Nelson Mandela hatte vielleicht eine schöne Zeit auf Robben Island E-Book

Otto Tremetzberger

• Herausgeber: Limbus Verlag
• Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2014

Seitenzahl: 96

Beschreibung

Nicht mehr da sein. Immer weniger werden, leben und irgendwann auch verschwinden, ohne dass es jemandem auffällt, ja letztlich, ohne dass es einem selbst auffällt ... Ein Keller. Ein Garten. Ein See. Die Sehnsucht nach Urlaub vom gewohnheitsmäßigen Leben führt einen jungen Mann in verschiedene Räume, in denen er zu sich selbst findet. Es ist schließlich ein verlassener, fensterloser Raum, der ihn in seinem radikalen Nachdenken über Ängste der Vergangenheit und der Gegenwart wie eine zweite Haut umgibt. Mit allem Überflüssigen verliert er allmählich sogar das Gefühl für sein eigenes Sein und das Vergehen der Zeit, die Nähe der wärmenden, schwarzen Wände spendet unerwarteten Trost. In diesem Experiment der totalen Selbstzurücknahme werden in poetischer Sprache die bloß feinen Unterschiede zwischen Anfang und Ende, zwischen Rückzug und Aufbruch inszeniert.

Leseprobe

Otto Tremetzberger

Nelson Mandela hatte vielleicht eine schöne Zeit auf Robben Island

Erzählung

1.

Ich werde dann nicht mehr da sein.

In diesem Raum, der kein Fenster hat. Bloß eine Tür, über die ich jederzeit hinausgelangte, zur Stiege, nach oben, in den Garten, wenn ich wollte, sogar weiter zum See.

Wie lange schon bin ich hier? Zwei Monate? Ich bin nicht sicher. Mag sein, ich irre mich. Ich habe jede Vorstellung von Zeit verloren.

Von den schwarz gestrichenen Wänden geht eine unerklärliche Wärme aus, als wären sie von innen beheizt. Dahinter, auf der anderen Seite, habe ich geträumt, erstrecken sich weitverzweigte Gänge, leere, gleichfalls fensterlose Räume, Hunderte an der Zahl, alle unter der Erdoberfläche. Und alle sind sie gleich eingerichtet: Stellagen aus grob geschnittenem Holz, die bis an die Decke reichen, ein quadratischer Tisch und zwei Stühle. In der Ferne dröhnen unsichtbare Maschinen. Im Traum begegne ich keinen Menschen. Sie halten sich versteckt. Ich kann ihre Nähe spüren. Und die von Tieren.

Ich sitze im Dunklen. Ich benötige kein Licht, um mich zurechtzufinden. Die Finsternis ist vollkommen, nicht einmal der Glanz einer Oberfläche ließe sich darin erkennen. Ein Spiegel bliebe schwarz, gerade so wie die Wände aus Beton. Trotzdem ist es, als sähe ich die Gegenstände vor mir, klar und deutlich; die aufgeschlagene Zeitung auf dem Boden, an der Stelle, wo sich der Abfluss befindet, den Artikel über Idaho Falls, 1961, die Schwarz-Weiß-Fotografie, darauf den Löschwagen, Panzerfahrzeuge. Brandrauch steigt auf, Gebäude sind aufgerissen, wahrscheinlich eine Explosion, denke ich. Soldaten in Strahlenschutzanzügen stehen herum, als erwarteten sie das strenge Kommando eines Vorgesetzten. Ich lese. Obwohl mir nicht bewusst ist, dass ich die Lippen bewege, habe ich den Klang meiner Stimme in den Ohren, laut und eindringlich. Und dann denke ich: Die Zeitung existiert vielleicht gar nicht.

Der Schein einer Kerze, auf dem Tisch in der Mitte des Raumes, reicht gerade noch bis zur Decke. Dort oben, eine Menschengröße über mir, hat sich eine Spinne eingenistet. Ich sehe das Netz zum ersten Mal. Ich habe wohl länger geschlafen als sonst. Es wäre mir sonst aufgefallen. Ich bin neugierig, nach welcher Beute die Spinne damit fischt. Sie wird verhungern, befürchte ich. Leben hier Insekten? Wovon sollte die Spinne sich sonst ernähren? Nicht einmal ein gewöhnlicher Zuckergast ist mir aufgefallen. Mir selbst käme es lächerlich vor, Hunger oder Durst zu empfinden. Der Gedanke an ein Verlangen ist hier belanglos. So wie die Vorstellung von Schmerz oder einem glücklichen Leben. Hier, in dieser Welt (Es ist eine Welt und kein Zimmer!), in der ich mich befinde, rückt nach und nach alles Menschliche von mir weg. Ich habe ein wenig vergessen, wer ich bin. Vorstellungen, Erinnerungen gehen verloren, die Farben verblassen.

Ein Gefängnis? Nur ein Dummkopf würde so empfinden. Habe ich etwa ein Verbrechen begangen? Ich glaube nicht. Ich hege keine besondere Abscheu gegenüber anderen. Ich empfinde keine Enttäuschung. Ich maße mir kein Urteil an. Gleichgültig sehe ich die Dinge. Unbeschwert verbringe ich meine Zeit.

2.

Im April des letzten Jahres, genau genommen 20.., verbrachte ich zwei Tage in Zürich. Ich war eingeladen worden, über bestimmte, noch weitgehend unbekannte Ansätze in der ikonografischen Forschung zu sprechen. Drei oder vier Mal im Jahr kam eine Anfrage. Eines Tages (ich glaube, an einem Montag) bekam ich einen Anruf aus Zürich. Den Namen habe ich mir nicht gemerkt. Ich sagte zu, ohne dass ich recht zuhörte. Ob ich überhaupt Zeit hätte, ob ich zu dem nachgefragten Thema etwas sagen könnte, ob ich Spesen erstattet bekäme, vielleicht ein Honorar, darüber zerbrach ich mir nicht den Kopf. Ich war in diesem Jahr schon viel herumgekommen, Budapest, im Februar Paris. Eine Reise nach New York hatte sich wieder zerschlagen.