Überraschung E-Book

Mia Graf

• Herausgeber: tredition
• Kategorie: Erotik
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 93

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

In Überraschung entwirft Mia Graf eine sinnliche Welt, in der Nähe, Begehren und das Unsagbare ineinanderfließen. Ihre Geschichten sind modern, weiblich, intim – voller leiser Spannung und zarter Körperlichkeit. Mit psychologischem Feingefühl und einer Stimme, die berührt, erzählt sie von Begegnungen, die unter die Haut gehen. Keine Klischees, keine lauten Töne – sondern das Flirren der Luft zwischen zwei Menschen, das Zittern einer Hand auf nackter Haut, das Echo einer Berührung, die bleibt. Die Titelgeschichte beginnt ganz harmlos – ein Online-Flirt zwischen Linda und Mark, zwei Fremden inmitten des Alltags. Worte werden zu Vertrautheit, Nachrichten zu Nähe. Doch als Mark zufällig geschäftlich in Lindas Stadt ist, steht plötzlich mehr auf dem Spiel als nur Fantasie. Sie zögert, dann greift sie zum Hörer. „Ich komme zu dir“, sagt sie, ihre Stimme ruhig, aber entschlossen. Eine halbe Stunde später steht sie vor ihm. Er öffnet die Tür, trägt Jeans, einen Pullover, sein Lächeln. Ohne ein Wort zieht er sie in seine Arme. Sie riecht sein Parfum, spürt seine Wärme, will ihn nie wieder loslassen. Ihre Lippen treffen sich. Draußen der Parkplatz, drinnen nur Licht, Haut, Atem. Er führt sie ins Zimmer, wo Kerzen flackern wie Herzschläge. Als er sich langsam entkleidet, sieht sie zu – und fühlt sich plötzlich gesehen, begehrt, lebendig. Ein Kuss. Eine Nacht. Ein Moment, der alles verändert. Und eine Ahnung bleibt – dass wahre Nähe oft dort beginnt, wo man sie am wenigsten erwartet.

Leseprobe

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Überraschung

Erotische Kurzgeschichten für Sie und Ihn: Sammelband expliziter, unzensierter Lust, ab 18

Mia Graf

Impressum

© 2025 Mia Graf

Druck und Distribution im Auftrag des Autors:

tredition GmbH, Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Deutschland

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Für die Inhalte ist der Autor verantwortlich. Jede Verwertung ist ohne seine Zustimmung unzulässig. Die Publikation und Verbreitung erfolgen im Auftrag des Autors, zu erreichen unter: Mia Graf, Waller See 2, 38179 Schwülper, Germany.

Kontaktadresse nach EU-Produktsicherheitsverordnung: [email protected]

Index

Impressum

Verschleierte Frau mit Laute

Zehn-Zoll-Überraschung

Danksagungen

Verschleierte Frau

Er steht vor ihrer Tür im graugrünen Abendlicht und riecht nach Ozon und Schweiß. Der Regen hat sein Haar an sein Gesicht geklebt, sein Hemd und seine Hose an seinen Körper. Rinnsale laufen ihm über die Wangen. Er schüttelt die Tropfen von seinen Wimpern.

Nathaniel kommt und bringt das Paradox mit sich: Wut und Verlangen, heißes Blut und kalter Kerosin in gleichem Maße. Die schillernde Mischung spielt in prismatischen Mustern auf seinem regennassen Gesicht.

Wie viele Kilometer ist er gelaufen, um das Verlangen zu stillen, das ihn verzehrt? Die Sünden, die sich unter seiner Haut befinden, sind wie Leuchtfeuer für einen Gott, der sich offenbar entschieden hat, sich nicht darum zu kümmern, seine Kinder im Auge zu behalten. Sie kennt den gewundenen Weg, den er bewusst gegangen ist, um nicht hier, vor ihrer Tür, zu landen.

Wäre sie eine wirklich gute Frau, würde sie ihn nach Hause schicken, um in einem einsamen Feuer zu verbrennen. Denn egal, für wie unerträglich er sich gerade hält, er wird allein in seiner luftleeren Einsamkeit verbrennen. Wenn sie ihn hereinlässt, wird er trotz ihrer Mitschuld davongehen und überzeugt sein, dass er den Berg von Verfehlungen, den er bereits mit sich herumträgt, noch weiter angewachsen ist.

Sie tritt beiseite und winkt ihn herein, spürt die Hitze, die von seiner Haut ausgeht, als er an ihr vorbeigeht, sieht den gejagten und gequälten Blick in seinen Augen, die ihren nicht begegnen. Das ist keine gemessene Geste, kein barbarischer Zeitvertreib, der durch Zustimmung harmlos wird.

Die Hand, die hervorzuckt, um ihr Haar im Nacken zu packen, tut dies mit erstaunlicher Präzision. Er zieht sie zu sich heran. Er küsst sie mit einer entschlossen n Grausamkeit. Ihre Lippe reißt an seiner Zahnkante auf. Die blinde, instinktive Angst pumpt Adrenalin in ihren Blutkreislauf. Der primitivste Teil ihres Gehirns treibt sie dazu, zu kämpfen oder zu fliehen, aber die Anziehungskraft ihres Verlangens macht Flucht undenkbar, und die Erfahrung hat sie gelehrt, dass der Kampf ihn nur an noch dunklere Orte führt.

Keines dieser Dinge ist jedoch der Grund, warum sie ihn hereinlässt oder ihm erlaubt, ihr das anzutun. Zu ihrer Scham und ihrem Unverständnis ist es der schlimme Schmerz zwischen ihren Beinen und der schreiende Drang, der ihr die Kehle zuschnürt. Sie kann ihn nicht bitten, zu ihr zu kommen. Aber wenn er es tut, kann sie ihn nicht zurückweisen.

Das erste Mal hatten sie sich hier, an ihrer Tür, getroffen. Er war als Experte für etwas ganz anderes gekommen.

Die kleine Porzellanfigur einer verschleierten Frau, die eine Laute spielt, stand auf ihrem tiefen Fensterbrett; es schien der sicherste Ort für das geheimnisvolle und in ihren Augen kitschige Antiquität zu sein. Es war ihr von einem kürzlich verstorbenen und nicht besonders geliebten Onkel vermacht worden, und der Anwalt, der die Testamentsvollstrecker vertrat, hatte ihr vorgeschlagen, dass sie, wenn sie es nicht behalten wolle, jemanden organisieren könnten, der ihr einen Schätzwert für die Auktion geben würde. Da sie keine Toleranz für Nippes hatte, nahm sie das Angebot an.

Sie erwartete jemanden Kleinwüchsiges und Zierliches mit einem handgestrickten Pullover und einer Brille mit Metallrahmen. Der Mann, der drei Tage später erschien, war viel größer, dunkelhäutig und gut gekleidet.

„Nathaniel Bennett. Ich bin im Auftrag von Taylor und Lyons hier“, sagte er. Er hatte einen Akzent, der an einen Grundschüler erinnerte, mit einem Hauch von Belfast.

Als sie ihn ins Wohnzimmer führte und ihm die Figur zeigte, nahm er sie selbstbewusst, aber mit konzentrierter Sorgfalt in seine riesige Hand. Es waren nicht die Hände eines Porzellanexperten. Sie passten eher zu einem Bauarbeiter oder Gärtner. Er hob das Stück hoch und untersuchte die blauen Markierungen auf dem Boden: zwei gekreuzte Schwerter und einen einzelnen verschwommenen Punkt. Er fuhr mit dem Daumennagel über den rauen äußeren Rand des Bodens und gab ein leises Geräusch von sich.

„Sie haben hier ein sehr schönes Porzellanstück, meine Dame ...“ „Gennie.“

Er drehte die Figur in eine aufrechte Position und trat etwas näher an das versenkte Fenster heran, um die Form im natürlichen Licht zu betrachten. Er machte erneut ein leises Geräusch und legte das Stück zurück auf die Fensterbank, ließ es jedoch nicht los.

„Du hast doch keine Haustiere, oder?“

„Eine Katze, warum?“

„Dann würde ich sie nicht hier draußen liegen lassen“, sagte er, nahm seine Hand weg und trat zurück.

Er schaute erneut auf die Figur und zuckte mit den Schultern. „Können wir uns setzen?“, fragte er.

„Natürlich. Selbstverständlich“, sagte sie und schob einen Stapel Bücher vom Sofa auf den Boden.

Trotz seiner Größe setzte er sich sehr sorgfältig hin, zog die Hosenbeine seines Anzugs glatt und zog sie ein wenig zusammen, um die Falte am Knie zu glätten. Der Sessel war ebenfalls mit Büchern vollgestopft, also setzte sich Gennie auf den Boden. Dann fiel ihr plötzlich ihre gute Erziehung ein und sie bot ihm Tee an.

„Nicht nötig.“ Er sah sie einen Moment lang schweigend an.

„Okay, dann ... sag mir, was los ist“, sagte sie, unerklärlich nervös.

„Es ist ein Stück Meissen. Sehr schön. Von Kandler modelliert. Ich glaube, um 1743.“

„Das sagt mir nicht viel, Mr. Bennett.“

„Das habe ich verstanden. Lassen Sie es nicht dort liegen, wo Ihre Katze es umwerfen kann. Das wäre sehr schade.“

Sie betrachtete die Figur und sah sich im Zimmer um, überlegte, wo sie sie vorerst aufbewahren könnte. In einer Schublade vielleicht? Im Sideboard?

„In Ordnung. Also ... Glauben Sie, dass jemand das haben möchte?“

Sie setzte sich, verschränkte die Hände im Schoß und starrte an die Decke. „Ich nehme an, es gibt viele Leute, die es haben wollen. Es ist selten. In perfektem Zustand. Museumsqualität. Deutsches Porzellan aus dem 18. Jahrhundert wird nicht mehr so oft versteigert wie früher, aber für die besten Stücke gibt es immer einen Markt.“

„Oh“, sagte sie, unfähig, etwas anderes zu sagen.

„Ich schätze, bei einer Auktion würde es etwa 5.000 Pfund einbringen. Aber wenn Sie es behalten wollten, würde ich es für viel mehr versichern.“

Gennie war sprachlos. „5.000 Pfund?“ Das war keine kleine Summe für sie. Sie war nicht arm. Ihre Arbeit am Institut brachte ihr ein kleines Gehalt ein, und die gelegentlichen Lektoratsaufträge etwas mehr, aber das war ein unerwarteter Geldsegen. „Das hätte ich nicht gedacht.“

„Es gibt natürlich private Sammler. Das würde Ihnen die Auktionskosten sparen.“ Er zögerte einen Moment. „Ich könnte mich umhören, wenn Sie möchten.“

„Würde das einen großen Unterschied machen?“

Er zuckte mit den Schultern. Es war eine angespannte, gereizte Geste, die die Sehnen zwischen seinem Kiefer und seinem Hals hervortreten ließ. Ein gutaussehender Mann, dachte Gennie. Schade, dass er so ein Arsch ist.

„Vielleicht.“

„Hören Sie, wie gesagt, ich habe keine Ahnung von solchen Dingen. Was schlagen Sie vor?“

„Es geht nicht um ‚Sachen‘, Frau ...“ „Gennie.“

„Frau Gennie.“

„Eigentlich nur Gennie.“ Als er ihren Blick traf, sah er Irritation und Müdigkeit in ihren Augen. Sie starrte ihn erneut an und wünschte sich, er würde etwas auftauen. Wie schade, dass er so herablassend war. Er hatte wunderschöne Augen. Im schrägen Licht des Nachmittags hatten sie eine satte olivgrüne Farbe – nicht wie das übliche Wassergrün –, sondern dunkler und durch braune Flecken erwärmt. Silberne Strähnen durchzogen sein dunkles Haar an den Schläfen, und er hatte hohe, markante Wangenknochen. Eine dünne, blasse Narbe rundete die Kante seines Kinns ab, und eine ähnliche Narbe oberhalb seiner rechten Augenbraue zerriss die Haut und unterbrach die Mimikfalten auf seiner Stirn.

Er zuckte mit den Schultern und stand auf. Es war wie ein Abschied. Seine große Gestalt ragte in dem kleinen Raum über ihr auf. Gennie rappelte sich auf und war dann leicht verärgert über sich selbst, dass sie sich von diesem Idioten in ihrem eigenen Haus einschüchtern ließ.

„Wenn du es nicht eilig hast, werde ich sehen, was ich tun kann.“ Aufstehen half nicht. „Ich habe es nicht eilig“, sagte sie, defensiver als sie wollte. „Sag mir einfach Bescheid.“

An der Tür sah sie ihm nach, wie er den Weg zu seinem Auto hinaufging. Es war ein makellos gepflegter Jaguar E-Type. Sie sah zu, wie er seinen massigen Körper in das niedrige Auto zwängte und davonfuhr.

Eine Woche später, als sie aus der Tür eilte, um ihren Zug nach London zu erreichen, rief er sie an.

„Hier ist Nathaniel Bennett.“

Kein „Hallo“, kein „Wie geht es dir?“, kein „Prat“. „Hallo, wie geht es dir, Nathaniel?“

„Ich habe einen Käufer für Ihre wunderschöne Laute gefunden.“

Der letzte Satz wurde mit solcher Zuneigung ausgesprochen, dass Gennie klar wurde, dass sie mit einem Mann sprach, der Menschen hasste, aber Porzellan liebte. Wieder einmal fiel ihr die Ironie auf, dass er in seiner physischen Präsenz und vor allem in seinen Manieren der perfekte Stier in einem Porzellanladen war.

„Das ist wunderbar. Danke.“ „Kann ich zu Ihnen kommen?“

„Tut mir leid. Ich muss zur Arbeit. Aber ich bin gegen fünf wieder da, wenn es Ihnen recht ist.“

„Klar.“

Er wartete unter dem Vordach ihrer Veranda auf sie, als sie um 17:15 Uhr vom Regen durchnässt durch das Tor kam.

„Entschuldige die Verspätung. Verdammte Züge“, sagte sie und beschleunigte ihre Schritte. Aber sie war nicht wirklich traurig. Sie war wütend, dass sie zu spät gekommen war und sich wie eine Versagerin angefühlt hatte. Sie war verärgert, weil er vollkommen trocken war; sein massiver schwarzer Regenschirm lehnte an der Veranda. Sie war besonders verärgert über sich selbst, weil sie sich so blamiert hatte, auch wenn sie versuchte, sich die nassen Haarsträhnen aus dem Gesicht zu streichen.

Gennie schaute über das Tor hinweg in die Gasse. „Wo ist dein schöner Jaguar?“

„Ich bin zu Fuß gekommen.“

Sie kramte in ihrer Tasche, bis sie ihre Schlüssel fand, steckte den richtigen ins Schloss und rang dann eine Weile mit der alten, verzogenen Tür. Sie rüttelte daran und trat unnötig heftig dagegen, um sie zu öffnen.

„Komm rein“, murmelte er, ohne sich umzudrehen, während er seine Tasche von der Schulter gleiten ließ und seinen durchnässten Mantel abschüttelte, der auf das Geländer im Flur fiel. „Willst du einen Tee?“

„Nein.“

Als er in seine heruntergekommene Küche ging, drehte er sich zu ihm um und stellte den Wasserkocher an. „Wein?“

Sie stand in der Tür, eine Plastiktüte baumelte zwischen ihren fleischigen Fingern. „Nein.“

Offensichtlich wollte er nur weitergehen und verschwinden. „Du hast zu tun. Natürlich“, sagte sie und riss das Geschirrtuch vom Haken. Sie rieb es sich v s nassen Haaren und versuchte, das überschüssige Wasser herauszupressen. „Lass uns ins Wohnzimmer gehen und alles in Ordnung bringen.“

Sie blieb in der Küchentür stehen und wartete darauf, dass er sich bewegte, ohne an ihm vorbeizukommen. „Gehen wir?“

„Ich habe nichts zu tun“, sagte er mit sanfter, abwesender Stimme. Aber er rührte sich nicht von der Stelle.