Mon nom est Samuel E-Book

Lucas Sterliing

• Herausgeber: Le Lys Bleu Éditions
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Französisch

Seitenzahl: 279

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

"Mon nom est Samuel" raconte l’histoire de Samuel, un jeune homme confronté à un passé trouble et à une quête d’identité marquée par de lourds secrets familiaux. En tentant de reconstruire sa vie, il découvre des vérités bouleversantes qui remettent en question tout ce qu’il croyait savoir. Son parcours, entre douleur et espoir, le pousse à affronter ses peurs et à se réconcilier avec lui-même. Entre relations complexes et révélations inattendues, Samuel devra choisir : fuir ou faire face à son destin. Un roman poignant sur la résilience, la mémoire et la quête de vérité.

À PROPOS DE L'AUTEUR

Ingénieur de formation, Lucas Sterliing s’est tourné vers la psychologie cognitive, avant de poursuivre son parcours en droit. Son cheminement l’a sensibilisé aux questions d’identité, d’héritage et de quête de soi. Convaincu que le passé d’un homme ne peut être sa seule histoire, il explore dans son écriture la complexité des trajectoires humaines. "Mon nom est Samuel" est né de ce regard attentif, porté sur les récits de vie, entre silence, mémoire et reconstruction.

Leseprobe

Lucas Sterliing

Mon nom est Samuel

© Lys Bleu Éditions – Lucas Sterliing

ISBN : 979-10-422-7205-0

Le code de la propriété intellectuelle n’autorisant aux termes des paragraphes 2 et 3 de l’article L.122-5, d’une part, que les copies ou reproductions strictement réservées à l’usage privé du copiste et non destinées à une utilisation collective et, d’autre part, sous réserve du nom de l’auteur et de la source, que les analyses et les courtes citations justifiées par le caractère critique, polémique, pédagogique, scientifique ou d’information, toute représentation ou reproduction intégrale ou partielle, faite sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause, est illicite (article L.122-4). Cette représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit, constituerait donc une contrefaçon sanctionnée par les articles L.335-2 et suivants du Code de la propriété intellectuelle.

Cette histoire, bouleversante parce qu’elle repose sur des faits réels, ne vous laissera pas indemne. Après l’avoir lue, vos plaintes quotidiennes prendront une autre dimension. Même les instants les plus sombres de la vie vous paraîtront plus doux en comparaison.

J’ai choisi de la raconter dans ce roman, car personne d’autre ne l’aurait fait. Ces souffrances enfouies, ces silences imposés restent invisibles jusqu’à ce que des drames les fassent éclater, forçant à les révéler malgré soi.

Je dédie ce livre à mon épouse et à mes filles, qui m’ont insufflé la force nécessaire pour écrire chaque mot. Sans leur soutien, ce témoignage n’aurait jamais vu le jour.

Lucas Sterliing

Préface

L’identité est une question qui traverse les époques et les disciplines. En sciences comme en littérature, elle interroge ce qui constitue un être, ce qui le définit et ce qui le façonne. Mon nom est Samuel s’inscrit pleinement dans cette réflexion en proposant un récit à la fois intime et universel, où le poids du passé dialogue avec la quête d’un avenir à soi.

À travers l’histoire de Samuel, ce roman explore avec finesse la complexité des origines et la manière dont elles influencent notre construction personnelle. Il nous rappelle que le nom que nous portons est bien plus qu’une simple étiquette : il est un héritage, parfois un fardeau, souvent une énigme à résoudre. Mais il est aussi, et surtout, un point de départ pour se définir au-delà des cadres imposés.

Personne n’apprend à écrire, on s’y jette un jour. C’est un besoin de témoigner, un geste de compassion pour le malheur d’autrui.

Avec une écriture sensible et une grande justesse d’analyse, l’auteur nous offre une œuvre qui touche à l’essentiel : la recherche de soi, l’émancipation, et cette tension permanente entre ce que nous sommes et ce que nous aspirons à devenir.

Un livre puissant, qui résonnera longtemps après la dernière page.

Introduction

Je suis né en Côte d’Ivoire, au sein d’une famille simple et heureuse, bercée par l’amour et l’espérance. Nous étions cinq enfants, liés par une complicité indéfectible, sous le regard bienveillant de nos parents. Mon père, couturier de talent, travaillait sans relâche avec l’ambition de nous offrir un avenir prometteur, tandis que ma mère, gardienne de notre foyer, veillait à ce que notre enfance soit empreinte de douceur et de joie.

Puis vint le jour où mon père prit une décision qui allait changer le cours de nos vies : il partirait en France, cette terre aux mille promesses, pour y bâtir de ses mains un avenir meilleur. Ce n’était pas un adieu, mais le début d’un voyage lumineux, un rêve qui prenait son envol. J’étais encore un nourrisson, inconscient du destin grandiose qui se dessinait pour nous. Mais mes parents, eux, portaient en eux la certitude que l’horizon qui s’ouvrait devant nous serait un jour empli de lumière.

Lorsque j’eus deux ans, mon père avait déjà tracé le chemin. Dans l’une de ces villes nouvelles, il avait trouvé un appartement, un refuge où nous allions tous le rejoindre. Ce foyer, fruit de son travail acharné et de ses sacrifices, n’était pas seulement un toit : c’était le symbole d’une promesse tenue, celle d’un futur où chaque pas nous rapprocherait de la réussite et de l’épanouissement.

Le déracinement, loin d’être une douleur, devint une aventure exaltante. Entre nos racines et cette nouvelle terre d’accueil, nous étions des explorateurs du possible, héritiers de deux cultures qui allaient faire de nous des êtres riches et ouverts au monde. Le jour où nous avons franchi le seuil de ce nouveau foyer, une fierté immense illuminait le regard de mon père : il avait réussi. Il nous offrait plus qu’un avenir, il nous offrait un destin.

Tout semblait en place, comme si le rêve que mon père avait poursuivi se matérialisait enfin sous nos yeux. Et pourtant, dans l’ombre de ce triomphe, une erreur s’était glissée, insidieuse et silencieuse. Un détail presque invisible, qui, sans que nous le sachions encore, s’apprêtait à bouleverser nos vies à jamais…

L’instant où tout bascula

Je n’étais qu’un enfant de deux ans, bien trop jeune pour graver ces instants dans ma mémoire, mais les récits et le poids de cet événement sont restés comme une cicatrice vivante. Ce matin-là, mon père s’agenouillait devant moi pour nouer mes lacets, son regard empreint de tendresse. Soudain, le drame éclata. Ma mère, surgissant comme une tempête derrière lui, leva un couteau et lui porta plusieurs coups dans le dos. Le sang coulait, la vie s’échappait de lui. Il s’effondrait devant mes yeux innocents, emporté sur-le-champ.

Ma mère avait découvert une liaison, une trahison qu’elle ne pouvait pardonner. Dévastée, consumée par une rage incontrôlable, elle posa ce geste irréversible. Ce fut l’instant où tout bascula, le moment où le fil fragile de notre existence se rompit.

Condamnée à six ans d’enfermement dans la froideur de la prison, ma mère disparut de notre quotidien. Nous, ses enfants, mes frères, mes sœurs et moi, fûmes confiés aux bras de notre oncle. Nous avions quitté l’Afrique, sa lumière dorée et l’insouciance d’une enfance bercée par la chaleur familiale, pour être plongés dans un cauchemar que nous n’avions pas choisi.

La semaine, nous vivions sous le toit de notre oncle, dans une maison où régnait une étrange atmosphère de substitution. Le week-end, nous prenions le chemin du parloir, faisant face à cette femme qui était à la fois notre mère et celle qui avait brisé notre monde. Ce contraste cruel, entre les éclats de rire d’un passé révolu et la dureté de notre présent, s’inscrivait en nous comme un tatouage indélébile.

Après six longues années passées derrière les murs froids d’une prison, ma mère retrouva enfin sa liberté. Mais ce retour tant attendu ne fut pas un retour triomphal. La fracture causée par le drame restait béante, et la fratrie, marquée au plus profond d’elle-même, choisit de demeurer chez notre oncle. Cet homme, silencieux et solide, avait su devenir un pilier dans la tempête, offrant une stabilité dont nous avions désespérément besoin.

C’est alors que Naomi, ma grande sœur, fit un choix qui changea le cours de nos vies. À peine majeure, du haut de ses dix-huit ans, elle quitta le cocon de notre oncle pour revêtir un rôle qui n’aurait jamais dû être le sien. Elle devint notre protectrice, notre guide, une mère de substitution animée par un courage et une force de caractère hors du commun. Armée d’une détermination sans faille, elle se lança dans une bataille administrative et personnelle pour nous réunir à ses côtés. Chaque démarche qu’elle entreprit, chaque obstacle qu’elle surmonta, n’avait qu’un seul but : reconstruire une famille brisée.

Malgré les blessures béantes laissées par ce passé douloureux, nous prîmes ensemble une décision qui demandait une immense force d’âme : pardonner. Pardonner à notre mère ce geste irréparable, cette rage incontrôlable qui nous avait privés de notre père. Ce pardon, pourtant, ne pouvait effacer les traces du traumatisme. Il était comme un pansement posé sur une plaie qui ne cicatriserait jamais complètement.

Avec les années, un semblant de calme s’installa dans ma vie, mais les ombres de cette enfance volée continuaient de me hanter. Ces six années sans parents avaient forgé en nous une maturité précoce, nous obligeant à affronter des réalités qu’aucun enfant ne devrait connaître. Ce passé, si douloureux soit-il, nous avait également appris la résilience et l’importance de rester unis face à l’adversité.

Alors que je grandissais, une autre transformation s’opéra en moi. Né dans une famille musulmane, je sentis, à l’adolescence, un appel différent, un besoin de me redéfinir. Peut-être était-ce une manière de m’intégrer davantage à ce pays qui m’avait accueilli, ou simplement une quête de sens dans un monde bouleversé. Je me tournais vers la religion chrétienne et trouvais ma place au sein d’une communauté protestante évangélique. Ce chemin spirituel devint une nouvelle pierre à l’édifice de ma reconstruction.

La musique était mon refuge, mon souffle. Derrière ma batterie, chaque battement résonnait comme un écho de mes émotions. J’écrivais aussi, des textes de rap empreints de mes blessures et de mes rêves. Et quand je ne jouais pas, je trouvais ma place dans ma communauté religieuse, ce cercle apaisant où je pouvais être moi-même, entouré de bienveillance.

Alya, une lumière dans la tempête

C’est là que, à dix-huit ans, je rencontrai Alya. Elle était une lumière, une flamme vive dans un monde parfois sombre. Sa beauté n’était pas seulement extérieure, elle émanait de son esprit, de sa joie contagieuse. Chaque regard, chaque mot qu’elle prononçait semblait danser, et je me sentais irrésistiblement attiré par elle. Timide de nature, j’avais toujours caché mes sentiments, mais cette fois, c’était différent. Je pris mon courage à deux mains et lui avouai ce que je ressentais. À ma grande surprise, elle m’accepta.

Alya chantait chaque week-end, toujours au premier rang. Sa voix était claire, puissante, mais ce qui captivait encore plus, c’était son sourire, cette manière qu’elle avait d’irradier la pièce entière. Tous l’admiraient, mais moi, j’étais totalement envoûté. Elle avait un an de moins que moi, et rapidement, notre communauté, témoin de notre amour naissant, nous poussa à officialiser notre union. Ainsi, à vingt ans à peine, je devins son mari. Ce fut un bonheur indescriptible, une célébration non seulement de notre amour, mais aussi de la liberté de le vivre pleinement, dans le respect de nos valeurs et de nos croyances.

Les deux premières années de notre mariage furent baignées de complicité et de moments heureux. Nous construisions notre vie à deux, partageant nos rêves et nos projets. Puis, un jour, Alya m’avoua un secret qui brisa mon cœur : peu après notre mariage, elle avait eu une liaison avec le pasteur de notre communauté. Ce fut un choc, une douleur vive qui m’ébranla profondément. Pourtant, mon amour pour elle était si fort, si inébranlable, que je trouvai en moi la force de lui pardonner. Nous décidâmes de tourner la page, de reconstruire ce qui avait été fragilisé.

Alya travaillait comme hôtesse au sol pour une compagnie aérienne. Je la voyais affronter son métier exigeant avec un courage et une grâce qui ne cessaient de m’impressionner. De mon côté, j’avais choisi de me lancer dans des études de droit, porté par l’espoir de bâtir un avenir stable pour nous. Malgré les épreuves, mon amour pour elle restait intact. Elle était ma lumière, celle qui illuminait ma vie, même après les tempêtes.

Elle avait réussi, sans vraiment le vouloir, à me détacher de ma famille. Ce n’était pas un plan prémédité, mais plutôt une lente érosion, un éloignement subtil qui s’opéra au fil du temps. Nos cultures, si différentes, auraient pu devenir une richesse, un pont entre deux mondes. Mais elles devinrent une barrière, une source de tensions et d’incompréhensions. Ce que je n’avais pas mentionné, c’est que Alya était d’origine guadeloupéenne, et cette différence, au lieu d’être célébrée, fut rapidement le foyer d’un conflit latent.

Ma mère, une femme dont les gestes d’amour s’exprimaient avec éclat dans sa cuisine, portait en elle une dette morale qu’elle ne pouvait effacer. Elle nous avait infligé une blessure irréparable, mais tentait de racheter son erreur par un dévouement sans faille. Chaque plat qu’elle préparait était plus qu’une simple nourriture : c’était une offrande, une tentative de renouer des liens, de dire sans mots ce qu’elle ressentait au fond d’elle.

Un jour, elle organisa un grand déjeuner chez elle, avec tout l’amour et la fierté d’une mère qui voulait rassembler sa famille. Sur la table, elle avait disposé une myriade de spécialités ivoiriennes, des plats cuisinés avec soin, chacun chargé de souvenirs et de significations. Les parfums d’épices embaumaient la maison, et elle attendait ce moment comme une célébration, une occasion de réunir ceux qu’elle aimait.

Mais Alya ne partagea pas cet enthousiasme. Elle goûta du bout des lèvres, critiqua les saveurs, puis, avec un ton désinvolte, elle se permit de tutoyer ma mère, comme si la distance respectueuse qu’imposait notre culture n’avait aucune importance. Ce fut une blessure, un affront que ma mère, femme de caractère, ne pouvait accepter.

La tension monta rapidement. Les mots qui s’échangèrent furent lourds de reproches et de malentendus. Ma mère vit dans l’attitude d’Alya une insulte à ses traditions, à son amour même. Alya, de son côté, ne chercha pas à apaiser les choses, campant sur ses positions, le regard défiant. Et moi, pris entre deux feux, j’étais là, incapable de jouer mon rôle, déchiré entre mon devoir de fils et mon amour pour ma femme.

Ce déjeuner, censé être un moment de communion, marqua le début d’un conflit plus profond. Peu à peu, pour préserver mon couple, je fis des concessions. Par amour pour Alya, je pris son parti, parfois contre mon propre jugement. Je me laissai happer par ses émotions, ses blessures, jusqu’à me retrouver isolé, coupé de ma famille. Chaque éloignement me laissait une cicatrice, mais je cédais, pensant que c’était le prix à payer pour l’amour que je portais à ma femme.

Mes frères et sœurs n’ont jamais oublié notre pacte du sang. Ce serment scellé après le drame de notre enfance était bien plus qu’une promesse. C’était un bouclier, une déclaration solennelle que rien ni personne ne viendrait jamais briser ce lien qui nous unissait. Comme dans les films, disions-nous à l’époque, mais pour nous, ce pacte avait une réalité brute, gravée dans nos cœurs.

Et pourtant, sous l’influence d’Alya, ce lien, que je croyais indestructible, commença à se fissurer. Mon amour pour elle était absolu, aveuglant parfois. Je la suivais partout, contre vents et marées, même si cela signifiait trahir, d’une certaine manière, l’alliance sacrée qui m’avait toujours soutenu. Je savais que ce choix n’était pas sans conséquences, que le prix à payer serait immense mais à chaque regard d’Alya, à chaque sourire, je me persuadais que cet amour valait tous les sacrifices.

Notre vie de couple avançait, parfois chaotique, souvent mouvementée, mais un élément restait immuable : l’admiration sans bornes que je lui portais. Pour moi, elle était toujours cette femme lumineuse qui avait bouleversé ma vie.

Puis, en 2006, un nouveau chapitre s’ouvrit. La naissance de notre premier enfant transforma notre bonheur, le hissant à une nouvelle dimension. C’était un moment d’éblouissement, la matérialisation de tout ce que j’avais espéré. Deux autres enfants suivirent, remplissant notre maison de rires, de pleurs, et de cette chaleur unique que seule une famille peut offrir.

Ces années furent les plus belles de ma vie. Voir mes enfants grandir, sentir leur petit bras se refermer autour de mon cou, entendre leurs éclats de rire résonner dans la maison… tout cela effaçait, pour un temps, les ombres du passé. C’était là notre victoire, l’histoire que nous avions bâtie à force d’amour et de résilience. Malgré les défis, nous avions réussi à créer ce dont j’avais toujours rêvé : une famille magnifique, un refuge où l’amour triomphait des tempêtes.

L’illusion du bonheur parfait

En 2011, après deux échecs consécutifs et des années de sacrifices, je réalisai enfin un rêve qui, autrefois, me paraissait presque inatteignable : je devenais avocat. Moi, ce garçon venu d’ailleurs, marqué par les cicatrices d’une histoire tumultueuse, j’avais réussi à tracer ma voie, à m’élever malgré les obstacles. Ce moment fut une récompense précieuse, non seulement pour mon travail acharné, mais aussi pour cette petite voix en moi qui n’avait jamais cessé de croire que je pouvais devenir quelqu’un de bien. Quelqu’un qui, peut-être, ferait enfin la fierté des siens. Ce jour-là, la vie semblait enfin me sourire, et pour la première fois, je m’autorisais à rêver d’un avenir lumineux.

Fort de cet accomplissement, nous décidâmes, Alya et moi, de franchir une nouvelle étape dans notre vie : l’achat de notre première maison. Une maison qui serait plus qu’un toit, un véritable symbole de tout ce que nous avions construit ensemble. Pendant ce temps, Alya, dont la détermination et le travail acharné ne cessaient de m’impressionner, évoluait dans sa carrière. Elle devint hôtesse de l’air, parcourant le monde avec grâce et professionnalisme.

Nous avions parcouru un chemin incroyable, elle et moi. Main dans la main, nous avions affronté les tempêtes et les doutes, pour atteindre ce point où, enfin, nous pouvions voir la lumière. Pour la première fois, je me surprenais à croire que le bonheur n’était pas qu’un mirage, mais une réalité tangible, à portée de main.

Cette ascension sociale, ce rêve que certains appellent l’American Dream, se concrétisait ici, en France, au gré de notre persévérance et de notre amour. Nous étions la preuve que, même après des débuts marqués par la douleur, tout restait possible. Nos vies prenaient enfin le visage de l’espoir et de la réussite.

Avec ses nombreux voyages, ma femme était souvent absente, et la responsabilité du quotidien avec nos enfants reposait principalement sur mes épaules. Cela ne me dérangeait pas. En vérité, ces moments passés à m’occuper d’eux étaient une ancre, une source de stabilité dans ma vie tumultueuse. En parallèle, je poursuivais mon chemin professionnel avec une passion grandissante pour le droit des étrangers. C’était une discipline qui faisait écho à mon propre vécu, un domaine où je sentais que je pouvais véritablement faire une différence.

Après une expérience décevante en tant que collaborateur dans un cabinet d’avocat un poste que j’avais quitté dans des circonstances nébuleuses et douloureuses, je pris une décision audacieuse : m’installer à mon compte. Ce choix était à la fois un défi et une libération. Il représentait une chance de m’affirmer, de bâtir quelque chose de mes propres mains.

C’est à cette période que je fis la rencontre d’un jeune avocat, lui aussi animé par l’envie d’indépendance. Nous décidâmes de nous associer, du moins pour partager les coûts et nous soutenir mutuellement dans cette aventure. Ensemble, nous nous retroussâmes les manches. Nos journées étaient consacrées à nos dossiers, mais nos soirées se transformaient en chantiers improvisés. Nous repeignions les murs, aménagions les bureaux avec des meubles d’occasion et une créativité débordante. Chaque coup de pinceau, chaque clou planté dans le mur était bien plus qu’un simple geste : c’était une promesse, un acte de foi envers un avenir que nous voulions meilleur.

Quand tout fut enfin prêt, nous étions envahis par une immense fierté. Ces locaux modestes étaient le symbole d’un rêve devenu réalité, le reflet de notre détermination et de notre persévérance. Nous n’avions peut-être pas encore réussi pleinement, mais nous avions le sentiment d’être sur la bonne voie.

Pourtant, à la maison, un fossé invisible semblait se creuser. Lorsque je rentrais le soir, souvent épuisé, ma femme était là, mais ailleurs. Elle passait des heures plongée dans son téléphone, défilant sans fin sur des sites de mode ou scrutant les réseaux sociaux. Elle semblait chercher quelque chose, peut-être une validation extérieure, un éclat qui confirmerait qu’elle était toujours celle qu’elle voulait être.

Je la regardais parfois en silence, cherchant à comprendre ce besoin constant de reconnaissance. Était-ce une échappatoire ? Un moyen de combler un vide qu’elle n’arrivait pas à nommer ? Pendant ce temps, moi, j’étais absorbé par mon travail et mes responsabilités familiales. Les rares instants de répit que j’avais étaient consacrés à nos enfants, à leurs rires, à leurs devoirs, à leurs câlins. Le temps pour nous, pour elle et moi, s’amenuisait comme du sable qui file entre les doigts. Nous vivions côte à côte, mais nos mondes semblaient peu à peu se désynchroniser.

Au début de l’année 2015, un événement inattendu vint troubler la routine bien huilée de notre vie. Par le biais des réseaux sociaux, mon épouse reprit contact avec un ami d’enfance qu’elle n’avait pas vu depuis des années. Ils s’étaient connus sur les bancs du collège, avant que la vie ne les sépare. Il s’appelait Léo.

La première fois que je rencontrai Léo, il était accompagné de sa femme et de leur petite fille. Nous nous retrouvâmes autour d’un dîner convivial, où les éclats de rire et les souvenirs partagés emplirent la pièce. Ce fut un moment agréable, presque réconfortant. Rapidement, nos deux familles commencèrent à se fréquenter régulièrement, partageant des repas, des sorties, des moments de complicité.

Léo était agent immobilier, un homme volubile et charismatique, toujours impeccablement habillé. Il avait ce genre de présence qui captait instantanément l’attention. Tout en lui respirait la confiance et l’assurance, deux qualités que, je devais bien l’admettre, je sentais parfois me faire défaut. À ses côtés, je ne pouvais m’empêcher de me sentir légèrement décalé, comme un personnage secondaire dans une scène où il occupait toujours le premier rôle. Mais malgré ce léger malaise intérieur, je n’y voyais aucun mal. Après tout, Léo et sa famille semblaient sincères, et ma femme paraissait heureuse de renouer avec ce morceau de son passé.

Et pourtant, quelque chose, imperceptiblement, changeait autour de moi. Mais absorbé par mes responsabilités entre mon cabinet à développer, mes enfants à élever et la vie quotidienne à gérer, je n’y prêtais pas attention.

C’est à partir de mai 2015 que le vent tourna doucement, mais sûrement. Les signes étaient là, évidents pour quiconque aurait pris le temps de les voir. Pourtant, je demeurais aveugle, enfermé dans une routine où mes priorités semblaient m’éloigner de ce qui se jouait sous mon propre toit. Des absences prolongées, des conversations murmurées, des éclats de rire partagés que je ne comprenais pas toujours… tout cela aurait dû m’alerter. Mais pris dans le tourbillon de ma vie, je laissais les jours passer, inconscient du nuage qui commençait à assombrir notre ciel.

Derrière le masque d’Alya

Alya

Mon parcours n’est pas aussi tumultueux que celui de mon mari. Il vous a déjà tout raconté, vous savez tout de lui, ou presque. Ce qu’il n’a pas dit, c’est qu’au fond, j’étais une femme qui aimait l’action, les défis, et surtout, l’adrénaline de l’imprévisible. J’aimais donner le change, jouer des rôles, peut-être même me cacher derrière eux.

Nous nous étions mariés très jeunes. À l’époque, je ne comprenais pas vraiment ce que cela signifiait, ce que cela impliquait. L’engagement, la fidélité, la construction à deux : tout cela me semblait abstrait, lointain. Très vite, j’avais fait une entorse à notre union. Et lui, Samuel, cet homme au cœur immense, m’avait pardonné sans hésiter. Parce qu’il m’aimait, me voyait comme une princesse, une reine, tout ce qu’il pensait ne pas être.

Son regard sur moi était si puissant qu’il m’écrasait parfois. Il faisait de moi une femme idéale, un pilier, alors qu’en réalité, je doutais, j’hésitais, et souvent, je voulais fuir. Ce qu’il ne sait pas, ou peut-être l’a-t-il deviné, c’est que dans le secret de mon cœur, je n’avais pas voulu qu’il me pardonne. Une part de moi aurait préféré qu’il me rejette, qu’il mette un terme à cette histoire avant qu’elle ne devienne plus lourde à porter. Mais son amour inconditionnel, ce feu qu’il entretenait envers et contre tout, m’a enchaînée. Et mon propre manque de courage pour lui avouer que je ne le désirais plus a fait le reste.

Nous avons continué, malgré tout. Nous avons survécu, comme deux naufragés accrochés à la même planche. Mais pour moi, ce n’était pas facile. Samuel était trop gentil, trop dévoué, et, à mes yeux, trop fragile. Cela aurait dû me toucher, m’émouvoir, mais au contraire, ça m’oppressait. Nous étions devenus des adultes beaucoup trop vite, propulsés dans des responsabilités auxquelles je n’étais pas préparée.

C’était la communauté qui nous avait poussés à nous marier. On disait que nous formions un beau couple, une union parfaite, une bénédiction. Mais derrière les sourires et les apparences, les réalités étaient bien plus dures. Très vite, je suis devenue la seule à ramener de l’argent à la maison. Samuel, lui, se cherchait. Il n’était pas paresseux, loin de là, mais il essayait de trouver sa place dans un monde qui lui avait toujours semblé hostile.

Il enchaînait les petits boulots, des missions ici et là, sans jamais vraiment trouver une voie qui lui convenait. Puis, un jour, il eut cette idée folle : reprendre des études pour devenir avocat. Je me souviens de ce moment comme si c’était hier. Son regard brillait d’un éclat que je n’avais pas vu depuis longtemps. Il y croyait, il croyait en lui. Et moi ? Moi, j’étais partagée. Une part de moi admirait sa détermination, mais une autre voyait déjà le poids supplémentaire que cela mettrait sur mes épaules.

Nous avancions, toujours. Lui, animé par ses rêves, et moi, ballottée entre mon envie de partir et mon incapacité à briser ce qu’il avait construit autour de nous.

Les premières années de notre mariage furent pour moi marquées par une lassitude croissante. Chaque jour ressemblait au précédent, et je m’ennuyais terriblement. Heureusement, mon travail d’hôtesse au sol me plaisait, et je trouvais dans mes amies une forme de validation qui flattait mon ego. Elles m’enviaient, disaient que j’avais tout : un bon job, une belle maison, et surtout, un mari qu’elles qualifiaient d’idéal. Gentil, attentionné, toujours prêt à faire passer mon bonheur avant le sien.

Mais à mes yeux, ce tableau parfait avait des fissures. Peu à peu, je commençais à lui trouver des défauts qui, autrefois, me semblaient insignifiants. Il n’avait pas la hargne, cette ambition féroce que j’aurais aimé voir en lui. Il vivait dans un monde où l’effort comptait plus que le résultat, où chaque échec était une leçon et non une humiliation. Moi, je voulais quelqu’un qui gagne, qui brille, qui avance coûte que coûte. Et pourtant, je m’en accommodais. Peut-être parce que c’était plus simple ainsi, peut-être parce que je ne savais pas comment faire autrement.

Son obstination à passer son permis de conduire devint une sorte de métaphore de notre vie. Cinq tentatives. Cinq échecs avant qu’il ne réussisse enfin. Je riais avec mes amies de cette persévérance maladroite, mais au fond, cela m’exaspérait. À mes yeux, il stagnait, comme s’il était incapable de sortir de ce rôle d’homme gentil, mais sans éclat. Une chose était certaine : je ne l’admirais plus.

Puis, en 2006, notre vie changea avec l’arrivée de notre premier enfant, un garçon, suivi de près par deux autres, tout aussi merveilleux. Ces petits êtres apportaient une lumière et une douceur nouvelles à notre quotidien. Malgré cela, mes sentiments pour Samuel restaient inchangés. Il était un bon père, je ne pouvais pas le nier, mais l’étincelle, cette admiration qui nourrit l’amour, n’était plus là. Pourtant, je faisais en sorte que les apparences soient parfaites. Aux yeux du monde, nous formions un couple modèle. Tout le monde y croyait, et c’était tout ce qui comptait pour moi.

De mon côté, j’étais fatiguée de ma routine. Travailler au sol ne me suffisait plus. Je rêvais d’évasion, de nouveauté, de parcourir le monde. Alors, je mis toute mon énergie à me former pour devenir hôtesse de l’air. Je voulais m’élever, au sens propre comme au figuré, et quitter cette vie que je trouvais trop monotone.

C’est à ce moment-là que Samuel sembla enfin se transformer à mes yeux. Après des années de petits boulots et d’errance professionnelle, il décrocha, en 2011, son diplôme d’avocat. Je ne pouvais m’empêcher de ressentir une certaine fierté, non pas tant pour lui que pour moi. Après tout, n’avais-je pas été celle qui avait tenu la maison, supporté ses doutes et ses tâtonnements, porté nos enfants tout en poursuivant mes propres ambitions ? Son succès me semblait aussi être le reflet de mon investissement, de ma patience.

Pour la première fois depuis longtemps, je commençais à croire que nous pouvions incarner cette image de réussite que les autres nous attribuaient. Mais au fond, une partie de moi restait insatisfaite.

Tout le monde nous enviait, et je dois l’admettre, j’adorais ça plus que tout. Être cette famille parfaite aux yeux des autres me donnait une satisfaction profonde, presque addictive. Nos trois garçons grandissaient, beaux et pleins de vie, comme des preuves vivantes de notre réussite. Samuel était maintenant avocat, moi hôtesse de l’air, et ensemble, nous incarnions ce que beaucoup appelaient « un couple exemplaire ».

Les changements positifs continuaient de s’accumuler. En 2011, nous franchîmes une étape importante : nous achetâmes une maison. Cette maison symbolisait bien plus qu’un toit sur nos têtes. Elle était le fruit de nos efforts conjoints, le reflet matériel de cette ascension sociale que nous avions construite pas à pas. C’était la consécration de tout ce que nous voulions montrer au monde : que, malgré les défis de la vie, nous avions triomphé.

Mais derrière les murs fraîchement repeints de cette maison, quelque chose de plus fragile se jouait. Une part de moi savait que tout n’était pas aussi parfait qu’il n’y paraissait. Samuel continuait de m’aimer comme au premier jour, avec cette dévotion presque écrasante, et moi, je continuais de jouer mon rôle, sourire aux lèvres, tout en sentant que quelque chose manquait.

Le piège du destin

Puis, il y eut cette rencontre. Un événement qui, sur le moment, semblait anodin, mais qui allait changer nos vies d’une manière que je n’aurais jamais pu imaginer. C’était un de ces hasards que l’on accueille avec légèreté, sans se douter des tempêtes qu’il porte en lui. Un jour, par le biais des réseaux sociaux, je repris contact avec un ancien camarade de collège, Léo. Cela faisait des années que je n’avais pas entendu parler de lui, et sa vie semblait s’être construite loin de la mienne.

Lorsque nous nous revîmes pour la première fois, il était accompagné de sa femme et de leur fille. Ce fut une rencontre agréable, presque banale. Les enfants jouaient ensemble, les adultes échangeaient des souvenirs et des anecdotes. Très vite, Léo et moi retrouvâmes cette complicité naturelle que nous avions eue dans notre jeunesse. Il était charmant, sûr de lui, et son assurance tranchait nettement avec celle de Samuel.

Avec le temps, les rencontres devinrent plus fréquentes. Nos familles s’entendaient bien, et ces moments passés ensemble semblaient être une bouffée d’air frais dans notre quotidien bien huilé. Mais sous cette façade amicale, une tension invisible se tissait, imperceptible pour les autres, mais de plus en plus palpable pour moi.

Léo était tout ce que Samuel n’était pas. Volubile, charismatique, toujours impeccablement habillé, il dégageait une énergie presque magnétique. Là où Samuel faisait preuve d’une humilité touchante, Léo incarnait la confiance en soi, celle qui attire et impressionne. Je ne pouvais m’empêcher de comparer les deux hommes, et cette comparaison, bien que silencieuse, m’envahissait peu à peu.

Je savais que ce terrain était glissant, mais à ce moment-là, j’ignorais encore jusqu’où cela me mènerait.

Léo

Je m’appelle Léo, et mon histoire avec Alya remonte à l’époque insouciante de notre adolescence. Nous étions au collège, complices et inséparables, partageant rires et confidences. Alya était la lumière de mes journées. Belle, vive, et toujours souriante, elle représentait tout ce que je trouvais admirable. J’étais secrètement amoureux d’elle, mais, comme beaucoup d’adolescents, je n’ai jamais trouvé le courage de lui avouer mes sentiments. Le temps s’écoula, et la vie, implacable, nous éloigna l’un de l’autre.

En janvier 2015, après des années de silence, un simple message vint raviver ces souvenirs enfouis. Alya, via une application de réseaux sociaux, avait retrouvé ma trace. Ce fut comme un éclair dans un ciel calme. Je me souviens encore de ce premier échange, simple et léger, où nous évoquions nos souvenirs d’enfance, comme si nous n’avions jamais perdu le fil.

De mon côté, ma vie était stable, presque trop bien ordonnée. J’étais devenu agent immobilier, un métier dans lequel j’excellais, car il correspondait à ma personnalité : dynamique, sociable, et toujours tiré à quatre épingles. J’aimais la confiance que mon apparence inspirait aux autres. Marié et père d’une fille, je pensais que ma vie suivait un chemin tracé, sans grandes surprises. Mais ce message d’Alya changea tout.

Nous décidâmes de nous revoir, une simple rencontre pour replonger dans la nostalgie de nos années d’insouciance. Ce moment, anodin en apparence, marqua pourtant un tournant dans nos vies respectives. Lorsque je retrouvai Alya, ce fut comme si le temps n’avait pas eu d’emprise sur elle. Elle était toujours aussi belle, toujours aussi captivante. Nous parlâmes longuement, échangeant sur nos parcours, nos joies, et nos blessures.

Très vite, nos échanges devinrent réguliers, presque naturels. Nos familles se rencontrèrent, et je fis la connaissance de son mari, Samuel. Il était l’opposé de moi : discret, humble, et un peu effacé. Il semblait totalement dévoué à Alya, comme si elle était le centre de son univers. Mais, derrière ses sourires et sa gentillesse, je percevais une certaine vulnérabilité chez lui.

Les mois passèrent, et nos liens se resserrèrent. Nous étions devenus des amis proches, partageant dîners et sorties en famille. Mais au fond de moi, une tension grandissait, une émotion que je tentais d’ignorer. À chaque rencontre avec Alya, il m’était de plus en plus difficile de faire taire ce que je ressentais pour elle.