Soirée Privée E-Book

Eva Rossi

• Herausgeber: tredition
• Kategorie: Erotik
• Serie: Collection de Nouvelles Érotiques Sexy et d'Histoires de Sexe Torride pour Adultes et Couples Libertins
• Sprache: Französisch

Seitenzahl: 182

Veröffentlichungsjahr: 2023

Beschreibung

Voulez-vous exciter et donner tout le plaisir que vous méritez? Envie d'un vrai moment de détente intime et de bienêtre? Continuez à lire! Avec ce livre vous aurez l'occasion d'avoir tout ce que vous avez toujours voulu mais que personne ne vous a jamais donné: beaucoup, vraiment beaucoup d'histoires explicites en français, comme vous l'avez toujours voulu! Vous avez devant vous une collection d'histoires explicites dédiées au bon sexe qu'il est possible d'avoir entre des hommes et des femmes qui aiment se faire plaisir. Beaucoup des contes passionnantes à vivre seul ou en compagnie. Vous trouverez de nombreux dialogues entre les protagonistes des histoires, afin que vous puissiez aussi vous imaginer au centre de la scène, comme si vous étiez vous-même un personnage de l'histoire. Qu'est-ce que tu attends alors? Laissez-vous aller à la passion, à la provocation, aux fantasmes interdits que vous avez toujours eus, laissez tomber vos inhibitions et commencez à voyager avec des émotions. Pas de censure, 100 pour 100 de plaisir. Détendez-vous, installez-vous confortablement et embarquez pour un beau voyage plaisir. À votre orgasme!

Leseprobe

Soirée privée

8 Contes Érotiques de Sexe Hard Français

______________________

Eva Rossi

Table des matières

Couverture

Page de titre

Page de copyright

Introduction

Avant de commencer…

1. Pygmalion

2. Alexa

3. La vente aux enchères

4. Service d'assistance

5. Spécial assiette bleue: ta botte sur ma chatte

6. Simultanée

7. Soirée privée

8. Entraînement de Zoé

Avant de partir…

Collection de Nouvelles Érotiques Sexy et d'Histoires de Sexe Torride pour Adultes et Couples Libertins

Couverture

Page de titre

Page de copyright

Introduction

1. Pygmalion

Avant de partir…

Collection de Nouvelles Érotiques Sexy et d'Histoires de Sexe Torride pour Adultes et Couples Libertins

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© 2023, Eva Rossi

Tous droits réservés.

Auteur : Rossi, Eva

Contact : [email protected]

Printing and Distribution : tredition GmbH, An der Strusbek 10, 22926 Ahrensburg

Ce livre numérique est autorisé pour votre plaisir personnel seulement. Il ne peut-être pas être revendu ou donné à d’autres personnes. Si vous désirez partager ce livre avec une autre personne, veuillez acheter une copie supplémentaire pour chaque destinataire.

Merci de respecter le travail de cet auteur.

INTRODUCTION

Voulez-vous exciter et donner tout le plaisir que vous méritez ?

Envie d'un vrai moment de détente intime et de bienêtre ?

Continuez à lire !

Avec ce livre vous aurez l'occasion d’avoir tout ce que vous avez toujours voulu mais que personne ne vous a jamais donné : beaucoup, vraiment beaucoup d'histoires explicites en français, comme vous l'avez toujours voulu !

Vous avez devant vous une collection d'histoires explicites dédiées au bon sexe qu'il est possible d'avoir entre des hommes et des femmes qui aiment se faire plaisir.

Beaucoup des contes passionnantes à vivre seul ou en compagnie.

Vous trouverez de nombreux dialogues entre les protagonistes des histoires, afin que vous puissiez aussi vous imaginer au centre de la scène, comme si vous étiez vous-même un personnage de l'histoire.

Qu'est-ce que tu attends alors ? Laissez-vous aller à la passion, à la provocation, aux fantasmes interdits que vous avez toujours eus, laissez tomber vos inhibitions et commencez à voyager avec des émotions.

Pas de censure, 100% plaisir.

Détendez-vous, installez-vous confortablement et embarquez pour un beau voyage plaisir.

À votre orgasme !

Qu'est-ce que tu attends ? ACHETEZ LE LIVRE MAINTENANT ! ! !

Le livre contient un contenu sexuel explicite et ne convient pas aux personnes de moins de 18 ans. Les histoires sont de pure fantaisie : les personnages sont tous d'âge et, comme le contenu, ils sont fictifs.

AVANT DE COMMENCER…

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Un bisou et une bonne lecture, Eva !

1. PYGMALION

Puis-je ?" dit-elle en prenant la bouteille de ta main. Tu as rencontré la plupart des invités de la fête de Wallace, mais elle semble être apparue de nulle part.

Tu la laisses prendre le vin. Elle est plus âgée, la fin de la cinquantaine peut-être, les cheveux gris coupés court et hérissés. Elle porte des vêtements en cuir standard : un jean bleu foncé qui semble amidonné, une chemise noire impeccable sous un gilet en cuir aux boutons serrés. Une veste en cuir bien usée pend sur la chaise où elle l'a laissée tomber.

"D'où je viens, une dame ne devrait pas avoir à aller chercher ses propres boissons", dit-elle en tirant adroitement un verre à vin du chaos qui règne sur le comptoir de la cuisine de Wallace. Elle commence à remplir le verre et se tourne vers toi pour te regarder, te posant presque une question, mais tu la regardes fermer sa bouche autour. Quelques instants plus tard, elle te tend le vin, doré dans le verre.

"Qu'allais-tu demander ?" Tu bois le vin à petites gorgées. Il est croquant et froid.

"C'est un bon vin. Je me demandais si tu l'avais apporté." Son ton est un peu vif, mais tu décides d'entendre de l'espièglerie sous ce ton. "Je ne pense pas que nous nous soyons déjà rencontrées", dit-elle en tendant la main. "Je m'appelle Irène."

"Oui, j'ai apporté le vin. Je m'appelle Beatrice", dis-tu en lui serrant la main. Sa prise est forte, presque douloureuse. Tu dois lever la tête pour croiser son regard, même si tu portes des talons. "Mais mes amis m'appellent Trixie."

"Bien sûr qu'ils le font", dit Irène en lâchant tes doigts pour remplir son propre verre à vin. Elle récupère sa veste en cuir avant de prendre ton coude, te dirigeant vers les portes vitrées coulissantes à l'une des extrémités du grand salon de la maison. Fan d'opéra et de camp, Wallace a décoré la fête avec des gerbes de faux lierre et des raisins en plastique. L'amas de cuirasses dorées qui ornent la table basse semble fait de polystyrène peint à la bombe. Une affiche pour la production actuelle de Pygmalion de l'Opéra de Seattle a été punaisée au-dessus de la cheminée.

Irène laisse sa main sur ton bras en se tournant pour te faire face. "Maintenant, Trixie, la vraie question est de savoir ce qu'une dame comme toi fait sans surveillance dans une foule comme celle-ci." Elle fait un signe de tête en direction de la foule vêtue d'interprétations du "meilleur de l'opéra" qui comprennent au moins deux minirobes en latex et un certain nombre de harnais de poitrine en cuir avec des nœuds papillons assortis.

"J'essaie de me mêler aux autres, je suppose. Je ne suis pas très douée pour être un papillon social." Tu souris à Irène, dont les yeux marron clair font un bon travail pour t'aider à faire abstraction du reste de la fête.

"Je vais devoir avoir une discussion avec Wallace sur ses goûts en matière d'amis si personne à cette fête n'a eu le bon sens de t'occuper." Elle boit une gorgée de son vin. "Ou peut-être que je devrais simplement être heureuse de m'être perdue en venant ici. On dirait qu'il est trop occupé pour remarquer que je suis arrivée." Irène jette un coup d'œil à ton hôte, dont les joues sont brunies de rose alors qu'il flirte avec un homme torse nu de vingt ans son cadet.

"Tu le connais bien ?" Irène déplace sa main de ton coude pour la poser légèrement sur le bas de ton dos. Tu déplaces ton poids pour t'y appuyer légèrement, appréciant le sourire satisfait d'Irène sur le bord de son verre à vin.

"Nous sommes amis depuis longtemps. Nous avons grandi ensemble à New York." Elle regarde autour de la pièce. "Il y a beaucoup de jolies personnes ici. Mais un peu bruyant à mon goût. Que dirais-tu de prendre un peu l'air ?" Irène fait un signe de tête vers les portes vitrées coulissantes.

Tu sirotes ton vin lentement, faisant semblant de considérer sa proposition. Elle maintient ton regard sur le verre, son sourire te faisant comprendre qu'elle sait que tu vas dire oui, mais elle te laisse jouer à ton petit jeu.

"J'aimerais bien." Tu apprécies la façon dont elle observe tes lèvres.

Elle ouvre la porte en silence et te fait entrer sous le porche. Il fait suffisamment froid pour que tu commences à regretter de ne pas avoir apporté ton manteau. Irène pose une main sur ton épaule pleine de chair de poule. Toujours silencieuse, elle brandit la veste.

"Comme c'est démodé", dis-tu en glissant tes bras dans sa veste. Ses boutons-pression argentés sont rayés et le cuir est doux avec l'âge.

Irène sourit. "Parfois, les classiques sont classiques pour une bonne raison." Elle s'installe à côté de toi sur le banc, son jean frottant contre tes bas noirs.

Tu t'appuies sur le banc et contre Irène. La veste est lourde, son odeur de cuir mélangée à des soupçons de fumée de cigare et à une eau de Cologne qui sent un peu l'orange. Tu aimes ça, et tu décides que tu aimes Irène. "Et quelle est la raison de ce soir ?"

"Pas besoin de faire frissonner inutilement une belle fille dans le froid". Irène se tourne vers toi pour te regarder, vos visages sont suffisamment proches pour qu'elle n'ait qu'à se pencher en avant pour t'embrasser. "Je préfère de loin que tu frissonnes pour moi."

"Eh bien, tu es certainement arrogant", lui dis-tu, en inclinant légèrement ton menton vers elle, en espérant qu'elle lise l'allusion et t'embrasse.

Irène laisse tomber une main sur son entrejambe. "Pas pour l'instant, j'en ai peur", dit-elle d'un air penaud. Tu ris fort, le son s'enroulant autour de vous deux dans le froid humide. Elle te regarde, les yeux bruns pétillant dans une fine toile de lignes de rire. Alors que tes rires s'éteignent, elle se penche sur tes genoux, sa main embrassant brièvement le coude de la veste en cuir, puis glissant le long de son bras pour trouver tes doigts. Irène trace le dos de ta main. "Viens à la maison avec moi, Trixie", dit-elle, souriant lorsque tu frissonnes en caressant ta main.

"Maintenant ? Mais tu viens seulement d'arriver à la fête." Tu te demandes combien de temps elle va te laisser continuer à jouer à ton jeu. Elle sait que tu vas rentrer avec elle ce soir ; tu sais que tu vas rentrer avec elle ce soir. Pourtant, c'est satisfaisant de se demander ce qu'elle va dire ensuite.

Irène fait une pause, ses doigts toujours sur ta main. Son sourire s'amincit. Tu ne vois pas la main qui s'est drapée sur le dossier du banc bouger, mais tu frissonnes à nouveau lorsqu'elle tire ta tête en arrière, les doigts suffisamment serrés dans tes cheveux pour que le feu se pique sur ton cuir chevelu.

"Oh oui, Trixie. Je viens juste d'arriver à la fête. Et je sais que c'est le genre de fête où personne ne se soucierait que je te baise sur ce banc. Ou même si je te déshabillais et te plaquais contre cette fenêtre pour faire un petit spectacle." Sa joue repose contre la tienne pendant qu'elle parle, de sorte que tu ressens la forme de ses mots en les entendant. "Et je pense que tu es le genre de femme qui apprécierait cela." Elle attend un moment jusqu'à ce que tu fasses un petit bruit d'assentiment. "Mais j'aime prendre mon temps. Alors, quand je te lâcherai, nous nous lèverons, et tu me suivras à travers la fête pour que tous ces idiots te voient partir avec moi. Et ensuite tu viendras chez moi." Elle effleure le coin de ta mâchoire avec un léger baiser. Tu frissonnes à nouveau. "Et je prendrai mon temps avec toi".

Cela se passe exactement comme Irène l'a dit : elle lâche tes cheveux et tu quittes le porche, les doigts entrelacés dans les siens tandis que tu la suis à travers la fête, toujours vêtue de sa veste en cuir. Elle ne se déplace pas rapidement dans la maison de Wallace, mais les têtes se tournent pour vous regarder toutes les deux traverser le salon, longer la cuisine et se diriger vers le foyer. Tu penses aux images documentaires de cerfs suivant le mouvement d'un prédateur à la limite du troupeau, tous ces yeux soudainement alertés par la présence d'un danger. Cette pensée fait se resserrer ta chatte.

Irène te tire à travers la porte de Wallace et descend les marches de l'entrée. Elle laisse tomber tes doigts pour tenir à nouveau ton coude, te stabilisant alors que tu te fraies un chemin dans l'allée boueuse avec tes talons. Tu la laisses mi-guider, mi-suivre jusqu'à ta voiture. Tu commences à te débarrasser de sa veste.

"Laisse-le", dit-elle en tirant le cuir autour de toi. Elle fouille dans la poche intérieure de la veste pour en sortir un téléphone et ses clés, la main frôlant ta poitrine juste assez pour te faire comprendre qu'elle voulait te toucher. Elle fronce légèrement les sourcils en fouillant dans son gilet pour en extraire une paire de lunettes de lecture. Lorsqu'elle les met, tu te dis que tu pourrais tout aussi bien t'agenouiller dans la boue pour lécher ses bottes. Le froncement de sourcils d'Irène s'atténue, même si tu es sûre qu'elle n'a pas entendu ta pensée. Elle te regarde par-dessus les lunettes. "Puis-je avoir ton numéro de téléphone, s'il te plaît ?"

Tu le lui donnes.

"Voilà", dit-elle en mettant son téléphone dans sa poche arrière et en te remettant ton manteau. "Je t'ai envoyé mon adresse par SMS. Je t'attendrai en bas de l'allée, mais comme ça, tu sais comment me trouver au cas où nous serions séparés."

Ta voiture est froide, mais à l'intérieur de la veste d'Irène, tu es bien au chaud. Tu éteins la stéréo, voulant entendre si ton cœur bat aussi fort que tu le crois. Le doux craquement de la veste d'Irène est la seule chose que tu entends. Tu te dis d'arrêter d'être ridicule et de profiter de la perspective de t'envoyer en l'air.

La voiture d'Irène, une petite Mercedes élégante, attend au bout de la longue allée de Wallace. Tu fais clignoter tes feux pour lui faire savoir que c'est toi, puis tu passes la demi-heure suivante à essayer de la suivre alors qu'elle te fait traverser le pont de la I-90 pour te conduire au cœur de la ville. Lorsqu'elle se gare dans le garage d'une maison nichée dans les arbres près de Washington Park, tu te gares dans l'allée, ta Land Cruiser rouge et rouillée ne semble pas à sa place dans ce quartier chic. Tu commences à te demander dans quoi tu t'es embarquée.

Mais c'est la toile appuyée contre le mur du salon qui te fait sursauter lorsqu'elle te conduit dans sa maison.

"Irène, est-ce que c'est un Rothko ?" Tu arrives à peine à sortir les mots. Le grand tableau, une barre noire centrale séparant des rectangles empilés de bleu marine et de blanc effiloché, te donne la sensation d'avoir les jambes relâchées et le vertige.

Irène suit ton regard. "Je suppose que tu es un fan d'art".

"Comment peux-tu avoir un Rothko assis dans ton salon ?" La pièce contient aussi une pile de cartons de déménagement et d'élégants meubles modernes qui n'ont manifestement pas encore trouvé leur place. Tu continues à fixer le tableau, en souhaitant pouvoir plonger dans la toile et nager dans les couleurs.

Tu es vaguement consciente qu'Irène s'est déplacée pour se tenir à côté de toi, son bras sur le dos de la veste en cuir. "Mon père l'a acheté à New York il y a des années. J'en ai hérité. J'ai apporté quelques-unes de mes pièces préférées à Seattle avec moi," dit-elle, et tu peux sentir ses yeux sur ton visage.

"Quelques-uns de . . . il y en a d'autres ?" Quelque chose de presque tangible a changé entre Irène et toi. Tu étais prête à la baiser cinq minutes après l'avoir rencontrée à la fête de Wallace ; maintenant, tu ne te soucies pas du tout de faire l'amour ce soir, mais tu veux désespérément savoir ce qu'il y a d'autre dans sa collection d'art.

"Oh oui. Pas mal de choses. Mon père était un collectionneur. J'ai hérité de sa passion et de sa collection." Elle observe toujours ton visage. "Veux-tu t'asseoir avec le Rothko pendant un moment ?" Sa main est toujours sur la veste, un poids rassurant qui contraste avec l'ouragan d'émotions que le tableau a suscité en toi.

"Je… ne sais pas. Peut-être. Ou peut-être pas ce soir. Je peux venir le revoir ?" Tu te sens un peu comme si tu étais tombée sur un ex séparé au supermarché : trop choquée par l'interaction soudaine avec le tableau pour pouvoir faire le tri dans tes sentiments.

Irène glousse. "Si cela signifie que je peux revoir ce regard sur toi, Trixie, tu peux venir le voir quand tu veux. Et une fois que j'aurai accroché les autres, j'espère que tu me laisseras te les montrer aussi. J'ai un Basquiat que j'imagine que tu vas adorer."

Tu parviens à arracher tes yeux du Rothko, goûtant encore son bleu au dos de ta langue. "Et un Basquiat", dis-tu en regardant Irène, dont le sourire s'est détendu de sa vivacité à la fête pour devenir quelque chose qui te plaît encore plus.

"En effet. Je n'en ai apporté qu'un seul avec moi. Les autres sont toujours à New York." Elle te taquine un peu maintenant. Ça marche… tu te sens étourdi, électrique, quelque part entre l'excitation frénétique et la curiosité sauvage à son égard. "Je me demande si nous pouvons t'enlever cette veste", demande-t-elle, en tournant ton corps vers le sien tandis qu'elle passe la main dans le cuir pour la retirer de tes épaules. Tu te tiens comme une poupée lorsqu'elle te l'enlève, encore abasourdie par la peinture.

Irène jette la veste par-dessus une pile de boîtes. Elle fait courir ses mains le long de tes bras nus, se rapprochant suffisamment pour que tu aies besoin de basculer la tête en arrière pour soutenir son regard. "Veux-tu parler d'art un peu plus ce soir, Trixie ?"

Tu trouves ta voix. "Je veux toujours parler d'art, Irène." Elle est très proche, et tu sais qu'elle attend de t'embrasser, bien que tu ne saches pas trop pourquoi.

Irène courbe un bras autour pour poser sa main sur tes fesses. "Moi aussi. Même si j'admets que j'avais autre chose en tête lorsque je t'ai demandé de rentrer à la maison avec moi."

Tu regardes profondément dans ses yeux bruns. "Tu sais, Irène, si je lisais ça dans un roman d'amour, je serais plutôt sceptique en ce moment."

Ses doigts s'enroulent sur ton cul. "Et pourquoi ça ?"

"Un beau butch plus âgé ramasse une femme qui s'ennuie à une fête et s'avère ensuite être un riche collectionneur d'art ? Allez, Irène. La prochaine chose que je sais, c'est que tu vas m'emmener à l'étage pour me montrer une chambre en velours rouge et ton donjon privé fait sur mesure."

L'expression d'Irène passe rapidement de choquée à ravie. "Je ne fais pas de velours rouge", dit-elle entre deux éclats de rire, "et je n'ai acheté l'endroit qu'il y a un mois, alors je n'ai pas encore eu le temps de trouver un entrepreneur pour le donjon privé."

"Uh-huh. Et tu m'emmènes à New York dans ton avion privé quand ?"

Elle rit si fort qu'elle doit lâcher ton cul pour essuyer les larmes de ses yeux. "Pas d'avion privé, je suis désolé de le dire. Mais je peux au moins t'offrir la classe affaires."

Tu souris en fermant les centimètres qui vous séparent, en t'étirant pour mettre tes bras autour de son cou. "Marché conclu", dis-tu en l'embrassant. Son rire bouillonne à travers le baiser pendant un moment avant de se transformer en un grognement bas alors que ses mains retrouvent tes fesses et tes cheveux.

Elle t'embrasse longuement et assez fort pour s'assurer qu'elle a ton attention. Quand elle s'arrête, tu ouvres les yeux pour trouver les siens, chauds et affamés. Elle te tient là pendant quelques battements de cœur, la main serrée dans tes cheveux.

"Rouge, jaune et vert ?" La main d'Irène glisse sur la courbe de ton cul.

"Je pensais que c'était bleu, noir et blanc", murmurez-vous, en jetant un coup d'œil au Rothko puis en revenant à ses yeux.

Elle rit à nouveau. "Est-ce que c'est la partie où le top butch endurci découvre que la douce femme blonde est en fait une gamine au cul intelligent ?".

"Un peu de la colonne A, un peu de la colonne B", dis-tu en te penchant plus près pour pouvoir faire grincer tes hanches contre les siennes, ton cuir chevelu devenant de nouveau ardent lorsqu'elle tord tes cheveux.

"Petite salope coquine", dit Irène, qui a l'air contente. "Attends ici."

Elle disparaît dans un court couloir, te laissant dans le salon. Tu as envie de te diriger vers le Rothko et de le toucher. C'est une impulsion que tu as dans les musées d'art et les galeries : si tu pouvais juste poser tes doigts sur les peintures et les sculptures, tu pourrais les ressentir encore plus profondément que tu ne le fais déjà. Ton bras s'enfoncerait peut-être dans le bleu radieux de Rothko. Tu es sûre que cela te ferait l'effet de plonger dans de l'eau salée chaude.