Verdammte Liebe E-Book

Mia Graf

• Herausgeber: tredition
• Kategorie: Erotik
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 88

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

In diesen Erzählungen vibriert jedes Wort vor gespannter Intimität. Mia Graf schreibt über Frauen, die begehren – leise, tief, manchmal schmerzhaft. Ihre Geschichten sind voller elektrischer Nähe, zarter Körperlichkeit und dieser unausgesprochenen Spannung, die entsteht, wenn das Verlangen schweigt, aber schreit. Keine Pose, kein Pathos – nur das echte, rohe Aufeinandertreffen zweier Menschen. In der Titelgeschichte begegnet Rebecca einem Mann, der so unwirklich wirkt wie ein Traum – und zugleich jede Faser ihres Körpers erschüttert. In einem Antiquariat, zwischen verstaubten Klassikern, entfacht sich ein stummes Spiel aus Blicken, Überlegenheit und brennendem Verlangen. Er sagt fast nichts. Und doch sagt alles an ihm, dass er genau weiß, was sie braucht – mehr noch: was sie sich nicht zuzugeben traut. Der erste Blick traf sie wie ein Schlag. Groß, schlank, dunkel – ein Schatten, der durch das Licht ging, als gehöre ihm der Raum. Als er einen Band aus dem Regal zog, spürte Rebecca, wie ihre Knie weich wurden. Später, allein im schmalen Bad, drückte sie Stirn und Handflächen an das kühle Fliesenmuster, während ihr Körper längst der seinen gehörte – ohne dass er sie je berührt hatte. Zwischen alten Büchern, stillen Sehnsüchten und dem schmerzhaft schönen Warten auf eine Berührung erzählt Verdammte Liebe von jener Lust, die in der Stille explodiert – und von Frauen, die nicht aufgeben, zu fühlen. Ein einziger Blick kann ein Leben umkehren.

Leseprobe

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Verdammte Liebe

Erotische Kurzgeschichten für Sie und Ihn: Sammelband expliziter, unzensierter Lust, ab 18

Mia Graf

Impressum

© 2025 Mia Graf

Druck und Distribution im Auftrag des Autors:

tredition GmbH, Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Deutschland

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Für die Inhalte ist der Autor verantwortlich. Jede Verwertung ist ohne seine Zustimmung unzulässig. Die Publikation und Verbreitung erfolgen im Auftrag des Autors, zu erreichen unter: Mia Graf, Waller See 2, 38179 Schwülper, Germany.

Kontaktadresse nach EU-Produktsicherheitsverordnung: [email protected]

Index

Impressum

Keine gute Tat

Ein Atemzug des Friedens

Mittag

Spanische Fliege

Verdammte Liebe

Danksagungen

Keine gute Tat

In diesen großen, alten Lastwagen gibt es keine Klimaanlage, und wenn die Sonne auf die Stahlbox der Fahrerkabine brennt, fühlt man sich wie in einer Strafzelle aus einem alten Kriegsfilm, nur ohne den grausamen japanischen Lagerkommandanten. Ich bin für Europa gebaut, nicht für den Nahen Osten. Der Schweiß rinnt mir den Rücken hinunter und vermischt sich mit dem Staub unter meinem Hemd, verwandelt sich in Schlamm und färbt meine Haut in salzigen gelben und braunen Streifen. Ich liebe meine Arbeit hier, aber ich hasse sie auch. Es ist zu heiß, zu gewalttätig, zu fremd – aber die Menschen brauchen immer noch Hilfe, und Menschen sind Menschen, egal wo auf der Welt.

Zach steht draußen an der Straßensperre, zeigt dem zerlumpten Polizisten unsere Papiere und vertritt unseren Fall in seinem gebrochenen Persisch. Es wird viel gestikuliert, gezeigt und gelacht – was zumindest ein Zeichen der Hoffnung ist. Der Lastwagen hat Lebensmittel, Bücher, alles, was wir auftreiben konnten. Die Kämpfe dauern noch an, es gibt immer noch Flüchtlinge und Radikale, und die Korruption in der Regierung bedeutet, dass man, wenn man etwas richtig machen will, es wirklich selbst tun muss.

Es ertönt ein Klingeln und es sieht aus, als wäre eine Gruppe junger Konservativer am Freitagabend in Winchester unterwegs, um etwas zu trinken. Dann kommt eine Herde hungrig aussehender Ziegen vorbei, die von einem jungen Mann mitgeführt werden, der nicht einmal einen Blick auf den Lastwagen wirft.

Auf der anderen Seite steht eine der Frauen aus der Gegend, fast vollständig in ein großes schwarzes Zirkuskleid gehüllt. Ich kann nicht umhin, sie als Schande zu betrachten. Sie kommt an mir vorbei und wirft einen Blick in die Kabine. Ich kann nur ihre Augen sehen, aber nach Monaten hier draußen , wirkt selbst dieser weibliche Kontakt wie ein Hammerschlag. Wunderschöne mandelförmige Augen. Tief, ausdrucksstark und braun. Frech, stolz, nicht niedergeschlagen oder ängstlich wie die Augen vieler Menschen hier – auch meine. Es ist ein Land und ein Volk, das bis auf die Knochen ausgehungert ist.

Ein Wunder reißt mich aus ihren Augen und meinen Gedanken. Mein Handy, das ich in der Oberschenkel-Tasche meiner Badehose versteckt habe, klingelt laut, um Aufmerksamkeit zu erregen. Ich schüttle mir den Schweiß aus den Augen und hole es heraus. Es hat kaum Empfang und nur noch einen Hauch von Akku. In der Zeit, in der ich hier gesessen habe, hat die Verbindung es irgendwie geschafft, Bits und Bytes aus dem Äther zu holen und mir eines der wenigen Dinge zu gönnen, die das Leben hier erträglich machen.

Ein Foto von meiner Rose.

Ich kann mein Herz in meinen Ohren schlagen hören, als ich sie sehe. Meine Freundin, meine Frau, meine Liebe. Nackt wie an dem Morgen, als ich gegangen bin, ist sie ein Geschenk von der anderen Seite des Meeres, aus einer anderen Welt. Böse Augen blicken mich aus einem Wirrwarr schmutziger blonder Haare an, und in ihnen ist nur ein Hauch von Zögern zu sehen. Eine schwere, blasse Brust hebt sich in ihrer Hand, die Brustwarze gekniffen, gereizt und präsentiert. Die andere ist zerfetzt, die plastische Form dieses Spielzeugs, das sie nicht mag, mit dem ich sie aber so gerne ficke, ist gegen die Rundung ihrer Brust gedrückt.

Die Handykamera wird ihr nicht gerecht. Sie lässt sie blass aussehen, aber ich kann immer noch die Röte auf ihren Wangen sehen. Sie mag es nicht, Fotos für mich zu machen, aber sie tut es für mich, wenn ich weg bin. Sie denkt, dass sie immer dicker wird, dass sie hässlich ist, egal wie oft ich ihr sage, dass sie schön ist. Egal, wie gierig ich sie in meine Hände nehme und jede pralle Kurve küsse, sie weigert sich hartnäckig, mir zu glauben, und verschwendet ihre Zeit mit Diäten, während sie sich nach ihren Tagen als Tänzerin sehnt.

Aber sie tut das für mich. Das und noch mehr. Alles, was ich von ihr verlange, gibt sie mir. Alles, was ich ihr nehmen kann, nimmt sie bereitwillig hin. Sie beißt ihre Zurückhaltung und Bescheidenheit weg und schickt mir diese Geschenke, die mich dazu bringen, zu ihr zurückkehren zu wollen, die das Hiersein zur süßesten Qual machen, die man sich vorstellen kann.

Ich lecke mir die Lippen und schaue wieder auf, als ein Schatten auf mich fällt. Die Frau mit den mandelförmigen Augen steht direkt neben dem staubigen Fenster des Lastwagens. Sie sieht das Telefon. Sie sieht Rose. Ihr kühner, stolzer Blick verwandelt sich in einen Ausdruck von Abscheu und dann ...

Es tut nicht weh. Das ist das Seltsame daran. Ich spüre keinen Schmerz, bin mir meiner selbst kaum bewusst. Fast körperlos, wie in den ersten Augenblicken nach dem Aufwachen.

Ich bin nicht mehr im Taxi und fühle mich irgendwie frisch, erfrischt, sogar kalt. Der blaue Himmel erstreckt sich in alle Richtungen über mir, gesprenkelt von kleinen, melancholischen Wolkenansätzen. Meine Ohren pfeifen. Ich rieche Rauch. Eine Mohnblume wiegt sich in einer Brise, die ich nicht spüre, und verliert ein Blütenblatt am Rande meines Blickfeldes.

Mein Handy. Wo ist mein Handy? Rose wird wütend sein, wenn jemand anderes es sieht.

Ich versuche, danach zu greifen, aber ich habe keine Hände. Ich versuche aufzustehen, aber ich habe keine Beine.

Zach beugt sich über mich, sein Gesicht ist mit Ruß und Blut verschmiert. Er schreit etwas, aber ich kann ihn nicht hören. Ich kann die Formen seiner Lippen nicht in etwas Sinnvolles verwandeln. Ich lächle ihn an und sage ihm, dass es mir gut geht, aber ich kann mich selbst nicht einmal hören.

Ich bin müde.

Ich werde ein kleines Nickerchen machen.

Morphium ist eine fantastische Droge. Es lässt mich fast vergessen, dass ich nie wieder etwas anfassen oder in der Hand halten werde. Es lindert den unbeschreiblichen Schmerz in meinen Armen und Beinen, Armen und Beinen, die ich nicht mehr habe, auf etwas Erträgliches. Es lässt alles wie einen Traum erscheinen, und das Schöne an Träumen ist, dass man aufwacht. Ich hoffe, ich wache bald auf. Ich muss laufen gehen.

Wie viel Zeit ist vergangen? Ich habe keine Ahnung. Ich glaube, da war ein Hubschrauber, vielleicht ein Flugzeug. Das ist kein örtliches Krankenhaus. Bin ich zu Hause?

Ich sage niemandem etwas. Was hätte das für einen Sinn?

Sie kümmern sich nicht darum, mich anzusehen, wie könnte ich mir etwas antun?

Die Tage und Nächte sind sinnlos, ein Tag nach dem anderen, mit glasigen Augen starre ich an die Decke, lausche dem Summen der Lampen und zähle die Risse in den Deckenfliesen. Ich glaube, es sind etwa fünfhundert.

Sie bringen eine Art Psychiater, um mit mir zu reden. Mit mir.

Ich sage natürlich nichts. Ich glaube, ich habe fast vergessen, wie man spricht. Er fügt meinem täglichen Medikamentencocktail noch ein paar Medikamente hinzu, aber dank der Schmerzmittel merke ich das kaum. Sie bringen mir „ ” in den Operationssaal und wieder heraus, und ich lasse sie wortlos ihre Arbeit tun.

Als Rose zu mir kommt, kann kein Medikament den Schmerz lindern.

Ich weigere mich, sie anzusehen. Ich will ihren Ekel nicht sehen. Ich will sie nicht einmal ansehen. Ich könnte ihr Mitleid nicht ertragen. Ich will nicht daran erinnert werden, dass ich sie nie wieder in meine Arme heben, sie drehen, schreiend auf meine Schultern werfen oder festhalten und mit Küssen bedecken werde.

Ich will den Schmerz in ihren Augen nicht sehen, wenn sie mich gebrochen, schwach und nutzlos sieht.

Ich will nicht sehen, wie sich ihre Nasenflügel weiten und ihr Mund sich zusammenpresst, entschlossen, mich nicht wütend zu machen.

Ich will nicht ihren langen, angespannten Hals sehen, wenn ich mich nicht einmal vorbeugen kann, um sie zu küssen und ihren Bogen in meinem Mund zu spüren.

Ich will nicht ihren Körper sehen, den ich nie wieder berühren und umarmen kann, den ich nie wieder beugen und drehen und unseren Leidenschaften formen kann.

Ich will keine Tränen sehen.

Ich will diese wunderschöne, strahlende Frau nicht sehen, die von dem Bedürfnis, mit mir zusammen zu sein, belastet ist, nur weil alle das von ihr erwarten.

Sie versucht, mit mir zu sprechen. Ich weigere mich, ihr zuzuhören. Ich lasse die Worte einfach nicht zu mir durchdringen. Ich vergesse, wie die Sprache „ ” funktioniert. Ich drehe meinen Kopf weg und starre die Wand an, bis ich sie gehen höre. Dann weine ich um sie, weil der Mann, den sie geliebt hat, tot ist.

Die Operationen sind vorbei, aber sie können nicht zurückgeben, was genommen wurde. Sie können nur nehmen, was gegeben wurde. Verschiedene Taschen voller Kleingeld in Splittern und Lkw-Teilen. Man sagt mir, man habe mir einen Zahn aus der Schulter entfernt. Ich habe sie nie lächeln sehen.

Sie können und tun es auch, die Medikamente absetzen. Der Schmerz wird jetzt ein ständiger Begleiter sein, aber ich kann nicht mehr von dem „guten Zeug” nehmen, ohne noch mehr Probleme zu bekommen.

Im Gegensatz zu früher spüre ich jetzt, wie die Zeit vergeht, und ich langweile mich. Ich langweile mich zu Tode. Ich bin schon seit Wochen oder Monaten hier, und das sind nur Tage, aber ohne den seligen Nebel der Opiate empfinde ich jede Sekunde als eine Ewigkeit. Ich warte nur darauf, zu sterben.

Eine Krankenschwester zieht mich an, obwohl ich keinen Grund dafür sehe. Rose spricht mit einem Arzt vor der Tür, ernst, organisiert und konzentriert. Früher hat sie alles mir überlassen. Ich habe mich um sie gekümmert. Jetzt muss sie sich um alles kümmern, zumindest bis ich sie wegschicke. Wir sind nicht verheiratet, sie hat sich nicht für einen Krüppel entschieden. Ich werde sie mit meinem Schweigen und meiner Gleichgültigkeit vertreiben, damit sie woanders mit jemand anderem wieder glücklich werden kann.

Sie laden mich in einen Rollstuhl wie ein Stück Fleisch auf einen Einkaufswagen. Ich kann mich mit meinen nutzlosen Stümpfen nicht einmal fortbewegen, und sie haben mir noch keinen dieser Luxusrollstühle besorgt, die man mit den Augen oder dem Mund steuern kann. Rose muss den Geist ihres toten Liebhabers aus dem Krankenhaus und in ein spezielles Taxi schieben, das extra für Krüppel gebaut wurde.

Nach Hause.

Unser Zuhause.