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qui n'a jamais joué à chat perché et qui n'a pas rêver de pouvoir parler avec son chat le chat à la fenêtre c'est votre rêve c'est votre histoire enfin je l'espère
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Seitenzahl: 23
Veröffentlichungsjahr: 2017
A mes petits enfants
Marty et Harmony
Numéro du livre dans la collection:
Textes de Bernard Brunstein
© Bernard Brunstein pour les illustrations -
http://peinturedebernard.over-blog.com/
ISBN:
Le chat à la fenêtre
Il arrive parfois que la vie nous fasse rencontrer des personnes avec qui les choses se passent naturellement sans problème. Moi qui suis un chat, le jour où Steve me prit dans ses bras, mon karma et le sien furent sur la même fréquence. Nous habitons au 5éme étage d'un petit immeuble bourgeois à 5mn de Central Parc où, les jours de repos, Steve m'emmène courir dans cet espace de liberté.
Steve travaille comme journaliste correspondant du New York Time et, à cause de son métier, il est souvent en déplacement. Aussi, mon grand plaisir est de venir sur ses genoux lorsqu'il écrit ses articles sur son ordinateur ou de m'allonger sur le clavier et le voir taper en essayant de ne pas me déranger. Nous les chats, nous sommes source d'inspiration des écrivains. Enfin, il se peut que ce soit du fait qu’on les empêche de taper correctement sur le clavier. C'est comme ça que j'ai appris à connaitre la signification des mots. Et oui, je sais lire, pas écrire, car je n'ai pas encore trouvé de stylo adapté à mes pattes.
J'ai bien essayé sur l'ordinateur, mais lorsque je frappe sur le clavier, j'écris quatre lettres à la fois, ce qui rend impossible la lecture de mes écrits.
Pourtant, j'en aurais des choses à dire, car le matin du haut de mon poste d'observation, un immense coussin molletonné posé sur une commode prés de la fenêtre du bureau, je n’ai qu’à ouvrir les yeux pour voir ce qui se passe à l’extérieur. Et c’est de là que je vois partir Steve pour son travail sur sa grosse moto. Ce que je préfère, c'est regarder les gens, les voisins, enfin, la vie du quartier.
J'aurais pu écrire des romans, mais tout cela se passait dans ma tête. Je ne pouvais le dire à personne. Qui aurait pu comprendre le langage «miaou».
Assez parlé de moi, je ne suis qu'un chat que l'on appelle à tort « de gouttière ».