Nicht schwarz-weiß - Mia Graf - E-Book

Nicht schwarz-weiß E-Book

Mia Graf

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Beschreibung

Willkommen in diesem neuen Buch von Mia Graf, einer Sammlung sinnlicher Erzählungen, die die Grenzen der Lust und Leidenschaft erkunden. In diesen Seiten werden Sie in eine Welt der Verführung, der intimen Begegnungen und der unerwarteten Wünsche eintauchen. Jede Geschichte erzählt von fesselnden Momenten, die die Sinne erwecken und die Fantasie anregen. Von geheimen Begegnungen in dunklen Gassen bis hin zu leidenschaftlichen Verwicklungen zwischen Unbekannten - diese Geschichten nehmen Sie mit auf eine Reise durch das Spiel der Begierde, das im Verborgenen blüht. Jeder Protagonist entdeckt seine tiefsten Sehnsüchte und öffnet die Tür zu einer Welt voller Tabus und Verlockungen. Das Buch enthält freizügige sexuelle Inhalte und ist nicht für Jugendliche unter 18 Jahren geeignet. Die Geschichten sind reine Fantasie: Die Charaktere sind alle volljährig und, wie der Inhalt, fiktiv. Tauchen Sie ein in die Welt von Mia Graf und lassen Sie sich von den unerwarteten Wendungen, den knisternden Momenten und den leidenschaftlichen Begegnungen fesseln. Erleben Sie die intensiven Emotionen, die in den Nuancen der Verführung verborgen sind, und lassen Sie Ihrer eigenen Vorstellungskraft freien Lauf, während Sie sich in diese Geschichten vertiefen. Seien Sie bereit, Ihre tiefsten Fantasien zu erkunden und das Verlangen in all seinen Facetten zu erleben. Willkommen in einer Welt der Lust und Leidenschaft!

Das E-Book können Sie in Legimi-Apps oder einer beliebigen App lesen, die das folgende Format unterstützen:

EPUB
MOBI

Seitenzahl: 237

Veröffentlichungsjahr: 2024

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Nicht schwarz-weiß

Geschichten mit explizitem Sex für Erwachsene

Mia Graf

Impressum

© 2024 Mia Graf

Verlagslabel: Mia Graf

Druck und Distribution im Auftrag des Autors:

tredition GmbH, Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Germany

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Für die Inhalte ist der Autor verantwortlich. Jede Verwertung ist ohne seine Zustimmung unzulässig. Die Publikation und Verbreitung erfolgen im Auftrag des Autors, zu erreichen unter: tredition GmbH, Abteilung "Impressumservice", Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Deutschland.

Index

Impressum

1: Grau

2: Du willst die Geschichte wissen

3: Mittagessen

4: Die Show

5: Notlügen

6: Geschäftsgeheimnis

7: Die Wartezeit

8: Glaube den Gerüchten nicht

9: Du kannst die Fotos haben

10: Ich muss dir etwas sagen

11: Der Morgen danach

12: Fotos

13: Enttäuschung

14: Mehr Fotos, weniger Zeit

15: Sicheres Wort

16: Die Kontrolle verlieren

17: Mach, was ich will

18: Das Versprechen

19: Der Rest der Nacht

20: Bestrafung

21: Eis

1: Grau

"Ich frage mich, was ihn dazu bewogen hat", sagte Maria Delacorte, die sich nahe genug zu mir gelehnt hatte, um zu flüstern und dabei fast ihren Wein verschüttete, "eine Serie zu machen und sie Gray zu nennen. Ich hatte kein Problem mit Black and White, aber das hier ist einfach nur... okay... wir wussten, worum es geht." Sie schnaubte ein wenig.

Ich nahm an, dass sie damit auf die Tatsache anspielte, dass die Fotos von Drake Reyes sexueller Natur waren und auf BDSM anspielten, und... naja... das Wort Grau würde für immer mit BDSM in Verbindung gebracht werden, wegen fünfzig-du-weißt-schon-was.

Ich streichelte die Passepartout-Leinwand des Fotos, ein riesiges (hauptsächlich graues) Werk namens Ice.

Wie jeder in diesem Raum war ich von dem Foto erregt. Es enthielt viele Schichten von Sexualität, aber oberflächlich betrachtet war es "sauber". Sauber genug, um in einer Kunstausstellung zu sein und nicht in einem Pornoladen. Aber wir wussten alle, worum es ging.

Na ja... mehr oder weniger. Ich wusste, worum es wirklich ging.

Anders als die Leute im Raum, die nur raten konnten, wusste ich, wo und wie das Foto tatsächlich aufgenommen worden war.

"Gefällt es dir?", säuselte eine Stimme in mein Ohr.

Ich drehte mich um und legte einen Arm um meine schlanke Frau, die in einen grauen Pulloverrock gehüllt war, der ihre schlanke Figur umschmeichelte und ein wenig zu viel von ihren langen, muskulösen Oberschenkeln zeigte. Ihr seidiges, braunes Haar, das knapp unter die Kurve ihrer kleinen, perfekt geformten Brüste fiel, glitt über ihre Schulter und hauchte einen Hauch einer sexy Dschungelblume in meine Nase. Und genau unter diesem Duft schwor ich mir, dass ich sie riechen konnte. Mein Blick fiel auf die gewagte Linie ihres Kleides. Sie würde doch nicht dieses Kleid tragen und dabei keine Unterwäsche tragen, oder?

Danielle blinzelte mich an, als hätte sie eine richtige Frage gestellt. Sie wusste, dass ich das Foto mochte. Sie richtete ihren neuen selbstbewussten Blick auf Maria. Früher hatte Maria Danielle eingeschüchtert, aber jetzt schien das Gegenteil der Fall zu sein.

Ich sah Danielle an, während sie mit Maria sprach, und wunderte mich, wie anders meine Frau noch vor drei Monaten war.

Maria erzählte Danielle denselben abgedroschenen Satz über "grau".

Danielle wandte sich dem Foto zu und sagte zu Marias Gunsten:

"Ich weiß es nicht. Ich mag es. Ich glaube nicht einmal, dass es um etwas Sexuelles geht."

Das war natürlich eine Lüge, denn das Model in Ice, dessen Identität allein aus dem Foto nicht zu erkennen war, war Danielle selbst. Sie wusste ganz genau, dass es sexuell war. Obszön sexuell.

Sie drehte sich zu mir um und lächelte. "Wir kaufen es. Stimmt's, Darling?"

Maria schien sich an ihrem Getränk zu verschlucken, aber ich sah es nur am Rande, so dass ich mir nicht sicher sein konnte. Mein Blick war auf Danielles winzigen Pulloverrock gerichtet, wo ihre Hüften eine sanfte Kurve machten, kurz bevor ihre leicht gebräunte Haut in Form von Vollblutbeinen aus dem Stoff hervorlugte.

Dann zuckte Maria mit den Schultern und erholte sich. "Warum nur, Ice, frage ich mich?"

Danielle lächelte und drückte meine Hand. "Es ist irgendwie winterlich. Gray."

Mein Schwanz wurde hart, als ich über die Gründe nachdachte, warum Ice Ice heißt, und keiner davon hatte etwas mit Winter oder Grau zu tun. Ich stupste Danielle sanft in Richtung der Tür zum Flur an. Zu all den ungenutzten Räumen im hinteren Teil, wo wir ficken konnten.

Denn das "Eis" in Ice? war der Eisdildo, den Drake Reyes in den Arsch meiner Frau gesteckt hatte, während er sie gefickt hatte. Und es war ziemlich schwer, mir das aus dem Kopf zu schlagen.

Und die ganze Ausstellung, die uns umgab, jedes abstrakte Schwarz-Weiß-Foto, über das die ganze Menge murmelte und schmutzig fantasierte, jedes letzte Bild?

Es waren alles Fotos von meiner Frau, die von Drake Reyes gefickt wurde.

Wir drei - Drake, Danielle und ich - waren also die Einzigen, die mit Sicherheit wussten, warum Ice Ice und Hole Hole war.

Aber das war mir jetzt eigentlich egal. Ich wollte meine Frau ins Hinterzimmer locken und ihren Mund an meinen Schwanz bekommen.

Du fragst dich wahrscheinlich, wie ein Typ wie ich ein mennonitisches Mädchen wie Danielle dazu bringen konnte, einen grauen Pullover zu tragen, der kaum ihren Hintern bedeckte, sich mit einem Eisdildo in ihrem Arsch und einem großen schwarzen Schwanz in ihrer Muschi fotografieren zu lassen und in einer Kunstgalerie herumzulaufen und diese Bilder schamlos zu genießen, bevor sie sich davonschlich, um in einem Hinterzimmer ins Gesicht gefickt zu werden.

Ich kann dir sagen, dass ich das auch tue.

Aber wenn ich mich recht erinnere, ist das hier passiert.

2: Du willst die Geschichte wissen

"Sieh dir das an", lallte Cassandra zu mir und streckte ihre Arme über den Empfangstresen, ohne eine andere Form der Begrüßung zu zeigen.

Cassandra Brocca war das Brooklyn, das man sich vorstellen kann. Und nicht das neue Brooklyn, das Brooklyn der Bärte und ironischen Dad-Pants, der Lesben und der obskuren schwedischen Punkabilly/Klassik-Musik. Cassandra war Brooklyn. Ungefähr 1992. Brüste, eine nasale Stimme, die auf höchste Lautstärke eingestellt war, lange künstliche Nägel und ein Bienenstock aus gefrorenen italienischen Haaren.

Als ich den Job als Kuratorin annahm, kam Cassandra mit der Galerie. Ich fragte mich nicht, warum der Besitzer sie eingestellt hatte, anstatt ein blasses, veganes Mädchen in dunkler Kleidung und mit übergroßer Brille an den Empfang zu stellen, wie es jede andere Galerie tat. Später stellte sich heraus, dass sie eine Art Verwandte war, aber zu dem Zeitpunkt mochte ich sie schon. Die Wahrheit war: Sie hatte fantastische Titten, zwei wunderschöne Kissenlippen unter all ihrem Make-up und ich gewöhnte mich an ihren Akzent, so wie man sich an Sport gewöhnt.

Wie auch immer, sie kam wahrscheinlich als Kitsch rüber.

Außerdem - und das würde ich nie jemandem gegenüber zugeben - gefiel mir ihr Talent, aus allem eine epische Brooklyn-Seifenoper zu machen.

Sie zuckte mit den Augen in Richtung des hinteren Teils der Galerie und schaute dann auf ihre Brüste hinunter, was für Cassandra bedeutete: "Komm näher, damit ich im Flüsterton sagen kann, was hinten in der Galerie passiert." Ein weiterer Grund, warum mich ihr Geschwätz nicht so sehr störte, war, dass es ihr auch nichts ausmachte, wenn meine Augen über ihr wirklich großartiges Dekolleté wanderten, während sie es vortrug.

"Hallo, Cassandra", sagte ich fröhlich.

Sie kaute ihren Kaugummi und wartete, während ihre langen Fingernägel über den Tresen schlugen. Sie hatte ihre Nägel farblich auf die Farbe der Woche abgestimmt. Ihr heutiges blaues Outfit hatte die Form eines neonblauen Tanktops mit Rüschen, die ihre großen, festen Brüste umrahmten. Das Shirt schaffte es gerade noch bis zu dem schwarzen Lycra-Rock, den sie scheinbar nachträglich über eine neonblaue Strumpfhose gezogen hatte, die nicht ganz zu ihrer Bluse passte.

Ich trat näher heran.

"Siehst du das?", flüsterte sie laut. Sie hielt eine Hand hoch, um den Finger zu verdecken, mit dem sie in den hinteren Teil der Galerie zeigte.

Ich schaute hin und erkannte schnell, wen sie meinte, denn es war sonst niemand im Raum.

Eine sehr große Blondine in einer edlen und teuren Hahnentrittjacke und einem roten Pulloverkleid stand an der hinteren Wand und betrachtete eines der neuesten Fotos von Drake Reyes. Ich konnte weder ihr Gesicht noch irgendetwas anderes als ihre langen, durchtrainierten Waden und ihr hochgestecktes goldenes Haar sehen, aber sie hatte die Haltung einer Frau, die attraktiv war und das auch wusste.

Es war ungewöhnlich für eine Frau, kurz nach der Eröffnung der Galerie und an einem Dienstag, an dem keine Ausstellung geplant war, eine der Fotografien aus Drakes Schwarzer Serie anzustarren.

Und das ganz allein.

"Sie ist das Model", sagte Cassandra und nickte ernst, um ihrer Aussage mehr Wirkung zu verleihen.

Weil ich in der Stimmung war, ihre Spielchen mitzuspielen, schaute ich von der Frau zu Cassandra und öffnete meinen Mund in theatralischer Überraschung.

Die Frau war nicht sonderlich schockierend, aber es war interessant, dass sie hier war.

Der Inhalt von Drakes Fotos machte es zum einen interessant.

Die Gerüchte, die sich um die Fotos rankten, machten es noch interessanter.

Cassandra mochte diese Art von Dingen. Sie nickte wieder und presste ihre Lippen aufeinander.

Sie wollte sich gerade nach vorne beugen und mir mehr erzählen, als die Hintertür aufging und Drake selbst herauskam.

Drake trug ein weißes T-Shirt und eine Jeans, von der ich wusste, dass sie sehr sorgfältig und sehr teuer zerrissen worden war, um ihr genau den verblichenen, lässigen Look zu verleihen, den er erreichen wollte. Drakes Körper war in einer unglaublichen Form und seine straffe Brust drückte gegen den makellosen weißen Stoff seines Hemdes. Er ging mit dem "coolen Gang", wie ich ihn privat nannte - dem gemächlichen, raumgreifenden Gang eines selbstbewussten schwarzen Mannes. Er überragte alle Anwesenden im Raum.

Seine Hand streckte sich aus, um die Hand der blonden Frau zu ergreifen, und dann führte er sie mit seiner unbestreitbaren Souveränität an seine Lippen.

Ich schaute auf den Empfangstresen und tat so, als würde ich etwas mit Papieren machen. Ich hoffte, Cassandra würde noch mehr Dreck auftischen.

Drakes Black-Serie war sehr beliebt, aber sie war nicht das, was man sich unter einer Serie namens Black vorstellt. Sie war kein politisches Statement, sie stellte überhaupt nichts über das Schwarzsein dar. Es war eine Serie von abstrakten Schwarz-Weiß-Fotos. Sie waren lächerlich sexuell, obwohl sie überhaupt nichts offenkundig Sexuelles zeigten.

Es waren unscharfe und völlig beschnittene Fotos, aber allein die Formen waren schon sexuell aufreizend. Geschwungene Schatten, feuchte Haut, Texturen, die von intimen Stellen stammten. Wenn du sie lange genug betrachtest, erweitert dein Verstand unweigerlich das Bild, um die Szene zu erschaffen, die das, was auf dem Foto zu sehen ist, umgibt.

Und das war meistens obszön.

Drake wurde von den Kritikern gelobt und von den Feministinnen kritisiert. Stücke mit Titeln wie "Cord", "Welt" und "Stretched" sorgten für besonders viel Zündstoff, auch wenn auf den Fotos selbst nichts zu sehen war, was man als "Cord", "Welt" oder "Stretched" bezeichnen könnte. Das Geniale an den Fotos war, dass sie die sexuelle Form in ihren abstrakten Formen nur andeuteten und dich dann fragen ließen, warum. Wenn es dir wie mir ging, hast du den ganzen Tag damit verbracht, über das Gesamtbild nachzudenken.

Als ausgelaugter Künstler wollte ich nicht zugeben, dass sie genial waren. Aber sie waren es.

Drake sagte nichts darüber, wie die Fotos entstanden waren, was ich für einen ausgeklügelten Marketingplan seinerseits halte. Er ließ die Gerüchteküche brodeln, bis fast alle davon sprachen, dass es sich um Bilder von tatsächlichen sexuellen Handlungen handelte.

Seine tatsächlichen sexuellen Begegnungen.

So lautete zumindest das Gerücht.

Das Gerücht, das sich nicht in der ganzen Stadt verbreitete, sondern eher eine persönliche Theorie von Cassandra und mir war, lautete, dass jedes seiner "Models" in Wirklichkeit eine Affäre mit ihm hatte.

Und sie waren nicht alleinstehend.

Das Foto, das den größten Teil der Wand im hinteren Teil der Galerie einnahm, trug den Titel Handgelenk. Es war unmöglich, so etwas wie ein Handgelenk zu erkennen: Das Bild war so nah dran, dass sich nur graue, weiße und schwarze Formen abzeichneten, die eher wie zwei Menschen aussahen, die sich wie Schlangen ficken.

Aber wenn du einen Schritt zurücktratest und einen Moment über den Titel und die Gerüchte nachdachtest, konntest du erkennen, dass das Foto ein kleiner Teil eines größeren Bildes sein könnte, in dem die schwarzen Schatten die verdrehte, scheuernde Haut des Handgelenks einer Frau sind, an dem ein Seil oder ein Band sie gefesselt hat.

Und dann kamst du ins Grübeln. Darüber, wie sie gefesselt war. Woran ihre Handgelenke befestigt waren.

Waren sie an den Bettpfosten befestigt? Hingen sie von der Decke? Lag sie auf dem Bauch oder auf dem Rücken? War sie mit gespreizten Beinen gefesselt, um ihr winziges Arschloch zu erreichen, oder mit gespreizten Beinen für ihre saftige Möse? Lag sie auf den Knien, mit offenem Mund und den Händen über dem Kopf, um ins Gesicht gefickt zu werden? Oder war das vielleicht das Ergebnis, und sie lag spermabedeckt und hechelnd auf den Laken eines Bettes, den Arsch in der Luft und die Handgelenke hinter sich gefesselt?

Mein Schwanz wurde ein wenig hart, als ich zu viel darüber nachdachte.

Deshalb war die Serie so beliebt.

Drake und die Frau standen ziemlich nah beieinander und ich konnte das Grollen seiner tiefen Stimme hören.

Selbst aus der Ferne war es leicht zu beobachten, welche Wirkung Drake auf Frauen hatte. Es war schwer zu beschreiben, aber sie schienen sich alle auf ihn zuzubewegen, als würden sie von einem Magneten angezogen werden. Sie wurden nicht kichernd oder flirtend, sie wurden etwas anderes. Fast wie verzaubert.

Cassandra klebte einen Zettel auf mein Papier.

Ihre kugelige Handschrift lautete: Ehemann hat Termin 4 11:30

Die "4" ließ mich erschaudern und ich überlegte, ob ich Sandra daran erinnern sollte, dass sie keine SMS auf einen Klebezettel schreiben sollte. Doch dann wurde mir der skandalöse Inhalt des Zettels bewusst.

Ehemann.

Der Ehemann des Models. Der Ehemann der Frau, mit der Drake eine Affäre zu haben schien.

Ich schaute auf meine Uhr. 11:21.

"Ich gehe in mein Büro, um kurz zu telefonieren", sagte ich zu Cassandra. "Würdest du...?"

Sie nickte. Sie war ein echter Profi, wenn es darum ging, ein Drama zu planen.

Als ich zur Hintertür ging, betrachtete ich das Profil der hübschen Frau, die so aufmerksam auf Drakes Stimme reagierte. Sie hatte hohe, modellierte Wangenknochen, die gepflegten Züge der wohlerzogenen New Yorker Oberschicht. Unter ihren teuren Kleidern war sie wahrscheinlich durch Pilates und leichten Hunger gestrafft, und ihre Haut war wahrscheinlich weicher als Seide. Ich versuchte, die Größe ihrer Titten zu bestimmen, aber das Pullover-Kleid war so dick und schattig, dass es schwer zu erraten war.

Drake selbst drehte sich leicht um und hob eine Hand zu mir. "Hey, Mann", sagte er.

Ich nickte. Ich wollte immer etwas cooler wirken, wenn ich in seiner Nähe war, aber je mehr ich es tat, desto mehr floppte es. Ich hob meine Zeitung zur Begrüßung und fragte mich schon, ob ich wie ein Idiot wirkte, als sich die Tür hinter mir schloss.

Drake war ein echter Künstler zum Anfassen, in dem Sinne, dass er es nicht mochte, uns seine Werke einfach zu überlassen. Er brachte alle Arten von Käufern mit, was uns auch recht war, denn wir bekamen trotzdem die Provision für die Verkäufe.

Ich spürte einen Schmerz in meiner Brust.

Ich konnte es kaum erwarten, dass seine Ausstellung zu Ende ging.

In Wahrheit mochte ich Drake. Ich hatte keinen Grund, Drake nicht zu mögen. Er war einer der netteren Künstler in der Branche, der keinen Diva-Bullshit abzog. Seine Arbeiten waren intelligent und ästhetisch ansprechend und nicht einfach nur Mist, der beliebt war, weil er Freunde in der Kunstwelt hatte, die den Leuten erzählten, dass es so sein sollte. Außerdem verdiente er uns Geld wie geschnitten Brot.

Doch jedes Mal, wenn ich ihn sah, spürte ich einen Druck auf meiner Brust. Der Druck des mittleren Alters, bei dem du dich fragst, was du aus deinem Leben gemacht hast und warum du nicht mehr der bist, der du vor zwanzig Jahren sein wolltest.

Und wer ich vor zwanzig Jahren sein wollte, war Drake Reyes. Der gut aussehende, cool gekleidete, gefeierte Künstler und Teilzeit-Kriegsfotograf Drake Reyes. Ein Typ, der eine Narbe auf der Schulter hatte, wo er von einem Schrapnell getroffen wurde, und der mit dieser Narbe in seinem Arm durch Mogadischu lief, bis sie sich entzündete und er fast starb. Ein Mann, der all das getan hat, nur um "The Shot" zu bekommen: ein mittlerweile ikonisches Porträt eines hartgesottenen somalischen Mannes, der seinen toten Sohn mitten auf der Straße in den Armen hält.

Ich meine, ernsthaft.

Und der Clou bei Drake? Er hat diese Geschichte nicht einmal erzählt, niemandem, niemals. Der einzige Grund, warum ich überhaupt davon wusste, war, dass der Journalist, der ihn begleitet hatte, die Geschichte bei einer anderen Veranstaltung erzählte.

Ich sah mich in meinem Büro um und versuchte mich daran zu erinnern, dass ich es gar nicht so schlecht hatte. Mein Blick ruhte auf einem Foto von Danielle. Es war meine eigene Aufnahme, ein Moment, in dem ich sie eingefangen hatte, wie sie nachmittags aus dem Fenster schaute, als wir noch außerhalb von Chicago lebten. Ihr schlichtes braunes Haar hatte einen honigfarbenen Schimmer und ihre Haut war vom Nachmittagslicht gerötet. Auf ihren Lippen lag ein unmerkliches Lächeln, das nur ich sehen konnte, denn sie war kurz davor, über einen Witz zu lachen, den ich ihr erzählt hatte.

Danielle war wunderschön, und ich liebte sie über alles. Ich hatte einen tollen Job, um den mich die meisten Leute beneiden würden (und ganz sicher alle mit einem Abschluss in Kunst und Journalismus, denn die waren alle arbeitslos). Ich war zurück in New York.

Alles lief auf Rick Showalter hinaus.

Ich seufzte. Wer wollte schon Drake sein? Wer wollte in einem verlassenen Hotel frieren, in nicht funktionierende Wasserrohre scheißen und von Scharfschützen beschossen werden, nur um fünf Meilen entfernt Internet zu bekommen?

Wer wollte verheiratete Frauen fotografieren, während er sie fickte, und dann ein Vermögen damit verdienen, in einer Galerie herumzustehen und zuzusehen, wie sich heiße, bedürftige Frauen über sie hermachten, um sein nächstes Model zu werden?

Mein Herz raste.

Es war ein Kompromiss, wie so viele andere, die eine Ehe erfordert, dass ich meine journalistischen und künstlerischen Bemühungen aufgab. Im Gegenzug willigte Danielle ein, nach New York zu ziehen.

Ich verbrachte viel Zeit damit, mir einzureden, dass es "okay" sei.

Mein Telefon summte.

Irgendetwas in mir ließ meinen Mund zu einem kleinen, bösartigen Lächeln verziehen. Das musste gut sein, wenn Cassandras Informationen richtig waren. Wie von Zauberhand war ihr Klatsch und Tratsch immer richtig.

Der Mann, der offenbar der Ehemann der hübschen blonden Frau war, lehnte sich über den Tresen und sprach mit Cassandra. Cassandra hatte ihren hochtrabenden Tonfall und Gesichtsausdruck aufgesetzt, und wenn sie nicht so ein lächerliches Kostüm getragen hätte, wäre sie vielleicht als echte Fachfrau durchgegangen.

Ich ließ meinen Blick über die Galerie schweifen, in der Hoffnung, eine Welle der Unruhe zu sehen, die durch ihre Bewohner ging.

Drake und die Frau hatten sich nicht von der Stelle bewegt und schienen nicht nur nicht überrascht zu sein, dass der Mann hier war, sondern sich auch nicht daran zu stören.

Cassandra, ich habe insgeheim getippt. Endlich hast du das Ziel verfehlt.

Ich näherte mich der Rezeption. Mein Pokerface aufgesetzt. Denn wer auch immer dieser Typ war und was auch immer hier vor sich ging, er war in meiner Galerie und das war schon die halbe Miete. Jetzt war es an der Zeit, zu verkaufen.

Cassandra half mir prompt weiter. "Mr. Showalter. Das ist Mr. Smith. Er ist hier, um sich einige der Werke von Drake Reyes anzusehen."

Wenn sie es versuchte, konnte Cassandra einen Teil ihres Brooklyn-Akzents verdampfen lassen.

Mit einem Lächeln reichte ich Mr. Smith die Hand. "Mr. Reyes ist tatsächlich hier", bot ich an, immer noch in der Hoffnung, eine Art Drama auszulösen.

"Oh ja", sagte der Mann, und ich war überrascht, dass er Brite war. "Das da hinten ist meine Frau mit ihm. Wir sind hier, um uns die Stücke anzusehen, die sie für ihn modelliert hat."

Obwohl ich überrascht war, behielt ich meine Fassung. "Ich verstehe", sagte ich. "Sag mir bitte Bescheid, wenn ich dir behilflich sein kann."

Hinter Mr. Smith hatte Cassandra den Mund so weit aufgerissen, dass ihr Gesicht verzerrt war.

Wir beobachteten, wie Mr. Smith auf Drake, seine Frau und das Foto zuging. Das Foto, von dem wir glaubten, es zeige das gefesselte Handgelenk seiner Frau.

"Vielleicht schläft er nicht mit ihnen", sagte Cassandra und achtete nicht darauf, leise zu sprechen.

Aber irgendetwas an den dreien war interessant. Die Art, wie sie dastanden. Die Frau stand näher an Drake, und ihre Hand strich mehr als einmal über seinen Oberschenkel und seinen Hintern. Sie lehnte sich fast gegen seine Brust, als sie auf etwas auf einem zweiten Foto zeigte.

Und der Ehemann hätte das alles sicher gesehen.

Aber er schien nicht beunruhigt zu sein. Er schien nicht abgelenkt oder aufgeregt zu sein. Oder etwas von dem, was man von einem Mann erwarten würde, wenn seine Frau mit einem Mann flirtet, der sie auf einem sehr anzüglichen Foto fotografiert hat.

"Die sind bestimmt nur gestellt", sagte ich und merkte erst, dass ich laut sprach, als Cassandra den Kopf schüttelte.

Ob inszeniert oder nicht, zwischen Drake Reyes und der Frau von Mr. Smith lief definitiv etwas.

Mir fiel es schwer, so zu tun, als ob ich einen Empfang bräuchte, und Cassandra fiel es schwer, so zu tun, als ob sie nicht starrte. Das Zusammenspiel war etwas enttäuschender, als ich es mir erhofft hatte.

"Du solltest die Fenster putzen", sagte ich zu ihr und ließ sie finster dreinblickend am Schreibtisch zurück, während ich in mein Büro zurückging.

Drake unterhielt sich gerade mit Cassandra, als ich etwa eine Stunde später zu ihr stieß. Sie starrte mich wütend an, so wie es üblich war. Jedes Mal, wenn ich sie bat, die Fenster zu putzen, was buchstäblich zu ihrem Job gehörte, blieb sie einen ganzen Tag lang wütend.

Drake sah ihr nach, wie sie wegging, und es gab keinen Zweifel daran, dass seine Augen direkt auf ihren Hintern gerichtet waren.

Ich schaute Wrist an.

"Hat es sich verkauft?"

Drake drehte sich nicht um, um auf sein Foto zu schauen, und er antwortete nicht auf meine Frage. Stattdessen sagte er:

"Du willst die Geschichte wissen."

Ich antwortete nicht, denn ich hatte keine Ahnung, was ich sagen sollte. Ich fühlte mich, als hätte man mich dabei erwischt, wie ich durch jemandes Fenster spähte.

Er lächelte über mein Schweigen. "Willst du nicht?"

Seine Augen funkelten so schelmisch, wie ich es selten bei ihm gesehen habe.

"Sind die Gerüchte wahr?" krächzte ich.

Er schaute auf sein eigenes Foto. "Dass ich die meisten meiner Models ficke?"

Ich habe nichts gesagt. Ich wurde etwas nervös, weil ich keine Ahnung hatte, wohin das führen würde und weil es das Letzte war, was ich tun wollte, Drake Reyes zu beleidigen. Ich hatte bereits den Auftrag, ihn für sein nächstes Projekt zu engagieren. Und das wusste er wahrscheinlich auch.

"Ich habe Mrs. Smith gefickt", sagte er. Dann drehte er sich wieder zu mir um und zwinkerte mir zu. "Diese hochkarätigen, eng umschlungenen Blondinen, Mann. Sie sind wie ein Klavierdraht, wenn man sie dazu bringt, sich zu entspannen und..." Er hob seine Hand, um eine Explosion zu simulieren.

Ich war mir nicht ganz sicher, wie ich reagieren sollte. Das war es, was ich wissen wollte, und es war das, worauf ich insgeheim gehofft hatte.

Und dann spürte ich, wie die Worte aus meinem Mund kamen. Sie waren noch nicht einmal durch den Teil meines Gehirns gegangen, der für das Denken zuständig ist:

"Und ihr Mann? Weiß er es?"

Drake legte den Kopf schief und sah mich an. Sein Gesichtsausdruck veränderte sich plötzlich in einen Ausdruck der Neugier. Das verwirrte mich, denn ich war diejenige, die hier neugierig war.

Er saugte an seiner Unterlippe. "Er weiß es." Er hatte ein kleines Grinsen im Gesicht. Er verschränkte die Arme vor der Brust. "Du würdest dich wundern", sagte er. Und dann beendete er seinen Satz nicht.

Das war eine Taktik, um mich dazu zu bringen, zu ihm zu kommen. Aber ich konnte ihm nicht widerstehen.

"Überrascht von was?"

Er fuhr sich mit den Fingern ans Kinn, wo sein akkurat gestutzter Ziegenbart seine ebenholzfarbene Haut um seine großen, dunklen Lippen herum bedeckte. "Wie viele Männer es mögen, ihre Frauen mit einem anderen Mann zu sehen." Und dann, als hätte er sich einen privaten Witz erzählt. "Besonders mit einem schwarzen Mann."

Der Satz schnitt mich wie ein gezacktes Messer durch. Es war ja nicht so, dass mir der Gedanke nie gekommen wäre: Ich dachte die ganze Zeit über Danielle mit anderen Männern nach. Aber ich hatte es immer als eine Fantasie zum Wichsen betrachtet, die Art von Fantasie, bei der Menschen und Gesichter ohne wirkliche Logik ausgetauscht werden, damit die schmutzigsten und körperlich unmöglichsten Gedanken am meisten herausstechen.

Ich hatte meine Gedanken nie wirklich ernst genommen.

Ich wusste, dass es da draußen Typen gab, die das taten. Aber ich dachte auch, dass es sich dabei um eine kleine Minderheit handelte, eine kleine Gruppe von Leuten, die allen vorgaukelten, dass es viel mehr Männer gab, die ihre Frauen beim Sex mit anderen Männern beobachteten.

Aber jetzt, wo Drake so sachlich darüber sprach, und in Verbindung mit allem, was ich gerade gesehen hatte, brachte diese Vorstellung alles in mir zum Vibrieren.

"Ohne Scheiß", sagte ich und versuchte, so zu tun, als wäre ich überrascht und als wäre mir der Gedanke nie gekommen, nicht einmal für eine Sekunde. Nicht ein einziges Mal.

Drake hob einen Stuhl hoch und stapelte ihn in der Ecke. Seine Arme waren riesig und durchtrainiert und er schwang den schweren Stuhl, als wäre er ein Briefbeschwerer. Er machte das oft, als ob er hier arbeiten würde. Ich beobachtete, wie sich seine Muskeln bei der leichten Anstrengung kräuselten, und mir kam der schmutzige Gedanke, wie er den kleinen Körper meiner Frau auf die gleiche Art und Weise auf ein Bett schwang.

"Denkst du nie an so etwas?", sagte er.

Er drehte sich wieder zu mir um. Er lächelte.

"Ich? Nein. Nein... Gott, nein. Das kommt mir echt beschissen vor."

Ich hörte mich wie ein Idiot an. Ich war mir nicht sicher, warum ich so tat, als hätte man mich gerade beim Wichsen erwischt.

Drake sah mich an. Er schien amüsiert zu sein.

"Ich meine, wenn alle darauf stehen, dann ist das eben so", sagte ich schnell, um das Schweigen zu brechen.

"Nie darüber nachgedacht, was?" Er verschränkte wieder seine dicken Arme über seinem Bizeps.

Ich schüttelte den Kopf.

Aber ich wollte mehr.

"Ich verstehe einfach nicht... Was haben sie davon?" Aber ich wusste schon, was es war. Ich spürte schon, wie es in mir brannte.

"Die Frauen?" Drake zuckte mit den Schultern und deutete auf sich selbst.

"Nein, die Jungs."

Er hob den Kopf, um mir zu sagen, dass ich näher kommen sollte. Er leckte sich über die Lippen und beugte sich zu mir. "Du bist doch verheiratet, oder?" Er nickte, bevor ich antworten konnte. "Mit der Zeit wird es etwas langweilig, oder? Aber du kannst bestimmte Dinge nicht mit deiner Frau machen. Nehmen wir an, sie will es, zum Beispiel, dass jemand sie fesselt, knebelt und in den Arsch fickt. Das wollen sie alle irgendwie. Sie wollen es alle ausprobieren. Und natürlich willst du das auch irgendwie."

Ich schüttelte ein wenig den Kopf und Drake sah mich ungläubig an. Er nickte. "Komm schon, du weißt, dass du es willst. Du weißt, dass du daran denkst."

Er lächelte, als ich versuchte, es zu leugnen - und scheiterte.

Eine weitere Sache, die mich zum Schweigen brachte, war die drastische Veränderung in Drakes Persönlichkeit. So hat er noch nie von Mann zu Mann gesprochen. Für ein solches Umkleidekabinengespräch war er zu elegant.

Er fuhr fort und senkte seine Stimme: "Wenn sie mit einem anderen Kerl schmutzige Sachen macht und der Ehemann nur zuschaut, dann sind alle glücklich, und du hast nicht diese große Sache am Hals, wenn du ein Kind hast und das ist der Mund, mit dem sie deine Kinder küsst."

Er lehnte sich näher heran.

"Außerdem", sagte er. "Sie fühlt sich schuldig. Selbst wenn alles in Ordnung ist und du zugestimmt hast. Sie fühlt sich schuldig. Und das... na ja, denk mal drüber nach." Er klopfte mir auf den Rücken, als hätten wir uns gerade auf etwas geeinigt.

Bilder von Danielle, die mit Seilen gefesselt war, einen Knebel im Mund hatte und Drakes riesigen schwarzen Schwanz in ihrem Arsch hatte, füllten meinen Kopf, bis ich fast nichts mehr sehen konnte.