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- Herausgeber: Librorium Editions
- Kategorie: Krimi
- Sprache: Deutsch
- Veröffentlichungsjahr: 2023
Der 13. Dezember … Über den Kurfürstendamm gleiten elegante Autos dahin … Der Westen Berlins erwacht zum Nachtleben. An den Palästen der Tauentzienstraße flammen Lichtreklamen auf, verkriechen sich mit ihren Buchstabenreihen wieder in das Dunkel, blinken von neuem auf … Geputzte Menschen schlendern trotz des feinen Sprühregens in dichten Scharen an grell beleuchteten Schaufenstern vorüber. Bettler, Hausierer schielen ängstlich nach gefürchteten Polizeistreifen. Reichtum, Armut, Laster, frühe Verderbtheit, bejahrte Raffiniertheit in allen Lüsten dieses rasch verrauschenden Daseins: der Jahrmarkt Berlin, der Jahrmarkt einer neuen Zeit, in der alles ausgelöscht ist, was einst trauliche Behaglichkeit und bescheidene Vergnügungssucht hieß.
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Walther Kabel.
Band 190
Pension Dr. Buckmüller
© 2023 Librorium Editions
ISBN : 9782385740924
Inhalt
Pension Dr. Buckmüller
Ein Reinfall.
Die Hand.
Miß Geraldine Farrest.
Bei Doktor Buckmüller.
»Nicht trinken!! Gefahr!!«
Vier Tote
Alter Malaga.
Die Zille.
Der Baum der Erkenntnis.
Nur Zahlen …
»Erbe«, Wörterbuch.
Pension Dr. Buckmüller
1. Kapitel.
Ein Reinfall.
Der 13. Dezember … Über den Kurfürstendamm gleiten elegante Autos dahin … Der Westen Berlins erwacht zum Nachtleben. An den Palästen der Tauentzienstraße flammen Lichtreklamen auf, verkriechen sich mit ihren Buchstabenreihen wieder in das Dunkel, blinken von neuem auf … Geputzte Menschen schlendern trotz des feinen Sprühregens in dichten Scharen an grell beleuchteten Schaufenstern vorüber. Bettler, Hausierer schielen ängstlich nach gefürchteten Polizeistreifen. Reichtum, Armut, Laster, frühe Verderbtheit, bejahrte Raffiniertheit in allen Lüsten dieses rasch verrauschenden Daseins: der Jahrmarkt Berlin, der Jahrmarkt einer neuen Zeit, in der alles ausgelöscht ist, was einst trauliche Behaglichkeit und bescheidene Vergnügungssucht hieß.
Unser Auto, das wir um drei Viertel acht an der unserer Blücherstraße nächstgelegenen Haltestelle für Kraftwagen bestiegen haben, fährt über den regenfeuchten, wie Stahl schillernden Asphalt dahin und hält an der Ecke der Hardenbergstraße. Harst stößt die Tür auf, und ein Zeitungshändler mit verwittertem Gesicht und trüben, matten Augen nimmt rasch auf einem der Klappsitze Platz.
»Guten Abend, meine Herren,« begrüßt uns Johann Borgutzki etwas nervös. »Die Herren sind pünktlich … Wir werden gerade zur richtigen Zeit dort sein …«
Er stellt die Ledertasche mit den Zeitungen auf seine Knie und nimmt mit einem »Besten Dank« eine Zigarette aus Haralds Etui.
Unser Auto hält kurz vor dem Obersky-Haus in der Potsdamer Straße. Links von diesem Geschäftspalast liegt, umgrenzt von Straße und Zugangswegen des Kleistparkes, eine unbebaute Parzelle, auf der sieben Laubenbesitzer in idyllischer Abgeschiedenheit inmitten des Häusermeeres ihren stillen Freuden als Kleingärtner nachgehen. Zu diesen Glücklichen, die vorläufig noch ein Fleckchen freier Erde ihr eigen nennen, gehört auch Johann Borgutzki. Seine Laube, eine armselige Bude jetzt, im Sommer jedoch ein weinumranktes grünes kühles Häuschen, lehnt sich an die himmelhohe Wand des Obersky-Palastes und liegt in der Mitte zwischen drei ähnlichen Laubenhäuschen.
Borgutzki ist mittags eine halbe Stunde bei uns gewesen. Was er uns erzählt hat, bestimmte uns zu diesem abendlichen Ausflug.
Er hatte vor drei Tagen in seinem Gärtchen vormittags ein wenig Ordnung schaffen wollen, trockene Stauden ausreißen, den Rest der Erdbeeren verpflanzen und auch Grünkohl mit nach Hause nehmen. Seine Laube war stets unverschlossen. Die von innen mit Dachpappe benagelte Lattentür besaß nur eine einfache Hakenkrampe. In der Laube hatte er sich eine Art primitiven Diwan zusammengebaut. Daneben stand ein Brettertisch, und an der anderen Wand hing eine Kiste als Schränkchen, deren Deckel mit zwei Scharnieren gleichfalls nur einen Verschlußhaken hatte.
Wie er nun an jenem Vormittag nach getaner Arbeit sich eine Weile auf den mit alten Decken benagelten Ruhesitz niederließ und seine billige Zigarre qualmte, dabei draußen die Stachelbeersträucher beschaute, die in diesem gelinden Winter bereits wieder Blattknospen trieben, — wie er so mit dem Behagen des Naturfreundes sich inmitten dieses seines Fleckchens Garten König dünkte, hörte er unter dem Patentdiwan (eine wegen Wanzenüberflusses nächtlich über den Zaun beförderte Bettmatratze hatte nach gründlicher Ausräucherung den Hauptteil dieser Chaiselongue geliefert) — hörte er also unter sich ein raschelndes Geräusch, das er zunächst einer Ratte zuschrieb.
Er nahm seinen Spazierstock und fuhr damit unter das Ruhebett, stieß dabei gegen einen Kasten, der mit einem hohlen und dumpfen Ton über den Stockhieb quittierte.
Nanu — ein Kasten?! — Sein Kasten war das nicht! Unter dem Diwan lagen lediglich die Gartengeräte, Spaten, Harke, Hacke …
Borgutzki bückt sich, streicht ein Zündholz an und leuchtet.
Wirklich ein kleiner Holzkasten — sogar ein schwarz lackierter — mit goldenen Vögeln, Palmen und Tempeln auf dem Deckel …
Er zieht das Ding hervor, stellt es auf den Tisch.
Komisch — in den Deckel sind Löcher gebohrt, dicht bei dicht, und der Deckel ist verschlossen.
Mit einem Male fährt der alte Mann zurück …
Teufel — da muß ein Tier drin sein … Das Tier hat gezischt …
Und jetzt bewegt es sich, raschelt, scheuert an den Wänden, zischt wieder.
Borgutzki zieht sein Schlüsselbund aus der Tasche …
Der kleine Schlüssel paßt … Der kleine Schloßriegel springt zurück, und ganz vorsichtig hebt der Alte den Deckel — ganz wenig …
Plötzlich sieht er da zwei glitzernde Pünktchen, einen kleinen flachen grünen Schlangenkopf …
Rasch bläst er dem Reptil, das den Kopf schon ins Freie zwängt, Zigarrenrauch entgegen. Der Kopf verschwindet, und mit etwas zitternden Fingern drückt er den Deckel wieder zu, schließt den Kasten ab und überlegt.
Diese grüne Schlange in dem eleganten Kasten ist keine Ringelnatter — niemals! Noch weniger Blindschleiche oder Kreuzotter.
Er bückt sich abermals …
Man kann ja nicht wissen … Vielleicht hat der Obdachlose hier noch mehr versteckt.
Wahrhaftig — da ist ein brauner Pappkarton ganz hinten, fest umschnürt mit einer seidenen Gardinenschnur …
Raus mit dem Ding … Mal nachsehen …
Und — Wunder über Wunder! — in dem Karton liegt ein vollständiger Damenanzug: braunes Straßenkleid, Lackschuhe, Seidenstrümpfe, Wintermantel mit Pelzbesatz, brauner kleiner Hut mit Seidenbandgarnierung, Damenwäsche, ein modernes Lederhandtäschchen, darin Puderbüchse, zwei Batisttaschentücher1, ein Fläschchen Parfüm, zwei Paar Wildlederhandschuhe, eine Börse mit neunzig Mark Inhalt und vier … Brillantringe!
Der alte Mann schlackert mit dem Kopf …
Überlegt wieder …
Hm — der Polizei den Fund melden?!
Polizei?! — Er schätzt die Herren nicht … Sie erschweren ihm sein Gewerbe so sehr … Früher hatte er am Hochbahnhof Nollendorfplatz seinen Stand. Nach dem Umbau mußte er abziehen … Jetzt am Zoo verdient er kaum halb so viel.
Nein — dieser merkwürdigen Geschichte will er zunächst mal selbst auf den Grund gehen.
Er schiebt auch den Karton wieder unter das Ruhebett. Abends muß dann seine Frau den Zeitungsverkauf übernehmen. Er selbst verbirgt sich nach Dunkelwerden in dem Anbau seiner Laube, wo er die Gießkannen, die Düngertonnen, die Stangen für die Bohnen und anderes gegen Schnee und Regen schützt.
Kurz nach acht Uhr bemerkt er denn auch eine Gestalt, die sich von den Säulenhallen des Kleistparkes her durch die hohe Hecke zwängt und tief geduckt auf die Laube zueilt.
Er hört, daß der Unbekannte, ein junger schäbig gekleideter Bursche, in der Laube sich umzieht. Er sieht durch die Ritzen der Laubenwand schwachen Lichtschein, kann den Fremden jedoch nicht genauer beobachten. Nach einer Viertelstunde verläßt eine elegante junge Dame die Laube und verschwindet durch die Hecke. — —
Johann Borgutzki sitzt am nächsten Abend wiederum auf seinem Lauscherposten. Jetzt hat er jedoch die eine Ritze erweitert.
Und — pünktlich fünf Minuten nach acht erscheint der zerlumpte Bursche abermals.
Borgutzki kann heute genau feststellen, daß der verkommene Strolch … ein junges, blondes Weib ist.
Und wieder verschwindet der seltsame Gast, nachdem er das Kostüm gewechselt hat.
Der alte Mann berät nachher mit seiner Frau. Die erinnert ihn an Harald Harst. Das sei wohl der Geeignete für diese »komische« Sache. — So kommt er zu uns, so geschieht’s, daß wir zu dreien nun in dem Anbau der Laube stehen.
Fünf Minuten nach acht …
Tatsächlich — da ist sie wieder, die blonde Verkleidete, der junge Stromer. Die Tür der Laube knarrt leise, knarrt nochmals. Geräusche neben uns. Die Bretterwand ist ja nur dünn.
Dann ein schwacher Lichtschein …
