Reine Liebe E-Book

Mia Graf

• Herausgeber: tredition
• Kategorie: Erotik
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 91

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

In Reine Liebe fängt Mia Graf die leisen Erschütterungen ein, die entstehen, wenn Körper sich begegnen und Seelen sich verlieren – oder finden. Ihre Geschichten erzählen von Verlangen und Verletzlichkeit, von der Intimität flüchtiger Augenblicke und der Unruhe tiefer Sehnsucht. Sinnlich und klar, ohne Pathos, aber mit einem feinen Gespür für Zwischentöne, führt die Autorin ihre Leserinnen und Leser an die Grenzen dessen, was Nähe bedeuten kann – und darüber hinaus. Im Zentrum der Sammlung steht die Titelgeschichte: „Reine Liebe“ – eine überraschende, verstörend zärtliche Erzählung über einen ehemaligen Scharfschützen, der gelernt hat, sich unsichtbar zu machen – bis eine Frau auftaucht, die ihn sieht. Sage. Sie ruft nicht nur seinen Körper, sondern auch seine Vergangenheit wach. Zwischen Präzision und Begehren, zwischen Schuld und Verlangen entspinnt sich eine Beziehung, die gefährlich ehrlich ist – und unwiderruflich. Er liegt reglos auf dem Bauch, das Gewehr wie eine Verlängerung seines Arms, die Stirn leicht feucht unter dem Helm. Drei Stunden Stille. Drei Stunden Wind. Drei Stunden Zeit, in der jeder Atemzug zählt. Dann bewegt sich ein Schatten am gegenüberliegenden Hauseingang. Er hebt das Auge ans Visier, fixiert. Noch fünf Sekunden. Noch zwei. Noch eine. Und plötzlich ist da mehr als ein Ziel. Da ist eine Stimme im Funkgerät. Da ist sie. Sage. Und etwas in ihm zögert – zum ersten Mal. Eine Sammlung voller intensiver Begegnungen, die nachklingen wie ein Flüstern in der Dunkelheit – zärtlich, unerwartet, wahr.

Leseprobe

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Reine Liebe

Erotische Kurzgeschichten für Sie und Ihn: Sammelband expliziter, unzensierter Lust, ab 18

Mia Graf

Impressum

© 2025 Mia Graf

Druck und Distribution im Auftrag des Autors:

tredition GmbH, Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Deutschland

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Für die Inhalte ist der Autor verantwortlich. Jede Verwertung ist ohne seine Zustimmung unzulässig. Die Publikation und Verbreitung erfolgen im Auftrag des Autors, zu erreichen unter: Mia Graf, Waller See 2, 38179 Schwülper, Germany.

Kontaktadresse nach EU-Produktsicherheitsverordnung: [email protected]

Index

Impressum

Die Salbei retten

Danksagungen

Die Salbei retten

Ich war noch nie eine Ladykillerin. Ich bin eine Männerkillerin. Das ist es, was ich jetzt mache. Ich habe mich nie als „Killerin” gesehen, aber ich habe Männer getötet, als ich Scharfschützin bei den Army Rangers war und im Irak und in Afghanistan stationiert war.

Ich war gut mit dem Gewehr, aber nie mit Mädchen. In der Highschool war ich einer dieser braven, ehrlichen Jungs, die immer den gefürchteten Satz zu hören bekamen: „Ich mag dich als Freund, aber ...“. Vielleicht habe ich mich deshalb zur Armee gemeldet, mich in Schuss gebracht und mich für die Spezialeinheit rekrutieren lassen: So würde ich nie wieder dieser nerdige Junge sein und mich nie wieder von Nancy Ellen Crow so verarschen lassen. Sie war die Hure der Stadt, aber ich wusste das nicht, und wenn ich mit ihr ausgegangen bin und sie auf dem Rücksitz meines Vaters vögeln wollte, hat sie mich ausgelacht, weil ich zu schnell gekommen bin. „Du wirst nie eine Frau befriedigen können, du Nerd“, sagte Nancy Ellen Crow immer wieder und lachte und lachte.

„Du hast ein gutes Auge zum Schießen, Soldat“, sagte mir ein Oberstleutnant, der die neuen Rekruten auf dem Schießstand beobachtete. „Ich könnte einen Mann wie dich in meinem Team gebrauchen“, sagte er, und dann wurde ich ein Killer.

Das ist es, was ich gut kann: durch das Visier zielen und den Kopf treffen. Deshalb lag ich in der Nacht, in der ich Sage rettete, auf dem Dach eines Wohnhauses, auf dem Bauch, ein McMillan Tac-50-Gewehr auf einem Stativ, das ich an meinen Arm gedrückt hielt, mein rechtes Auge auf das Visier gerichtet, als wäre mein Auge dafür gemacht.

Warten.

Drei Stunden lang warten.

Tick-tack ... Zeit bedeutet nichts für einen Scharfschützen. Man lernt, die Vorstellung von Zeit zu kompartimentieren, sodass Stunden wie Minuten und Minuten wie Sekunden sind.

Bei den Rangers lehrt man dir unendliche Geduld. Du kannst zehn, dreizehn Stunden lang auf ein Ziel warten, draußen in der kalten Wüste, allein mit deinen Gedanken.

Halte deine Gedanken einfach, wurde uns gesagt, konzentriere dich auf deine Arbeit und das Töten, nicht auf dein Zuhause, die Vergangenheit oder die Zukunft.

Denken: Ich tue das für sie, weil sie mich darum gebeten hat.

Das hat mich überzeugt. Wir haben eine Vereinbarung getroffen.

Er sagte, er käme jeden Donnerstagabend hierher, um seine Geliebte zu treffen, und gehe normalerweise um elf Uhr nach Hause.

Elf Uhr: Er kam aus dem Wohnhaus, genau wie mir gesagt worden war.

Ein großer Mann, 1,80 Meter, um die 60, mit einem großen Kopf voller zerzaustem silbernem Haar: ein leichtes Ziel.

Ich folgte ihm durch das Zielfernrohr bis zu seinem Auto, einem schwarzen SUV. Ich wartete, bis er sich auf den Fahrersitz setzte.

Er drückte ab.

Es ist nicht nötig, eine Sauerei aus Hirn und Blut auf der Straße zu hinterlassen.

Die Jungs von der Spurensicherung könnten das Auto reinigen. Sie könnten alle ein paar Wochen lang damit beschäftigt sein, seinen Mörder zu finden und herauszufinden, warum er das Ziel eines professionellen Anschlags war.

Aber ich bin kein Auftragskiller.

Ich bin nur ein Typ, der weiß, wie man mit einem Gewehr umgeht, und ich habe es für das Versprechen von Sex und Dienstbarkeit getan.

Ich bin ein einsamer Mann. Ich brauche Dinge wie jeder andere Mann auch.

Es ist nicht leicht für mich, Frauen kennenzulernen. Ich nehme, was ich kriegen kann.

Jetzt habe ich es verstanden. Vielleicht Liebe.

***

Ich habe im Stripclub angehalten, um etwas zu trinken und die Mädchen anzuschauen. Ich blieb an der Bar stehen, nicht auf den Plätzen rund um die Bühne, die ich „Peeper's Row“ nenne. Ich mag es nicht, mich der Bühne zu nähern, wo man zu viel von einem Mädchen sehen kann: die rasierten Schamhaare, die kleinen Pickel, die Falten im Gesicht unter den Scheinwerfern. Das nimmt immer den Reiz.

Sie kam auf die Bühne.

Nordische Gesichtszüge, blonde Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden, Wespentaille, etwa 1,80 m groß, mit Beinen, die bis zu den Lungen reichten.

Sie stolzierte wie eine echte heiße Prostituierte in einem Schulmädchen-Outfit mit Schultasche, blauem Blazer, einer engen weißen Bluse, die von ihren C-Körbchen fast platzte, einem grauen Faltenminirock, der fünfzehn Zentimeter kürzer war, als es jede Schulmädchen jemals in der Öffentlichkeit getragen hätte, weißen Netzstrümpfen und schwarzen Lackpumps mit Stilettoabsätzen, die ihre ohnehin schon bemerkenswerten Beine noch betonten.

Sie begann ihre Routine, legte zuerst ihre Büchertasche und dann ihren Blazer ab, ihre blauen Augen und ihre schmollenden roten Lippen neckten das Publikum. Im Rhythmus ihrer Musik drehte sie sich um sich selbst, knöpfte langsam ihre Bluse auf und bewegte sich an den Seiten der Bühne, während die Männer dort saßen und ihre Oberschenkel streichelten und Geldscheine in ihre Netzstrümpfe steckten – eine Abwechslung zum üblichen Strumpfhalter, wie ich bemerkte. Der letzte Knopf wurde aufgeknöpft und sie tanzte rückwärts fast aus dem Scheinwerferlicht.

Sie zog ihre Bluse aus, drehte sie über ihren Kopf und warf sie nach hinten. Sie trug keinen BH. Das tun sie hier nie. Sie trat wieder ins Licht, wackelte mit dem Hintern, diese prächtigen, festen Brüste mit einem tiefen Ausschnitt, die wie ein Taliban-Kämpfer hervorblitzten, der seinen Kopf aus einer Düne streckt; die rosa, aufgerichteten Brustwarzen ragten stolz nach vorne und luden zu Küssen und Liebkosungen ein, die Marilyn Monroe in ihrer besten Zeit in Verlegenheit gebracht hätten.

Sie duckte sich und schlängelte sich wie eine unterwürfige Sklavin durch die vordere Reihe der Bühne, präsentierte sich den lüsternen Männern, die in der Nähe der Bühne saßen, und quälte die Voyeure, indem sie sich gerade außerhalb ihrer Reichweite hielt

, bis sie ihr Geld in ihre Strümpfe steckten, woraufhin sie ihnen erlaubte, ihre Brüste zu kneten und zu küssen.

Das überraschte mich; normalerweise heißt es „gucken, aber nicht anfassen”. Ich sah einen schwarzhaarigen, kahlköpfigen Mann, der mutiger war als die anderen, die steinharte rechte Brust s zwischen die Zähne nahm und hineinbiss, während er die linke grausam zwickte.

Ich erwartete einen Schrei von der Blondine und eine Ohrfeige für den Perversen, gefolgt vom Türsteher, der ihn rauswarf. Stattdessen warf sie den Kopf zurück, stöhnte dramatisch und ging zum nächsten Wurm über, dessen Hände bereits erhoben waren und gierig warteten. Sehr seltsam, dass der Manager das zuließ. Was, wenn die Sittenpolizei kam? Sie hätten sowohl die Cabaret-Lizenz als auch die Schanklizenz verlieren können. Außerdem hatte sich das Publikum bei keiner der anderen Tänzerinnen so verhalten.

Als sie am Ende der Reihe der Männer angelangt war, die sie begrapschten, stand sie wieder auf und schwankte einen Moment lang, während die Musik von Rock zu einem sinnlichen Samba überging. Sie erhöhte das Tempo, schwankte wieder zur Mitte der Bühne, steckte die meisten der in ihre Strümpfe gestopften Geldscheine in ihre Büchertasche und begann, sich im Rhythmus des Samba zu bewegen. Alle Männer im Raum hatten ihre Augen auf sie geheftet, während sie immer langsamer mit dem Gürtel ihres Miniröckchens spielte, ihn hochzog, herunterließ, mit den Fingern darunter entlangfuhr, ihre Hüften bewegte und wippte. Ohne Vorwarnung riss sie ihn herunter und warf ihn hinter sich. Sie trug keinen Slip. Das ist hier normalerweise nicht üblich. Dann glitt dieses wundervolle weibliche Tier zum Rand der Bühne, wo winkende Hände mit Geldscheinen warteten.

Sogar von der Bar aus konnte ich die Säfte sehen, die auf den Lippen ihrer Muschi glänzten, während sie die Linie bearbeitete, ihre gierigen Hände, die ihren Schambereich streichelten und erforschten und dabei nass wurden. Ihr Kopf schlug gegen die schlanke Säule ihres weißen Halses, ohne sich jemals von dem Halsband zu lösen, das sie trug, abgesehen von den Absätzen und den Netzstrümpfen, ihrem einzigen Schmuck. Dieses Mädchen war eine echte Exhibitionistin, ein echtes Schnäppchen.

Die gierigen Affen waren vorerst zufrieden, und sie ging zu der Stange, die einige der anderen Tänzer in ihren Routinen benutzten. Der Rhythmus des Samba verebbte, während die Lichter zu einem einzigen Scheinwerfer auf die Stange gedimmt wurden. Die Tänzerin bückte sich zu ihrer Büchertasche, befreite sich schnell von ihren Strümpfen und ihrer Beute, dann schlüpfte sie wieder in ihre Pumps, während sie zwei Gegenstände herausholte. Eines ließ sie auf dem Boden liegen, das andere hielt sie in der rechten Hand, als eine moderne Interpretation von „I Got the Fever” aus den Lautsprechern zu dröhnen begann und der Bass die Theke der Bar zum Beben brachte – so dicht, laut und tief war er.

Mit dem Rücken zum Publikum und gespreizten Beinen stand sie da, griff nach der Stange und führte dann den flexiblen Stock, den sie in der rechten Hand hielt, über ihre kleinen, runden Pobacken, peitschte sie im Rhythmus und warf den Kopf im Takt der Stöhnen des Sängers zurück. Am Ende des Songs glänzte ihr perfekter Hintern rot im Scheinwerferlicht.

Eine neue Nummer begann, die typische Fuck-Musik, die man in einem professionellen Porno-Video hört. Die Kamera zoomte auf das Objekt, das sie auf den Boden gelegt hatte: einen Dildo, einen dieser großen, realistisch geformten Gummidildos, die jeden Mann im Vergleich dazu beschämen. Die heiße Schlampe begann, ihn zu lutschen, auf Händen und Knien, mit erhobenem Hintern und dem Kopf im Takt der Musik. Kein Mann in diesem Club hätte seinen Blick von ihr abwenden können, selbst wenn er gewollt hätte. Je schneller die Musik wurde, desto schneller wurden auch ihre Bewegungen. Als der Song seinen Höhepunkt erreichte, hob sie den Kopf und die Flüssigkeit spritzte aus der Spitze des Dildos und bespritzte ihr Gesicht, während sie vor „Orgasmus“ schrie.

Die zuschauende Menge zeriss die Luft mit Applaus, Pfiffen und Schreien, während die Stripperin, mit der weißen Flüssigkeit, die ihr über das Gesicht lief, aufstand, eine langsame Schwungbewegung auf der Bühne machte, um noch mehr Geld einzusammeln – eins, fünf, zehn – und dem Publikum zulächelte, dann ihren „ -Kostüm und ihre Requisiten nahm und durch dieselbe Tür verschwand, durch die sie hereingekommen war.

Ich winkte dem Barkeeper zu und legte ein paar Scheine aus meinem Geldclip auf den Tresen. „Noch einen, einen doppelten, und ich würde dich gerne fragen, ob du etwas für mich tun kannst“, sagte ich und klopfte mit den Scheinen.

„Wenn ich kann“, sagte der Barkeeper, als er bemerkte, dass es sich nicht um Zehn-Euro-Scheine handelte, wie er zunächst gedacht hatte.

„Das reicht für eine Flasche Champagner für die Tänzerin, die gerade fertig ist? Mit meinen besten Empfehlungen.“

Der Barkeeper verschwand.