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Willkommen in diesem neuen Buch von Mia Graf, einer Sammlung sinnlicher Erzählungen, die die Grenzen der Lust und Leidenschaft erkunden. In diesen Seiten werden Sie in eine Welt der Verführung, der intimen Begegnungen und der unerwarteten Wünsche eintauchen. Jede Geschichte erzählt von fesselnden Momenten, die die Sinne erwecken und die Fantasie anregen. Von geheimen Begegnungen in dunklen Gassen bis hin zu leidenschaftlichen Verwicklungen zwischen Unbekannten - diese Geschichten nehmen Sie mit auf eine Reise durch das Spiel der Begierde, das im Verborgenen blüht. Jeder Protagonist entdeckt seine tiefsten Sehnsüchte und öffnet die Tür zu einer Welt voller Tabus und Verlockungen. Das Buch enthält freizügige sexuelle Inhalte und ist nicht für Jugendliche unter 18 Jahren geeignet. Die Geschichten sind reine Fantasie: Die Charaktere sind alle volljährig und, wie der Inhalt, fiktiv. Tauchen Sie ein in die Welt von Mia Graf und lassen Sie sich von den unerwarteten Wendungen, den knisternden Momenten und den leidenschaftlichen Begegnungen fesseln. Erleben Sie die intensiven Emotionen, die in den Nuancen der Verführung verborgen sind, und lassen Sie Ihrer eigenen Vorstellungskraft freien Lauf, während Sie sich in diese Geschichten vertiefen. Seien Sie bereit, Ihre tiefsten Fantasien zu erkunden und das Verlangen in all seinen Facetten zu erleben. Willkommen in einer Welt der Lust und Leidenschaft!
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Seitenzahl: 121
Veröffentlichungsjahr: 2024
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Je mehr sich die Dinge ändern
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Mia Graf
Impressum
© 2024 Mia Graf
Verlagslabel: Mia Graf
Druck und Distribution im Auftrag des Autors:
tredition GmbH, Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Germany
Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Für die Inhalte ist der Autor verantwortlich. Jede Verwertung ist ohne seine Zustimmung unzulässig. Die Publikation und Verbreitung erfolgen im Auftrag des Autors, zu erreichen unter: tredition GmbH, Abteilung "Impressumservice", Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Deutschland.
Inhalt
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Je mehr sich die Dinge ändern
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Je mehr sich die Dinge ändern
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Je mehr sich die Dinge ändern
Der Anruf erwischte mich mitten in der Hektik des Zuschussschreibens. Um vier Uhr hatte ich immer noch nicht das Budget überarbeitet, die Bedarfsaufstellung um relevante Statistiken ergänzt oder aktuelle Lebensläufe gesammelt, und wir mussten den verdammten Antrag bis Geschäftsschluss an das Büro des Bürgermeisters schicken. Ich nahm das Telefon nur in die Hand, weil ich dachte, dass mein Finanzbeauftragter mit den neuesten Zahlen anrufen würde.
"Ja."
"Ricky?"
Seit dem College hatte mich niemand mehr Ricky genannt. Ich würde es nicht zulassen. Eine Frau verbringt nicht sechs Jahre und neunzigtausend Dollar damit, einen Doktortitel zu erwerben, nur um sich dann von Leuten außerhalb ihrer Familie mit einem Spitznamen anreden zu lassen, der noch aus ihrer Zeit als kratzbürstiger Wildfang stammt.
"Wer ist das?"
Die Stimme am anderen Ende sang: "Ich bin's, Lisa!"
"Auf keinen Fall!"
"Ja!"
Lisa Pacheco war meine beste Freundin am Barnard College. Bei der Wohnungslotterie wurden wir in unserem ersten Jahr in ein Doppelzimmer gesteckt, aber ich hätte mir keine bessere Mitbewohnerin aussuchen können. Trotz der ganzen Aufregung um die Fördermaßnahmen kommt es nicht jeden Tag vor, dass sich eine Dominikanerin aus Washington Heights an einer so angesehenen (sprich: teuren) Universität einschreibt, und ich fürchtete mich davor, mit einem Mädchen aus dem Valley zusammenzuwohnen, das behauptete, eine Vorliebe für Latinos zu haben, weil Rosie Perez so cool war und jedes Album von Miami Sound Machine besaß. Die Wohnheimgöttin lächelte mir zu, denn das Wohnheimbüro brachte mich mit Lisa zusammen, einer Boricua aus Brooklyn, die Rosie Perez hasste und der Gloria Estefan mit oder ohne Sound Machine völlig egal war. Genau wie ich stand Lisa auf Freestyle-Musik, fühlte sich sicherer, wenn sie die laute, von Bodegas gesäumte Amsterdam Avenue entlangging, als wenn sie an den unheimlich stillen Luxuswohnungen am Riverside Drive vorbeikam, und sie liebte Baseball (obwohl das arme Mädchen ein Mets-Fan war. Das habe ich ihr nie übel genommen. Sie kann nichts dafür, dass sie so erzogen wurde). Nach dem Abschluss ging Lisa nach Georgetown, um Medizin zu studieren, und wir verloren uns aus den Augen.
"Sieh dich an, Diosa, du leitest deine eigene Agentur und dienst den Menschen. Aber das wundert mich nicht", sagte Lisa. "Bist du verheiratet, Ricky? Hast du Kinder?"
"Verheiratet, ja. Kinder, nein." Komisch, dass Lisa mich fragt, ob ich verheiratet bin, denn auf dem College hatte ich mir mehr als einmal geschworen, dass ich mich niemals - wie soll ich sagen - einer solchen patriarchalischen Knechtschaft unterwerfen würde. In der Hoffnung, ernsthaften Sticheleien vorzubeugen, für die ich weder Zeit noch Lust hatte, fragte ich schnell: "Was ist mit dir, Lisa? Wann bist du zurück in die Stadt gekommen?"
Lisa seufzte. "Eigentlich bin ich erst vor ein paar Monaten zurückgekommen. Du weißt schon … nach einer schlimmen Trennung."
"Oh, das tut mir leid, Lis", sagte ich. "Wie lange warst du verheiratet?"
"Das waren wir nicht."
"Kinder?"
"Nein. Wir haben darüber gesprochen, aber…"
Mist. Es war schon viel zu lange her. Ich weigerte mich, loszuschlagen. "Ach, Lis, ich kann nur sagen, dass jeder, der dich gehen lässt, deiner nicht würdig ist."
"Danke, Ricky", sagte Lisa, in ihrer Stimme mischten sich Anerkennung und Zweifel. Dann hellte sie sich auf. "Aber rate mal, wer nächstes Wochenende heiratet?"
Ich dachte über ihre Frage nach. "Nicht Gladys?"
"Äh, hm."
"Raus hier!" Auf keinen Fall, verschwinde … ein Anruf von einer College-Freundin und ich war wieder zu einer dummen Studentin geworden. Gladys Arroyo und Miriam Sánchez wurden im zweiten Studienjahr unsere Mitbewohnerinnen.
Obwohl sie beide aus Corona, Queens, stammen, hatten sie sich erst in der High School kennengelernt, wo sie die einzigen beiden Latinas in ihrer Klasse an der Our Lady of Perpetual Grace in Woodside waren. Auf ihren College-Bewerbungen beantragten sie jeweils ein Zimmer mit der anderen. Im ersten Jahr teilten sie sich ein Doppelzimmer in Brooks Hall, aber im darauffolgenden Jahr landeten sie in einer Suite mit zwei anderen Frauen; eine kannten sie nicht von Eve, und von der anderen wussten sie, dass sie sie noch vor Ende des Semesters umbringen würden. Die Wohnungslotterie war weniger freundlich zu Lisa und mir. Wir wurden in ein Zimmer am Columbia College mit zwei männlichen Studenten gesteckt. Keiner von uns hatte etwas dagegen, in einem gemischten Wohnheim zu leben; wir waren nur nicht scharf darauf, uns ein Zimmer mit zwei Männern zu teilen. Als Lis und ich zum Wohnungsamt gingen, um uns über unsere Zuweisung zu beschweren, standen Gladys und Miriam schon am Fenster und machten eine Szene. Lisa und ich schlugen ihnen vor, zu tauschen, und sie stimmten zu. Wir machten die beiden anderen Frauen ausfindig und marschierten zu sechst zum Wohnheim und forderten einen Tausch. Gladys, Miriam, Lisa und ich bekamen eine Viererwohnung in der Claremont Avenue und blieben dort bis zu unserem Abschluss.
Also setzten Lisa und ich darauf, dass es besser wäre, eine Suite mit zwei anderen Latinas aus New York zu teilen, als mit zwei blanquitas aus Gott weiß woher zu wohnen. Das hat es auch, aber nicht nachdem wir uns ein Semester lang gefragt haben, ob wir einen großen Fehler gemacht haben. Es war kein Drama, aber wir haben uns einfach nicht auf Anhieb verstanden. So nah Lisa und ich uns auch standen, wir versuchten, nicht zu cliquenhaft zu sein. Wir waren beide Klassenbeste an lausigen Highschools und hatten vier Jahre lang unter dem SLS-Smart Latina Syndrom gelitten. Das ist, wenn der Beratungslehrer dich als eine Bereicherung für deine Rasse bezeichnet, dir aber nur empfiehlt, dich bei "Colleges" zu bewerben, die auf der Rückseite von Streichholzbriefchen werben. Deine Klassenkameraden werfen dir vor, dass du dich wie eine Weiße benimmst, obwohl du fließend Ebonics sprichst und den Text zu jedem Rap-Song im Radio kennst. Für Lisa und mich hatte der Besuch einer prestigeträchtigen Schule wie Barnard nichts damit zu tun, zur Elite zu gehören, wohlhabend zu werden oder uns von unserer Gemeinschaft zu distanzieren. Wir wollten einfach nur das tun, was wir tun mussten, um in der Lage zu sein, das zu sein, was wir sein wollten.
Wie meine Eltern ließen sich auch Gladys' Eltern in Washington Heights nieder, bevor sie geboren wurde. Als sie fünf Jahre alt war, schafften sie es, ein bescheidenes Haus in Corona, Queens, zu kaufen und arbeiteten jeweils zwei Jobs, um sie und ihre beiden Geschwister von der ersten bis zur zwölften Klasse auf eine Privatschule zu schicken. Kurz bevor Miriam acht Jahre alt wurde, packte ihre Mutter Miriam und ihren Bruder Pablo ein, verließ Kolumbien (und Miriams Vater) und ließ sich mit ihrer Schwester und deren Sohn in Corona nieder.
Miriam und Gladys hingegen fielen genauso leicht in das elitäre Denken, wie Lisa und ich es mieden. Wenn die Fernsehserie Clueless in Queens spielen würde, wären Gladys und Miriam Cher und Dionne. Dieselbe bourgeoise Einstellung, niedrigere Steuerklasse. Viel niedriger. Doch so wie sie mit Tonmasken durch die Suite stolzierten und Französisch lernten - was keine der beiden als Hauptfach belegt hatte -, könnte man meinen, sie hätten ihr Ansehen im Westen von Queens gegen ein Konto bei Chanel eingetauscht. Um sie zu verwirren, fingen Lisa und ich manchmal an, in "Franglais" zu sprechen (was, wenn ich so drüber nachdenke, eigentlich von Pepe le Pew erfunden wurde). Miriam schimpfte dann: "Okay, ihr seid echt nicht witzig", und Gladys fügte hinzu: "Ja", während sie ein monströses Kichern kaum unterdrücken konnte.
Abschlussprüfungen haben die Angewohnheit, College-Mitbewohner/innen zusammenzuschweißen, und das passierte uns vieren in besonderem Maße. Um zwei Uhr morgens, am Tag meiner letzten großen Prüfung und Lisas Abgabetermin für eine zwanzigseitige Hausarbeit, die sie erst sieben Stunden zuvor begonnen hatte, beschlossen wir, eine Pause zum Essen einzulegen. Normalerweise blieben wir zwei unter uns, aber als wir zur Tür hinausgingen, fanden wir Gladys und Miriam leidend im Wohnzimmer. Gladys hatte ihre normalerweise perfekte Maniküre bis auf die Nagelhaut abgekaut, während sie über einen dicken Wirtschaftstext kauerte, während Miriam den Tränen nahe schien, als sie auf den blinkenden Cursor auf dem leeren Computerbildschirm starrte. Also fragten Lisa und ich Gladys und Miriam, ob wir ihnen etwas mitbringen sollten. Gladys änderte ihre Bestellung immer wieder, bis ich schließlich sagte: "Kommt einfach mit uns mit." Also machten wir uns zu viert auf den Weg zu Tom's Diner (das damals noch eine coole Frittenbude war und nicht der schicke Möchtegern, der von Suzanne Vega und Jerry Seinfeld hervorgebracht wurde).
Ehe du dich versiehst, unterhalten wir uns über die Herausforderungen, die es mit sich bringt, als Latina aus der Arbeiterklasse an einer teuren Ivy League Universität zu studieren. Wie die Leute uns anlächelten wie einen Zirkusaffen, wenn du im Unterricht etwas Aufschlussreiches gesagt hast. Wie wir uns in den Semesterferien mit Schwarzarbeit den Arsch aufgerissen haben, um genug Geld zu verdienen, damit wir uns für das nächste Semester einschreiben konnten, wenn unsere Studienkredite nicht rechtzeitig abbezahlt waren. Wir ärgerten uns darüber, dass es im Kerncurriculum nur wenige Latinos gab, aber irgendwo auf dem Campus immer eine verdammte Margarita-Nacht stattfand. Jedes Mal, wenn wir eine andere Latina sahen, die dafür berüchtigt war, dass sie versuchte, als weiß durchzugehen, mussten wir den Drang bekämpfen, über den College Walk zu rufen: "¡Miras tu con las manchas de platanos!" Es machte uns fertig, wenn andere Latino-Schüler/innen - ob sie nun eine öffentliche High School, eine Privatschule auf Kosten ihrer Eltern oder sogar ein Internat in Neuengland mit einem Stipendium besuchten - aus den gleichen Vierteln wie wir kamen, aber die Augen abwandten, wenn die Mitarbeiter/innen der Cafeteria oder der Instandhaltung streikten, obwohl sie unsere Verwandten oder Nachbarn sein könnten. Ich erinnerte mich, wie ich gestern aus dem Tom's kam, Lisas Blick auffing und wusste, dass sie denselben Gedanken hatte. Diese Chicas sind in Ordnung.
Unser Gespräch bei Rührei und Pommes frites war schon genug, aber was auf dem Heimweg passierte, besiegelte die Sache. Es ist nichts Ungewöhnliches passiert; wir hatten nur nicht erwartet, dass das Gewöhnliche so ablaufen würde. Gladys und Miriam gingen vor Lisa und mir, als sie von zwei Ghetto-Ratten überholt wurden, die einen Blunt zu viel hatten. Der eine sagte etwas so Gemeines zu Gladys, dass sie stehen blieb und ihn anstarrte, als könne sie nicht glauben, dass ein Fremder so vulgär gewesen war. Als Nächstes ging Miriam auf ihn los wie ein betrogener Wohnwagenabschaum bei Jerry Springer. "¡Canto de mieRRRda, tetra hijue-puta! ¡Vete apuñala al mico, güevón! ¡Remalparido!" Das Corona kam wirklich in ihr zum Vorschein (die Nachbarschaft, nicht das Bier). Anstatt seinen Freund aus der Situation herauszuholen, beschließt Hood Rat No. 2, seinen halben Cent dazuzugeben, was natürlich bedeutete, dass Lisa und ich uns einmischen mussten. Als Nächstes haben wir vier Potty Mouth und Copy Cat umzingelt und beschimpfen sie in zweieinhalb Sprachen, eine davon in drei Dialekten (zum Glück ist Gladys auch Dominikanerin).
Man könnte meinen, dass vier angehende Feministinnen an einer angesehenen Frauenuniversität nach Hause gehen und die ganze Nacht darüber wüten, dass sie auf der Straße von fremden Männern belästigt werden. Wir nicht. Wir hielten an einer Bodega an, kauften ein paar Weinkühler und feierten mit viel Stolz und Gelächter, wie wir mit diesen Idioten umgegangen sind. Lisa hob sogar ihre Flasche und sagte: "Ich bringe einen Toast auf Miriam aus…"
"Ich bin froh, dass du es noch drauf hast", beendete ich.
Obwohl Gladys und Miriam viel Energie darauf verwendeten, es zu verdrängen, reichte es Lisa und mir, zu wissen, dass sie im Herzen Latina Nuyorquinos waren. Wenn ihre Ambitionen auf die Oberschicht das Beste aus uns herausholten, brauchten wir nur einen Krug Sangria und eine Freestyle-Nacht im Latin Quarter, um sie zurückzuholen. Im Gegenzug ließen Lisa und ich uns sogar von Gladys und Miriam mit französischen Modetipps versorgen, von denen ich einige noch heute anwende.
Jetzt, nach all den Jahren, rief Lisa an, um mir zu sagen, dass Gladys heiraten würde.
"An wen?" fragte ich. "Miriam?"
"Nein, Dummerchen!" Lisa lachte. "Ihr Bruder, Pablo."
"Oh!" Das machte Sinn. Irgendwie. Er und Gladys waren jahrelang immer wieder zusammen. Nicht auf diese turbulente Art, wie Beziehungen in diesem Alter sein können. Es war eher so, dass sie immer wieder in das Leben des anderen rein- und rausgingen. Gladys war jedes Semester in einen anderen verknallt, aber ich habe sie nie mit jemand anderem gesehen als mit Pablo, der bei uns übernachtete, wenn er von der Universität Penn kam, wo er Jura studierte. Die Beziehung zwischen Gladys und Pablo schien immer so leidenschaftslos und doch unausweichlich zu sein. Ich vermutete, dass sie irgendwann das Feuer entdeckt hatten, ohne sich zu verbrennen. "Und wie hast du das herausgefunden?"
"Ich habe Miriam im Village vor dem Saint Vincent's getroffen, wo ich meine Assistenzzeit absolviere…."
"Und wo sie einkaufen war."
