch und schlüpfte an mir vorbei, ohne dass sein T-Shirt mein Morgenmantel berührte.

Das Paket war an einen Herrn A. Abrahams adressiert, einen anderen Nachbarn, den ich nicht kannte und der mich nicht interessierte. Der Name irritierte mich, die unnötige Förmlichkeit eines Titels und einer Initiale vor einem Nachnamen, der eigentlich ein Vorname sein sollte, wäre da nicht das „s“ gewesen, das sich wie eine armselige Entschuldigung für einen Rechtschreibfehler an das Ende klammerte. Ich fuhr mit der scharfen Spitze meines Daumennagels unter dem Siegel des Umschlags entlang und zog den Inhalt heraus, ein Bildband über das alte Rom. Das Thema interessierte mich nicht besonders, aber die Fotos schon, und die Bilder, die mein Geist schuf, wenn er sich von Gedanken an muskulöse Gladiatoren inspirieren ließ, die unter der sengenden Sonne schmorten, und an geölte Sklaven, die von ihren reichen Herren ausgebeutet wurden. Ja, das würde schon gehen. Ich nahm das Buch mit zum Sofa am Fenster, ließ mich mit einem Schlag zurückfallen und legte mich flach auf den Rücken, die Füße auf der Armlehne, die Knöchel übereinandergeschlagen.

Ich versuchte zu lesen, aber es gelang mir nicht. Meine Gedanken kehrten immer wieder zu dem Postboten zurück, insbesondere zu den Feuchtigkeitströpfchen, die sich in seinem Nacken gesammelt hatten und die Regen oder Schweiß oder beides sein konnten. Ich wollte ihn wie ein Kätzchen am Nacken packen, ihn rückwärts durch die Tür ziehen und meine Zunge über seine Schulterblätter gleiten lassen, nur um zu sehen, wie er schmeckte. Ich stellte mir vor, dass er mit einem blassen Salzfilm überzogen war, wie eine frische Auster. Ich ließ das Buch aus meinen Händen gleiten und auf den Boden fallen, dann bog ich meinen Rücken am anderen Ende des Sofas durch, sodass mein Kopf nach unten hing und das Blut in ihn schoss, was mir den Schwindelgefühl verschaffte, den ich mir bei Selbsterstickung vorstellte, aber ohne das entsprechende Risiko. Ich streckte meine Hand flach aus und bewegte meine Handfläche hin und her, um an mein Höschen zu gelangen, das unter dem engen Jeansgürtel eingeklemmt war.

Masturbation war mein heimliches Vergnügen und auch meine Art, mir die Zeit zu vertreiben. Ich mochte es über die einfache Freude und körperliche Befreiung eines Orgasmus hinaus. Mein Schambein und meine Schamlippen sind dauerhaft nackt, das Ergebnis einer Laser-Haarentfernungsbehandlung. Nicht, wie Mark, mein Mann, glaubt, zu seinem Vorteil, sondern zu meinem. Ich liebe das Gefühl meiner weichen, glatten Haut, besonders wenn sie nass ist, und ich mag das Aussehen meiner nackten Muschi, die V-Form, die so stolz oben auf meinen Oberschenkeln zu sehen ist. Gewagt, einladend, pervers.

Als wir zusammen arbeiteten – Mark war mein Chef, ich seine Assistentin – nahm ich mir regelmäßig Pausen, um mich in die Behindertentoilette zu schleichen und mich zum Orgasmus zu fingern, bevor ich meinen Rock sorgfältig zurechtzog, meine Strümpfe glattstrich und bescheiden einen Knopf mehr an meiner Bluse zuknöpfte. Dann betrat ich sein Büro unter einem fadenscheinigen Vorwand – um einen Brief zu übergeben, der schon vor Stunden für ihn angekommen war, eine Tasse Tee oder eine dringende Nachricht – und näherte mich ihm, bis er mich schließlich auf seinen Schreibtisch zog und mich von hinten fickte.

„Gott“, sagte er, „du bist so feucht. Und eng.“

Ich habe nie zugegeben, dass das daran lag, dass ich mich kurz zuvor selbst befriedigt hatte.

Natürlich dachte er, er hätte mich verführt, niemals das Gegenteil. Ich habe ihm einfach gefolgt, obwohl ich ihn nicht liebte. Wie ein Korken, der im Meer treibt, von unsichtbaren Strömungen in unbekannte Richtungen getrieben. Wir waren seit fünf Jahren verheiratet, und ich hatte meine Arbeit teilweise aufgegeben, weil er es so zu bevorzugen schien. Er spielte gerne den Höhlenmenschen, ging jeden Morgen zur Arbeit, um seinen Lebensunterhalt zu verdienen, und ließ seine Frau zu Hause, um Hausfrau zu spielen. Er wollte Kinder. Ich versteckte meine Antibabypillen unter dem Waschbecken in der Küche und nahm sie, nachdem er ins Büro gegangen war.