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- Herausgeber: e-artnow
- Kategorie: Für Kinder und Jugendliche
- Sprache: Deutsch
Lucy Maud Montgomery zählt zu den bedeutendsten kanadischen Schriftstellerinnen des frühen 20. Jahrhunderts. Bekannt wurde sie vor allem durch ihre detailreichen, sensiblen Schilderungen des ländlichen Lebens, geprägt von einer tiefen Verbundenheit mit ihrer Heimat, Prince Edward Island. Ihre Werke zeichnen sich durch eine poetische Sprache, lebendige Charaktere und feinfühlige Betrachtungen menschlicher Gefühle und zwischenmenschlicher Beziehungen aus. Montgomerys Leben war geprägt von intensiver schriftstellerischer Tätigkeit, privaten Herausforderungen und einem nachhaltigen literarischen Einfluss, der bis heute in Form von Verfilmungen und Bühnenadaptationen fortlebt. Diese umfassende Sammlung vereint die bedeutendsten Romane und Erzählungen der Autorin, darunter ihre weltweit berühmten Werke. Allen voran die "Anne auf Green Gables"-Reihe, in der die quirlige Waise Anne Shirley beschrieben wird, deren Fantasie und unbeirrbarer Optimismus das Leben ihrer Mitmenschen in Avonlea nachhaltig verändern. Charakteristisch sind liebevoll gezeichnete Figuren, eindrucksvolle Landschaftsschilderungen und die stete Suche der Protagonistin nach Identität und Zugehörigkeit. Die Reihe hat über Generationen hinweg Leserinnen und Leser geprägt und weltweit Anerkennung gefunden. Ebenfalls vertreten ist die "Emily Starr"-Reihe, die das Leben der jungen Emily auf ihrem Weg zur Schriftstellerin begleitet. Hier steht neben der kreativen Entwicklung Emilys die Auseinandersetzung mit Verlust, Freundschaft und künstlerischer Berufung im Vordergrund. Die Geschichte vermittelt eindrucksvoll die Bedeutung von Beharrlichkeit und Selbstvertrauen, auch angesichts widriger Umstände. "Das Märchenerzähler-Mädchen" erzählt die berührende Geschichte der talentierten Sara Stanley, deren lebendige Fantasie und erzählerische Begabung die Gemeinschaft um sie herum verzaubern und vereinen. Thematisch stehen die Kraft der Imagination und die Bedeutung von Geschichten im menschlichen Zusammenleben im Mittelpunkt. Weitere bemerkenswerte Werke der Sammlung sind "Das blaue Schloss der Träume", ein Roman über Selbstverwirklichung und mutige Entscheidungen, in dessen Zentrum Valancy Stirling steht, die aus den Konventionen ihres engen gesellschaftlichen Korsetts ausbricht. "Kilmeny aus dem Obstgarten" behandelt auf poetische Weise die heilende Macht der Liebe durch die Geschichte einer jungen, stummen Frau, deren Welt sich durch tiefe Gefühle öffnet. "Jane von Lantern Hügel" zeichnet ein sensibles Porträt einer mutigen Heldin, die ihren Weg in einer oft ungerechten Welt sucht, während "Die Chroniken von Avonlea" in Form von Kurzgeschichten liebevoll das Alltagsleben in einer ländlichen Gemeinschaft mit ihren skurrilen und liebenswerten Figuren beschreibt. Die hier versammelten Werke spiegeln Montgomerys unnachahmlichen literarischen Stil wider, der Humor, Tiefe und emotionale Klarheit vereint, und bieten einen umfassenden Einblick in ihr Schaffen, das auch heute noch Generationen von Lesern inspiriert.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Lucy Maud Montgomery - Gesammelte Werke
Inhaltsverzeichnis
Anne Shirley-Reihe
Anne auf Green Gables
I. Frau Rachel Lynde ist überrascht
Frau. Rachel Lynde lebte genau dort, wo die Hauptstraße von Avonlea in eine kleine Senke hinunterführt, die von Erlen und Frauenohrgehölzen gesäumt und von einem Bach durchzogen ist, der seinen Ursprung weit hinten in den Wäldern des alten Cuthbert-Hauses hat; Auf seinem früheren Weg durch diese Wälder soll er ein verschlungener, stürmischer Bach gewesen sein, mit dunklen Geheimnissen von Tümpeln und Kaskaden. Aber als er Lynde's Hollow erreichte, war er ein ruhiger, gut geführter kleiner Bach, denn nicht einmal ein Bach konnte an Frau Lynde vorbeifließen, ohne dass sie ihn aufhielt. Wahrscheinlich war er sich bewusst, dass Frau Rachel an ihrem Fenster saß und alles, was vorbeiging, von den Bächen bis zu den Kindern, genau beobachtete, und dass sie, wenn ihr etwas Gelegentliches oder Ungewöhnliches auffiel, nicht eher ruhen würde, bis sie herausgefunden hatte, warum und wieso es so war.
Es gibt viele Menschen in Avonlea und außerhalb davon, die sich intensiv um die Angelegenheiten ihrer Nachbarn kümmern können, indem sie ihre eigenen vernachlässigen; aber Frau Rachel Lynde war eine jener fähigen Personen, die sowohl ihre eigenen Angelegenheiten als auch die anderer Leute mühelos bewältigen konnten. Sie war eine bemerkenswerte Hausfrau; ihre Arbeit war immer erledigt und gut erledigt; sie leitete den Nähkreis, half bei der Leitung der Sonntagsschule und war die stärkste Stütze der Kirchenhilfsgesellschaft und des Hilfswerks für Auslandsmissionen. Dennoch fand Frau Rachel bei all dem reichlich Zeit, stundenlang an ihrem Küchenfenster zu sitzen, „Baumwollkettfaden“-Quilts zu stricken — sie hatte sechzehn davon gestrickt, wie die Hausfrauen von Avonlea in ehrfürchtigen Stimmen zu erzählen pflegten — und ein wachsames Auge auf die Hauptstraße zu werfen, die das Tal durchquerte und den steilen roten Hügel dahinter hinaufführte. Da Avonlea auf einer kleinen dreieckigen Halbinsel lag, die in den Golf von St. Lawrence hinausragte und an zwei Seiten von Wasser umgeben war, musste jeder, der hinein- oder hinausging, über diese Hügelstraße gehen und so das unsichtbare Spießrutenlaufen von Frau Rachels allsehenden Augen durchlaufen.
An einem Nachmittag Anfang Juni saß sie dort. Die Sonne schien warm und hell durch das Fenster; der Obstgarten am Hang unterhalb des Hauses stand in einer bräutlichen, rosa-weißen Blüte, über der eine Myriade von Bienen summte. Thomas Lynde - ein sanftmütiger kleiner Mann, den die Leute in Avonlea „Rachel Lyndes Ehemann“ nannten - säte seine späte Rübensaat auf dem Hügelfeld hinter der Scheune aus; und Matthew Cuthbert hätte seine auf dem großen roten Bachfeld drüben bei Green Gables aussäen sollen. Frau Rachel wusste das, denn sie hatte gehört, wie er Peter Morrison am Abend zuvor in William J. Blairs Laden drüben in Carmody gesagt hatte, er wolle am nächsten Nachmittag seine Rüben aussäen. Peter hatte ihn natürlich gefragt, denn Matthew Cuthbert war in seinem ganzen Leben noch nie dafür bekannt gewesen, freiwillig Informationen zu geben.
Und doch fuhr Matthew Cuthbert um halb vier am Nachmittag eines arbeitsreichen Tages gelassen über die Senke und den Hügel hinauf; außerdem trug er einen weißen Kragen und seine beste Kleidung, was ein eindeutiger Beweis dafür war, dass er Avonlea verlassen wollte; und er hatte den Buggy und die Fuchsstute dabei, was darauf hindeutete, dass er eine beträchtliche Strecke zurücklegen würde. Wohin wollte Matthew Cuthbert nun und warum wollte er dorthin?
Wäre es irgendein anderer Mann in Avonlea gewesen, hätte Frau Rachel, die geschickt dies und jenes zusammenzählte, beide Fragen ziemlich gut beantworten können. Aber Matthew ging so selten von zu Hause weg, dass es etwas Dringendes und Ungewöhnliches sein musste, das ihn dorthin führte; er war der schüchternste Mann der Welt und hasste es, sich unter Fremde zu begeben oder an einen Ort, an dem er reden könnte, gehen zu müssen. Matthew, gekleidet mit einem weißen Kragen und in einer Kutsche fahrend, war etwas, das nicht oft vorkam. Frau Rachel, so sehr sie sich auch anstrengen könnte, konnte sich keinen Reim darauf machen und so war ihr der Spaß am Nachmittag verdorben.
„Ich werde einfach nach dem Tee nach Green Gables gehen und mich bei Marilla erkundigen, wohin er gegangen ist und warum“, schloss die würdige Frau schließlich. „Wenn ihm die Rübensamen ausgegangen wären, würde er sich nicht in Schale werfen und mit dem Wagen losfahren, um neue zu holen. Aber irgendetwas muss seit gestern Abend passiert sein, das ihn auf die Palme gebracht hat. Ich bin völlig verwirrt, das ist es, und ich werde keine ruhige Minute mehr haben, bis ich weiß, was Matthew Cuthbert heute aus Avonlea weggebracht hat.“
Nach dem Tee machte sich Frau Rachel also auf den Weg. Sie hatte es nicht weit; das große, weitläufige Haus mit den Obstgärten, in dem die Cuthberts lebten, lag nur eine knappe Viertelmeile von Lynde's Hollow entfernt. Allerdings war es durch die lange Gasse noch ein gutes Stück weiter. Matthew Cuthberts Vater, der ebenso schüchtern und schweigsam war wie sein Sohn nach ihm, hatte sich so weit wie möglich von seinen Mitmenschen entfernt, ohne sich tatsächlich in die Wälder zurückzuziehen, als er sein Anwesen gründete. Green Gables wurde am äußersten Rand seines gerodeten Landes erbaut und dort steht es bis heute, kaum sichtbar von der Hauptstraße aus, an der alle anderen Häuser von Avonlea so gesellig gelegen sind. Frau Rachel Lynde nannte das Leben an einem solchen Ort keineswegs WOHNEN.
„Es ist einfach nur WOHNEN“, sagte sie, als sie den von wilden Rosensträuchern gesäumten, grasbewachsenen Weg entlang schritt. „Kein Wunder, dass Matthew und Marilla etwas gelegentlich hier hinten alleine leben. Bäume sind keine gute Gesellschaft, obwohl, wenn sie es wären, gäbe es ja genug von ihnen. Ich würde mir lieber Menschen ansehen. Sie scheinen zwar zufrieden zu sein, aber ich nehme an, sie sind es gewohnt. Ein Mensch kann sich an alles gewöhnen, sogar daran, gehängt zu werden, wie der Ire sagte.“
Mit diesen Worten trat Frau Rachel aus der Gasse in den Hinterhof von Green Gables. Der Garten war sehr grün und ordentlich und präzise, auf der einen Seite mit großen patriarchalischen Weiden und auf der anderen Seite mit prächtigen Lombardien umrahmt. Kein einziger Stock und kein einziger Stein war zu sehen, denn Frau Rachel hätte es gesehen, wenn es einen gegeben hätte. Insgeheim war sie der Meinung, dass Marilla Cuthbert diesen Hof so oft fegte wie ihr Haus. Man hätte eine Mahlzeit vom Boden essen können, ohne das sprichwörtliche Häufchen Dreck zu übersehen.
Frau Rachel klopfte energisch an die Küchentür und trat ein, als sie dazu aufgefordert wurde. Die Küche in Green Gables war eine heitere Wohnung - oder wäre heiter gewesen, wenn sie nicht so peinlich sauber gewesen wäre, dass sie den Anschein einer unbenutzten Stube erweckte. Die Fenster blickten nach Osten und Westen; durch das westliche, das auf den Hinterhof hinausging, fiel eine Flut von mildem Juni-Sonnenlicht; aber das östliche, von dem aus man einen Blick auf die blütenweißen Kirschbäume im linken Obstgarten und die nickenden, schlanken Birken unten in der Senke am Bach werfen konnte, war von einem Gewirr von Weinreben überwuchert. Hier saß Marilla Cuthbert, wenn sie überhaupt saß, immer etwas misstrauisch gegenüber dem Sonnenschein, der ihr zu tänzerisch und unverantwortlich für eine Welt erschien, die ernst genommen werden sollte; und hier saß sie jetzt und strickte, und der Tisch hinter ihr war für das Abendessen gedeckt.
Frau Rachel hatte sich, noch bevor sie die Tür geschlossen hatte, in Gedanken notiert, was alles auf dem Tisch stand. Es waren drei Teller gedeckt, so dass Marilla wohl jemanden mit Matthew zum Tee erwartete; aber das Geschirr war alltäglich und es gab nur Krabbenapfelmarmelade und eine Art Kuchen, so dass die erwartete Gesellschaft keine besondere sein konnte. Doch was war mit Matthews weißem Kragen und der Fuchsstute? Frau Rachel wurde ganz schwindelig von diesem ungewöhnlichen Geheimnis um das stille, unheimliche Green Gables.
„Guten Abend, Rachel“, sagte Marilla zügig. „Es ist ein wirklich schöner Abend, nicht wahr? Willst du dich nicht setzen? Wie geht es all Ihren Leuten?“
Zwischen Marilla Cuthbert und Frau Rachel bestand etwas, das man in Ermangelung eines anderen Namens als Freundschaft bezeichnen könnte, und das hatte es schon immer gegeben, trotz - oder vielleicht gerade wegen - ihrer Unähnlichkeit.
Marilla war eine große, schlanke Frau mit kantigen Formen und ohne Kurven; ihr dunkles Haar wies einige graue Strähnen auf und war hinten immer zu einem harten kleinen Knoten zusammengedreht, durch den zwei Haarnadeln aus Draht aggressiv gesteckt waren. Sie sah aus wie eine Frau mit wenig Erfahrung und starrem Gewissen, was sie auch war, aber ihr Mund hatte etwas Sparsames an sich, das, wenn es auch nur ein wenig ausgeprägt gewesen wäre, auf einen Sinn für Humor hätte hindeuten können.
„Es geht uns allen ziemlich gut“, sagte Frau Rachel. „Ich hatte allerdings schon befürchtet, dass es Ihnen nicht gut geht, als ich Matthew heute losfahren sah. Ich dachte, er würde vielleicht zum Arzt gehen.“
Marillas Lippen zuckten verständnisvoll. Sie hatte erwartet, dass Frau Rachel auftauchen würde; sie hatte gewusst, dass der Anblick von Matthew, der so unerklärlich davonstolziert war, die Neugier ihrer Nachbarin überfordern würde.
„Oh nein, mir geht es gut, obwohl ich gestern starke Kopfschmerzen hatte“, sagte sie. „Matthew ist nach Bright River gefahren. Wir holen einen kleinen Jungen aus einem Waisenhaus in Nova Scotia und er kommt heute Abend mit dem Zug.“
Wenn Marilla gesagt hätte, dass Matthew nach Bright River gefahren war, um ein Känguru aus Australien zu treffen, hätte Frau Rachel nicht erstaunter sein können. Sie war tatsächlich fünf Sekunden lang stumm. Es war nicht anzunehmen, dass Marilla sich über sie lustig machte, aber Frau Rachel war fast gezwungen, es zu vermuten.
„Meinen Sie das ernst, Marilla?“, fragte sie, als die Stimme zu ihr zurückkehrte.
„Ja, natürlich“, sagte Marilla, als ob die Aufnahme von Jungen aus Waisenhäusern in Neuschottland zu den üblichen Frühjahrsarbeiten auf jeder gut geführten Avonlea-Farm gehörte und keine unerhörte Neuerung darstellte.
Frau Rachel spürte, dass sie einen heftigen mentalen Ruck bekommen hatte. Sie dachte in Ausrufezeichen. Ein Junge! Ausgerechnet Marilla und Matthew Cuthbert adoptieren einen Jungen! Aus einem Waisenhaus! Nun, die Welt stand wirklich auf dem Kopf! Danach würde sie sich über nichts mehr wundern! Über nichts!
„Wie um alles in der Welt sind Sie auf diese Idee gekommen?“, fragte sie missbilligend.
Das war geschehen, ohne dass sie um Rat gefragt worden war, und musste zwangsläufig missbilligt werden.
„Nun, wir haben schon seit einiger Zeit darüber nachgedacht - eigentlich den ganzen Winter über“, erwiderte Marilla. „Frau Alexander Spencer war einen Tag vor Weihnachten hier und sagte, sie wolle im Frühjahr ein kleines Mädchen aus dem Heim in Hopeton holen. Ihre Cousine lebt dort und Frau Spencer war hier zu Besuch und weiß alles darüber. Seitdem haben Matthew und ich immer wieder darüber gesprochen. Wir dachten, wir würden einen Jungen bekommen. Matthew ist in die Jahre gekommen - er ist sechzig - und er ist nicht mehr so rüstig, wie er einmal war. Sein Herz macht ihm zu schaffen. Und Sie wissen ja, wie verzweifelt schwer es sein muss, eine Hilfskraft zu finden. Es gibt immer nur diese dummen, halbwüchsigen kleinen französischen Jungs, und sobald man einen von ihnen an die Hand genommen und ihm etwas beigebracht hat, ist er schon wieder auf und davon zu den Hummerkonservenfabriken oder in die Staaten. Zuerst schlug Matthew vor, einen Homeboy zu holen. Aber das habe ich rundweg abgelehnt. “Sie mögen ja ganz in Ordnung sein - ich sage nicht, dass sie es nicht sind - aber ich will keine Araber von der Londoner Straße„, sagte ich. “Geben Sie mir wenigstens einen gebürtigen Araber. Es wird ein Risiko geben, egal wen wir bekommen. Aber ich werde ruhiger schlafen, wenn wir einen geborenen Kanadier bekommen.„ So beschlossen wir schließlich, Frau Spencer zu bitten, uns einen auszusuchen, wenn sie ihre kleine Tochter abholen würde. Wir hatten letzte Woche erfahren, dass sie verreist war, also ließen wir sie über Richard Spencers Leute in Carmody ausrichten, dass sie uns einen klugen, etwa zehn- oder elfjährigen Jungen mitbringen sollte. Wir haben beschlossen, dass das das beste Alter wäre - alt genug, um bei der Hausarbeit von Nutzen zu sein, und jung genug, um richtig erzogen zu werden. Wir wollen ihm ein gutes Zuhause und eine gute Ausbildung geben. Wir haben heute ein Telegramm von Frau Alexander Spencer erhalten - der Postbote hat es vom Bahnhof gebracht - in dem steht, dass sie heute Abend um halb sechs mit dem Zug kommen. Also ist Matthew nach Bright River gefahren, um ihn abzuholen. Frau Spencer wird ihn dort absetzen. Natürlich fährt sie selbst weiter zum Bahnhof von White Sands.“
Frau Rachel war stolz darauf, immer ihre Meinung zu sagen, und das tat sie auch jetzt, nachdem sie sich auf diese erstaunliche Nachricht eingestellt hatte.
„Nun, Marilla, ich sage Ihnen ganz offen, dass ich glaube, dass Sie eine große Dummheit begehen - eine riskante Sache, das ist es. Sie wissen nicht, was Sie da bekommen. Sie holen ein fremdes Kind in Ihr Haus und Ihre Wohnung und wissen weder etwas über ihn, noch wie er veranlagt ist, noch was für Eltern er hatte, noch wie er sich entwickeln wird. Erst letzte Woche habe ich in der Zeitung gelesen, wie ein Mann und seine Frau im Westen der Insel einen Jungen aus einem Waisenhaus aufgenommen haben und er das Haus nachts in Brand gesetzt hat - und zwar mit Absicht, Marilla - und sie in ihren Betten fast verbrannt hat. Und ich kenne einen anderen Fall, in dem ein adoptierter Junge an den Eiern genuckelt hat - man konnte ihm das nicht abgewöhnen. Wenn Sie mich in dieser Sache um Rat gefragt hätten - was Sie nicht getan haben, Marilla - hätte ich Ihnen gesagt, dass Sie um Himmels willen nicht an so etwas denken sollten.“
Dieser Trost von Hiob schien Marilla weder zu kränken noch zu beunruhigen. Sie strickte unbeirrt weiter.
„Ich bestreite nicht, dass an dem, was du sagst, etwas dran ist, Rachel. Ich hatte selbst einige Bedenken. Aber Matthew war furchtbar darauf versessen. Das konnte ich sehen, also habe ich nachgegeben. Es kommt so selten vor, dass Matthew sich etwas in den Kopf setzt, und wenn er es tut, habe ich immer das Gefühl, dass es meine Pflicht ist, ihm nachzugeben. Und was das Risiko angeht, so gibt es bei so ziemlich allem, was man in dieser Welt tut, Risiken. Es ist ein Risiko, eigene Kinder zu haben, wenn es dazu kommt - sie entwickeln sich nicht immer gut. Und dann ist Nova Scotia ganz in der Nähe der Insel. Es ist ja nicht so, dass wir ihn aus England oder den Staaten holen würden. Er kann nicht viel anders sein als wir.“
„Nun, ich hoffe, es wird gut gehen“, sagte Frau Rachel in einem Ton, der ihre schmerzlichen Zweifel deutlich erkennen ließ. „Sagen Sie nur nicht, ich hätte Sie nicht gewarnt, falls er Green Gables abfackelt oder Strychnin in den Brunnen schüttet - ich habe von einem Fall in New Brunswick gehört, wo ein Waisenkind aus dem Asyl das getan hat und die ganze Familie unter schrecklichen Qualen gestorben ist. Nur war es in diesem Fall ein Mädchen.“
„Nun, wir bekommen kein Mädchen“, sagte Marilla, als ob das Vergiften von Brunnen eine rein weibliche Leistung wäre und bei einem Jungen nicht zu befürchten wäre. „Ich würde nicht im Traum daran denken, ein Mädchen zu erziehen. Ich wundere mich über Frau Alexander Spencer, dass sie es tut. Aber sie würde auch nicht davor zurückschrecken, ein ganzes Waisenhaus zu adoptieren, wenn sie es sich in den Kopf gesetzt hätte.“
Frau Rachel wäre gerne geblieben, bis Matthew mit seinem importierten Waisenkind nach Hause gekommen wäre. Aber da sie vor Augen hatte, dass es bis zu seiner Ankunft mindestens zwei Stunden dauern würde, beschloss sie, die Straße hinauf zu Robert Bell zu gehen und die Nachricht zu überbringen. Das würde sicherlich eine Sensation sondergleichen sein, und Frau Rachel liebte es, für Aufsehen zu sorgen. Also machte sie sich auf den Weg, sehr zur Erleichterung von Marilla, die spürte, wie ihre Zweifel und Ängste unter dem Einfluss von Frau Rachels Pessimismus wieder auflebten.
„Ausgerechnet das, was jemals war oder sein wird“, stieß Frau Rachel aus, als sie sicher auf der Gasse war. „Es scheint wirklich so, als ob ich träumen würde. Der arme Junge tut mir leid, und das ist kein Fehler. Matthew und Marilla haben keine Ahnung von Kindern und werden von ihm erwarten, dass er weiser und standhafter ist als sein eigener Großvater, falls er überhaupt jemals einen Großvater hatte, was zu bezweifeln ist. Es ist irgendwie unheimlich, sich ein Kind in Green Gables vorzustellen. Es hat dort nie eines gegeben, denn Matthew und Marilla waren erwachsen, als das neue Haus gebaut wurde - wenn sie überhaupt jemals Kinder waren, was schwer zu glauben ist, wenn man sie ansieht. Ich möchte um nichts in der Welt in der Haut dieses Waisenkindes stecken. Aber ich habe Mitleid mit ihm, das ist es.“
So sagte Frau Rachel aus vollem Herzen zu den wilden Rosensträuchern. Aber wenn sie das Kind hätte sehen können, das in diesem Moment geduldig am Bahnhof von Bright River wartete, wäre ihr Mitleid noch tiefer und inniger gewesen.
II. Matthew Cuthbert ist überrascht
Matthew Cuthbert und die Fuchsstute joggten gemütlich über die acht Meilen nach Bright River. Es war eine hübsche Straße, die zwischen gemütlichen Gehöften verlief und durch die man ab und zu ein Stück balsamischen Tannenwald oder eine Senke, in der wilde Pflaumen in voller Blüte standen, durchqueren konnte. Die Luft war süß vom Atem der vielen Apfelplantagen und die Wiesen fielen in der Ferne zu perl- und violettfarbenen Nebelschwaden am Horizont ab, während
"Die kleinen Vögel sangen, als wäre es
Der einzige Sommertag im ganzen Jahr".
Matthew genoss die Fahrt auf seine Weise, außer in den Momenten, in denen er Frauen begegnete und ihnen zunicken musste - denn auf der Prince-Edward-Insel muss man allen und jedem, den man auf der Straße trifft, zunicken, ob man sie kennt oder nicht.
Matthew fürchtete alle Frauen außer Marilla und Frau Rachel; er hatte das unangenehme Gefühl, dass die geheimnisvollen Gestalten ihn heimlich auslachten. Vielleicht hatte er mit dieser Vermutung sogar recht, denn er war eine gelegentlich etwas unbeholfen wirkende Person mit einer plumpen Figur, langem eisengrauem Haar, das ihm bis auf die Schultern reichte, und einem vollen, weichen braunen Bart, den er trug, seit er zwanzig war. In der Tat hatte er mit zwanzig genauso ausgesehen wie mit sechzig, nur dass ihm ein wenig das Grau fehlte.
Als er Bright River erreichte, war kein Zug zu sehen. Er dachte, er sei zu früh dran, also band er sein Pferd im Hof des kleinen Hotels in Bright River an und ging zum Bahnhofsgebäude hinüber. Der lange Bahnsteig war fast menschenleer; das einzige lebende Wesen in Sicht war ein Mädchen, das auf einem Stapel Schindeln am äußersten Ende saß. Matthew bemerkte kaum, dass es sich um ein Mädchen handelte, und schlich so schnell wie möglich an ihr vorbei, ohne sie anzuschauen. Hätte er hingesehen, wäre ihm die angespannte Steifheit und Erwartung ihrer Haltung und ihres Gesichtsausdrucks kaum entgangen. Sie saß da und wartete auf irgendetwas oder irgendjemanden, und da Sitzen und Warten das Einzige war, was man in diesem Moment tun konnte, saß sie da und wartete mit aller Kraft und allem Nachdruck.
Matthew begegnete dem Bahnhofsvorsteher, der das Amt, Büro abschloss, bevor er zum Abendessen nach Hause ging, und fragte ihn, ob der Zug um fünf Uhr dreißig bald eintreffen würde.
„Der fünfunddreißigste Zug ist vor einer halben Stunde angekommen und wieder abgefahren“, antwortete der forsche Beamte. „Aber es wurde ein Passagier für Sie abgesetzt - ein kleines Mädchen. Sie sitzt da draußen auf den Schindeln. Ich habe sie gebeten, in den Warteraum für Damen zu gehen, aber sie hat mir ernsthaft mitgeteilt, dass sie lieber draußen bleiben möchte. “Da ist mehr Raum für Fantasie„, sagte sie. Sie ist ein Fall, würde ich sagen.“
„Ich erwarte kein Mädchen“, sagte Matthew ausdruckslos. „Ich bin wegen eines Jungen hier. Er sollte hier sein. Frau Alexander Spencer sollte ihn für mich aus Neuschottland herbringen.“
Der Bahnhofsvorsteher pfiff.
„Da liegt wohl ein Irrtum vor“, sagte er. „Frau Spencer ist mit dem Mädchen aus dem Zug gestiegen und hat es in meine Obhut gegeben. Sie sagte, Sie und Ihre Schwester würden sie aus einem Waisenhaus adoptieren und dass Sie sie bald abholen würden. Das ist alles, was ich darüber weiß - und ich habe hier keine weiteren Waisenkinder versteckt.“
„Ich verstehe das nicht“, sagte Matthew hilflos und wünschte sich, Marilla wäre zur Stelle, um die Situation zu klären.
„Nun, Sie sollten das Mädchen befragen“, sagte der Bahnhofsvorsteher nachlässig. „Ich denke, sie wird es Ihnen erklären können - sie hat eine eigene Zunge, das steht fest. Vielleicht waren die Jungs der von Ihnen gewünschten Marke ausverkauft.“
Er ging munter davon, denn er war hungrig, und der unglückliche Matthew musste das tun, was ihm schwerer fiel, als einen Löwen in seiner Höhle zu bändigen - auf ein Mädchen zuzugehen - ein fremdes Mädchen - ein Waisenmädchen - und sie zu fragen, warum sie kein Junge war. Matthew stöhnte im Geiste auf, als er sich umdrehte und vorsichtig den Bahnsteig hinunter zu ihr schlurfte.
Sie hatte ihn beobachtet, seit er an ihr vorbeigegangen war, und sie hatte ihre Augen jetzt auf ihn gerichtet. Matthew sah sie nicht an und hätte auch nicht gesehen, wie sie wirklich aussah, aber ein normaler Beobachter hätte dies gesehen: Ein Kind von etwa elf Jahren, gekleidet in ein sehr kurzes, sehr enges, sehr hässliches Kleid aus gelblich-grauem Zwickelstoff. Sie trug einen verblichenen braunen Matrosenhut und unter dem Hut, der ihr den Rücken hinunterreichte, befanden sich zwei Zöpfe mit sehr dickem, ausgesprochen rotem Haar. Ihr Gesicht war klein, weiß und dünn und hatte viele Sommersprossen. Ihr Mund war groß, ebenso wie ihre Augen, die in manchen Lichtern und Stimmungen grün und in anderen grau wirkten.
Soweit der gewöhnliche Beobachter; ein außergewöhnlicher Beobachter hätte sehen können, dass das Kinn sehr spitz und ausgeprägt war, dass die großen Augen voller Geist und Lebendigkeit waren, dass der Mund süßlippig und ausdrucksvoll war, dass die Stirn breit und voll war, kurzum, unser scharfsinniger außergewöhnlicher Beobachter hätte zu dem Schluss kommen können, dass keine gewöhnliche Seele den Körper dieses streunenden Frauenkindes bewohnte, vor dem der schüchterne Matthew Cuthbert so lächerliche Angst hatte.
Matthew blieb jedoch die Tortur erspart, zuerst zu sprechen, denn sobald sie zu dem Schluss gekommen war, dass er zu ihr kam, stand sie auf und ergriff mit einer dünnen braunen Hand den Griff einer schäbigen, altmodischen Teppichtasche; die andere hielt sie ihm entgegen.
„Ich nehme an, Sie sind Herr Matthew Cuthbert von Green Gables?“, sagte sie mit einer eigentümlich klaren, süßen Stimme. „Ich bin sehr froh, Sie zu sehen. Ich hatte schon Angst, dass Sie mich nicht abholen würden, und ich habe mir ausgemalt, was alles hätte passieren können, um Sie daran zu hindern. Ich hatte mir vorgenommen, dass ich, wenn Sie heute Abend nicht kommen, den Weg zu dem großen wilden Kirschbaum an der Biegung hinuntergehe, dort hinaufklettere und die ganze Nacht dort bleibe. Ich hätte kein bisschen Angst, und es wäre schön, in einem wilden Kirschbaum zu schlafen, der im Mondschein weiß blüht, finden Sie nicht auch? Sie könnten sich vorstellen, in einem Marmorsaal zu wohnen, nicht wahr? Und ich war mir sicher, dass Sie mich morgen früh abholen würden, wenn Sie es heute Abend nicht tun.“
Matthew hatte die kleine, dürre Hand unbeholfen in die seine genommen und entschied dann, was zu tun war. Er konnte dem Kind mit den leuchtenden Augen nicht sagen, dass es einen Fehler gemacht hatte; er würde sie nach Hause bringen und das Marilla überlassen. Er würde sie nach Hause bringen und das Marilla überlassen. Sie konnte sowieso nicht in Bright River zurückbleiben, ganz gleich, welcher Fehler gemacht worden war, also könnte er alle Fragen und Erklärungen genauso gut aufschieben, bis er sicher nach Green Gables zurückgekehrt war.
„Tut mir leid, dass ich zu spät gekommen bin“, sagte er schüchtern. „Kommen Sie mit. Das Pferd steht drüben im Hof. Geben Sie mir Ihre Tasche.“
„Oh, ich kann sie tragen“, antwortete das Kind fröhlich. „Sie ist nicht schwer. Ich habe alle meine weltlichen Güter darin, aber sie ist nicht schwer. Und wenn man ihn nicht auf eine bestimmte Art und Weise trägt, reißt der Griff aus - also behalte ich ihn lieber, denn ich weiß genau, wie es geht. Es ist eine sehr alte Teppich-Tasche. Oh, ich bin sehr froh, dass Sie gekommen sind, auch wenn es schön gewesen wäre, in einem wilden Kirschbaum zu schlafen. Wir müssen ein ganzes Stück fahren, nicht wahr? Frau Spencer sagte, es seien acht Meilen. Ich bin froh darüber, denn ich liebe Autofahren. Oh, es ist so wunderbar, dass ich bei Ihnen leben und Ihnen gehören werde. Ich habe noch nie zu jemandem gehört - nicht wirklich. Aber die Anstalt war das Schlimmste. Ich war nur vier Monate dort, aber das war genug. Ich nehme an, Sie waren noch nie als Waisenkind in einer Anstalt, also können Sie unmöglich verstehen, wie das ist. Es ist schlimmer als alles, was Sie sich vorstellen können. Frau Spencer sagte, es sei böse von mir, so zu reden, aber ich wollte nicht böse sein. Es ist so einfach, böse zu sein, ohne es zu wissen, nicht wahr? Sie waren gut, wissen Sie - die Leute vom Asyl. Aber in einer Anstalt gibt es so wenig Spielraum für die Phantasie - nur bei den anderen Waisenkindern. Es war ziemlich interessant, sich Dinge über sie vorzustellen - sich vorzustellen, dass das Mädchen, das neben Ihnen saß, vielleicht wirklich die Tochter eines gefesselten Grafen war, die ihren Eltern im Säuglingsalter von einer grausamen Amme gestohlen worden war, die starb, bevor sie beichten konnte. Ich lag nachts immer wach und stellte mir solche Dinge vor, weil ich tagsüber keine Zeit hatte. Ich schätze, deshalb bin ich so dünn - ich bin gefürchtet dünn, nicht wahr? Ich habe kein einziges Pickelchen auf meinen Knochen. Ich stelle mir gerne vor, dass ich schön mollig bin, mit Grübchen an den Ellbogen.“
Damit hörte Matthews Begleiterin auf zu sprechen, zum einen, weil sie außer Atem war, zum anderen, weil sie den Buggy erreicht hatten. Sie sagte kein weiteres Wort, bis sie das Dorf verlassen hatten und einen steilen kleinen Hügel hinunterfuhren, dessen Straße teilweise so tief in den weichen Boden gegraben war, dass die Ufer, gesäumt von blühenden wilden Kirschbäumen und schlanken weißen Birken, einige Meter über ihren Köpfen lagen.
Das Kind streckte die Hand aus und brach einen Zweig einer wilden Pflaume ab, der an der Seite des Wagens streifte.
„Ist das nicht schön? Woran haben Sie bei diesem Baum gedacht, der so weiß und spitzenförmig aus dem Ufer ragt?“, fragte sie.
„Nun ja, ich weiß nicht“, sagte Matthew.
„An eine Braut natürlich - eine Braut ganz in Weiß mit einem wunderschönen, nebligen Schleier. Ich habe noch nie eine gesehen, aber ich kann mir vorstellen, wie sie aussehen würde. Ich erwarte nicht, jemals selbst eine Braut zu sein. Ich bin so unscheinbar, dass mich niemand heiraten will - es sei denn, es könnte ein ausländischer Missionar sein. Ich nehme an, dass ein ausländischer Missionar nicht sehr wählerisch sein wird. Aber ich hoffe, dass ich eines Tages ein weißes Kleid haben werde. Das ist mein höchstes Ideal der irdischen Glückseligkeit. Ich liebe einfach schöne Kleider. Und ich habe noch nie in meinem Leben ein hübsches Kleid gehabt - aber darauf freue ich mich natürlich umso mehr, nicht wahr? Und dann kann ich mir vorstellen, dass ich prächtig gekleidet bin. Heute Morgen, als ich die Anstalt verließ, schämte ich mich so sehr, weil ich dieses schreckliche alte, zuckrige Kleid tragen musste. Alle Waisenkinder mussten sie tragen, wissen Sie. Ein Kaufmann in Hopeton hat letzten Winter dreihundert Meter Wincey für die Anstalt gespendet. Manche Leute sagten, er habe es getan, weil er es nicht verkaufen konnte, aber ich glaube eher, dass er es aus Herzensgüte getan hat, meinen Sie nicht auch? Als wir in den Zug stiegen, hatte ich das Gefühl, dass mich alle anstarren und bemitleiden müssten. Aber ich machte mich einfach an die Arbeit und stellte mir vor, dass ich das schönste blassblaue Seidenkleid trug - denn wenn man sich etwas vorstellt, könnte man sich auch etwas vorstellen, das es wert ist - und einen großen Hut mit Blumen und Federbusch, eine goldene Uhr, Ziegenhandschuhe und Stiefel. Ich fühlte mich sofort gut gelaunt und genoss meinen Ausflug auf die Insel in vollen Zügen. Ich war kein bisschen krank, als ich mit dem Boot rüberkam. Frau Spencer war auch nicht krank, obwohl sie das normalerweise ist. Sie sagte, sie habe keine Zeit gehabt, krank zu werden, weil sie aufpassen musste, dass ich nicht über Bord fiel. Sie sagte, sie hätte nie gesehen, dass ich mich herumtreibe. Aber wenn es sie davor bewahrt hat, seekrank zu werden, ist es doch eine Gnade, dass ich herumgeschlichen bin, oder? Und ich wollte alles sehen, was es auf dem Schiff zu sehen gab, denn ich wusste nicht, ob ich jemals wieder die Gelegenheit dazu haben würde. Oh, es gibt noch viel mehr blühende Kirschbäume! Diese Insel ist der blühendste Ort. Ich liebe sie jetzt schon und bin so froh, dass ich hier leben werde. Ich habe immer gehört, dass Prince Edward Island der schönste Ort der Welt ist, und ich habe mir immer vorgestellt, hier zu leben, aber ich hätte nie gedacht, dass ich das wirklich tun würde. Es ist herrlich, wenn die eigenen Vorstellungen wahr werden, nicht wahr? Aber diese roten Straßen sind so lustig. Als wir in Charlottetown in den Zug stiegen und die roten Straßen vorbeizogen, fragte ich Frau Spencer, warum sie rot sind, und sie sagte, sie wisse es nicht und ich solle ihr aus Mitleid keine weiteren Fragen mehr stellen. Sie sagte, ich hätte ihr bestimmt schon tausend Fragen gestellt. Das hatte ich wohl auch, aber wie will man etwas herausfinden, wenn man keine Fragen stellt? Und wieso sind die Straßen rot?“
„Nun ja, ich weiß es nicht“, sagte Matthew.
„Nun, das ist eines der Dinge, die wir irgendwann einmal herausfinden werden. Ist es nicht herrlich, an all die Dinge zu denken, die es herauszufinden gilt? Ich bin froh, am Leben zu sein - es ist eine so interessante Welt. Sie wäre nicht halb so interessant, wenn wir über alles Bescheid wüssten, stimmt's? Und dann gäbe es keinen Spielraum für Fantasie, oder? Aber rede ich zu viel? Die Leute sagen mir immer, dass ich das tue. Wäre es Ihnen lieber, wenn ich nicht reden würde? Wenn Sie das sagen, dann höre ich auf. Ich kann STOPPEN, wenn ich mich dazu entschließe, auch wenn es schwierig ist.“
Zu seiner eigenen Überraschung amüsierte sich Matthew prächtig. Wie die meisten ruhigen Leute mochte er gesprächige Menschen, wenn sie bereit waren, selbst zu reden, und nicht erwarteten, dass er seinen Teil dazu beitrug. Aber er hatte nie erwartet, dass er die Gesellschaft eines kleinen Mädchens genießen würde. Frauen waren nach bestem Wissen und Gewissen schlimm genug, aber kleine Mädchen waren noch schlimmer. Er verabscheute die Art, wie sie sich schüchtern an ihm vorbeischlichen, mit Seitenblicken, als erwarteten sie, dass er sie mit einem Bissen verschlang, wenn sie es wagten, ein Wort zu sagen. Das war der Avonlea-Typ des wohlerzogenen kleinen Mädchens. Aber diese sommersprossige Hexe war ganz anders, und obwohl es ihm mit seiner langsamen Intelligenz schwer fiel, mit ihren lebhaften geistigen Prozessen Schritt zu halten, dachte er, dass er „ihr Geplapper irgendwie mochte.“ Also sagte er so schüchtern wie immer:
„Oh, Sie können so viel reden, wie Sie wollen. Es macht mir nichts aus.“
„Oh, ich bin so froh. Ich weiß, dass wir beide gut miteinander auskommen werden. Es ist eine große Erleichterung, wenn man reden kann, wenn man will, und nicht gesagt bekommt, dass man Kinder sehen und nicht hören sollte. Das hat man mir schon eine Million Mal gesagt, wenn ich es überhaupt einmal getan habe. Und die Leute lachen über mich, weil ich große Worte benutze. Aber wenn man große Ideen hat, muss man auch große Worte benutzen, um sie auszudrücken, nicht wahr?“
„Nun, das klingt vernünftig“, sagte Matthew.
„Frau Spencer sagte, dass meine Zunge in der Mitte hängen muss. Aber das ist sie nicht - sie ist an einem Ende fest verankert. Frau Spencer sagte, Ihr Haus heiße Green Gables. Ich habe sie gefragt, was es damit auf sich hat. Und sie sagte, es gäbe überall Bäume. Ich habe mich mehr denn je gefreut. Ich liebe Bäume einfach. Und um die Anstalt herum gab es überhaupt keine, nur ein paar arme, winzige Dinger vor dem Haus mit kleinen, weiß getünchten, käfigartigen Gebilden. Diese Bäume sahen selbst wie Waisen aus. Wenn ich sie ansah, musste ich weinen. Ich sagte immer zu ihnen: “Oh, ihr armen kleinen Dinger! Wenn ihr in einem großen Wald leben würdet, mit anderen Bäumen um euch herum, mit Moos und Schneeglöckchen, die über euren Wurzeln wachsen, und mit einem Bach in der Nähe und Vögeln, die in euren Zweigen singen, könntet ihr doch wachsen, oder? Aber da, wo Sie sind, können Sie das nicht. Ich weiß genau, wie ihr euch fühlt, kleine Bäume.„ Es tat mir leid, sie heute Morgen zurückzulassen. Man hängt so sehr an solchen Dingen, nicht wahr? Gibt es irgendwo in der Nähe von Green Gables einen Bach? Das habe ich vergessen, Frau Spencer zu fragen.“
„Nun, ja, es gibt einen direkt unter dem Haus.“
"Fantastisch. Es war schon immer einer meiner Träume, in der Nähe eines Baches zu leben. Ich hätte allerdings nie erwartet, dass ich das tun würde. Träume gehen nicht oft in Erfüllung, nicht wahr? Wäre es nicht schön, wenn sie wahr würden? Aber im Moment fühle ich mich fast vollkommen glücklich. Ich kann mich nicht wirklich glücklich fühlen, denn - na ja, wie würden Sie die Farbe nennen?
Sie zupfte sich einen ihrer langen, glänzenden Zöpfe über die dünne Schulter und hielt ihn Matthew vor die Augen. Matthew war es nicht gewohnt, über den Farbton von Damenfrisuren zu entscheiden, aber in diesem Fall konnte es keinen Zweifel geben.
„Es ist rot, nicht wahr?“, sagte er.
Das Mädchen ließ den Zopf mit einem Seufzer zurückfallen, der ihr bis in die Zehenspitzen zu kommen schien und der alle Sorgen der Zeit auszusprechen schien.
„Ja, es ist rot“, sagte sie resigniert. „Jetzt sehen Sie, warum ich nicht glücklich sein kann. Niemand kann das, der rotes Haar hat. Die anderen Dinge machen mir nicht so viel aus - die Sommersprossen und die grünen Augen und meine dünne Haut. Ich kann sie wegdenken. Ich kann mir vorstellen, dass ich einen schönen rosafarbenen Teint und schöne violette Augen habe. Aber ich kann mir das rote Haar NICHT wegdenken. Ich tue mein Bestes. Ich denke mir: “Jetzt ist mein Haar herrlich schwarz, schwarz wie die Flügel eines Raben.„ Aber ich weiß die ganze Zeit, dass es einfach nur rot ist und das bricht mir das Herz. Das wird mein lebenslanger Kummer sein. In einem Roman habe ich einmal von einem Mädchen gelesen, das einen lebenslangen Kummer hatte, aber es war kein rotes Haar. Ihr Haar war reines Gold, das von ihrer Alabasterstirn herabwallte. Was ist eine Alabasterstirn? Das konnte ich nie herausfinden. Können Sie es mir sagen?“
„Nun, ich fürchte, ich kann es nicht“, sagte Matthew, dem ein wenig schwindlig wurde. Er fühlte sich so, wie er sich einmal in seiner unbedachten Jugend gefühlt hatte, als ein anderer Junge ihn bei einem Picknick auf das Karussell gelockt hatte.
„Nun, was auch immer es war, es muss etwas Schönes gewesen sein, denn sie war göttlich schön. Haben Sie sich jemals vorgestellt, wie es sich anfühlen muss, göttlich schön zu sein?“
„Nun, nein, das habe ich nicht“, gab Matthew unschuldig zu.
„Ich schon, oft. Was wäre Ihnen lieber, wenn Sie die Wahl hätten - göttlich schön, umwerfend klug oder engelsgleich gut?“
„Nun, ich - ich weiß es nicht genau.“
„Ich weiß es auch nicht. Ich kann mich nie entscheiden. Aber es macht keinen wirklichen Unterschied, denn es ist unwahrscheinlich, dass ich jemals eines von beiden sein werde. Es ist sicher, dass ich nie engelsgleich gut sein werde. Frau Spencer sagt - oh, Herr Cuthbert! Oh, Herr Cuthbert!! Oh, Herr Cuthbert!!!“
Das hatte Frau Spencer nicht gesagt; weder war das Kind aus dem Kinderwagen gestürzt noch hatte Matthew etwas Erstaunliches getan. Sie waren lediglich um eine Kurve gefahren und befanden sich auf der „Avenue“.
Die „Avenue“, wie sie von den Einwohnern von Newbridge genannt wurde, war ein vier- oder fünfhundert Meter langer Straßenabschnitt, der komplett mit riesigen, ausladenden Apfelbäumen überwölbt war, die vor Jahren von einem exzentrischen alten Farmer gepflanzt worden waren. Über den Bäumen wölbte sich ein langer Baldachin aus duftender Schneeblüte. Unter den Ästen lag ein purpurrotes Zwielicht in der Luft, und in der Ferne leuchtete ein gemalter Sonnenuntergangshimmel wie eine große Fensterrose am Ende eines Kirchenschiffs.
Seine Schönheit schien das Kind sprachlos zu machen. Sie lehnte sich im Buggy zurück, die dünnen Hände vor sich verschränkt, das Gesicht schwärmerisch zu der weißen Pracht über ihr erhoben. Selbst als sie den langen Abhang hinunter nach Newbridge fuhren, rührte sie sich nicht und sprach nicht. Noch immer blickte sie mit entrücktem Gesicht in die Ferne, in den Westen, in den Sonnenuntergang, mit Augen, die Visionen sahen, die prächtig über diesen glühenden Hintergrund zogen. Sie fuhren schweigend durch Newbridge, ein geschäftiges kleines Dorf, in dem Hunde bellten, kleine Jungen hupten und neugierige Gesichter aus den Fenstern blickten. Als drei weitere Meilen hinter ihnen lagen, hatte das Kind nicht gesprochen. Sie konnte offensichtlich genauso gut schweigen, wie sie sprechen konnte.
„Ich nehme an, Sie sind ziemlich müde und hungrig“, wagte Matthew schließlich zu sagen und erklärte ihre lange Stummheit mit dem einzigen Grund, der ihm einfiel. „Aber wir haben es nicht mehr weit - nur noch eine Meile.“
Mit einem tiefen Seufzer erwachte sie aus ihrer Träumerei und sah ihn mit dem verträumten Blick einer Seele an, die sich in der Ferne verblüfft umgesehen hatte.
„Oh, Herr Cuthbert“, flüsterte sie, „dieser Ort, durch den wir gekommen sind - dieser weiße Ort - was war das?“
„Nun, Sie müssen die Avenue meinen“, sagte Matthew, nachdem er ein paar Augenblicke lang tiefgründig vorgehalten hatte. „Das ist ein ziemlich hübscher Ort.“
„Hübsch? Oh, SCHÖN scheint mir nicht das richtige Wort zu sein. Und schön auch nicht. Sie gehen nicht weit genug. Oh, es war wunderbar - wunderbar. Es ist das erste, was ich je gesehen habe, das nicht durch Phantasie verbessert werden kann. Es befriedigt mich einfach hier“ - sie legte eine Hand auf ihre Brust - „es war ein komischer Schmerz und doch war es ein angenehmer Schmerz. Hatten Sie jemals so einen Schmerz, Herr Cuthbert?“
„Nun, ich kann mich nicht erinnern, dass ich das jemals hatte.“
„Ich habe ihn oft - immer wenn ich etwas königlich Schönes sehe. Aber sie sollten diesen schönen Ort nicht Avenue nennen. Ein solcher Name hat keine Bedeutung. Sie sollten ihn - mal sehen - den White Way of Delight nennen. Ist das nicht ein schöner, fantasievoller Name? Wenn mir der Name eines Ortes oder einer Person nicht gefällt, stelle ich mir immer einen neuen vor und denke dabei immer an sie. In der Anstalt gab es ein Mädchen mit dem Namen Hepzibah Jenkins, aber ich stellte sie mir immer als Rosalia DeVere vor. Andere Leute mögen diesen Ort die Avenue nennen, aber ich werde ihn immer den White Way of Delight nennen. Haben wir wirklich nur noch eine Meile bis nach Hause vor uns? Ich bin froh und ich bin traurig. Es tut mir leid, weil diese Fahrt so angenehm war, und es tut mir immer leid, wenn angenehme Dinge enden. Vielleicht kommt danach etwas noch Angenehmeres, aber man kann sich nie sicher sein. Und es ist so oft der Fall, dass es nicht angenehmer ist. Das war jedenfalls meine Erfahrung. Aber ich bin froh, nach Hause zu kommen. Seit ich mich erinnern kann, hatte ich noch nie ein richtiges Zuhause. Der Gedanke daran, in ein richtiges Zuhause zu kommen, bereitet mir wieder diese angenehmen Schmerzen. Oh, ist das nicht schön!“
Sie waren über den Kamm eines Hügels gefahren. Unter ihnen lag ein Teich, der fast wie ein Fluss aussah, so lang und gewunden war er. Eine Brücke überspannte ihn in der Mitte und von dort bis zu seinem unteren Ende, wo ein bernsteinfarbener Gürtel von Sandhügeln ihn von dem dunkelblauen Golf dahinter abschloss, war das Wasser eine Pracht aus vielen wechselnden Farbtönen - die spirituellsten Schattierungen von Krokus und Rosa und ätherischem Grün, mit anderen schwer fassbaren Tönungen, für die nie ein Name gefunden wurde. Oberhalb der Brücke verlief der Teich in den Fransen von Tannen- und Ahornwäldern und lag dunkel und durchscheinend in ihren schwankenden Schatten. Hier und da lehnte sich eine wilde Pflaume vom Ufer ab, wie ein weiß gekleidetes Mädchen, das auf Zehenspitzen vor ihrem eigenen Spiegelbild steht. Aus dem Sumpf am Kopf des Teiches ertönte der klare, schwermütig-süße Chor der Frösche. Ein kleines graues Haus lugte um eine weiße Apfelplantage am Hang dahinter, und obwohl es noch nicht ganz dunkel war, leuchtete ein Licht aus einem seiner Fenster.
„Das ist Barrys Teich“, sagte Matthew.
„Oh, der Name gefällt mir auch nicht. Ich werde ihn - mal sehen - den See der leuchtenden Wasser nennen. Ja, das ist der richtige Name für ihn. Ich weiß es, weil es so aufregend ist. Wenn ich auf einen Namen stoße, der genau passt, bin ich ganz aufgeregt. Sind Sie manchmal aufgeregt?“
Matthew grübelte.
„Nun, jetzt ja. Ich finde es immer aufregend, diese hässlichen weißen Larven zu sehen, die sich in den Gurkenbeeten breit machen. Ich hasse ihren Anblick.“
„Oh, ich glaube nicht, dass das genau die gleiche Art von Nervenkitzel sein kann. Glauben Sie, dass es das kann? Es gibt wohl kaum eine Verbindung zwischen Maden und Seen mit glänzendem Wasser, oder? Aber warum nennen ihn die anderen Leute Barrys Teich?“
"Ich nehme an, weil Herr Barry dort oben in dem Haus wohnt. Orchard Slope" ist der Name seines Hauses. Wenn der große Busch dahinter nicht wäre, könnte man Green Gables von hier aus sehen. Aber wir müssen über die Brücke und an der Straße vorbei, es ist also fast eine halbe Meile weiter."
„Hat Herr Barry auch kleine Mädchen? Na ja, so klein auch wieder nicht - ungefähr so groß wie ich.“
„Er hat eine, die ist ungefähr elf. Ihr Name ist Diana.“
„Oh!“, sagte ich und holte tief Luft. „Was für ein wunderschöner Name!“
„Na ja, ich weiß nicht. Er hat etwas gefürchtetes, heidnisches an sich, finde ich. Ich würde lieber Jane oder Mary oder einen vernünftigen Namen wie diesen wählen. Aber als Diana geboren wurde, wohnte dort ein Schulmeister und sie gaben ihm den Namen und er nannte sie Diana.“
„Ich wünschte, es hätte einen solchen Schulmeister gegeben, als ich geboren wurde. Oh, hier sind wir an der Brücke. Ich werde meine Augen fest schließen. Ich habe immer Angst, über Brücken zu fahren. Ich kann nicht anders, als mir vorzustellen, dass sie vielleicht genau in der Mitte wie ein Taschenmesser zusammenklappen und uns einklemmen. Also schließe ich meine Augen. Aber ich muss sie immer öffnen, wenn ich denke, dass wir der Mitte nahe kommen. Denn, sehen Sie, wenn die Brücke WIRKLICH zusammenklappen würde, würde ich es sehen wollen. Was für ein fröhliches Rumpeln es macht! Ich mag immer den Rumpelteil davon. Ist es nicht herrlich, dass es so viele Dinge gibt, die man in dieser Welt mögen kann? Da sind wir drüber. Jetzt schaue ich zurück. Gute Nacht, lieber See der Glänzenden Wasser. Ich sage immer gute Nacht zu den Dingen, die ich liebe, genauso wie zu Menschen. Ich denke, sie mögen es. Dieses Wasser sieht aus, als ob es mich anlächelt.“
Als sie den weiteren Hügel hinaufgefahren waren und um eine Ecke bogen, sagte Matthew:
„Wir sind jetzt schon fast zu Hause. Da drüben ist Green Gables...“
„Oh, sagen Sie es mir nicht“, unterbrach sie atemlos, griff nach seinem halb erhobenen Arm und schloss die Augen, damit sie seine Geste nicht sehen könnte. „Lassen Sie mich raten. Ich bin sicher, ich werde richtig raten.“
Sie öffnete ihre Augen und sah sich um. Sie befanden sich auf dem Kamm eines Hügels. Die Sonne war schon vor einiger Zeit untergegangen, aber die Landschaft war in dem sanften Nachlicht noch klar zu erkennen. Im Westen erhob sich eine dunkle Kirchturmspitze gegen einen marmorierten Himmel. Unten lag ein kleines Tal und dahinter ein langer, sanft ansteigender Hang mit gemütlichen Gehöften, die über den Hang verstreut waren. Die Augen des Kindes huschten von einem zum anderen, begierig und sehnsüchtig. Schließlich verweilten sie auf einem der Gehöfte zur Linken, das weit von der Straße entfernt lag und im Zwielicht der umliegenden Wälder weiß blühende Bäume trug. Über ihm, am makellosen südwestlichen Himmel, leuchtete ein großer kristallweißer Stern wie eine Lampe der Führung und Verheißung.
„Das ist er, nicht wahr?“, sagte sie und zeigte auf ihn.
Matthew klopfte dem Fuchs freudig die Zügel auf den Rücken.
„Nun, Sie haben es erraten! Aber ich nehme an, Frau Spencer hat es so beschrieben, dass Sie es erkennen können.“
„Nein, das hat sie nicht - wirklich nicht. Alles, was sie sagte, könnte genauso gut von den meisten dieser anderen Orte stammen. Ich hatte keine richtige Vorstellung davon, wie es aussieht. Aber sobald ich es sah, fühlte ich, dass es mein Zuhause war. Oh, es kommt mir vor, als wäre ich in einem Traum. Wissen Sie, mein Arm muss vom Ellbogen aufwärts schwarz und blau sein, denn ich habe mich heute so oft gezwickt. Jedes Mal überkam mich ein furchtbares Gefühl der Übelkeit und ich hatte Angst, dass alles nur ein Traum war. Und dann habe ich mich gezwickt, um zu sehen, ob es wirklich wahr ist - bis mir plötzlich einfiel, dass ich, selbst wenn es nur ein Traum wäre, besser so lange wie möglich weiterträumen sollte; also habe ich aufgehört zu zwicken. Aber es IST real und wir sind fast zu Hause.“
Mit einem Seufzer der Verzückung verfiel sie wieder in Schweigen. Matthew regte sich unruhig. Er war froh, dass es Marilla und nicht er sein würde, der dieser verwahrlosten Welt sagen musste, dass das ersehnte Zuhause doch nicht das ihre sein würde. Sie fuhren über Lynde's Hollow, wo es bereits ziemlich dunkel war, aber nicht so dunkel, dass Frau Rachel sie von ihrem Fenster aus nicht sehen konnte, und den Hügel hinauf in die lange Gasse von Green Gables. Als sie am Haus ankamen, schreckte Matthew vor der bevorstehenden Enthüllung mit einer Energie zurück, die er nicht verstand. Er dachte nicht an Marilla oder an sich selbst, sondern an die Enttäuschung des Kindes, die ihnen dieser Fehler wahrscheinlich bereiten würde. Wenn er daran dachte, dass das entrückte Licht in ihren Augen erloschen war, hatte er das unangenehme Gefühl, dass er dabei helfen würde, etwas zu ermorden - ein ähnliches Gefühl, das ihn überkam, wenn er ein Lamm oder ein Kalb oder ein anderes unschuldiges kleines Wesen töten musste.
Der Hof war ziemlich dunkel, als sie in ihn einbogen, und die Pappelblätter raschelten seidig um ihn herum.
„Hören Sie, wie die Bäume im Schlaf reden“, flüsterte sie, als er sie auf den Boden hob. „Was für schöne Träume sie haben müssen!“
Und dann folgte sie ihm in das Haus, wobei sie sich an der Tasche festhielt, in der sich „all ihre weltlichen Güter“ befanden.
III. Marilla Cuthbert ist überrascht
Marilla kam zügig voran, als Matthew die Tür öffnete. Doch als ihr Blick auf die gelegentliche kleine Gestalt in dem steifen, hässlichen Kleid, mit den langen, roten Zöpfen und den eifrigen, leuchtenden Augen fiel, blieb sie vor Erstaunen stehen.
„Matthew Cuthbert, wer ist das?“, rief sie aus. „Wo ist der Junge?“
„Es gab keinen Jungen“, sagte Matthew unglücklich. „Es gab nur SIE.“
Er nickte dem Kind zu und erinnerte sich daran, dass er sie noch nicht einmal nach ihrem Namen gefragt hatte.
„Kein Junge! Aber es MUSS ein Junge gewesen sein“, beharrte Marilla. „Wir haben Frau Spencer gebeten, einen Jungen mitzubringen.“
„Hat sie aber nicht. Sie hat SIE mitgebracht. Ich habe den Bahnhofsvorsteher gefragt. Und ich musste sie nach Hause bringen. Sie konnte dort nicht zurückgelassen werden, egal wo der Fehler passiert war.“
„Na, das ist ja ein hübsches Geschäft!“, stieß Marilla hervor.
Während dieses Gesprächs hatte das Kind geschwiegen, ihre Augen waren von einem zum anderen gewandert und alle Lebhaftigkeit war aus ihrem Gesicht gewichen. Plötzlich schien sie die volle Bedeutung des Gesagten zu begreifen. Sie ließ ihre kostbare Reisetasche fallen, sprang einen Schritt vor und faltete ihre Hände.
„Sie wollen mich nicht!“, rief sie. „Sie wollen mich nicht, weil ich kein Junge bin! Ich hätte es erwarten können. Niemand hat mich je gewollt. Ich könnte gewusst haben, dass das alles zu schön war, um von Dauer zu sein. Ich könnte gewusst haben, dass niemand mich wirklich wollte. Oh, was soll ich tun? Ich werde in Tränen ausbrechen!“
Sie brach in Tränen aus. Sie setzte sich auf einen Stuhl am Tisch, breitete die Arme aus und vergrub ihr Gesicht darin und begann stürmisch zu weinen. Marilla und Matthew sahen sich jeweils missbilligend über den Herd hinweg an. Keiner von ihnen wusste, was er sagen oder tun sollte. Schließlich sprang Marilla lahm in die Bresche.
„Na, na, es gibt doch keinen Grund, deswegen zu weinen.“
„Doch, es gibt einen Grund!“ Das Kind hob schnell den Kopf und zeigte ein tränenverschmiertes Gesicht und zitternde Lippen. „Sie würden auch weinen, wenn Sie ein Waisenkind wären und an einen Ort kämen, von dem Sie dachten, er würde Ihr Zuhause sein, und feststellen müssten, dass man Sie nicht haben will, weil Sie kein Junge sind. Oh, das ist das TRAGISCHSTE, was mir je passiert ist!“
So etwas wie ein widerwilliges Lächeln, das durch die lange Nichtbenutzung etwas eingerostet war, milderte Marillas grimmige Miene.
„Nun, weinen Sie nicht mehr. Wir werden Sie heute Nacht nicht nach draußen schicken. Sie werden hier bleiben müssen, bis wir die Sache untersucht haben. Wie heißt du denn?“
Das Kind zögerte einen Moment lang.
„Würden Sie mich bitte Cordelia nennen?“, sagte sie eifrig.
„Du nennst dich Cordelia? Ist das Ihr Name?“
„Nein, es ist nicht ganz mein Name, aber ich würde gerne Cordelia heißen. Es ist so ein eleganter Name.“
„Ich weiß nicht, was Sie meinen. Wenn Cordelia nicht Ihr Name ist, was ist es dann?“
„Anne Shirley“, sagte die Besitzerin dieses Namens zögernd, „aber bitte nennen Sie mich Cordelia. Es kann Ihnen doch egal sein, wie Sie mich nennen, wenn ich nur eine kurze Zeit hier bin, oder? Und Anne ist so ein unromantischer Name.“
„Unromantischer Blödsinn!“, sagte die unsympathische Marilla. „Anne ist ein wirklich guter, vernünftiger Name. Sie brauchen sich nicht dafür zu schämen.“
„Oh, ich schäme mich nicht dafür“, erklärte Anne, „nur Cordelia gefällt mir besser. Ich habe mir immer vorgestellt, dass ich Cordelia heiße - zumindest habe ich das in den letzten Jahren immer getan. Als ich jung war, stellte ich mir vor, ich hieße Geraldine, aber jetzt gefällt mir Cordelia besser. Aber wenn Sie mich Anne nennen, nennen Sie mich bitte Anne mit einem E.“
„Was macht das schon für einen Unterschied?“, fragte Marilla mit einem weiteren rostigen Lächeln, als sie die Teekanne aufhob.
„Oh, es macht einen SEHR großen Unterschied. Es SIEHT so viel schöner aus. Wenn Sie einen Namen aussprechen hören, sehen Sie ihn dann nicht immer vor Ihrem geistigen Auge, so als wäre er ausgedruckt? Ich schon; und A-n-n sieht gefürchtet aus, aber A-n-n-e sieht so viel vornehmer aus. Wenn Sie mich nur Anne mit E nennen, werde ich versuchen, mich damit abzufinden, nicht Cordelia genannt zu werden.“
„Nun gut, Anne mit E, können Sie uns sagen, wie es zu diesem Fehler kam? Wir haben Frau Spencer gebeten, uns einen Jungen zu bringen. Gab es denn keine Jungen in der Anstalt?“
„Oh doch, es gab jede Menge davon. Aber Frau Spencer sagte ganz deutlich, dass Sie ein Mädchen von etwa elf Jahren wollten. Und die Oberschwester sagte, dass sie dachte, ich würde es tun. Sie ahnen ja nicht, wie begeistert ich war. Ich konnte die ganze letzte Nacht vor Freude nicht schlafen. Oh“, fügte sie vorwurfsvoll hinzu und wandte sich an Matthew, „warum haben Sie mir nicht am Bahnhof gesagt, dass Sie mich nicht wollen und mich dort gelassen? Wenn ich nicht den weißen Weg der Freude und den See der leuchtenden Wasser gesehen hätte, wäre es nicht so schwer.“
„Was in aller Welt meint sie damit?“, fragte Marilla und starrte Matthew an.
„Sie - sie bezieht sich nur auf ein Gespräch, das wir unterwegs geführt haben“, sagte Matthew hastig. „Ich gehe hinaus, um die Stute einzubringen, Marilla. Halten Sie den Tee bereit, wenn ich zurückkomme.“
„Hat Frau Spencer außer Ihnen noch jemanden mitgebracht?“, fuhr Marilla fort, als Matthew hinausgegangen war.
„Sie hat Lily Jones für sich selbst mitgebracht. Lily ist erst fünf Jahre alt und sie ist sehr schön und hat nussbraunes Haar. Wenn ich sehr schön wäre und nussbraunes Haar hätte, würden Sie mich dann behalten?“
„Nein. Wir wollen einen Jungen, der Matthew auf der Farm hilft. Ein Mädchen wäre für uns nicht von Nutzen. Nehmen Sie Ihren Hut ab. Ich lege ihn und Ihre Tasche auf den Tisch im Flur.“
Anne nahm kleinlaut ihren Hut ab. Matthew kam bald zurück und sie setzten sich zum Abendessen. Aber Anne konnte nicht essen. Vergeblich knabberte sie an dem Brot und der Butter und pickte an der Krabbenapfelmarmelade aus der kleinen Glasschale neben ihrem Teller. Sie kam nicht wirklich vorwärts.
„Du isst ja gar nichts“, sagte Marilla scharf und musterte sie, als wäre das ein ernsthaftes Manko. Anne seufzte.
"Ich kann nicht. Ich bin zutiefst verzweifelt. Können Sie essen, wenn Sie in der Tiefe der Verzweiflung sind?
„Ich war noch nie in der Tiefe der Verzweiflung, also kann ich das nicht sagen“, antwortete Marilla.
„Waren Sie es nicht? Haben Sie jemals versucht, sich vorzustellen, Sie wären in der Tiefe der Verzweiflung?“
„Nein, das habe ich nicht.“
„Und dann können Sie sich nicht vorstellen, wie das ist. Es ist in der Tat ein sehr unangenehmes Gefühl. Wenn Sie versuchen zu essen, bleibt Ihnen ein Kloß im Hals stecken und Sie können nichts mehr schlucken, nicht einmal, wenn es ein Schokoladenkaramell wäre. Ich habe vor zwei Jahren einmal ein Schokoladenkaramell gegessen und es war einfach köstlich. Seitdem habe ich oft davon geträumt, dass ich eine Menge Schokoladenkaramellen gegessen habe, aber ich wache immer genau dann auf, wenn ich sie essen will. Ich hoffe, Sie sind nicht beleidigt, weil ich nicht essen kann. Alles ist sehr schön, aber ich kann trotzdem nicht essen.“
„Ich glaube, sie ist müde“, sagte Matthew, der seit seiner Rückkehr aus der Scheune nicht mehr gesprochen hatte. „Bring sie am besten ins Bett, Marilla.“
Marilla hatte sich schon überlegt, wo Anne ins Bett gebracht werden sollte. Sie hatte in der Küchenkammer eine Couch für den gewünschten und erwarteten Jungen vorbereitet. Aber obwohl es ordentlich und sauber war, schien es nicht ganz das Richtige zu sein, ein Mädchen dort unterzubringen. Aber das Gästezimmer kam für einen solchen Streuner nicht in Frage, also blieb nur das Ostgiebelzimmer. Marilla zündete eine Kerze an und forderte Anne auf, ihr zu folgen, was diese geistesgegenwärtig tat und im Vorbeigehen ihren Hut und ihre Reisetasche vom Tisch im Flur nahm. Die Halle war furchterregend sauber; das kleine Giebelzimmer, in dem sie sich gerade befand, schien noch sauberer zu sein.
Marilla stellte die Kerze auf einen dreibeinigen, dreiseitigen Tisch und schlug das Bettzeug herunter.
„Ich nehme an, Sie haben ein Nachthemd?“, fragte sie.
Anne nickte.
„Ja, ich habe zwei. Die Oberin der Anstalt hat sie für mich genäht. Sie sind furchtbar mager. In einer Anstalt ist nie genug für alle da, deshalb sind die Sachen immer sehr knapp - zumindest in einer armen Anstalt wie der unseren. Ich hasse knappe Nachthemden. Aber man kann darin genauso gut träumen wie in hübschen Schleppkleidern mit Rüschen um den Hals, das ist ein Trost.“
„Nun, ziehen Sie sich so schnell wie möglich aus und gehen Sie ins Bett. Ich komme in ein paar Minuten wieder, um die Kerze zu holen. Ich traue Ihnen nicht zu, dass Sie sie selbst einbringen. Sie würden sonst das Haus in Brand stecken.“
Als Marilla gegangen war, blickte Anne sich wehmütig um. Die weiß getünchten Wände waren so schmerzhaft kahl und starr, dass sie dachte, sie müssten über ihre eigene Kargheit schmerzen. Auch der Boden war kahl, bis auf eine runde, geflochtene Matte in der Mitte, wie Anne sie noch nie gesehen hatte. In einer Ecke stand das Bett, ein hohes, altmodisches Bett mit vier dunklen, niedrigen Postzustellungen. In der anderen Ecke stand der bereits erwähnte Tisch mit drei Ecken, der mit einem dicken, roten Samtkissen geschmückt war, das hart genug war, um die Spitze der abenteuerlichsten Nadel zu drehen. Darüber hing ein kleiner sechs mal acht Meter großer Spiegel. In der Mitte zwischen Tisch und Bett befand sich das Fenster mit einer eisweißen Musselinkrause darüber, und gegenüber lag der Waschtisch. Die ganze Wohnung war von einer Steifheit, die sich nicht mit Worten beschreiben lässt, die Anne aber einen Schauer durch das Mark ihrer Knochen jagte. Mit einem Schluchzen entledigte sie sich hastig ihrer Kleider, zog das knappe Nachthemd an und sprang ins Bett, wo sie sich mit dem Gesicht nach unten in das Kissen vergrub und sich die Kleider über den Kopf zog. Als Marilla ans Licht kam, waren verschiedene spärliche Kleidungsstücke, die unordentlich auf dem Boden verstreut waren, und ein gewisses stürmisches Aussehen des Bettes die einzigen Hinweise auf eine andere Person als ihre eigene.
Mit Bedacht hob sie Annes Kleider auf, legte sie ordentlich auf einen gelben Stuhl und ging dann mit der Kerze zum Bett hinüber.
„Gute Nacht“, sagte sie ein wenig unbeholfen, aber nicht unfreundlich.
Annes weißes Gesicht und ihre großen Augen tauchten mit einer verblüffenden Plötzlichkeit hinter der Bettdecke auf.
