Western Legenden 80: Die Verdammten von Shenandoah E-Book

Dietmar Kuegler

• Herausgeber: Blitz-Verlag
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Serie: Western Legenden (Historische Wildwest-Romane)
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 205

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Seit Beryll Fox der Konföderierten Armee eine Waffenladung gebracht hat, wurde er selbst in die blutigen Ereignisse des Bürgerkrieges verwickelt. Nun wartet ein weiterer riskanter Auftrag auf ihn. Der Südstaaten-General Ewell beauftragt ihn, nach einer, hinter den feindlichen Linien operierenden Einheit zu suchen. Die letzte bekannte Position von Lieutenant Callum und seinen Soldaten war das Shenandoah Valley, aber mittlerweile sind Unionstruppen dorthin unterwegs, und Callums Einheit gerät in große Gefahr. Fox soll nach dieser Truppe suchen und sie aus der unmittelbaren Gefahrenzone bringen. Bei diesem gefährlichen Einsatz riskiert er sein eigenes Leben. Und dies ist nicht der einzige Auftrag, der noch auf ihn wartet! Veröffentlicht werden die Original Romane: John Gray #66 - Die Verdammten von Shenandoah (John Gray) (1986 Pabel Verlag) John Gray #72 - Kommando der Verlorenen (John Gray) (1986 Pabel Verlag) - Kapitel 1-4

Leseprobe

In dieser Reihe bisher erschienen:

9001  Werner J. Egli Delgado, der Apache

9002  Alfred Wallon Keine Chance für Chato

9003  Mark L. Wood Die Gefangene der Apachen

9004  Werner J. Egli Wie Wölfe aus den Bergen

9005  Dietmar Kuegler Tombstone

9006  Werner J. Egli Der Pfad zum Sonnenaufgang

9007  Werner J. Egli Die Fährte zwischen Leben und Tod

9008  Werner J. Egli La Vengadora, die Rächerin

9009  Dietmar Kuegler Die Vigilanten von Montana

9010  Thomas Ostwald Blutiges Kansas

9011  R. S. Stone Der Marshal von Cow Springs

9012  Dietmar Kuegler Kriegstrommeln am Mohawk

9013  Andreas Zwengel Die spanische Expedition

9014  Andreas Zwengel Pakt der Rivalen

9015  Andreas Zwengel Schlechte Verlierer

9016  R. S. Stone Aufbruch der Verlorenen

9017  Dietmar Kuegler Der letzte Rebell

9018  R. S. Stone Walkers Rückkehr

9019  Leslie West Das Königreich im Michigansee

9020  R. S. Stone Die Hand am Colt

9021  Dietmar Kuegler San Pedro River

9022  Alex Mann Nur der Fluss war zwischen ihnen

9023  Dietmar Kuegler Alamo - Der Kampf um Texas

9024  Alfred Wallon Das Goliad-Massaker

9025  R. S. Stone Blutiger Winter

9026  R. S. Stone Der Damm von Baxter Ridge

9027  Alex Mann Dreitausend Rinder

9028  R. S. Stone Schwarzes Gold

9029  R. S. Stone Schmutziger Job

9030  Peter Dubina Bronco Canyon

9031  Alfred Wallon Butch Cassidy wird gejagt

9032  Alex Mann Die verlorene Patrouille

9033  Anton Serkalow Blaine Williams - Das Gesetz der Rache

9034  Alfred Wallon Kampf am Schienenstrang

9035  Alex Mann Mexico Marshal

9036  Alex Mann Der Rodeochampion

9037  R. S. Stone Vierzig Tage

9038  Alex Mann Die gejagten Zwei

9039  Peter Dubina Teufel der weißen Berge

9040  Peter Dubina Brennende Lager

9041  Peter Dubina Kampf bis zur letzten Patrone

9042  Dietmar Kuegler Der Scout und der General

9043  Alfred Wallon Der El-Paso-Salzkrieg

9044  Dietmar Kuegler Ein freier Mann

9045  Alex Mann Ein aufrechter Mann

9046  Peter Dubina Gefährliche Fracht

9047  Alex Mann Kalte Fährten

9048  Leslie West Ein Eden für Männer

9049  Alfred Wallon Tod in Montana

9050  Alfred Wallon Das Ende der Fährte

9051  Dietmar Kuegler Der sprechende Draht

9052  U. H. Wilken Blutige Rache

9053  Alex Mann Die fünfte Kugel

9054  Peter Dubina Racheschwur

9055  Craig Dawson Dunlay, der Menschenjäger

9056  U. H. Wilken Bete, Amigo!

9057  Alfred Wallon Missouri-Rebellen

9058  Alfred Wallon Terror der Gesetzlosen

9059  Dietmar Kuegler Kiowa Canyon

9060  Alfred Wallon Der lange Weg nach Texas

9061  Alfred Wallon Gesetz der Gewalt

9062  U. H. Wilken Dein Tod ist mein Leben

9063  G. Michael Hopf Der letzte Ritt

9064  Alfred Wallon Der letzte Mountain-Man

9065  G. Michael Hopf Die Verlorenen

9066  U. H. Wilken Nächte des Grauens

9067  Dietmar Kuegler Die graue Schwadron

9068  Alfred Wallon Rendezvous am Green River

9069  Marco Theiss Die Mathematik des Bleis

9070  Ben Bridges Höllenjob in Mexiko

9071  U. H. Wilken Die grausamen Sieben

9072  Peter Dubina Die Plünderer

9073  G. Michael Hopf Das Gesetz der Prärie

9074  Alfred Wallon Tag der Vergeltung

9075  U. H. Wilken 5000 Dollar für seine Leiche

9076  Lee Roy Jordan Wo Chesterfield geht

9077  U. H. Wilken Knie nieder und stirb

9078  A. Wallon Der Tod des Falken

9079  L. R. Jordan Viva Chesterfield

9080  D. Kuegler Verdammten von Shenandoah

DIE VERDAMMTEN VON SHENANDOAH

NORD UND SÜD NO. 02

WESTERN LEGENDEN

BUCH 80

DIETMAR KUEGLER

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Copyright © 2025 Blitz Verlag, eine Marke der Silberscore Beteiligungs GmbH, Mühlsteig 10, A-6633 Biberwier

Titelbild: Rudolf Sieber-Lonati

Umschlaggestaltung: Mario Heyer

Logo: Mario Heyer

Satz: Gero Reimer

Alle Rechte vorbehalten

www.Blitz-Verlag.de

ISBN: 978-3-68984-303-8

9080 vom 18.02.2025

INHALT

Die Verdammten von Shenandoah

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kommando der Verlorenen

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Erstveröffentlichung der Romane:

Über den Autor

DIE VERDAMMTEN VON SHENANDOAH

KAPITELEINS

„Meldung, Corporal!“ Der Sergeant tauchte von den Mannschaftszelten her auf. Er hatte ein langes Cape übergeworfen.

„Keine besonderen Vorkommnisse, Sergeant.“ Der Corporal änderte seine lässige Haltung nicht. Er nahm lediglich die Pfeife aus dem Mund, die ohnehin längst erloschen war.

„Warum stehen wir uns die Beine in den Bauch? Die Rebellen sitzen mitten im Shenandoah-Tal.“

„Irgendwann werden sie zurück nach Süden wollen“, sagte der Sergeant. „Dann werden sie feststellen, dass das Shenandoah Valley zum Flaschenhals geworden ist, und wir haben den Korken dafür.“

„Meiner Meinung nach hätten wir Stonewall Jackson auf dem Marsch angreifen sollen, Sergeant. Ich bin sicher, er wird uns nicht den Gefallen tun, hier aufzutauchen, sondern uns aus dem Wege gehen.“

„Sie haben Befehle, Corporal, die Sie ausführen werden. Ich habe ebenfalls Befehle – alles andere geht uns nichts an.“

Der Corporal lachte. Zehn Sekunden später war er tot.

Die Männer in den grauen Uniformen tauchten wie Gespenster aus der Dunkelheit auf. Sie hatten sich Lehm in die Gesichter geschmiert. Lautlos glitten sie heran. Ein Bajonett traf die Brust des Corporals. Er sackte zu Boden.

Der Sergeant drehte sich um, fassungslos vor Entsetzen. Zwei schattenhafte Gestalten huschten auf ihn zu. Sein Umhang bauschte sich. Er umfasste den Griff seines Revolvers in der Koppel. Vor ihm war eine heftige Bewegung. Ein Gewehr wurde hochgewirbelt. Der Kolben schwang herum. Der Sergeant spürte nicht einmal mehr das kühle Metall des Kolbenschuhs. Es war kalt wie der Tod. Ein schmetternder Hieb traf den Sergeant, und er wurde zur Seite gerissen. Ein stechender Schmerz für einen Sekundenbruchteil. Dann spürte er nichts mehr.

Im nächsten Moment waren die grauen Gespenster in der Nacht verschwunden.

* * *

Die morschen Kähne, die zu provisorischen Pontons verwandelt worden waren, lagen dicht an dicht und wurden von der Strömung in unregelmäßigen Bewegungen angehoben und gesenkt. Scharrend und knarrend rieben sie sich aneinander.

Aus dem Uferdickicht am Middle River war das Quaken der Ochsenfrösche zu hören. Dazwischen ertönte auf einmal der Ruf des virginischen Regenpfeifers. Im nächsten Moment war das dumpfe Trappeln schneller Füße zu hören. Stiefelabsätze knallten auf die Planken der Pontons. Soldaten in zerschlissenen, grauen Uniformen tauchten schemenhaft aus dem hohen Gras am Ufer auf, sprangen die Böschung hinunter und stürmten über die schwankende Pontonbrücke auf das andere Ufer.

Eine scheinbar endlose Kette von Menschen. Es entstand keine Lücke, die Männer hatten ihre Gewehre quer vor der Brust, die Bajonette aufgepflanzt. Am anderen Ufer tauchten sie sofort im Dickicht unter.

Die Ponton-Brücke sank immer tiefer, die letzten Männer schafften es gerade noch, den wackligen, schwankenden Steg zu überschreiten, bevor die ersten Kähne unter den Planken im Strom versanken.

Kein Wort war zu hören. Nicht einmal ein Befehl. Die Truppe formierte sich und stieß schnell vor. Plötzlich tauchte der Mond hinter einer Wolkenballung auf. Die Szene war mit einem Schlag in milchiges Licht getaucht. Da lag das Lager der Nordarmee. Sie stürmten auf die Zelte zu. Unvermittelt begann eine knappe Meile entfernt das Feuer der Artillerie mit berstendem Krachen. Jeder Donnerschlag war von roten Glutsäulen begleitet, die aus der Finsternis aufzuckten. Der Boden erbebte.

Zwischen dem Dröhnen der Kanonen klangen die Detonationen der Gewehrsalven wie ein infernalisches Knattern.

Dutzende von Campzelten stürzten in sich zusammen. Überall waren flüchtende Gestalten zu sehen, die von Verfolgern eingeholt und gestellt wurden.

An den entfernter gelegenen Stellen des Lagers gelang es den Offizieren, ihre Einheiten zu sammeln und zu formieren. Sie rückten mit vorgestreckten Springfield-Gewehren den grauen Kämpfern der Nacht entgegen, die jetzt ein raues Gebrüll anstimmten und ihre abgeschossenen Gewehre wie Keulen schwangen.

Sie stürmten in den Bleihagel der Springfields. Dutzende von Männern sanken getroffen zu Boden. Ihre Schreie gingen im Lärm der Kanonen unter. Dann wurde die erste Linie der Blauröcke überrannt. Die zweite schoss ihre Salve ab und stemmte sich mit den Bajonetten gegen den Gegner.

Nahkampf.

Im Mondlicht und im Zucken der Mündungsblitze sahen die Soldaten kaum mehr von ihren Gegnern als die Umrisse der Körper, die bleiche Haut der Gesichter, die weit aufgerissenen Augen. Sie handelten wie mechanisch. Sie wollten nicht nur siegen, sie wollten vor allem selbst überleben.

Sie kämpften wie die Löwen. Gewehrkolben knallten gegeneinander, Bajonettklingen klirrten gegen Gewehrläufe. Im Mondlicht verwandelten sich die Getroffenen in fallende Schatten, die niemand mehr wahrnahm, wenn sie ins hohe Gras gesunken waren.

Die Linien der Blauuniformierten brachen zusammen. In ungeordneter Masse flüchteten sie auf ein Waldgebiet zu, das sich seitlich eines Höhenzuges erstreckte.

* * *

Stonewall Jackson stand in den wallenden Nebeln am Ufer des Shenandoah, angeleuchtet von mehreren verschmierten Petroleumlampen und flackernden Fackeln. Jenseits des Flusses, gut zwei Meilen entfernt, brüllten die Kanonen. Unablässig rollten Wagen des Trosses vorbei. Nachschub für die Artillerie.

Aber auch Sanitätswagen polterten über das unwegsame Gelände am Fluss zu den Behelfsbrücken. Aus der Tiefe der langgezogenen Niederungen zogen immer mehr Kolonnen der grauen Truppen herauf. Obwohl sie übernächtigt aussahen, bewegten sie sich nicht ein bisschen erschöpft oder müde, sondern marschierten im schnellstmöglichen Tempo, um nach vorn zur Kampflinie zu gelangen, wo die Haubitzengeschosse den Boden zerwühlten.

„Fremont hat den Rückzug eingeleitet“, sagte General Winder. „Er hat die Artillerie von Colonel Caroll durch Taylor und General Shields verstärken lassen, um seinen Rücken zu decken, während er alle anderen Truppen zusammenzieht und sich schleunigst davonmacht.“

„Es ist aber auch möglich, dass er sich lediglich eine Atempause verschaffen will.“ Jackson blickte auf die Landkarten, die vor ihm ausgebreitet waren. Seine scharfen Augen musterten die unzähligen Linien und Striche, die Flüsse, Niederungen, Hügel, Waldungen und andere landschaftliche Merkmale darstellten und für den Ungeübten nichts weiter als ein unverständliches Gewirr ungeordneter Kritzeleien waren.

Jackson war von mittlerer Größe und schmächtiger Statur. Sein Kopf aber war mächtig, kantig und ausgeprägt. Ein dunkler, struppiger Vollbart reichte ihm bis fast auf die Brust. In den tiefliegenden Augen war ein dunkles, lebhaft glühendes Feuer. Seine sparsamen Bewegungen drückten Autorität und eine Kraft aus, die dem schmalen Mann kaum jemand zutraute. Aber wenn er zu reden begann, wenn er sich jemand direkt zuwandte, lag etwas Beherrschendes in seiner Stimme und seinem Auftreten, dem sich niemand zu entziehen vermochte.

„Fremont wird im Norden oft unterschätzt, Gentlemen. Er ist klug. Er könnte sogar gefährlich sein, wenn er nicht eine große Schwäche hätte: Er hat keine Ausdauer. Er sucht den schnellen Erfolg und weicht zurück, wenn er nicht auf Anhieb erreicht, was er will. Aber andererseits ist er unberechenbar. Stellen wir uns darauf ein, dass er noch nicht völlig aufgegeben hat. Immerhin hat er eine bedeutende Anzahl von Truppen zur Verfügung. Darunter die Deutsche Brigade. Erinnern Sie sich, Gentlemen: Nach Bull Run war es General Blenker mit seinen Germans, der die Yankees während des Rückzugs gedeckt und vor einer größeren Katastrophe bewahrt hat.“

„Was schlagen Sie vor, General?“ fragte General Trimble.

„General Ewell bindet Fremonts Truppen bereits.“ Jacksons Stimme klang kühl und entschieden. „Sie, Trimble, und General Taliaferro werden Ewell decken, damit er nicht zurückfällt, wenn nach Sonnenaufgang der Druck der Yankees stärker wird. Colonel Taylor, Sie werden mit Ihren Batterien diese Höhenzüge seitlich der Unionsstellungen umgehen und den Yankees in den Rücken fallen.“ Er faltete die Landkarte zusammen und steckte sie unter die Uniformjacke. „Sie kennen meine Instruktionen, Gentlemen.“

Die Offiziere nickten, wandten sich ab und eilten zu ihren Pferden. Jackson blieb als letzter zurück. Er blickte über den Fluss. Die Nebel lösten sich auf. Die Sonne drang durch.

Melancholie befiel ihn, wie immer in solchen Augenblicken, tiefe Zweifel, ob das, was er tat, richtig war. Seine Haltung straffte sich. Er durfte sich keine Schwächen gestatten. Er war nicht mehr der stille, wenig beachtete Professor an der Militärschule. Er stand im Feld, mitten in einem der härtesten Kämpfe, die die Welt je gesehen hatte, und er trug Verantwortung für zehntausende von Männern, die ihm vertrauten.

Er drehte sich um: „Mein Pferd!“

Eine Ordonnanz hastete herbei, das Pferd am Zügel. Jackson stieg in den Sattel.

„Viel Glück, General!“

„Das brauche ich nicht für mich – das brauchen wir alle.“

Er ritt hinunter zum Fluss, wartete, bis zwei Artilleriebatterien vorbeigezogen waren, und folgte ihnen auf die Ponton-Brücke. Für einen Moment hielt alles inne. Als der General aus den Nebelschwaden auftauchte, verharrten die Soldaten, reckten die Köpfe, um ihn zu sehen, rissen die Mützen und Hüte hoch und schrien mit heiseren Kehlen: „Hurra!“

Er ließ sich nicht anmerken, wie sehr ihn das berührte. Aufrecht saß er im Sattel. Ein einsamer Mann inmitten Tausender von Männern.

* * *

„Wir müssen zurück, General.“

John C. Fremont saß schmal, hochgewachsen, steif im Sattel. Sein aristokratisches Gesicht, übernächtigt, blass, mit auffallend hellen Augen, glich einer Maske. Er hörte das ständige Donnern der Artillerie schon gar nicht mehr. Das Vibrieren des Bodens unter ihm und seinem Pferd war ihm längst in Fleisch und Blut übergegangen.

„Die Rebellen unter Ewell stehen inzwischen südlich von Harrisonburg. Abteilungen Kavallerie und reitende Artillerie haben unsere Stellungen teilweise umgangen. Sie greifen im Rücken eines Teils unserer Linien an. An verschiedenen Stellen wankt die Front bereits und soll sogar schon durchbrochen sein. Es ist nur noch eine Frage der Zeit, wann Jackson auf breiter Front den Durchbruch geschafft hat.“

„Bringen Sie mehr Kavallerie nach vorn“, sagte Fremont. „Schnelle Vorstöße gegen die Flanken, wenn die Rebellen angreifen. Jackson hat Turner Ashby verloren. Diesen Verlust kann er nicht ausgleichen.“

„Jackson braucht niemanden, General“, sagte der Colonel vor ihm. „Jackson führt seine Truppen ganz allein, wenn es sein muss. Er ist oft genug ganz vorn gewesen, wenn es nötig war, seine Leute zum Standhalten zu bewegen. Dieser Mann ist einer der besten Offiziere, die es gibt. Ich war mit ihm zusammen auf der Akademie in West Point.“

„Wir haben die stärkeren Truppen, Colonel“, erwiderte Fremont, ohne durch ein Mienenspiel oder einen Unterton in der Stimme zu verraten, ob ihn das Lob des anderen für den Gegner getroffen hatte. „Schicken Sie die deutschen Regimenter nach vorn, Colonel. General Blenker soll zu mir kommen. Bohlen und Steinwehr sollen die Spitze bilden. Wir stoßen gegen den rechten Flügel vor.“

„Es ist sinnlos, General“, sagte der Colonel. „Wir haben schon viele Männer verloren. Sie sind gefangen worden, andere sind gefallen. Schon über zweitausend.“

„Wir stehen im Krieg, Colonel“, entgegnete Fremont. „Es ist unser Schicksal, zu fallen, wenn es nicht anders geht. Wir sind da, um zu kämpfen. In diesem Krieg werden noch Zehntausende fallen. Vielleicht mehr, als wir alle uns vorstellen können. Wir müssen Jacksons Armee in die Knie zwingen. General McClellan plant einen Großangriff auf Richmond. Wir müssen Jackson vorher ausschalten.“

Das Gebrüll von Verwundeten klang herüber. Drei Ambulanzen polterten in hohem Tempo hinter die Front zu den Lazarettzelten.

„Ich glaube nicht, dass Jackson das Shenandoah Valley überhaupt verlassen will, General“, sagte der Colonel. „Es gehen Vermutungen um, dass er die Aufgabe hat, weitere Zerstörungen anzurichten und unsere Nachschubwege zu verstopfen.“

„Dabei war er bereits sehr erfolgreich.“ Fremont zog seinen breitrandigen Schlapphut tiefer in die Stirn. „Führen Sie meine Befehle aus, Colonel.“

„Jawohl, Sir.“

„Lassen Sie trotzdem Vorbereitungen treffen, die es uns ermöglichen, unsere Stellungen nach hinten zu verlegen, um Atem zu schöpfen, falls es nötig werden sollte. Für den Fall bestimmen Sie eine starke Nachhut.“

„Diese Maßnahme ist sehr vorausschauend, Sir.“

Fremont antwortete nicht. Der Colonel zog sein Pferd herum. Im Osten graute der Tag. Die Nebel lichteten sich. Die Sonne wurde sichtbar. Über die grünen Hügel Virginias sah General Fremont die blauen Brigaden rücken. Wohlgeordnet und fest formiert jene, die die letzte Nacht Gelegenheit hatten, auszuschlafen und Kraft zu schöpfen, verdreckt, abgerissen und blutig die anderen, die schon seit dem späten Abend des Vortages auf den Beinen waren, nachdem man die ersten Meldungen empfangen hatte, dass die grauen Truppen gegen vorgelagerte Camps der Union vorgegangen wären.

Fremont wusste nicht mehr, wann er das letzte Mal geschlafen hatte. Aber er fühlte sich nicht müde. Er war innerlich aufgewühlt, auch wenn seine starre Haltung nach außen die wahren Gefühle verbarg.

Er ahnte längst, was der Colonel ihm hatte sagen wollen: Er konnte Jackson, den alle „Stonewall“ nannten, nicht überwinden. Jackson trug seinen Spitznamen zu Recht. Fremont wusste, dass er Jackson unterlegen war, und er fragte sich, ob eine der vielen Intrigen, die es im Heer der Nordstaaten gab, dahintersteckte, dass gerade ihm die Aufgabe übertragen worden war, Jackson im Shenandoah Valley zu stellen.

Er wusste, dass er Feinde hatte. Neid und Missgunst herrschten unter den Offizieren der Neu-England-Staaten gegen ihn. So war es immer gewesen, schon als er als junger Mann seine großen Entdeckungsreisen durch den Westen unternommen hatte, die ihn mit einem Schlag hatten berühmt werden lassen.

Bereits damals hatten viele versucht, ihn zu Fall zu bringen. Er hatte nie West Point besucht. Er war nie zum Offizier ausgebildet worden. Er war General, weil er Beziehungen hatte und Republikaner war, so wie Abraham Lincoln, der als Präsident regierte.

Aber nicht einmal in seiner Partei hatte er Freunde. Er erhielt die undankbarsten Aufgaben, jene, an denen er scheitern musste. So wie hier im Shenandoah Valley gegen den großen Stonewall Jackson.

Deshalb durfte er nicht scheitern. Er musste alles versuchen, seine Stellung zu behaupten.

Er ritt weiter nach vorn. Er sah die Einschläge der Artilleriegeschosse, die zuckenden Feuerblitze der Explosionen, hatte das Dröhnen in den Ohren, hörte Unteroffiziere Befehle brüllen und vernahm das Angriffsgeschrei der Einheiten und den Lärm der Fahrzeuge und Pferde, die nach vorn drängten. Die Luft war noch klamm und schmeckte bitter nach Pulver. Graue Pulverdampfwolken stiegen von den Artillerienestern auf und ballten sich zu düsteren Gebilden zusammen, die der Wind in Richtung Port Republic trieb.

Jenseits der Waldgürtel, in die die Mörsergeschosse regelrechte Schneisen gefressen hatten, wurde bereits mit dem Abbau der Zelte begonnen. Wagen wurden beladen. Die Verwundeten wurden abtransportiert, die Ausrüstungsvorräte folgten. Der Rückzug hatte begonnen, obwohl Fremont es nicht wahrhaben wollte.

* * *

Die Haubitzen standen an der Straße von Harrisonburg nach Cross Keys. Es herrschte unerträgliche Spannung. Die Luft flimmerte vor Hitze. Seit dem Vortag herrschte Ruhe. Die blauen Truppen befanden sich auf dem Rückzug. Die Nachhut lag noch in ihren Stellungen. Sie wussten, dass die Rebellen in der Nähe waren, aber sie hofften, dass Stonewall Jacksons Korps den Hauptteil der Unions-Armee verfolgen würde.

Auf einmal ein Schrei: „Angriff!“

Vor der Silhouette der Shenandoah Mountains tauchte die graue Infanterie auf. Colonel Munfords Wölfe.

Sie traten zum Sturm an. Eiserne Linien. Die Gewehre mit den aufgepflanzten Bajonetten neigten sich nach vorn. Die Sonne spiegelte sich auf dem dunkel brünierten Metall.

Den Männern in den blauen Uniformen hinter den Haubitzen wurde es kalt.

Da begann der Sturm: Sie rückten aus der Richtung von Hopkins Mill heran und verließen die Schatten des Buschlandes im Laufschritt.

Heiseres Gebrüll aus tausend Kehlen. Die grauen Angriffswellen fluteten auf die Artillerienester des Nordens zu.

„Feuer!“

Grollend begannen die Haubitzen zu krachen. Ein wütendes Wetterleuchten der Feuerblitze aus den wuchtigen Rohren zuckte über die Ebene. Tödlicher Eisenhagel erhob sich. Vollkugeln schlugen mitten in die Frontlinie der Südstaaten-Infanterie ein. Im Boden öffneten sich Krater, in denen schreiende Männer versanken.

Die grauen Infanterielinien schlossen sich immer wieder und drangen unaufhaltsam vor.

Der erste Zug, kommandiert von einem schnauzbärtigen Corporal, erreichte die vordersten Artilleriestellungen.

Es dauerte nur Sekunden, dann hatten die grauen Soldaten die ersten beiden Posten übernommen. Gewehre knallten. Verzweifelte Schreie waren zu hören. Einige andere Nester wurden freiwillig geräumt. Die blauuniformierten Soldaten flüchteten in wilder Panik.

Erbittert wurde gekämpft. Metall schlug auf Metall. Die grüne Ebene war bereits von Tausenden von Stiefeln zerwühlt. Überall lagen Tote und Verletzte. Es stank nach Blut und Pulver.

Jubelgeheul! Das Sternenbanner fiel. Die konföderierte Fahne ging hoch. Knatternder Trommelschlag, blecherne Trompetentöne.

Der Kampf war vorbei, kaum dass er begonnen hatte. Sanitäter eilten mit Tragen aus dem Buschland und sammelten die Verwundeten ein.

Colonel Munford ritt die geräumten Artilleriestellungen ab. Seine Uniform war vom Pulverrauch geschwärzt. Er blutete aus einer Risswunde an der linken Wange. Dem Säbel hielt er in der rechten Faust, den Arm gesenkt. Auf der Säbelklinge waren dunkle Blutflecke.

„In einer Stunde Aufbruch!“ rief er. „Wir nehmen die Geschütze mit. Was wir nicht transportieren können, wird verbrannt.“

Die Nachhut der Nordarmee war inzwischen hinter der Straße nach Harrisonburg verschwunden. Der Lärm der abziehenden Armee verhallte.

* * *

Er wusste, dass ein Spähtrupp der Unionsarmee in der Nähe war, und er hoffte, dass der Trupp vorbeireiten würde, ohne ihn zu bemerken. Aber seine Hoffnung schrumpfte mit jeder Sekunde, denn die Patrouille näherte sich der Stelle, wo er die Nacht verbracht hatte.

Zwar hatte er weder ein Feuer angefacht noch Hinweise zurückgelassen, aus denen ersichtlich war, wer dort gelagert hatte. Aber das niedergedrückte Gras und die Spur seines Pferdes hatte er nicht beseitigen können.

Jetzt hatten die Männer in den blauen Uniformen die Stelle erreicht. Sie hielten an und beratschlagten. Ein Soldat hob die Rechte und deutete in seine Richtung. Die Fährte des Pferdes war zu deutlich.

Beryll Fox zog sich zurück. Er kroch auf allen vieren durch das hohe Gras, bis er sich im Schutz dichter Juniperen befand. Er richtete sich auf und hastete zum Hawkbill Creek hinunter, wo er sein Pferd stehen hatte.

Er zog den Peabody-Karabiner aus dem Scabbard, nahm die Zügel mit der Linken und bewegte sich mit dem Pferd am Ufer des Creeks entlang. Dabei lauschte er ständig angespannt zurück.

Er brauchte nicht lange zu warten. Der Hufschlag war erst nur dumpf und leise zu hören, aber das Geräusch verstärkte sich stetig.

Fox beschleunigte seine Schritte. Er steuerte eine Gruppe Pecan-Bäume an, zwischen denen er Deckung zu finden hoffte, und erreichte das Gehölz, bevor die Unions-Patrouille oberhalb des Baches auftauchte.

Fox ging in die Knie und schmiegte sich gegen einen Baum, um möglichst keinen Schatten zu werfen.

Die Reiter zügelten ihre Pferde am Bach und ließen die Tiere saufen. Sie schauten sich um. Fox sah, dass sie ihre Gewehre in den Fäusten hielten.

Sie spähten zu dem Pecan-Gehölz hinüber. Er zweifelte jetzt nicht mehr daran, dass sie wussten, dass er in der Nähe war. Obwohl sie ihn noch nicht gesehen hatten, vermuteten sie wahrscheinlich, dass er ein Späher der Rebellen war. Er war allein, er hatte auf eine Weise gelagert, wie es nur jemand tat, der gewöhnt war, Spuren zu verwischen, und er versteckte sich. Das waren Anhaltspunkte genug.

Die Patrouille bestand aus sechs Reitern. Drei von ihnen zogen auf einmal ihre Pferde herum und ritten die Böschung wieder hoch. Fox sah sie hinter den Juniperen verschwinden, und er ahnte, dass sie versuchten, das Pecan-Gehölz zu umgehen.

Er durfte nicht darauf warten, bis sie die Chance hatten, ihn in die Zange zu nehmen. Dann saß er in der Falle.

Fox wusste, dass er bereits jetzt in Schwierigkeiten war. Er war allein und hatte sechs Gegner. Allerdings waren drei davon zurzeit nicht da. Wenn sie Lärm hörten, würden sie umkehren, doch diese Zeitspanne war seine einzige Chance.

Fox richtete sich auf, schwang sich in den Sattel, hämmerte dem Hengst die Absätze in die Weichen und brach wie ein Tornado aus dem Gehölz. Er hielt den Peabody-Karabiner in der Linken und den LeMat-Revolver in der Rechten. Geduckt hockte er im Sattel und sprengte frontal auf die drei Soldaten zu, die knapp hundert Yards entfernt am Bachufer warteten.

Sie wurden von seinem Auftauchen völlig überrascht. Fox hockte wie ein Affe im Sattel. Er schoss mit dem Karabiner, als er nur noch fünfzig oder vierzig Yards entfernt war.

Die Kugel traf eins der Pferde. Es brach auf der Stelle zusammen. Der Reiter stürzte über den Kopf des Tieres und landete im seichten Uferwasser.

Er ging unter und kämpfte sich prustend wieder hoch.

Da war Fox heran. Er schwang den Karabiner wie eine Keule. Einer der beiden anderen Soldaten zielte mit seinem Gewehr auf ihn. Als er abdrückte, knallte der Kolben des Peabody gegen den Lauf und schleuderte das Gewehr hoch. Der Reiter schrie auf, als die Kolbenplatte des eigenen Gewehrs ihn seitlich am Schädel traf. Er schwankte im Sattel. Sein Schuss war in die Luft gegangen.

Fox schoss mit dem LeMat. Der dritte Soldat wurde im Sattel herumgerissen. Sein rechter Arm schlenkerte zur Seite. Er verlor sein Gewehr und neigte sich tief im Sattel. Sein Pferd tänzelte scheuend.

Fox preschte vorbei, ohne sich weiter um die drei Männer zu kümmern.

Derjenige, der ins Wasser gestürzt war, kroch gerade auf allen vieren an Land, griff nach dem Gewehr des Verletzten, hob es und schoss. Die Kugel strich über Fox hinweg.

Fox jagte an den Juniperen vorbei. Er ritt jetzt im seichten Uferwasser des Creeks dahin. Die trommelnden Hufe seines Hengstes ließen schlammigen Gischt aufstieben.

Fox schob den Peabody-Karabiner in den Scabbard, behielt den LeMat-Revolver aber in der Faust.

Er vernahm donnernden Hufschlag seitlich von sich. Als er den Kopf wandte, sah er die drei anderen Soldaten, die ausgeschickt worden waren, um ihn zu umgehen, zurückkehren. Sie sprengten über die Höhenrücken über dem Creek und eröffneten sofort das Feuer, als sie ihn entdeckten.

Die Kugeln flogen Fox um die Ohren. Er zog den Kopf noch tiefer ein.