Nichts zu sehen (Ein Juliette-Hart-FBI-Thriller – Band 3) E-Book

Blake Pierce

• Herausgeber: Lukeman Literary Management
• Kategorie: Krimi
• Sprache: Deutsch

Veröffentlichungsjahr: 2024

Beschreibung

Ein Serienmörder in Deutschland hat es auf US-Bürger abgesehen. Auf seinen Opfern hinterlässt er jeweils eine Seite aus einem Gedichtband. FBI-Spezialagentin Juliette Hart, Leiterin eines Teams zur Jagd auf internationale Mörder, wird nach Deutschland geschickt, um den Killer zu fassen. Aber dieser ist brillant und entwischt ihr immer wieder. Kann Juliette sein Rätsel lüften und ihn in seinem eigenen Spiel besiegen? "Ein Meisterwerk, wenn es um Thriller und Mystery geht." – Books and Movie Reviews, Roberto Mattos (über VERSCHWUNDEN) NICHTS MEHR DA ist Band 2 einer heiß ersehnten neuen Buchreihe des USA Today-Bestsellerautors Blake Pierce, dessen Bestseller "Verschwunden" (kostenloser Download) über 7.000 Fünf-Sterne-Bewertungen und Rezensionen erhalten hat. FBI-Spezialagentin Juliette Hart hat gehofft, ihre dunkle Vergangenheit hinter sich zu lassen und nie wieder nach Europa zurückzukehren. Aber ein Killer, der ihr in den USA entkommen ist, zwingt sie zur Rückkehr. Das FBI stellt bald fest, dass es eines speziellen Teams bedarf, das sich um Mordfälle in Europa kümmert – und sie wollen Juliette als Leiterin dieses Teams. Aber kann Juliette ihre Dämonen besiegen? Oder wird ihre dunkle Vergangenheit sie mit Haut und Haar verschlingen? Die Juliette-Hart-Reihe besteht aus spannenden Kriminalgeschichten mit einer brillanten FBI-Agentin, vollgepackt mit Nonstop-Action, unerwarteten Wendungen und Enthüllungen sowie einem halsbrecherischen Tempo, das Sie bis spät in die Nacht fesseln wird. Fans von Rachel Caine, Teresa Driscoll und Robert Dugoni werden sich in diese Buchreihe verlieben. Weitere Bände der Serie sind jetzt ebenfalls erhältlich. "Eine neue Thrillerreihe, bei der man einfach nicht aufhören kann! So viele Drehungen und Wendungen und subtile Hinweise … Ich kann es kaum erwarten, zu erfahren, was als nächstes passiert." – Rezension (IHR LETZTER WUNSCH) "Eine starke, komplexe Geschichte über zwei FBI-Agenten, die einen Serienmörder aufhalten wollen. Wenn Sie nach einer Autorin suchen, die einen gerne in die Irre führt, ist Pierce die Richtige!" – Rezension (IHR LETZTER WUNSCH) "Ein typischer Blake Pierce Thriller – wie eine Achterbahnfahrt! Man kann bis zur letzten Seite einfach nicht aufhören!!!" – Rezension (BEUTESTADT) "Von Anfang an ist klar, dass wir so eine Protagonistin noch nie gesehen haben. Die Action reißt nicht ab … Ein äußerst atmosphärischer Roman, bei dem man sich jedes Mal aufs Neue sagt: 'Nur noch eine Seite …'" – Rezension (BEUTESTADT) "Alles, was ich von einem guten Buch erwarte … Eine tolle Geschichte, interessante Charaktere und spannend bis zum Schluss. Von Anfang an bis zum Ende rasant. Und jetzt muss ich gleich mit dem zweiten Band weitermachen!" – Rezension (IHR LETZTER WUNSCH) "Spannend, herzergreifend und rasant … Ein Muss für jeden Fan von Mystery und Spannung!" – Rezension (IHR LETZTER WUNSCH)

Leseprobe

NICHTS ZU SEHEN

EIN JULIETTE-HART-FBI-THRILLER – BAND 3

Blake Pierce

Blake Pierce ist der USA Today-Bestsellerautor der RILEY PAGE-Krimireihe, die siebzehn Bücher umfasst. Blake Pierce ist auch der Autor der MACKENZIE WHITE-Krimireihe mit vierzehn Büchern; der AVERY BLACK-Krimireihe mit sechs Büchern; der KERI LOCKE-Krimireihe mit fünf Büchern; der MAKING OF RILEY PAIGE-Krimireihe mit sechs Büchern; der KATE WISE-Krimireihe mit sieben Büchern; der CHLOE FINE psychologischen Spannungsreihe mit sechs Büchern; der JESSIE HUNT psychologischen Thriller-Reihe mit achtundzwanzig Büchern; der AU PAIR psychologischen Thriller-Reihe mit drei Büchern; der ZOE PRIME-Krimireihe mit sechs Büchern; der ADELE SHARP-Krimireihe mit sechzehn Büchern; der EUROPEAN VOYAGE Cozy-Mystery-Reihe mit sechs Büchern; der LAURA FROST FBI-Thriller-Reihe mit elf Büchern; der ELLA DARK FBI-Thriller-Reihe mit vierzehn Büchern (und weitere in Arbeit); der A YEAR IN EUROPE Cozy-Mystery-Reihe mit neun Büchern; der AVA GOLD-Krimireihe mit sechs Büchern; der RACHEL GIFT-Krimireihe mit zehn Büchern (und weitere in Arbeit); der VALERIE LAW-Krimireihe mit neun Büchern (und weitere in Arbeit); der PAIGE KING-Krimireihe mit acht Büchern (und weitere in Arbeit); der MAY MOORE-Krimireihe mit elf Büchern; der CORA SHIELDS-Krimireihe mit acht Büchern (und weitere in Arbeit); der NICKY LYONS-Krimireihe mit acht Büchern (und weitere in Arbeit); der CAMI LARK-Krimireihe mit acht Büchern (und weitere in Arbeit); der AMBER YOUNG-Krimireihe mit fünf Büchern (und weitere in Arbeit); der DAISY FORTUNE-Krimireihe mit fünf Büchern (und weitere in Arbeit); der FIONA RED-Krimireihe mit fünf Büchern (und weitere in Arbeit); der FAITH BOLD-Krimireihe mit fünf Büchern (und weitere in Arbeit); der JULIETTE HART-Krimireihe mit fünf Büchern (und weitere in Arbeit); und der neuen MORGAN CROSS-Krimireihe mit fünf Büchern (und weitere in Arbeit).

Als begeisterter Leser und lebenslanger Fan der Krimi- und Thriller-Genres freut sich Blake über deine Nachricht. Besuche gerne www.blakepierceauthor.com, um mehr zu erfahren und in Kontakt zu bleiben.

PROLOG

KAPITEL EINS

KAPITEL ZWEI

KAPITEL DREI

KAPITEL VIER

KAPITEL FÜNF

KAPITEL SECHS

KAPITEL SIEBEN

KAPITEL ACHT

KAPITEL NEUN

KAPITEL ZEHN

KAPITEL ELF

KAPITEL ZWÖLF

KAPITEL DREIZEHN

KAPITEL VIERZEHN

KAPITEL FÜNFZEHN

KAPITEL SECHZEHN

KAPITEL SIEBZEHN

KAPITEL ACHTZEHN

KAPITEL NEUNZEHN

KAPITEL ZWANZIG

KAPITEL EINUNDZWANZIG

KAPITEL ZWEIUNDZWANZIG

KAPITEL DREIUNDZWANZIG

KAPITEL VIERUNDZWANZIG

KAPITEL FÜNFUNDZWANZIG

KAPITEL SECHSUNDZWANZIG

KAPITEL SIEBENUNDZWANZIG

KAPITEL ACHTUNDZWANZIG

KAPITEL NEUNUNDZWANZIG

KAPITEL DREIßIG

KAPITEL EINUNDDREIßIG

EPILOG

PROLOG

Es lag eine bedrohliche Stimmung in der Luft.

Iris Davies spürte sie, sobald sie die Treppe hinunterging und das historische Gebäude der Kunsthochschule Berlin verließ. Sie fröstelte und zog ihre Jacke eng um sich.

Der Wind blies heftig, und sie konnte sehen, wie sich am Nachthimmel Wolken zusammenbrauten. Sie beobachtete, wie sie sich verdichteten, dick und dunkel, als würde ein B-Movie-Horrorfilm am Himmel inszeniert.

Sie klammerte sich an ihren Ordner mit den Literaturnotizen, als die böige Brise ihn ihr fast aus der Hand riss. Ihr langes blondes Haar peitschte ihr ins Gesicht und in die Augen. Es war nicht verwunderlich, dass sie sich gruselte, denn die abendliche Diskussion für die Masterstudenten hatte sich um dämonische Texte gedreht, einschließlich einer Studie über das deutsche Werk “Malleus Maleficarum” oder “Hexenhammer”, das 1486 verfasst wurde.

Sie stopfte den Ordner in ihren Rucksack und schob ihr dickes, helles Haar aus dem Gesicht. Dabei versuchte sie, nicht an die wirklich dämonisch aussehenden Wolken zu denken.

War das ein Blitz? Nervös blickte sie zum Himmel und eilte weiter in Richtung U-Bahn-Station. Sie hasste Gewitter, schon immer. Sie machten sie nervös. Und die U-Bahn-Station, die sie brauchte, war einen flotten zwanzigminütigen Fußmarsch entfernt. Sie hatte ihren Regenschirm vergessen und nicht gedacht, dass sie eine Regenjacke brauchen würde.

Sie kam schließlich aus Arizona. Sie hatte sich noch nicht an den Rhythmus des europäischen Wetters gewöhnt. Sie war monatelangen, ununterbrochenen Sonnenschein und eine lange Vorlaufzeit für die gelegentlichen Stürme in ihrer Gegend gewohnt. Hier brachen sie einfach herein.

Es war ihre Schuld. Sie war nachlässig gewesen, ihre Regenjacke zu vergessen, und sie war zu lange in der Universitätshalle geblieben, um mit zwei anderen internationalen Masterstudenten zu plaudern. Die Diskussion selbst war aufschlussreich gewesen und hatte sich um die Hexenprozesse gedreht, die in Europa zur Zeit der Entstehung des “Hexenhammers” und darüber hinaus verbreitet waren. Aberglaube und Phobie hatten dazu geführt, dass Frauen gefoltert, bestraft und zu Geständnissen gezwungen wurden. Sie wurden gelyncht, gehängt, enthauptet oder auf dem Scheiterhaufen verbrannt.

Sie zuckte zusammen, als sie einen Donner krachen hörte. Die Zeit lief ab und es waren nur noch wenige Minuten, bis dieser Sturm losbrach. Eine weitere Windböe fegte die Straße entlang, als würde sie von den hohen Gebäuden kanalisiert, und sie erschauderte.

Die Terrasse der Bar an der gegenüberliegenden Straßenecke, wo normalerweise Menschen an den Außentischen saßen und tranken, war heute Abend komplett geschlossen, obwohl sie Lichter an den Fenstern sehen und den dumpfen Klang von Musik von drinnen hören konnte. Kurz überlegte sie, ob sie einen Umweg in die Bar machen, ein Glas Wein trinken und diesen Sturm abwarten sollte.

Sie könnte sogar ein Taxi von der Bar aus rufen. Vielleicht wäre das das Beste.

Iris zögerte einen Moment vor der Bar und blickte zum Himmel, als ein weiterer Blitz die Straße erhellte. Die Vorstellung, den Sturm bei einem Glas Wein abzuwarten, war verlockend, aber sie hatte eine Deadline einzuhalten. Sie musste ihre Literaturarbeit bis zum Ende der Woche fertigstellen und konnte es sich nicht leisten, noch mehr Zeit zu verschwenden. Sie hatte sich schon zu lange an der Universität aufgehalten.

Mit einem Seufzer zog sie ihren Rucksack fester und beschleunigte ihren Schritt in Richtung U-Bahn-Station. Sie hoffte, dass der Regen lange genug auf sich warten ließ, damit sie noch trocken dort ankommen konnte.

Während sie ging, wurde ihr klar, dass es schneller wäre, die Seitenstraße zur U-Bahn zu nehmen, anstatt der Hauptstraße zu folgen.

In der Hoffnung, dass ihre Entscheidung ihr Zeit sparen und sie trockener halten würde, bog sie nach rechts ab und ging die schmale Gasse entlang, die einen direkten, wenn auch dunklen und engen Weg zum Seiteneingang der U-Bahn bot.

Hier war es viel ruhiger. So ruhig, dass sie mit den Gedanken an Hexen, Hexenjagden, Aberglauben, Ängste und Lynchmorde im Kopf wieder nervös wurde. Sie war diesen Weg tagsüber gegangen und er hatte sich bei weitem nicht so bedrohlich angefühlt. Aber das war an einem sonnigen Nachmittag gewesen und nicht nach einer langen Diskussion über die historischen Übel der Menschheit und die bösartigen Methoden der Menschen, und nicht, während sie sich vorstellte, wie es wäre, als weise Frau auf ein brutales Schicksal zu warten, während sich ein wütender Mob mit brennenden Fackeln näherte.

Vielleicht wäre es sicherer, zur Hauptstraße zurückzukehren, wo es Lichter und ein paar andere Menschen gab?

Doch gerade als sie diesen Gedanken hatte, sah sie jemanden vor sich, zunächst nur einen fernen Schatten in der Dunkelheit, der aber bald deutlicher wurde. Diese Route war doch nicht verlassen. Ein Mann näherte sich ihr, sein Gang zielstrebig und energisch. Sie verlangsamte ihre Schritte und beobachtete ihn misstrauisch, aber als er näher kam, entspannte sie sich.

Dieser Mann stellte keine Bedrohung dar. Ganz bestimmt nicht. Er war ein gepflegter Herr, der leicht einer der Universitätsprofessoren hätte sein können, mit denen sie sich noch vor einer Stunde unterhalten hatte. Harmlos. Keine Gefahr. Kein Folterer oder Hexenjäger, keines der bösen Gesichter, die ihre Fantasie bevölkerten. Er trug ein leicht abgetragenes, aber sorgfältig gebügeltes Sakko.

In diesem Moment teilten sich die Wolken über ihr mit einem grellweißen Blitz.

Sie blickte zu ihm hinüber, plötzlich von dem Wunsch erfüllt, ihre Besorgnis über das nahende Unwetter zu teilen, für einen kurzen Moment eine menschliche Verbindung zu haben.

Doch nun durchfuhr Iris ein ungewöhnlicher Stich der Angst.

Er starrte sie eindringlich an. In seinen weit aufgerissenen Augen lag ein Ausdruck, den sie nicht erwartet hatte.

Er blieb stehen, sein Blick hielt sie fest, und aus einem Grund, den sie nicht erklären konnte, blieb auch sie stehen. Sie war atemlos, und das nicht nur vom zügigen Gehen.

„Iseult?”, fragte er mit einem ungläubigen Blick. Seine Stimme klang seltsam angespannt.

Iseult? Die literarischen Referenzen schossen ihr sofort durch den Kopf, vielleicht noch stärker verknüpft durch sein Erscheinungsbild und ihre anfänglichen Gedanken.

„Ähm, nein”, sagte sie und trat einen Schritt zurück.

„Du bist es? Du bist es wirklich!”

Plötzlich erreichte Iris den Punkt, an dem sie die Fassung verlor. Sie hatte Angst, und das war einfach zu viel. Zuerst die unheimliche Diskussion über Hexen, dann das drohende Gewitter, dann die Versuchung, in der Bar Schutz zu suchen. Alles, was sie wollte, war sicher nach Hause zu kommen und die verlorene Studierzeit aufzuholen.

„Bitte!”, rief sie und hörte die frustrierte Panik in ihrer eigenen Stimme. „Bitte lass mich einfach in Ruhe!”

Der Gesichtsausdruck des Mannes veränderte sich. Seine Augen verengten sich, und seine Lippen verzogen sich zu einem halben Lächeln, das keine Wärme enthielt. Es war ein kalter, bösartiger Ausdruck. Iris lief ein Schauer über den Rücken, als ihr klar wurde, dass sie einen Fehler gemacht hatte. Dieser Mann war nicht harmlos. Er war gefährlich.

Sie wich einen Schritt zurück. Dann drehte sie sich in Richtung U-Bahn und begann zu rennen.

KAPITEL EINS

Jetzt, da die Tür geöffnet worden war, fiel es FBI-Agentin Juliette Hart unmöglich, sie wieder zu schließen oder den verlockenden Lichtschein von innen zu ignorieren. Es fühlte sich an, als hätte sie jahrelang das überwältigende Bedürfnis unterdrückt, mehr über den Tod ihres Vaters herauszufinden und die traumatischen Erinnerungen zu erforschen, die sie so lange verdrängt hatte.

Über ihren Laptop gebeugt, arbeitete sie so gut es ging mit den begrenzten Ressourcen, die ihr im öffentlichen Bereich zur Verfügung standen. In einem Notizbuch auf dem Schreibtisch ihres Heimbüros erstellte sie eine To-Do-Liste mit den Schritten, die sie unternehmen musste, um diese alte Tragödie zu untersuchen.

Sie hatte bereits bei der deutschen Polizei angefragt, ob sie einen Blick in deren Akten werfen dürfte, doch sie hatten abgelehnt. Sie war kein Mitglied ihrer Polizei, und der Fall war längst abgeschlossen. Wenn sie weitermachen wollte, lag es nun an ihr allein, ohne die Hilfe ihrer Aufzeichnungen.

„Erstens: Bereit sein, sich allem erneut zu stellen”, sagte sie laut und schrieb die Worte nieder, während sie sie entschlossen unterstrich. Erinnerungen an ihren Vater blitzten auf. Wie er laut über seine eigenen schlechten Witze gelacht hatte, seine Faszination für die kleinen Details der natürlichen Schönheit der Welt, die Umarmungen, die er ihr gegeben hatte. Es würde schmerzhaft werden, aber sie glaubte, darauf vorbereitet zu sein.

Vielleicht war es die Tatsache, dass sie wieder in Europa war, die sie antrieb. Sie hatte ihre gesamte Kindheit hier verbracht und war je nach den diplomatischen Posten ihres Vaters zwischen verschiedenen Ländern hin und her gezogen. Nach seinem schockierenden Tod, dieser Messerstecherei im Hotelzimmer in München, hatte sie es irgendwie geschafft, ihre Abschlussprüfungen an der Universität Oxford zu absolvieren. Sie hatte nicht die Noten erreicht, die sie sich erhofft hatte, aber jeder verstand warum.

Ihre Mutter, verzweifelt und traumatisiert, war in die Staaten gezogen, und dort hatte Juliette sich wiedergefunden. Sie hatte einen Job in New York bekommen, zunächst als Assistentin in einer psychologischen Praxis und später als Berufsberaterin. Nach einem Jahr dort, unruhig und unerfüllt, hatte sie begonnen, ehrenamtlich in einer von der örtlichen Polizei eingerichteten Beratungsstelle für Kriminalitätsopfer zu arbeiten. Daraufhin war sie in Teilzeit dazugestoßen und schließlich Polizistin in Vollzeit geworden. Sie hatte bei der Polizei viel mehr Trost und Inspiration gefunden als in ihrem zuvor angestrebten Traumberuf als Psychologin.

Es war ihr damaliger Chef bei der örtlichen Polizei gewesen, der ihr geraten hatte, sich beim FBI zu bewerben.

„Du bist gut”, hatte er gesagt. „Du gehörst zu den Besten, die ich je gesehen habe. Ich weiß, du bist jung, aber ich denke, du solltest es versuchen. Ich wäre traurig, dich hier zu verlieren, aber ich glaube, du wärst ein riesiger Gewinn für sie.”

Also hatte sie sich beworben und zu ihrer Überraschung war sie an der FBI-Akademie angenommen worden. Später erfuhr sie, dass sie die am wenigsten qualifizierte Bewerberin gewesen war, die sie akzeptiert hatten. Wenn nicht ein paar andere, erfahrenere Rekruten kurz vor dem Aufnahmedatum abgesprungen wären, hätte man sie abgelehnt.

Bei der Abschlussfeier stand sie an der Spitze ihrer Klasse. Gemeinsam Erste in der Theorie und unter den Top Fünf in Athletik. Sie bekam ein Jobangebot vom FBI in Los Angeles, und vier Jahre später brauchte man sie in Manhattan.

In gewisser Weise hatte Juliette ihre gesamte Energie in ihre FBI-Karriere gesteckt. Es war keine Zeit und keine Gelegenheit für irgendetwas anderes geblieben. Und vielleicht hatte sie sich auch vor dem Schmerz versteckt.

Jahrelang war es ihr zu extrem, zu gewaltig erschienen, um sich damit auseinanderzusetzen. Jetzt fühlte sie sich endlich bereit, sich zu öffnen und wieder zu vertrauen. Und das ließ sie gleichzeitig spüren, dass sie bereit war, diese unsagbare Tragödie zu betrachten und die Fragen zu stellen, die sie wahrscheinlich schon vor mehr als einem Jahrzehnt hätte stellen sollen.

Zweitens: Die Logistik betrachten. Jemand hatte ihn getötet. Wie waren sie an ihn herangekommen? Sie kritzelte die Worte hin und runzelte nachdenklich die Stirn. „Ich schätze, der erste Schritt wäre, sich den Grundriss des Hotels anzusehen”, murmelte sie vor sich hin, während sie online nach Informationen suchte, die sie über dieses Hotel im Zentrum Münchens finden konnte.

Hotelgrundriss, schrieb sie. Ein- und Ausgänge. Konnte ein Fremder hineinkommen?

Es war früher Morgen, obwohl die Sonne bereits aufgegangen war, und Juliette saß im winzigen Wohnzimmer ihrer Pariser Wohnung. Sie liebte die gedämpften Geräusche der Stadt draußen – ihre Wohnung lag zwischen dem Stadtzentrum und dem Flughafen, und sie hatte wirklich Glück mit der Lage gehabt. In einer von Bäumen gesäumten Straße, mit einigen historischen Gebäuden in der Nähe, fühlte sie sich jedes Mal als Teil der Stadt, wenn sie aus dem Fenster blickte oder aus ihrer Wohnungstür trat. Der Anblick der goldenen Croissants und der üppig glasierten Süßwaren in der Bäckerei gegenüber war gut für ihre Seele und ihren Appetit, auch wenn Juliette wusste, dass zu oft der Versuchung nachzugeben verheerend für ihre Taille wäre.

Da. Die Seite hatte sich aktualisiert. Das war gut. Doch als Juliette stirnrunzelnd darauf blickte, sah sie, dass die Nachrichten, die sie brachte, schlecht waren.

Das Hotel befand sich nicht mehr im selben Besitz, las sie, wobei ihr Verstand den deutschen Text automatisch übersetzte, ohne dass sie den Englisch-Button oben auf der Startseite der Website drücken musste. Vor fünf Jahren war es von einer größeren Gruppe aufgekauft worden, die es komplett renoviert hatte. Die Website listete die Änderungen auf, zu denen auch der Abriss des Flügels gehörte, in dem sie und ihr Vater gewohnt hatten, um daraus eine Reihe von Konferenzräumen zu machen. Es gab also keine Möglichkeit mehr, den Grundriss des Gebäudes zu untersuchen oder zu sehen, ob es alternative Eingänge gab, die ein Mörder hätte benutzen können. Logistisch war es nicht mehr möglich, dieses Verbrechen weiter zu erforschen.

Aber das führte zum nächsten logischen Schritt.

Drei: Hotelangestellte, schrieb sie. Wurde einer von ihnen bestochen, um jemanden hereinzulassen? Oder dazu gezwungen?

Obwohl Juliette wusste, dass es schon lange her war und dass das Hotelpersonal von der Polizei befragt worden war, wusste vielleicht jemand etwas, das er der Polizei damals nicht erzählt hatte.

Menschen konnten sich im Nachhinein an Details erinnern, oder sie waren vielleicht damals “ermutigt” oder sogar eingeschüchtert worden, still zu bleiben. Sie wusste nur zu gut, welche Planung ein Attentat erforderte.

Und dies war ein Attentat gewesen. Das war ihre Ansicht. Ihr Vater war Diplomat gewesen, eine Person von Bedeutung und politischem Einfluss, und jemand hatte ihn ausgeschaltet.

Es war so weit wie möglich vertuscht worden. Andernfalls wäre der Tourismus stark beeinträchtigt worden. Nach der Befragung war sie unter Polizeischutz – zu ihrer Sicherheit, wie sie sagten – zum Flughafen gebracht worden und nur eine Stunde später am Flughafen Heathrow in London angekommen, vor Schock kalt, ihr Verstand funktionierte nicht, sie war so fest in sich selbst verschlossen, dass sie nicht einmal weinen konnte.

Sie fühlte sich immer noch nicht bereit zu weinen, aber sie fühlte sich bereit, Fragen zu stellen.

Juliette holte tief Luft und wählte die internationale Vorwahl für Deutschland und dann die Nummer des Hotels.

Nach einigen Klingeln nahm eine Frau den Hörer ab. „Guten Tag, hier ist das Hotel Kompfort, wie kann ich Ihnen helfen?” sagte sie auf Deutsch.

Juliette fasste sich schnell und antwortete fließend auf Deutsch: “Guten Morgen, ich habe mich gefragt, ob Sie mir bei einer Auskunft behilflich sein könnten? Ich versuche, einen Vorfall zu untersuchen, der vor etwa zehn Jahren in Ihrem Hotel passiert ist, und würde gerne eine Liste der Mitarbeiter bekommen, die zu dieser Zeit dort gearbeitet haben.”

Die Frau am anderen Ende zögerte einen Moment und sagte dann: “Es tut mir leid, das ist eine ziemlich ungewöhnliche Anfrage. Ich bin mir nicht sicher, worauf Sie sich beziehen. Könnten Sie mir mehr Details geben?”

Juliette holte tief Luft. „Mein Vater wurde in einem der Zimmer Ihres Hotels getötet. Ich versuche herauszufinden, ob jemand vom damaligen Personal Informationen hat, die mir helfen könnten zu verstehen, was passiert ist.”

Es folgte eine lange Pause, dann sagte die Frau: “Das tut mir sehr leid zu hören, aber ich glaube nicht, dass ich Ihnen bei Ihrem Anliegen helfen kann. Das Hotel hat den Besitzer gewechselt. Die meisten unserer Mitarbeiter sind seit der Renovierung neu.”

„Es müssen doch sicher noch Aufzeichnungen existieren?”, drängte Juliette. Sie würde keine glatte Ablehnung akzeptieren.

„Ich werde unseren Manager fragen”, sagte die Frau. Sie klang allerdings nicht so, als würde sie sich beeilen, das zu tun.

„Kann ich Ihnen bitte meine Nummer für den Fall hinterlassen, dass Sie eine Antwort bekommen? Und wie ist Ihr Name?” Das war der beste Weg, um Verantwortlichkeit zu erreichen, das wusste Juliette.

Widerwillig nannte die Frau ihren Namen, und Juliette hinterließ ihre Nummer.

Sie legte auf und fühlte sich frustriert, als ob das Aufgreifen dieser Sache nach einem Jahrzehnt bedeuten würde, dass es nie Antworten zu finden gäbe.

Doch vielleicht, dachte sie, gab es andere Wege, die sie einschlagen könnte. Nachdem sie die Schichten des Traumas und auch die zeitliche Distanz überwunden hatte, musste sie sich daran erinnern, dass sie im Herzen eine Ermittlerin war. Sie hatte sich ihren Ruf, Verbrechen aufzuklären, dadurch erworben, dass sie Beweise fand, die anderen entgangen waren.

Was übersah sie jetzt?

„Also, was weiß ich?”, fragte sich Juliette laut. Sie zählte die Punkte an ihren Fingern ab.

„Mein Vater wurde nachts ermordet. Jemand wusste, wo er sich aufhalten würde. Jemand gelangte ins Hotel und in sein Zimmer. Sie erstachen ihn und verschwanden, und niemand fand je heraus, wer sie waren. Jetzt, zehn Jahre später, versuche ich herauszufinden, wer sie waren, wie sie hineinkamen, wie sie wussten, wo er sein würde.”

Sie seufzte und fragte sich, ob diese Suche nach der Nadel im Heuhaufen jemals Antworten bringen würde.

Dann, mit dem Gefühl einer kleinen Erleuchtung, wurde ihr klar, dass sie möglicherweise völlig falsch an die Sache heranging.

Sie hatte die ganze Zeit die falschen Fragen gestellt.

KAPITEL ZWEI

„Es geht darum, warum das passiert ist. Darauf habe ich mich nicht genug konzentriert”, murmelte Juliette leise vor sich hin. „Warum wurde er getötet? Jemand hatte einen Grund dafür. Es muss etwas vorgefallen sein, in das er entweder verwickelt war und zu lösen versuchte - oder in das man ihn auf keinen Fall einweihen wollte.”

Sie fügte ihrer Liste einen neuen Punkt hinzu und schrieb ihn in Großbuchstaben auf.

MOTIV! Jemand hatte einen Grund, ihn tot sehen zu wollen.

Beflügelt von diesem Ansatz, ließ sie ihre Gedanken schweifen und versuchte sich an politische oder diplomatische Ereignisse zu erinnern, die zur Zeit der Ermordung ihres Vaters hätten stattfinden können. Sie dachte an die Gespräche zurück, die sie geführt hatten, bevor er nach Deutschland aufgebrochen war, aber nichts schien besonders bedeutsam hervorzustechen. Sie holte ihren Laptop hervor und begann, Nachrichtenartikel und Archive zu durchforsten, auf der Suche nach allem, was relevant sein könnte.

Diese verschwommene Erinnerung nagte wieder an ihr. Was hatte er gesagt, und warum konnte sie sich jetzt nicht daran erinnern?

Während sie suchte und einen Nachrichtenartikel nach dem anderen durchging, ohne etwas Relevantes zu finden, kam ihr eine andere Idee. Was auch immer es war, hatte es vielleicht nie in die Nachrichten geschafft. Der Tod ihres Vaters könnte verhindert haben, dass es geschah, wenn er daran gearbeitet hatte, etwas oder jemanden aufzudecken. Das war schließlich der Zweck eines Attentats.

Was war mit seinen Besitztümern nach seinem Tod geschehen? Sie waren nicht alle in diesem Hotelzimmer gewesen. Er hatte in einem Hotel übernachtet, weil seine Reise nach Deutschland nur kurz gewesen war. Zu der Zeit war er woanders stationiert gewesen. In der Türkei, erinnerte sie sich jetzt. Er war für ein paar Monate in der Türkei gewesen und hatte von dort aus seine Büroarbeit erledigt. Sie erinnerte sich nun, dass seine Sachen ein oder zwei Wochen später verpackt und eingelagert worden waren.

Ihr Vater war ein kluger und vorsichtiger Mann gewesen. Wenn er geahnt hätte, dass etwas im Gange war oder dass jemand es auf ihn abgesehen hatte, dann hatte er vielleicht irgendwo Beweise hinterlassen. Oder sie könnte die Hinweise zusammensetzen.

„Lagerung, Lagerung. Wo war das?” Juliette vergrub den Kopf in den Händen, fuhr mit den Fingern durch ihr honigblondes Haar und dachte angestrengt nach.

Nach einer Minute fiel es ihr wieder ein.

Ihr Vater hatte ein Lagerhaus in der Nähe ihres alten Zuhauses in London benutzt. Alles, was er auf seinen Reisen nicht gebraucht hatte, war dorthin geschickt worden. Da ihre Mutter vor drei Jahren gestorben war (und kein Interesse daran gezeigt hatte, irgendetwas aus dem Lager zu holen), vermutete sie, dass die Sachen immer noch dort waren.

Alles, was sie tun musste, war, dort anzurufen. Aus irgendeinem Grund sagte ihr Instinkt, dass dies wichtig sein würde, und sie sollte es jetzt tun.

Schnell suchte Juliette die Nummer des Lagerhauses heraus. Sie hatte zwar den Namen vergessen, konnte es aber finden, weil sie sich an den Standort erinnerte.

Sie rief sofort an und hoffte, dass die Sachen noch da wären und nicht zu viel Zeit vergangen war. Was würde in diesem Fall passieren? Zerstört? Verkauft, um Kosten zu decken?

Angst stieg in ihr auf, während sie darauf wartete, dass jemand ranging.

Endlich nahm jemand ab. „Hallo, Thames Storage, wie kann ich Ihnen helfen?”, sagte eine Männerstimme am anderen Ende.

„Ja, hallo. Ich rufe an, um mich nach einem Lagerraum zu erkundigen, den mein Vater gemietet hat. Er hatte eine Langzeitmiete, aber sie könnte vor einer Weile abgelaufen sein. Sein Name war Mr. Hart”, sagte Juliette und versuchte, die Dringlichkeit aus ihrer Stimme herauszuhalten.

„Mr. Hart, lassen Sie mich für Sie nachsehen.” Der Mann hatte eine forsche, schnelle Art zu sprechen, mit einem Akzent, den Juliette als typisch Londoner erkannte. Sie stellte sich vor, wie er im Lagerhaus saß, wahrscheinlich ein paar Meilen außerhalb des London, das die Touristen kannten, und sie wollte wetten, dass es nicht Thames Storage hieß, weil es einen Blick auf die Themse bot. Nein, sie wusste, dass London seine grimmige, zweckmäßige Seite hatte, die im Kontrast zur unglaublichen Schönheit und Geschichte seiner Touristenviertel stand.

„Okay. Bei dieser Einheit ist die Zahlung seit einem Jahr überfällig”, sagte er.

„Wirklich?”, fragte Juliette mit einer für sie untypisch piepsigen Stimme voller Überraschung und Erleichterung.

„Ja. Sie wurde für Fünf-Jahres-Zeiträume gemietet, und die letzte Zahlung wurde vor sechs Jahren von einer Mrs. Hart getätigt, die im folgenden Jahr einige Haushaltsgegenstände geschickt hat.”

Juliette nickte. Ihre Mutter, die nach dem Tod ihres Vaters schön, unruhig und depressiv gewesen war, war auch eine Kettenraucherin gewesen und hatte in ihren Fünfzigern an Emphysem gelitten. Sie hatte ihr Haus geräumt und war in eine Pflegeeinrichtung gezogen, die Juliette bezahlt und besucht hatte, wann immer sie konnte. Vor drei Jahren war ihre Mutter ihrer Krankheit erlegen.

„Die Sachen sind also noch dort?”

„Nicht mehr lange, wenn keine Zahlung eingeht. Ich sehe hier, dass wir seit sechs Monaten versuchen, den Besitzer zu kontaktieren, aber wir konnten ihn nicht ausfindig machen. Diese Einheit hätte eigentlich schon vor drei Monaten geöffnet und geräumt werden sollen, aber es waren strenge Bedingungen daran geknüpft. Entweder Familienangehörige oder ein Rechtsbeistand mussten anwesend sein.”

„Ich werde die Zahlung so bald wie möglich vornehmen”, sagte Juliette atemlos. „Für letztes Jahr und für ein weiteres Jahr. Es tut mir so leid wegen der Verzögerung. Die Einheit gehörte meinen Eltern, und sie sind leider beide verstorben. Ich habe mich erst kürzlich wieder daran erinnert.”

„Das kommt bei uns häufiger vor”, sagte er mit nüchterner Sympathie. „Geben Sie mir Ihre E-Mail-Adresse, und ich schicke Ihnen noch heute die Rechnung.”

„Danke”, sagte sie und las sie vor.

„Wenn Sie vorhaben, die Einheit irgendwann zu räumen, bringen Sie bitte einen Ausweis mit, wenn Sie kommen, und einen Nachweis Ihrer Verwandtschaft zum ursprünglichen Mieter. Aus Sicherheitsgründen benötigen wir auch die Sterbeurkunde, die Vorschriften für diese Einheit waren sehr streng. Nur direkte Familienangehörige haben Zugang”, sagte er. „Wenn Sie uns den Nachweis vorlegen, geben wir Ihnen einen Schlüssel.”

„Das werde ich tun. Ich kann Ihnen die Informationen schicken, sobald Sie mir eine E-Mail senden”, versprach Juliette.