Strange Bed E-Book

Dominik Mikulaschek

• Herausgeber: tredition
• Kategorie: Geisteswissenschaft
• Sprache: Englisch

Seitenzahl: 679

Veröffentlichungsjahr: 2026

Beschreibung

In ***Strange Bed***, a normal night turns into a waking nightmare when Mara Stein opens her eyes in a hotel room she has never seen before. The sheets are unfamiliar. The air smells of disinfectant. A glass of water waits on the bedside table, and next to it lies a short handwritten note: **“Thank you for the night.”** Mara has no memory of checking in, no idea how she got there, and no explanation for the paper wristband fastened around her arm. What begins as confusion quickly becomes something far more disturbing: the terrifying realization that every clue points to her, yet nothing feels true. This gripping **psychological thriller** pulls readers into a chilling story of **memory loss**, **missing time**, and a woman trapped inside a reality she can no longer trust. Hotel staff insist Mara arrived alone. Security footage appears to prove it. Electronic door logs show movement in the night. Everything suggests there is a reasonable explanation. But the more Mara searches for answers, the more she senses that she is being watched, managed, and quietly pushed toward a version of events designed for her to accept. Set inside the claustrophobic atmosphere of a strange hotel, ***Strange Bed*** delivers the kind of slow-burning dread that thriller readers love. The silent hallways, the locked doors, the smiling staff, and the sterile room all create a haunting backdrop for a mystery that grows darker with every chapter. Mara is not only trying to solve what happened to her—she is fighting to hold on to her own mind. Every detail matters: a keycard, a timestamp, a missing handbag, a cryptic note, a repeated hour in the night. Nothing feels accidental. Nothing feels safe. Fans of **psychological suspense**, **domestic suspense**, **mind-game thrillers**, and **dark mystery novels** will be drawn into this unsettling story of control, manipulation, and fear. If you enjoy books about **unreliable memory**, **creepy hotel settings**, **female protagonists under pressure**, and plots that keep you questioning what is real, this novel delivers exactly that experience. The tension builds page by page, mixing emotional unease with sharp suspense and a constant feeling that something is terribly wrong just beneath the surface. At its core, ***Strange Bed*** is a suspense novel about what happens when evidence says one thing, but instinct says another. Mara’s fight for the truth becomes a fight for identity, safety, and survival. Can she trust her own mind? Is she the victim of a carefully planned manipulation? Or has something inside her life been hidden for far longer than she ever imagined? With its eerie setting, strong central hook, and psychologically charged atmosphere, ***Strange Bed*** is perfect for readers who want more than a simple thriller. This is a dark, immersive **psychological suspense novel** filled with secrets, fear, tension, and disturbing twists. For readers who love **psychological thriller books**, **suspense mysteries**, **memory-loss thrillers**, and **atmospheric page-turners**, ***Strange Bed*** offers a gripping and unforgettable reading experience that lingers long after the final page.

Leseprobe

Dominik Mikulaschek, geboren 1983 in Linz, seziert in seinen Thrillern die unsichtbaren Systeme der Macht und Kontrolle. Sein Antrieb ist es, die Wahrheit hinter den perfekt inszenierten Oberflächen aufzudecken – in einer Welt, in der Technologie und Psychologie zu Werkzeugen der Manipulation geworden sind.

In „Fremdes Bett“ verzichtet er auf klischeehafte Monster und verortet das Grauen in der klinischen Normalität eines Business-Hotels. Ohne einfache Lösungen, aber mit messerscharfem Blick zeigt er, was geschieht, wenn Erinnerung gegen gefälschte Beweise kämpft: die Macht gefälschter Videos, die Logik digitaler Protokolle und die systematische Zerstörung des eigenen Ichs unter dem Deckmantel der Freiwilligkeit.

Seine Stärke liegt darin, komplexe Themen wie Gedächtnismanipulation und forensische Psychologie in eine atemlose, beklemmend reale Handlung zu gießen. „Fremdes Bett“ ist mehr als ein Thriller – es ist eine eindringliche Untersuchung der Grenzen von Autonomie in einer Welt, die Wahrheit nach Belieben konstruieren und dekonstruieren kann. Ein fesselnder Weckruf für alle, die hinter die Fassade der Kontrolle blicken wollen.

Dominik Mikulaschek

Fremdes Bett

Manche Nächte enden nicht dort, wo sie beginnen

tredition GmbH

© 2026 Dominik Mikulaschek

Druck und Distribution im Auftrag des Autors:

tredition GmbH, Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Deutschland

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Für die Inhalte ist der Autor verantwortlich. Jede Verwertung ist ohne seine Zustimmung unzulässig. Die Publikation und Verbreitung erfolgen im Auftrag des Autors, zu erreichen unter: Dominik Mikulaschek, Holzwurmweg 5, 4040 Linz, Austria.

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Kapitel 1 – Aufgewacht (Mara)

Ich erwachte nicht mit einem Ruck, sondern in einer langsamen, zähen Bewegung, als würde ein Filmstock mühsam anlaufen. Mein Blick traf auf eine weiße Decke, glatt und kühl unter meinen Fingerspitzen, eine unbekannte Textur. Das war nicht mein Stoff, nicht meine Farbe. Der Raum war in ein diffuses, künstliches Licht getaucht, das von unsichtbaren Streifen an der Decke zu sickern schien. Die Luft roch nach Desinfektionsmittel und einem Hauch von kühler, zirkulierender Luft, nicht nach dem vertrauten Geruch von altem Holz und Kaffee, der mein Schlafzimmer erfüllte. Ein leises, konstantes Summen drang an mein Ohr, die Vibration einer Klimaanlage. Ich lag reglos da und versuchte, meinen Herzschlag zu zügeln, der plötzlich ein dumpfes Trommeln in meinen Schläfen war. Ich drehte meinen Kopf zur Seite, eine Bewegung, die mir unglaublich anstrengend vorkam. Da war ein Nachttisch aus hellem Holz, klinisch sauber. Darauf stand ein Glas Wasser, halb leer, mit einem perfekten Kondensring darunter. Daneben lag ein gefalteter Zettel. Ich zwang mich, aufzusetzen. Die Bettwäsche raschelte, ein fremdes, steifes Geräusch. Mein Körper fühlte sich schwer an, bleiern, als hätte ich zehn Stunden durchgeschlafen und wäre dennoch zerschlagen. Als ich meine Hände vor mein Gesicht hob, zitterten sie leicht. Dann bemerkte ich das Band. Ein schmales, weißes Papierband um mein rechtes Handgelenk, fest genug angelegt, dass es nicht verrutschen konnte, aber nicht einschneidend. Es fühlte sich rau an, medizinisch. Ich drehte mein Handgelenk und versuchte, die darauf gedruckten Zeichen zu entziffern, doch mein Blick verschwamm. Eine Zahlenfolge, ein Barcode vielleicht. Panik, eiskalt und scharf, stieg in meiner Kehle auf. Wo zum Teufel war ich? Ich riss die Decke zurück und stellte fest, dass ich ein einfaches, hellgraues Baumwoll-T-Shirt und Shorts trug, nicht meinen gewohnten Pyjama. Sie saßen mir fremd. Ich schwang meine Beine aus dem Bett, und die kühle Luft traf meine nackten Füße. Der Teppichboden war kurzflorig und neutral, ein beiges Nichts. Das Zimmer war quadratisch, funktional. Ein Bett, der Nachttisch, eine Kommode mit einem flachen Fernseher daran, eine geschlossene Schiebetür, die vermutlich zum Kleiderschrank führte, eine weitere Tür, die ins Bad gehen musste. Keine persönlichen Gegenstände. Keine Fotos. Kein Gepäck. Ich stand auf, mein Gleichgewicht schwankte für einen Moment. Ich ging zur Kommode. Die Oberfläche war staubfrei. Ich zog die Schubladen auf. Leer. Bis auf eine einfache Bibel in der untersten Schublade, die jedes Hotelzimmer zu haben schien. Also ein Hotel. Die Erkenntnis brachte keine Erleichterung. Warum war ich in einem Hotelzimmer, an das ich mich nicht erinnern konnte? Ich ging zur Haupttür, einer soliden Holztür mit einem elektronischen Schloss. Daneben hing ein Schild mit der Aufschrift "Bitte nicht stören". Ich hatte es nicht aufgehängt. Ich drückte die Klinke herunter. Verriegelt. Natürlich. Ich blickte mich suchend nach einem Schlüssel oder einer Karte um. Nirgends. Dann fiel mein Blick zurück auf den Nachttisch und den Zettel. Ich ging hinüber, die Panik hatte sich nun zu einem konstanten, pochenden Alarm in meinem Kopf verdichtet. Ich griff nach dem Papier, faltete es auseinander. Die Handschrift war sauber, fast gedruckt, mit blauer Tinte. "Danke für die Nacht." Mehr stand nicht da. Keine Unterschrift. Nur diese drei Worte, die sich in mein Bewusstsein einbrannten. Ein kalter Schauer lief mir den Rücken hinunter. Das war kein Dankeschön. Das war eine Markierung. Eine Feststellung. Ich ließ den Zettel fallen, als hätte er gebrannt. Ich musste hier raus. Meine Augen suchten den Raum nach einer Möglichkeit ab. Das Telefon. Ein schlankes, silbernes Gerät stand neben dem Bett auf einem kleinen Beistelltisch. Ich hob den Hörer ab. Kein Wählton. Ich drückte die Taste für die Rezeption. Nichts. Tot. Ich ließ den Hörer sinken. Das Summen der Klimaanlage schien lauter zu werden, ein einschläferndes Geräusch. Ich schüttelte den Kopf, um wach zu bleiben. Konzentrier dich, Mara. Denk nach. Check-in. Ich musste eingecheckt haben. Also musste es einen Schlüssel geben. Eine Karte. Ich begann, das Bett aufzureißen, die Kissen zu durchsuchen, die Matratze anzuheben. Nichts. Ich kniete mich hin und sah unter das Bett. Staubknäuel. Und etwas Glänzendes. Ich streckte meinen Arm aus und zog einen kleinen, quadratischen Umschlag hervor, aus glattem, cremefarbenem Papier. Auf der Vorderseite war nichts. Ich öffnete ihn. Darin steckte ein einfacher Hotel-Schlüsselanhänger aus Kunststoff, an einem schwarzen Lanyard. Auf dem Anhänger war eine Zimmernummer geprägt: 207. Und ein Barcode. Das war es. Das war mein Weg hier raus. Aber warum war er unter dem Bett? Wer steckt einen Schlüssel unter das Bett? Ich stand auf, den Lanyard fest in meiner feuchten Hand umklammert. Ich ging zurück zur Tür, führte den Anhänger an das schwarze Lesefeld neben dem Schloss. Ein leises, bestätigendes Piepen ertönte, und ein grünes Licht leuchtete auf. Ich atmete ein und drückte die Klinke erneut hinunter. Diesmal gab die Tür nach und öffnete sich mit einem leisen Zischen. Der Flur dahinter war lang, mit demselben beigen Teppich und dezenter Wandbeleuchtung. Es roch noch stärker nach Reinigungsmittel. Ich trat hinaus und ließ die Tür hinter mir ins Schloss fallen. Die Stille war fast absolut, nur gebrochen von dem fernen Summen der Klimaanlage, das aus jedem Zimmer zu dringen schien. Ich blickte nach links, dann nach rechts. Identische Türen, soweit das Auge reichte. Kein Mensch. Kein Geräusch. Ich begann, mich nach rechts zu bewegen, in Richtung, von der ich hoffte, sie würde zur Lobby führen. Meine Füße waren noch immer barfuß, und der Teppich fühlte sich unnatürlich weich an. An jeder Tür hing dasselbe "Bitte nicht stören"-Schild. Alle. Das war seltsam. Es war, was, morgens? Der Tag schien noch jung, durch die Fenster am Ende des Flurs fiel mattes Licht. Sollten nicht irgendwo Zimmermädchen unterwegs sein? Gäste zum Frühstück gehen? Ich erreichte eine Ecke und blickte um die Ecke. Ein weiterer identischer Flur. Und dann, endlich, ein Schild mit einem Pfeil und der Aufschrift "Lobby". Ich folgte ihm, mein Herz hämmerte jetzt gegen meine Rippen. Die Lobby tauchte vor mir auf, ein weiterer Raum in gedämpften Beige- und Grautönen, mit einigen modernen Ledersesseln und einem niedrigen Glastisch. Hinter einer langen, polierten Theke stand eine Frau. Sie trug einen makellosen blazerartigen Jackett und lächelte mir entgegen, als sie mich kommen sah. Ihr Lächeln war professionell, freundlich, aber es erreichte nicht ihre Augen. "Guten Morgen", sagte sie mit einer ruhigen, melodischen Stimme. "Kann ich Ihnen helfen?" Ich blieb vor der Theke stehen, mein Atem ging kurz. "Ich... wo bin ich?" Ihre Augenbraue hob sich einen Millimeter. "Im Vale Suites Hotel. Zimmer zweihundertsieben. Ist alles in Ordnung, Frau Stein?" Sie kannte meinen Namen. Das ließ die Panik für einen Sekundenbruchteil erstarren. "Wie... wie kommen Sie auf meinen Namen?" Sie deutete mit einer eleganten Geste auf den Computerbildschirm vor sich. "Sie sind bei uns eingecheckt. Gestern Abend. Ist etwas nicht in Ordnung mit dem Zimmer?" "Nein", presste ich heraus. "Alles ist... nicht in Ordnung. Ich erinnere mich nicht, hier eingecheckt zu haben. Ich bin aufgewacht und wusste nicht, wo ich bin." Ihr Lächeln wurde sanft mitleidig. "Oh, das kann vorkommen. Lange Reise? Vielleicht waren Sie sehr müde." "Ich war nicht müde", sagte ich schärfer, als ich beabsichtigt hatte. "Ich erinnere mich an nichts. Nichts vom Check-in, nichts von der Anreise. Warum trage ich dieses Band?" Ich hielt ihr mein Handgelenk hin. Sie musterte es einen Moment, ihr Gesichtsausdruck blieb unverändert ruhig. "Ah, das. Das ist Teil unseres Spa-Pakets für ausgewählte Gäste. Es dient der Identifikation, falls Sie unsere Wellness-Angebote nutzen möchten." Ihr Tonfall war glatt, einstudierte Gelassenheit. "Ich habe kein Spa-Paket gebucht. Ich habe überhaupt nichts gebucht." Sie neigte den Kopf. "Laut unserer Unterlagen schon, Frau Stein. Sie haben mit Kreditkarte bezahlt, alles ist in Ordnung. Möchten Sie vielleicht eine Kopie der Rechnung?" Ich fühlte mich wie in einem Albtraum, in dem sich die Wände langsam schlossen. "Ich möchte das Video sehen." Das brachte sie kurz aus dem Konzept. "Bitte?" "Die Überwachungskamera. Vom Check-in. Zeigen Sie mir das Video von gestern Abend, wo ich hier einchecke." Ich versuchte, meiner Stimme Autorität zu verleihen. Sie musterte mich für einen längeren Moment, ihr Lächeln war jetzt etwas steif. "Das ist ungewöhnlich. Aber wenn es Sie beruhigt... Einen Moment." Sie drehte sich um und tippte auf ihre Tastatur. Nach einer Minute wandte sie sich wieder mir zu. "Leider ist das direkte System für die Aufzeichnungen momentan nicht verfügbar. Aber ich kann Ihnen bestätigen, dass die Aufnahmen existieren und Sie beim Check-in zeigen. Sie waren allein, Sie haben den Beleg unterschrieben, alles war normal." "Ich will es sehen", beharrte ich. "Ich will mit Ihrer Sicherheit sprechen." Ein Schatten glitt über ihr Gesicht, schnell wie eine Wolke vor der Sonne. "Selbstverständlich. Unser Sicherheitsmitarbeiter, Mr. Holt, ist später am Vormittag verfügbar. Ich werde ihm ausrichten, dass Sie ihn sprechen möchten. Bis dahin... vielleicht möchten Sie frühstücken? Unser Restaurant ist gerade geöffnet." Sie wollte mich ablenken, beschwichtigen. Ich schüttelte den Kopf. "Nein. Ich möchte mein Zimmer verlassen. Ich möchte gehen." Ihr Lächeln gefror endgültig. "Das steht Ihnen natürlich frei, Frau Stein. Ihre Rechnung ist bereits beglichen. Aber bevor Sie gehen... könnte ich bitte Ihre Schlüsselkarte einsammeln? Aus Sicherheitsgründen." Ich öffnete meine Hand und zeigte ihr den Anhänger. "Das ist alles, was ich habe." Sie nahm ihn entgegen, ihre Finger berührten meine Handfläche nicht. Sie legte den Anhänger neben ihre Tastatur und tippte erneut etwas ein. Ihr Blick hing am Bildschirm, und ihre Augen verengten sich kaum merklich. "Interessant", sagte sie leise. "Was?" "Laut unserem System wurde Ihre Zimmertür heute nacht um drei Uhr drei mit Ihrer Karte geöffnet. Der Keylog zeigt Zugang um 03:03." Sie sah mich an, und in ihren Augen lag jetzt etwas Kühles, Beobachtendes. "Hatten Sie Besuch, Frau Stein?" Der Schlag saß. Drei Uhr drei? Ich schüttelte den Kopf, die Worte blieben mir im Hals stecken. "Ich... ich habe geschlafen. Ich war allein." "Das sagt der Keylog nicht", erwiderte sie sanft. "Er sagt, dass jemand um 03:03 mit einer gültigen Karte für Zimmer zweihundertsieben die Tür geöffnet hat. Das könnte nur Ihre Karte gewesen sein, oder die eines Mitarbeiters." "Aber ich war es nicht", flüsterte ich. Meine Gedanken rasten. War jemand in meinem Zimmer gewesen, während ich schlief? Hatte mich jemand hereingelassen? Der Zettel. Das halb volle Glas Wasser. Das Papierband. Die Teile begannen sich zu einem Bild zu fügen, das ich nicht sehen wollte. "Ich war es nicht", wiederholte ich lauter. Die Frau hinter der Theke, deren Namensschild 'Carmen Vale, Managerin' zeigte, seufzte fast unmerklich. "Frau Stein, ich verstehe, dass Sie verwirrt sind. Aber die Fakten sind recht klar. Sie sind gestern Abend eingecheckt, alles war in Ordnung. In der Nacht gab es einen Zugang zu Ihrem Zimmer, der von Ihrem Schlüssel ausgelöst wurde. Vielleicht sind Sie schlafwandeln gegangen? Haben Sie eine Geschichte von Schlafstörungen?" Ihre Frage war wie ein gezielter Stich. Ich hatte Schlafstörungen. Seit Jahren. Aber Schlafwandeln? Nie. Doch in diesem Moment klang selbst das wie eine plausible, beruhigende Erklärung, und das machte es nur schlimmer. "Ich schlafwandele nicht", sagte ich, aber meine Stimme klang dünn, unsicher. "Ich möchte die Polizei rufen." Carmen Vales Gesicht versteinerte. "Die Polizei? Wollen Sie eine Anzeige erstatten? Gegen wen? Das System zeigt nur eine legitime Türöffnung." "Gegen Unbekannt", sagte ich trotzig, auch wenn ich innerlich zitterte. "Ich fühle mich hier nicht sicher." Sie musterte mich lange, als würde sie ein kompliziertes Problem abwägen. "Wie Sie wünschen. Sie können natürlich die Polizei rufen. Aber bedenken Sie, Frau Stein, was Sie ihnen sagen werden. Dass Sie in einem Hotel aufgewacht sind, für das Sie bezahlt haben, mit einer logischen Erklärung für die nächtliche Aktivität. Die Polizei wird wahrscheinlich genau das tun, was ich jetzt tue: Sie auf Schlafwandeln oder Verwirrung nach einer langen Reise untersuchen." Sie hatte recht, und das wusste ich. Wie verrückt würde ich klingen? Eine Frau, die ihr Gedächtnis verloren hat, die von einem mysteriösen nächtlichen Besuch spricht, den nur ein Computerlog bezeugt. Ich würde wie eine Hysterikerin dastehen. Die Hilflosigkeit drohte, mich zu ersticken. "Lassen Sie mich das Video sehen", sagte ich erneut, ein letzter, verzweifelter Versuch, einen Halt zu finden. "Beweisen Sie mir, dass ich hier eingecheckt habe. Dann... dann vielleicht." Carmen Vale nickte langsam, als würde sie einem störrischen Kind einen Kompromiss gewähren. "In Ordnung. Wie gesagt, Mr. Holt kann Ihnen die Aufnahmen später zeigen. Bis dahin schlage ich vor, Sie gehen zurück in Ihr Zimmer, frischen sich auf oder suchen das Restaurant auf. Ich werde Sie informieren, sobald er verfügbar ist." Es war eine Entlassung. Eine sanfte, aber endgültige Aufforderung, den öffentlichen Raum der Lobby zu verlassen. Ich hatte keine Wahl. Ich konnte nicht einfach aus der Glastür zum Parkplatz stürmen, barfuß, ohne Geld, ohne Handtasche, ohne Auto. Ich war in diesem Hotel gefangen, mindestens bis ich meine Sachen fand oder jemanden erreichte. "Mein Gepäck", sagte ich plötzlich. "Wo ist mein Gepäck? Meine Handtasche, mein Telefon?" Carmen Vale tippte wieder. "Laut unserer Liste hatten Sie bei der Ankunft nur eine kleine Handtasche dabei. Sie wurde mit in Ihr Zimmer genommen. Ist sie nicht dort?" "Nein", sagte ich matt. "Dann muss sie dort sein", sagte sie mit endgültiger Sicherheit. "Vielleicht haben Sie sie übersehen. Bitte schauen Sie noch einmal gründlich nach." Ich wusste, dass sie nicht da war. Ich wusste es. Aber ich nickte trotzdem. Was blieb mir anderes übrig? Ich drehte mich um und ging langsam zurück in den Flur. Ihr Blick brannte mir im Rücken. Der Weg zurück zu Zimmer 207 kam mir viel länger vor. Jede der identischen Türen schien mich jetzt anzustarren, stumme Zeugen für etwas, das ich nicht begriff. Ich erreichte meine Tür und stellte fest, dass ich den Schlüssel abgegeben hatte. Verdammt. Ich musste zurück zur Rezeption, dieser Frau wieder gegenübertreten. Doch als ich meine Hand auf die Klinke legte, gab die Tür nach. Sie war nicht ins Schloss gefallen. Ich hatte sie einfach hinter mir zugezogen, nicht zugeschlagen. Ich betrat das Zimmer erneut, und der Anblick des ungemachten Bettes, des halbvollen Glases, des Zettels auf dem Boden ließ die Panik wieder hochkochen. Ich schloss die Tür und lehnte mich dagegen, atmete tief durch. Okay. Denk nach. Systematisch. Ich durchsuchte das Zimmer noch einmal, jeden Zentimeter. Den Kleiderschrank (leer, bis auf ein paar Bügel), das Bad (neutrale Seifen, ein eingewickeltes Glas, saubere Handtücher), jeden Winkel unter den Möbeln. Nichts. Keine Handtasche. Kein Telefon. Kein Portemonnaie. Kein Ausweis. Ich war ein Niemand in diesem Raum, nur der Körper in den fremden Klamotten mit dem Papierband am Handgelenk. Ich setzte mich auf die Bettkante und starrte auf meine Hände. Ich versuchte mich zu erinnern, an den Abend zuvor. Was hatte ich getan? Ich war zu Hause gewesen, in meiner Wohnung. Ich hatte gearbeitet, Abrechnungen gemacht. Ich war müde gewesen. Ich erinnerte mich an das Gefühl der Müdigkeit, ein bleiernes Ziehen hinter den Augen. Und dann? Nichts. Ein schwarzes Loch. Ein Sprung direkt vom Einschlafen in meinem eigenen Bett zum Aufwachen hier. War das möglich? Ein Blackout? Ich hatte in der Vergangenheit Blackouts gehabt, stressbedingt, aber nie so komplett, nie mit einem Ortswechsel. Meine Augen fielen auf das Papierband. Ich rieb darüber. Es war wasserresistent. Die Zahlen waren kaum zu entziffern, aber eine Sequenz schien sich zu wiederholen: 0303. Wieder diese Zahl. Drei Uhr drei. Das konnte kein Zufall sein. Ich zog daran, aber es war fest vernäht, es ließ sich nicht einfach abstreifen. Ich hätte eine Schere gebraucht. Ich stand auf und ging ins Bad, suchte nach einer Nagelschere oder einer Pinzette. Nichts. Die Ausstattung war minimalistisch, auf das Nötigste reduziert. Ich kehrte ins Zimmer zurück, und mein Blick fiel auf den Fernseher. Vielleicht gab es Hotelinformationen, eine Kontaktnummer. Ich schaltete ihn ein. Er sprang auf den Standard-Hotelsender, eine ruhige Diashow mit Bildern vom Hotel, dem Spa, dem Restaurant. Keine hilfreichen Informationen. Ich schaltete durch die Kanäle. Alle funktionierten. Dann, auf einem lokalen Nachrichtensender, stockte mir der Atem. Es war ein Bericht über einen Einbruch in einem nahegelegenen Wohnviertel. Unbedeutend. Aber die Uhrzeit in der Ecke des Bildschirms zeigte 10:17 Uhr. Es war Vormittag. Ich war vielleicht seit Stunden hier, während ich schlief. Wie lange genau? Ich wusste nicht, wann ich eingeschlafen war. Der Hunger meldete sich plötzlich, ein knurrendes Gefühl in meinem Magen. Das Restaurant. Carmen hatte das Restaurant erwähnt. Vielleicht war dort jemand, ein anderer Gast, mit dem ich reden konnte. Vielleicht konnte ich dort ein Telefon benutzen. Es war ein Plan, ein schwacher Strohhalm, aber besser als hier im Zimmer zu sitzen und in Panik zu verfallen. Ich musste nur aus dem Zimmer kommen, ohne den Schlüssel. Die Tür war nicht verschlossen. Ich konnte einfach gehen. Aber was, wenn sie sich diesmal verriegelte? Ich beschloss, einen Stuhl vor die Tür zu klemmen, um sie angelehnt zu halten. Es gab keinen Stuhl, nur den kleinen Sessel in der Ecke. Er war zu schwer, um ihn leicht zu bewegen. Stattdessen nahm ich den Papierkorb aus dem Bad, ein kleines, stählernes Ding, und klemmte ihn in den Türspalt. Es war nicht ideal, aber es würde die Tür blockieren, falls das Schloss zufiel. Ich verließ das Zimmer erneut und schob mich durch den engen Spalt. Der Papierkorb stand fest. Gut. Ich machte mich auf den Weg, suchte nach dem Restaurant. Die Beschilderung war spärlich, aber nach einigem Irren fand ich einen weiteren Flügel des Gebäudes mit einer Doppeltür, hinter der ich das leise Klirren von Geschirr hörte. Ich trat ein. Der Raum war halb leer. Ein paar Tische waren besetzt von einzelnen Geschäftsleuten, die in Laptops vertieft waren oder Zeitung lasen. Ein Kellner bewegte sich geräuschlos zwischen den Tischen. Niemand sah mich an. Ich setzte mich an einen kleinen Tisch in der Nähe der Tür. Der Kellner kam herüber, ein junger Mann mit ausdruckslosem Gesicht. "Guten Morgen. Möchten Sie die Frühstückskarte oder bereits etwas Bestimmtes?" "Ähm... nur einen Kaffee, bitte", sagte ich. "Und... gibt es hier ein Telefon, das Gäste benutzen können? Mein Handy-Akku ist leer." Er schüttelte den Kopf. "Tut mir leid, an den Tischen gibt es nur interne Telefone für die Bestellung. Sie müssten an der Rezeption fragen." Natürlich. "Danke", murmelte ich. Er ging, und ich ließ meinen Blick durch den Raum schweifen. Die anderen Gäste schienen alle normal, vertieft in ihre Routinen. Eine Frau mit strengem Dutt trank Orangensaft. Ein Mann tippte eifrig. Alles wirkte so alltäglich, so harmlos. War ich die Einzige, der das alles seltsam vorkam? Der Kellner brachte den Kaffee. Ich trank einen Schluck, er war heiß und bitter. Die Wärme tat gut, beruhigte meine Nerven ein wenig. Ich musste logisch vorgehen. Schritt eins: Beweise sichern. Das Papierband. Das Glas mit meinen Fingerabdrücken (und vielleicht denen von jemand anderem). Der Zettel. Ich musste diese Dinge irgendwie aus dem Hotel schmuggeln, für den Fall, dass ich doch die Polizei brauchte. Aber wohin? Ich hatte keine Tasche. Meine Taschen... ich griff an die Taschen der Shorts, die ich trug. Leer. Doch dann, in der Gesäßtasche, spürte ich etwas Hartes, Kleines. Ich zog es heraus. Es war ein einzelner, abgebrochener Schlüssel, alt und verrostet, an einem einfachen Ring. Er gehörte zu nichts, was ich kannte. Was machte der in meiner Tasche? Ich starrte darauf, als könnte er mir Antworten geben. Er tat es nicht. Ich steckte ihn wieder weg, ein weiteres Rätsel. Plötzlich bemerkte ich, dass der Kellner an der Theke des Restaurants stand und leise mit jemandem sprach. Es war Carmen Vale. Sie blickte zu mir herüber, und unser Blick traf sich. Sie lächelte dieses glatte, professionelle Lächeln und kam auf meinen Tisch zu. "Frau Stein. Ich habe Mr. Holt gefunden. Er kann Sie jetzt im Sicherheitsbüro empfangen, um Ihnen die Aufnahmen zu zeigen. Wenn Sie mir folgen möchten?" Mein Herz machte einen Satz. Endlich. Ein Beweis. Etwas Konkretes. Ich stand auf, fast den Kaffee umstoßend. "Ja. Ja, gerne." Ich folgte ihr aus dem Restaurant, zurück durch die Flure, aber diesmal in eine andere Richtung, zu einem unscheinbaren, grauen Tür mit der Aufschrift "Sicherheit - Zutritt nur für Personal". Sie klopfte an und öffnete die Tür. Der Raum dahinter war dunkel, erleuchtet nur von dem bläulichen Schein mehrerer Monitorwände. Ein bulliger Mann mit kurzgeschorenen Haaren und einem engen Polohemd drehte sich auf seinem Stuhl zu uns um. "Mr. Holt, das ist Frau Stein vom Zimmer zweihundertsieben", sagte Carmen. "Sie hätte gerne die Aufnahmen vom gestrigen Check-in einsehen." Holt nickte, sein Gesicht war eine Maske der Gleichgültigkeit. "Klar." Er drehte sich zu einer Tastatur und tippte etwas. Auf einem der mittleren Monitore erschien ein Standbild der Lobby, aus der Perspektive der Kamera über der Rezeption. Die Uhr in der Ecke zeigte 21:47. "Das ist von gestern Abend", sagte Holt mit tiefer, monotoner Stimme. "Gleich kommt sie." Und dann sah ich mich. Ich betrat das Bild, ging zur Rezeption. Ich trug eine Jacke, die ich besaß, eine dunkelblaue Windjacke. Ich trug eine Handtasche über der Schulter. Mein Haar war genau so, wie ich es oft trug. Ich sah müde aus, aber nicht verwirrt. Ich interagierte mit Carmen hinter der Theke, die außerhalb des Bildes war. Ich nahm einen Stift, unterschrieb etwas auf einem Tablet. Ich bekam einen Schlüsselanhänger gereicht. Ich nickte, lächelte sogar ein kleines, erschöpftes Lächeln. Dann drehte ich mich um und ging Richtung Flur, außer Sichtweite. Das Video stoppte. Ich starrte auf den gefrorenen Bildschirm, auf mein eigenes, fremdes Ich. "Das... das bin ich", stammelte ich. "Aber ich erinnere mich nicht. Nicht eine Sekunde." "Das sagt das Video", sagte Holt trocken. "Es zeigt Sie, wie Sie einchecken. Freiwillig. Allein." Carmen stand neben mir, eine stille Präsenz. "Sehen Sie, Frau Stein? Alles in Ordnung. Sie sind einfach nur sehr erschöpft gewesen." Ich blickte von dem Bildschirm zu Holt, zu Carmen. Ihre Gesichter waren undurchdringlich im blauen Licht der Monitore. Das Video war der ultimative Beweis. Es zeigte meine Anwesenheit, meine Handlungen. Es bewies, dass ich hier sein sollte. Und doch fühlte sich alles falsch an. Tief in mir schrie etwas, dass diese Bilder eine Falle waren. Aber wie konnte ich meinen eigenen Augen nicht trauen? Das Video war da. Es war real. Und es zeigte mich lächelnd, den Schlüssel nehmend. Freiwillig. "Der Keylog", sagte ich plötzlich, meine Stimme rau. "Der Zugang um drei Uhr drei. Zeigen Sie mir das Video davon. Von meinem Flur. Um diese Zeit." Holt und Carmen tauschten einen schnellen Blick aus. "Das ist nicht nötig", sagte Carmen sanft. "Das Video vom Check-in sollte Ihre Zweifel ausräumen." "Ich will es sehen", beharrte ich. Holt zuckte mit den Schultern. "In Ordnung." Er tippte wieder. Der Monitor schaltete auf eine andere Ansicht um, einen leeren Flur. Zimmertüren. Die Uhr sprang auf 03:03:00. Nichts passierte. Bei 03:03:15 erschien eine Gestalt im Flur. Sie kam von der Richtung der Treppe oder des Aufzugs, außerhalb des Bildes. Es war eine Frau. Sie trug ein hellgraues T-Shirt und Shorts. Barfuß. Es war ich. Ich ging langsam, aber zielgerichtet den Flur entlang, direkt auf die Kamera zu. Mein Gesicht war entspannt, die Augen offen, aber sie schienen in die Ferne gerichtet, glasig. Ich ging genau auf meine Zimmertür, Zimmer 207, zu. Ich blieb davor stehen. Meine Hand hob sich, und ich hielt einen Schlüsselanhänger an das Lesefeld. Das grüne Licht leuchtete auf. Ich drückte die Klinke hinunter und trat ein. Die Tür schloss sich hinter mir. Das war alles. Um 03:03:45 war der Flur wieder leer. Ich hatte mein eigenes Zimmer betreten. Mit meinem Schlüssel. "Sie sind schlafwandelnd zurückgekommen", sagte Carmen hinter mir. Ihre Stimme klang endgültig. "Vielleicht sind Sie zum Wasserspender gegangen oder ähnliches. Es passiert." Ich konnte nicht atmen. Das war ich. Unbestreitbar. Aber es fühlte sich nicht wie ich an. Diese Bewegung, dieser Gang... es wirkte... geführt. Als ob ich nicht ganz allein wäre, auch wenn das Video niemanden sonst zeigte. Und die Uhrzeit. 03:03. Immer wieder diese Zahl. "Kann ich... kann ich das nochmal sehen?" flüsterte ich. Holt seufzte, als wäre ich eine lästige Bitte, spulte zurück und spielte es erneut ab. Ich starrte auf jede Einzelheit. Mein glasiger Blick. Die präzise Bewegung zum Schloss. Das Fehlen von Zögern. Schlafwandler bewegten sich unsicher, tappten, oder? Das hier wirkte... routiniert. "Der Ton", sagte ich plötzlich. "Gibt es Ton? Was sagt die Aufnahme?" Holt schüttelte den Kopf. "Die Flurkameras haben keinen Ton. Nur Bild." Wieder dieses Gefühl, dass ein entscheidendes Puzzleteil fehlte. Das Video war ein Beweis, aber er bewies das Falsche. Er bewies ihre Geschichte, nicht meine. Ich war geschlagen. Zumindest vorläufig. "Ich verstehe", sagte ich leise und wandte mich von den Monitoren ab. Ich fühlte mich leer, ausgebrannt. Carmen legte eine Hand leicht auf meinen Arm, eine Geste, die beabsichtigt tröstlich wirken sollte, sich aber wie ein Brandmal anfühlte. "Kommen Sie. Ich begleite Sie zurück. Ruhen Sie sich aus. Das alles ist sehr aufreibend für Sie." Ich ließ mich von ihr aus dem Raum führen, zurück in den hellen, sterilen Flur. Sie brachte mich bis zu meiner Zimmertür. Der Papierkorb stand noch da, blockierte sie. Ein kurzes Funkeln trat in Carmen Vales Augen, als sie ihn sah, aber sie sagte nichts. Ich trat ein, und sie blieb in der Türöffnung. "Versuchen Sie, sich zu entspannen, Frau Stein. Alles ist in Ordnung. Sollten Sie noch etwas benötigen, zögern Sie nicht, die Rezeption anzurufen." Dann war sie weg, und die Tür fiel sanft ins Schloss. Ich hörte das deutliche Klicken der Verriegelung. Ich war wieder eingesperrt. Ich sank aufs Bett und starrte auf den Bildschirm in meinem Kopf, das Bild von mir, wie ich den Flur entlangging. Barfuß. Mit diesem leeren Blick. Und auf dem Keylog stand: Zugang 03:03.

Kapitel 2 – Das gefilterte Bild (Mara)

Der Blick auf den Monitor brannte sich hinter meine Augenlider, eine Nachwirkung aus blauem Licht und beunruhigender Gewissheit. Ich sah mich selbst gehen, diese fremde Version von mir, die mit schlafwandlerischer Präzision den Flur entlangglitt. Das Video war real, es war unwiderlegbar, und dennoch wehrte sich jedes Faser in meinem Körper gegen diese aufgezwungene Wahrheit. Carmen Vales sanfte, bestimmende Stimme hallte noch in meinen Ohren nach. Alles war in Ordnung. Ich war einfach nur erschöpft, verwirrt, ein Opfer meiner eigenen müden Psyche. Doch das Papierband an meinem Handgelenk fühlte sich an wie eine Markierung, und die Zahlen 0303 darauf schienen mir nun wie ein Stigma. Der rostige Schlüssel in meiner Tasche war ein weiteres stummes Rätsel. Ich konnte nicht einfach hier sitzen und diese Erzählung akzeptieren. Das Video war der Schlüssel, aber er passte nicht in das Schloss meiner Erinnerung. Ich musste es noch einmal sehen, genauer, mit einem anderen Blick. Ich muste verstehen, was mir entging. Die Kameras zeigten mich freiwillig, aber etwas an der Aufnahme selbst war nicht richtig. Es war ein Gefühl, mehr eine Ahnung, die sich in meinem Magen zusammenkrampfte. Der Ton war abwesend, das hatte Holt gesagt. Doch war es nur das? Die Bewegung meines digitalen Ichs wirkte zu glatt, zu unnatürlich in ihrer Zielgerichtetheit. Ich stand auf und begann im Zimmer auf und ab zu gehen, meine barfüßigen Schritte wurden vom Teppich gedämpft. Ich musste zurück zu Holt. Ich muste ihn dazu bringen, mir das Rohmaterial zu zeigen, nicht nur diese kurzen, präzisen Ausschnitte. Aber wie? Er war nicht kooperativ, er war ein Hindernis, ein Teil dieser Maschinerie, die mich als verwirrte Gast abtun wollte. Meine einzige Waffe war Beharrlichkeit, vielleicht sogar eine Spur von Aggression. Ich ging zur Tür und überprüfte die Klinke. Verriegelt. Ich war wieder eine Gefangene in Zimmer 207. Das Telefon funktionierte nicht, also war ich auf einen Gang zur Rezeption angewiesen, sobald ich wieder hinaus konnte. Ich blickte mich im Zimmer um, auf der Suche nach einem Werkzeug, einer Idee. Der einzige scharfe Gegenstand, den ich finden konnte, war der Rand des Metalldeckels des Papierkorbs. Er war zu stumpf, um als Waffe oder Werkzeug zu dienen. Dann erinnerte ich mich an den Schlüssel, den rostigen Fremdkörper in meiner Tasche. Vielleicht konnte ich ihn benutzen, um das Schloss zu manipulieren? Ich steckte ihn in den Schlitz, versuchte zu drehen und zu wackeln. Nichts bewegte sich außer einigen losen Metallspänen, die von dem alten Schlüssel abbrachen. Das Schloss war elektronisch, hochmodern. Ein physischer Schlüssel war nutzlos dagegen. Meine Frustration drohte in Verzweiflung umzuschlagen. Ich lehnte meine Stirn gegen die kühle Holztür und schloss die Augen. Atmen. Einfach atmen. Plötzlich hörte ich Schritte draußen im Flur, das leise Rollen von Rädern. Das Zimmermädchen. June. Ich klopfte vorsichtig gegen die Tür. "Hallo? Bitte, können Sie mir aufmachen?" Die Schritte blieben stehen. Ein Moment des Schweigens. Dann eine leise, zögerliche Frauenstimme. "Das kann ich nicht. Ich habe keine Berechtigung." "Bitte", sagte ich, meine Stimme wurde dringlicher. "Ich bin eingesperrt. Ich brauche nur, dass Sie die Tür aufhalten. Oder... oder können Sie mir sagen, wie ich die Rezeption anrufe? Mein Telefon funktioniert nicht." Wieder eine Pause. Ich konnte fast ihre Unentschlossenheit durch die Tür spüren. "Das interne Telefon... es funktioniert nur, wenn die Rezeption es freischaltet. Für Ausgänge." Die Information traf mich wie ein Schlag. Also war die Kommunikationssperre Absicht. "Warum?" flüsterte ich. Keine Antwort. Ich hörte, wie sich die Räder wieder in Bewegung setzten, sich von mir entfernten. "Warten Sie! Bitte!" rief ich leise. Die Schritte hielten nicht inne. Sie war weg. Ich war wieder allein mit dem Summen der Klimaanlage. Die Zeit kroch dahin. Ich setzte mich aufs Bett und starrte auf den Fernseher, ließ die Bilder über mich hinwegrollen, ohne sie wirklich wahrzunehmen. Meine Gedanken kreisten um das Video, um Holts ausdrucksloses Gesicht, um den blauen Schein der Monitore. Der Raum roch immer noch nach dieser klinischen Reinheit, aber untergründig nahm ich jetzt einen leicht süßlichen Geruch wahr, der aus der Lüftung zu strömen schien. Ein parfümiertes Reinigungsmittel vielleicht. Er war beinahe beruhigend, und ich musste mich aktiv dagegen wehren, mich von der Müdigkeit überwältigen zu lassen, die meine Glieder schwer machte. Schließlich, es mochte eine Stunde vergangen sein, hörte ich erneut Schritte vor der Tür, gefolgt von einem elektronischen Piepen. Die Tür öffnete sich. Carmen Vale stand im Rahmen, wieder mit ihrem professionellen Lächeln. "Frau Stein. Ich dachte, ich schaue nach Ihnen. Geht es Ihnen etwas besser?" Ich stand auf, versuchte, Haltung zu bewahren. "Ich möchte noch einmal mit Mr. Holt sprechen. Über die Aufnahmen." Ihr Lächeln wurde etwas gequält. "Ich fürchte, er ist gerade sehr beschäftigt. Aber ich kann ihm eine Nachricht hinterlassen. In der Zwischenzeit hat sich die Polizei gemeldet." Ein eisiger Schauer lief mir den Rücken hinunter. "Die Polizei? Warum?" Sie trat einen Schritt ins Zimmer, ließ die Tür offen stehen. Ein verlockender Spalt zur Freiheit. "Es gab eine Anzeige. Eine Diebstahlsanzeige. Von einem Gast, der letzte Nacht hier war. Ein Mr. Jannik. Er behauptet, eine wertvolle Uhr und eine beträchtliche Summe Bargeld seien aus seinem Zimmer verschwunden. Und er gibt an, Sie in der Nähe seines Zimmers gesehen zu haben, in den frühen Morgenstunden." Die Worte trafen mich mit physischer Wucht. "Das ist absurd! Ich war in meinem Zimmer. Ich habe geschlafen. Außerdem... außerdem war ich doch angeblich schlafwandelnd unterwegs, laut Ihrem Video." Sie zuckte mit den Schultern, eine elegante, nichtssagende Geste. "Das wissen Sie und ich. Die Polizei kennt nur die Fakten, die ihr vorliegen. Die Anzeige, die Aussage des Gastes. Und die Tatsache, dass Sie hier sind, ohne klare Erinnerung an den Abend. Es sieht nicht gut aus, Frau Stein." Sie baute einen Käfig um mich, Stück für Stück. Zuerst die Verwirrung, dann der scheinbare Beweis meiner freiwilligen Anwesenheit, jetzt ein krimineller Verdacht. Wer würde der Geschichte einer möglichen Diebin glauben, die behauptete, entführt worden zu sein? "Ich will mit der Polizei sprechen", sagte ich, meine Stimme fest, trotz des Zitterns in meinen Händen. "Ich will meine Version der Geschichte erzählen." "Das werden Sie", sagte Carmen sanft. "Ein Detective ist unterwegs. Er wird Sie hier befragen, in neutralem Terrain, wie es so schön heißt." Neutrales Terrain. Das Hotel. Ihr Territorium. "Bis dahin", fuhr sie fort, "schlage ich vor, Sie bleiben in Ihrem Zimmer. Es vermeidet... Missverständnisse." Sie warf einen Blick auf die offene Tür, dann zurück zu mir. Es war eine unterschwellige Drohung. Wenn ich ging, würde ich flüchtig wirken. Wenn ich blieb, war ich fügsam. Ich nickte langsam, geschlagen. "Gut. Ich bleibe hier." Ihr Lächeln wurde wärmer, triumphierend. "Ausgezeichnet. Ich bringe Ihnen später etwas zu essen." Sie ging, und die Tür schloss sich erneut mit diesem endgültigen Klicken. Ich wartete, bis ihre Schritte verklungen waren. Dann handelte ich. Die Tür war wieder verschlossen, aber ich hatte eine Idee. Der Zettel. Der Zettel mit der Aufschrift "Danke für die Nacht". Er war aus relativ steifem Papier. Ich ging ins Bad, befeuchtete eine Ecke des Papiers unter dem Wasserhahn, nur wenig, um es geschmeidiger zu machen. Dann knüllte ich den restlichen Teil zu einer kleinen, festen Rolle zusammen und steckte die angefeuchtete Ecke vorsichtig in den Spalt zwischen Tür und Rahmen, nahe dem Schloss. Ich drückte die Tür vorsichtig zu, so fest ich konnte, ohne das Papier herauszudrücken. Es blieb stecken, ein winziger, kaum sichtbarer Keil. Wenn die Tür nun zufiel, würde das Papier verhindern, dass das Schloss vollständig einrastete. Es war ein Risiko, es konnte auffliegen, aber es war besser als nichts. Ich setzte mich wieder und wartete auf die Polizei, auf den Detective. Meine Gedanken rasten. Eine Diebstahlsanzeige. Konnte das Zufall sein? Oder war es der nächste Schritt in einem Plan, mich zu isolieren, unglaubwürdig zu machen? Der Name Jannik sagte mir nichts. Hatte ich ihn gesehen? In meinem Blackout? Die Vorstellung war entsetzlich. Die Zeit verging, vielleicht eine weitere halbe Stunde, dann klopfte es an der Tür. Ein festes, autoritäres Klopfen. Ich sprang auf, mein Herz hämmerte. Ich ging zur Tür und zog vorsichtig. Sie öffnete sich tatsächlich, das Papier hatte funktioniert. Vor mir stand ein Mann in einem schlichten Anzug, mittleren Alters, mit ernsten, aber nicht unfreundlichen Gesichtszügen. Er hielt einen Ausweis in die Höhe. "Detective Rios. Frau Stein? Dürfte ich reinkommen, um mit Ihnen zu sprechen?" Ich trat zur Seite und ließ ihn eintreten. Er musterte den Raum mit einem schnellen, professionellen Blick, der bei dem ungemachten Bett und dem Glas auf dem Nachttisch hängen blieb. "Bitte, setzen Sie sich", sagte ich und deutete auf den Sessel. Ich setzte mich auf die Bettkante. Er nahm Platz, zog ein kleines Notizbuch hervor. "Also, Frau Stein. Wie ich höre, haben Sie eine etwas ungewöhnliche Nacht hinter sich." Seine Stimme war ruhig, sachlich, ohne Anklage, aber auch ohne besondere Empathie. "Ich habe überhaupt keine Nacht hinter mir", korrigierte ich ihn. "Ich bin hier aufgewacht, ohne zu wissen, wie ich hierher gekommen bin. Ich erinnere mich an nichts vom Check-in. Und jetzt erzählt man mir, ich hätte etwas gestohlen? Das ist lächerlich." Er nickte, als würde er meine Aufregung zur Kenntnis nehmen, ohne sie zu bewerten. "Ich verstehe. Können Sie mir trotzdem Ihren gestrigen Abend schildern, soweit Sie sich erinnern? Was haben Sie getan, bevor Sie schlafen gegangen sind?" Ich erzählte ihm von meiner Wohnung, von der Arbeit, von der Müdigkeit. Von dem schwarzen Loch. Er notierte sich alles, ohne zu kommentieren. "Und dieses Band am Handgelenk?" fragte er schließlich. "Das Hotel sagt, es sei für das Spa", antwortete ich. "Aber ich habe kein Spa gebucht. Es sieht medizinisch aus. Sehen Sie sich die Zahlen an." Ich streckte ihm mein Handgelenk hin. Er beugte sich vor, betrachtete es genau. "0303", las er vor. "Das bedeutet Ihnen etwas?" "Es ist die Uhrzeit", sagte ich. "Laut dem Hotelcomputer wurde meine Tür um 03:03 geöffnet. Von meiner Karte. Sie haben mir ein Video gezeigt, wo ich schlafwandelnd in mein Zimmer zurückkehre." Detective Rios notierte sich auch das. "Haben Sie eine Geschichte von Schlafstörungen? Schlafwandeln?" "Nein", sagte ich entschieden. "Nichts dergleichen." "Und die Aufnahmen vom Check-in? Sie haben Sie gesehen?" "Ja. Sie zeigen mich, wie ich einchecke. Aber ich erinnere mich nicht. Und irgendetwas... irgendetwas stimmt mit dem Video nicht. Ich kann es nicht genau sagen, aber es fühlt sich falsch an." Er sah mich an, sein Gesicht war eine Maske professioneller Neutralität. "Falsch wie?" "Die Bewegung. Der Ton fehlt. Es wirkt... gestellt. Ich möchte die Rohaufnahmen sehen, nicht nur die Ausschnitte, die sie mir zeigen." Rios schloss sein Notizbuch. "Das ist eine ungewöhnliche Bitte. Normalerweise vertrauen wir den von der Hotelverwaltung bereitgestellten Aufzeichnungen. Aber ich verstehe Ihre Verunsicherung." Er stand auf. "Ich werde mit Mr. Holt sprechen. Und mir die Anzeige dieses Mr. Jannik genauer ansehen. Bis dahin, Frau Stein, bleiben Sie bitte verfügbar. Verlassen Sie das Hotel nicht." Das war eine offizielle Aufforderung. Ich nickte. "Ich habe vor, hier zu bleiben, bis ich verstehe, was passiert ist." Ein kurzes Nicken von ihm, dann verließ er das Zimmer. Ich blieb auf dem Bett sitzen, durchdrungen von einer seltsamen Mischung aus Hoffnung und Angst. Rios schien vernünftig, nicht voreingenommen. Vielleicht konnte er Licht in diese Sache bringen. Vielleicht war er der Ausweg. Ich wartete wieder. Die Minuten dehnten sich. Der süßliche Geruch aus der Lüftung schien stärker zu werden, oder ich wurde nur empfindlicher. Ich stand auf und versuchte, die Lüftungsöffnung an der Decke zu erreichen, aber sie war zu hoch. Ich stellte mich auf das Bett und versuchte, mit den Fingern an den Gitterrost zu kommen. Ich konnte ihn berühren, aber nicht bewegen. Er war fest verschraubt. Ich sprang vom Bett und ging ins Bad, um mir kaltes Wasser ins Gesicht zu spritzen. Das Spiegelbild, das mich ansah, war bleich, mit dunklen Ringen unter den Augen. Das Papierband am Handgelenk war ein schreiender Kontrast zu meiner Haut. Ich versuchte erneut, es abzureißen, aber es hielt. Schließlich nahm ich die Seife aus dem Spender und rieb sie mit Wasser auf das Band, in der Hoffnung, den Kleber aufzulösen. Es half ein wenig, das Band wurde schmierig, aber es löste sich nicht. Ich gab auf. Als ich ins Zimmer zurückkehrte, klopfte es erneut. Ich öffnete die Tür. Detective Rios stand dort, aber sein Gesichtsausdruck hatte sich verändert. Er wirkte kühler, distanzierter. "Frau Stein. Ich habe mit Mr. Holt gesprochen und die Aufnahmen gesehen. Sowohl vom Check-in als auch vom Flur um 03:03." "Und?" fragte ich, mein Mund war plötzlich trocken. "Die Aufnahmen sind eindeutig. Sie zeigen Sie beim Check-in, allein und freiwillig. Sie zeigen Sie, wie Sie nachts in Ihr Zimmer zurückkehren. Es gibt keine Anzeichen von Zwang oder Fremdeinwirkung. Was den Ton betrifft: die Flurkameras nehmen standardmäßig keinen Ton auf, das ist hier üblich. Die Qualität der Aufnahme ist gut, es gibt keine erkennbaren Schnitte oder Manipulationen, die unser technisches Team feststellen konnte." Jedes Wort war ein Nagel in den Sarg meiner Glaubwürdigkeit. "Und der Diebstahl?" flüsterte ich. "Mr. Jannik besteht auf seiner Anzeige. Er hat Sie identifiziert. Seine Beschreibung Ihrer Kleidung stimmt mit dem überein, was Sie auf dem Nachtvideo tragen. Es gibt keine Zeugen, die Sie entlasten könnten. Und Ihre eigene Erinnerungslücke macht die Sache... kompliziert." "Das heißt, Sie glauben ihm?" Rios seufzte. "Ich glaube den Beweisen, die mir vorliegen. Und die Beweise zeigen eine Person, die freiwillig hier eingetroffen ist und sich in der Nacht verdächtig in der Nähe des Zimmers eines anderen Gastes aufgehalten hat. Dazu kommt die Anzeige. Das reicht für weiteres Nachfragen, Frau Stein. Es reicht, um Sie unter Beobachtung zu halten." "Ich bin unschuldig", sagte ich, aber die Worte klangen hohl, selbst in meinen Ohren. "Das mag sein", sagte Rios. "Aber zurzeit sind Sie eine Person von Interesse. Ich rate Ihnen dringend, mit der Hoteladministration zusammenzuarbeiten. Bleiben Sie in Ihrem Zimmer. Mr. Holt hat mir Zugang zu den Live-Kameras Ihres Flurs gegeben, aus Sicherheitsgründen. Sollten Sie das Zimmer verlassen, würde das als Fluchtversuch gewertet werden." Ich war sprachlos. Sie hatten mich nicht nur eingesperrt, sie hatten mich auch unter Videoüberwachung gestellt, mit offizieller Billigung. Rios war nicht mein Retter. Er war ein weiterer Teil des Systems, vielleicht sogar sein Operator, wie Carmen es angedeutet hatte. Neutrales Terrain. Er nutzte es, um mich in Schach zu halten. "Ich möchte einen Anwalt", sagte ich mit letzter Kraft. "Selbstverständlich", sagte Rios. "Das ist Ihr Recht. Sobald wir die Formalitäten geklärt haben, können Sie einen Anruf tätigen. Bis dahin..." Er vollendete den Satz nicht. Er nickte mir nur zu und ging. Die Tür fiel ins Schloss. Ich sank aufs Bett, überwältigt von einer Welle der Hoffnungslosigkeit. Die Beweise waren gegen mich. Die Autorität war gegen mich. Selbst mein eigenes Gesicht im Video arbeitete gegen mich. Ich war in einer perfekt konstruierten Falle. Doch tief in mir brodelte etwas. Wut. Pure, unbeugsame Wut. Sie hatten mich vielleicht in die Ecke gedrängt, aber ich war noch nicht geschlagen. Wenn die Beweise gegen mich sprachen, dann musste ich Beweise finden, die für mich sprachen. Und der Anfang dafür war immer noch dieses verdammte Video. Holt hatte gesagt, es gäbe keine Schnitte. Aber ich hatte ihn nicht selbst an den Kontrollen sitzen sehen. Ich hatte nur das gesehen, was er mir zeigen wollte. Ich musste an diese Rohaufnahmen kommen. Ich musste in den Sicherheitsraum. Die Idee war verrückt, unmöglich. Aber sie war der einzige Plan, den ich hatte. Die Nacht brach herein, das matte Licht aus dem Flur warf einen schmalen Streifen unter der Tür. Ich hatte kein Essen bekommen, trotz Carmen Versprechen. Der Hunger war einem flauen Gefühl der Übelkeit gewichen. Ich blieb wach, lauschte auf jedes Geräusch. Irgendwann, spät, hörte ich wieder die Schritte des Zimmermädchens, das leise Rollen des Wagens. Diesmal blieb es vor meiner Tür stehen. Ein leises Kratzen. Dann ein Zettel wurde unter der Tür durchgeschoben. Ich sprang auf und griff danach. Es war ein simpler Notizzettel vom Hotel. Darauf stand, in unsicherer Handschrift: "Morgen früh. Wäscheraum. Kommen Sie nicht nachts." June. Es war eine Nachricht von June. Sie wollte mir helfen. Oder es war eine Falle. In meinem Zustand war es egal. Es war ein Strohhalm. Ich steckte den Zettel zu dem rostigen Schlüssel in meine Tasche. Der Wagen rollte weiter. Die Stille kehrte zurück, nur unterbrochen von meinem eigenen Atem und dem ewigen Summen. Dann, viel später, vielleicht gegen Mitternacht, hörte ich etwas anderes. Ein Geräusch von nebenan. Von dem Zimmer, an dessen Tür immer das "Bitte nicht stören"-Schild hing. Es war ein gedämpfter Schrei, erstickt, als würde jemand einen Mund zuhalten. Dann ein dumpfes Geräusch, wie ein Fallenlassen. Ich erstarrte, mein Blut gefror in meinen Adern. Ich lauschte angestrengt. Nichts mehr. Nur Stille. Aber es war eine andere Stille, eine geladene, bedrohliche. Was geschah hinter dieser Tür? Wer war dort? Und was würde mit mir geschehen, wenn Nacht drei kam, wie Carmen es angedeutet hatte? Ich wusste, ich konnte nicht hier bleiben und warten. June hatte gesagt, ich solle nicht nachts gehen. Aber was, wenn ich keine Wahl hatte? Was, wenn die Frau nebenan Hilfe brauchte, jetzt? Ich stand auf und ging zur Tür. Mein Papierkeil war noch da. Ich drückte vorsichtig. Die Tür gab nach, einen winzigen Spalt. Ich spähte hinaus. Der Flur war leer, in schwaches Nachtlicht getaucht. Die Tür nebenan, Zimmer 209, war geschlossen. Das Schild hing noch daran. Ich überlegte, ob ich klopfen sollte. Aber was, wenn jemand anderes öffnete? Was, wenn ich nur Ärger verursachte? Die Angst hielt mich gefangen. In diesem Moment bemerkte ich etwas. Den Housekeeping-Wagen. Er stand nicht in der Nische, wo er hingehörte, sondern direkt vor der Tür von Zimmer 209, quer im Flur, als blockiere er etwas. Oder als markiere er eine Route. June's Worte über den Wäscheraum hallten nach. Der Wagen stand falsch. Er war Teil von etwas. Während ich ihn anstarrte, geschah etwas Unheimliches. Langsam, fast unmerklich, begann einer seiner Räder sich zu drehen. Der Wagen rollte ein Stück, vielleicht zehn Zentimeter, über den Teppich, dann blieb er wieder stehen. Als ob jemand unsichtbar dagegen gestoßen hätte. Oder als ob der Boden nicht ganz eben wäre. Ein kalter Schauer überlief mich. Ich zog mich zurück in mein Zimmer und schloss die Tür so leise wie möglich. Mein Herz raste. Das war kein Zufall. Nichts hier war Zufall. Der Wagen, das Schild, die Schreie, die Uhrzeit 03:03, das Video. Alles war verbunden. Und ich war mittendrin. Ich setzte mich auf den Boden, den Rücken gegen die Tür gelehnt, und beschloss, wach zu bleiben. Ich würde die Nacht durchwachen. Ich würde auf jede Bewegung lauschen. Und beim ersten Licht würde ich zum Wäscheraum gehen und June finden. Sie war meine einzige Verbindung zur Wahrheit, meine wackelige Zeugin. Und ich musste herausfinden, was sie über das Video wusste. Ich konzentrierte mich auf das Summen der Klimaanlage, kämpfte gegen die Müdigkeit an, die wie eine bleierne Decke auf mich herabsank. Die Gedanken an das Video ließen mich nicht los. Die glatte Bewegung, das Fehlen von Ton. Es war, als ob die Audio-Spur chirurgisch entfernt worden wäre. Zu sauber. Ohne den hallenden Widerhall von Schritten auf dem Teppich, ohne das Klicken des Schlosses. Das Video bewies nichts. Es bewies nur, dass jemand wollte, dass es so aussah, als ob ich freiwillig hier wäre. Und Holt war der Beweis-Filter, der Wächter dieser gefilterten Wahrheit. Irgendwann in den frühen Morgenstunden, als das Grau des neuen Tags durch die Fenster am Ende des Flurs zu dämmern begann, hörte ich Schritte. Feste, schwere Schritte. Sie kamen den Flur entlang, blieben vor meiner Tür stehen. Ein Schlüssel wurde in das Lesefeld gehalten. Piepen. Ich rappelte mich auf, mein Körper war steif vom Sitzen auf dem Boden. Die Tür öffnete sich. Holt stand im Rahmen, seine massige Gestalt füllte den Durchgang. Er sah mich an, sein Gesicht war ausdruckslos. "Sie sind wach." Es war keine Frage. "Was wollen Sie?" fragte ich, meine Stimme war rau vom Wachen. "Der Detective hat mich gebeten, ein Auge auf Sie zu haben. Und ich habe eine Nachricht von der Managerin. Sie möchten noch einmal das Video sehen. Das vom Check-in." Mein Herz machte einen Satz. "Ja. Ich möchte es sehen. Die Rohdatei. Nicht nur den Ausschnitt." Holt betrachtete mich einen langen Moment, als würde er meine Entschlossenheit abwägen. Dann nickte er knapp. "Kommen Sie mit. Aber beeilen Sie sich. Ich habe nicht den ganzen Tag Zeit." Er drehte sich um und ging davon, ohne sich zu vergewissern, ob ich folgte. Ich zögerte keine Sekunde. Ich trat in den Flur. Der Housekeeping-Wagen war weg. Die Tür zu Zimmer 209 sah aus wie immer. Ich folgte Holts breitem Rücken durch die stillen Gänge zum Sicherheitsraum. Er öffnete die Tür und ließ mich eintreten. Der Raum war wie zuvor, dunkel, voller blauen Scheins. Er setzte sich vor die Konsolen und tippte. Das Standbild vom Check-in erschien. "Hier. Das Rohmaterial vom gestrigen Abend, Kamerawinkel eins, Rezeption." Er drückte Play. Ich sah mir dieselbe Sequenz an: mein Eintreffen, das Unterschreiben, das Lächeln. Ich beugte mich vor, starrte auf jedes Pixel. "Stopp", sagte ich plötzlich. Holt drückte auf Pause. "Was ist?" "Spulen Sie zurück. Ganz an den Anfang, bevor ich das Bild betrete." Er seufzte, tat es. Das Bild zeigte die leere Lobby. "Spielen Sie es ab. Mit Ton." Er spielte es ab. Ich hörte das leise Summen der Hotelgeräusche, ein fernes Klimageräusch. Dann, als ich ins Bild trat, veränderte sich der Ton. Meine Schritte waren zu hören, aber sie klangen flach, direkt, als würden sie in einem schalltoten Raum aufgenommen. Mein Gespräch mit Carmen war zu hören, aber ihre Stimme kam klar und deutlich, ohne den natürlichen Hall des Raumes. Meine eigene Stimme klang genauso. Es war, als ob die Audiospur in einem Studio nachvertont worden wäre und dann über das Bild gelegt wurde. "Der Ton", sagte ich. "Er ist zu sauber. Es gibt keinen Raumhall. Das ist nicht natürlich." Holt zuckte mit den Schultern. "Die Mikrofone sind gut. Vielleicht ist die Akustik hier eben so." "Das ist nicht wahr", beharrte ich. "Hören Sie sich das an. Es klingt... montiert." Er drehte sich zu mir um, und in seinen Augen blitzte etwas auf. Ungeduld? Irritation? "Sie sehen Gespenster, Frau Stein. Das Video ist echt. Der Ton ist echt. Mehr gibt es nicht zu sehen." "Zeigen Sie mir den Rest", forderte ich. "Die Aufnahme von der anderen Kamera. Die, die von der Seite auf die Rezeption schaut." Er starrte mich an, dann tippte er wieder. Ein anderer Winkel erschien, zeigte mich von der Seite. Er spielte die Sequenz ab. Auch hier war der Ton merkwürdig klar, aber etwas anderes fiel mir auf. In diesem Winkel war mein Gesicht teilweise im Schatten. Und für einen Bruchteil einer Sekunde, als ich den Stift zum Unterschreiben nahm, schien meine Handbewegung zu ruckeln, als ob zwei Bilder aneinandergeschnitten wären. "Da! Sehen Sie das? Spielen Sie es nochmal ab, langsam." Holt spulte zurück und spielte es in Zeitlupe ab. Die Bewegung meiner Hand war nicht ganz flüssig. Es gab einen winzigen Sprung. "Das ist ein Kompressionsartefakt", sagte Holt sofort, seine Stimme war jetzt scharf. "Das passiert bei der Digitalisierung. Es bedeutet nichts." "Oder es ist ein Schnitt", flüsterte ich. Die Erkenntnis durchfuhr mich wie ein Blitz. Das Video war manipuliert. Nicht grob, nicht offensichtlich, aber subtil. Der Ton war sauber geschnitten, vielleicht sogar nachsynchronisiert, und die Bilder waren an kritischen Stellen möglicherweise montiert, um eine nahtlose Geschichte zu erzählen. Die Beweise waren gefiltert, gerade so viel, um glaubwürdig zu sein. Holt stand auf, sein Stuhl schob sich quietschend zurück. "Das reicht", sagte er, und seine Stimme ließ keinen Widerspruch zu. "Sie sehen, was Sie sehen wollen. Ich habe Ihnen gegeben, was Sie verlangt haben. Mehr dürfen Sie nicht sehen." Er trat auf mich zu, sein Körperbau war einschüchternd in dem kleinen Raum. "Gehen Sie jetzt zurück in Ihr Zimmer. Und lassen Sie die Ermittlungen den Profis." Ich wich einen Schritt zurück, aber die Wut in mir war stärker als die Angst. "Sie lügen", sagte ich ruhig. "Sie wissen, dass das Video nicht stimmt. Sie sind derjenige, der es filtert." Seine Hand schoss vor und packte meinen Arm, fest, schmerzhaft. "Sie sollten vorsichtig sein mit dem, was Sie sagen, Frau Stein. Sie stecken schon tief genug in der Scheiße. Gehen Sie. Jetzt." Er schob mich zur Tür, öffnete sie und stieß mich fast in den Flur hinaus. Die Tür zum Sicherheitsraum schloss sich hinter mir mit einem entscheidenden Klick. Ich stand zitternd da, mein Arm brannte, wo er mich gepackt hatte. Aber in meinem Inneren brannte etwas anderes: die triumphale Gewissheit, dass ich recht hatte. Das Video war ein Fake. Ein gut gemachter, aber dennoch ein Fake. Und Holt war der Wächter dieser Lüge. Die Beweise sagten, ich sei freiwillig hier. Aber mein Gefühl, und jetzt eine Ahnung von Wahrheit, sagte: Jemand transportierte mich nachts wie ein Paket. Und das gefilterte Bild war der erste Riss in ihrer perfekten Fassade. Ich wandte mich um und ging langsam zurück in mein Zimmer. Die Sonne war jetzt voll aufgegangen und warf lange Streifen durch die Flurfenster. Ich hatte eine Verabredung im Wäscheraum. Und ich hatte eine wackelige Zeugin, die mir vielleicht sagen konnte, was wirklich in der Nacht geschah. Holt hatte gesagt: "Mehr dürfen Sie nicht sehen." Aber ich war noch nicht fertig mit dem Sehen. Noch lange nicht.

Kapitel 3 – Das klinische Band (Mara)