Cannabis Social Club Orchestra E-Book

Ramdane Issaad

• Herausgeber: Editorial Autografía
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Spanisch
• Veröffentlichungsjahr: 2022

Seitenzahl: 184

Beschreibung

"Sé subversivo en la forma y en el fondo, pero nunca olvides que la literatura es ante todo un entretenimiento para el alma." R.I. Cannabis social Club Orquesta : un viaje desde el microsoma folclórico de un Club Social de Cannabis en Andalucía al macrocosmos del tráfico internacional de Cannabis donde reinan los fideicomisos. Un thriller construido como un rompecabezas en un viaje incesante, más allá de los tópicos y moralismos habituales sobre la cuestión de los estupefacientes.

Leseprobe

Cannabis Social Club Orchestra

Ramdane ISSAAD

ISBN: 978-84-19445-96-4

1ª edición, junio de 2022.

Editorial Autografía

Calle de las Camèlies 109, 08024 Barcelona

www.autografia.es

Reservados todos los derechos.

Está prohibida la reproducción de este libro con fines comerciales sin el permiso de los autores y de la Editorial Autografía.

Solo vale la pena explorar lugares casuales, el resto es solo hábito y aburrimiento infrarrojos.

Ficción documentada. Cualquier parecido con personas o eventos reales es pura coincidencia.

Un pequeño y bonito faro azul rayado de blanco se destacaba contra el cielo índigo al final del paseo, como si descansara sobre la superficie brillante del mar plano. Fiel a su ritual diario, el padre Diego le dirigió una furiosa oración, de pie frente al horizonte, arengando a Neptunio después de haber bebido su tercer jarro de cerveza. Una camiseta roja brillante sobre la cabeza, su barba de Papá Noel en cepillo, gesticulaba en sudor, el torso desnudo, sus pantalones cortos de nailon azul flotaban en el viento dejando ver las pantorrillas de un luchador. Un anciano de los viejos a quien no era necesario contárselo, todos lo respetaban en el pueblo.

« No te importa, al menos el mar te responde, ¡te respeta! Yo también lo escucho, es el movimiento de la vida. ¡Y no me miréis como ese grupo de dormilones! Escúchela susurrar con los ojos si eres sordo, o pregúntale a un sordo, ellos lo saben, ella habla. ¡Dice que la guerra nos matará a todos! Y no te rías! Soy serio! »

Se dirigió sin vergüenza a los turistas de lujo y a los hastiados habituales de las atestadas terrazas a estas horas aplastadas por el calor andaluz, aquí integrado en el paisaje, formaba parte del espectáculo, como las encantadoras casitas del puerto y las descaradas gaviotas que mezclaban sus gritos desgarradores con el parloteo de colonias de periquitos posados en las palmeras. El rugido lejano de una moto de agua en el horizonte se unió al estruendo de los pájaros, y las conversaciones de los clientes sin mascarillas subieron en decibelios a medida que se vaciaban los vasos.

« ¿Cómo te llamas, mi hombrecito? » El viejo loco se había agachado frente a un niño rubio de seis o siete años que parecía absorto en la contemplación de los guijarros diminutos y brillantes al borde de la arena gris.

« ¿Entiendes el español? No? ¿Inglés? Inglés tampoco. »

El rubio soñador de repente levantó la cabeza y declaró en un inglés entrecortado: « Son hermosos, no todos son iguales, los amo a todos ...» El anciano captó instintivamente el significado profundo del comentario.

« Sí, todos hermosos, todos diferentes. Te enseño un conjunto, elige cinco y un sexto todo blanco. Este juego se llama los huesecillos. Mírame bien la mano.

— Los huesecillos, los huesitos, repetía el niño en español, cautivado por el manejo experto de este jovial ogro que hacía malabares con guijarros.

— Los huesecillos, sí, pongo mi camiseta en la arena, arreglé los huesecillos en un cuadrado, tiro la blanca, y los atrapo uno tras otro con él, sin que se me caiga ninguno. Probarlo con solo uno para ver, es fácil. No ? Inténtalo de nuevo. Como te llamas? Soy Diego, Pepe Diego. Orgullosamente enderezó su pecho, sonriendo con todos sus dientes artificiales, ¿y tú?

— Soy Hans, mi nombre es Hans Nielsen, y ella de allá es mi madre. ¿Tampoco usas mascarilla?

— Es inútil.

— Eso es lo que ella dice también. Por eso siempre vinimos a España, porque podemos sentirnos como en casa en Suecia. »

El pequeño sonreía feliz, feliz de haber hecho un amigo. Los pequeños guijarros brillantes giraban en la luz dorada y le dieron ganas de cantar.

« Es mágico, señor, espetó en sueco.

— No entiendo lo que dices, pero te mostraré.»

Diego agarró las esposas del niño y lo guió para agarrar rápidamente una piedra.

« Hans kom tillbaka hit! ! »

El grito de alarma y el enfado maternal acababan de sellar brutalmente el ambiente. ¿Miedo al pedófilo o al virus? Con cautela, Diego retrocedió unos pasos antes de girarse para saludar a la dama con un asentimiento amistoso. Una hermosa mujer de mediana edad del mismo rubio pálido que su hijo. Estaba instalada en la terraza del glaciar, frente al mar en una silla de ruedas eléctrica, observando la escena con mirada severa. Rígido junto a su esposa, la mano horizontal en la frente como un capitán de larga distancia, el padre, un elegante hombre canoso con barba y una camiseta blanca con rayas del mismo azul que el del faro, estaba de pie y de un salto, listo para correr a la playa.

Diego ondeaba como bandera de la paz una máscara nueva recién sacada de su bolsillo y del mismo color que el mar ese día. Al otro lado de la calle, en el bar Manolo, los camareros se reían del terror de la pareja. Llevaban la mascarilla pero ninguno de sus clientes la usaba, y adentro, dormitando detrás del mostrador, el padre Manolo lucía la suya debajo de la barbilla. A diferencia de la heladería con sus pretensiones pijas, dejaba fumar a sus clientes en la terraza y no practicaba el ritual del código QR. Una forma de posicionarse lo suficientemente claro como para sortear a los amantes de los moritos y la cerveza de barril sin restricciones.

« ¿Qué puedo traerte Ramón? Vodka Tonic como ayer?

— Vale. ¿Estará el anciano en problemas?

— Pero no. No con nosotros. »

Recién salido de su Francia marcial, el de Ramón estaba nervioso. El terror de ver a un escuadrón de policías desplomarse listo para estrangular al delincuente todavía lo atenazó en las entrañas.

« Mira, escuchan lo que les dice Diego, aqui todos sabemos que la máscara es una broma y creo que le temían a otra cosa, al miedo al pedófilo. »

El viejo pirata estaba hablando con la madre. Soplaba una ligera brisa marina que llevaba fragmentos de la conversación a la terraza. Ramón los decodificó en inglés, la carcajada nacarada de una mujer, los chillidos del niño en sueco, el papá soltando algunas palabras en español, era una buena señal. El pequeño se aferró a su encuentro con el abuelo, al final ganó su caso y el juego de los huesos se reanudó en el tiempo fugaz de la sinfonía de la felicidad. El vodka soltó sus vapores, y alrededor los conciertos de charla subieron y bajaron en poderosas olas. Ramón suspiró aliviado. Por eso había dejado el hexágono limitado, para finalmente encontrar personas sencillas capaces de comunicarse sin miedo ni « gestos de barrera ». Los hombres, la máscara en el codo o en la muñeca, las mujeres que la usaban como abanico, las risas roncas de los chismosos, el murmullo de las confidencias, las llamadas de amigos a amigos y el balbuceo alegre de los niños, lo esencial estaba ahí, en la palabrería incesante de este país vivaz, afilada en locuras dictatoriales hasta tal punto que el Tribunal Supremo de Andalucía se había cuidado precipitadamente de declarar ilegales el « pase sanitario » y la vacunación obligatoria. Lo contrario de aquellos locos del otro lado de los Pirineos, esos fanáticos que habían matado la vida. Pidió un segundo vodka para no pensar en ello justo cuando tres criaturas de la noche se sentaban en la mesa de al lado. Inteligente. Una mujer alta, flaca, de mediana edad, con dientes de pony y pelo rojo brillante que apareció ser la jefa, y dos treintañeras tatuadas que ya parecían viejas y canosas como sacadas de una película de Movida destartalada, especialmente la rubia que había conservado sus modales adolescentes y que hablaba a toda velocidad con la voz espantosa y aguda de una princesa exasperada, los codos hundidos en sus costillas, agitando sus manitas colgando y flojas al final de sus antebrazos rígidos en para secar su esmalte de uñas verde neón.

« Deja de ser paranoica Cynthia, ya nos hiciste la trampa el año pasado con tus atracadores de Cádiz. ¡Dijiste por todos lados que habías reconocido al jefe y nada! Mira, estamos ahí muy tranquilos bebiendo a la sombra y nos estás intentando complicar la vida. ¡Tienes la boca sucia!

— ¡No te atrevas a repetirlo!

— ¡Estaba bromeando, cariño!

Captó todas las demás palabras de la conversación, pero eso fue suficiente para olvidarse de sí mismo. La rubia con el tatuaje « Just True Love » « en la parte posterior de su pálido bíceps de repente bajó el tono, pero la morena de ojos aterciopelados intervino:

« ¡Beatriz tiene razón! Siempre eres negativo, nos tomas a bordo en tus angustias desquiciadas, esta vez no nos lo harás. Vamos a hablar de otra cosa; mi madre está enferma…

— Cállate, que la mía también está enferma, Anita, ¿y tú, Beatriz, que viniste a rescatarte cuando los chulos de la ciudad te atraparon en Granada? ¡Es mi manzana! ¡Si no me hubiera informado un padrino, terminaste en Tánger! »

Estimulada por el ataque frontal de su aliado, la rubia volvió a la carga sin desmontarse.

« Me salvaste, vale, pero Anita te lo repite, nos estás rompiendo el ánimo. Su tipo confesó el asesinato y está en la cárcel. Estás delirando, Cynthia, deberías fumar un poco de hierba, te animará. »

Las chicas se calentaron al sol, plácidas tras sus gafas oscuras de turista de agosto, el vecino no se inmutó. Con las manos en las caderas, la alta huesuda arengaba a sus amigas, poniendo los ojos en blanco con furia.

« Me acusas de delirar, pero te digo una vez más que estuve con él esa noche. Era el diecisiete de junio, después de una corrida de toros a la que me había querido invitar. Me negué y nos encontramos en mi casa más tarde esa noche. Guardé el boleto y su nota.

— ¡Sí, pero admitió que había matado a su esposa! » Insistió Anita, segura de sí misma. Cynthia bajó la voz.

« Sí, todavía no entiendo por qué, y me mantiene despierto. Este policía cerdo que me acosa constantemente para que vaya a su oficina…

— ¿Martínez?

— ¿Quién más, Beatriz? Le pago lo suficiente para que nos deje en paz, pero desde esa horrible historia, nunca me suelta . Me hizo un montón de preguntas raras, si yo iba al barrio de la muerta, si la conocía, ¡como si tuviera la costumbre de frecuentar los habituales de mis clientes! »

Poco a poco fue perdiendo el hilo confuso de su charla. A su alrededor, el volumen de las conversaciones aumentó a medida que se acercaba la noche perezosa. El mar había adquirido reflejos oscuros donde dominaban los verdes mientras las sombras se alargaban frente a los parasoles. Notó divertido que la rubita gordita le lanzaba miradas furtivas. Parecía magnetizada hacia él. Lógicamente, con su apariencia cincuentona de vacaciones, debió oler al cliente potencial. Sintió que el asco aumentaba. Un coito. El gran problema. ¿Mezclar las secreciones con una chica depravada desesperada para salvarla de sí misma? Que orgullo ciego, nadie salva a nadie, excepto el accidente.

« ¿Eres inglés? »

Ella había tomado la ofensiva. Él respondió en español:

« ¿No por qué? No estoy en pantalones cortos, calcetines y sandalias con una quemadura de sol en la nariz. Estoy en otro lado pero no en inglés.

— Pero tu gran libro « Under the Volcano » está en inglés, ¿no? »

Olía a frambuesas. Un sabor a caramelo picante, como niñas pequeñas inseguras de su amor por la higiene. Él la miró con frialdad. Ella no parecía estar actuando.

« Sí, yo leo inglés, como francés y español, ¿y tú? »

Ella replicó en ingles con picardía, imitando a la perfección el acento de Oxford:

« Nací de una madre inglesa y siempre lo seré. Pareces un deportista, ¿juegas al cricket? De lo contrario me rindo! »

Ella giró su silla de plástico para quedar frente a él. Sus amigos continuaron su conversación sin prestarle atención. Siempre vio este tipo de detalles reveladores que a menudo dicen lo contrario de las palabras.

« Si te diera mi teléfono, ¿me prestarías tu libro? » El título me inspira. Me gusta leer, la televisión me mata los nervios y no me gusta navegar por la red. Tu me entiendes? »

Él vaciló, ella inmediatamente se precipitó en la brecha.

« Hay hierba en tu rollo. Lo sentí tan pronto como llegué. Ojo, aquí también la gente denuncia. Está prohibido afuera, ¿lo sabías? »

Asintió con una sonrisa de complicidad antes de agregar en voz baja en inglés:

« Es mi forma de recuperar el espacio público.

— Riesgo. Estoy quebrado, a mi camello lo exprimieron en Málaga por culpa de sus vecinos. Precisamente, no tendrías una dirección en la esquina, ¿correcto? De repente se había vuelto casi implorante. Su voz no era más que un susurro. Aunque se tolerara la marihuana, no era bueno que la Guardia le pinchara con un petardo picudo en la terraza o en la playa, eso lo sabía todo el mundo, ella no le enseñó nada, pero él aplastó su cigarrillo arreglado para tranquilizarla. Direcciones de clubes, un tabú ! Lo había pagado cuando llegó. Quince días deambulando por la ciudad antes de encontrar el plan legal adecuado. Hierba, Doliprane y alcohol, no había encontrado mejor manera de soportar el dolor del mundo. Esclavitud química en la gran red, cápsula azul para ignorar el horror ordinario en curso.

Al encontrarlo pensativo, ella continuó suavemente:

« ¿Como te llamas? Soy Beatriz.

— Ramon. Con una R y Néstor segundo. Mi madre era francesa. Mi padre era de aquí. Él fue quien me enseñó español.

— Beatriz con Z. Mi madre es inglesa y mi padre también era natural de Málaga. El desapareció. Entonces, Néstor, ¿tienes algo contigo?

— No me llames Néstor, en francés es ridículo.

— ¡No en castellano, suena elegante! »

Ella sonrió tan linda cuando dijo eso que él agarró una servilleta del estante y escribió en español con la pluma de su director ejecutivo de la caja: « Cemetario, la Vida, El Mundo. Castillo de Vélez, de Ramón el Francés », un pequeño callejero en zigzag para completarlo era fácil de encontrar para los que conocían la zona y oscuro para los demás. Una ráfaga del mar barrió la mesa. Atrapó la toalla en el aire y se rió al leer el nombre del pueblo.

« Está literalmente a tiro de piedra de aquí. Gracias, eso es genial. ¿Y por el libro? ¿Me lo prestas? Juré que te lo devolvería, siempre devuelvo los libros.»

Ella febrilmente metió la mano en su bolso y le entregó una tarjeta de visita floreada. « Beatriz Masajes tailandeses de relajación » Dudó por un último momento antes de hacer el intercambio. Este viejo libro estaba cerca de su corazón, incluso si ya lo había leído tres veces, tanto en inglés como en francés. Una edición original. Pero, ¿cómo rechazar la mano extendida del destino? Él aceptó la tarjeta de visita y ella agarró el libro con un con entusiasmo infantil que chocaba con sus círculos malvas y sus pieles se rozaban. Una pequeña loba hambrienta. Toda tristeza había desaparecido de repente en sus ojos claros donde jugaban los reflejos dorados del crepúsculo.

« Señor Néstor Ramón, usted tiene mi teléfono, ¡no dude en llamarme! »

Ella había hablado en voz alta, dirigiéndose a él en español para indicarles a las novias que se iba del lugar con un nuevo fiel a la vista. Levantaron el campamento al unísono, cada uno colocó su cambio en la mesa mientras discutían sobre los centavos y ella se giró para saludarlo, blandiendo el libro con el brazo extendido, como si dijera: ya verás, lo leeré de verdad. Ella meneó el culo agitando el encaje de su minifalda. Los amigos se rieron. Una chispa de celebración en su miseria, se alegró.

Pensativo, los vio alejarse, diciéndose que probablemente lo habían engañado, pero que al final no tenía nada que perder. Nada, excepto su propio vacío sideral, una carencia que lo clavó en el sitio apenas se dio cuenta de ello. Había dejado todo de golpe, el trabajo, la familia, el país, era como un gran hueco en su corazón. Allí al menos no se aburría. Estas chicas eran como él. La alta Cynthia lo había mirado con furia mientras pagaba las bebidas, y él tuvo que mirar hacia abajo. Una perra, había adivinado su angustia estoica a primera vista, ella tenía que practicar lo mismo. Al menos estas personas no pretendían vivir.

Joe Smith

A unos cientos de metros de las terrazas, solo en la penumbra del sótano de una de las suntuosas villas arboladas junto al mar, un hombrecito de rostro de ébano jadeaba sobre una bicicleta estática controlada por un sofisticado simulador de carretera. que imitaba en tiempo real las inclinaciones de las curvas acrobáticas que desfilaban a toda velocidad en la pantalla gigante. Sólo el resplandor difuso de las imágenes de la carretera iluminaba el rostro sudoroso del ciclista que apretaba los dientes y hacía una mueca de dolor. Joe Smith había sido campeón en California, estaba escrito en todo su mono. No pensó en el crepúsculo del mundo, pedaleó hasta la extenuación y le bastó estar un momento en otra parte, aunque en el fondo de su cráneo, la ausencia de ganas de vivir, acechaba la mínima oportunidad de volver a el aniquilar. Sucedió cuando ganó el premio gordo de Bitcoin de su vida. Ese día, se había dado cuenta de que ahora tenía acceso ilimitado a todo lo que quería y, al mismo tiempo, ya no quería nada. Al principio había comenzado con una simple pereza para elegir su placer, pero el mal fatal había ido progresando insidiosamente hasta el día en que se encontró clavado a su lecho de seda, preguntándose por qué se habría movido tanto la absurda inanidad de su vida lo aplastó. en el instante. Su problema era simple: odiaba al tipo que veía en el espejo y ningún cirujano plástico podría haber solucionado eso. La nariz aguileña, el rostro picado de viruela en toda su longitud, la boca amarga, el pecho pequeño y arqueado, todo su ser lo horrorizaba, ni por cientos de millones de dólares nadie podía injertarlo en un cuerpo que quisieran las mujeres. « ¡La cabeza de un negro conquistado! »

Se maldijo a sí mismo, sacudiendo la barbilla. Los blancos lo habían tenido desde niño, lavado con vejaciones y evasivas, negando el racismo hasta hacerlo dudar, había resistido el aplastamiento de su ser y ganado los campeonatos para demostrar quién era. El dinero estaba allí, las chicas hermosas habían llegado al mismo tiempo, pero ninguna se había quedado. Afortunadamente, la música electrónica lo había salvado. La música, la otra forma de olvidar. Tenía sus teclados, sus mezcladores, sus guitarras, su batería. El pasado que volvió a él aminoró el paso, apretó más los pedales evitando la entrada en pérdida que provocó un pitido inoportuno en las curvas que se acercaban demasiado rápido. La residencia de un multimillonario prestada por un socio. Antes nunca podría haber imaginado que llegaría a esto. Un socio en situación delicada por falta de delicadeza, en la cárcel de Delaware. « Vale dos millones de dólares en España, te lo presto y lo conservas en buen estado. » Una llamada de teléfono una mañana, y salto, un billete de avión para llegar allí, mimado, rico, y sólo con ganas de evaporarse en lo azul, un futuro incierto porque ya no estaba convencido de la existencia del paraíso más que del infierno.

Salió de su máquina y fue a tomar una ducha fría, mirando de reojo. Más espejos que cruzar. “¡Cara sucia, vete a la mierda! Se insultaba cada vez, era más fuerte que él, pero cuidaba de mantener su cuerpo en buenas condiciones, disciplina que nunca había dejado.