5,99 €
Mehr erfahren.
Die Nächte in diesen Geschichten sind zart und tief – und manchmal schneidend hell. In Weiß ist nicht nur die Farbe des Schnees erkundet Mia Graf mit feinem Gespür die unsichtbaren Grenzen zwischen Verlangen und Verlust, Nähe und Distanz, Lust und dem, was darüber hinausgeht. Mit weiblicher Stimme, klar und doch verletzlich, entstehen sinnliche Miniaturen, die nicht schreien – sondern flüstern. Jede Erzählung ein Moment, in dem das Begehren aufblitzt wie Licht auf nackter Haut. Im Zentrum steht die Geschichte von Ines – einer Frau, deren Träume sich in Weiß auflösen. Was zunächst wie eine verstörende Erinnerung beginnt, wird zur Einleitung eines Spiels, das sich zwischen zwei Menschen entspinnt, die einander längst verloren – oder vielleicht nie wirklich gefunden haben. Als Joseph sie einlädt zu einem geheimnisvollen Ball im Norden, ahnt Ines: Dies ist keine Reise. Es ist ein Übergang. Sie erinnerte sich nicht mehr an die Handlung ihres Traums, nur an das Gefühl. Die leuchtende Weite, das tanzende Weiß. Den stillen Aufprall ihres Körpers in einer Welt ohne Schwerkraft, ohne Geräusch. Noch tropfte das Wasser von ihren Schultern, als sie Joseph sah – kalt, präzise, abgewandt – und spürte, dass etwas begonnen hatte, das sich nicht aufhalten ließ. Er hatte „Ball“ gesagt. Sie hörte: „Initiation.“ Am Ende bleibt ein Geschmack auf der Zunge, wie Schnee auf heißer Haut: schmelzend, flüchtig, gefährlich.
Das E-Book können Sie in Legimi-Apps oder einer beliebigen App lesen, die das folgende Format unterstützen:
Seitenzahl: 86
Veröffentlichungsjahr: 2025
Ähnliche
֍
Weiß ist nicht nur die Farbe des Schnees
Erotische Kurzgeschichten für Sie und Ihn: Sammelband expliziter, unzensierter Lust, ab 18
Mia Graf
Impressum
© 2025 Mia Graf
Druck und Distribution im Auftrag des Autors:
tredition GmbH, Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Deutschland
Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Für die Inhalte ist der Autor verantwortlich. Jede Verwertung ist ohne seine Zustimmung unzulässig. Die Publikation und Verbreitung erfolgen im Auftrag des Autors, zu erreichen unter: Mia Graf, Waller See 2, 38179 Schwülper, Germany.
Kontaktadresse nach EU-Produktsicherheitsverordnung: [email protected]
Index
Impressum
Weiß ist nicht nur die Farbe des Schnees
Danksagungen
Weiß ist nicht nur die Farbe des Schnees
Soweit sie sich erinnern konnte, hatte Ines immer in Schwarz-Weiß geträumt. Farbe spielte dabei keine Rolle. Die unlogischen und beunruhigenden Ereignisse, die aus dem Nichts auftauchten, wenn sie schlief, waren stets still, wie ein Stummfilm, wenn auch etwas expliziter, als es das Kino der frühen Jahre jemals zugelassen hätte.
Sogar das Blut, das oft floss, war in dieser seltsamen Welt ihrer perversen Fantasie weiß.
Es gab Momente, in denen ihr Bewusstsein erkannte, dass sie sich in einem Traum bewegte, und sie ungeschickt versuchte, den Verlauf oder das Ergebnis zu beeinflussen, aber jedes Mal ohne Erfolg. Der Traum folgte seinem unerbittlichen Verlauf, und sie wurde von seinen Wellen bis zu seinem immer fernen, aber festen Ende getragen, wo sie schweißgebadet aufwachte, ihr Herz schlug wie ein Tango oder wie Death-Metal-Musik. Atemlos. In Panik. Verloren.
Oft versuchte sie, sich an den seltsamen Verlauf der Ereignisse zu erinnern, die ihren Geist und ihren Körper während des Traums überwältigt hatten, aber sobald ihre Seele Ruhe fand und sie ihr Bewusstsein wieder orientieren konnte, brach alles zusammen, verschwand in einem wirren Nebel aus fernen Wolken, Fragmente flogen in alle Ecken ihres Gedächtnisses, und der Bildschirm in ihrem Gehirn war nur noch eine Cinemascope-Landschaft aus endlosem Weiß.
In letzter Zeit war Schwarz, so neutral es auch als Farbe war, aus ihren Träumen verschwunden, und alles, woran sie sich Stunden später erinnern konnte, war eine unendliche Weite aus Weiß. Es verschlang sowohl die Erde als auch den Himmel. Durch diese Weite fiel sie, rannte sie, stolperte sie, ertrank sie. So wie man es in Träumen tut.
An diesem Morgen war sie aus dem Bett gesprungen, als es draußen noch dunkel war, und ins Badezimmer gegangen, wo sie ewig unter dem warmen Wasserstrahl der Dusche stand, benommen von dem schweren Gefühl der Beklemmung und Angst, das der Traum in ihr hinterlassen hatte. Das Wasser tropfte von ihren Haaren und Schultern, als sie sich den Bademantel überwarf, ohne sich abzutrocknen, und in die Küche ging. Sie hatte allein geschlafen. Joseph war nicht zu ihr gekommen und hatte wahrscheinlich die Nacht in seinem Arbeitszimmer verbracht.
Er saß an der Theke, vertieft in das unheimliche Leuchten seines Laptopbildschirms, und nippte an seinem Kaffee. Er sah nicht auf, als sie hereinkam.
„Hallo“, sagte Nelle. „Du bist letzte Nacht nicht ins Bett gekommen. Hast du deine Recherche fertiggestellt?“
Er sah auf. „Deine Haare sind noch nass. Du wirst dich erkälten“, antwortete er und ignorierte ihre Frage.
Nelle war sich nicht sicher, ob die entfernte Aussicht, dass sie krank werden könnte, ihn betrübte oder beunruhigte. Ihr Tonfall war so neutral. Das war immer so, wenn sie an einem neuen Trick arbeitete. Aber bevor sie protestieren konnte, sprach Joseph erneut.
„Du musst nächste Woche Urlaub nehmen. Wir fahren in den Norden.“
Nelle schauderte. „Der Ball?“, fragte sie. „Ja.“
„Wo?“
„Weit weg. Es wird ein Ball in Weiß“, sagte Joseph.
Da war es also, erkannte sie. Das, was sie befürchtet und seit langem erwartet hatte. Das Ereignis, über das sie so lange gesprochen hatten. An dem Joseph schon einmal teilgenommen hatte, aber nie mit ihr. Sie war noch nicht bereit gewesen, hatte er gesagt. Vielleicht war das der Grund, warum sich ihre Träume in den letzten Wochen allmählich in etwas anderes verwandelt hatten, als würde ihr Unterbewusstsein sie bereits auf die kommenden Tage vorbereiten. Sie schauderte. Ihr Körper kribbelte vor Vorfreude. Sie aßen schweigend ihr Frühstück, leicht getoastete Bagels mit dickem Frischkäse, dann bemerkte sie, dass sie fast zu spät war, eilte nach oben, um sich anzuziehen, und rannte aus dem Haus, ohne Joseph auch nur zu grüßen, der ihr kaum einen Blick zuwarf, während sie sich auf ihr Fahrrad schwang und die graue Straße entlangfuhr, wobei die Räder die Herbstblätter knirschend zermalmten.
Auch jetzt noch war die Erinnerung an ihre erste Begegnung wie in Stein gemeißelt in ihrem Gedächtnis.
Nina war abgelenkt gewesen. Sie lebte im Autopilot-Modus und verließ sich auf ihr angeborenes Gespür für Grammatik und Zeichensetzung, um die Arbeitstage zu überstehen, die sie früher genossen hatte, und war den Rest der Zeit kaum bei Bewusstsein. Sie litt noch immer unter den Nachwirkungen einer vergangenen Beziehung, die zu nichts geführt hatte und schließlich ohne ein Gefühl der Erleichterung zu Ende gegangen war, sodass sie sich fragte, ob sie überhaupt glücklich sein konnte. Oder zumindest zufrieden.
Joseph war ein aufstrebender Zauberer. Er hatte eine Art Kultstatus, wie sie in einem Zeitschriftenartikel gelesen hatte, der durch seine Weigerung, im Fernsehen aufzutreten, noch verstärkt wurde. Er war von einem der kleinen Verlage engagiert worden, für die sie seit mehreren Jahren als freiberufliche Lektorin gearbeitet hatte, und ihr Manuskript war ihr erst kürzlich zugeteilt worden. Nelle hatte den Auftrag mit ihrer Kopie aus heiterem Himmel erhalten, und dann hatte ihr einer der Manager des Verlags mitgeteilt, dass ein anderer Lektor sich durch den Inhalt ihrer Arbeit beleidigt gefühlt hatte, die Arbeit halbfertig liegen gelassen und um eine andere Aufgabe gebeten hatte, was den gesamten Prozess verzögerte.
Nelle hatte erwartet, dass das Buch, das ihr auf den Schreibtisch kam, eines sein würde, das ihre Tricks und die Kunst der Täuschung und des Betrugs erklärte, aber es war überraschenderweise ein Roman.
Wäre Nelle in diesem Moment weniger abgelenkt gewesen, hätte sie wahrscheinlich die Neugier gepackt, etwas zu lesen, das einen ihrer Kollegen so in Rage versetzt hatte, aber sie fügte das Skript einfach ihrer elektronischen To-do-Liste hinzu und machte dann mit ihrer Arbeit weiter, ohne die Unterbrechung ihres Arbeitsablaufs wirklich zu registrieren.
Als sie schließlich auf den Anhang klickte und zu lesen begann, war es mehr der Tonfall des Schreibstils als der Inhalt, der in ihr einen Funken entfachte, den sie so lange nicht gespürt hatte, dass sie fast vergessen hatte, dass er jemals existiert hatte. Die Stimme war laut und in Nelles Augen männlich. Aber der Roman war nicht aus der Sicht eines Mannes geschrieben, sondern aus der einer jungen Frau. Eine Tänzerin, die in den 1920er und 1930er Jahren in den Tanzsälen Londons und in den Häusern reicher Mäzene eine Reihe erotischer Routinen auf der Bühne aufführte.
Die Heldin in Josephs Roman wurde in keinem herkömmlichen Sinne als schön beschrieben. Sie erfüllte auch keine der anderen Eigenschaften, die für Liebesromane typisch waren, die Nelle mittlerweile gewohnt war zu lesen, ein Genre, mit dem sie so oft zu arbeiten hatte.
Seine Heldin Joan war groß – zu groß – und mager bis zur Dürre, mit flacher Brust und Haaren in einem ganz normalen Braunton. Nicht unähnlich Nelles Aussehen.
Joan wurde nicht in einem schmeichelhaften Licht dargestellt, wenn sie von der Hitze der Lust oder der Liebe erfüllt war, ein Zustand, der sie oft überkam, da sie sehr sexuell war. Tatsächlich war Josephs Schreibstil ebenso kühl wie spartanisch und elegant, und seine Sexszenen grenzten an Anatomie.
Es gab viele Sexszenen. Aber keine beschrieb das Liebesspiel, wie Nelle es immer gekannt hatte. Sie war sich nicht einmal sicher, ob „Sex” das richtige Wort war, da die meisten erotischen Passagen keine Penetration enthielten, sondern vielmehr die ausgeklügelten Tanzrituale der Heldin beschrieben, die unter der Anleitung ihres Mentors und Liebhabers, einem strengen älteren russischen Mann, immer perverser wurden und schließlich dazu führten, dass Joan nackt, mit verbundenen Augen und Messern an den Schuhen auf Zehenspitzen im Ballett auftreten musste.
Es war animalisch, schockierend und doch wunderschön, und erst als Nelle das Ende des Textes erreichte, wurde ihr klar, dass sie seit dem dritten Kapitel aufgehört hatte, Korrektur zu lesen, und sich einfach vom Fluss der Geschichte mitreißen ließ, bis sie in den frühen Morgenstunden das letzte Kapitel erreichte und von vorne beginnen musste, diesmal mit einem Auge auf ihre Arbeit.
Josephs Geschichte beschäftigte sie noch immer, als sie endlich ihre Schreibtischlampe ausschaltete und sich ins Bett legte. Sie konnte nicht einschlafen, bis sie ihre Hand zwischen ihre Schenkel schob und sich mit den geschickten Bewegungen ihrer Fingerspitzen, die an ihrer Klitoris spielten, zum Orgasmus brachte, während die Bilder von in ihrem Kopf abliefen, nur dass in ihrer Fantasie nicht die Heldin Joan nackt auf Messerklingen vor einem gesichtslosen Publikum tanzte, sondern sie, Nelle.
Am nächsten Morgen hatte sie seinen Namen in die Google-Suchleiste eingegeben, mit dem schuldbewussten Gefühl von jemandem, der den Briefumschlag eines anderen raucht. Nelle missbilligte die Neugierde zutiefst, aber sie konnte ihre Neugier nicht stillen. Außerdem, sagte sie sich, war es nur eine Recherche. Etwas über den Mann selbst und seine frühere Karriere herauszufinden, könnte ihr helfen, seine aktuelle Arbeit besser zu verstehen.
Was sie herausfand, überraschte sie zunächst. Aber je mehr sie las, desto mehr ergab es angesichts seines Romans Sinn.
Joseph war einst Chemiker von Beruf und Ausbildung gewesen. Er hatte eine Handvoll wissenschaftlicher Artikel in obskuren Fachzeitschriften veröffentlicht, die meisten davon über Mineralien, und eine Zeit lang als Lehrer gearbeitet, bevor er sich entschloss, Zauberer zu werden. Wenn auch auf andere Weise, denn die Illusionen, die er in der Öffentlichkeit vorführte, hatten einen Hauch von Übernatürlichem und waren eher subtil als spektakulär. In den seltenen Interviews, die er gab, sprach er davon, die Tür zu geheimen Welten zu öffnen, zu denen man Zugang erlangte, indem man durch die Beherrschung der Sinne seinen Realitätssinn ausschaltete.
Die erotische Natur seiner Geschichte war daher ein überraschender und logischer Ausgangspunkt. So sehr Nelle sich auch bemühte, er konnte die Zeilen nicht auslöschen, und die Geschichte blieb ihm noch Tage später im Kopf.
