Curly Jack und der einhändige Marshal: Western E-Book

McKendree Long

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 240

Veröffentlichungsjahr: 2024

Beschreibung

Western von McKendree Long Curly Jack, der ehemalige Texas-Ranger, ruft seinen alten Freund, den einhändigen Marshal Brodie Dent, zu Hilfe, um viel Geld nach dem Verkauf einer Rinderherde unbeschadet nach Hause zu bringen. Wie Jack befürchtet hatte, kommt es zu einem Überfall – ausgerechnet ein langjähriger Cowboy von ihm entpuppt sich als Räuber und geht dabei gewissenlos über Leichen. Eine unglaubliche Verfolgungsjagd setzt ein, die nicht auf Texas beschränkt bleibt.

Leseprobe

McKendree Long

Curly Jack und der einhändige Marshal: Western

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Inhaltsverzeichnis

Curly Jack und der einhändige Marshal: Western

Copyright

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Curly Jack und der einhändige Marshal: Western

Western von McKendree Long

Curly Jack, der ehemalige Texas-Ranger, ruft seinen alten Freund, den einhändigen Marshal Brodie Dent, zu Hilfe, um viel Geld nach dem Verkauf einer Rinderherde unbeschadet nach Hause zu bringen. Wie Jack befürchtet hatte, kommt es zu einem Überfall – ausgerechnet ein langjähriger Cowboy von ihm entpuppt sich als Räuber und geht dabei gewissenlos über Leichen. Eine unglaubliche Verfolgungsjagd setzt ein, die nicht auf Texas beschränkt bleibt.

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Bathranor Books, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

© Roman by Author

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© dieser Ausgabe 2024 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

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Gewidmet

Mary Skipper Long

Geduldige Ehefrau, leidenschaftliche Mutter, vertrauenswürdige Beraterin, beste Freundin

Kapitel 1

Ich bin nicht gerade das, was man als »handwerklich geschickt« bezeichnen würde. Das Problem ist, dass ich Rechtshänder bin, und damit meine ich nur Rechtshänder. Meine linke Hand wurde mir vor ein paar Jahren südlich von Santa Fe weggeschossen.

Ich sage den Leuten, dass ich einhändig bin, aber meine Frau widerspricht mir. Sie sagt, ich sei »eineinviertelhändig«, da mein linker Daumen noch intakt ist. Es ist mir ein Rätsel, wie sie darauf kommt, dass ich nach dem Verlust von vier Fingern und dem größten Teil meiner Handfläche nur noch ein Viertel einer Hand habe. Rechne das mal aus.

Es könnte daran liegen, dass sie mich nie anders gekannt hat. Einer der Männer, die sie entführt und missbraucht hatten, hatte mir etwa drei Sekunden, nachdem ich sie zum ersten Mal gesehen hatte, in die linke Hand geschossen. Dann hat er es wieder getan.

Das war um 1879, und ich hatte über elf Jahre Zeit, mich an meine Krallen zu gewöhnen. Es waren mehrere, ganz normale, weil sie rosten und verbogen werden. In all dieser Zeit habe ich es immer noch geschafft, ihre Kleider, Tischdecken, Möbel und so weiter zu krallen.

»Du bist nicht sehr geschickt, Brodie Dent«, sagte sie gerade, nachdem ich ihr die Schürze entrissen hatte. Sie zerrissen habe.

Ich sagte: »Ach ja? Komm her und probiere die andere Hand. Und es ist eine zarte kleine Frau, die einen armen, wehrlosen Krüppel verhöhnt.«

»Wehrlos?« Sie schnaubte. »Gegen was, eine Elefantenherde?« Sie zog die Schürze ab und steckte einen Finger durch das letzte Loch. »Erzähle diese wehrlose Geschichte all den Männern, die du erschossen oder ins Gefängnis gebracht hast.«

»Nun, gegen deine Zunge konnte ich mich noch nie wehren, du verdammtes Fischweib. Ich werde dir eine neue Schürze besorgen. Und ich werde versuchen, vorsichtiger zu sein, Mistress Emmalee Dent.«

Sie warf die Schürze in die Lumpenkiste und sprang mir auf den Schoß. »Es ist nicht anständig, nett zu sein, Marshal.«

Sie ist wirklich klein. Und wirklich, wirklich hübsch, immer noch, nach all den Jahren der harten Zeiten mit mir und ihrem ersten Mann. Ich mag sie wirklich sehr, sehr gern.

Gerade als der Morgen interessant zu werden begann, kam unser Adoptivsohn Wade, fünfzehn Jahre voller aufgestauter Energie, durch die Seitentür der Küche hereingestürmt.

»Whoa. Wollt ihr, dass ich später komme?« Breites Grinsen.

»Sinnlos«, sagte ich. »Du hast es ruiniert. Was hast du?«

Emmalee stand auf und richtete ihr Kleid, dann gab sie mir einen Klaps auf den Hinterkopf.

»Post«, sagte Wade. »Du hast einen verdammten Brief bekommen.«

So etwas hört man in Mobeetie, Texas, nicht jeden Tag.

»Es ist von jemandem namens Sentell«, grinste Wade. »Kennst du ihn?«

Emmalees Fingerknöchel wanderte zu ihrem Mund. »Oh, Gott«, murmelte sie.

Ich sagte: »Das kann nicht gut gehen.«

Wade reichte mir den Umschlag. »Ach, komm schon, Paps. Du hast immer Spaß mit Onkel Jack.«

Wie üblich verschwendete Curly Jack Sentell keine Worte.

»Nimm den Zug«, schrieb er. »Triff mich und Squeak in Woodward, erste Augustwoche. Kennst du noch jemanden, der schießen kann, bring ihn mit. Oder zwei. Ich zahle. Verkaufe eine Herde.«

Emmalee stieß einen langsamen Seufzer der Erleichterung aus. »Woodward, drüben im Indianerterritorium. Also nicht so schlimm. Er hat eine Herde verkauft. Er sucht nur nach einer Eskorte zurück zur Ranch. Meinst du nicht auch, Brodie?«

Ich nickte.

»Das macht keinen Sinn, Mama Em. Er wird sechs oder acht Cowboys haben, die ihm auf dem Weg nach oben geholfen haben. Warum sollte er mehr brauchen, um nach Hause zu kommen?« Wade schaute von mir zu Emmalee, aber ich konnte sehen, dass es ihn bereits juckte.

Ich sagte: »Er wird mit einer größeren Summe nach Hause kommen. Einige seiner Männer werden ihren Lohn nehmen und in Woodward bleiben, um ihn zu verjubeln. Einige sind Vaqueros und werden ihren Anteil nach Mexiko bringen. Manchen kann man nicht trauen. Er könnte zehn- oder zwölftausend in bar haben, nachdem er die Leute ausgezahlt hat.«

Wade kam direkt zu dem juckenden Teil. »Also, wen nimmst du?«

Ich zwinkerte Emmalee von der Seite zu. »Ich habe an Seth Burton gedacht. Vielleicht Paco Ramirez.«

Wade sagte: »Seth Burton hat ein gebrochenes Bein, Paps. Ich dachte, du wüsstest das. Und Paco ist nach Amarillo gezogen. Und du kannst kaum deinen Hilfssheriff mitnehmen. Jemand muss ja auf die Stadt aufpassen.« Er fuhr völlig aus der Haut.

»Ich schätze, ich muss das alleine machen.«

»Ach, Paps, das ist doch nicht richtig. Du hast gesagt, du würdest mich das nächste Mal gehen lassen, wenn der Job nicht so schlimm ist. Das ist keine Menschenjagd oder so. Alles, was du brauchst, ist ein Schrotflintenreiter. Das kann ich machen.«

Emmalee sagte: »Er macht sich über dich lustig, mein Sohn. Geh packen. Dieser Brief ist zwei Wochen alt. Ihr müsst morgen nach Canadian fahren und den Nachmittagszug erwischen.« Sie zerzauste sein Haar.

»Verdammter Mist!« Er johlte, als er auf die Leiter zusteuerte.

Emmalee schlug ihn härter, als sie mich zuvor geschlagen hatte. »Halt’s Maul!«, schnappte sie.

»Ja, Mama Em. Es tut mir leid. Aber, ich meine, verdammt noch mal!« Er verschwand auf dem Dachboden.

»Es ist Zeit«, sagte sie. »Er ist fast sechzehn und so groß wie du. Und er lebt in Ehrfurcht vor dir und Curly Jack.«

»Bist du überrascht?«

»Ganz und gar nicht, Brodie. Aber ich glaube, du verstehst nicht, worauf ich hinaus will. Er ist leicht zu beeindrucken. Ihr beide müsst ihm mehr beibringen als nur eure höllischen Kriegsgeschichten, während ihr euch herumtreiben könnt.«

»Kriegsgeschichten?«

»Du weißt ganz genau, was ich meine, Brodie. Deine Heldengeschichten von waghalsigen Taten. Deine und die von Curly. Ich behaupte, sie werden jedes Mal besser und weiter von der Wahrheit entfernt, wenn du sie erzählst. Hast du vergessen, dass ich bei vielen dieser Vorfälle dabei war?« Eine Hand an ihrer Hüfte, die andere in meinem Gesicht.

»Nun, nein, ich habe nur …«

»Und er glaubt, ihr beide hättet den Krieg der Rebellen für den Süden gewonnen. Irgendwie ist ihm entgangen, dass ihr etwa zehn Jahre alt wart, als der Bürgerkrieg endete.«

»Ich habe nie gesagt …«

»Und wir haben gewonnen.«

Da war es wieder. Ich denke, ein Mann sollte gut darüber nachdenken, bevor er eine verdammte Yankee heiratet, egal wie sehr er sie liebt.

*

Ich war hundemüde, als Wade und ich am nächsten Morgen aufsattelten. Emmalee hatte eine ihrer Albtraum-Nächte hinter sich. Das heißt, ich auch. Das erste Mal rüttelte sie mich gegen viertel nach eins wach.

»Ich war in einem großen Handelshaus, Brodie. Größer als hier. Wie die im Territorium von New Mexico. Weißt du noch? Die hatten alles.«

»New Mexico?«

»Santa Fe, Brodie. Und Las Vegas. Hörst du mir zu? Es war, als ob ich nichts finden könnte. Ich habe versucht, dich und Wade für eure Reise vorzubereiten. Es gab Schinken, aber keine Bratpfanne. Bohnen, aber keine Kanne. Kaffee, aber kein Wasser. Eine Socke. Keiner wollte mir helfen, und du hattest es so eilig. Halt mich fest, Brodie. Lass mich nicht wieder abrutschen.«

Ich hielt sie und tätschelte ihr den Rücken und tat so, als ob ich mich um sie kümmern würde, vielleicht zehn Minuten lang, während sie wimmerte und Dinge murmelte, die ich nicht verstand, und dann wieder einschlief. Bis vielleicht halb drei.

»Das ist dir doch egal, oder? Ich komme hier nicht raus, und du schnarchst? Ich glaube, ich werde verrückt, Brodie. Alles ist einfach unerreichbar für mich. Die Stiefel von Wade sind weg.«

Ich rieb mir die Augen und zog sie wieder unter meinen Arm. »Nein, Baby. Du träumst nur wieder. Du …«

»Das weiß ich, Brodie. Hilf mir, da rauszukommen. Ich schließe meine Augen und rutsche gleich wieder hinein. Ich möchte schreien.«

»Ich verstehe, Emmalee. Mir ging es auch schon so. Als ob ich nicht reisefertig wäre. Ich habe alle meine Gewehre, aber keine Patronen. Keine. Das Pferd ist gesattelt, aber ohne Zügel oder Bauchgurt. Alle gehen, nur ich nicht.«

»Sind das Albträume, Brodie? Machen sie dir Angst?«

»Nein, Em. Es ist nur eine Sorge. Frustration. Curly sagt, es ist nur die Angst vor der Reise.« Ich klopfte ihr noch einmal auf den Rücken und versuchte, wieder einzuschlafen. Ich schaffte es fast.

»Angst«, schnaubte sie. »Ich wusste nicht, dass er dieses Wort kennt. Hat Mister Sentell auch diese Träume?«

»Curly Jack? Ist das dein Ernst? Curly hat keine Angst vor nichts. Er denkt, ich bin verrückt. Er sagt, wenn man aufwacht, weil man was vergessen hat, soll man aufstehen, es richten und weiterschlafen. So einfach ist das, sagt er.«

Ich lag da und dachte über Curly Jack nach. Er konnte eine Schießerei, eine Stampede oder einen Sandsturm überstehen, sich für die Nacht zurückziehen, fressen und dann im Handumdrehen wie eine ausgeblasene Kerze erlöschen. Das Pferd abgesattelt, gefüttert, getränkt, abgewischt und gehumpelt, und er lag auf dem harten Boden. Mit seinem Lasso um sich herum, um Schlangen fernzuhalten. Und dann wachte er auf, wann immer er es wollte.

Ich bemerkte, dass neben mir ein leises Summen zu hören war, vielleicht unregelmäßig, aber doch gleichmäßig. Emmalees Version eines Schnarchens. Ich schaute auf meine Uhr auf dem Nachttisch. Ich hielt sie in das Mondlicht, das durch das Fenster fiel. Vollmond. Ich hätte es wissen müssen. Halb drei. Irgendwann später glitt ich in den Schlaf der Toten.

Um vier Uhr schrie sie: »Nein! Rawley, du kommst zurück!«

Das hat mich aufgerichtet und hellwach gemacht. Rawley Byden war ihr erster Ehemann. Ein Mann, den sie vor vielen Jahren erschossen hatte.

»Rawley«, murmelte ich. »Du willst ihn zurück?«

»Er ist rausgegangen«, schluchzte sie. »Er hat deinen Mantel genommen. Ich konnte ihn nicht aufhalten. Meine Pistole war leer.«

»Meine Güte, Emmalee. Es ist August. Lass ihn ihn nehmen.« Was soll’s. Ich wollte sowieso um fünf Uhr aufstehen. Ich schwang mich auf die Seite und stellte meine Füße auf den Boden.

Kapitel 2

Wade und ich machten uns um sechs Uhr auf den Weg zur Station in der kleinen Stadt Canadian, etwa dreißig Meilen nordöstlich. Eine Patrouille von Soldaten der Neunten Buffalo Kavallerie begleitete uns ein gutes Stück, bevor sie nach Osten abschwenkte, um zum Washita im Indianergebiet zu gelangen.

Als wir uns trennten, hörten wir, wie der morgendliche Zug Meilen westlich von uns nach Amarillo hinunterfuhr.

»Was transportieren sie auf dem Weg nach unten?« fragte Wade.

Ich sagte: »Ich bin mir nicht sicher. Lebensmittel und Handelswaren, denke ich. Post. Ein Haufen leerer Viehwaggons.«

Wade sagte: »Ja. Ich habe gehört, dass jetzt eine Menge Vieh aus Amarillo verschifft wird. Wie kommt es, dass Curly das nicht macht?«

»Von der LT-Ranch ist es fast genauso weit nach Amarillo wie nach Woodward, und dann muss man auch noch für die Bahnzeit bezahlen. Außerdem macht er die Herde auf dem Weg nach Norden fetter.«

»Das macht Sinn«, sagte Wade. »Ich schätze, du musst es mir mal auf einer Karte zeigen. Ist es ein Problem, wenn wir ohne diese schwarzen Pferdesoldaten reiten?«

»Nein«, sagte ich. »Es ist lange her, dass die Kiowa und Comanchen hier böse waren. Aber vor vierzehn Jahren war das anders. Da gab es zwei Kämpfe im Umkreis von zehn Meilen von genau hier.«

Wade sagte: »Ich erinnere mich. Onkel Curly hat mir von ihnen erzählt. Der Kampf um die Büffelweide und der Lyman-Wagenzug, nicht wahr?«

»Ja. Und jetzt patrouilliert die Kavallerie auf den Viehtrieben, um die Indianer in den Reservaten davon abzuhalten, sie zu stehlen. Aber wir passen immer noch auf, überall um uns herum.«

»Ja, Sir. Und danke, dass du mich mitgenommen hast. Und danke für die Waffen.«

Ich hatte ihm eine abgesägte Kaliber-zehn-Doppelflinte gegeben, meine Straßenwaffe. Außerdem habe ich ihm einen meiner großen Colt Double-Action an den Knauf gehängt. Und eine Remington .38 Rimfire an seinem Gürtel.

Ich? Ich trug einen abgespeckten Colt Double Action auf der linken Seite, über kreuz; er hing an einem Pistolengürtel an Hosenträgern, den Curly Jack für mich angefertigt hatte, mit meinem Messer auf der rechten Seite. Da mir die Hand und die Klaue fehlten, war es leicht, in den Gürtel hinein- und wieder herauszukommen. Ein weiterer Colt befand sich in einem Knaufholster, das über mein schickes Sattelhorn gezogen war, und ein 73er Winchester-Karabiner befand sich in meiner Scheide. Alle meine Gewehre waren .44-40er. Man braucht nicht mit verschiedenen Patronen zu hantieren, wenn man nur wenige Finger hat.

Wade warf mir diesen Blick zu, als wir den kleinen Bach überquerten, der in einiger Entfernung im Osten zum Washita River wurde. »Wenn wir in ein Büffelloch gejagt werden, werde ich mit Pistolen und einer Schrotflinte keine große Hilfe sein. Bis ich sie treffe, sind sie schon hinter uns her.«

»Vielleicht finden wir in Canadian eine Langwaffe für dich. Wenn nicht, besorgen wir dir etwas in Woodward.«

»Hat Curly nicht früher seine Herden bis nach Kansas getrieben? Dodge City, Wichita?«

Ich sagte: »Ja, du erinnerst dich richtig. Die Sache ist die, dass Kansas vor einiger Zeit alle Herden aus Texas ausgesperrt hat, wegen des Texasfiebers.«

»Ist das dasselbe wie das Zeckenfieber?«

»Ja. Es gibt auch einen anderen Namen, an den ich mich nicht erinnere. Jedenfalls kommt jetzt eine Eisenbahnlinie von Kiowa, Kansas, durch das Territorium, und Woodward ist der neue Umschlagplatz für einen großen Teil von Texas geworden. Ich vermute, dass alle Mädchen aus Dodge, Wichita und Hays nach Süden geflohen sind, um diesen Cowboy-Dollars nachzujagen.«

»Aber wird das Vieh nicht immer noch nach Kansas transportiert? Du sagst, die neue Linie führt nach Kiowa, richtig?«

»Auch wieder richtig. Es gibt dort noch andere Verbindungen, wie ich hörte. Es scheint kein Problem zu sein, texanisches Vieh durch Kansas zu transportieren, solange es sich nicht mit dem Vieh aus Kansas vermischt. Ihre Rinder können dem Zeckenfieber nicht standhalten, während unsere nicht betroffen sind. Sie tragen es nur in sich, aber das bedeutet nicht, dass man das Fleisch nicht essen kann.«

Wade grinste mich an. »Oh. Ich dachte schon, wir versuchen, die Yankees zu vergiften.«

*

Am frühen Nachmittag erreichten wir Canadian, trotz eines enormen Panhandle-Gegenwindes.

Ich schwöre, er kommt so stark über die Prärie, dass man jedes Mal wieder lernen muss, aufrecht zu gehen, wenn man aus ihm herauskommt und in irgendein Gebäude geht.

In Canadian hatte sich seit meinem letzten Besuch nicht viel verändert, obwohl mir zwei weiße Hunde auffielen, die neu waren. Die kleine Ansammlung von Gebäuden am Hang des Canadian River war zu klein, um als Stadt bezeichnet zu werden, aber zu groß, um ein Ameisenhaufen oder gar ein Außenposten zu sein.

»Wohin?«, fragte Wade.

»Der Handelsladen, das größere Gebäude auf der rechten Seite. Sie verkaufen Waffen, wenn sie welche haben. Schnaps verkaufen sie nicht. Anscheinend sind sie gegen Demon Rum, nachdem ein paar betrunkene Buffalo-Soldaten aus Fort Elliott den früheren Besitzer vor ein paar Jahren umgebracht haben. Wegen Karten. Sie dulden auch keine Karten. Wenn Cowboys bei einem Besuch in dieser Gegend starke Getränke oder Glücksspiele wollen, müssen sie ein paar hundert Meter weiter über den Fluss nach Hog Town gehen.«

Das einzige Langgewehr, das zum Verkauf stand, war ein Sharps .50-70 Karabiner. Ich kaufte ihn zusammen mit zwanzig Patronen.

»Die hatten wir in den siebziger Jahren beim Ranger Frontier Bataillon dabei. Eine klobige alte Einzelschusswaffe, die aber alles niederschlägt, was man trifft. Wir werden versuchen, sie in Woodward gegen etwas Besseres einzutauschen. Ich könnte ein Bier gebrauchen. Lass uns rüber nach Hog Town fahren und uns etwas zu essen holen. Und was zu trinken.«

»Onkel Curly hat mir auch von Hog Town erzählt. Ist das alles, was wir bekommen werden? Essen?« Wieder ein verdammtes Grinsen.

»Das will ich auch hoffen.«

Wir schwenkten hinunter und machten vor der Cantina fest. Als wir eintraten, rief uns eine der Arbeiterinnen aus einem Unterstand auf der anderen Straßenseite etwas zu. Eine stämmige Frau mit einem Schnurrbart, der besser war als meiner.

»Hallo, Jungs. Kommt Penny besuchen. Ich werde euch etwas geben, was ihr noch nie hattet. Französische Köstlichkeiten.«

Wade starrte mich an. Ich schob ihn zur Tür.

»Meint sie das ernst? Wovon redet sie?«

»Das ist Penny Choteau. Die Cajun-Königin. Sie redet wahrscheinlich von dem blutigen Fluss. Den hattest du noch nicht, oder?«

Drinnen lachte ein Spieler mit englischem Akzent und sagte: »Konnte Penny Dreadful dich nicht in ihre Stube locken?«

Ich lächelte zurück. »Nicht die geringste Chance. Wo bekommen wir am ehesten etwas zu essen?«

»Carne asada, wenn Schweinefleisch akzeptabel ist.«

Wade flüsterte. »Asada ist Rindfleisch. Das weiß ich ganz genau.«

Ich grinste ihn an. »Nicht hier. Nicht heute. Verdammt, das ist Hog Town. Der Spieler hat uns nur Bescheid gesagt. Wenigstens ist es kein Hund.«

»Bist du sicher?«

»Nicht ganz.«

*

Wir aßen das sogenannte Carne Asada und spülten es mit einem kleinen Eimer Bier herunter. Ich warf ein paar Münzen auf den Tisch und schob die Nagelkiste, die als Stuhl diente, beiseite. Der Glücksspieler fiel mir auf.

Er sagte: »Ich hoffe, es hat Ihnen gefallen, Marshal?« Er hatte so ein kleines halbes Lächeln. Allerdings ein freundliches. Nicht rotzig oder hochnäsig.

Ich lächelte zurück und sagte: »Erträglich.«

»Gut, dann. Ganz ausgezeichnet«, sagte er. »Sie werden mich sicher nicht wegen eines schlechten Ratschlags erschießen. Oder oder noch schlimmer, mich in diesem gottverlassenen Dorf einzukerkern.«

»Ich bin weder unzufrieden noch im Dienst, also sind Sie im Moment sicher. Wenn es Ihnen hier nicht gefällt, warum sind Sie dann hier? Und wie kommen Sie darauf, dass ich das Gesetz bin?« Ich trug meine Dienstmarke, aber sie steckte unter meiner Weste.

»Der Haken hat Sie verraten, und Ihre Antwort bestätigt es. Nicht im Dienst, sagen Sie. Aber wer hat nicht schon von Brodie Dent, dem Marshal von Mobeetie, gehört? Ein Mann, der seit Jahren sozusagen im Alleingang den Frieden im Panhandle bewahrt? Und der dabei Dutzende von Übeltätern zur Strecke gebracht hat, der aber selbst nicht ohne Narben ist.«

Wade stand auf und mischte sich ein. »Es waren nicht viele Schüsse, die er abgegeben hat. Vielleicht acht oder zehn. Und er ist ein oder zwei Mal angeschossen worden, aber er steht noch aufrecht. Die anderen sind es nicht. Macht er sich über dich lustig, Paps?«

Der Spieler legte beide Hände vor sich, die Handflächen nach außen, und hob die Augenbrauen zu mir.

Ich sagte: »Und Sie haben ein Kaliber zehn in der Hand? Unwahrscheinlich. Sie sind ein bisschen kratzbürstig, mein Sohn. Vielleicht sogar übermäßig.« Während ich sprach, drückte ich die Läufe von Wades Schrotflinte auf den Boden.

»Ein freundliches Gespräch unter Männern«, sagte der Spieler. »Mehr nicht.«

»Schön und gut«, sagte Wade, »aber Mama Em sagte, dass gewisse Männer immer noch jemanden suchen, der Brodie Dent umbringt.« Er behielt den Spieler im Auge und legte den Daumen auf den Hammer der Schrotflinte. »Sie hat nicht gesagt, dass es keine Ausländer waren, die sich dafür interessierten. Und Sie haben immer noch nicht gesagt, warum Sie hier sind, Mister Duke of England.«

Der Glücksspieler grinste und zeigte uns einen Goldzahn. »Fangen wir noch einmal an. Ich bin James Abernathy, Earl of Rottingham und Herr des Nichts. Ich bin weit und breit als Jim bekannt. Zur Zeit bin ich ein arbeitsloser Spieler, der heute morgen aus dem schönen Tascosa in der Provinz angekommen ist und auf den Zug nach Woodward wartet. Wo ich vielleicht wieder Arbeit finden werde.«

Wade sagte: »Unh-hunh.« Die Art und Weise, wie er es sagte, war zumindest offener und verbindlicher, als er zuvor geklungen hatte.

Ich sagte: »Das war’s?«

Jim warf mir einen durchtriebenen Blick zu. »Sie sind doch nicht etwa auch ein Bundespolizist, oder? Sind Sie für das Indianerterritorium zuständig?«

»Streng lokal.«

»Nun, dann. Es gab einige Schwierigkeiten in Tascosa, und es gibt einen Mann, den ich in Woodward zu finden hoffe. Um ihn zu töten. Und Sie, meine Herren? Kommen Sie oder gehen Sie?«

»Wir sind selbst auf dem Weg nach Woodward. Ich treffe einen alten Freund, der vielleicht eine Eskorte zurück nach Texas braucht. Curly Jack Sentell.«

Der Spieler bekam eine Art spitzbübischen Blick. »Die Abrechnung, vielleicht? Ich glaube, er ist eine Art Viehbaron, unten am Red River.«

Ich beschloss, dass ich besser aufpassen sollte, was ich sagte. Und auf ihn. Ich sagte: »Keine Abrechnung.« Das stimmte. »Er hat uns kommen lassen, also sind wir hier.«

»Ein wirklich guter Freund also. Habe ich nicht gehört, dass Sie früher mit ihm geritten sind?Oder vielleicht für ihn?«

Ich sagte: »Meistens für ihn. Ich war sein Stellvertreter, nachdem ich die Rangers verlassen hatte. Woher wissen Sie so viel über uns?«

»Hauptsächlich über Sie. Unten in Tascosa. Sie hatten dort ein ziemlich glorreiches Feuergefecht mit einem schwarzen Soldaten, nicht wahr? Vor vielen Jahren? Es ist immer noch eine lokale Legende.«

»Glorreich, mein süßer Arsch«, sagte ich. »Er war ein Deserteur und kam schießend auf mich zu, in einer verdammten Gasse. Ich musste ihn töten.«

Na gut, ganz so einfach war es nicht. Ich war damals noch Ranger und ritt mit einem Sergeant aus Fort Elliott, um diesen Schwarzen zu jagen, der jemanden erstochen und ein US-Pferd gestohlen hatte. Der Sergeant ging in diese Bar, um ihn zu schnappen, während ich in der Gasse am Seiteneingang wartete. Der Soldat kam mit einem Richards Colt in der Hand fast auf mich zu, und wir schossen aufeinander. Sein erster Schuss streifte meinen Unterschenkel und brachte mich zu Fall, weshalb er mit seinen letzten vier Schüssen wahrscheinlich daneben schoss. Da ich nach hinten schoss, gab es so viel Rauch, dass wir uns kaum sehen konnten. Ich hatte vier Schüsse abgegeben und ihn nur mit drei getroffen, aber das hatte gereicht.

»Ich habe gehört, da war noch mehr. Wurden Sie nicht verwundet?«

»Er streifte mich. Er traf das Bein, und zwar genau an der Stelle, wo es gebrochen war, als ich in Sweetwater geworfen wurde. Es führte zu meiner Entfernung aus den Rangers.«

»Sweetwater?«

Ich sagte: »So hieß Mobeetie früher.«

Hinter mir sagte der Barkeeper: »Da ist die Zugpfeife. Genau pünktlich. Ihr solltet abhauen.«

Der Canadian River war so niedrig, dass wir ihn im Eiltempo überqueren konnten. Wir waren rechtzeitig an dem Wassertank, der die Haltestelle des Zuges nach Canadian markierte. Der Spieler ritt mit uns.

Der Zug tuckerte langsam vor sich hin, im Schlepptau eine lange Reihe voller Viehwagen. Zwischen ihnen und der Lokomotive und dem Tender befanden sich zwei Pferdewagen, ein Personenwagen und der Gepäckwagen.

Ich sagte: »Wenn ihr beide die Pferde verladen wollt, nehme ich die Langwaffen und warte an der Treppe zum Personenwagen.«

Der Spieler sagte: »Ich habe keine Langwaffe.«

»Sie können Wades Gewehr mitnehmen, bis wir in Woodward sind. Ich habe ihm gerade einen alten Karabiner gekauft.«

»Erwarten Sie Ärger, Marshal?«

»Nun, Lord Jim, das könnte gut sein. Er scheint mich zu finden, ob ich nun danach suche oder nicht.«

Er nahm meine Zügel und schenkte mir wieder dieses Goldzahnlächeln. »Lord Jim. Das ist neu. Ich glaube, es gefällt mir.«

Kapitel 3

Auf der Treppe zum Personenwagen nahm Lord Jim mir die Flinte ab und knickte den Verschluss, um die Ladung zu prüfen.

»Buckshot, nehme ich an?«

Ich nickte. »Doppelte Ladung, wenn es Eurer Majestät recht ist.«

Er lachte. »Ich bin schon froh, wenn ich diese Kanone nicht abfeuern muss. Jetzt wird es vielleicht ein bisschen eng hier drin.«

»Ja?«

Wade zog sich die Treppe hinauf. »Er hat recht, Paps. Beide Pferdewagen waren fast voll.«

Die einzige gute Nachricht war, dass es drinnen richtige Sitze gab, einige davon einander gegenüber, statt langer Bänke. Es war rauchig, stinkend und heiß wie die Hölle. Das Hauptproblem war, dass ich nur vielleicht fünf leere Sitze ausmachen konnte und keiner von ihnen war zusammenhängend.

Ich sagte: »Pech gehabt. Ich hatte gehofft, Sie über Tascosa auszufragen, während wir eine Zigarette rauchen.«

In der letzten Reihe an der hinteren Treppe war noch ein Platz frei.

Lord Jim wandte sich an die drei Männer, die dort saßen. »Würden zwei von Ihnen bitte andere Plätze einnehmen, damit wir das Geschäftliche besprechen können?«

Der eine, ein Kavalleriegefreiter, sagte nichts, sondern setzte sich auf einen anderen freien Platz. Die beiden anderen sahen nicht einmal auf.

Wade sagte: »Ihr könnt euch hier hinsetzen. Ich setze mich alleine hin. Ihr könnt reden.«

Lord Jim sagte: »Warte einen Moment, Wade. Ich glaube, die Herren haben mich nicht gehört.«

Einer der Herren war ein verschlafener Cowboy, der andere sah aus wie ein Geschäftsmann. Derby-Hut, Musterkoffer und dunkler Anzug.

Der Verkäufer sagte: »Ich habe Sie gehört. Ich fühle mich hier sehr wohl.«

Der Cowboy sagte: »Ich ziehe nicht um, um einem Fremden zu gefallen.«

Lord Jim sagte: »Die Sache ist die, dass Marshal Dent trotz Ihrer Gefühle gerne mit mir und seinem Sohn zusammensitzen würde.«

Beide Männer machten große Augen, schauten auf meine Klaue und drängten sich dann an uns vorbei, um andere Plätze zu finden, wobei sie Entschuldigungen murmelten.

Die Dampfpfeife kreischte, und der Zug setzte sich ruckartig in Bewegung. Der Rauch der Lokomotive verdrängte schnell den Zigarrenrauch. Wade und ich zogen unsere Bandanas hoch, während sich Lord Jim ein Seidentaschentuch über Nase und Mund hielt. Wir waren alle schweißgebadet, als der Schaffner vom Gepäckwagen zurückkam, um unsere Fahrpreise einzusammeln.

Zwanzig Minuten später drehte der Wind und kam aus westlicher Richtung zu uns. Der Rauch strömte nach rechts weg und kühlte uns ein wenig ab.

Ich zog mein Halstuch herunter und fragte: »Wollen Sie mir erzählen, was in Tascosa passiert ist, um Ihr Blut so in Wallung zu bringen?«

Lord Jim verstaute sein Taschentuch in einer Innentasche seiner Weste und sagte: »Das macht mir nichts aus. Es gibt dort einen jungen Mann, der mir ans Herz gewachsen ist. Er war Hilfssheriff, aber er arbeitete auch mit dem Schmied zusammen. Er heiratete die Tochter des Schmieds, ein taubes mexikanisches Mädchen. Manche hielten ihn für einen Einfaltspinsel, weil seine Sprache etwas beeinträchtigt war. Das war er aber nicht, kein bisschen.«

Ich sagte: »Da haben Sie recht.«

»Ah, Sie kennen ihn.« Er schnippte mit den Fingern. »Natürlich kennen Sie ihn. Ihre Klaue. Das hätte ich mir denken können. Sehen Sie, darum ging es bei dem Ärger.«

Wade sagte: »Sie reden von Billy. Er war derjenige, der Paps’ Haken erfunden hat, damals, als Paps seine Hand abgeschossen wurde. Sie waren damals alle zusammen, Billy und Onkel Curly Jack, Paps und sogar Mama Em. Stimmt’s, Paps?«

Ich nickte. »Machen weiter mit dem Problem.«

Lord Jim sagte: »Dann wissen Sie ja, dass Billy ein ziemlich gutes Geschäft mit neuen Teilen für Menschen gemacht hat. Künstliche Arme, Klauenhände, Beine. Die Leute verlieren immer wieder Gliedmaßen und kommen zu Blacksmith Billy, um Hilfe zu bekommen. So wie Sie.«

»Das weiß ich. Er hat meine drei Mal ersetzt. Jedes Mal besser. Und?«

»Und als ich in Santa Fe war, tauchte ein Anwalt mit einer Verfügung auf. Eine Unterlassungsverfügung. Er zeigte Billy einige Papiere, in denen er ein Patent auf Prothesen für eine Firma aus Saint Louis beanspruchte, und beschlagnahmte dann Billys gesamten Bestand an Prothesen. Ein angeheuerter Wachtmeister hielt Billy mit vorgehaltener Waffe fest, während sie seine Teile und Werkzeuge in einen Wagen luden und abtransportierten.«

Ich fragte: »Wurde Billy verletzt?«

»Nicht so sehr. Man hat ihn und den alten Schmied ein bisschen aufgemischt, die Frau bedroht, aber körperlich geht es ihnen gut. Was das Geschäft angeht, ist Billy ruiniert. Sie durchwühlten das Haus und nahmen auch sein Geld und seine Waffen mit. Sie sagten, sie würden nach Woodward fahren, um einen Bundesmarshal zu holen, der mit ihnen zurückkommt und die Schmiede versteigert, weil die Werkzeuge und Teile dort hergestellt wurden.«

Wade fragte: »Was ist ein Patent?«

Ich sagte: »Es ist ein von einem Gericht verliehenes Recht, etwas auf eine bestimmte Weise zu bauen. Es hindert andere daran, dich zu kopieren oder deine Ideen zu stehlen.«

»Wie damals, als Smith and Wesson eine Reihe von Waffenherstellern vom Markt nahm, weil sie ihre Zylinder kopierten«, sagte Wade. »Onkel Curly hat mir davon erzählt. Ich wünschte, ich wüsste mehr über das Gesetz.«

Ich lachte. »Ich wünschte, du wüsstest das auch. Vielleicht könntest du uns halbwegs auf dem Laufenden halten.« Ich wandte mich an Lord Jim. »Herrjeh, sagen Sie, das war eine legale Aktion?«

»Nein, nicht eine Minute lang. Selbst wenn es so wäre, würde das das Leben dieses Gauners nicht retten, wenn ich ihn finde. Nein, das war reine Angst und Einschüchterung. Ich wette, dass er in kleinen Städten damit durchkommt, ohne dass das Gesetz hinter seinen Forderungen steht. Ich will ihn endgültig stoppen.«

»Warum? Ich meine, ich bin ja dafür, das Unglück dieses Mannes auszugleichen, aber was geht Sie Billy an?«

»Vor ein paar Monaten habe ich einen Spediteur in Tascosa am Tisch ausgezogen. Er ging weg, schlüpfte dann durch eine Seitentür zurück und kam mit einem Hackbeil auf mich zu. Ich habe ihn nicht einmal gehört. Es gab einen Schuss und ein Krachen. Hinter mir lagen Billy mit dem abgesägten Colt und der tote Spediteur in einem Durcheinander, der halbe Kopf war weg. Das Beil steckte in den Bodenbrettern, nur wenige Meter hinter meinem Hocker. Ich schulde Billy etwas. Und ich habe wenig übrig für den Beruf des Anwalts. Anwälte, Staatsanwälte, Richter – sie sind alle aus dem gleichen Holz geschnitzt.«

Er fuhr fort. »Die Sache ist die, dass ich keine rechtlichen Schritte gegen diese Männer vorschlage. Ich hasse so genannte rechtliche Schritte und rechtliche Akteure. Ich will sie einfach ausschalten.« Jims Stimme erhob sich nun. »Sie sind Schmarotzer, die kleine, erfolgreiche Unternehmen übernehmen oder ausnutzen wollen. Wahrscheinlich gab es für Billy kein Patent, das er verletzen konnte. Sie haben Billys Zeichnungen genommen, um selbst ein paar Patente zu erstellen, um sie zu verkaufen oder um kleine Arbeiter wie Billy zu blockieren.«

Ich sagte: »Aber Sie haben Recht. Billys Werkstatt ist klein. Wie haben sie je von ihm erfahren?«

»Ich habe von ihm gehört, lange bevor ich nach Tascosa kam«, sagte Jim. »Er hat einer bemerkenswerten Anzahl von Menschen Prothesen eingesetzt.«

Ich sagte: »Nun, das ist eine Tatsache. Billy hat sich einen Namen gemacht.«

Jim nickte. »Ich habe solche Leute schon gesehen, sowohl hier als auch in England. Sie sind ein hart arbeitender, netter Kerl, ein nachdenklicher Typ, ein geborener Ingenieur. Sie konstruieren eine bessere Heuballenpresse, nur um Ihrem alten Vater auf der Familienfarm zu helfen. Oder vielleicht eine effizientere Säge für das Sägewerk Ihres Onkels. Eine neue Sprengkapsel, was auch immer. Eine Zeit lang geht es Ihnen gut, aber dann spricht sich das herum, und als Erstes kommt ein verdammter Anwalt eines großen Unternehmens. Vielleicht kaufen sie Sie auf, aber wenn Sie keine Vertretung haben, überrollen sie Sie meistens wie eine Dampflokomotive. Gefälschte Patente, juristisches Kauderwelsch und so weiter.«

Wade sagte: »Vertretung?«

Jim sagte: »Das bedeutet, dass du einen Anwalt hast, der dich vertritt. Einen, dem du vertraust, wenn es so etwas gibt.«

Ich schnaubte. »Billy ist nicht groß genug für einen Anwalt, ehrlich oder nicht.«

»Und das ist genau das, wonach diese Rechtsverdreher suchen. Ungeziefer. Sie müssen ausgerottet werden wie die Hafenratten.«

Wade sah etwas verwirrt aus, also sagte ich: »Er meint, die Anwälte auszulöschen, mein Sohn.« Ich wandte mich an Jim. »Aber Sie können sie nicht einfach erschießen.«

»Es wäre besser, wenn sie den Einsatz beginnen. Oder den Anschein erwecken.«

Er redete gern, aber ich hörte ihm gern zu. Und ich stimmte ihm zu, was Anwälte anging.

Wade stupste mich an. »Ich höre ihn gern reden, du nicht? Und Anwälte mag er genauso wenig wie du.«