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- Herausgeber: Alfredbooks
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Französisch
- Veröffentlichungsjahr: 2024
Roman policier de Martin Barkawitz & Chris Heller La Volkswagen noir nuit était une voiture de taille moyenne discrète, comme en utilisent souvent et volontiers les fonctionnaires du gouvernement. C'est du moins ce que pensait le soldat lorsqu'il s'est approché de la porte du conducteur de la Volkswagen. La voiture s'était arrêtée devant la barrière qui séparait le terrain de l'armée de Marseille. L'homme dans la voiture a baissé la vitre. Le soldat a mis la main sur sa casquette avec l' emblème de l' armée en guise de salut. "Bonjour ! Puis-je voir vos papiers et votre laissez-passer ? Avant même qu'il ait pu finir sa phrase, le conducteur de la Volkswagen lui a mis sous le nez un badge et l'homme a soigneusement comparé la photo qui y figurait avec le conducteur au volant de la voiture. Sacha Lamanche. Commissaire. Je le savais , pensa le soldat. Je reconnais un commissaire à cinq kilomètres. Mais c'est là que le poste inexpérimenté se trompait. Sacha Lamanche n'était pas un commissaire, mais l'un des dix criminels les plus dangereux de France !
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Martin Barkawitz & Chris Heller
Commissaire Marquanteur et les mille morts : France polar
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Commissaire Marquanteur et les mille morts : France polar
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Commissaire Marquanteur et les mille morts : France polar
Roman policier de Martin Barkawitz & Chris Heller
La Volkswagen noir nuit était une voiture de taille moyenne discrète, comme en utilisent souvent et volontiers les fonctionnaires du gouvernement. C'est du moins ce que pensait le soldat lorsqu'il s'est approché de la porte du conducteur de la Volkswagen. La voiture s'était arrêtée devant la barrière qui séparait le terrain de l'armée de Marseille.
L'homme dans la voiture a baissé la vitre. Le soldat a mis la main sur sa casquette avec l'emblème de l'armée en guise de salut.
"Bonjour ! Puis-je voir vos papiers et votre laissez-passer ?
Avant même qu'il ait pu finir sa phrase, le conducteur de la Volkswagen lui a mis sous le nez un badge et l'homme a soigneusement comparé la photo qui y figurait avec le conducteur au volant de la voiture.
Sacha Lamanche. Commissaire.
Je le savais, pensa le soldat. Je reconnais un commissaire à cinq kilomètres.
Mais c'est là que le poste inexpérimenté se trompait. Sacha Lamanche n'était pas un commissaire, mais l'un des dix criminels les plus dangereux de France !
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Un livre CassiopeiaPress : CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker présente, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks et BEKKERpublishing sont des imprints de
Alfred Bekker
Roman par l'auteur
© de cette édition 2024 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westphalie
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Tout ce qui concerne la fiction !
1
Je voulais juste manger une baguette et j'étais content d'en avoir trouvé une quelque part. Une fille m'a abordé de côté.
"Mon frère ! La fin est proche" !
Je l'ai regardée.
Peut-être que j'ai froncé les sourcils aussi.
Dehors, il pleuvait. Marseille Le Panier était aujourd'hui un véritable trou d'air. Elle avait commencé le matin et ne s'était pas arrêtée du tout. Il y a des jours comme ça. Ça ne vaut même pas la peine de se lever. Mais les nôtres n'ont pas le choix.
La pluie battait maintenant violemment contre la vitre du café où j'avais quand même pu obtenir ma baguette garnie et même du café. J'ai pensé avec effroi que ce café debout allait bientôt fermer pour la journée et que je devrais alors sortir pour profiter du temps de la buanderie. Après tout, me suis-je dit, cela évite de prendre une douche et de laver ses vêtements.
La femme qui m'a abordé était pâle, ses cheveux étaient blonds roux. Elle buvait un chocolat chaud et était plutôt trempée. Tout comme le sac en toile dans lequel elle transportait apparemment des brochures, qui s'étaient probablement imbibées d'eau entre-temps.
"Je ne sais pas si nous sommes de la même famille", ai-je dit.
"Pourquoi ?"
"Parce que vous m'avez appelé frère."
"Ah bon !"
"Voilà pourquoi !"
"Mais ne sommes-nous pas tous frères, d'une certaine manière ? Ou des sœurs ? Tous les hommes sont frères devant Dieu" !
"J'aimerais bien", ai-je dit. "D'un autre côté, si tous les hommes étaient vraiment fraternels entre eux, je serais probablement au chômage".
"Elle a froncé les sourcils."
"Comment ça ?", a-t-elle demandé.
"Je suis de la FoPoCri", ai-je dit.
"Ah bon".
"Oui - ah bon !"
"Puis-je connaître votre nom, mon frère ?"
"Je m'appelle Pierre."
"Et parce que vous travaillez dans la police, vous êtes bien sûr principalement confronté à la mauvaise nature de l'homme".
"Oui, cela fait partie du travail, je dirais".
"Mais toutes les mauvaises choses qui gouvernent le monde auront bientôt une fin, mon frère ! La fin de la vallée de larmes terrestre est proche, et le royaume du Seigneur s'annonce déjà. Les signes sont clairs".
"Je suis désolé, mais je ne suis pas croyant", ai-je dit.
"Certains mettent plus de temps à trouver le chemin du Seigneur".
"Je crains que ce ne soit pas ma voie".
"Tôt ou tard, tu découvriras aussi ce chemin, Pierre".
"Comme ça ?"
"Je le sais".
"Qu'est-ce qui vous rend si sûr ?"
"Parce que tu es quelqu'un de bien, Pierre. Je le sens bien. Tiens !" Elle serra le poing et le plaqua contre sa poitrine : "Je le sens".
Nous venions de planètes très différentes. Le fossé qui nous séparait n'aurait pas pu être plus grand.
Voulez-vous que je vous laisse un de nos écrits ?", demande-t-elle ensuite, passant curieusement de son "tu" de prosélytisme insistant à son "vous". "Peut-être aurez-vous le temps de les lire de temps en temps. Et si vous réfléchissez ensuite, si vous vous demandez quel est le sens de tout ce que vous vivez, alors..." Elle me regarda.
Ses yeux se sont illuminés.
Marseille est une grande ville.
Les gens croient en tout et n'importe quoi, et beaucoup, voire la majorité, ne croient en rien. Il y a toutes les variantes. Du pratiquant assidu à celui qui parle aux anges ou qui croit au pouvoir des esprits, des pierres de guérison et de Dieu sait quoi d'autre. Il faut être tolérant envers tout le monde, tant que la tolérance est réciproque. Cela a toujours été ma devise. Cependant, je n'aime pas être converti à quoi que ce soit.
Et en fait, je n'accepte pas non plus de tels écrits qui annoncent la fin du monde et le début du royaume des cieux ou quoi que ce soit de semblable.
Si je l'ai fait cette fois-ci, je n'ai honnêtement aucune explication cohérente.
Elle ne m'avait pas convaincu.
Mais je voyais à l'éclat de ses yeux que sa foi la remplissait d'une manière pour le moins remarquable.
Rien pour moi.
Mais remarquable.
"Dieu soit avec vous, frère Pierre", dit-elle.
"Avec vous aussi", ai-je dit.
Bizarrement, le tutoiement insistant m'a beaucoup moins gêné dans ce cas qu'avec le personnel d'un célèbre magasin de meubles suédois ayant de nombreuses filiales en France.
"La fin est proche", dit-elle avant de s'éloigner sous la pluie.
Je ne me doutais pas à quel point elle avait raison.
Elle-même ne s'en doutait probablement pas.
Mais c'est parfois le cas.
Il y a un danger dont on ne sait rien.
Un danger qui pourrait mettre fin à tout ce que vous connaissez et à tout ce à quoi vous tenez.
Un danger si grand qu'on a du mal à l'imaginer.
Mais on ne se doute de rien et on se contente de vivre sa journée jusqu'au bout, comme s'il allait de soi que des millions d'autres jours suivraient.
Mais cela ne va pas de soi.
Pas du tout !
La grande catastrophe est parfois beaucoup plus proche qu'on ne le croit, même si elle n'est pas nécessairement la fin de tout ni le début du royaume des cieux.
*
J'ai juste eu le temps de finir ma baguette avant que le café debout ne ferme. La pluie s'était un peu calmée. Mais c'était encore un temps à ne pas mettre un chien dehors.
Environ cinq minutes s'étaient écoulées depuis que la femme pieuse avait quitté le café.
J'y suis allé d'un pas rapide.
Puis j'ai entendu des voix provenant d'un passage.
Voix agressives.
"Yo, la vieille avait vraiment si peu d'argent sur elle ? Tu m'arnaques".
"Non, il n'y avait rien d'autre !"
"Je te plante si c'est pas vrai ! Montre-moi !"
Il s'agissait de voix féminines.
J'ai décidé de suivre le passage au coin de la rue et d'aller voir.
Puis je l'ai trouvée.
La femme pieuse était allongée sur le sol dans une position tordue, dans une mare de sang.
Deux adolescentes avec de nombreux piercings se tenaient à côté. L'une tenait un couteau à la main. Et l'autre fouillait un porte-monnaie qui ne lui appartenait probablement pas.
Le contenu du sac de toile que la pieuse femme avait porté sur elle était éparpillé sur le sol.
Les deux filles m'ont regardé.
"Yo, qu'est-ce que tu regardes, mec ?"
J'ai pris mon arme de service. "FoPoCri ! Lâchez le couteau ! Tout le reste aussi ! Tout de suite !"
Celle qui tenait le couteau a fait un pas de côté dans ma direction.
J'ai tiré et j'ai réussi.
Elle s'est effondrée au sol.
"Merde, je vais mourir !", s'est-elle exclamée.
"J'espère", ai-je dit en me tournant vers l'autre. "Quoi, tu as besoin d'une invitation supplémentaire ?"
Elle a avalé, elle a tout lâché.
Bien sûr, je n'avais que des menottes. Je les lui ai lancées. "Enchaînez-les au support à vélos devant", ai-je ordonné.
La personne blessée par balle ne pourrait pas s'enfuir.
Je me suis approché d'elle et, par mesure de sécurité, j'ai donné un coup de pied dans le couteau qui avait échappé à sa main.
J'ai ensuite rangé mon arme et pris mon téléphone portable pour prévenir mes collègues.
Dans mon travail, il arrive parfois que l'on doive faire des heures supplémentaires à l'improviste.
Et parfois, quelqu'un qui affirme que la fin est proche a même raison, du moins en ce qui le concerne personnellement.
Je me suis approché de la femme pieuse décédée et j'ai fermé ses yeux.
*
Le jeune soldat n'était pas le seul à se tromper lourdement ce matin-là à la base navale. Même son lieutenant supérieur n'a rien trouvé à redire au laissez-passer présenté par Lamanche. Le document avait apparemment été délivré directement à la préfecture de police de Marseille.
Le faux commissaire avait garé sa Volkswagen sur le parking visiteurs, juste derrière les petites baraques du commissariat central. La circulation y a été intense toute la journée. D'innombrables camions et véhicules de l'armée passaient la barrière pour apporter de l'équipement et des provisions ou pour récupérer du matériel.
Le bassin de la marine abrite toujours de nombreux navires de guerre révisés ou ayant fait l'objet d'un entretien de routine. Partout, des jeunes hommes en uniforme bleu, portant pour la plupart nonchalamment sur l'arrière de la tête le képi blanc typique de la marine, fourmillent.
Aujourd'hui encore, l'air était rempli de l'odeur de diesel des camions. Et les meuleuses et les marteaux riveurs des chantiers navals ajoutaient une touche sonore appropriée.
Sacha Lamanche a perçu tout cela alors qu'il attendait, adossé à sa voiture, qu'on le conduise plus loin. L'homme aux larges épaules et à la haute stature, vêtu d'une élégante veste grise à double boutonnage, ressemblait à première vue à l'image que tout enfant éveillé se fait d'un commissaire.
Bien entretenu et soigné. Inspirant la confiance. Éveillé. Sportif.
Seul son regard erratique aurait pu le trahir à ce moment-là. Mais comme Lamanche sentait qu'il n'était pas observé en ce moment, il a un peu relâché son attention.
Jusqu'à ce qu'il voie le lieutenant Norbert Duvallier s'avancer vers lui. Il s'est alors replongé à 100% dans son rôle de commissaire.
"Monsieur Lamanche ? Je suis le lieutenant Norbert Duvallier".
Les deux hommes se serrèrent la main. Le faux commissaire avait su depuis des mois que Norbert Duvallier l'accueillerait ce jour-là. Il avait tout prévu dans les moindres détails. C'est pourquoi il savait tout ce qu'il était possible de savoir sur l'officier. Si nécessaire, il aurait même pu donner sa pointure. Il lui était aussi familier que s'il avait partagé sa chambre pendant des années à l'université ou à l'armée.
"Très heureux. Le Bureau ne m'a pas inscrit" ?
"Inscrit ?" Avec un léger étonnement, le lieutenant trapu a haussé les sourcils. Qu'est-ce qui avait encore mal tourné ? Cela faisait maintenant un an que Norbert Duvallier était aux commandes. Et il ne s'était toujours pas habitué à la bureaucratie à laquelle il devait faire face jour après jour. Il repensait avec nostalgie à ses années en mer, lorsqu'il avait été autorisé à se tenir sur le pont d'un destroyer. Deux cents hommes avaient alors obéi à ses ordres.
Et maintenant, se dit-il avec amertume, je suis le commandant d'un débarras d'armes biologiques mises au rebut...
Lamanche a caressé sa fine moustache.
"L'annonce n'est peut-être pas parvenue jusqu'à vous, lieutenant Duvallier. Mais je suis sûr que le commandant du site est au courant. C'est lié à la raison de ma visite".
"Et quelle est cette raison, monsieur Lamanche ?"
"Un contrôle de sécurité".
Le lieutenant Duvallier a hoché la tête. Il allait donc être contrôlé non seulement par ses propres hommes de la marine, mais aussi par d'autres.
D'une part, ce manque de confiance en sa diligence l'a vexé. Mais d'un autre côté, il le comprenait. Car si les armes dont il a la charge tombaient entre de mauvaises mains... Imaginez un peu !
Norbert Duvallier a adopté une attitude militaire.
"Je vais d'abord devoir vérifier à nouveau votre identité".
Il a fait un geste de la main.
Immédiatement, deux hommes de la marine qui attendaient les ordres à proximité se sont précipités.
"Vous allez m'accompagner, ainsi que ce monsieur, dans mon bureau !", ronronna l'officier de marine. "S'il fait le moindre faux mouvement, nous tirerons immédiatement à balles réelles" !
Ils ont hoché la tête d'un air féroce. C'étaient des types gigantesques, dont les mains étaient maintenant directement posées sur les étuis des pistolets.
La petite procession se dirigea vers l'un des bâtiments administratifs. Le lieutenant marchait en tête. Derrière lui, Lamanche déambulait. Et en queue, au pas militaire, les deux hommes à la casquette blanche.
Ils sont montés au premier étage. Le lieutenant Duvallier a ouvert la porte de son petit bureau. Outre un grand drapeau français, la pièce n'était décorée que par une maquette à l'échelle d'un destroyer. Pour le reste, la pièce ressemblait à beaucoup d'autres bureaux d'administration : Un bureau, un ordinateur, un fauteuil, une armoire à dossiers.
Le lieutenant s'assied et décroche le combiné du téléphone. Il est automatiquement connecté au central téléphonique du chantier naval.
"J'ai besoin d'un lien avec la préfecture de Marseille".
L'officier attendit en regardant son visiteur avec méfiance. Mais Sacha Lamanche s'est contenté d'un sourire impénétrable.
Le lieutenant Norbert Duvallier a dû s'identifier par un mot de code. Il a ensuite été mis en relation avec un fonctionnaire chargé des affaires militaires.
"Lieutenant Norbert Duvallier du port naval de Marseille. J'ai besoin d'un contrôle d'identité pour l'un de vos hommes. Le nom ? Le commissaire Sacha Lamanche. Il a le badge numéro ...".
Et ainsi de suite.
Le criminel à la fine moustache ne se laissait pas déstabiliser. Le commissaire Sacha Lamanche existait vraiment. Ou plutôt, il existait. Car les complices de Lamanche l'avaient mis hors d'état de nuire quelques heures plus tôt. La carte d'identité avec la photo de Lamanche était une contrefaçon parfaite. C'est d'ailleurs pour cela qu'elle avait coûté une fortune.
Mais ce n'était rien comparé au profit que le criminel espérait réaliser dans les jours à venir.
L'officier de marine l'a remercié et a raccroché.
Sacha Lamanche a sorti un carnet de sa poche et y a écrit quelque chose.
"Vous avez réussi votre premier test, lieutenant Duvallier."
L'homme en uniforme a souri, flatté.
"C'est l'un de nos exercices les plus faciles. Ici, n'importe quel gangster ne peut pas se pointer en se faisant passer pour un commissaire" !
L'officier et son visiteur ont ri. Les deux marines se sont également permis de sourire. Puis Norbert Duvallier s'est souvenu de son rôle d'hôte.
"Voilà qui est réglé. Si vous voulez bien me suivre, Monsieur Lamanche...".
Les deux hommes descendirent un couloir au bout duquel se trouvait un ascenseur. C'était l'un de ces ascenseurs qui ne peuvent être utilisés qu'avec une clé. Les marines ne quittent pas Lamanche des yeux.
"C'est le règlement !", a expliqué l'officier.
"Bien sûr que oui". Le faux commissaire acquiesça. "Une mesure très judicieuse".
L'ascenseur est arrivé. Duvallier l'a ouvert. Les quatre hommes s'y engouffrèrent. Ils commencèrent alors un court trajet vers les profondeurs.
La voix du lieutenant ressemblait désormais à celle d'un guide touristique.
"Comme vous le savez peut-être, la majeure partie du sol est constituée de granit. C'est pourquoi il a été possible d'y construire autant de gratte-ciel. Mais ce n'est qu'une parenthèse. Sous le chantier naval ici, le sous-sol est également constitué de granit solide !" Il se mit à hennir, et son visiteur se mit à rire poliment avec lui.
A ce moment-là, l'ascenseur était arrivé à destination.
"Nous sommes ici dans un bunker anti-bombes nucléaires", poursuit l'officier. "Il y en a dix en tout sous ce site. Trois d'entre eux sont actuellement utilisés comme stockage temporaire d'armes biologiques".
"Que la France n'a jamais officiellement possédée", a lancé Lamanche.
Le lieutenant acquiesça.
"Mais nous en avons besoin en petites quantités pour effectuer des tests, afin de pouvoir nous défendre contre une attaque avec de telles armes. Mais nos armes n'ont jamais été destinées à être utilisées en cas d'urgence. Elles n'auraient jamais été utilisées".
"Néanmoins, il est préférable que le public ignore leur existence".
"C'est ainsi".
"Un héritage de la guerre froide", a fait remarquer Lamanche. Personne n'a vu l'étincelle diabolique dans ses yeux.
"C'est exact. Ces agents de guerre sont maintenant progressivement mis hors d'état de nuire. Mais ce n'est pas si simple, comme vous le savez. Il faut pour cela des installations de destruction spéciales. Et nous en avons trop peu pour le moment".
"Il est d'autant plus important qu'aucun malheur n'arrive avec ces armes", a déclaré Sacha Lamanche. Il s'est efforcé de ne pas paraître trop cynique. En tout cas, les soldats ne semblaient pas s'en apercevoir.
Les quatre membres du groupe ont été accueillis par une lumière fluorescente. Ici aussi, au plus profond de la terre, la police militaire se tenait prête à tirer avec des armes automatiques. Le lieutenant Duvallier a guidé le faux commissaire vers une installation de radioscopie semblable à celles que l'on trouve dans les aéroports.
"Notre prochain sas de sécurité".
Sacha Lamanche a hoché la tête d'un air entendu. Il s'est laissé volontiers contrôler. Il n'avait pas d'arme à feu sur lui. Et l'examinateur n'a pas reconnu son couteau en plastique ni la minuscule ampoule de verre contenant le gaz paralysant. Le criminel n'a donc eu aucun mal à franchir cet obstacle.
L'officier a emmené son visiteur dans un vestiaire. Des combinaisons de protection y étaient suspendues à des crochets. Elles ressemblaient à des combinaisons de salles de films de science-fiction. Le faux commissaire était également bien informé sur ces vêtements.
"Je vais devoir vous demander d'enfiler cette combinaison", insiste le lieutenant. "En fait, il ne peut rien arriver, mais vous savez bien que...".
"L'agent de guerre n'est donc pas dangereux pour le moment ?", a demandé Lamanche, même s'il connaissait la réponse.
