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- Herausgeber: RUTH
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Spanisch
Cuando una mujer funcionaria de prisiones entra en las galeras para hacer su trabajo, el guardia alerta a los prisioneros con la frase: «Mujer adentro». Y es precisamente esa mujer el hilo conductor de estas historias plagadas de dramatismo, absurdo y hasta de un humor soez. El lector encontrará en estas páginas las consecuencias de la violencia, la ignorancia y las contradicciones propias del ser humano.
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Veröffentlichungsjahr: 2023
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INSTITUTO CUBANO DEL LIBRO
Editorial JOSÉ MARTÍ
Publicaciones en Lenguas Extranjeras
Calzada 259 entre J e I, Vedado
La Habana, Cuba
E-mail: [email protected]
MEMORANDUM
Nací en un batey perdido en el mapa. Desde pequeña, soñé con ser actriz, aunque solo fuera en el retablo de una carreta de bueyes, por lo que mis ínfulas de guajirita con pretensiones artísticas me hacían blanco de burlas, principalmente de vejigas timoratas o carentes de fantasía que morían de envidia al verme tan dispuesta a hacer el ridículo.
Quiso la vida que terminara siendo funcionaria en un centro penitenciario que, por supuesto, nada tenía que ver con el arte y menos con la realización de mis sueños.
Sometida al rigor de tratar con internos y oficiales de prisión, rememoro ahora, sin tapujos y sin que la tinta de la realidad se agote, ese mundillo al cual muchos llaman El Tanque y, cuyos argumentos de los que se presumen inocentes, serán siempre, historias mal contadas.
SI TENGO SIDA ME SALVO
La palabra Libertad es el Ábrete Sésamo de cualquier preso. Cada vez que se pronuncia es como un canon musical. Solo que pocas veces tiene carácter mágico y los encargados de hacer cumplir sanciones no cantan en el mismo coro de los delincuentes. Ni tampoco los que optan por «salvarse» a como dé lugar.
Eran las 11:00 a.m. de un miércoles de agosto. La algarabía anunciaba que los sidosos volvían del patio. Aunados, con los calenticos a media nalga y el desafuero de querer vivir, o tal vez joder todo cuanto les fuera posible, subían saltando escalones y alborotando hasta la locura. Ágiles, como simios entre las rejas de una selva habitada por depredadores humanos, hacían ostentación de su ferocidad imponente para que todos se apartaran: eran Los Intocables, los que campeaban por su irrespeto. Nadie quería topar con ellos. El virus desconocido y contagioso que laceraba sus cuerpos les otorgaba cierta inmunidad.
Un largo pasillo de caladas paredes, con ranuras de concreto simulando barrotes, daba paso a los rayos del Sol que alcanzaban las pequeñas celdas ubicadas a la derecha, donde, en grupos de a cuatro, los del destacamento número trece cumplían las penas que, por algún que otro delito, les impuso un tribunal. Me detuve a observarlos. Más allá de la cuenca burlona o tenebrosa de los ojos, algunos ocultaban, a duras penas, la angustia mortal que les ensombrecía el rostro. Los demás, engalanados, o disfrazados con atuendos femeninos y bandolinas inventadas para decorar sus cabellos, parecían estar de pláceme en un paraíso lleno de rejas.
Tratando de disimular la impresión que me causaban, esperé a que los encerraran.
—¡Oiga, Madrina, mire pa´acá! —voceaba Rigoberto Estrada García, el interno de la última celda, quien, ansioso, sacudía la mano con un espejito para visualizar mi ubicación. Temía que mis deseos de hablar con otros presos se acabaran antes de llegar a él.
—»Estoy contagiado —clamó como quien ostenta un galardón—. ¡Yo mismo me inyecté el Sida! ¡Ahora van a tener que darme la libertad!
De repente, un estruendo de expresiones soeces proveniente del destacamento diecisiete, en el que no había sidosos, distrajo mi atención. Los nueve oficiales del departamento jurídico que nos habíamos repartido por las diferentes áreas del edificio, con vista a conocer quejas y solicitudes de los reclusos, corrimos a ver qué pasaba.
Embarrado de mierda hasta las rodillas y con ganas de desbaratar a un interno apodado Fosforito, el Jefe del destacamento vociferaba, con ira incontenible, epítetos, maldiciones e injurias. Tras los barrotes, sin importarle el rango del funcionario, el recluso, cuyo alias respondía a su cabeza chiquita, encuero en pelotas, con la piel desteñida por el encierro y los ojos casi fuera de sus cuencas, se movía inquieto, repitiendo que no iba a dejar que este lo mandara a Marte para que estudiaran su cerebro. Él era hijo de Bingo Trampa y Ñica Navaja, y no quería irse del país.
—¡Qué peste, cojones! —exclamó asqueado Manzano, cuyo apellido recordaba la selecta fruta de embriagante olor. El pomo con excremento, que el de la cabeza chiquita lanzara desde el interior de su celda, al impactar contra los barrotes de hierro, produjo una explosión que salpicó no solo a él sino que alcanzó también a Estrada, uno de mis colegas del departamento jurídico, a quien, una hora antes, yo lo había convencido del carácter humano y valioso de nuestro trabajo, pese a que prefería quedarse en la oficina lidiando con papeles y no con delincuentes.
—¡Me cago en su madre, desgraciaooooo! —maldijo mi circunspecto colega, a la vez que se tapaba la nariz para atenuar la peste que emanaba.
—¡Saquen a este loco de pinga de aquí! —exclamó uno de los presos.
—¡Por su culpa nadie va a querer entrevistarnos! —gritó otro del destacamento.
Algunos, tal vez menos necesitados de ayuda, aseguraban que Fosforito buscaba que lo mandaran para el psiquiátrico, donde, seguro, intentaría escaparse. Y no estaban lejos de la realidad: el francotirador de excremento estaba sancionado a cuarenta años de privación de libertad, por robos en viviendas habitadas, con nocturnidad y otras agravantes que no contemplaban su habilidad para colarse en estas.
Una vez neutralizado el incidente, apenados y aguantando la risa, continuamos nuestro habitual recorrido.
Una hora después, hecho en papel de libreta, con estrujones por todos lados y numerosas faltas de ortografía, leía un escrito que me hizo llegar el preso que dijo haberse inyectado el Sida. Superando la «locura» de Fosforito, este solicitaba al tribunal que lo sancionó, se analizara su caso con carácter excepcional, ya que, según argüía, siendo VIH positivo merecía una Licencia Extrapenal.
No me quedó más remedio que ir al Archivo y pedir su expediente carcelario.
Recluido desde minoría de edad por delitos comunes; privación de libertad de 18 años por Robo con Violencia a extranjeros y Tráfico de Drogas; tres evasiones de Campamentos de Trabajo de Régimen Abierto y algunas otras cositas, el currículo de Rigoberto Estrada García no era el mejor para optar por el beneficio solicitado. Al margen de sus delitos, le aparecía una causa pendiente por Propagación de Epidemias, y ahí fue donde se embarcó por enésima vez en su vida.
Cuatro meses antes de este fatídico día, Rigoberto, que para entonces era un preso sano, trabajaba como empleado de limpieza en la Sala de Sida del hospital de la propia prisión. Constantemente escuchaba entre los pacientes que una vacuna contra el virus sería descubierta en cualquier momento, ya que los científicos de todo el mundo estaban devanándose los sesos para hallarle cura a la pandemia, algunos pensando hacerse archimillonarios (se decía que los cubanos se les adelantarían, logrando descubrir la causa del virus mortal a base de brujería). El Sida se iría a bolina y la humanidad se libraría de esa pesadilla.
Una mañana, en la penumbra de su iletrada soledad, Rigoberto, que acababa de limpiar la vomitera de un paciente escuchó una voz interior que le dijo:
—¡Estás embarcao, consorte! ¡Todavía te queda una pila de años en el tanque! Como único te piras de aquí es con eso que anda —y no demoró en averiguar cómo coger el VIH.
—¿Cómo se pega lo que tú tienes? —le preguntó a un moreno grande que se mecía en un sillón del comedor, disfrutando a sus anchas de un codiciado pan con picadillo que le habían dado como merienda y de la bullanguera programación infantil de la TV.
—¿No te gustan Los Muñe? —inquirió el enfermo sin dejar de mirar al Pato Donald.
—Eh…, prefiero las películas de tiros y muertos.
—El moreno esperó que terminara el cómic, mordisqueó su pan, paró de mecerse, alzó la vista y estudió al recién llegado.
—¿De qué parte del campo eres? —preguntó con voz pétrea.
—No soy del campo. Soy nacío y criao en la Habana Vieja. Pero estoy en cana desde los 16 y ya ando por los 40 —aclaró este como si diera un parte.
—¡Al menos sabes cuándo naciste! Ni mi madre se acuerda de la fecha de mi nacimiento —comentó el otro, tragando un pedazo de su pasado.
Amante del cine de acción, Rigoberto intentó ser amable.
—La madrina que pasa apuntando nuestras quejas y problemas te la puede averiguar. ¡Esa rubia es chévere cantidad!
—¿Sí? Pues, a mí ni me mira. ¡Y eso que le tengo tremendas ganas! ¡En cualquier momento le enseño el mandao!
Al oír esto, Rigoberto creyó prudente aconsejarlo.
—Esa oficial nos resuelve una tonga de cosas. Si lo haces, te vas a meter en candela con los guardias. Digo, eso si no te destoletan los presos.
—¡De jodío palante no hay más pueblo! Pero bueno, ¿qué mariconá te traes?
—¿Ma… mariconá? Este…, yo solo quiero saber de tu enfermedad.
—¿Tienes miedo que te la pegue? —preguntó el moreno incorporándose levemente.
—¡Al contrario! ¡Si me pegas el Sida, te doy lo que me pidas! —aseveró Rigoberto.
—¡Fíjate, guajiro de la Habana Vieja, no estoy pa’ comer mierda! ¡Así que ajila antes que te despingue todo!
—Hablo en serio. ¡Y ya te dije que no soy guajiro!
Un brillo extraño fulguró en los ojos del sidoso. A quemarropa, sin dejar de mirarlo, le soltó:
—¡Está bien! Si pagas, ¡te pego lo que sea!
—¡No hay lío, consorte, no hay lío! Solo dime qué debo hacer.
—Ve para el baño y bájate los pantalones.
—¡¿Qué?! ¡No, no, negro, no es eso lo que quiero! ¡Yo no soy maricón!
—¡No jodas, «guajiro»! Si entraste al tanque siendo jovencito, te tienen que haber dao una pila de veces!
—¡Eso no quiere decir que me gusten los hombres! ¡Lo que necesito es salir de aquí!
Una expresión amarga desdibujó el rostro del negro.
—¿Qué bolá contigo, asere? ¿Te peinas o te haces papelillo? ¿Quieres o no quieres cabilla?
El de la limpieza lo escudriñó un instante. Sabía que el tipo era un asesino. Pero necesitaba desprenderse de lo que martillaba sus sienes hacía años.
Contemplando la frazada de piso que parecía guiñarle un ojo, la voz se le torció al decir:
—¡Jamás le he dao un beso a una jeva, ni siquiera a una puta! ¡Y no quiero morirme sin hacerlo! Por eso quiero estar como tú, ¡pa’ que me den la extrapenal!
El pétreo confesor que no había pasado nunca ni por el frente de una iglesia quedó boquiabierto. No podía creer lo que había oído.
—¿Eres imbécil? ¡Yo estoy cundío de Sida y no me han dado ni cojones!
—Lo sé, pero…, no somos iguales. Mi sanción es por robo, y alguna que otra bobería. Yo… ¡Yo no he matao a nadie! —argumentó el aspirante a sidoso.
