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- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Sachliteratur, Reportagen, Biografien
- Sprache: Deutsch
In "Mein Leben als Indianer" gewährt James Willard Schultz einen faszinierenden Einblick in die Kultur und das Leben der nordamerikanischen Ureinwohner, insbesondere der Piegan. Der autobiografische Charakter des Werkes wird durch Schultz' ergreifenden, bildhaften Stil verstärkt, der es dem Leser ermöglicht, die Eindrücke und Erfahrungen des Autors hautnah nachzuempfinden. Das Buch gehört zum literarischen Kontext der frühen 20. Jahrhunderts, als viele Werke über die Indigenen Völker Amerikas entstanden, jedoch bietet Schultz eine authentische Perspektive, die sich durch persönliche Erlebnisse unterscheidet und wichtige kulturelle Aspekte herausstellt. James Willard Schultz, ein amerikanischer Abenteurer und Ethnologe, lebte viele Jahre unter den Piegan-Indianern und ließ sich tief von ihrer Lebensweise und Weltanschauung inspirieren. Sein Interesse an der Kultur der Ureinwohner wurde durch seine eigenen Reisen und sein Streben nach Verständnis geformt, was sich in der Detailgenauigkeit und dem Respekt zeigt, mit dem er ihre Praktiken und Philosophien darstellt. Schultz' einzigartige Verbindung zu den Piegan macht ihn zu einem authentischen Chronisten dieser Erfahrungen. Das Buch ist nicht nur für Interessierte an der Geschichte der Ureinwohner von Bedeutung, sondern auch für Leser, die sich ein tieferes Verständnis für die Herausforderungen und Schönheiten dieser Kultur aneignen möchten. Schultz' eindrucksvolle Erzählung lädt dazu ein, sich mit der Vergangenheit auseinanderzusetzen und fördert ein neues Bewusstsein für die Wichtigkeit von kulturellem Respekt und Verständnis in der heutigen Zeit.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Mein Leben als Indianer
Inhaltsverzeichnis
Anmerkung der Redaktion
In diesem Bericht über seinen langen Aufenthalt bei den Blackfeet hat uns Herr Schultz eine bemerkenswerte Geschichte geschenkt. Es ist ein lebendiges und anschauliches Bild des Lebens der Indianer. Die Handlung spielt in den Ebenen der alten Zeit, in der malerischen Epoche, als der Stamm noch primitiv lebte, sich von Büffeln ernährte und mit feindlichen Nachbarn Krieg führte. Es ist eine wahre Geschichte und keine Romanze, dennoch reich an romantischen Begebenheiten. In ihrer absoluten Wahrhaftigkeit liegt ihr Wert.
Das Buch ist als menschliches Dokument von außerordentlichem Interesse. Es ist eine Studie der menschlichen Natur in ihrer rohen Form. Der Autor hat den Schleier der rassischen Gleichgültigkeit und des Unverständnisses durchdrungen und ist den Menschen, über die er schreibt, nahe gekommen. Eine so intime Offenbarung des häuslichen Lebens der Indianer ist noch nie zuvor geschrieben worden. Die überall offensichtliche Sympathie ist durchweg überzeugend. Wir haben das Gefühl, dass die dargestellten Männer und Frauen echte Menschen sind. Und obwohl in den Hütten am Marias River die elementaren Leidenschaften freier und offener zum Ausdruck kommen, erkennen wir in den Blackfoot, wie sie hier dargestellt werden, Menschen wie wir selbst. Sie haben dieselben Lieben und Hassgefühle, Hoffnungen und Ängste. Die Motive, die sie bewegen, sind dieselben, die uns bewegen. Die Indianer sind Weiße ohne den Anstrich der Zivilisation.
Die Kapitel dieses Bandes wurden in der Zeitschrift „Wald und Bach” unter dem Titel “In den Logen der Blackfeet” und unter dem Pseudonym W. B. Anderson veröffentlicht. Die Titelseite trägt nun den richtigen Namen des Autors. Die Geschichte ist nicht nur wahr, sondern viele der Figuren leben noch heute, wenn auch unter Bedingungen, die so unterschiedlich sind, als lägen Jahrhunderte dazwischen. PATER PRANDO starb im Jahr 1906.
GEO. BIRD GRINNELL.
Hauptfiguren
NAT-AH'-KI – Ein Mädchen vom Stamm der Blackfoot-Indianer, das die Frau des AUTORS wird; eine fröhliche und gutmütige Frau, um die sich die Handlung dreht. Die beste Figur des Buches.
DIE CROW-FRAU – Eine Arickaree, die vor langer Zeit von den Crows gefangen genommen und später von den Bloods befreit wurde.
FRAU BERRY – Eine Mandan-Frau, Frau eines alten Indianerhändlers, Mutter von BERRY und Freundin der CROW-FRAU; kennt sich gut mit den alten Bräuchen ihres Stammes aus.
DIANA – Ein indianisches Waisenmädchen, das von ASHTON erzogen wurde; eine edle und brillante Frau, die einen tragischen Tod findet.
DER AUTOR — Im Alter von zwanzig Jahren zieht er in das Montana-Territorium, auf der Suche nach Wildnis und Abenteuern, und findet beides bei den Piegan-Blackfeet; er heiratet in den Stamm ein und lebt viele Jahre unter ihnen; zieht mit ihnen auf die Jagd und in den Krieg; nimmt an ihren religiösen Zeremonien teil; und lebt als Squawman das Leben der Indianer.
BERRY – Ein indianischer Händler mit gemischter Abstammung, geboren am Oberlauf des Missouri River; spricht ein halbes Dutzend indianischer Sprachen und fühlt sich in Indianerlagern sehr wohl; ein Meister aller Tricks des Indianerhandels.
SORREL HORSE – Weißer Mann, Trapper und Indianerhändler; hat eine indianische Familie.
ASHTON – Ein junger weißer Mann aus dem Osten, der ein Geheimnis mit sich herumträgt, aber schließlich seinen Frieden findet.
PATER PRANDO — Ein hingebungsvoller Jesuitenpater, der sein Leben der Missionsarbeit unter den Indianern gewidmet hat. Freund, Tröster und Helfer der Blackfeet während des schrecklichen Hungerjahres.
RISING WOLF – Ein Mann aus der frühen Zeit der Hudson Bay, typischer Trapper, Händler und Dolmetscher aus der romantischen Zeit des frühen Pelzhandels.
SCHWERE BRUST — Ein Parteigänger der Blackfoot, Anführer von Kriegszügen, Besitzer einer Medizinpfeife.
WOLVERINE – Ein Blackfoot, Schwager von SORREL HORSE, dem der AUTOR geholfen hat, seine Frau zu stehlen.
Kapitel I. Fort Benton
Weite, braune Ebenen, entfernte, schlanke, flache Hügel; noch weiter entfernt riesige Berge, blau umrandet, mit scharfen Gipfeln und schneebedeckt; der Duft von Salbei und der Rauch von Lagerfeuern; das Donnern von zehntausend Büffelhufen auf dem harten, trockenen Boden; das langgezogene, melancholische Heulen der Wölfe, das die Stille der Nacht durchbricht – wie ich euch alle geliebt habe!
Ich bin wie ein welkes, gelbes Blatt, ausgetrocknet und verschrumpelt, kurz davor, zu fallen und eins zu werden mit meinen Millionen Vorgängern. Hier sitze ich, im Winter am Kamin und an warmen Tagen draußen auf der Veranda, unfähig, etwas anderes zu tun, als in Erinnerungen an die aufregenden Jahre zu schwelgen, die ich an der Grenze verbracht habe. Meine Gedanken sind immer bei diesen Tagen, den Tagen vor den verfluchten Eisenbahnen und den Horden von Siedlern, die sie mitbrachten und uns alle, Indianer, Pioniere und Büffel, sozusagen von der Erde fegten.
Die Liebe zum wilden Leben und zum Abenteuer wurde mir in die Wiege gelegt, doch muss ich sie von einem entfernten Vorfahren geerbt haben, denn alle meine nahen Verwandten waren sittsame, fromme Menschen. Wie hasste ich die Annehmlichkeiten und Konventionen der Gesellschaft! Von frühester Jugend an war ich nur glücklich, wenn ich draußen in dem großen Wald war, der nördlich von meinem Zuhause lag, weit weg vom Lärm der Kirchen- und Schulglocken und dem Pfeifen der Lokomotiven. Meine Besuche in diesen grandiosen alten Wäldern waren zwangsläufig kurz, nur während der Sommer- und Winterferien. Aber dann kam der Tag, an dem ich gehen konnte, wohin und wann ich wollte, und an einem warmen Aprilmorgen vor langer Zeit verließ ich St. Louis auf einem Dampfschiff auf dem Missouri River mit Kurs auf den Fernen Westen.
Der ferne Westen! Land meiner Träume und Sehnsüchte! Ich hatte Lewis und Clarks „Journal“, Catlins „Acht Jahre“, „Der Oregon Trail“ und Fremonts Expeditionen gelesen und wieder gelesen; nun sollte ich endlich einen Teil jenes Landes und der Stämme sehen, von denen sie berichteten. Das robuste, flachbodige, mit geringem Tiefgang gebaute Heckraddampfschiff legte jeden Abend bei Einbruch der Dämmerung am Ufer an und setzte seine Fahrt bei Tagesanbruch fort, sodass ich jeden Fußbreit des Missouri-Ufers sah – 2.600 Meilen zwischen dem Mississippi und unserem Ziel, Fort Benton, dem Endpunkt der Schiffbarkeit. Ich sah die schönen Hainlandschaften und sanft geschwungenen grünen Hänge des unteren Flusslaufs, die unheimlichen „Badlands“ oberhalb davon und die malerischen Sandsteinfelsen und -wände, die durch Wind und Wetter zu allen nur denkbaren fantastischen Formen und Gestalten geformt worden waren – die charakteristischen Merkmale des oberen schiffbaren Abschnitts des Flusses. Ich sah auch verschiedene Indianerstämme, die an den Ufern des Stroms lagerten, und ich sah mehr Wild, als ich je für möglich gehalten hätte. Große Büffelherden, die den Fluss durchquerten, behinderten oft das Vorankommen des Dampfers. Unzählige Elche und Hirsche bewohnten die Haine und Hänge des Tals. Auf den offenen Niederungen grasten Antilopenherden, und auf beinahe jedem Hügel und jeder Klippe des oberen Flusses gab es Dickhornschafe. Wir sahen viele Grizzlybären, Wölfe und Kojoten; und abends, wenn an Bord alles still war, spielten und platschten die Biber neben dem Boot im Wasser. Was mir am bemerkenswertesten erschien, war die ungeheure Zahl an Büffeln, an denen wir vorüberkamen. Durch ganz Dakota und weiter durch Montana bis hinauf nach Fort Benton waren sie täglich zu sehen – auf den Hügeln, in den Niederungen, beim Durchqueren des Flusses. Hunderte und Aberhunderte von ihnen, ertrunken, aufgedunsen, in allen Stadien der Verwesung, lagen auf den seichten Sandbänken, wo die Strömung sie angespült hatte, oder trieben an uns vorbei flussabwärts. Ich glaube, dass der tückische Fluss mit seinen Treibsanden und seiner im Winter ungleichmäßig gefrorenen Oberfläche ebenso verheerend für die Herden war wie die Indianerstämme, die entlang seines Laufs lebten. Wir kamen an vielen, vielen unglücklichen Tieren vorbei – manchmal ein Dutzend oder mehr an einer Stelle –, die unterhalb eines steilen Abhangs standen, den sie vergeblich zu erklimmen versucht hatten, und dort sanken sie langsam, aber unaufhaltsam in den zähen schwarzen Schlamm oder Sand, bis schließlich das trübe Wasser ruhig über ihre leblosen Körper hinwegströmte. Man sollte meinen, dass Tiere, die einen Fluss durchqueren und sich unterhalb einer hohen Abbruchkante wiederfinden, zurück ins Wasser gehen und flussabwärts schwimmen würden, bis sie eine geeignete Stelle zum Anlanden fänden; doch genau das taten die Büffel in vielen Fällen nicht. Hatten sie sich einmal entschlossen, ein bestimmtes Ziel anzusteuern, so hielten sie unbeirrbar darauf zu; und wie bei jenen, die wir tot oder sterbend unter den Abbruchkanten sahen, schien es, als zögen sie es vor zu sterben, statt einen Umweg zu machen, um ihr Ziel zu erreichen.
Nachdem wir das Büffelland erreicht hatten, gab es viele Orte, an denen ich mit Bedauern vorbeifuhr; ich wollte anhalten und sie erkunden. Aber der Kapitän des Bootes sagte: „Werd nicht ungeduldig; du musst weiter nach Fort Benton; das ist der richtige Ort für dich, denn dort triffst du Händler und Trapper aus dem ganzen Nordwesten, Männer, auf die du dich verlassen und mit denen du reisen kannst und die dir einigermaßen Sicherheit bieten. Guter Gott, Junge, was soll ich machen, wenn ich dich hier rauslasse? Du würdest wahrscheinlich keine zwei Tage überleben. Diese Schluchten und Wälder sind voller kriegerischer Indianer. Klar, du siehst sie nicht, aber sie sind trotzdem da.“
Als dummer „Landratte“ und unschuldiger „Pilger“, der ich war, konnte ich mir nicht vorstellen, dass ich, der ich so viel von den Indianern hielt, mit ihnen leben, ihre Lebensweise kennenlernen, ihr Freund werden und von ihnen Schaden erleiden könnte. Aber eines Tages, irgendwo zwischen Round Butte und der Mündung des Musselshell River, bot sich uns ein grauenvoller Anblick. An einem sandigen Uferabhang, neben einem noch schwelenden Feuer, zu dem auch ihr halb verbrannter Einbarkonstrukt gehörte, lagen die Überreste von drei weißen Männern. Ich sage bewusst „Überreste“, denn sie waren skalpiert und buchstäblich in Stücke geschnitten worden, ihre Köpfe waren zerschmettert und grausam zerschlagen, Hände und Füße abgetrennt und wahllos umhergeworfen. Wir hielten an und begruben sie, und es ist unnötig zu sagen, dass ich nicht wieder darum bat, an Land gebracht zu werden.
Unser Boot war das erste, das in diesem Frühjahr in Fort Benton ankam. Lange bevor wir den Ort in Sichtweite hatten, hatten die Einwohner den Rauch unseres Bootes gesehen und Vorbereitungen getroffen, um uns zu empfangen. Als wir um die Biegung kamen und uns dem Deich näherten, donnerten Kanonen, Fahnen wehten, und die gesamte Bevölkerung versammelte sich am Ufer, um uns zu begrüßen. An der Spitze der Menge standen die beiden Händler, die kurz zuvor die Amerikanische Pelzgesellschaft samt Fort aufgekauft hatten. Sie trugen blaue Anzüge aus feinem Tuch, langgeschlossene Mäntel mit hohen Kragen und golden glänzenden Knöpfen, weiße Hemden und Krawatten sowie schwarze Halstücher; ihr langes Haar war ordentlich gekämmt und fiel ihnen bis auf die Schultern. Neben ihnen standen ihre geschickten Angestellten – Büroangestellte, Schneider, Zimmerleute – in schwarzen Anzügen aus grobem Stoff, ebenfalls mit golden glänzenden Knöpfen, und auch ihre Haare waren lang, und sie trugen Mokassins mit Parfleche-Sohlen, die mit komplizierten und blumigen Mustern aus geschnittenen Perlen verziert waren. Hinter diesen prominenten Persönlichkeiten war die Gruppe besonders malerisch: Hier waren die französischen Angestellten, meist Kreolen aus St. Louis und dem unteren Mississippi, Männer, die ihr Leben im Dienst der Amerikanischen Pelzgesellschaft verbracht und viele Boote auf den weiten Strecken des gewundenen Missouri mit Seilen gesichert hatten. Diese Männer trugen schwarze Kapotten oder Kapuzenmäntel aus Fustian, Fustian- oder Hirschlederhosen, die von einem bunten Gürtel gehalten wurden. Dann gab es Ochsenhirten, Maultiertreiber, unabhängige Händler und Trapper, die meisten von ihnen in einfachen oder mit Fransen und Perlen verzierten Hirschlederkostümen, und fast alle hatten Messer und Colt-Revolver mit Pulver und Kugeln in ihren Gürteln stecken. Ihre Kopfbedeckungen, vor allem die der Händler und Trapper, waren selbstgemacht und bestanden meist aus der Haut eines Kitfuchses, die grob zu einem Kreis zusammengenäht war, mit dem Kopf vorne und dem Schwanz hinten herunterhängend. Hinter den Weißen standen eine Reihe von Indianern, Männer und Jugendliche aus einem nahe gelegenen Lager, sowie Frauen, die mit den ansässigen und zu Besuch weilenden Weißen verheiratet waren. Ich hatte bereits auf unserer Fahrt flussaufwärts durch die verschiedenen Stämme gelernt, dass der normale Indianer der Prärie nicht so prächtig gekleidet und mit Adlerfedern geschmückt ist, wie ich es mir aufgrund verschiedener Drucke und schriftlicher Beschreibungen vorgestellt hatte. Natürlich besaßen alle solche prächtigen Gewänder, aber sie wurden nur zu besonderen Anlässen getragen. Diejenigen, die ich jetzt sah, trugen Latzhosen aus Decken oder Kuh- (Büffel-) Leder, einfache oder mit Perlen verzierte Mokassins, Kalik Hemden und entweder eine Decke oder eine Toga aus Kuhleder. Die meisten von ihnen waren barhäuptig, ihr Haar war ordentlich geflochten und ihre Gesichter waren mit rotbrauner Ockerfarbe oder chinesischem Zinnoberrot bemalt. Einige trugen einen Bogen und einen Köcher mit Pfeilen, andere hatten Steinschlossgewehre, einige wenige sogar modernere Kappenfeuergewehre. Die Frauen trugen Kattonkleider; einige „Ehefrauen” der Händler, Angestellten und Facharbeiter trugen sogar Seide, Goldketten und Uhren, und alle hatten die unverzichtbaren, farbenprächtigen und mit Fransen verzierten Schals über die Schultern geworfen.
Auf einen Blick konnte man die ganze Stadt überblicken, so wie sie damals war. Da war die große rechteckige Lehmfestung mit Bastionen, auf denen an jeder Ecke Kanonen standen. Nicht weit darüber standen ein paar Hütten aus Holz oder Lehm. Dahinter, verstreut in der langen, breiten Ebene, lagen Lager um Lager von Händlern und Fallenstellern, eine Reihe von mit Planen bedeckten Frachtwagen, und unten am unteren Ende der Ebene standen mehrere hundert Hütten der Piegans. Diese bunte Menge hatte sich seit Tagen und Wochen versammelt und wartete ungeduldig auf die Ankunft der Dampfschiffe. Die Vorräte, die im vergangenen Jahr mit den Booten gebracht worden waren, reichten bei weitem nicht aus, um den Bedarf zu decken. Tabak war zu keinem Preis zu bekommen. Keno Bill, der eine Kneipe und eine Spielhölle betrieb, war der Einzige, der Alkohol hatte, und das war mit Wasser im Verhältnis vier zu eins verdünnt. Er verkaufte ihn für einen Dollar pro Glas. Es gab kein Mehl, keinen Zucker, keinen Speck in der Stadt, aber das machte nichts, denn es gab reichlich Büffel- und Antilopenfleisch. Was alle begehrten, Indianer und Weiße, war das duftende Kraut und die fließende Bowl. Und hier war es, eine ganze Dampfschiffladung, zusammen mit einer gewissen Menge an Lebensmitteln; kein Wunder, dass Kanonen donnerten und Fahnen wehten und die Bevölkerung jubelte, als das Schiff in Sicht kam.
Ich ging an Land und quartierte mich im Overland Hotel ein, einer recht großen Blockhütte mit mehreren Anbauten aus Holz. Zum Abendessen gab es gekochte Büffelrippchen, Speck und Bohnen, „Hefepulver“-Kekse, Kaffee mit Zucker, Melasse und gedünstete getrocknete Äpfel. Die Stammgäste rührten das Fleisch kaum an, aber die Mengen an Brot, Sirup und getrockneten Äpfeln, die sie verdrückten, waren erstaunlich.
Für mich, einen Pilger, der frisch aus dem Osten, aus den „Staaten”, wie die Grenzbewohner sie nannten, gekommen war, war das ein Tag voller Eindrücke. Nach dem Abendessen ging ich zurück zum Boot, um nach meinem Gepäck zu sehen. Da stand ein graubärtiger, langhaariger alter Trapper am Ufer und schaute abwesend aufs Wasser. Seine Hirschlederhosen waren an den Knien so ausgebeult, dass er aussah, als wolle er gleich in den Fluss springen. Ein Mitreisender näherte sich ihm, ein hitzköpfiger, großspuriger, eingebildeter junger Mann, der auf dem Weg ins Bergbaugebiet war, und sagte, mit einem intensiven Blick auf die besagten sackartigen Knie: „Na, alter Mann, wenn du springen willst, warum springst du nicht, anstatt so lange darüber nachzudenken?“
Der Mann in der Hirschlederhose verstand zunächst nicht, aber als er dem fragenden Blick des jungen Mannes folgte, begriff er schnell, was gemeint war. „Na, du Pilger“, antwortete er, „spring doch selbst.“ Und sofort packte er den jungen Mann unter den Knien und hievte ihn in etwa einen Meter tiefes Wasser. Was für ein Gelächter und Spott brandete unter den Umstehenden auf, als der Untergetauchte wieder auftauchte und keuchend, spuckend und tropfend an Land kam. Er schaute weder nach rechts noch nach links, sondern eilte an Bord in die Abgeschiedenheit seiner Kabine, und wir sahen ihn nicht mehr, bis er am nächsten Morgen mit der Postkutsche abfuhr.
Ich hatte Empfehlungsschreiben für die Firma, die die Amerikanische Pelzgesellschaft aufgekauft hatte. Sie empfingen mich freundlich, und einer von ihnen führte mich herum und stellte mich den verschiedenen Angestellten, den Einwohnern der Stadt und mehreren Handelsreisenden und Trappern vor.
Unter den Letzteren traf ich einen Mann, der nur wenige Jahre älter war als ich und von dem mir gesagt wurde, er sei der erfolgreichste und wagemutigste aller Händler der Prärie. Er sprach mehrere Indianersprachen perfekt und war in den Lagern aller umliegenden Stämme zu Hause. Wir verstanden uns auf Anhieb gut und ich verbrachte den Rest des Nachmittags in seiner Gesellschaft. Schließlich wurden wir gute Freunde. Er lebt noch immer, und da ich im Laufe dieser Geschichte einige Dinge erzählen werde, die wir gemeinsam getan haben und die wir beide heute sehr bedauern, werde ich seinen richtigen Namen nicht nennen. Die Indianer nannten ihn Berry, und als Berry soll er in diesen Chroniken des alten Lebens in den Ebenen bekannt sein. Er war groß, schlank, langarmig und leicht gebeugt, kein besonders gut aussehender Mann, aber er hatte herrlich klare, furchtlose dunkelbraune Augen, die vor Freundlichkeit strahlen konnten wie die eines Kindes oder vor Zorn blitzen, wenn er wütend wurde.
Es dauerte keine halbe Stunde nach der Ankunft des Dampfers, bis der Whisky auf den normalen Preis von „zwei mickrigen“ pro Glas und der Tabak auf 2 Dollar pro Pfund fiel. Die weißen Männer eilten, mit wenigen Ausnahmen, in die Saloons, um zu trinken, zu rauchen und zu spielen. Einige beeilten sich, ihre Wagen mit allerlei Fässern zu beladen und zum Indianerlager am unteren Ende der Senke zu fahren, andere rannten nach dem Beladen so schnell ihre Pferde konnten zum Teton. Die Indianer hatten Hunderte und Aberhunderte von erstklassigen Büffelfellen und sie wollten Whisky. Sie bekamen ihn. Als die Nacht hereinbrach, war die einzige Straße voll von ihnen, die auf ihren gescheckten Ponys auf und ab ritten, sangen, schrien, rücksichtslos ihre Waffen abfeuerten und lautstark nach mehr Schnaps verlangten, wie mir erzählt wurde. In dieser Nacht herrschte reges Treiben an den Hintertüren der Saloons. Ein Indianer gab eine schöne Büffelhaut mit Kopf und Schwanz ab und bekam dafür zwei oder sogar drei Flaschen Schnaps. Er hätte genauso gut mutig durch die Vordertür hereinspazieren und sie an der Bar eintauschen können, dachte ich, aber ich erfuhr, dass sich irgendwo im Territorium ein US-Marshal aufhielt und dass niemand wusste, wann er auftauchen würde.
In den hell erleuchteten Saloons drängten sich die ansässige und vorübergehende Bevölkerung an den Tischen und spielten Stud und Draw Poker sowie das beliebtere Spiel Faro. Ich muss sagen, dass die Spiele in diesen wilden und gesetzlosen Tagen vollkommen fair abliefen. Ich habe oft gesehen, wie die Faro-Bank von glücklichen Spielern ausgenommen und um ihren letzten Dollar gebracht wurde. So etwas hört man heute in den „Clubs”, den exklusiven Spielhöllen von heute, nicht mehr. Die Männer, die an der Grenze Glücksspiele veranstalteten, gaben sich mit ihrem legitimen Prozentsatz zufrieden und verdienten gut. Die Profis von heute, sei es in einer Stadt oder in einem Ort, wo Glücksspiel verboten ist, nehmen den Spielern mit gezinkten Karten, Falschboden-Faro-Kästen und verschiedenen anderen Vorrichtungen alles ab.
Ich habe nie gespielt, nicht weil ich zu gut dafür war, sondern weil ich irgendwie nie Spaß an Glücksspielen finden konnte. So fair sie auch abliefen, es gab immer mehr oder weniger Streit darüber. Männer, die halb oder zu zwei Dritteln mit Alkohol voll sind, neigen dazu, sich Dinge vorzustellen und Dinge zu tun, vor denen sie nüchtern zurückschrecken würden; und wenn man darauf achtet, wird man feststellen, dass diejenigen, die spielen, in der Regel ziemlich starke Trinker sind. Irgendwie gehören die beiden zusammen. Der Profi trinkt vielleicht auch, aber selten, wenn er spielt. Deshalb trägt er feine Kleidung, Diamanten und massive goldene Uhrketten; er bleibt cool und streicht das Geld der betrunkenen Spieler ein. An diesem Abend sah ich mir in Keno Bills Lokal ein Faro-Spiel an. Einer der Spieler war ein großer, rauer, bärtiger Ochsenhirte, der vom Whisky aufbrausend war und stetig verlor. Er setzte einen blauen Chip im Wert von 2,50 Dollar auf die Neun und markierte ihn mit einer kleinen Markierung, um anzuzeigen, dass er verlieren würde; aber als die Karte kam, gewann er, und der Dealer schnippte die Markierung weg und nahm den Chip an sich.
„Hallo, du da!“, schrie der Ochsenhirte. „Was machst du da? Gib mir den Chip zurück und noch einen dazu. Siehst du nicht, dass die Neun gewonnen hat?“
„Natürlich hat sie gewonnen“, antwortete der Dealer, „aber du hast deinen Einsatz markiert.“
„Du bist ein Lügner!“, schrie der Ochsenhirte, griff nach seinem Revolver und stand von seinem Platz auf.
Ich sah, wie der Croupier seine Waffe hob, und im selben Moment rief Berry „Runter! Runter!“ und zog mich mit sich zu Boden; alle anderen im Raum, die nicht sofort zur Tür gelangen konnten, warfen sich ebenfalls flach auf den Boden. Es fielen mehrere Schüsse, so schnell, dass man sie nicht zählen konnte; dann herrschte kurze, dichte Stille, die von einem keuchenden, gurgelnden Stöhnen unterbrochen wurde. Die Männer rappelten sich auf und eilten zu der rauchverhangenen Ecke. Der Bullenwacher lag mit drei Einschusslöchern in der Brust in dem Stuhl, aus dem er aufstehen wollte, und war tot; der Falschspielerkasino-Dealer stand blass, aber scheinbar ruhig auf der anderen Seite des Tisches und stillte mit seinem Taschentuch das Blut aus der hässlichen Furche, die eine Kugel in seine rechte Wange gerissen hatte.
„Das war knapp für dich, Tom“, sagte jemand.
„Er hat mich ganz schön gebrandmarkt“, antwortete der Dealer grimmig.
„Wer war das? Zu welcher Bande gehörte er?“, wurde gefragt.
„Ich weiß nicht, wie er hieß“, sagte Keno Bill, „aber ich glaube, er ist mit Missouri Jeffs Bullen-Zug angekommen.“
„Lasst uns ihn ins Hinterzimmer bringen, Jungs, ich sage seinen Freunden Bescheid, dass sie kommen und ihn begraben sollen.“
Das wurde getan; der blutbefleckte Stuhl wurde ebenfalls entfernt, Asche wurde auf einige dunkle Flecken auf dem Boden gestreut, und nachdem alle einen Drink auf Kosten des Hauses getrunken hatten, wurden die Spiele fortgesetzt. Berry und ich schlenderten aus dem Lokal. Ich fühlte mich komisch, meine Beine zitterten und mir war übel. Ich hatte noch nie einen Menschen sterben sehen, noch nie hatte ich zwei Männer miteinander kämpfen sehen. Ich konnte das schreckliche Röcheln nicht vergessen, noch den Anblick des verzerrten Gesichts und der starren Augen des Toten.
„Schrecklich, oder?“, sagte ich.
„Ach, ich weiß nicht“, antwortete Berry, „der Fisch hat bekommen, was er wollte; diese bösen Männer bekommen immer, was sie verdienen, früher oder später. Er hat zuerst angefangen, seine Waffe zu ziehen, aber er war ein bisschen zu langsam.“
„Und was dann?“, fragte ich. „Wird der Händler nicht verhaftet? Werden wir nicht als Zeugen in dem Fall vorgeladen?“
„Wer soll ihn verhaften?“, fragte mein Freund zurück. „Hier gibt es weder Polizei noch irgendwelche Gesetzeshüter.“
„Aber warum – wie, bei so vielen verzweifelten Gestalten, wie es hier offenbar gibt, wie schafft ihr es, irgendeine Form von Recht und Ordnung aufrechtzuerhalten?“
„Sieben – elf – siebenundsiebzig“, antwortete Berry bedeutungsvoll.
„Sieben – elf – siebenundsiebzig“, wiederholte ich mechanisch. „Was bedeutet das?“
„Das bedeutet das Vigilanzkomitee. Du weißt nicht genau, wer sie sind, aber du kannst sicher sein, dass es sich um angesehene Männer handelt, die für Recht und Ordnung einstehen; sie werden von Verbrechern mehr gefürchtet als die Gerichte und Gefängnisse im Osten, denn sie hängen jeden Mörder oder Räuber ohne Zögern. Und noch etwas: Halte die Männer, die du in Keno Bills Lokal an den Tischen sitzen sahst, nicht, wie du es ausgedrückt hast, für gefährliche Gestalten. Gewiss, sie spielen ein wenig und trinken auch, aber im Großen und Ganzen sind es ehrliche, furchtlose, gutherzige Kerle, die einem Freund in einer gerechten Sache bis zum Ende beistehen und dem Bedürftigen ihren letzten Dollar geben würden. Aber komm, ich sehe, dieses kleine Schießereignis hat dich ein wenig aus der Fassung gebracht. Ich will dir etwas zeigen, das ein wenig heiterer ist.“
Wir gingen die Straße weiter bis zu einer recht großen Lehmhütte. Durch die offenen Türen und Fenster drangen die Klänge einer Geige und einer Konzertina, und die Luft war so lebhaft, wie ich es noch nie erlebt hatte. Viele Male hörte ich sie in den folgenden Jahren, diese und die dazugehörigen Tanzstücke, Musik, die mit den Schiffen Ludwigs XV. den Ozean überquert hatte und von Generation zu Generation vom Vater an den Sohn weitergegeben worden war, bis sie schließlich von den Voyageuren auf dem Mississippi und dem Missouri gespielt wurde und schließlich zur populären Musik der Amerikaner im fernen Nordwesten wurde.
Wir kamen an der offenen Tür an und schauten rein. „Hallo, Berry, komm rein, alter Junge“, und „Bon soir, Mons. Berri, bon soir; entrez! entrez!“, riefen einige der Tänzer; wir gingen rein und setzten uns auf eine Bank an der Wand. Alle Frauen im Raum waren Indianerinnen, und sie waren übrigens die einzigen Frauen, die es zu dieser Zeit in ganz Montana gab, abgesehen von ein paar weißen Drehleier-Mädchen in den Minen von Helena und Virginia City, über die man besser nicht reden sollte.
Diese Indianerinnen waren, wie ich schon am Morgen bemerkt hatte, als ich einige von ihnen auf dem Deich gesehen hatte, hübsch, von guter Figur und Größe und ordentlich gekleidet, auch wenn sie keine Korsetts trugen und Mokassins anhatten; sie unterschieden sich sehr von den gedrungenen, breiten, dunklen Eingeborenen der östlichen Wälder, die ich gesehen hatte. Und sie waren sehr stolz und würdevoll; das konnte man auf den ersten Blick sehen. Und doch waren sie, wie man sagen könnte, fröhlich, plauderten und lachten wie so viele weiße Frauen. Das überraschte mich. Ich hatte gelesen, dass Indianer ein schweigsames, düsteres, stilles Volk seien, das selten lächelte, geschweige denn lachte und scherzte mit der Freiheit und Unbekümmertheit so vieler Kinder.
„Das“, sagte Berry zu mir, „ist ein Tanz der Händler und Trapper. Der Besitzer des Hauses ist nicht da, sonst würde ich dich ihm vorstellen. Was die anderen betrifft“ – mit einer ausladenden Handbewegung – „die sind gerade zu beschäftigt für eine Vorstellungszeremonie. Ich kann dich den Frauen nicht vorstellen, denn sie sprechen kein Englisch. Aber du musst mit einigen von ihnen tanzen.“
„Aber wenn sie unsere Sprache nicht sprechen, wie soll ich sie dann zum Tanzen auffordern?“
„Du gehst einfach auf eine zu, die dir gefällt, und sagst: ‚Ki-tak-stai pes-ka‘ – tanzt du mit mir?“
Ich war nie schüchtern oder zurückhaltend. Eine Quadrille war gerade zu Ende. Ich ging mutig auf die nächste Frau zu, wiederholte die Worte immer wieder, damit ich sie nicht vergesse, verbeugte mich höflich und sagte: „Ki-tak-stai pes-ka?“
Die Frau lachte, nickte mit dem Kopf, antwortete „Ah“, was, wie ich später erfuhr, „Ja“ bedeutete, und streckte mir ihre Hand entgegen; ich nahm sie und führte sie zu einer Stelle, wo sich gerade eine neue Quadrille formierte. Während wir warteten, sprach sie mich mehrmals an, aber ich konnte nur den Kopf schütteln und sagen: „Ich verstehe nicht.“ Daraufhin lachte sie fröhlich und sagte noch viel mehr in ihrer Sprache zu ihrer Nachbarin, einer anderen hübschen jungen Frau, die ebenfalls lachte und mich mit amüsierten Augen ansah. Ich begann mich zu schämen; ich bin mir nicht sicher, ob ich nicht rot geworden bin.
Die Musik setzte ein, und ich stellte fest, dass meine Partnerin eine leichte und anmutige Tänzerin war. Ich vergaß meine Verlegenheit und genoss die Quadrille, meine fremde Partnerin, die fremde Musik und die fremde Umgebung ungemein. Und wie diese langhaarigen, mit Hirschleder bekleideten, mit Mokassins beschuhteten Präriebewohner herumtanzten und Taubenschläge machten, doppelte Shuffles, Sprünge und Schwünge in der Luft! Ich fragte mich, ob ich das jemals lernen könnte, da es offenbar zum Stil gehörte. Ich beschloss, es auf jeden Fall zu versuchen, aber zunächst heimlich.
Als die Quadrille zu Ende war, wollte ich meine Partnerin zu einem Platz führen, aber stattdessen führte sie mich zu Berry, der ebenfalls getanzt hatte, und sprach kurz mit ihm.
„Das“, sagte er zu mir, „ist Frau Sorrel Horse. (Der indianische Name ihres Mannes.) Sie lädt uns ein, sie und ihren Mann nach Hause zu begleiten und ein kleines Festmahl zu genießen.“
Natürlich nahmen wir die Einladung an und gingen nach ein paar weiteren Tänzen. Ich war Sorrel Horse vorgestellt worden. Er war ein sehr großer, schlanker Mann mit rotbraunem Haar und rotbraunem Bart, blauen Augen; ein Mann, wie ich später erfuhr, der selbst unter den widrigsten Umständen äußerst fröhlich war, ein aufrichtiger und selbstloser Freund für diejenigen, die er mochte, aber ein Schrecken für diejenigen, die ihm Unrecht tun wollten.
Sorrel Horses Zuhause war eine schöne große Indianerhütte aus achtzehn Fellen, die neben seinen beiden mit Segeltuch bedeckten Wagen am Flussufer stand. Seine Frau machte ein kleines Feuer, kochte Tee und servierte uns das dampfende Getränk mit einigen im Dutch Oven gebackenen Keksen, gegrillter Büffelzunge und gedünsteten Bullbeeren. Wir genossen das Essen sehr, und ich war besonders beeindruckt von dem luxuriösen Komfort der Hütte: die weiche Büffelfellcouch, auf der wir saßen, die schrägen Weidenlehnen an beiden Enden, das fröhliche kleine Feuer in der Mitte, die seltsam geformten, gefransten und bemalten Parfleches, in denen Frau Sorrel Horse ihre Vorräte und ihre verschiedenen Habseligkeiten aufbewahrte. Das war alles ganz neu und sehr reizvoll für mich, und als Sorrel Horse nach einer Zigarette und einem Plausch sagte: „Ihr solltet hier übernachten, Jungs“, war mein Glück vollkommen. Wir schliefen auf dem weichen Sofa, bedeckt mit weichen Decken, und lauschten dem leisen Rauschen des Flusses. Dieser erste Tag in der Prärie war, wie ich fand, wirklich ereignisreich gewesen.
Kapitel II. Die List eines wilden Liebhabers
Wir haben uns darauf geeinigt, dass ich mich im Herbst Berry anschließen sollte, wenn er mit dem Handel mit den Indianern anfängt. Er hatte eine große Büffelherde, mit der er im Sommer Fracht von Fort Benton zu den Bergbaulagern transportierte, was viel profitabler war als der Handel mit Hirsch-, Elch- und Antilopenfellen, die zu dieser Jahreszeit so ziemlich das Einzige waren, was die Indianer zu tauschen hatten. Büffelfelle waren nur von Tieren wertvoll, die zwischen November und Februar erlegt wurden. Ich wollte nicht in Fort Benton bleiben; ich wollte jagen und durch dieses Land mit seinem herrlichen Sonnenschein und der trockenen, klaren Luft reisen; also kaufte ich mir eine Rolle Bettzeug, große Mengen Tabak und .44 Randfeuerpatronen für mein Henry-Gewehr, ein trainiertes Büffelpferd und einen Sattel und verließ die Stadt mit Sorrel Horse und seiner Ausrüstung. Wenn ich stattdessen in die Minen gegangen wäre, hätte ich vielleicht finanziell besser abgeschnitten. Es waren weitere Dampfschiffe angekommen, der Ort war voller Menschen, die zu den Goldfeldern wollten, und viele kamen gerade von dort mit schweren Säcken voller Goldstaub in ihren ramponierten Koffern und schmierigen Taschen. Sie hatten ihr Vermögen gemacht und wollten in die Staaten, in „Gottes Land“, wie sie sagten. Gottes Land! Wenn es ein schöneres Land gab als das mit den großen sonnigen Ebenen und Bergen, die in ihrer Unermesslichkeit grandios und inspirierend waren, dann hatte ich es noch nie gesehen. Ich bin froh, dass ich nicht vom Goldrausch gepackt wurde, denn dann hätte ich sie wahrscheinlich nie so gut kennenlernen können. Es gibt Dinge, die viel wertvoller sind als Gold. Zum Beispiel ein Leben ohne Sorgen oder Pflichten jeglicher Art; ein Leben, in dem jeder Tag und jede Stunde Freude und Zufriedenheit, Aufregung und glücklich verdiente und genossene Müdigkeit mit sich bringt. Wäre ich auch zu den Goldfeldern gegangen, hätte ich vielleicht ein Vermögen gemacht und wäre in die Staaten zurückgekehrt, um mich in einem todlangweiligen Dorf niederzulassen, wo die aufregendsten Ereignisse des Jahres Kirchenfeste und Beerdigungen waren!
Die Wagen des Fuchspferds – ein Führungswagen und ein Nachläufer –, gezogen von einem Gespann aus acht Pferden, waren schwer beladen mit Vorräten und Handelswaren, denn er wollte sich mit einer Gruppe der Piegans, den Kleinen Roben, auf die Sommerjagd begeben. Und genau das war der Grund, weshalb ich seine Einladung, ihn zu begleiten, sofort angenommen hatte; ich würde die Gelegenheit haben, dieses Volk zu studieren. Viel ist über die Piegan-Blackfeet geschrieben worden, und wer sich für dieses Thema interessiert, sollte die Bücher von Mr. Grinnell lesen: „Blackfoot Lodge Tales“ und „The Story of the Indian“.
Der Schwager von Sorrel Horse, Lis'-sis-tsi, Wolverine, und ich wurden gute Freunde. Ich lernte schnell die Zeichensprache und er half mir beim Lernen der Blackfoot-Sprache, die so schwierig war, dass nur wenige Weiße sie jemals richtig beherrschten. Ich kann sagen, dass ich durch fleißiges Schreiben und besonderes Augenmerk auf Aussprache und Betonung die Sprache so gut lernte wie jeder andere Weiße, vielleicht mit ein oder zwei Ausnahmen.
Wie habe ich diesen Sommer genossen, den wir teilweise am Fuße der Belt Mountains und teilweise am Warm Spring Creek und am Judith River verbrachten. Ich nahm an den häufigen Büffeljagden teil und schaffte es auf meinem schnellen und gut trainierten Pferd, meinen Anteil an den großen Tieren zu erlegen. Mit Wolverine jagte ich Antilopen, Elche, Hirsche, Dickhornschafe und Bären. Ich saß stundenlang an einem Berghang oder auf dem Gipfel eines einsamen Hügels, beobachtete die Herden und Gruppen von Wildtieren um mich herum, blickte auf die grandiosen Berge und die weite, stille Ebene und kniff mich, um mir bewusst zu machen, dass ich wirklich ich war und dass alles real und kein Traum war. Wolverine schien davon genauso wenig müde zu werden wie ich; er saß neben mir, schaute mit verträumtem Blick umher und rief oft „i-tam-ap-i“, was so viel wie „Glück“ oder „vollkommene Zufriedenheit“ bedeutet.
Doch Wolverine war nicht immer glücklich; es gab Tage, an denen er mit langem Gesicht und nachdenklicher Miene umherging und nur sprach, um eine Frage zu beantworten. Eines Tages im August, als er in dieser Stimmung war, fragte ich ihn, was ihn bedrückte.
„Nichts“, sagte er. Dann, nach einer langen Pause: „Ich habe gelogen, ich habe ein großes Problem. Ich liebe Piks-ah'-ki und sie liebt mich, aber ich kann sie nicht haben; ihr Vater will sie mir nicht geben.“
Es folgte eine weitere lange Pause. „Ja, und?“, drängte ich, da er vergessen hatte oder mir nicht weiter Auskunft geben wollte.
„Ja“, fuhr er fort, „ihr Vater ist ein Gros Ventre, aber ihre Mutter ist eine Piegan. Vor langer Zeit hat mein Volk die Gros Ventres beschützt, ihre Kämpfe geschlagen und ihnen geholfen, ihr Land gegen alle Feinde zu verteidigen. Und dann stritten sich die beiden Stämme und führten viele Jahre lang Krieg gegeneinander. Im letzten Winter schlossen sie Frieden. Da habe ich Piks-ah'-ki zum ersten Mal gesehen. Sie ist sehr schön, groß, hat langes Haar, Augen wie eine Antilope, kleine Hände und Füße. Ich war oft in der Hütte ihres Vaters, und wir sahen uns an, wenn die anderen nichts merkten. Eines Abends stand ich an der Tür der Hütte, als sie herauskam, um sich ein paar Holzscheite von dem großen Stapel zu holen. Ich packte sie und küsste sie, und sie legte ihre Arme um meinen Hals und küsste mich zurück. Deshalb weiß ich, dass sie mich liebt. Glaubst du“, fragte ich ängstlich, „sie hätte das getan, wenn sie mich nicht lieben würde?“
„Sie kam heraus, um sich eine Armvoll Holz zu holen“
„Nein, ich glaube nicht.“
Sein Gesicht hellte sich auf und er fuhr fort: „Damals hatte ich nur zwölf Pferde, aber ich schickte sie zu ihrem Vater mit der Nachricht, dass ich seine Tochter heiraten würde. Er schickte die Pferde zurück und schrieb: ‚Meine Tochter wird keinen armen Mann heiraten!‘
‘“Ich zog mit einem Kriegszug gegen die Crow und trieb selbst acht ihrer besten Pferde nach Hause. Ich tauschte sie gegen andere, bis ich insgesamt zweiunddreißig hatte. Vor kurzem schickte ich einen Freund mit ihnen zum Lager der Gros Ventre, um noch einmal um die Hand meiner Geliebten anzuhalten; er kehrte bald zurück, trieb die Pferde zurück und berichtete, was ihr Vater gesagt hatte: „Meine Tochter wird niemals Wolverine heiraten, denn die Piegans haben meinen Sohn und meinen Bruder getötet.“
Ich hatte nichts zu sagen. Er sah mich zwei- oder dreimal zögernd an und sagte schließlich: „Die Gros Ventres lagern am Missouri, an der Mündung dieses kleinen Flusses (Judith). Ich werde das Mädchen aus ihrem Volk stehlen; kommst du mit mir?“
„Ja“, erwiderte ich rasch. „Ich gehe mit dir, aber warum ich? Warum bittest du nicht einen der Rabenboten, dich zu begleiten, da du doch zu dieser Gesellschaft gehörst?“
„Weil“, antwortete er und lachte ein wenig gezwungen, „weil ich das Mädchen vielleicht nicht bekommen könnte; sie könnte sich sogar weigern, mit mir zu gehen, und dann würden meine guten Freunde davon erzählen, und die Leute würden mich immer damit aufziehen. Aber du, wenn ich versage, weiß ich, dass du nie davon erzählen wirst.“
Eines Abends, als es schon dämmerte, verließen wir leise das Lager.
Niemand außer Sorrel Horse – nicht einmal seine Frau – wusste von unserer Abreise. Natürlich würde sie sich Sorgen um ihren Bruder machen, und er sollte ihr sagen, dass der Junge mit mir für ein oder zwei Tage nach Fort Benton gefahren sei. Aber wie herzlich lachte der alte Sorrel Horse, als ich ihm erzählte, wohin wir fuhren und zu welchem Zweck.
„Ha, ha, ha! Das ist gut! Ein Pilger, erst drei Monate im Land und schon auf dem Weg, einem Indianer zu helfen, ein Mädchen zu stehlen!“
„Wann hört man auf, ein Pilger zu sein?“, fragte ich.
„Wenn er alles über die Dinge gelernt hat und aufhört, dumme Fragen zu stellen. In deinem Fall würde ich sagen, dass die Leute dich in etwa fünf Jahren nicht mehr “Pilgrim„ nennen werden. Die meisten brauchen etwa fünfzehn Jahre, um sich, wie man so sagt, einzugewöhnen. Aber Beiseitesprechen beiseite, junger Mann, das ist eine ziemlich ernste Angelegenheit, in die du dich da einlässt; bring dich nicht in Schwierigkeiten; bleib immer in der Nähe deines Pferdes und denk daran, dass es besser ist zu rennen als zu kämpfen; damit kannst du in der Regel länger leben.“
Wir verließen das Lager in der Abenddämmerung, denn damals war es für zwei Männer nicht sicher, tagsüber über die weiten Ebenen zu reiten; zu viele Kriegertrupps verschiedener Stämme waren unterwegs und suchten Ruhm und Reichtum in den Skalps und Habseligkeiten unvorsichtiger Reisender. Wir ritten aus dem Judith Valley nach Osten hinaus auf die Ebene und als wir weit genug draußen waren, um die tiefen Schluchten zu vermeiden, die in die Ebene mündeten, wendeten wir und ritten parallel zum Flusslauf. Wolverine führte ein lebhaftes, aber sanftes geschecktes Pony, auf das wir etwas Bettzeug und ein großes Bündel gepackt hatten, das in eine feine Büffelhaut gewickelt und mit vielen Riemen zusammengebunden war. Diese Sachen hatte er in der Nacht zuvor aus dem Lager geholt und im Gebüsch versteckt. Es war ein herrlicher Vollmond, und wir konnten in gutem Tempo traben und galoppieren. Wir waren noch nicht weit vom Lager entfernt, als wir das Brüllen der Büffel hörten; es war ihre Paarungszeit, und die Bullen stießen ein ununterbrochenes, tiefes, monotones Brüllen oder Röhren aus, während sie sich von Herde zu Herde stürmten und kämpften. Mehrmals in der Nacht ritten wir nahe an eine Herde heran und erschreckten sie, und sie rannten donnernd über den harten Boden und rasselten mit ihren Hufen, weit weg, weit weg im sanften Mondlicht; wir konnten sie noch lange laufen hören, nachdem sie aus unserem Blickfeld verschwunden waren. Es schien, als wären in dieser Nacht alle Wölfe des Landes unterwegs, denn man hörte sie in alle Richtungen, nah und fern, traurig heulen. Was für ein trauriger, feierlicher Schrei das war, so anders als das falsche, schelmische Jaulen der Kojoten.
Wolverine ritt weiter, trieb sein Pferd an und schaute nie zurück, und ich blieb dicht hinter ihm und sagte nichts, obwohl ich das Tempo für zu schnell hielt auf einer Ebene, die von Dachs- und Präriehundlöchern durchzogen war. Als endlich der Tag anbrach, befanden wir uns in einer Gegend mit hohen, mit Kiefern bewachsenen Hügeln und Bergrücken, zwei oder drei Meilen vom Judith Valley entfernt. Wolverine hielt an und sah sich um, um die Ferne zu durchdringen, die noch in der Dämmerung des frühen Morgens lag.
„Soweit ich sehen kann“, sagte er, „sieht alles gut aus. Die Büffel und die Prärie-Läufer (Antilopen) fressen ruhig. Aber das ist kein sicheres Zeichen dafür, dass kein Feind in der Nähe ist; vielleicht sitzen sogar jetzt einige von ihnen in den Kiefern dieser Hügel und beobachten uns. Beeilen wir uns zum Fluss – wir brauchen Wasser – und verstecken uns im Wald im Tal.“
Wir sattelten in einem Wäldchen aus Pappeln und Weiden ab und führten unsere Pferde zum Wasser. Auf einer feuchten Sandbank, wo wir zum Fluss kamen, waren mehrere menschliche Fußspuren, die so frisch waren, dass sie wie unsere eigenen aussahen. Der Anblick erschreckte uns und wir schauten uns ängstlich um, unsere Gewehre bereit, um schnell zielen zu können. Auf der anderen Seite des Flusses gab es an dieser Stelle kein Waldstück, und wir waren gerade aus dem Wäldchen oberhalb von uns gekommen, sodass wir erkannten, dass die Urheber der Spuren nicht in unserer unmittelbaren Nähe waren.
„Crees oder Männer aus den Bergen“, sagte Wolverine und untersuchte die Spuren wieder. „Egal, wer es ist, sie sind alle unsere Feinde. Wir müssen vorsichtig sein und gut aufpassen, denn sie könnten in der Nähe sein.“
Wir tranken uns satt und gingen zurück in den Wald, wo wir unsere Pferde anbunden, damit sie ein wenig von dem Gras und den wilden Erbsen fressen konnten, die üppig unter den Bäumen wuchsen.
„Woher weißt du“, fragte ich, „dass die, deren Spuren wir gesehen haben, keine Crow, Sioux oder andere Leute aus den Ebenen sind?“
„Du hast doch gesehen“, antwortete Wolverine, „dass die Fußabdrücke breit und rund waren und dass sogar die Zehenabdrücke zu sehen waren. Das lag daran, dass sie weiche Mokassins trugen, deren Sohle und Obermaterial aus gegerbtem Hirsch- oder Büffelleder bestanden. Nur diese Leute tragen solche Schuhe; alle anderen hier in den Ebenen tragen Mokassins mit harten Parfleche-Sohlen.“
Ich war sehr hungrig gewesen, bis ich die Fußspuren im Sand sah, danach war ich zu sehr damit beschäftigt, nach möglichen Feinden Ausschau zu halten und zu lauschen, um an etwas anderes zu denken; und ich wünschte mir sehnlichst, ich wäre im Lager geblieben und hätte den jungen Indianer allein gelassen, damit er sein Mädchen entführen konnte.
„Ich werde um den inneren Rand des Wäldchens herumgehen und mir die Gegend ansehen, dann werden wir essen“, sagte Wolverine.
Ich fragte mich, was wir essen würden, da ich genau wusste, dass wir nichts töten und kein Feuer machen durften, selbst wenn wir Fleisch gehabt hätten. Aber ich sagte nichts, und während er weg war, sattelte ich mein Pferd wieder und dachte an den Rat meines Freundes, in seiner Nähe zu bleiben. Bald kam Wolverine zurück.
„Die Kriegertruppe ist durch den Wald gezogen“, sagte er, „und weiter talwärts. In etwa zwei Nächten werden sie versuchen, die Pferde der Gros Ventre zu stehlen. Nun, wir werden essen.“
Er öffnete das Bündel aus Büffelfell und breitete eine Reihe von Gegenständen aus: schweren roten und blauen Stoff, genug für zwei Kleider. Der Stoff stammte aus England und wurde von den Händlern für etwa 10 Dollar pro Yard verkauft. Dann gab es Perlenketten, golden glänzende Ringe, Seidentaschentücher, chinesisches Zinnoberrot, Nadeln, Garn, Ohrringe – eine Auswahl von Dingen, die den Indianerinnen lieb und teuer waren.
„Für sie“, sagte er, legte alles vorsichtig beiseite und holte etwas Essbares hervor: trockenes altbackenes Brot, Zucker, getrocknetes Fleisch und eine Schnur getrockneter Äpfel.
„Ich habe sie meiner Schwester geklaut“, sagte er. „Ich dachte, wir könnten vielleicht kein Wild schießen oder kein Feuer machen.“
Das war ein langer Tag. Wir schliefen abwechselnd ein wenig, das heißt, Wolverine schlief. Ich bin mir sicher, dass ich kaum ein Auge zugetan habe, denn ich rechnete ständig damit, dass die Kriegertruppe uns überfallen würde. Ja, ich war damals noch ziemlich unerfahren in solchen Dingen, ebenso wie der Indianer. Was wir hätten tun sollen, nachdem wir Wasser geholt hatten, war, auf einen Hügel zu reiten und dort den Tag über zu bleiben. Von dort hätten wir einen Feind schon von weitem kommen sehen und wären mit unseren schnellen Pferden leicht außer Reichweite gekommen. Es war reines Glück, dass wir beim Einreiten ins Tal und in den Pappelhain nicht gesehen wurden, denn dort hätte uns ein Kriegstrupp umzingeln und unsere Flucht erschweren, wenn nicht sogar unmöglich machen können.
Bis zu diesem Zeitpunkt hatte Wolverine noch keinen konkreten Plan, wie er das Mädchen befreien könnte. Manchmal sagte er, er würde sich nachts ins Lager schleichen und zu ihrer Hütte gehen, aber das war natürlich riskant, denn wenn er es schaffte, zur Hütte zu gelangen, ohne für einen Pferdedieb gehalten zu werden, könnte er die falsche Frau wecken, und dann gäbe es einen furchtbaren Aufruhr. Andererseits würde der alte Bull's Head, der Vater des Mädchens, zweifellos seine Absicht vermuten und sie genau beobachten, wenn er sich einfach so zu einem freundschaftlichen Besuch ins Lager wagte. Aber die Entdeckung einer Kriegertruppe, die sich flussabwärts in Richtung des Gros-Ventre-Lagers bewegte, bot ihm eine klare Gelegenheit.
„Ich wusste, dass meine Medizin mich nicht im Stich lassen würde“, sagte er plötzlich an diesem Nachmittag und lachte fröhlich. „Und sieh, der Weg ist frei vor uns. Wir werden mutig ins Lager reiten, zur Hütte des großen Häuptlings Drei Bären. Ich werde sagen, dass unser Häuptling mich geschickt hat, um ihn vor einem Kriegszug zu warnen, der sich hier nähert. Ich werde sagen, dass wir selbst ihre Spuren am Flussufer gesehen haben. Dann werden die Gros Ventres ihre Pferde bewachen; sie werden den Feind aus dem Busch vertreiben; es wird einen großen Kampf geben, große Aufregung. Alle Männer werden zum Kampf eilen, und das wird meine Chance sein. Ich werde Piks-ah'-ki rufen, wir werden unsere Pferde satteln und fliehen.“
Wieder ritten wir die ganze Nacht hart, und bei Tagesanbruch sahen wir die breite dunkle Wunde in der großen Ebene, die den Lauf des Missouri markierte. Wir hatten am Abend zuvor den Judith überquert und befanden uns nun auf einem breiten Pfad, der von den Travois und Lodgepfählen vieler Lager der Piegans und Gros Ventres in tiefe Furchen gezeichnet war, die zwischen dem großen Fluss und den Bergen im Süden unterwegs waren. Die Sonne stand noch nicht hoch, als wir endlich den mit Kiefern bewachsenen Rand des Tals erreichten und hinunter auf den weiten, langen Talgrund an der Mündung des Judith blickten; dort, weiß leuchtend vor dem dunklen Laub eines Pappelhains, standen die Hütten der Gros Ventres, etwa 300 oder mehr. Hunderte und Aberhunderte von Pferden grasten auf der mit Salbeibüschen bewachsenen Ebene; Reiter galoppierten hin und her, trieben ihre Herden zur Wasserstelle oder holten frische Tiere für die tägliche Jagd ein. Obwohl wir noch ein paar Meilen entfernt waren, konnten wir den wirren Lärm der Lager hören, Rufe, kindliches Lachen, Gesang und Trommelschläge.
„Ah!“, rief Wolverine. „Da ist das Lager. Jetzt kommt die große Lüge.“ Dann, ernster: „Hab Erbarmen mit mir, große Sonne! Hab Erbarmen mit mir, du Unterwasserwesen aus meinem Traum! Hilf mir, das zu bekommen, was ich hier suche.“
Oh ja, der junge Mann war verliebt. Amor spielt mit den Herzen der Roten ebenso wie mit denen der Weißen. Und – wage ich es zu sagen? – die Liebe der Roten ist in der Regel dauerhafter und treuer als die Liebe der überlegenen Rasse.
Wir ritten ins Lager und wurden von allen angestarrt, als wir vorbeikamen. Man zeigte uns die Hütte des Häuptlings. Wir stiegen am Eingang ab, ein Jugendlicher nahm sich unserer Pferde an, und wir traten ein. Es waren drei oder vier Gäste anwesend, die ein frühes Festmahl genossen und rauchten. Der Häuptling wies uns den Ehrenplatz auf seiner eigenen Liege im hinteren Teil der Hütte. Er war ein schwerer, korpulenter Mann, ein typischer Gros Ventre, ein Dickbauch.
Die Pfeife wurde herumgereicht, und wir rauchten abwechselnd ein paar Züge. Ein Gast erzählte eine Geschichte, und als er fertig war, wandte sich der Häuptling an uns und fragte uns in gutem Blackfoot, woher wir kämen. Fast alle älteren Gros Ventres sprachen damals fließend Blackfoot, aber die Blackfoot konnten nie Gros Ventre sprechen; es war zu schwierig für jemanden, der nicht bei ihnen geboren und aufgewachsen war.
„Wir kommen“, antwortete Wolverine, „vom Yellow River (Judith), oberhalb der Mündung des Warm Spring.
Mein Häuptling, der Große See, schenkt euch dies – er holte eine lange Tabakrolle hervor und reichte sie ihm – und bittet euch, mit ihm in Freundschaft zu rauchen.“
„Ah!“, sagte Three Bears lächelnd und legte den Tabak beiseite. „Big Lake ist mein guter Freund. Wir werden mit ihm rauchen.“
„Mein Häuptling lässt euch auch ausrichten, dass ihr gut auf eure Pferde aufpassen sollt, denn einige unserer Jäger haben Spuren einer Kriegertruppe entdeckt, die in diese Richtung unterwegs ist. Wir selbst, dieser weiße Mann hier, der mein Freund ist, und ich, sind auch auf ihre Spuren gestoßen. Wir haben sie gestern Morgen flussaufwärts gesehen. Es sind zwanzig, vielleicht dreißig, und sie sind zu Fuß unterwegs. Vielleicht heute Nacht, sicher aber morgen Nacht, werden sie eure Herde überfallen.“
Der alte Häuptling stellte viele Fragen, zu welchem Stamm die Kriegertruppe gehören könnte, wo genau wir ihre Spuren gesehen hatten und so weiter, die Wolverine so gut er konnte beantwortete. Dann wurde uns gekochtes Fleisch, getrocknetes Büffelfett und Pemmikan vorgesetzt, und wir frühstückten. Während wir aßen, beriet sich der Häuptling mit seinen anderen Gästen, und bald gingen sie weg, vermutlich um die Nachricht zu verbreiten und sich darauf vorzubereiten, die erwarteten Angreifer zu überraschen. Drei Bären teilte uns mit, dass seine Hütte uns gehöre, dass man sich um unsere Pferde kümmern werde und dass unsere Sättel und Zügel hereingebracht und in der Nähe der Tür aufgestapelt worden seien. Ich habe vergessen zu erwähnen, dass Wolverine sein kostbares Bündel kurz nach Tagesanbruch weit hinter uns am Weg versteckt hatte.
Nach dem Frühstück und einer weiteren Rauchpause, während der der Häuptling alle möglichen Fragen über die Pie-gans stellte, schlenderten Wolverine und ich durch das Lager und hinunter zum Flussufer. Unterwegs zeigte er mir die Hütte seines zukünftigen Schwiegervaters. Old Bulls Head war ein Medizinmann, und die Außenseite seiner Behausung war mit den Symbolen seiner besonderen, ihm im Traum verliehenen Kraft bemalt: zwei riesige Grizzlybären in Schwarz, darunter rote Mondkreise. Wir saßen eine Weile am Fluss und sahen vielen Jungen und jungen Männern beim Schwimmen zu; mir fiel jedoch auf, dass mein Begleiter ständig die Frauen im Auge behielt, die zum Wasser kamen. Offensichtlich tauchte diejenige, die er sehen wollte, nicht auf, und so kehrten wir nach einer Weile zur Hütte des Häuptlings zurück. Gleich dahinter schlachteten zwei Frauen einen drei oder vier Monate alten, fetten Welpen durch Strangulierung.
„Warum töten sie diesen Hund?“, fragte ich.
„Igitt“, antwortete Wolverine mit einer Grimasse, „das ist ein Festmahl für uns.“
„Ein Festmahl für uns!“, wiederholte ich erstaunt. „Meinst du, sie werden den Hund kochen und erwarten, dass wir ihn essen?“
„Ja, diese Gros Ventres essen Hunde; sie finden es besser als Büffelfleisch oder jedes andere Fleisch. Ja, sie werden ihn schmoren und uns große Bowls davon vorsetzen, und wir müssen davon essen, sonst sind sie unzufrieden.“
„Ich werde es nicht anrühren“, rief ich. „Nein, ich werde es niemals anrühren.“
„Aber du wirst es tun, du musst, wenn du nicht willst, dass wir uns unsere Freunde zum Feind machen; und“, fügte er niedergeschlagen hinzu, „vielleicht verspielst du meine Chance, das zu bekommen, weswegen ich hier bin.“
Nun, zu gegebener Zeit wurde uns das Hundefleisch serviert; es sah sehr weiß aus, und der Geruch war keineswegs unangenehm. Aber – es war Hund. Nie in meinem Leben hatte ich etwas mehr gefürchtet, als davon zu kosten, doch ich wusste, dass ich es tun musste. Ich packte eine Rippe, spannte meine Muskeln entschlossen an und schlang das Fleisch hinunter, blinzelte und schluckte und schluckte, um es bei mir zu behalten. Und es blieb drin; ich zwang es zu bleiben, obwohl es einen Moment lang unentschieden war, wer gewinnen würde – die Übelkeit oder mein Wille. Auf diese Weise schaffte ich es, einen kleinen Teil von dem zu essen, was mir vorgesetzt worden war, und nahm reichlich von einem Beeren-Pemmikan zu mir, einer Art Beilage. Ich war froh, als das Essen vorbei war. Oh ja, ich war sehr froh, und es dauerte viele Stunden, bis sich mein Magen wieder normalisierte.
Man rechnete damit, dass der erwartete Feind möglicherweise in dieser Nacht eintreffen würde; sobald es dunkel war, nahmen fast alle Männer des Lagers ihre Waffen und schlichen sich durch die Salbeibüsche zum Fuß der Hügel, wo sie sich weit über und unterhalb und hinter ihren Weideherden verteilten. Wolverine und ich hatten unsere Pferde sattelt und bereitgestellt, und er sagte dem Häuptling, dass wir im Falle eines Kampfes losreiten und uns seinen Männern anschließen würden. Mein Kamerad ging am frühen Abend los, ich blieb noch eine Stunde oder länger auf, und als er nicht zurückkam, legte ich mich auf die Couch, deckte mich mit einer Decke zu und schlief bald tief und fest, bis ich erst am Morgen wieder aufwachte. Wolverine stand gerade auf. Nach dem Frühstück gingen wir hinaus und spazierten umher, und er erzählte mir, dass er in der Nacht zuvor eine Gelegenheit gefunden hatte, Piks-ah'-ki zuzuzwischen, als sie nach Holz holen gegangen war, und dass sie zugestimmt hatte, mit ihm zu gehen, wann immer die Zeit gekommen sei. Er war in bester Laune, und als wir am Ufer des Flusses entlangschlenderten, konnten wir nicht umhin, die Kriegslieder anzustimmen, die die Blackfeet immer singen, wenn sie glücklich sind.
Gegen Mittag, nachdem wir zur Hütte zurückgekehrt waren, kam unter den anderen Besuchern ein großer, schwerer Mann mit bösartigen Gesichtszügen herein; an dem Stoß, den Wolverine mir gab, als er sich uns gegenüber setzte und uns finster anblickte, erkannte ich, dass es Bull's Head war. Er hatte dichtes Haar, das er wie eine Pyramide auf dem Kopf trug. Er redete eine Weile mit Three Bears und den anderen Gästen, und dann begann er zu meiner Überraschung, sich in der Sprache der Blackfeet an sie zu wenden, wobei er uns anschaute und in seinem Tonfall echter, unverhohlener Hass mitschwang.
„Diese Geschichte von einem herannahenden Kriegszug“, sagte er, „ist alles eine Lüge. Schaut hin: Der Große See hat die Nachricht geschickt, dass sein Volk ihre Spuren gesehen hat. Nun, ich weiß, dass die Piegans Feiglinge sind, aber wenn es so viele von ihnen sind, würden sie doch sicher diesen Spuren folgen und den Feind angreifen. Nein, sie haben keine solchen Spuren gesehen und keine solche Nachricht geschickt, aber ich glaube, dass ein Feind gekommen ist und sich jetzt in unserem Lager befindet, nicht um unsere Herden, sondern um unsere Frauen. Letzte Nacht war ich ein Dummkopf. Ich bin hinausgegangen und habe nach Pferdedieben Ausschau gehalten; ich habe die ganze Nacht gewacht, aber es ist niemand gekommen. Heute Nacht werde ich in meiner Hütte bleiben und nach Frauenräubern Ausschau halten, und mein Gewehr wird geladen sein. Ich rate euch allen, dasselbe zu tun.“
Nachdem er das gesagt hatte, stand er auf, stürmte aus der Hütte und murmelte vor sich hin, zweifellos alle Piegans verfluchend, einen ganz besonders. Der alte Drei Bären sah ihm mit einem grimmigen Lächeln nach und sagte zu Wolverine:
„Denk nicht an seine Worte; er ist alt und kann nicht vergessen, dass dein Volk seinen Sohn und seinen Bruder getötet hat. Andere von uns“ – mit einem tiefen Seufzer – „andere von uns haben ebenfalls Brüder und Söhne im Krieg mit deinem Volk verloren, doch wir haben den großen Frieden geschlossen. Was vorbei ist, ist vorbei; die Toten können nicht wieder zum Leben erweckt werden, aber die Lebenden werden länger leben und glücklicher sein, jetzt, da wir aufgehört haben, einander zu bekämpfen und zu berauben.“
„Du sprichst die Wahrheit“, sagte Wolverine. „Der Frieden zwischen unseren beiden Völkern ist gut. Ich vergesse die Worte des alten Mannes. Vergiss du sie auch und bewache deine Pferde, denn in dieser Nacht wird der Feind sicher kommen.“
Wieder sattelten wir in der Abenddämmerung unsere Pferde und banden sie in der Nähe der Hütte fest. Wolverine legte seinen Sattel auf das gescheckte Pony und verkürzte die Steigbügel. Er hatte vor, sein eigenes Tier ohne Sattel zu reiten. Er erzählte mir, dass Piks-ah'-ki den ganzen Tag von den Gros-Ventre-Frauen ihres Vaters bewacht worden war; der alte Mann traute ihrer Piegan-Mutter nicht, sie zum Holen von Holz und Wasser für die Hütte zu begleiten. Ich ging wieder früh schlafen, mein Begleiter ging wie üblich hinaus. Aber diesmal schlief ich nicht bis zum Morgen, denn ich wurde durch Gewehrschüsse auf der Ebene und einen großen Tumult im Lager geweckt, Männer schrien und rannten zum Ort des Kampfes, Frauen riefen und redeten aufgeregt, Kinder weinten und kreischten. Ich eilte zu den Pferden, die wir angebunden hatten, und nahm mein Gewehr und das von Wolverine mit. Er besaß ein gutes Hawkins-Gewehr mit 32 Kugeln pro Pfund, das ihm Sorrel Horse geschenkt hatte. Später erfuhr ich, dass der alte Bull's Head einer der ersten war, der seinen Pferden zu Hilfe eilte, als die Schüsse fielen. Sobald er die Hütte verlassen hatte, rannte Wolverine, der in der Nähe im Salbeibusch lag, hin und rief den Namen seiner Liebsten. Sie kam heraus, gefolgt von ihrer Mutter, die mehrere kleine Taschen trug. Eine Minute später kamen sie zu den Tribünen, wo ich stand, und beide Frauen weinten. Wolverine und ich machten die Pferde los.
„Beeilt euch“, rief er, „beeilt euch.“
Er nahm das Mädchen, das weinend in den Armen ihrer Mutter lag, behutsam auf den Sattel und reichte ihr die Zügel.
„Hör auf ihn“, rief die Mutter, „du wirst gut zu ihr sein, ich rufe die Sonne an, dass sie dich so behandelt, wie du sie behandelst.“
„Ich liebe sie, und ich werde gut zu ihr sein“, antwortete Wolverine, und dann zu uns: „Folgt mir, beeilt euch.“
Wir ritten über die Ebene, direkt auf den Weg, auf dem wir ins Tal gekommen waren, und direkt auf den Kampf zu, der am Fuße des Hügels tobte. Wir konnten die Schüsse und Schreie hören und den Blitz der Gewehre sehen. Das war mehr, als ich erwartet hatte; wieder bereute ich, mich auf diesen Mädchenraub begeben zu haben; ich wollte nicht dort hineinstürmen, wo die Kugeln eines Kampfes flogen, der mich nichts anging. Aber Wolverine ritt voraus, seine Liebste dicht hinter ihm, und mir blieb nichts anderes übrig, als ihnen zu folgen. Als wir uns der Szene näherten, begann mein Kamerad zu rufen:
„Wo ist der Feind? Lasst uns alle töten. Wo sind sie? Wo verstecken sie sich?“
Ich verstand, was er meinte. Er wollte nicht, dass die Gros Ventres uns für einen der Angreifer hielten. Aber was, wenn wir auf einen von ihnen stießen?
Die Schüsse hatten aufgehört, ebenso das Geschrei; vor uns war alles still, aber wir wussten, dass dort im mondbeschienenen Salbeibusch beide Parteien lagen, die einen versuchten zu fliehen, die anderen versuchten, ohne allzu großes Risiko zu riskieren, sie zu entdecken. Wir waren jetzt nur noch hundert Meter oder so vom Fuß des Hügels entfernt, und ich dachte, wir hätten die gefährlichste Stelle hinter uns, als mit einem Feuerstoss aus der Pfanne und einer Stichflamme aus dem Lauf eine Steinschlosspistole direkt vor Wolverine abgefeuert wurde, sein Pferd zu Boden ging und er mit ihm. Unsere eigenen Tiere blieben plötzlich stehen. Das Mädchen kreischte und schrie:
„Sie haben ihn getötet! Hilfe, weißer Mann, sie haben ihn getötet!“
Aber bevor wir absteigen konnten, sahen wir, wie Wolverine sich aus dem toten Tier befreite, aufsprang und auf etwas schoss, das uns durch den Salbeibusch verdeckt war. Wir hörten ein tiefes Stöhnen, ein Rascheln im Gebüsch, dann sprang Wolverine zu der Stelle und schlug mit dem Lauf seines Gewehrs drei oder vier harte Schläge auf etwas. Er bückte sich, hob die Waffe auf, mit der auf ihn geschossen worden war.
