Millonarios de Filadelfia E-Book

Saskia Louis

• Herausgeber: Belle Epoque Verlag
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Spanisch

Seitenzahl: 431

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Los polos opuestos se atraen... ¿cierto? Descúbrelo en la nueva comedia romántica y serie humorística de Saskia Louis. Callie Panther se esfuerza por ser una buena persona, incluso cuando todo el mundo está a la espera de su próximo gran error. Su padre dominante, sus tres hermanos sobreprotectores y, por último, pero no menos importante, la prensa que la ha estado siguiendo toda su vida... Sin embargo, lo único que desea la millonaria heredera es dejar atrás el pasado, concretar el proyecto que tiene en su corazón y empezar de nuevo. Aunque eso signifique hacer un trato con el molesto pero atractivo diablo... James Galway sabe que no es una buena persona. Su familia ya no le habla y, como periodista, ha cometido acciones reprobables. Pero su trabajo siempre ha sido una prioridad, y Callie Panther, que necesita su ayuda, promete ser el titular que necesita para dar el siguiente paso en su carrera. Sin embargo, a medida que se acerca a ella, más duda de su plan, porque Callie le recuerda a la persona que una vez quiso ser... y después de todo, ya le ha arruinado la vida una vez.

Leseprobe

Millonarios de Filadelfia 1

Amor y otros titulares

Saskia Louis

Table of Contents

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Epílogo

Capítulo 1

Había muchas cosas que a Callie Panther le desagradaban... Comenzando por su nombre de pila: Calliope.

Había sido todo un calvario crecer con un nombre tan arrogante. A su hermano gemelo, al menos, le habían asignado el nombre del primer coche de su madre: Cooper, un nombre elegante y sencillo. En cambio, el suyo lo había decidido su padre, un hombre estirado, engreído y algo pomposo, por lo que le habían puesto el nombre de la musa de la poesía épica. Un error evidente, si se le permitía darse cuenta. Hasta el momento, ella solo había sido la creadora de algunas rabietas y la musa inspiradora para el nombre de un bocadillo en el restaurante ubicado junto a su antiguo apartamento.

Además, continuaba despreciando a quienes ponían mayonesa en sus perritos calientes en lugar de mostaza. Aquellas personas que lanzaban comentarios sarcásticos uno tras otro, pero se desmoronaban al recibir una crítica. También, cualquier afirmación que empezara con la frase "No quiero..., pero".

Sí, despreciaba muchas cosas, pero sólo odiaba unas pocas.

Padres absortos en sus teléfonos mientras sus hijos jugaban cerca de un lugar en el segundo piso, por ejemplo. Smarties marrones que pretendían ser más sanos que el resto. Policías racistas. Sin embargo, no había nada que detestara más que la prensa.

Esas sanguijuelas que se inmiscuían en los asuntos de los demás, divulgaban secretos en las portadas y difundían rumores sin parar. Fotógrafos codiciosos que violaban su intimidad, se escondían entre los arbustos, trepaban por los muros para compartir con el mundo el próximo escándalo con una instantánea sucia. Periodistas, reporteros de chismes, paparazzi. Individuos desalmados que destruían vidas con unas cuantas palabras torcidas y unas fotos de pacotilla, sin importarles las consecuencias.

Su odio hacia la gente con dictáfonos y cámaras instantáneas tenía raíces profundas, raíces personales que habían gobernado su vida durante unos años. Pero ya lo había superado. Lo había dejado atrás. Era una persona nueva... lo que no significaba que se abstuviera de arponear al próximo tipo que le gritara sonríe, por favor, Calliope y arrojarlo al mar más cercano.

—¿Cómo saben que estoy aquí? —siseó, subiéndose más las gafas de sol por la nariz y metiéndose más la gorra en la cara. Los flashes la cegaban y le erizaban el vello de la nuca. La última vez que había recibido tanta atención mediática había sido doce años atrás... y no era un recuerdo que le apeteciera revivir—. ¿Cómo demonios saben que iba a aterrizar hoy? Sólo se lo he dicho a seis personas, ¡maldita sea!

—No tengo ni idea —murmuró Coop con gesto serio, rodeándola con el brazo por los hombros para abrirse paso entre la multitud de cámaras y periodistas. No pensaba que los músculos de su hermano tuvieran alguna función, pero hoy agradecía que pareciera subsistir exclusivamente a base de batidos de proteínas—. Te lo juro, si una persona más te señala con el dedo...

Callie suspiró pesadamente. Conociéndole, Coop ya estaba planeando cómo derribar a tres periodistas de un solo puñetazo. Era volátil, su paciencia era tan grande como su dedo meñique. Pero Callie no quería que se metiera en líos por su culpa. Lo había hecho durante la mayor parte de su juventud y ella no permitiría que ese viejo patrón resurgiera.

Los fotógrafos seguían gritando confundidos, exigiéndole todo tipo de poses, expresiones faciales, información, pero ella los ignoraba todos.

—Está bien —dijo mientras se dirigía hacia la puerta corrediza, que se abrió automáticamente—. Estaremos en el coche en un minuto; después de todo, ya sabía que la prensa iba a explotar el regreso de la hija pródiga a lo grande.

El aire frío de octubre soplaba hacia ella, metiéndose por debajo de la piel y haciéndola temblar. Pero tal vez fuera sólo el lugar en sí.

Filadelfia no era la culpable, pero la ciudad simbolizaba el fracaso y la impotencia para Callie y esos eran dos sentimientos con los que hacía tiempo que había dejado de identificarse. Dos condiciones que había superado... y a las que no quería enfrentarse nunca más. Y a pesar de todo, ahora estaba aquí.

Mierda, su padre había hecho un gran trabajo. Era típico de él poder ejercer control sobre su vida incluso a casi 3.000 millas de distancia.

—No estabas perdida —comentó Coop con un bufido—. Estabas… de vacaciones.

Se rio suavemente.

—¿Durante doce años? Hombre, mi vida debe ser fantástica.

—Así es —confirma con rotundidad—. Tienes una familia que te quiere, un techo donde refugiarte y un sueño que estás haciendo realidad. ¿Qué más necesitas?

Las comisuras de los labios de Callie se crisparon. El optimismo de Coop era envidiable.

—Tienes razón. Tengo una familia sobreprotectora formada por un padre mandón, tres hermanos cometas y una madre ausente. Tengo tu techo sobre mi cabeza y un sueño que probablemente me arruinará tanto emocional como económicamente.

—Esa es la actitud positiva por la que te quiero tanto.

Se rio a secas.

Oh, sí... a veces deseaba no haber donado todo el dinero de su fondo fiduciario. Su vida habría sido mucho más sencilla si se hubiera quedado con los cincuenta millones de dólares que recibió a los veinticinco años.

—Fuiste tú quien pensó que era prudente no tener ahorros, Callie —le leyó la mente Coop—. Te dije que algún día te arrepentirías de esa estúpido decisión.

Ella se quejó.

—Lo sé. Pero quería trabajar duro. Demostrarme a mí misma que puedo ser totalmente independiente.

—Y lo hiciste. Felicidades. ¿Cuánto más te vas a endeudar con tu proyecto?

Ella se mordió el labio inferior.

—¿Con un millón de dólares?

Coop rio suavemente.

—¡Y pensabas que cien mil dólares para una emergencia serían suficientes!

Bueno, lo habrían hecho, ¡si no hubieran tenido que dar sentido a su existencia con un propósito!

Pero a Callie le costaba sentirse mal por ello. Por primera vez en su vida, algo le importaba. Sentía que tenía valor. Podría marcar la diferencia. Por primera vez en doce años, tenía un objetivo que la llenaba y satisfacía. Y si eso significaba pedir un préstamo a su padre y volver a Filadelfia durante unos meses, que así fuera.

Callie, ¿cuánto tiempo te quedarás?

Callie, ¿qué estás haciendo aquí?

Callie, ¿es verdad que estás arruinada?

Dios mío, ¿de dónde ha sacado la información la maldita prensa? ¿También pudieron acceder ahora a sus datos bancarios, o qué?

—Como putos perros mendigando un hueso —murmuró Coop sombríamente antes de recorrer juntos los últimos metros hasta su coche, que había aparcado ilegalmente en la zona de carga a las afueras del aeropuerto. Convenientemente, el apellido Panther tenía unefecto defensivo sobre las multas de aparcamiento o de cualquier tipo.

Coop le quitó la maleta de la mano, le abrió la puerta y la protegió de los periodistas con su ancha espalda mientras ella subía.

Su corazón se contrajo dolorosamente y le apretó la mano antes de dejarse caer en el asiento del copiloto.

Coop la protegía. Como cuando tenía seis años y le dijo a su padre que había sido él quien se había comido el helado de chocolate encima del sofá blanco. Como a los doce, cuando había derribado a Timmy Robins porque había querido ver más allá de los pantalones de Callie. O cuando tenía doce años y derribó a Timmy Robins porque este quería ver los pantalones de Callie. También cuando tenía catorce años y apareció por primera vez en la portada de una revista de cotilleos, completamente borracha y con la cabeza en la taza del váter. Coop había pisoteado a cualquiera que mencionara el artículo.

Siempre había intentado librar sus batallas por ella. Al fin y al cabo, era su hermano mayor de ocho minutos, era su trabajo. Y ella sabía que aún sentía remordimiento por no haber estado a su lado doce años atrás, cuando más lo necesitaba. Pero no había sido culpa suya. Había estado en la otra punta del país, viviendo sus propias experiencias. Era su vida, ella era totalmente responsable de ella y, en retrospectiva, su pequeña gran crisis había sido lo mejor que le había pasado nunca. Porque mudarse a Los Ángeles y empezar una nueva vida era exactamente lo que siempre había necesitado. La había convertido en la persona que era hoy. Una persona que no sólo se definía por su apellido.

Coop cerró la puerta tras de sí, y al momento siguiente los gritos de los reporteros fueron sólo un silbido amortiguado.

Callie respiró hondo y cerró los ojos. Intentó decirse a sí misma que venir aquí había sido la decisión correcta. Que había hecho bien en renunciar a su hermosa y cómoda vida en Los Ángeles, su casa, sus amigos y su restaurante italiano favorito, para enfrentarse a su pasado. Se repetía a sí misma que la prensa se calmaría y que pronto se daría cuenta de lo poco interesante que era.

Genial: media hora en Filadelfia y ya tenía que masajearse las sienes para combatir el penetrante dolor de cabeza que la había atacado por la espalda tan solo bajar del avión.

Es una ciudad, Callie. No un cocodrilo que quiere morderte la otra mano.

El ruido exterior aumentó cuando Coop abrió la puerta del conductor y se sentó al volante, aunque solo se detuvo unos segundos.

—Cualquiera diría que eres la reina que seguiría con una carrera como trapecista profesional —comentó morosamente, arrancando el coche—. Me pregunto si la prensa seguiría tan entusiasmada contigo si supiera que te metiste ositos de gominola por la nariz hasta los siete años.

—¡Eh, fuiste tú quien me daba los ositos de gominola! —se quejó.

Coop le sonrió antes de apartarse del arcén.

—Quería ver si realmente podías estornudar a dos metros de distancia. No puedes culparme por ser un chico tan brillante y curioso que sufrió tu mala influencia.

Resopló, pero tuvo que reírse al mismo tiempo. Dios, lo había echado de menos. En los últimos años se habían visto cada pocos meses, después de todo, Coop era el único hermano al que Callie había dado su dirección, pero no había sido lo mismo desde entonces.

Siempre le había parecido una tontería que la gente le preguntara si podía sentir cuando Coop se encontraba mal. Después de todo, eran gemelos y tenían una conexión especial.

No, ella no sangraba cuando sangraba su hermano. No, nunca se había despertado por la noche con una oscura premonición y sabía que algo terrible acababa de ocurrirle a Cooper. No, no podían comunicarse telepáticamente y, sin embargo, algunos días en Los Ángeles había tenido la sensación de que le faltaba un brazo. O la segunda mitad de su cerebro.

Miró a Coop a través del espejo central mientras conducían hacia la autopista. Por mucho que lo intentara, seguía viéndolo como el niño larguirucho que a los diez años le había dicho que era genial tener una gemela, porque así nunca tenías que estar solo.

Aunque ya no se le puede calificar ni de bajo ni de larguirucho. Su vida como adicto a la adrenalina, que consistía en escalada libre, esquí extremo y otras travesuras, al parecer hizo maravillas para su desarrollo muscular. Sólo su pelo negro corto y sus penetrantes ojos azules, una característica compartida por todos los hermanos Panther, seguían siendo los mismos.

Suspiró suavemente.

—¿Alguna vez te he dicho que eres mi persona favorita, Coop?

Se rio suavemente.

—Por favor, se lo dices a todos tus hermanos.

—Sí, pero contigo lo digo en serio.

—No —dijo, negando con la cabeza—. Tu favorito es Callum.

Las comisuras de sus labios se crisparon. Había algo de verdad en eso. Callum era especial. Definitivamente era el miembro de la familia Panther con el corazón más grande y puro.

—Pero sólo porque es el menos molesto de ustedes —aclaró.

—Porque está demasiado ocupado intentando calmar su cerebro hiperactivo y salvar el mundo como para preocuparse también de tus problemas.

—Sí. Y tú eres tan estúpido como para ponerme de los nervios. Eso es culpa tuya.

Coop dio un suspiro teatral.

—¿No significa nada que haya compartido habitación contigo durante nueve meses?

—El útero de mamá no era una habitación. Era una mazmorra sucia y viscosa. Además, no tenía elección. Me hubiera gustado tener la habitación para mí sola, pero te aferraste obstinadamente al óvulo hasta que cedí. Ya desde entonces eras un embrión kamikaze.

—Y treinta y dos años después, volvemos a compartir un hogar. Así es como se cierra el círculo.

Ella hizo una mueca. No podía permitirse un piso propio. Todo su dinero se había ido en el pago inicial de la propiedad que había comprado para sus propios fines. La habitación de invitados de Cooper no había sido su primera opción.

—Entonces, sobre la situación de tu casa —dijo vacilante—. ¿Estás seguro de que me quieres allí? Podría mudarme con Cal, probablemente ni se enteraría de que estoy allí.

—Claro que no, vivirás conmigo. Cal te volaría accidentalmente junto con sus drones.

Bastante dentro del reino de la posibilidad.

—Bien... pero, ¿estás realmente seguro de que puedes soportarlo, Coop? Vas a tener que minimizar tu vida sexual.

Coop frenó bruscamente ante un semáforo y la miró, atónito.

—¿Qué? ¿Por qué?

—¡Porque estaré allí!

—¿Y qué? Puedo ir a su piso, ¿no? —Él se desentendió—. Te preocupas demasiado. Soy muy exigente, ¿recuerdas? Será divertido.

Bueno, si él lo decía. De todas formas, Callie tendría mucho que hacer. Su primera cita era mañana por la tarde y al día siguiente vería por fin la casa que había elegido para su proyecto. Esperaba que fuera la mitad de mala de lo que sugerían las fotos.

—No es como si fuera para siempre —dijo, apoyando las rodillas en el grifo.

—Probablemente sólo estaré en Filadelfia unos meses de todos modos.

—Mhm —dijo Coop distraídamente, con los labios apretados en una fina línea.

Callie puso los ojos en blanco.

—¡Te dije desde el principio que esto no iba a durar para siempre, Coop! —le advirtió—. Tengo una vida en Los Ángeles y, si todo va bien, abriré docenas de centros juveniles más. El de Filadelfia sólo será el primero. Después, volveré a mudarme.

Coop suspiró pesadamente y le dirigió una sombría mirada de reojo.

—Si tú lo dices... entonces supongo que eso es exactamente lo que ocurrirá.

Sospechosa, entrecerró los ojos en su dirección.

—Así será. Y no importa lo que Cole planee, nada cambiará.

Su hermano mayor tenía la mala costumbre de salirse con la suya por cualquier medio. Como abogado y propietario de los Delphies, el equipo de béisbol local probablemente era una buena cualidad. Como hermana pequeña, que no quería que le impusieran la voluntad de su familia, era terrible.

—Sí, sí —dijo Coop descontento cuando los primeros atisbos del horizonte de Filadelfia aparecieron—. Hablando de Cole, quería darte una fiesta de bienvenida.

Sorprendida, le miró. La cena familiar de mañana por la noche ya era bastante mala.

—Le convenciste para que no lo hiciera, ¿verdad?

—Claro que sí... todavía te están esperando en mi piso.

Callie hizo una mueca. Quería mucho a sus hermanos, pero...

—Dios, me van a preguntar todo tipo de cosas desagradables. Como qué tal me va o por qué he estado tan desconectada de ellos durante los últimos doce años. Y Cal querrá saber qué hice con el estúpido dron que me pusieron.

—Oh, tonterías —dijo Coop, sacudiendo la cabeza—. Se alegrarán de verte. Nada más.

—No me puedo creer que la hija pródiga haya vuelto —comentó Cole sacudiendo la cabeza veinte minutos después, estrechándola con fuerza entre sus brazos—. ¿Qué tal estás? ¿Por qué demonios no me dejabas visitarte más a menudo? Ni siquiera pude enviarte una postal de Navidad porque no le dabas a nadie tu dirección.      —¿Y qué pasó con mi dron? —quiso saber Callum mientras sustituía a Cole en el abrazo.

—¡Me espiaste con eso! El zángano recibió su merecido.

Cal la miró con incredulidad.

—¿Qué, sabes lo cara que era esa cosa?

—¿Más caro que mi intimidad? —preguntó, juguetonamente curiosa.

—Por Dios, déjate de zánganos —dijo Cole con un bufido—. No era tu hija robot. Será mejor que dejes que Callie te cuente cómo es.

Con reproche, Callie miró a Coop.

—Uy —formó sólo con los labios y desapareció al momento siguiente a la izquierda en la cocina. Con suerte para traerle alcohol.

Sabía que Cole y Cal tenían buenas intenciones con ella, pero con los años la educada frase "¿Cómo estás?" de boca de su familia había evolucionado hasta convertirse en una preocupada necesidad de control.

—Estoy muy bien —dijo ella, esforzándose por no sonar demasiado molesta—. De hecho, nunca he estado mejor.

Era la verdad.

Cole y Cal intercambiaron una mirada escéptica, pero asintieron.

—Me alegro de oírlo —dijo Cole lentamente y se rascó la cabeza.

—Sí, lo es —confirmó—. ¿Y ustedes dos? ¿Están bien?

Metió la maleta en el salón de la derecha y echó un vistazo rápido. Coop no le daba mucha importancia al color. Distraía demasiado a las mujeres que traía. Se decantaba por el negro y el gris porque animaba a sus conquistas a hablar menos.

Un amplio sofá de cuero y un sillón a juego dominaban la estancia, de cuyas paredes colgaban unas cuantas fotografías en blanco y negro que mostraban diversos edificios arquitectónicamente impresionantes. Ninguno era tan grande como el televisor de pantalla plana de la pared de enfrente. En una esquina había un futbolín y en otra una diana de dardos. Callie se sentía como si se hubiera tropezado con una película llamada The Bachelor. Gracias a Dios que estaba aquí y podía salvar a Coop de sí mismo.

—Estaré bien —dijo Cal distraídamente, con los ojos puestos en su teléfono.

—Sí, yo también —confirmó Cole.

—¿En serio? —preguntó Callie con curiosidad, arrebatándole a Cal el teléfono de la mano, realmente le vendría bien comunicarse más con personas que con máquinas, y dejándose caer en el sofá—. ¿Todavía tienes novia, Cole?

Hizo una mueca y se sentó a su lado.

—No lo digas así.

—¿Cómo?

—Es como si hubiera secuestrado a una mujer para obligarla a estar conmigo.

Callie se rio. Vieja costumbre.

—Lo siento, lo diré de otro modo: ¿Cómo está tu novia?

—Bien también, gracias por preguntar. Está en el trabajo, pero deseando conocerte en persona mañana por la noche —murmuró Cole—. Y no es para nada tan extraño como siempre afirmas que ahora estoy amarrado.

Sí, así era. Los hermanos Panther estaban unidos por tres características: los ojos azules, el pelo negro y su incapacidad para tener una relación sana.

Callie culpaba a sus padres, que se habían esforzado mucho por enseñarles cómo una relación no funcionaba en absoluto, pero nunca habían llegado a explicarles cómo se comportaba uno normalmente en una relación íntima. Y que Cole, el rey del distanciamiento, hubiera encontrado a alguien con quien quería pasar la vida era... absurdo. Pero hermoso al mismo tiempo. Porque significaba que aún había esperanza para ellos.

—Le pidió a Savannah que se fuera a vivir con él —comentó Callum, sonriendo ampliamente—. Pero ella dijo que no. Dijo que era demasiado pronto. No quiere que él tenga ideas tontas como casarse y tener hijos. Porque aún no está preparada para eso.

Incrédulo, Cole le miró.

—¿Cómo demonios sabes eso?

—Las mujeres me hablan, Cole —dijo encogiéndose de hombros.

—¿Cuáles? ¿Las de plástico?

—Oh, ¿estamos hablando de la incapacidad de Cole para tirarse a Savannah? —intervino Coop, que salió de la cocina con un pack de seis cervezas.

—Exactamente eso, gracias —dijo Cole sombríamente.

Callie torció la cara.

—Qué asco.

—¡Fue la elección de palabras de Coop!

—Sí, es incluso peor que tú. El único que puede ser respetuoso con las mujeres es Callum.

—Porque nunca sale y no se encuentra con ninguna —indicó Coop.

—Ya conozco suficientes mujeres —dijo Cal con calma. Era muy difícil enfadarle.

—Las de World of Warcraft no cuentan —dijo Coop, sacudiendo la cabeza y repartiendo botellas de cerveza.

Cal se limitó a resoplar.

—¿En qué edad vives? Yo juego al Fortnite.

—Es pan comido, Cal.

—No, pasarse el día saltando de aviones y escalando paredes como haces tú es pan comido, Coop. Y que hayan pasado tres meses desde tu última cita decente no significa que tengas que descargar tus frustraciones conmigo.

—¿Qué quieres decir? Tengo citas todo el tiempo.

—Recoger a la camarera de tu bar favorito y hablar con ella durante dos minutos sobre una extraña formación de nubes en el cielo antes de llevarla a tu casa no es una cita. Google te lo dirá.

Coop murmuró algo que sonó muy parecido a listillo antes de dar un sorbo a su cerveza.

Las comisuras de los labios de Callie se crisparon y un calor reconfortante se extendió por su estómago. Sí, sus hermanos eran idiotas. Pero eran sus idiotas. Y era evidente que necesitaban una influencia femenina positiva. Aprovecharía bien los meses que pasara aquí.

—Así que, ahora que ya nos hemos quitado la cháchara de encima —dijo Cole en voz alta, abriendo su botella antes de pasarle el abridor a Callie—. Entonces, ¿podemos por favor llegar a la pregunta que todos nos hemos estado haciendo durante las últimas semanas?

Los ojos de Cal y Coop volaron automáticamente hacia Callie antes de mirar a sus pies avergonzados. Oh, no. Ella sospechó maldad, y la cálida sensación en su estómago se convirtió en un aleteo nervioso.

—¿Qué clase de pregunta es esa? —quiso saber vacilante—. ¿Si el chocolate es mejor que las patatas fritas?

Cole negó con la cabeza.

—No. Todo el mundo sabe que el chocolate es mejor. Lo que queremos saber es por qué le pediste dinero prestado a papá cuando podías habérnoslo pedido a nosotros. Te habría supuesto mucho menos estrés y, desde luego, no te habríamos ofrecido un trato estúpido. Además, ¿qué demonios ha pasado con tu propio dinero?

Callie suspiró pesadamente y se escondió unos instantes detrás de su botella de cerveza. Coop era el único al que le había dicho que le había dado su dinero... y, por supuesto, Cole tenía razón. A diferencia de cualquier banco al que hubiera preguntado, cualquiera de ellos le habría dado el dinero encantado.

—Mi dinero... desapareció. Y no quería tensar nuestras relaciones —explicó, encogiéndose de hombros—. La relación con papá no puede empeorar. Pero ustedes... no quiero sentir que os debo nada, ¿de acuerdo?

Además, no se trataba sólo del dinero. Su trato no sólo incluía el millón de dólares, que ella le devolvería, por supuesto. Para que el centro juvenil funcionara a largo plazo, necesitaba inversores. Personas que le proporcionaran donaciones anuales. Y por mucho que lo sintiera... necesitaba exposición mediática para ello. Su padre era un magnate de los medios de comunicación, dueño de un montón de canales de televisión y periódicos. Aunque su orgullo se lo prohibiera.

—De acuerdo —dijo Cole con impaciencia—. Lo comprendo. Pero... —Vaciló, acariciando la etiqueta de su botella—. Callie, ¿sabes lo que estás haciendo? ¿Estás segura de que esto no es demasiado? Todo este proyecto va a ser jodidamente agotador. Van a ser muchos números con los que vas a tener que lidiar.      —Ah, ¿sí? —dijo ella secamente—. Qué suerte que encontré un Máster en Finanzas en la basura y lo clavé en mi pared.

—No se trata sólo del trabajo en sí —dijo Coop—. La idea es maravillosa y es estupendo que quieras trabajar para jóvenes con antecedentes problemáticos. Pero la prensa seguirá todos tus movimientos. Sacará a relucir viejos tópicos. Llevan 12 años esperando que vuelvas. No queremos que... bueno... —. Se interrumpió y miró expectante a Callum.

Juntó las cejas hasta que desaparecieron bajo el borde de las gafas.

—... ¿Vuelvas a recaer? —ofreció inseguro.

Agradecido, Cooper le señaló con el dedo.

—Exactamente eso.

Callie apretó los labios y dejó que su mirada paseara lentamente de un rostro a otro.

—A ver si lo entiendo —dijo lentamente—. Crees que soy una ramita frágil que se va a derrumbar bajo la presión de la prensa, que va a volver a las drogas, que se va a morir de hambre hasta pesar cincuenta y dos kilos y que acabará en el hospital. Como el otro día. Hace doce putos años.

—Te dije que no deberíamos haber sacado el tema —susurró Coop descontento en dirección a Cole.

—No abordamos nada en absoluto —siseó—. Yo lo hice. Y acordamos que al menos deberíamos mencionarlo.

—¡Estoy aquí sentada, Cole! ¡Puedo oírte! —le espetó Callie enfadada—. ¿Y de verdad crees que no me doy cuenta de dónde me he metido? —Dios, llevaba seis meses sin pensar en otra cosa. ¿Por qué creía que había estado posponiendo la reserva del vuelo?

Sí, tenía miedo, no, ¡pánico!, de volver a caer en los viejos patrones. Toda la ciudad era un mal recuerdo. No perdiste un desorden alimenticio. Sólo aprendes a lidiar con él. Y eso es lo que ella hacía todos los días. En cuanto a lo de las drogas... nunca había sido adicta. El día que acabó en el hospital fue la primera y última vez que echó mano del pequeño ayudante blanco. Aunque nadie le creyera. De todos modos, el desencadenante que la había llevado a tomar esa decisión equivocada no podría repetirse. Por eso no le preocupaba. Más bien temía lo que la presión de la prensa pudiera hacerle.

Sí, ya no tenía veinte años. Se había hecho más fuerte. Más segura de quién era. Sabía lo que podía y lo que no podía hacer. Pero también sabía que le había costado tres años de terapia adquirir esa confianza en sí misma.

Aun así, no dejaría que ese incidente determinara su vida. No podía olvidar lo sucedido, pero podía intentar aceptarlo. Y cuando dejara Filadelfia dentro de unos meses, habría hecho las paces con la ciudad.

—Sé que va a ser duro —dijo irritada, aferrándose con más fuerza su botella de cerveza—. Sé que va a ser agotador. Sé que abrirá viejas heridas y que la prensa me pondrá trabas. Pero nada de eso es motivo para hacerme un ovillo y sentarme a llorar en un rincón. En vez de preocuparte por mí, podrías apoyarme de una vez. He crecido. Ya no soy una niña que eligió a los amigos equivocados y tiene que vivir con las consecuencias. Un poco de confianza estaría bien.

—¡Confiamos en ti! —se apresuró a decir Cole—. Sólo queremos ayudarte. Sabemos que no eres la misma. De verdad.

—¡No, me subestimas! Me proteges donde no necesito protección —le espetó. Era tan típico. Seguían mirando a la chica que había sido tan mortalmente infeliz que había dejado de funcionar correctamente. La chica a la que no habían podido salvar porque se habían dado cuenta demasiado tarde de lo que pasaba.

Cole negó con la cabeza.

—¡Callie, no te tomaste vacaciones en el hospital! Estuviste en cuidados intensivos unas horas, ¡por el amor de Dios!

—¡Lo sé, Cole! —dijo enfadada—. Yo estuve allí. Pero eso fue hace siglos. Estoy contenta con mi vida. Con lo que he conseguido. Orgullosa incluso. Soy una persona diferente. —Y demostraría a su familia que era capaz de todo lo que se propusiera.

Sus hermanos la miraron fijamente, pero no dijeron nada.

—Bien. Iré a deshacer la maleta —dijo sobriamente y se levantó.

—Callie, vamos —dijo Coop con un suspiro, levantándose también—. Te queremos, ¿de acuerdo? Te hemos echado de menos. Llevas doce años escondida en la otra punta del país. Claro que tenemos preguntas.

—¡No me escondía! Me busqué la vida —dijo irritada—. Estudié gestión financiera. Estudié trabajo social. He estudiado sin parar durante los últimos diez años para poder ayudar a los jóvenes que están tan perdidos como yo lo estaba entonces. Para darles un hogar por un día. El centro juvenil no es una idea fija mía. Es un objetivo por el que he trabajado duro. Y sé que piensas que soy demasiado débil para hacerlo sola. Pero se equivocan.

—Ninguno de nosotros piensa eso, Callie —dijo Callum con voz calmada—. Sólo queremos que sepas que estamos aquí para ti. No importa qué problema se interponga en tu camino durante los próximos meses.

Callie cerró los ojos, asintió y respiró hondo.

—Chicos, os lo agradezco, ¿de acuerdo? —dijo, obligándose a soltar los puños—. Por dejar que me quede contigo, Coop, por preocuparos por mí. Por haberme echado de menos. Yo también os he echado de menos. Pero tengo que hacer esto sola. —Estiró la espalda—. Y ustedes pueden acostumbrarse a un pensamiento ya: No saben lo que es mejor para mí. Sólo yo lo sé. Y ahora voy a desempacar la maleta antes de irme de una buena vez.

Sonrió débilmente, dio un rápido abrazo a Coop, que aún parecía afligido, y desapareció en el pequeño pasillo que salía del salón, tras el cual sospechaba que estaba la habitación de invitados. Oculta a las miradas de sus hermanos, se detuvo y cerró los ojos. Durante unos instantes escuchó los latidos de su corazón y su propia respiración.

Había sido la decisión correcta venir aquí. Coop tenía razón, se había estado escondiendo en Los Ángeles. Pero eso había terminado ahora. ¡Después de todo, ella sabía que no sería fácil!

Abrió los ojos y entornó la cara. Sólo esperaba que no fuera tan terriblemente difícil...

Capítulo 2

James Galway ya había tenido muchos apodos en su vida.

Pooky, Bacon Neck, Nappy King, Drunken Sailor, Jamie, Big Shot, Rich Bitch, Slipper Hero y no lo olvidemos: Wordmaster. A lo largo de los años, se habían juntado todo tipo de cosas. Por el momento, sin embargo, su familia se había decantado por imbécily, por desgracia, ya llevaba siete meses con ese título.

¿Le gustaba ese nombre? Aún estaba indeciso. Probablemente era anterior a Rey Pañal, pero posterior a Maestro de la Palabra. ¿Se merecía el apodo? Posiblemente. Aunque no necesariamente por lo que su familia le acusaba.

Como periodista, a veces se veía obligado a hacer cosas que el diccionario podría calificar de moralmente reprobables. Pero en general se esforzaba por ser un tipo razonable. No siempre lo conseguía, al fin y al cabo, era una persona con mucha imaginación, muchas posibilidades y un amplio vocabulario de palabrotas, pero en realidad había creído hasta hacía unos meses que iría al cielo.

Pero desde la fase de "Jamie es un imbécil", consiguió aferrarse cada vez menos a este pensamiento. Porque el papel que su familia le había asignado recientemente le limitaba un poco en algunas áreas...

—¡Estoy en casa de Rusty estudiando, mamá! —gritó Thomas en el auricular del teléfono—. Y eso no es ruido de motor, es el ordenador, está muy alto. Madre mía, te estás volviendo muy paranoica.

James miró de reojo a su sobrino de catorce años con escepticismo y tuvo que admitir que se le daba mejor mentir de lo que él mismo hubiera creído.

—Sí, bien. Comeré aquí, gracias. Hasta luego. —Thomas colgó y le sonrió—. ¿Lo ves? Pan comido.

James hizo una mueca.

—Cada vez que te recojo sin el permiso de tu madre, me siento como un puto secuestrador —murmuró, sacudiendo la cabeza mientras se detenía frente a un semáforo. El navegador le dijo que llegarían en tres minutos y, a juzgar por las casas grandes y caras que bordeaban la calle, estaba en lo cierto.

—Sí, bueno, ahora de repente es mi madre y no tu hermana —dijo Thomas, poniendo los ojos en blanco—. Y técnicamente también me estás secuestrando. Mamá te prohibió verme... y aun así me metes en tu bota y me arrastras.

James resopló con fuerza.

—¿Arrastrándote? Llevas días rogándome que vea esa estúpida película de Marvel contigo.

—A la que probablemente no lleguemos a tiempo porque ya tienes que volver al trabajo.

—Media hora, como mucho —prometió, girando en una calle de sentido único—. Luego seguiremos conduciendo y veremos a este hombre hormiga hacer cosas ilógicas.

—Siempre dices que sólo tardarás media hora y nunca cumples tu palabra —refunfuñó Thomas.

Puede que fuera cierto, pero no podía cancelar la cita. La oportunidad de trabajar con alguien como Calliope Panther sólo se presentaba una vez cada diez años, y él no iba a desaprovecharla. Todos sus colegas y competidores se peleaban por una cita con ella, y él sólo la había conseguido porque había hecho tantas promesas y había sido tan insistente que la Sra. Panther le había honrado con una respuesta de una línea por correo electrónico.

«Cinco minutos, el martes a las cuatro. »

Nunca había recibido un mensaje tan romántico.

—¿Cómo está tu madre? —quiso saber, mientras su navegador por satélite emitía un pitido y anunciaba que su destino estaba a trescientos metros a su derecha.

—Está bien —dijo Thomas vagamente, encogiéndose de hombros—. Creo que es bueno que se enfade contigo y no con papá, para variar.

Sí, enojarse por ese imbécil era ciertamente agotador.

—Me alegro de poder ser de ayuda —dijo secamente.

Thomas sonrió y le dio una palmada en el hombro.

—No te preocupes. Creo que aún le odia más que a ti.

Bueno, maravilloso. Entonces todos sus deseos se habían hecho realidad. Y aún no era Navidad.

—Me dijo el otro día que se sentía traicionada por ti. Y no quiere exponerme más a tu mala y engañosa influencia. Tendrías que sufrir por lo menos otro año antes de que ella pudiera considerar perdonarte.

James suspiró pesadamente antes de pisar el freno con un poco más de fuerza de la necesaria y aparcar a un lado de la carretera.

No se lo esperaba de otra manera. Su hermana siempre había sido muy rencorosa. Cuando tenía seis años, estuvo tres meses sin hablarle porque le había hecho una cresta a su muñeca Barbie. Y de lo que él era culpable ahora iba un poco más allá de un mal peinado de Barbie. Aun así, en su opinión, ella estaba exagerando. Estaba bien si quería enfadarse con él, pero ¿prohibirle el contacto con su hijo? ¿El único miembro de la familia que no le odiaba? ¿Su maldito ahijado? No, eso era ir demasiado lejos. Así que había estado viendo a Thomas en secreto durante meses. Al estilo Romeo y Julieta. Excepto que Thomas no quería amor, quería entradas de cine, juegos de mesa y consejos sobre chicas. Como si él fuera un maldito experto en eso. Sólo había estado con una mujer, durante siete años. Sabía mucho sobre esa mujer, ¿pero sobre todas las demás? La verdad es que no.

—Pero sabes, yo también estoy enfadado con ella —continuó Thomas, hurgando en el dibujo de Pac-Man impreso en su camiseta. Era tan larguirucho que hasta la talla S le colgaba como una sábana a un esqueleto—. Porque está enfadada contigo. Y porque lleva un año prometiendo comprarme estas zapatillas nuevas, pero nunca lo hace. Te juro que todos mis compañeros de clase tienen más dinero que yo. ¡Todos! Y sé que papá no paga lo que debería, pero me cabrea.

—Oye, tu madre está haciendo todo lo que puede —dijo James con seriedad. Se podía culpar a Serena de muchas cosas, pero no de no hacer todo lo que podía por su hijo—. Así que déjate de enfados estúpidos. Si ella tuviera dinero, te las compraría.

—Sí, lo sé —refunfuñó Thomas—. Es que... como si los demás necesitaran otra razón para estar molestos conmigo...—. Se interrumpió, ruborizado, y miró por la ventana—. No importa.

El corazón de James se contrajo incómodo. No hacía falta ser un genio para saber que Thomas no entraba exactamente en la definición de popular. Era demasiado alto, demasiado delgado, se pasaba el tiempo con demasiados juegos de ordenador y superhéroes y su película favorita era Pocahontas. Sí, no lo tuvo fácil de adolescente. Pero unas zapatillas nuevas tampoco le ayudarían a superarlo. Tenía que dejar el instituto, después todo iría mejor.

—¿Por qué no me das el dinero? —dijo Thomas pensativo, mirándole con prontitud—. ¡Tienes pasta!

Lo había intentado, pero su hermana no tenía muy buena opinión de la caridad. Incluso peor que la de él. Ella se daría cuenta si Thomas llegaba a casa con zapatos nuevos, y él no quería arriesgarse a no ver a su sobrino durante el año siguiente. Porque a veces sentía que Thomas era lo único en su vida que le mantenía en contacto con la realidad.

Con el periodismo venerable no se ganaba mucho dinero. Con los tabloides, en cambio, sí. James no estaba orgulloso de ello, pero era la única razón por la que se había pasado a este tipo de trabajo hacía siete años. Se había cansado de perseguir un arte sin futuro. Pero escribir sobre las supuestas estrellas y estrellitas americanas te chupaba lenta pero inexorablemente toda la vida y la realidad.

Sin embargo, como era tan bueno en lo que hacía, su jefe se negaba a plantearle grandes problemas fuera de este ámbito. Hasta ahora. Porque todo eso cambiaría con Calliope Panther.

—Te compré la camiseta de Pac-Man. Si también te mimo con zapatillas, lo próximo que esperarás de mí es un coche.

Thomas sonrió.

—Una roja, por favor.

—Ah, los coches rojos estadísticamente son parados por la policía más a menudo que los otros —dijo, sacudiendo la cabeza, y apagó el motor—. No me gustaría hacerte pasar por eso.

—Tu coche es rojo.

Bueno, pero la policía lo paraba bastante a menudo de todos modos. No les gustaban los conductores creativos.

—Cumple dieciséis antes —dijo con firmeza, se desabrochó el cinturón y abrió la puerta. Thomas quiso seguirle, pero James negó con la cabeza—. Ahí no hay nada. Quédate en el coche.

Thomas resopló con fuerza.

—Amigo, no soy tu perro.

—Claro que no —dijo a la ligera y se bajó—. No dejaré una ventana abierta para ti.

Al momento siguiente cerró la puerta y encerró a su sobrino.

—¡Eh! —se quejó Thomas amortiguadamente a través de la ventana—. ¿Qué estás haciendo?

James se limitó a sonreírle y se volvió hacia la casa frente a la que estaba aparcado. La última vez que había llevado a Thomas a uno de sus trabajos, el adolescente lo había seguido diez minutos después y había tirado un jarrón de mil dólares. De todas formas, Calliope Panther no le recibiría con los brazos abiertos, así que no necesitaba que un chaval de catorce años destrozara también su piso. Sólo esperaba que hoy Thomas tardara más en darse cuenta de que podía abrir fácilmente el coche desde dentro...

El edificio victoriano constaba de cuatro bloques planos y estaba rodeado por una valla metálica opaca con una sola puerta. Inteligente por parte de la Sra. Panther al dificultar que la prensa le tomara instantáneas no autorizadas.

James miró su reloj, llegaba puntual, como siempre, y luego pulsó el botón del timbre, junto al cual estaba el nombre de Panther.

La Sra. Panther era rápida, había que reconocerlo. ¿No acababa de llegar ayer? ¿Y ya estaba su nombre en el timbre de su puerta?

Sonó un crujido, seguido de cerca por una voz.

—Adelante. Y si te encuentro un dictáfono funcionando sin autorización, desearás llevar un traje hecho de espuma de poliestireno. —El crepitar cesó y al momento siguiente sonó un timbre.

James rio suavemente y cruzó la puerta. Encantador. Era tal y como había pensado: Callie Panther lo odiaba incluso antes de conocerlo. No era una experiencia nueva para él, pero al mismo tiempo le daba que pensar. Sería mucho más difícil convencerla de que trabajara con él.

Caminó por un estrecho sendero de grava, subió unas escaleras y se detuvo ante una puerta azul adornada con el prestigioso nombre de Panther. Ni un segundo después se abrió.

Abrió la boca para presentarse, pero vaciló al ver a la mujer que tenía delante.

¿Pero qué...?

James sabía cómo era Calliope Panther. Todo el mundo en Filadelfia lo sabía. Sin embargo, él tenía en mente a la chica demasiado delgada que había fotografiado hacía tantos años, durante sus primeros días como periodista. La mujer que ahora tenía delante no tenía nada en común con la adolescente que él había utilizado como trampolín, excepto por sus grandes ojos azules.

Maldita sea, ¡Calliope Panther había crecido! Y le sentaba bien. Los treinta y pocos le sentaban mucho mejor que los veinte. Ya no estaba delgada, parecía... sana. Las curvas correctas en los lugares adecuados. Su piel estaba bronceada por el sol californiano, su pelo negro le hacía cosquillas en los hombros y los vaqueros que llevaba le apretaban justo en los sitios adecuados. Es decir, en todos ellos.

—Hola —dijo ella con frialdad, sonriéndole tranquilamente—. Tú debes de ser el virus que ha colapsado mi buzón.

Sí, quizá se había excedido un poco con sus noticias. Pero su tenacidad había convertido a un periodista mediocre en uno muy reconocido. No se dejaba disuadir de su objetivo. Cavaba hasta el fondo de la tierra si era necesario. James nunca se había conformado fácilmente en su vida. Ese era el punto en el que era fundamentalmente diferente de toda su familia. El punto que ni sus padres ni sus hermanos habían entendido nunca.

Su familia necesitaba un asado en la mesa y un reality en la tele y eran felices. Les parecía bien trabajar para la misma empresa de construcción durante cuarenta años y pasar su vida en la misma ciudad, en el mismo pueblo vecino.

Lana había sido igual. Una casa junto a la de sus padres, un par de hijos, una vida tranquila con una valla blanca y unas vacaciones aquí y allá en Maine: eso era todo lo que había querido.

Y eso estaba bien. Preferir una vida tranquila con las cosas que conocías no era ningún crimen, pero nunca había sido lo adecuado para él.

Siempre había querido más. Más conocimientos, más cambios, más profundidad, más experiencias, más retos... simplemente más. No quería arañar la maldita superficie en sus artículos, como le exigía su jefe. Quería entender lo que veía, aquello sobre lo que escribía. No quería el telón, quería los putos bastidores. Así que perforó y perforó hasta que encontró petróleo.

—Hola —le dijo de forma enfáticamente amistosa y le tendió la mano—. Prefiero James Galway, pero si quieres seguir con Virus, no hay problema. Estoy acostumbrado a los apodos.

Calliope le cogió la mano con sorprendente firmeza mientras lo miraba con suspicacia. Su mirada se deslizó de los pies a la cara. Centímetro a centímetro, lo escrutó como si buscara algo.

—¿Prefieres que me desnude para que puedas registrarme más fácilmente en busca de objetos ilegales? —preguntó inocentemente.

La mirada de Calliope voló hasta su rostro antes de volver al pecho. Frunció el ceño, pensativa.

—¿Tienes tantas ganas de hablar conmigo que estarías dispuesto a desnudarte delante de todo el vecindario?

—No tengo ningún problema con mi cuerpo —dijo sinceramente.

—Me doy cuenta por tu camisa tan ajustada. Pero no —dijo—, puedes dejarte los pantalones puestos. Cualquier otra cosa podría ser inapropiada.

—¿Tan inapropiado como pensar que estoy aquí sólo para hacerte daño?

Su homólogo suspiró pesadamente y cruzó los brazos delante del pecho.

—No se lo tome como algo personal, señor Galway, pero odio a los periodistas de cotilleos. De todo corazón. Y no sin motivo. Así que lo que es inapropiado lo decidiré yo.

—Estoy aquí para ayudarte —aclaró levantando las manos—. No para lavar tus trapos sucios.

Resopló con fuerza.

—Por supuesto. Sus raíces son honorables. La compasión, la humanidad y la búsqueda de un alma pura lo ha traído hasta aquí. —Bruscamente, se dio la vuelta y se dirigió a la cocina.

Las comisuras de los labios de James se crisparon antes de cruzar el umbral, cerrar la puerta tras de sí y seguirla.

La cocina parecía sacada directamente de una película en blanco y negro. El granito se combinaba con el acero inoxidable y los bordes claros con las esquinas afiladas. En conjunto, la cocina parecía un poco... masculina. Y cuando la señora Panther tuvo que abrir tres armarios distintos para encontrar dos vasos, a James se le ocurrió que quizá no era su piso. Quizás el timbre era de otro miembro de la familia llamado Panther.

Calliope llenó los vasos de agua, los colocó sobre una mesa negra de cocina situada en el centro de la habitación y señaló una silla antes de tomar asiento enfrente.

—Así que, Sr. Galway —dijo ella, con una impaciencia latente en su voz—, le prometí cinco minutos y le estoy dando cinco minutos.

Él también se sentó.

—Llámame James.

—Bien —dijo secamente, entrecerrando los ojos—. Aunque me haga sentir como si estuviera llamando a mi mayordomo todo el rato. Soy Callie. Por qué mantener la cortesía cuando estás formulando el primer titular sobre mí de todos modos.

Por favor, ya llevaba una semana con el primer titular. Después de todo, no era un principiante.

—Gracias —dijo, cruzando las manos sobre la mesa—. En realidad, sólo estoy aquí para hablar un poco de ti re…

—Y ahí tengo que interrumpirte directamente —le cortó ella—. No quiero hablar de mí ni de mi pasado. Desde luego no es por eso por lo que me he metido en esta descabellada reunión. Se supone que no es sobre mí, sino sobre mi proyecto.

Bueno, eso podría resultar difícil. Al parecer, la Sra. Panther no era consciente de que a nadie le interesaban sus ambiciones caritativas. ¿Una chica rica que quería hacer algo bueno? Por favor. La historia era tan antigua que incluso la Biblia escribió sobre ella. Pero, por supuesto, no podía decirle eso, así que James decidió tomar una táctica diferente.

—Quieren abrir un centro juvenil —dice con naturalidad.

Ella enarcó las cejas.

—¿Cómo lo sabes?

—He hecho mis deberes, Calliope.

Entornó la cara.

—Callie, por favor. Nadie me llama Calliope, aparte de mi padre.

No quería que se le asociara con eso. Ni como periodista ni como hombre.

—Bien. Callie. Quieres abrir un centro juvenil y necesitas inversores. Y para conseguir inversores, necesitas la atención de los medios. Yo puedo darte esa atención.

—Sí, como cualquier otro periodista de la ciudad.

Sacudió la cabeza.

—No, nadie te ofrecerá lo que yo te ofrezco.

—¿Tu cuerpo y un paquete de malvaviscos?

Las comisuras de sus labios se crisparon.

—Me gusta el proceso de pensamiento, pero no. Quieres que la prensa cubra tu proyecto... mientras tú eres el proyecto, Callie. A la gente no le importa que quieras ayudar a los jóvenes. ¿Quién quiere leer sobre niños pobres que no tienen nada en la vida? Es deprimente.

—¡Pero es la verdad!

—Sí, pero la verdad no se vende bien —dijo, restándole importancia—. Tú deberías saberlo mejor que nadie. La gente quiere saber de ti. Quieren empatizar contigo. No con jóvenes anónimos con los que no sienten ninguna conexión. A la prensa sólo le importas tú. Pero eso no es malo. Porque puedes aprovecharte de ello.

—¿Haciendo un trato con el diablo?

—Yo no llamaría a la prensa el diablo directamente ...

—No hablo de la prensa, hablo de ti —aclaró, echándose hacia atrás en la silla, con los ojos azules entrecerrados como rendijas—. ¿Crees que eres el único que ha hecho su tarea? Te he investigado y eres una piraña.

Sonrió.

—Gracias.

—No era un cumplido.

—Sí, lo es, desde mi punto de vista —le aseguró.

Resopló con fuerza.

—Intimidaste a Hugh Hefner hasta que te invitó a su casa.

—Ah, intimidar es una mala palabra. Simplemente se lo pedí con educación varias veces.

—Mhm. Y ahora está muerto.

Se rio.

—Bueno, no puedo llevarme el mérito.

—En este momento, tres personas tienen una orden de alejamiento en sus manos contra usted ...

—Porque no estaban contentos con mi visión de sus vidas.

—Te han echado del periódico universitario de Princeton por escribir una denuncia contra el redactor jefe, y medio pueblo ya te ha demandado al menos una vez.

—Cuando buscas la verdad, tarde o temprano te ganas muchos enemigos.

—¿El color de la ropa interior de Emma Stone es cierto?

Bueno, no uno interesante, pero aun así...

—Conozco mi currículum, Callie —dijo simplemente.

Ella resopló.

—No eres un hombre de confianza, James.

—No, claro que no. Nunca he dicho eso. Tampoco soy un personaje de Plaza Sésamo. Pero soy tu mejor opción. Porque todos esos pequeños incidentes que tan maravillosamente has investigado también sacan a la luz que soy condenadamente bueno en lo que hago. Y tú lo sabes, de lo contrario nunca habrías aceptado conocerme.

Se encogió de hombros.

—Tenía curiosidad. Sonabas desesperado en tus correos. Y siempre me gusta saltar a la frase: Nolo sabes, pero me necesitas. Así que, ¿por qué no me sorprendes? ¿Qué puedes ofrecerme que nadie más pueda? ¿Qué quieres de mí?

—Me gustaría publicar una serie de artículos sobre ti.

—Un periodista que quiera escribir algo sobre mí... Innovador.

—Lo sé. Y quiero tener los derechos exclusivos. No hablarás con ningún periodista que no sea yo.

—¿Por qué de repente pareces un marido celoso? —preguntó interesada.

Las comisuras de sus labios se torcieron en una amplia sonrisa.

—Porque eso es lo que voy a ser. El marido que estará contigo en cada paso del camino. Iluminándote todo el camino hasta que abra el centro juvenil.

Callie suspiró con fuerza y sus pechos subieron y bajaron al ritmo de su respiración entrecortada.

—Resumamos: Quieres escribir una historia sobre mí como todo el mundo.

—¡Claro que quiero hacer un reportaje sobre ti! —dijo insistentemente, inclinándose hacia delante—. Eres interesante, Callie. Tienes carisma. Tienes una historia. ¿Y tienes idea de la pasta que me reportará un solo artículo exclusivo sobre ti?

Irritada, Callie levantó las cejas hacia su cara.

—Eres muy malo convenciéndome de tus buenas intenciones, ¿alguien te lo ha dicho alguna vez?

—Son buenos, y nos ayudarán a los dos. Piénsalo: Alguien escribirá algo sobre ti. Te guste o no. El primer artículo probablemente ya esté en el periódico. No tienes ningún poder sobre lo que hay ahí... pero te daré la oportunidad de conseguirlo. —Golpeó la mesa con el dedo índice—. Iré contigo a todas partes, cubriré cada paso de tu proyecto, le daré un toque personal que la gente querrá leer. Haré que los lectores piensen que eres su mejor amiga al que les encantará donar algo de dinero... mientras tú controlas todo lo que publico. Tú decides lo que escribo. Me dices si no te gusta una metáfora o si un artículo se está volviendo demasiado personal. Lees cada palabra mía por adelantado y tienes poder de veto sobre cada artículo. Lo dejamos por escrito. Yo escribo exclusivamente sobre ti, con tus condiciones.

James notó el momento exacto en que su reticencia se convirtió en interés. Fue el momento en que la tensión de su entrecejo se relajó, se sentó un poco más erguida y abrió ligeramente los labios.

Sí, sabía que era una buena oferta.

Durante unos instantes no dijo nada. Se quedó sentada y lo estudió con atención. Quizá buscaba el truco... Sonó su móvil y James hizo una mueca de dolor.

Suspirando, lo sacó del bolsillo y miró la pantalla. Thomas.

—¿No vas a contestar? —preguntó Callie, con las cejas levantadas en señal de invitación.

James negó con la cabeza y rechazó la llamada antes de volver a deslizar el teléfono en su bolsillo.

—No, es mi sobrino al que encerré en el coche.      —Encantador.

—Oh, no le conoces. Se lo merecía —le aseguró James.

—Bien. —Se aclaró la garganta—. Has tenido tus cinco minutos. Si eso es todo...

—No, no lo era —se apresuró a decir—. También quiero una entrevista contigo. Una entrevista exclusiva en la que hables de tu pasado, tu presente y tu futuro.

Callie soltó una carcajada.

—Y después de eso, ¿quizá un unicornio y una granja de emúes?

—Pasaría de la granja de emúes, pero el unicornio suena bien.

Resoplando, sacudió la cabeza.

—Yo no doy entrevistas. Nunca he dado una.

—Lo sé, por eso la quiero. Una entrevista tiene poder. Puede decidir si los inversores te confían su dinero. Si pareces simpático, indefenso, fuerte o débil.

Su expresión se endureció y se levantó bruscamente.

—Tendrás que arreglártelas sin tu anhelada entrevista, el resto lo... pensaré.

Mierda. Cuando la gente se ponía a pensar, normalmente llegaba a la conclusión de que no era de fiar. Pero él podía ver que ella no se decidiría ahora. Tenía que sopesar lo positivo y lo negativo. Sólo tenía que contar con que ella estuviera lo suficientemente interesada.

Exhaló profundamente y se levantó también.

—Muy bien —dijo amablemente—. Gracias por dedicarme tu tiempo. —Le tendió la mano y Callie la cogió obedientemente—. Aquí tiene mi tarjeta, he escrito mi número privado de móvil en el reverso.

Le dio su tarjeta de visita y ella se la guardó en el bolsillo.

—Bien, ya te llamaré —dijo ella con ligereza y le acompañó hasta la puerta—. Eso significa que no me enviarás más de tus molestos correos electrónicos, ¿está claro?

Se rio suavemente.

—Puedes decir lo que quieras. Has trabajado —murmuró antes de bajar las escaleras. Podía sentir la mirada de Callie a su espalda y sonrió en secreto. Si ella estaba de acuerdo, él no tendría que aceptar otro encargo de su jefe. Tendría libertad para elegir el tema, porque había puesto esa condición por escrito para no vender los artículos a otra revista. Se acabó entrevistar a putos famosos de la lista C, se acabó asistir a fiestas molestas. Escribiría sobre lo que quisiera. Escribir retratos de gente importante que movía la nación. Para que el lector sintiera que los conocía.

Dio el último paso y abrió la puerta. Ella sólo tenía que decir que sí... y entonces él perforaría y perforaría hasta encontrar petróleo. Igual que entonces.