Maestros de la Poesia - Gustavo Adolfo Bécquer E-Book

Gustavo Adolfo Bécquer

• Herausgeber: Tacet Books
• Kategorie: Poesie und Drama
• Sprache: Spanisch
• Veröffentlichungsjahr: 2020

Beschreibung

Bienvenidos a la serie de libros de los Maestros de la Poesia, una selección de los mejores trabajos de autores notables.El crítico literario August Nemo selecciona los textos más importantes de cada autor. La selección se hace a partir de las poesias, cuentos, cartas, ensayos y textos biográficos de cada escritor.Esto ofrece al lector una visión general de la vida y la obra del autor.Esta edición está dedicada a Gustavo Adolfo Bécquer, un poeta y narrador español, perteneciente al movimiento del Romanticismo. Por ser un romántico tardío, ha sido asociado igualmente con el movimiento posromántico. Aunque en vida ya alcanzó cierta fama, solo después de su muerte y tras la publicación del conjunto de sus escritos obtuvo el prestigio que hoy se le reconoce. Su obra más célebre es Rimas y Leyendas, un conjunto de poemas dispersos y relatos, reunidos en uno de los libros más populares de la literatura hispana.Este libro contiene los siguientes escritos:Poemas: más de 70 poemas seleccionados.Cuentos: selección de los 7 mejores cuentos.Cartas: selección de cartas y relatos biográficos del autor.¡Si aprecias la buena literatura, asegúrate de buscar los otros títulos de Tacet Books!

Leseprobe

El Autor

Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida más conocido como Gustavo Adolfo Bécquer, fue un poeta y narrador español, perteneciente al movimiento del Romanticismo. Por ser un romántico tardío, ha sido asociado igualmente con el movimiento posromántico. Aunque en vida ya alcanzó cierta fama, solo después de su muerte y tras la publicación del conjunto de sus escritos obtuvo el prestigio que hoy se le reconoce. Su obra más célebre es Rimas y Leyendas, un conjunto de poemas dispersos y relatos, reunidos en uno de los libros más populares de la literatura hispana.

Nació en Sevilla el 17 de febrero de 1836, hijo del pintor José Domínguez Insausti, que firmaba sus cuadros con el apellido de sus antepasados como José Domínguez Bécquer. Su madre fue Joaquina Bastida Vargas. Por el lado paterno descendía de una noble familia de comerciantes de origen flamenco, los Becker o Bécquer, establecida en la capital andaluza en el siglo xvi; de su prestigio da testimonio el hecho de que poseyeran capilla y sepultura en la catedral misma desde 1622. Tanto Gustavo Adolfo como su hermano, el pintor Valeriano Bécquer, adoptaron Bécquer como primer apellido en la firma de sus obras.

Fue bautizado en la parroquia de San Lorenzo Mártir. Sus antepasados directos, empezando por su mismo padre, José Domínguez Bécquer, fueron pintores de costumbres andaluzas, y tanto Gustavo Adolfo como su hermano Valeriano estuvieron muy dotados para el dibujo. Valeriano, de hecho, se inclinó por la pintura. Sin embargo el padre murió el 26 de enero de 1841, cuando contaba el poeta cuatro años y esa vocación pictórica perdió el principal de sus apoyos. En 1846, con diez años, Gustavo Adolfo ingresó en el Real Colegio de Humanidades de San Telmo de Sevilla, donde recibe clases de un discípulo del gran poeta Alberto Lista, Francisco Rodríguez Zapata, y conoce a su gran amigo y compañero de desvelos literarios Narciso Campillo, huérfano de padre también. Campillo le enseñó a nadar en el Guadalquivir y a manejar la espada. Incluso a edad tan temprana ambos empiezan a escribir juntos, por vez primera, el "espantable y disparatado drama" Los conjurados y la novela jocosa El bujarrón en el desierto. Una tarde, además, quemaron miles de versos que habían compuesto. Al año siguiente, el 27 de febrero de 1847, los hermanos Bécquer quedaron huérfanos también de madre, y fueron adoptados entonces por su tía materna, María Bastida, y Juan de Vargas, que se hizo cargo de sus siete sobrinos, aunque Valeriano y Gustavo se adoptaron desde entonces cada uno al otro, y de hecho más tarde emprendieron muchos trabajos y viajes juntos.

Suprimido por Isabel II en 1847 el Colegio de San Telmo (que en 1849 pasaría a ser palacio de los duques de Montpensier), Gustavo Adolfo quedó desorientado. Fue entonces a vivir con su madrina, Manuela Monnehay Moreno, joven de origen francés y acomodada comerciante, cuyos medios y sensibilidad literaria le permitían disponer de una mediana pero selecta biblioteca poética. En esta biblioteca empezó Gustavo Adolfo a aficionarse a la lectura. Inició entonces estudios de pintura en los talleres de Antonio Cabral Bejarano, y más tarde en el de su muy perfeccionista tío paterno Joaquín Domínguez Bécquer, que le pronosticó «Tú no serás nunca un buen pintor, sino un mal literato», aunque le estimuló a los estudios y le pagó los de latín. Por otra parte, como afirmó Julio Nombela, con quien el poeta entonces entabló amistad, Bécquer era un absoluto aficionado a la ópera italiana y se sabía de memoria numerosas arias de Gaetano Donizetti y Vincenzo Bellini. Tras ciertos escarceos literarios (escribe en El Trono y la Nobleza de Madrid y en las revistas sevillanas La Aurora y El Porvenir), en 1854 marchó a Madrid con el deseo de triunfar en la literatura. Sufrió una gran decepción y sobrevivió en la bohemia de esos años. Para ganar algún dinero el poeta escribe, en colaboración con sus amigos (Julio Nombela y Luis García Luna, y en 1856 se une a él también su amigo Ramón Rodríguez Correa, Campillo había enfermado y vuelto a Sevilla), y bajo el seudónimo de Gustavo García, comedias y libretos de zarzuela como La novia y el pantalón (1856), en la que satiriza el ambiente burgués y antiartístico que le rodea, o La venta encantada, basada en Don Quijote de la Mancha. Subsiste además con traducciones del francés y trabajillos de ayudante de redactor, escribiente y dibujante. Ese año fue con su hermano a Toledo, un lugar de amor y de peregrinación para él, a fin de inspirarse para su futuro libro Historia de los templos de España. Le interesan por entonces el Byron de las Hebrew Melodies o el Heine del Intermezzo a través de la traducción que Eulogio Florentino Sanz realiza en 1857 en la revista El Museo Universal.

Fue precisamente en ese año, 1857, cuando apareció la tuberculosis que le habría de enviar a la tumba. Tuvo un modesto empleo dentro de la Dirección de Bienes Nacionales y perdió el puesto. Su pesimismo va creciendo día a día y sólo los cuidados de su patrona en Madrid, de algunos amigos y de Valeriano le ayudaron a superar la crisis. Ese año empieza un ambicioso proyecto inspirado por El genio del Cristianismo de Chateaubriand: estudiar el arte cristiano español uniendo el pensamiento religioso, la arquitectura y la historia: «La tradición religiosa es el eje de diamante sobre el que gira nuestro pasado. Estudiar el templo, manifestación visible de la primera, para hacer en un solo libro la síntesis del segundo: he aquí nuestro propósito». Pero sólo saldrá el primer tomo de su Historia de los templos de España, con ilustraciones de Valeriano.

Hacia 1858 conoció a Josefina Espín, una bella señorita de ojos azules, y empezó a cortejarla; pronto, sin embargo, se fijó en la que sería su musa irremediable, la hermana de Josefina y hermosa cantante de ópera Julia Espín, en la tertulia que se desarrollaba en casa de su padre, el músico Joaquín Espín y Guillén, maestro director de la Universidad Central, profesor de solfeo en el Conservatorio y organista de la Capilla Real, protegido de Narváez. Gustavo se enamoró (decía que el amor era su única felicidad) y empezó a escribir las primeras Rimas, como Tu pupila es azul, pero la relación no llegó a consolidarse porque ella tenía más altas miras y le disgustaba la vida bohemia del escritor, que aún no era famoso; Julia dio nombre a una de las hijas de Valeriano. Durante esta época empezó a escuchar a su admirado Chopin.

Después, entre 1859 y 1860, amó con pasión a una «dama de rumbo y manejo» de Valladolid, que durante muchos años se identificó con Elisa Guillén, un personaje que hoy se sabe inexistente. Pero la amante, fuera quien fuera, se cansó de él y su abandono lo sumió en la desesperación. Los expertos no se ponen de acuerdo en cuál de ellas pudo ser su musa más constante, o si ninguna de ellas, concibiendo algún tipo ideal de mujer. Durante un breve periodo de tiempo, hacia 1859, ejerció como crítico en el diario conservador La Época.

En 1860 publica Cartas literarias a una mujer en donde explica la esencia de sus Rimas que aluden a lo inefable. En la casa del médico que lo trataba de una enfermedad venérea, Francisco Esteban, conocería a la que sería su esposa, Casta Esteban y Navarro. Contrajeron matrimonio en la iglesia de San Sebastián de Madrid, el 19 de mayo de 1861, y con ella tuvo 3 hijos. De 1858 a 1863, la Unión Liberal de O'Donnell gobernaba España y en 1860, González Bravo, con el apoyo del marqués de Salamanca, funda El Contemporáneo, dirigido por José Luis Albareda, en el que participaban redactores de la talla de Juan Valera. El gran amigo de Bécquer, Rodríguez Correa, ya redactor del nuevo diario, consiguió un puesto de redactor para el poeta sevillano. En este periódico, y hasta que desapareciera en 1865, haría crónica de salones, política y literatura; gracias a esta remuneración vivieron los recién casados. En 1862 nació su primer hijo, Gregorio Gustavo Adolfo, en Noviercas (Soria) donde poseía bienes la familia de Casta y donde Bécquer tuvo una casita para su descanso y recreo. Empezó a escribir más para alimentar a su pequeña familia y, fruto de este intenso trabajo, nacieron varias de sus obras.

Pero en 1863 padeció una grave recaída en su enfermedad. Para recuperarse, Bécquer se trasladó con su hermano a vivir al Monasterio de Veruela (Zaragoza), situado en las faldas del Moncayo y cuyo aire puro era conocido como tratamiento para la tuberculosis. Este antiguo monasterio cisterciense exclaustrado poseía un gran encanto romántico y fue un lugar de inspiración para ambos hermanos. Gustavo Adolfo escribió allí las cartas agrupadas después en "Desde mi celda". Y también varias de sus leyendas están ambientadas en el Moncayo. A pesar de la breve estancia (no llegó a un año), esta etapa constituye una parte fundamental de la producción artística de los hermanos Bécquer.

Tras su recuperación, ambos se marcharon a Sevilla con su familia. De esa época es el retrato hecho por su hermano que se conserva en el Museo de Bellas Artes de Sevilla. Trabaja con su hermano Valeriano, cuya relación con Casta no era buena, debido a que ella no soportaba su carácter y su constante presencia en casa. González Bravo, amigo y mecenas de Gustavo, le nombra censor de novelas en 1864 y el escritor vuelve a Madrid, donde desempeña este trabajo hasta 1867 con veinticuatro mil reales de sueldo. En este último año nace su segundo hijo, Jorge Bécquer.

En 1866 ocupa de nuevo el cargo de censor hasta 1868; es este un año tétrico para Bécquer: Casta le es infiel, su libro de poemas desaparece en los disturbios revolucionarios y para huir de ellos marcha a Toledo, donde permanece un breve tiempo. En diciembre nace en Noviercas su tercer hijo, Emilio Eusebio, dando pábulo a su tragedia conyugal, pues se dice que este último hijo es del amante de Casta.

Es más, Valeriano discute con Casta continuamente. Sin embargo, los esposos aún se escriben. Pasa entonces otra temporada en Toledo, de donde sale para Madrid en 1870 a fin de dirigir La Ilustración de Madrid, que acaba de fundar Eduardo Gasset con la intención de que lo dirigiera Gustavo Adolfo y trabajara en él Valeriano como dibujante. En septiembre, la muerte de su inseparable hermano y colaborador le sume en una honda tristeza. En noviembre fue nombrado director de una nueva publicación, El Entreacto, en la que apenas llega a publicar la primera parte de un inconcluso relato.

Posiblemente a causa de un enfriamiento invernal en la primera quincena de diciembre, su ya precario estado de salud se agrava, y muere el 22 de dicho mes, coincidiendo con un eclipse total de sol. Su muerte ha sido achacada según el autor a la tuberculosis, la sífilis o a problemas en el hígado. En los días de su agonía, pidió a su amigo el poeta Augusto Ferrán que quemase sus cartas («serían mi deshonra») y que publicasen su obra («Si es posible, publicad mis versos. Tengo el presentimiento de que muerto seré más y mejor conocido que vivo»); pidió también que cuidaran de sus hijos. Sus últimas palabras fueron «Todo mortal». Fue enterrado al día siguiente en el nicho nº 470 del Patio del Cristo, en la Sacramental de San Lorenzo y San José, de Madrid. Más adelante, en 1913, los restos de los dos hermanos fueron trasladados a Sevilla, reposando primero en la antigua capilla de la Universidad, y desde 1972 en el Panteón de Sevillanos Ilustres. Hay un monumento en recuerdo de Gustavo Adolfo en el centro de Sevilla.

A la salida del funeral celebrado por Bécquer, el pintor Casado del Alisal propuso a varios de los asistentes la publicación de las obras del malogrado escritor. Para estudiar los detalles de esta edición se celebró a la una de la tarde del 24 de diciembre de 1870 una reunión en su estudio de pintura. Así se acordó una suscripción pública para recaudar fondos. Ese propósito respondía a dos motivos: por un lado honrar al amigo fallecido y por otro ayudar económicamente a la mujer e hijos de Bécquer. Bécquer le debe a Casado del Alisal su gloria literaria, ya que sus obras podrían haber sido olvidadas de no ser por la decisión de Casado, tal y como corrobora Rafael Montesinos en su libro Bécquer, biografía e imagen.

Ferrán y Correa se pusieron de inmediato a preparar la edición de sus Obras completas para ayudar a la familia; salieron en 1871 en dos volúmenes; en sucesivas ediciones fueron añadidos otros escritos.

Gustavo Becquer

de Eusebio Blasco1

Muerto Becquer, sus biógrafos han dicho cuanto era posible decir de este hombre sin biografía.

¿Puede tenerla quien nació, vivió, escribió, sintió y murió?

¿Qué es una biografía?

Una colección de detalles de tal ó cual persona. En la vida de Becquer no hay nada de particular; está todo en sus obras.

Le conocí por el año de 66. Era él entonces censor de novelas. ¡Censor de novelas!

Cargo inventado por la reacción. Allí donde el novelista hubiera dicho algo que pudiera ofender á la religión ó á las buenas costumbres, el censor lo tachaba, para que la Monarquía, Dios y el Gobierno no se diesen por ofendidos.

¡Cómo debía reir de esta tiranía á que un ministro amigo le destinaba, el poeta que no reconocía ni rey ni amo!

Su mundo era el ideal. Amaba, y lo decía en líneas cortas, que durante su vida apenas fueron leídas, y que después de su muerte impuso al público lector Ramón Correa, íntimo amigo del poeta.

Porque, en honor de la verdad, ninguno de los que tomábamos el café cotidianamente con Becquer en el Suizo Viejo (Bernardo Rico, el dibujante Vallejo, Ángel Avilés, Inza, Luis Rivera, Roberto Robert, etc.), ninguno, repito, creíamos ni podíamos sospechar que al año de muerto nuestro amigo sus versos recorrerían el mundo y él figuraría en la inmortalidad al lado de los melancólicos poetas alemanes.

Era un hombre negro. Moreno hasta la exageración, sombrío hasta la grosería, soñando despierto, viviendo modestísimamente del sueldo de doce mil reales que su amigo González Brabo le dió como censor de los demás, Gustavo Becquer fué durante su vida víctima de la prosa de la existencia.

Vivía en la calle de las Huertas, en un tristísimo cuarto bajo que yo alquilé cuando él lo dejó, y que parecía destinado á engendrar la tristeza en el ánimo de sus habitantes. Allí perdí yo seres queridos, allí pasó él grandes amarguras, allí debió decir

Dejé la luz á un lado, y en el bordeDe la revuelta cama me senté....porque el cuarto bajo aquel parecía una cárcel....

Su conversación, como su persona, era triste. Todo lo veía bajo un prisma distinto de los demás mortales. En cuanto tenía un puñado de duros, se iba á Toledo ó al monasterio de Veruela.... no vivía á gusto sino en lugares aislados y melancólicos; había algo de trapense en aquel hombre á quien González Brabo admiraba mucho. Pretendía de conservador, sin duda porque el lujo, la fastuosidad de que hacen alarde estos partidos se acomodaba mejor con su temperamento de artista. Hay pocos hombres que sepan sentir la democracia vestidos de limpio, y Becquer era uno de ellos.

No es un secreto para nadie que el poeta estuvo ciegamente enamorado de una hermosura que no debo nombrar porque existe todavía y tiene ya legal y legítimo dueño. Muy hermosa criatura, pero sin seso. Un admirable busto como el de la fábula, y muy incapaz de comprender las delicadezas del hombre que quiso vivir para ella. A él no le importaba; sabia que era ignorante, vulgar, prosaica,

peroes tan hermosa!

exclamaba en sus versos; porque Becquer era esclavo de la forma, artista desde la planta de los pies hasta el cabello.

¿Cómo se explica que después de esta pasión malograda y no comprendida, fuese á caer en las vulgaridades de un matrimonio absurdo? Aun vive su viuda, á la que no he de negar honradez, carácter tranquilo y cualidades de mujer de su casa.

¿Pero era ésta la mujer del poeta?

¡Ah! El poeta no debiera tener nunca mujer; el matrimonio es enemigo mortal de la vida imaginativa; Becquer fué desgraciado en sus pasiones, pero debió serlo aún más en su vida doméstica.

Imaginad á un hombre dotado de todas las altas cualidades que constituyen el genio, condenado á vivir con un ser vulgarísimo.

¿Fué despecho? ¿deseo de contrarrestar aquella ambición y sed de ideal que le devoraba?

Lo ignoro. Sólo sé que en los últimos días de la enfermedad fuí á ver á mi pobre amigo, y su interior me hizo desear que muriese pronto.

Da placer al ánimo y envidia de la vida matrimonial ese hogar pobre y limpio donde compiten en delicadeza los niños y las flores, la alegría de la felicidad íntima é ignorada.... pero la casa descuidada, el cuarto en desorden, la compañera del poeta que no sabe hablaros de nada, el enfermo solo y entregado á la desesperación sorda.... ¡oh, qué triste fin, qué horrible martirio para quien nació con alas de águila y debía morir como el último de los seres pedestres!

La luz que en un vasoArdía en el suelo

iluminaba el moribundo rostro de Becquer la noche en que su alma enamorada dejó la tierra. La mujer mascullaba un sollozo en otro aposento.... sentíase en derredor del fementido y solitario lecho como un revoloteo de ángeles invisibles. — ¡Hace bien en morir, le dije á un compañero, porque su reino no era de este mundo!

Poemas seleccionados

I

Yo sé un himno gigante y extrañoQue anuncia en la noche del alma una aurora,Y estas páginas son de ese himnoCadencias que el aire dilata en las sombras.Yo quisiera escribirlo, del hombreDomando el rebelde, mezquino idïoma,Con palabras que fuesen á un tiempoSuspiros y risas, colores y notas.Pero en vano es luchar; que no hay cifraCapaz de encerrarlo, y apenas ¡oh hermosa!Si, teniendo en mis manos las tuyas,Pudiera, al oído, cantártelo á solas. 

II

Saeta que voladoraCruza, arrojada al azar,Sin adivinarse dóndeTemblando se clavará;Hoja que del árbol secaArrebata el vendaval,Sin que nadie acierte el surcoDonde á caer volverá;Gigante ola que el vientoRiza y empuja en el mar,Y rueda y pasa, y no sabeQué playa buscando va;Luz que en cercos temblorososBrilla, próxima á expirar,Ignorándose cuál de ellosEl último brillará;Eso soy yo, que al acasoCruzo el mundo, sin pensarDe dónde vengo, ni adóndeMis pasos me llevarán. 

III

Sacudimiento extrañoQue agita las ideas,Como huracán que empujaLas olas en tropel;Murmullo que en el almaSe eleva y va creciendo,Como volcán que sordoAnuncia que va á arder;Deformes siluetasDe seres imposibles;Paisajes que aparecenComo á través de un tul;Colores que fundiéndoseRemedan en el aireLos átomos del Iris,Que nadan en la luz;Ideas sin palabras,Palabras sin sentido;Cadencias que no tienenNi ritmo ni compás;Memorias y deseosDe cosas que no existen;Accesos de alegría,Impulsos de llorar;Actividad nerviosaQue no halla en qué emplearse;Sin rienda que lo guíeCaballo volador;Locura que el espírituExalta y enardece;Embriaguez divinaDel genio creador...¡Tal es la inspiración!Gigante voz que el caosOrdena en el cerebro,Y entre las sombras haceLa luz aparecer;Brillante rienda de oroQue poderosa enfrenaDe la exaltada menteEl volador corcel;Hilo de luz que en hacesLos pensamientos ata;Sol que las nubes rompeY toca en el zenit;Inteligente manoQue en un collar de perlasConsigue las indócilesPalabras reunir;Armonioso ritmoQue con cadencia y númeroLas fugitivas notasEncierra en el compás;Cincel que el bloque muerdeLa estatua modelando,Y la belleza plásticaAñade á la ideal;Atmósfera en que giranCon orden las ideas,Cual átomos que agrupaRecóndita atracción;Raudal en cuyas ondasSu sed la fiebre apaga;Oasis que al espírituDevuelve su vigor...¡Tal es nuestra razón!Con ambas siempre en luchaY de ambas vencedor,Tan sólo el genio puedeA un yugo atar las dos. 

IV

No digáis que agotado su tesoroDe asuntos falta, enmudeció la lira:Podrá no haber poetas; pero siempreHabrá poesía.Mientras las ondas de la luz al besoPalpiten encendidas;Mientras el sol las desgarradas nubesDe fuego y oro vista;Mientras el aire en su regazo llevePerfumes y armonías;Mientras haya en el mundo primavera,¡Habrá poesía!Mientras la ciencia á descubrir no alcanceLas fuentes de la vida,Y en el mar ó en el cielo haya un abismoQue al cálculo resista;Mientras la humanidad siempre avanzandoNo sepa á do camina;Mientras haya un misterio para el hombre,¡Habrá poesía!Mientras sintamos que se alegra el alma,Sin que los labios rían;Mientras se llore sin que el llanto acudaA nublar la pupila;Mientras el corazón y la cabezaBatallando prosigan;Mientras haya esperanzas y recuerdos,¡Habrá poesía!Mientras haya unos ojos que reflejenLos ojos que los miran;Mientras responda el labio suspirandoAl labio que suspira;Mientras sentirse puedan en un besoDos almas confundidas;Mientras exista una mujer hermosa,¡Habrá poesía! 

V

Espíritu sin nombre,Indefinible esencia,Yo vivo con la vidaSin formas de la idea.Yo nado en el vacío,Del sol tiemblo en la hoguera,Palpito entre las sombrasY floto con las nieblas.Yo soy el fleco de oroDe la lejana estrella;Yo soy de la alta lunaLa luz tibia y serena.Yo soy la ardiente nubeQue en el ocaso ondea;Yo soy del astro erranteLa luminosa estela.Yo soy nieve en las cumbres,Soy fuego en las arenas,Azul onda en los mares,Y espuma en las riberas.En el laúd soy nota,Perfume en la violeta,Fugaz llama en las tumbas,Y en las ruinas hiedra.Yo atrueno en el torrente,Y silbo en la centella,Y ciego en el relámpago,Y rujo en la tormenta.Yo río en los alcores,Susurro en la alta yerba,Suspiro en la onda pura,Y lloro en la hoja seca.Yo ondulo con los átomosDel humo que se eleva,Y al cielo lento subeEn espiral inmensa.Yo, en los dorados hilosQue los insectos cuelgan,Me mezco entre los árbolesEn la ardorosa siesta.Yo corro tras las ninfasQue en la corriente frescaDel cristalino arroyoDesnudas juguetean.Yo, en bosques de corales,Que alfombran blancas perlas,Persigo en el OcéanoLas náyades ligeras.Yo, en las cavernas cóncavas,Do el sol nunca penetra,Mezclándome á los gnomos,Contemplo sus riquezas.Yo busco de los siglosLas ya borradas huellas,Y sé de esos imperiosDe que ni el nombre queda.Yo sigo en raudo vértigoLos mundos que voltean,Y mi pupila abarcaLa creación entera.Yo sé de esas regionesÁ do un rumor no llega,Y donde informes astrosDe vida un soplo esperan.Yo soy sobre el abismoEl puente que atraviesa;Yo soy la ignota escalaQue el cielo une á la tierra.Yo soy el invisibleAnillo que sujetaEl mundo de la formaAl mundo de la idea.Yo, en fin, soy ese espíritu,Desconocida esencia,Perfume misterioso,De que es vaso el poeta. 

VI

Como la brisa que la sangre oreaSobre el oscuro campo de batalla,Cargada de perfumes y armoníasEn el silencio de la noche vaga;Símbolo del dolor y la ternura,Del bardo inglés en el horrible drama,La dulce Ofelia, la razón perdida,Cogiendo flores y cantando pasa. 

VII

Del salón en el ángulo oscuro,De su dueño tal vez olvidada,Silenciosa y cubierta de polvoVeíase el arpa.¡Cuánta nota dormía en sus cuerdas,Como el pájaro duerme en las ramas,Esperando la mano de nieveQue sabe arrancarlas!¡Ay!—pensé—¡cuántas veces el genioAsí duerme en el fondo del alma,Y una voz, como Lázaro, esperaQue le diga: «Levántate y anda!» 

VIII

Cuando miro el azul horizontePerderse á lo lejos,Al través de una gasa de polvoDorado é inquieto,Me parece posible arrancarmeDel mísero suelo,Y flotar con la niebla doradaEn átomos levesCual ella deshecho.Cuando miro de noche en el fondoOscuro del cieloLas estrellas temblar, como ardientesPupilas de fuego,Me parece posible á do brillanSubir en un vuelo,Y anegarme en su luz, y con ellasEn lumbre encendidoFundirme en un beso.En el mar de la duda en que bogoNi aun sé lo que creo;¡Sin embargo, estas ansias me dicenQue yo llevo algoDivino aquí dentro!... 

IX

Besa el aura que gime blandamenteLas leves ondas que jugando riza;El sol besa á la nube en OccidenteY de púrpura y oro la matiza;La llama en derredor del tronco ardientePor besar á otra llama se desliza,Y hasta el sauce, inclinándose á su peso,Al río que le besa, vuelve un beso. 

X

Los invisibles átomos del aireEn derredor palpitan y se inflaman;El cielo se deshace en rayos de oro;La tierra se estremece alborozada;Oigo flotando en olas de armoníaRumor de besos y batir de alas;Mis párpados se cierran... ¿Qué sucede?—¡Es el amor que pasa! 

XI

—Yo soy ardiente, yo soy morena,Yo soy el símbolo de la pasión;De ansia de goces mi alma está llena¿Á mí me buscas?—No es á ti; no.—Mi frente es pálida; mis trenzas de oro:Puedo brindarte dichas sin fin;Yo de ternura guardo un tesoro.¿Á mí me llamas?—No; no es á ti.—Yo soy un sueño, un imposible,Vano fantasma de niebla y luz;Soy incorpórea, soy intangible;No puedo amarte.—¡Oh, ven; ven tú! 

XII

Porque son, niña, tus ojosVerdes como el mar, te quejas;Verdes los tienen las náyades,Verdes los tuvo Minerva,Y verdes son las pupilasDe las hurís del profeta.El verde es gala y ornatoDel bosque en la primavera.Entre sus siete coloresBrillante el Iris lo ostenta.Las esmeraldas son verdes,Verde el color del que espera,Y las ondas del Océano,Y el laurel de los poetas.Es tu mejilla tempranaRosa de escarcha cubierta,En que el carmín de los pétalosSe ve al través de las perlas.Y sin embargo,Sé que te quejas,Porque tus ojosCrees que la afean:Pues no lo creas;Que parecen tus pupilas,Húmedas, verdes é inquietas,Tempranas hojas de almendro,Que al soplo del aire tiemblan.Es tu boca de rubíesPurpúrea granada abierta,Que en el estío convidaÁ apagar la sed en ella.Y sin embargo,Sé que te quejas,Porque tus ojosCrees que la afean:Pues no lo creas;Que parecen, si enojadaTus pupilas centellean,Las olas del mar que rompenEn las cantábricas peñas.Es tu frente que coronaCrespo el oro en ancha trenza,Nevada cumbre en que el díaSu postrera luz refleja.Y sin embargo,Sé que te quejas,Porque tus ojosCrees que la afean:Pues no lo creas;Que, entre las rubias pestañas,Junto á las sienes, semejanBroches de esmeralda y oro,Que un blanco armiño sujetan. 

XIII

Tu pupila es azul, y cuando ríes,Su claridad suave me recuerdaEl trémulo fulgor de la mañanaQue en el mar se refleja.Tu pupila es azul, y cuando lloras,Las transparentes lágrimas en ellaSe me figuran gotas de rocíoSobre una violeta.Tu pupila es azul, y si en su fondoComo un punto de luz radia una idea,Me parece en el cielo de la tarde¡Una perdida estrella! 

XIV

Te vi un punto, y, flotando ante mis ojos,La imagen de tus ojos se quedó,Como la mancha oscura, orlada en fuego,Que flota y ciega, si se mira al sol.Adonde quiera que la vista fijo,Torno á ver sus pupilas llamear;Mas no te encuentro á ti; que es tu mirada:Unos ojos, los tuyos, nada más.De mi alcoba en el ángulo los miroDesasidos fantásticos lucir:Cuando duermo los siento que se ciernenDe par en par abiertos sobre mí.Yo sé que hay fuegos fatuos que en la nocheLlevan al caminante á perecer:Yo me siento arrastrado por tus ojos,Pero adónde me arrastran, no lo sé. 

XV

Cendal flotante de leve bruma,Rizada cinta de blanca espuma,Rumor sonoroDe arpa de oro,Beso del aura, onda de luz,Eso eres tú.Tú, sombra aérea, que cuantas vecesVoy á tocarte, te desvanecesComo la llama, como el sonido,Como la niebla, como el gemidoDel lago azul.En mar sin playas onda sonante,En el vacío cometa errante,Largo lamentoDel ronco viento,Ansia perpetua de algo mejor,Eso soy yo.¡Yo, que á tus ojos en mi agoníaLos ojos vuelvo de noche y día;Yo, que incansable corro y dementeTras una sombra, tras la hija ardienteDe una visión! 

XVI

Si al mecer las azules campanillasDe tu balcón,Crees que suspirando pasa el vientoMurmurador,Sabe que, oculto entre las verdes hojas,Suspiro yo.Si al resonar confuso á tus espaldasVago rumor,Crees que por tu nombre te ha llamadoLejana voz,Sabe que, entre las sombras que te cercan,Te llamo yo.Si se turba medroso en la alta nocheTu corazón,Al sentir en tus labios un alientoAbrasador,Sabe que, aunque invisible, al lado tuyoRespiro yo. 

XVII

Hoy la tierra y los cielos me sonríen;Hoy llega al fondo de mi alma el sol;Hoy la he visto... la he visto y me ha mirado...¡Hoy creo en Dios! 

XVIII

Fatigada del baile,Encendido el color, breve el aliento,Apoyada en mi brazo,Del salón se detuvo en un extremo.Entre la leve gasaQue levantaba el palpitante seno,Una flor se mecíaEn compasado y dulce movimiento.Como en cuna de nácarQue empuja el mar y que acaricia el céfiro,Tal vez allí dormíaAl soplo de sus labios entreabiertos.—¡Oh! ¿Quién así—pensaba—Dejar pudiera deslizarse el tiempo?¡Oh, si las flores duermen,Qué dulcísimo sueño! 

XIX

Cuando sobre el pecho inclinasLa melancólica frente,Una azucena tronchadaMe pareces.Porque al darte la purezaDe que es símbolo celeste,Como á ella te hizo DiosDe oro y nieve. 

XX

Sabe, si alguna vez tus labios rojosQuema invisible atmósfera abrasada,Que el alma que hablar puede con los ojos,También puede besar con la mirada. 

XXI

—¿Qué es poesía?—dices mientras clavasEn mi pupila tu pupila azul;—¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?Poesía... eres tú. 

XXII

¿Cómo vive esa rosa que has prendidoJunto á tu corazón?Nunca hasta ahora contemplé en la tierraSobre el volcán la flor. 

XXIII

Por una mirada, un mundo;Por una sonrisa, un cielo;Por un beso... ¡yo no séQué te diera por un beso! 

XXIV

Dos rojas lenguas de fuegoQue á un mismo tronco enlazadas,Se aproximan, y al besarseForman una sola llama;Dos notas que del laúdÁ un tiempo la mano arranca,Y en el espacio se encuentranY armoniosas se abrazan;Dos olas que vienen juntasÁ morir sobre una playa,Y que al romper se coronanCon un penacho de plata;Dos jirones de vaporQue del lago se levantan,Y al juntarse allí en el cieloForman una nube blanca;Dos ideas que al par brotan,Dos besos que á un tiempo estallan,Dos ecos que se confunden...Eso son nuestras dos almas. 

XXV

Cuando en la noche te envuelvenLas alas de tul del sueño,Y tus tendidas pestañasSemejan arcos de ébano;Por escuchar los latidosDe tu corazón inquieto,Y reclinar tu dormidaCabeza sobre mi pecho,Diera, alma mía,Cuanto poseo:¡La luz, el aireY el pensamiento!Cuando se clavan tus ojosEn un invisible objeto,Y tus labios iluminaDe una sonrisa el reflejo;Por leer sobre tu frenteEl callado pensamientoQue pasa como la nubeDel mar sobre el ancho espejo,Diera, alma mía,Cuanto deseo:¡La fama, el oro,La gloria, el genio!Cuando enmudece tu lengua,Y se apresura tu aliento,Y tus mejillas se encienden,Y entornas tus ojos negros;Por ver entre sus pestañasBrillar con húmedo fuegoLa ardiente chispa que brotaDel volcán de los deseos,Diera, alma mía,Por cuanto espero,¡La fe, el espíritu,La tierra, el cielo!