DAS BUCH DER TOTEN E-Book

John Tigges

• Herausgeber: BookRix
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch
• Veröffentlichungsjahr: 2020

Beschreibung

Als der schrullige Außenseiter Emil LaMotte eines Tages ein seltsames, in Leder gebundenes Buch findet, dessen Seiten aus reinem Gold gefertigt sind, hat er nicht die leiseste Vorstellung davon, wie viel Macht ihm dieses Buch verleiht: Macht über Geld und Ruhm, Macht über Leben und Tod. Aus dem seltsamen Kauz wird ein angesehener, wohlhabender Mann. Doch wer ihm in die Quere kommt, muss um sein Leben fürchten. Denn dieses Buch ist kein beliebiges Buch, es ist DAS BUCH DER TOTEN. Und es kommt direkt aus der Hölle. Doch niemand darf das Buch ewig sein eigen nennen, denn DAS BUCH DER TOTEN verlangt einen Preis, einen sehr hohen Preis: Die einzige Bezahlung, die das Buch akzeptiert, ist der Tod, und wer auch immer ihm dient, wird bald seinen Namen auf den goldenen Seiten des Buches geschrieben finden - in Blut! In den 1980er Jahren erfährt der erfolglose Versicherungsmakler Rob LaMotte vom Erbe eines Großvaters, den er nie kennengelernt hat. Von einem Augenblick zum nächsten wird aus dem Verlierer ein mehrfacher Millionär. Doch zu Robs Erbe gehört auch ein merkwürdiges Buch – ein Buch mit Seiten aus purem Gold... Der Roman DAS BUCH DER TOTEN von John Tigges – ein Klassiker des modernen Okkult-Horrors – erschien erstmals im Jahr 1989. Der Apex-Verlag veröffentlicht den Roman als deutsche Erstveröffentlichung in seiner Reihe APEX HORROR.

Leseprobe

JOHN TIGGES

DAS BUCH DER TOTEN

Roman

Apex Horror, Band 54

Apex-Verlag

Inhaltsverzeichnis

Das Buch 

DAS BUCH DER TOTEN 

Vorspiel 

Prolog 

Kapitel 1 - April 1951 

Kapitel 2 - September 1989 

Kapitel 3 - April 1951 

Kapitel 4 - September 1989 

Kapitel 5 - April 1951 

Kapitel 6 - September 1989 

Kapitel 7 - Herbst 1963 

Kapitel 8 - Januar 1975 

Kapitel 9 - September 1989 

Kapitel 10 - Oktober 1989 

Kapitel 11 

Kapitel 12 

Kapitel 13 

Kapitel 14 

Kapitel 15 

Kapitel 16 

Kapitel 17 

Kapitel 18 

Kapitel 19 

Kapitel 20 

Kapitel 21 

Epilog 

Das Buch

 

Als der schrullige Außenseiter Emil LaMotte eines Tages ein seltsames, in Leder gebundenes Buch findet, dessen Seiten aus reinem Gold gefertigt sind, hat er nicht die leiseste Vorstellung davon, wieviel Macht ihm dieses Buch verleiht: Macht über Geld und Ruhm, Macht über Leben und Tod.  

Aus dem seltsamen Kauz wird ein angesehener, wohlhabender Mann. Doch wer ihm in die Quere kommt, muss um sein Leben fürchten. Denn dieses Buch kein beliebiges Buch, es ist das Buch der Toten. Und es kommt direkt aus der Hölle.

Doch niemand darf das Buch ewig sein eigen nennen, denn das Buch der Toten verlangt einen Preis, einen sehr hohen Preis: Die einzige Bezahlung, die das Buch akzeptiert, ist der Tod, und wer auch immer ihm dient, wird bald seinen Namen auf den goldenen Seiten des Buches geschrieben finden - in Blut!

In den 1980er Jahren erfährt der erfolglose Versicherungsmakler Rob LaMotte vom Erbe eines Großvaters, den er nie kennengelernt hat. Von einem Augenblick zum nächsten wird aus dem Verlierer ein mehrfacher Millionär. Doch zu Robs Erbe gehört auch ein merkwürdiges Buch – ein Buch mit Seiten aus purem Gold...

Der Roman Das Buch der Toten von John Tigges – ein Klassiker des modernen Okkult-Horrors – erschien erstmals im Jahr 1989. Der Apex-Verlag veröffentlicht den Roman als deutsche Erstveröffentlichung in seiner Reihe APEX HORROR. 

   DAS BUCH DER TOTEN

Für alle Buchliebhaber auf der ganzen Welt, 

wie z. B. Art Furlong und David McGhee und Bonnie Hearn

  Vorspiel

»Was ist das?«, fragte die Frau.

»Ein Buch - etwas, das einem Mann jeden Traum oder Wunsch erfüllt, den er haben könnte. Es wird die Schwachen stark machen, die Armen reich, die Dummen brillant. Egal welcher Wunsch, er wird erfüllt.«

Er kicherte bösartig. »Es wird mir viel Freude bereiten, die Verderbnis der Menschen durch diesen kleinen Gegenstand zu erleben.«

»Aber Meister, wenn sie ihre Wünsche bekommen, wie wird der mächtige Luzifer sein Vergnügen finden? Gibt es einen Preis?«

Das freudige Lachen hallte durch den höhlenartigen Raum. »Natürlich gibt es einen Preis. Es gibt immer einen Preis. Diejenigen, die das Buch besitzen und es benutzen, werden von den Toten sein.«

Die, die das Gute getan haben, werden zum Leben auferstehen; die das Böse getan haben, zum Gericht.

- Johannes 5,29

Und sie werden hingehen: diese zur ewigen Strafe, aber die Gerechten in das ewige Leben.

- Matthäus 25,46

...und ja, es gibt ein Buch, und wenn dein Name im Buch ist, bist du dazu verdammt, von den Toten zu sein.

- Buch Ahama; Siebtes Buch, Lago 3

  Prolog

Das Schwarz füllte jede Ecke und sickerte in den offenen Raum, wo die Gestalt vornüber gebeugt saß und nachdenklich ihr Kinn streichelte. Ihre Augen weiteten sich, um das wenige Licht aufzunehmen, und ruckten von Seite zu Seite. Fledermausartige Flügel waren auf dem Rücken gefaltet und zuckten aufgeregt. Er erhob sich, wobei sein Schwanz mit der spatenförmigen Spitze erregt hin und her peitschte.

»Ich weiß nicht, was ich mit dir machen soll.« Seine Worte erklangen hohl durch die stygische Dunkelheit. »Es ist fast zu früh. Ich hätte nicht gedacht, dass ich so schnell jemanden bekomme.«

Eine Gestalt trat aus der Schwärze und näherte sich dem Dämon. »Ich will keine Last sein, mächtiger Luzifer. Wenn du mich nicht hierhaben willst, sprich die Worte, und ich bin weg. Ich habe Tausende von Dämonen gezeugt und ich kann immer einen Priapus für meinen eigenen Gebrauch finden. Es gibt viele davon.«

»Du wünschst dir meinen Priapus nicht? Meinen Schwanz? Es ist der mächtigste von allen, Frau.«

»Ich weiß es. Die anderen haben mir davon erzählt.«

»Warum gibst du dich dann mit weniger zufrieden?«

»Wegen des Stoffes, aus dem ich gemacht wurde - dem Schleim der Erde und dem Schlamm und Dreck des Ungeziefers - bin ich so, wie ich bin. Weil Gott dachte, dass ich perfekt sein würde, aus seiner Hände Arbeit geschaffen, schuf er mich für Adam, aber Adam wollte, dass ich unterwürfig bin und unter ihm liege.«

»Und was hast du mit deinem hohen Geist und deiner Eigensinnigkeit getan?«

»Zuerst nichts. Ich paarte mich mit Adam, und wir zeugten Dämonen und Teufel, die den Garten bevölkert hätten. Aber ich wollte seinen Priapus genauso besteigen wie er mich. Ich habe die Macht, einen Mann um all seinem Samen zu melken, wenn ich es will. Aber er wollte nichts davon haben. Er war der Meister - ich die niedrigere Schöpfung! Also verließ ich ihn.«

»Und wohin gingst du?«

»Ich habe unsere Nachkommen gefunden und mich mit ihnen gepaart, um noch mehr Monster und Dämonen zu zeugen.« Sie warf den Kopf zurück und lachte freudlos in der Dunkelheit. »Gott schickte seine Engel, um mich zu Adam zurückzuholen. Als ich mich weigerte, mit ihnen zu gehen, verbannte mich Gott hierher - um bei dir zu sein. Er sagte, ich würde fortan als die Nachthexe bekannt sein und die Wüsten mit Tieren und Dämonen durchstreifen.«

»Und hier wirst du sein. Aber ich habe jetzt keine Zeit für dich. Ich werde dir die Kraft geben, Männer mit schwachem Charakter und mächtigen Schwänzen zu dir zu holen. Du wirst ihren Samen und ihre Essenz melken und nichts mehr als eine Hülle zurücklassen. Ihr Geist soll für sich selbst sein und keinen Kontakt zu irgendjemandem oder irgendetwas haben, wenn du mit ihm fertig bist. Du wirst mit ihnen spielen, sie reizen und ihnen geben, was sie wollen, aber zu einem Preis, den niemand bereit wäre zu zahlen, wenn er zu diesem Zeitpunkt wüsste, was der Preis sein wird.«

»Mein Herr und Meister«, sagte die Frau, »zeig mir, wie man das schafft.«

»Wirst du als schön angesehen?«

»Ich wurde vom Allmächtigen wunderschön gemacht. Meine Schönheit ist so groß, dass sie jeden dazu verleitet, meinen Geboten zu folgen, egal was ich verlange.«

»Lass mich sehen.« Die schattenhafte Gestalt bewegte ihren Arm in einem Bogen vor sich, und ein blendendes Licht erstrahlte und hüllte die Frau ein. Wellen aus rabenschwarzem Haar fielen über nackte Schultern und bedeckten halb ihre großen, festen Brüste. Die Alabasterhaut reflektierte das Licht und betonte das schwarze Dreieck der Schamhaare. Dunkle, spitze Brustwarzen zeichneten sich fest durch den dünnen Stoff ab. Ihre dunklen Augen sichteten sich auf Luzifer.

»Ja, du bist wunderschön und, da bin ich mir sicher, verführerisch für Männer. So wirst du ihnen für alle Zeiten erscheinen. Du wirst für immer auf der Erde umherstreifen und tun, was du willst, und Seelen für mich gewinnen. Wenn ich dich rufe, wirst du so erscheinen...« Er vollführte eine weitere Bewegung seines Armes und veränderte das Aussehen der Frau. Das üppige Haar wurde borstig und ragte im rechten Winkel von ihrem Kopf weg. Die plötzlich tief in den Höhlen liegenden Augen veränderten ihre Form, eines wurde dreimal so groß wie das andere und gab einen ekligen Ausfluss von sich. Ihre Nase verbreiterte sich und wurde flach, während ihre roten Lippen welk wurden und gebrochene Zähne und eine dicke Zunge enthüllten. Ihr Atem ging rasselnd und schwer, als ihre Brüste zu herabhängenden Fleischklumpen wurden über ihrem hervorstehenden Bauch. Schwärige Wunden sprangen auf und spuckten einen nässenden Eiter aus, der über ihre fleckige Haut tropfte.

Das Ding sah zu ihm auf und grunzte. »Warum? Warum sollte ich so aussehen?«

»Anders siehst du nicht aus wie eine Nachthexe. Enttäuschen wir nicht denjenigen, der dich gemacht und dich so benannt hat. Wenn die Menschen dich sehen oder von dir träumen, wirst du schön sein, aber in Wirklichkeit wirst du so aussehen!« Er wandte sich um und ging zu dem Felsen zurück, auf dem er gesessen hatte. »Ich habe Pläne, die die Erde verändern werden. Meine Pläne werden seine kümmerlichen Pläne zerstören, und du wirst mir helfen. Dazu gehört das hier.« Er zeigte auf einen Gegenstand, der auf einem Felsen in seiner Nähe lag.

Die unförmige Gestalt humpelte darauf zu auf einem Bein, das viel kürzer war als das andere. »Was ist das?«, fragte sie.

»Ein Buch, das jedem Mann jeden Traum und jeden Wunsch erfüllt, den er haben  könnte. Es wird die Schwachen stark machen, die Armen reich, die Dummen brillant. Egal welcher Wunsch oder welches Begehren, es wird seins oder ihres sein. Da ich dir befehle, dafür verantwortlich zu sein, gehe ich davon aus, dass mehr Männer als Frauen dem ausgesetzt sein werden.« Er kicherte bösartig.

»Natürlich.«

»Es wird viel Freude bereiten, mit diesem kleinen Ding das Verderben von Menschen zu erleben.«

»Aber Meister, wenn sie ihre Wünsche bekommen, wie wird der mächtige Luzifer sein Vergnügen finden? Gibt es einen Preis?«

Das freudige Lachen hallte durch den höhlenartigen Raum. »Natürlich gibt es einen Preis. Es gibt immer einen Preis. Diejenigen, die das Buch besitzen und es benutzen, werden von den Toten sein.«

»Und dieser Preis ist?«

Wieder lachte Luzifer. »Wie heißt du, Gefährtin des Adam?«

»Gott nannte mich Lilith, mein Herr.«

»Mit der Zeit, meine liebe Lilith, wirst du den schrecklichen Preis sehen, der für die Verwendung meines kleinen Buches gezahlt wird. Hat Gott dich schon ersetzt?«

»Du meinst, als Gefährtin für Adam?«

Luzifer nickte und streichelte sein Kinn.

Lilith zuckte mit den Schultern. »Ich weiß es nicht.«

»Ich werde es mir ansehen.« Er bewegte den Arm und Lilith sah wieder aus wie zuvor. »Studiere es gut, das Totenbuch. Durch es wirst du mir unzählige Seelen bringen.«

Sie verbeugte sich, und er verschwand, und der Raum wurde wieder finster wie vorher.

  Kapitel 1 - April 1951

Eine lebhafte Frühlingsbrise wehte durch die Hügel im Nordosten Iowas und versprach Wachstum in naher Zukunft. Vögel, die erst kürzlich in das Gebiet zurückgekehrt waren, flogen hierhin und dahin und sammelten für die notwendigen Nester. Der Duft der neu geöffneten Blumen klammerte sich an den Wind und kündigte seine Bereitschaft zur Bestäubung an. Das Gras war in den letzten Wochen grün geworden, und eine Reihe von Schauern und Gewittern hatte die Landschaft gereinigt und wieder zum Leuchten gebracht. Der Sturm der vergangenen Nacht hatte tote Äste niedergerissen und sogar einige gesunde Gliedmaßen verletzt, die traurig herabhingen. Hier und da hatte der Regen Felsen den Hang hinuntergespült und kleine Erdrutsche geschaffen. Der Mississippi im Osten trug einen ganz eigenen Duft. Der mächtige Fluss floss träge in Richtung Süden und zum Golf von Mexiko.

Ein dünner, gebrechlicher Mann mit einer Mütze ging den Boden des kleinen Tals entlang. Eine Angelrute lag auf einer Schulter, während er mit dem Gewicht des Angelkastens, den er in seiner anderen Hand trug, zu kämpfen schien. Emil LaMotte bewegte sich in schnellen, nervösen Schritten, sein flaches Gesicht verzerrte sich in einem Ausdruck von Wut. Ein Bekannter würde sofort den Ausdruck von Ekel und Ungastlichkeit erkennen, die seine Markenzeichen waren.

Er blieb stehen und ließ den Kasten auf den Boden fallen. Er holte Luft und fuhr mit der Hand durch sein graues Haar. Er sollte nicht so viel rauchen - es schien seine Atmung zu beeinträchtigen - aber zum Teufel! Er war 62 Jahre alt und nicht in bester körperlicher Verfassung. Rauchen und ein wenig Whiskey jeden Tag schienen seine einzigen Ablenkungen zu sein, außer dem Versuch, in einer Gemeinschaft zu existieren, die sich für jeden, der nicht dazu zu passen schien, einen Scheißdreck scherte. Emil lebte seit 1942 in Nowaupeton, Iowa. Er war mit der Idee dorthin gezogen, einen Job in einer etwa 30 Meilen entfernten Rüstungsbetrieb in Dubuque zu bekommen, aber als der Job nicht zustande kam, war Emil zum kommerziellen Fischen im Fluss gegangen, um Magdalena, seine Frau, zu unterstützen. Sein Sohn, Edgar, war eingezogen und nach Übersee geschickt worden.

Vielleicht hatte Emil sich geirrt, als er dort geblieben war. Es gab viele Jobs in den nahegelegenen Städten und Gemeinden, sogar einen gutbezahlten Job in Savanna, Illinois, im Arsenal. Aber das war über 100 Meilen entfernt. Er hatte die Idee, jeden Tag dorthin zu pendeln, abgelehnt, und er wollte nicht unter der Woche in Savanna bleiben und nur am Wochenende nach Hause kommen. Arbeitstage waren Zehn-Stunden-Schichten, und auch die Arbeit an Samstagen und Sonntagen kam nicht in Frage. Er hatte erwogen, seine Frau dorthin mitzunehmen, aber der Transport ihres Besitzes hätte zu viel gekostet.

Also blieb er in Nowaupeton und fischte. 1944, gerade als der Krieg den Alliierten den Weg zu ebnen schien, starb Magdalena, und Emil fühlte sich allein, als wäre auch ein Teil von ihm gestorben. Als der Krieg vorbei war, kam Edgar nach Hause nach Nowaupeton, aber er hatte sich verändert. Er hatte eine Kriegsneurose erlitten und handelte eigenartig, manchmal beängstigend, und machte Emil verrückt. Die Stadtbewohner, besonders die Kinder, verspotteten Edgar, und ein brodelnder Hass auf die Stadtbewohner von Nowaupeton begann in Emil zu kochen. Weniger als ein Jahr nachdem er nach Hause kam, ging Edgar und kam nie wieder zurück. Er nahm nichts mit und verschwand praktisch vom Erdboden.

Emil setzte die abgewetzte Mütze auf seinem Kopf zurecht und seufzte. Er hob seinen Angelkasten auf und machte sich wieder auf den Weg durch das Tal, durch kleine Bäume und wilde immergrüne Sträucher. Der Weg, den er nahm, würde ihm fast eine halbe Meile sparen, um seinen Lieblingsfischplatz zu erreichen. Es war nicht  wie kommerzielles Fischen mit Netzen und anderen Dingen. Alles, was er tun wollte, war, eine Leine ins Wasser zu werfen und darauf zu warten, dass ein Gabelwels oder Katzenfisch anbiss. Wenn er genug gefangen hatte, nahm er sie mit nach Hause, putzte sie und aß sie. Am nächsten Tag würde er so ziemlich dasselbe tun, es sei denn, er fing mehr, als er an einem Tag gebrauchen konnte, was häufig passiert war. Jetzt, da der Wasserstand wieder normal war, sollte das Angeln gut sein.

Das Tal, das sich gebildet hatte, als der letzte Gletscher sich über die Erdoberfläche geschoben hatte, war von tief gelegenen Hügeln umgeben. Aus irgendeinem Grund hatte sich der Gletscher geteilt und bewegte sich um einen guten Teil des nordöstlichen Iowa, des nordwestlichen Illinois und Teile von Wisconsin und Minnesota. Das Tal bog sich in diese und jene Richtung und führte zum Mississippi.

Emil trat um einen Felsvorsprung herum und blieb stocksteif stehen. Er starrte lange und angestrengt auf die rostige Platte, die am Hang lag. Was war das? Er strengte seine Augen an und gab sein Bestes, um die anscheinend rechteckige Form der Platte auszumachen. All die Jahre, in denen er hierhergekommen war, hatte er sie noch nie zuvor gesehen. Er legte seinen Angelkasten und seine Rute auf den Felsen und trat auf das Metallstück zu. Vielleicht war es von einer fliegenden Untertasse. Er hatte von einem Piloten aus dem Westen gehört, der ein Raumschiff gesehen und es eine fliegende Untertasse genannt hatte. Emil schüttelte den Kopf. Er wusste nicht, ob es so etwas gab.

Als er vor der Platte stand, wurde ihm klar, dass es sich nicht nur um eine Platte, sondern um eine Art Tür handelte. Eine Tür? Was bedeutete eine Tür auf dem Boden eines Hügels? Die Erde um den Boden der Tür und die Kanten herum war schlammig und weich. Vielleicht hatte der Sturm die Erde weggespült und die Tür freigelegt. Vielleicht war sie die ganze Zeit dort gewesen und wartete darauf, dass jemand sie fand. Aber was war der Zweck einer Tür in diesem Tal? Hatte sie etwas verborgen? Gab es etwas dahinter? Oder lag sie nur da auf dem Hügel, einst von der Erde bedeckt und jetzt freigelegt?

Emil ging auf die Knie und wischte von der weichen, schlammigen Erde weg, die den unteren Teil der Tür bedeckte. Als er fertig war, stand er auf und blickte nach unten. Ja, es war eine Tür. Sie hatte sogar einen eigenartig aussehenden Griff. Er streckte zaghaft die Hand aus und versuchte, den Griff zu drehen, aber er bewegte sich nicht. Festgerostet. Emil schüttelte den Kopf. Er nahm an, dass die Tür aus Eisen war und etwas als Schrott wert sein konnte, aber er musste einen Weg finden, sie zu bewegen und sie in Dubuque an einen Schrotthändler zu verkaufen. Er konnte das zusätzliche Geld gebrauchen, aber er wollte nicht mehr ausgeben, um es dorthin zu bringen, als der mögliche Wert war.

Dann bemerkte er die Scharniere. Sie hoben sich nicht von der Tür selbst ab, noch hatte er sie gespürt, als er den Dreck wegwischte. Jetzt, wo die Sonne von der Oberfläche reflektiert wurde, konnte er die deutliche Kontur der drei Scharniere sehen. Als er sich umsah, entdeckte er einen großen, herabgefallenen Ast. Er würde versuchen, die Tür hochzuhebeln. Wenn sie sich bewegte, bedeutete das, dass sie irgendwann in der Vergangenheit einfach dorthin geworfen worden war. Aber wenn er sie nicht bewegen konnte, konnte es bedeuten, dass die Scharniere die Tür tatsächlich an Ort und Stelle hielten und etwas von noch größerem Wert verbargen als die Tür selbst.

Nachdem er den Ast aufgehoben hatte, legte er einen Stein auf den Boden, um ihn als Hebel zu verwenden, und begann, die Spitze des Astes unter den Boden zu klemmen. Er drückte nach unten. Der Ast verbog sich, aber es geschah nichts. Er versuchte es erneut, aber die Tür blieb an ihrem Platz. Er musste etwas tun. Die Tür gehörte ihm. Es war ihm egal, auf wessen Land sie sich befand. Er fand sie, und sie war sein. Er musste sie irgendwie öffnen. Wenn er Werkzeuge hätte, konnte er das verdammte Ding vielleicht öffnen. Was brauchte er? Ein anständiges Brecheisen, das als besserer Hebel als der Ast fungierte. Er ging auf seine Hände und Knie und studierte den Griff. Es schien, dass er sich ohne großen Aufwand bewegen sollte. Es gab keine Hinweise auf ein Schloss irgendeiner Art, und er konnte sich nicht vorstellen, warum jemand eine Tür mit einem Schloss darin auf einem Hügel ablegen würde und keine Möglichkeit hätte, sie zu öffnen. Wenn sie nicht verschlossen war, musste er vielleicht nur den rostigen Griff lösen. Es gab Nähte, entlang denen er etwas Öl spritzen konnte. Hatte er welches? Er war sich nicht sicher. Er konnte immer welches an der Tankstelle oder im Laden bekommen.

Er legte den Ast über die Tür, um alle Zeichen seines Grabens zu verbergen, falls jemand vorbeiging, bevor er zurückkam. Nur um auf der sicheren Seite zu sein, würde er eine Taschenlampe mitbringen, falls es etwas hinter der Tür gab - so etwas wie einen Raum. Es musste eine Art Raum geben. Warum sollte die Tür sonst da sein? Zufrieden, dass er die Tür ausreichend getarnt hatte, wandte sich Emil um und hob seine Rute und den Kasten auf, bevor er sich auf den Rückweg machte.

Zwei Stunden später kehrte Emil ins Tal zurück und eilte zu der Stelle, die er versteckt hatte. Er hatte keine Schwierigkeiten gehabt, die notwendigen Gegenstände zu bekommen, um die Eisentür zu öffnen. Das Brecheisen und der kleine Werkzeugkasten, die er nun trug, hatten die Angelrute und den Angelkasten ersetzt.

Seit Magdalena gestorben war und Edgar sich entschieden hatte, ohne Abschied zu gehen, war Emil von den Bewohnern von Nowaupeton als der Dorfkauz angesehen worden. Nun, er würde es ihnen zeigen. Er war sicher, dass er etwas finden würde, das die Mühe wert war, die er aufgewendet hatte, um die rostige Tür zu öffnen; dann würden sie ihre Einstellung zu ihm ändern. Er hatte keine Freunde in der kleinen Gemeinschaft und blieb für sich, indem er jeden Kontakt, außer dem notwendigsten, vermied. Er hatte weder Einfluss noch Geld noch Macht und würde daher die Chance genießen, diesen Bastarden zu zeigen, wie klug er tatsächlich war.

Als er die Tür erreichte, zog er schnell den Ast beiseite und schabte noch einmal die nasse Erde weg. Die Eisenplatte lag in einem Winkel von 45 Grad auf dem Hügel und war offensichtlich den starken Regenfällen der Nacht zuvor ausgesetzt gewesen, was die Abdeckung, die sie verborgen gehalten hatte, weggespült hatte. Emil schüttelte den Kopf und fragte sich, wie lange sie bedeckt gewesen war. Als die Tür völlig freigelegt war, nahm Emil die Dose, die er an der Tankstelle gekauft hatte, und spritzte Öl um die Nähte des Griffs. Er atmete leichter, als das Öl nicht einfach die Tür hinunterlief, weil er wusste, dass er es geschafft hatte, es in die Funktionsweise des Türschlosses zu bekommen. Er setzte sich hin und wartete. Wenn das Öl die Aufgabe erfüllen würde, würde es einige Minuten dauern, bis das Schmiermittel um das Metall herum sickerte und es befreite. Als fünf Minuten vergangen waren, stand er auf und griff nach dem Griff.

Es bewegte sich ein wenig und quietschte widerwillig. Er nahm die Dose auf und spritzte mehr Öl in die Naht. Nachdem er noch einige Minuten gewartet hatte, versuchte er es erneut und stellte zu seiner Freude fest, dass sich der Griff frei bewegte. Aber die Tür weigerte sich, sich zu bewegen. Er nahm die Dose noch einmal und spritzte das restliche Öl entlang der Naht zwischen Tür und Rahmen. Rost hielt die Platte fest in seinem Griff, aber mit Hilfe des Öls und eines schweren Hammers wusste er, dass er die Tür öffnen konnte. Wie lange es dauern würde, blieb abzuwarten.

Er wartete geduldig darauf, dass das Öl seine Arbeit verrichtete, bevor er anfing, entlang der Naht der Tür zu hämmern. Als er dachte, dass genug Zeit verstrichen war, stand er auf und hob den drei Pfund schweren Hammer. Er packte ihn fest in einer Hand, zögerte, dann hob er ihn über seinen Kopf. Er blieb stehen und senkte langsam den Hammer. Vielleicht sollte er zuerst den Verschluss versuchen. Vorsichtig streckte er die Hand aus, griff nach dem Griff und bewegte ihn. Zu seinem Erstaunen schwang die Tür auf.

Ein übler Geruch von abgestandener Luft, verrottender Materie und Feuchtigkeit überflutete ihn. Er blinzelte und blickte in die Dunkelheit, die hinter dem kleinen Sonnenpool lag, der den Eingang erhellte. Es war kein Raum, sondern ein Tunnel, der von tragenden Balken gesäumt war. Er streckte die Hand aus, griff nach dem nächsten dieser Balken und versuchte, ihn zu bewegen. Er stand solide, unnachgiebig. Er überprüfte die an der gegenüberliegenden Wand des schmalen Gangs und fand sie ebenso stark.

Sollte er eintreten? Warum nicht! Er hatte die Tür gefunden und es geschafft, sie zu öffnen. Was auch immer dahinter lag, es war ein Vermögen wert, und es war seins - alles seins. Er wandte sich wieder dem Werkzeugkasten zu, zog eine silberne Taschenlampe heraus, schaltete sie ein und richtete sie in den schwarzen Schlund vor ihm. Alles, was er sehen konnte, waren weitere Balken, die den Tunnel stützten. Wer diesen Gang gebaut hatte, hatte sich mehr als genug Zeit genommen, um meisterhafte Arbeit zu leisten. Dennoch überprüfte er vorsichtig jeden einzelnen Balken, aber er hatte nichts zu befürchten. Der Tunnel würde angesichts der Art und Weise, wie er gebaut wurde, tausend Jahre halten.

Vorsichtig ging er Schritt für Schritt und machte sich langsam auf den Weg durch den Gang. Weil er so vorsichtig ging, wusste er, dass er sich nicht weiter als vielleicht 100 Meter bewegt hatte. Was erwartete ihn? Juwelen? Gold? Silber? Wer hatte es dort gelassen, damit es jemand aus Versehen finden konnte? So weit im Norden konnte es keine Piraten gegeben haben. Indianer? Waren die Indianer in der Lage, so etwas zu bauen? Wenn ja, warum? Es gab Legenden über Wikinger, die es bis nach Minnesota geschafft hatten. Hatten Wikinger diesen bemerkenswerten Tunnel gebaut? Und wenn ja, warum? 

Alles, was er tun konnte, war dem Tunnel zu folgen und die Antworten zu finden, indem er sich selbst erkundete und untersuchte. Plötzlich stand er vor einer Lehmwand, übersät mit Felsen und Wurzeln von Bäumen über ihm. Warum endete der Weg hier? Aus welchem Grund wurde er überhaupt erst ausgehoben? Einfach ohne ersichtlichen Grund einen Tunnel zu bauen und hier vor ihm enden zu lassen?

Er hustete. »Verdammt noch mal. Nichts«, murmelte er laut. »Scheiße!«

Er wandte sich um und blieb abrupt stehen. Etwas lag auf dem Boden des Tunnels, etwas, das er nicht gesehen hatte. Trotzdem hätte er es sehen sollen. Er hatte seine Füße nicht mehr als einen Zentimeter oder so bei jedem Schritt angehoben. Warum hatte er das Ding nicht gesehen oder gespürt? Er senkte die Taschenlampe auf das Objekt. Es schien ein Stück Leder zu sein, das etwas anderes bedeckte, das vielleicht zwei oder drei Zoll hoch war. Emil hockte sich hin und studierte es. Es sah aus wie Leder und fühlte sich an wie Leder. Es war schwer, aber nicht größer als ein Taschenbuch, aber deutlich schwerer. Dann hob er es auf.

Er untersuchte das Ding im Licht seiner Taschenlampe, verstand aber noch nicht, was er gefunden hatte. Er musste nach draußen gehen, wo er das Ding bei Tageslicht untersuchen konnte. Emil machte sich auf den Weg aus dem Tunnel ins Sonnenlicht und legte sich auf das Gras, um auf das Objekt zu betrachten. Es war wie ein Buch geformt, aber die Seiten waren dick, als wären sie aus Metall. Das passte, da das Ding überhaupt so schwer war, aber wer sollte ein Buch mit Metallplatten anstelle der Seiten herstellen? Er hob den Ledereinband an und keuchte.

Das Sonnenlicht reflektierte matt die goldene Seite vor ihm. Er blätterte eine Seite nach der anderen um. Jede von ihnen war aus Gold gefertigt. Das erklärte sicherlich das Gewicht des Buches. Lederbänder hielten die goldenen Platten zusammen und waren an den Ledereinbänden vorne und hinten befestigt. Ein finsteres Lächeln huschte über Emils Gesicht. Bei 32 Dollar pro Unze würden zehn oder zwölf Pfund Gewicht eine ziemlich schöne Summe ergeben, aber vielleicht hatte es einen ideellen Wert, und nicht für seinen Goldgehalt. Das wusste er nicht. Er wusste, dass er etwas Wertvolles in seinen Händen hielt und fühlte, dass sich sein Schicksal endlich zum Besseren wenden würde.

Er packte die Werkzeuge zusammen und schloss die Tür. Er zögerte einen Moment lang und fragte sich, ob er die Tür mit Erde wieder bedecken sollte. Warum sollte er? Er nahm mit, was von Wert war. Niemand wusste, dass da drin etwas von Wert war, außer ihm. Da drinnen gab es nichts Interessantes mehr. Dann schlug er die Tür zu und ging zurück in die Richtung, aus der er gekommen war, zu seinem Haus in Nowaupeton. Dort konnte er das Buch untersuchen und wiegen und herausfinden, wie viel sein Schatz wert war. Als er das Tal verließ, kam ein Zephyr von den Bäumen auf den umliegenden Hügeln herunter und wehte in Richtung des offenen Tunnels. Die Tür schimmerte im Sonnenlicht und verschwand langsam. Als die Tür weg war, bedeckte sich der Tunnel mit Gras, dort, wo die Öffnung war. Ein trockenes, heiseres Lachen ritt auf dem Wind und ebbte langsam ab.

  Kapitel 2 - September 1989

Rob LaMotte öffnete die Augen. Sie taten ihm weh. Das taten sie immer, wenn er nicht genug Schlaf bekam. Seine Augenlider fühlten sich beim Blinzeln sandig und rau an, und er versuchte nochmals, sie zu öffnen. Diesmal rieb er sie, und der Schmerz ließ nach.

Er wandte sich um, um seine Frau Sherry anzusehen. Sie lag auf dem Rücken, der Mund war teilweise offen, während sie leise schnarchte. Ihre großen Brüste und ihr aufgeblähter Bauch hoben und senkten sich langsam. Ihr blondes Haar umrahmte ihr Gesicht. Sie hatte ihr Make-up von der Nacht zuvor nicht entfernt, und sie sah schrecklich aus.

Rob fuhr mit der Hand über seinen eigenen Körper und spürte seine Nacktheit. Zumindest war er etwas schlank geblieben, obwohl er nicht in Form war. Sein Penis zuckte, als seine Hände die Spitze seiner Schamhaare streichelten. Er lächelte. Obwohl er 40 Jahre alt war, hatte sein Sexualtrieb kein bisschen nachgelassen. Er hatte gehört, dass, sobald ein Mann 35 Jahre alt wurde, alles bergab ging. Nun, er nicht. Er konnte immer noch eine Erektion bekommen, wenn er es wollte. Die geringste Stimulation führte in der Regel zu einem harten Beweis seiner Männlichkeit.

Er rollte näher an Sherry heran und fuhr mit einem Finger am Rand ihres Nachthemdes entlang. Er schob seine Hand hinein und bewegte sich langsam zu ihren Brüsten. Gerade als er sich ihre Brustwarzen streicheln wollte, stöhnte sie und wandte sich um. Er ließ seine Hand mit ihrem wogenden Körper mitgleiten und drückte seine Erektion gegen ihren nackten Arsch. Gerade dann läutete der Wecker.

»Warum wirst du jeden Morgen geil? Du weißt, dass ich bis 7:30 Uhr im Restaurant sein muss. Wir haben keine Zeit«, sagte sie, gähnte und richtete sich auf.

»Du bist morgens nie bereit, und ich bin nachts zu müde. Kannst du nicht einmal zu spät kommen?«

»Nein!« Sie legte ihre Beine über den Rand des Bettes und stand auf. Sie zog ihren Kimono an und ging ins Badezimmer, das sich neben ihrem Schlafzimmer befand.

»Eine tolle Ehe haben wir«, sagte Rob.

»Was meinst du damit?« Sie wandte sich um, eingerahmt von der Türöffnung, ein hässlicher Ausdruck von Widerwillen und Wut auf ihrem Gesicht.

»Sieh uns an. Wir sind beide vierzig und leben in einer billigen Müllhalde wie dieser. Gott, es muss die letzte Wohnung auf der verdammten Erde ohne heißes Wasser sein. Magst du es, so zu leben?« Er stand auf und trat Sherry gegenüber.

»Natürlich nicht. Warum tust du nicht etwas dagegen? Warum suchst du dir nicht einen Job, der etwas einbringt?«

»Ich verdiene ziemlich viel Geld mit dem Verkauf von Krankenhausaufenthalten.«

»Wenn du arbeitest - und wenn du eine Police verkaufst. Aber ich habe bemerkt, dass das seltener vorkommt. Was ist los?«

Er zuckte mit den Schultern. »Ich weiß nicht. Es ist hart da draußen. Es gibt diejenigen, die es verstanden haben, und die, die es nicht verstanden haben. Vielleicht verstehe ich das nicht mehr. Ich weiß nicht.«

»Wenn du so denkst, warum gibst du nicht auf und suchst dir einen anständigen Job?«

»Sicher. Sofort. Auf den verdammten Bäumen wachsen Arbeitsplätze, die darauf warten, gepflückt zu werden. Außerdem, wer würde einen Kerl in den Vierzigern einstellen?«

»Es gibt viele Menschen in Davenport und den anderen Städten mit guten Jobs. Warum kannst du keinen bekommen? Gott, Rob, du könntest einen guten Job bekommen. Wenigstens würdest du einen normalen Gehaltsscheck mit nach Hause nehmen. Wie ich. Warum kannst du das nicht?«

»Scheiße! Wenn dein Trinkgeld nicht gut ist, bringst du nicht so viel mit nach Hause. Sieh dich an. Du wirst fett. Wie kannst du erwarten, dass die Leute einer fetten Kellnerin Trinkgeld geben?«

Sherry starrte ihn an. »Bin ich fett? Du kleines Stück Scheiße! Ich habe mehr Entschlossenheit in meinen abgeschnittenen Zehennägeln als du in deinem ganzen Körper. Wann hast du das letzte Mal eine Police verkauft, für die bezahlt wurde?«

Rob sah weg. Die Geschäfte waren in den letzten drei oder vier Wochen schrecklich schlecht gelaufen. Sie hatten kein Geld auf der Bank und lebten während dieser Zeit von Sherrys Einkommen. Er musste etwas in Gang setzen, sonst waren sie in großen Schwierigkeiten, wenn der erste des Monats kam. Er runzelte die Stirn. Wann hatte er zuletzt eine Police verkauft? Er konnte sich nicht mehr erinnern. Er zuckte wieder mit den Schultern. »Ich weiß nicht.«

»Da hast du es. Ein echter Gewinner, nicht wahr? Wenn du nicht bald etwas in Gang setzt, bin ich weg. Und ich nehme das Kind mit. Du wirst uns nie wiedersehen.«

Rob sah auf. »Das meinst du nicht ernst, oder?«

»Finde es heraus. Wenn du heute nichts verkaufst, war's das. Wenn dein Boss dich nicht feuert, werde ich es tun - als Ehemann. Du bist wertlos.«

»Es ist nicht meine Schuld. Seit der Wahl dieses Idioten im Weißen Haus ist alles zum Teufel gegangen. Er ist...«

»Das ist typisch für dich, Rob. Gib jemandem, der tausend Meilen entfernt ist, die Schuld für deine eigenen Fehler.«

Rob blickte auf und hörte, wie die Badezimmertür zuschlug. Sie war eine Stunde lang da drin und versuchte, sich jung aussehen zu lassen. Sie sollte das als verlorenen Kampf aufgeben. Er zog seine Unterwäsche an.

»Papa?«

Rob fuhr mit der Hand durch sein braunes, dünner werdendes Haar. Er brauchte kein Kind, das Fragen stellte, warum sie wieder stritten, aber er musste sich einer gewissen Verantwortung stellen. »Was willst du, Jeremy?«

Jeremy erschien in der Tür und gähnte. »Warum streiten du und Ma euch wieder?«

»Wir hatten nur eine kleine Meinungsverschiedenheit. Zieh dich für die Schule an. Du wirst zu spät kommen.«

»Es ist noch nicht einmal sieben Uhr. Ich muss erst in anderthalb Stunden dort sein. Warum habt ihr euch gestritten?«

»Das geht dich nichts an, Jeremy. Zieh dich an.«

Jeremy drehte sich um und ging sich zurück ins Wohnzimmer, wo er auf der Couch schlief. Mit elf Jahren war er aufgeweckt und sensibel. Es gab Zeiten, in denen Rob fragte, wie er und Sherry ein Kind wie ihn hätten zeugen können. Er war nicht wie seine Eltern. In gewisser Weise fühlte Rob, dass sie dafür dankbar sein sollten. Vielleicht würde es Jeremy in der Welt besser gehen als seiner Mutter und seinem Vater. Wenigstens hatte Jeremy einen Vater. Das war mehr, als Rob sagen konnte. Oh sicher, er war von jemandem gezeugt worden, aber er hatte seinen Vater nie gekannt. Als Rob erst ein Jahr alt war, war sein Vater abgehauen und hatte seine Mutter und ihn verlassen.

Als er alt genug war, um Fragen zu stellen, hatte er herausgefunden, dass sein Vater wahrscheinlich verrückt war, ein Opfer des Zweiten Weltkriegs, ein schockierter Veteran, der seine Mutter geheiratet hatte. Als der Druck zu groß wurde, war er einfach weggegangen und hatte die beiden ohne etwas zurückgelassen. Wie konnte man erwarten, dass aus Rob LaMotte irgendetwas wurde, ohne eine Art Vaterbild? Er war von Job zu Job gezogen, nachdem er die High School abgebrochen hatte, und fiel wegen einer Kombination von Kleinigkeiten, die ihn davon abhielten, nach Vietnam zu gehen, als Soldat durch. Zum einzigen Mal in seinem Leben war er dankbar für die paar Allergien und den hohen Blutdruck, die er den größten Teil seines Lebens hatte. Wenigstens würde er sich nicht als Verrückter wie sein alter Herr erweisen. Aber dann hatte sein alter Herr seine Frau und seinen kleinen Sohn verlassen.

Rob grinste schief über sein unlogisches Denken. Er zog sich die Hose an und ging in die Küche und machte eine Kanne Kaffee. Er entzündete den Brenner auf dem Herd mit einem Streichholz. Vielleicht hatte ihn auch Sherry zu sich auf ihr Niveau herabgezogen.

»Beeil dich und zieh dich an, Jeremy. Du kommst zu spät zur Schule«, sagte Rob grob.

»Ma ist im Badezimmer.«

»Zieh dich an und iss dein Frühstück. Bis dahin wird sie da raus sein, und du kannst es benutzen.«

Jeremy stöhnte und setzte sich auf die abgewetzte Couch. Nach dem Anziehen ging er in die Küche und sah seinen Vater sehnsüchtig an.

»Was ist los?«, fragte Rob.

»Wo ist mein Frühstück?«

»Verdammt noch mal! Du bist elf. Hol dir dein eigenes, verdammtes Müsli.« Rob verließ die Küche und ging zurück ins Schlafzimmer.

Jeremy zog eine Schachtel Cornflakes vom Regal und schüttete sie in eine Schüssel. Nachdem er Zucker darüber gestreut hatte, leerte er die Milchtüte in die Schüssel und setzte sich hin. Er aß, als ob er verhungern würde. Er blickte auf und fand seinen Vater, der sein Hemd in die Hose steckte.

»Wenn du fertig bist, kannst du nach der Benutzung des Badezimmers zur Schule gehen. Verstanden?«

Jeremy nickte, sagte aber nichts.

Gerade dann öffnete sich die Badezimmertür, und Sherry kam heraus, mit Make-up, ihr Haar gebürstet und gekämmt. Sie trat ins Schlafzimmer und schloss die Tür.

Rob nickte seinem Sohn zu, und Jeremy eilte auf die Toilette. Nach ein paar Minuten kam er heraus und ging zur Tür: »Tschüss, Dad.«

»Bis dann, Jeremy«, sagte Rob leise, ohne aufzusehen. Er goss eine Tasse Kaffee ein und ging zum Kühlschrank, als sich die Haustür schloss. Er bückte sich und suchte nach der Milch.

»Sherry, wo zum Teufel ist die Milch?

Keine Antwort. Er schlug die Kühlschranktür zu und nahm seine Kaffeetasse. Der Kaffee war ihm zu stark. Als er den Becher abstellte, fand er Sherry in der Tür stehen, gekleidet in ihrer Kellnerinnen-Kluft.

»Was hast du gesagt?

»Ich habe gefragt, wo die Milch ist.«

»Wahrscheinlich getrunken. Gott, ich kann mir keine halbe Gallone Milch jeden Tag leisten, weißt du.«

Rob schauderte über den Hinweis, dass sie für die Milch bezahlt habe. Die Schlampe! Sie nutzte jede Gelegenheit, um sich über seinen Umsatzeinbruch zu beschweren. Er würde es ihr zeigen. Er ging hinaus und verkaufte so viele Policen wie möglich. Dann würde er entscheiden, was er tun würde. Er würde entweder das Geld, das er für die Provision erhalten hatte, mit ihr teilen, oder er würde es verstecken und einen Notgroschen zusammenstellen, nur für sich. Er konnte nicht mehr viel von ihrem Nörgeln ertragen. Seitdem er in eine Krise geraten war, hatte sie versucht, ihn dazu zu bringen, es besser zu machen. In den letzten Tagen war sie völlig unsachlich geworden. Er hatte die Erinnerung an ihre bitteren Bemerkungen mit ins Büro und hinaus getragen, wo er sich nicht darauf konzentrieren konnte, einen einzigen Fall abzuschließen. Es war alles ihre Schuld. Er wusste es. Er war anfällig für solche Kritik und reagierte entsprechend.

Er blickte auf und weg von seiner Frau. Vielleicht hat Jeremy seine Sensibilität von ihm bekommen. Sicherlich war Sherry alles andere als sensibel, wenn es darum ging, dem Mann in ihrem Leben das Gefühl zu geben, gebraucht und geschätzt zu werden. Als er sich umdrehte, sah er, wie sie eine Tasse Kaffee an ihre Lippen hob.

Nachdem sie ihn geschluckt hatte, setzte sie ihn ab und starrte ihn an. »Das ist ungefähr der schlechteste Kaffee, den ich je getrunken habe. Wenn du dich entscheidest, aus dem Versicherungsgeschäft auszusteigen, denke niemals daran, ein Restaurant zu eröffnen. Du würdest wegen Vergiftung von Menschen verhaftet werden.«

Sie stürmte aus der Küche und ging zur Haustür. Sie wirbelte herum und stellte sich ihm noch einmal. »Verkaufe noch heute eine Police und bringe etwas Geld nach Hause, oder mache dir nicht die Mühe, nach Hause zu kommen. Verstanden?« Bevor Rob antworten konnte, hatte sie die Tür geöffnet und war verschwunden.

Rob setzte sich an den Küchentisch. Er nahm die Tasse Kaffee, die er für sich selbst ausgegossen hatte, und trank sie. Es war nicht so schlimm. Sherry hätte sich an allem und jedem festgehalten, egal, was er getan hatte. Er war froh, dass sie weg war. Wenigstens würde er ein wenig Ruhe und Frieden finden, bevor er ins Büro gehen musste. Nachdem er seinen Kaffee ausgetrunken hatte, ging er auf die Toilette und rasierte sich mit kaltem Wasser, nur um sich an die Zwangslage zu erinnern, in der er sich befand. Als er herauskam, zog er eine Krawatte an und drehte sich um, um zur Tür zu schauen, als er hörte, wie ein Schlüssel umgedreht wurde. Die Tür öffnete sich langsam, und Jeremy kam herein.

»Was machst du zu Hause?«

»Ich habe Zeit. Ich wartete, bis Ma ging. Ich wollte mit dir reden.«

»Mit mir reden? Worüber?«

Jeremy schloss die Tür hinter sich und ging auf die Couch. Er setzte sich hin und sah zu seinem Vater auf. »Wirst du und Ma euch scheiden lassen?«

»Was?« Rob starrte seinen Sohn an.

»Scheidung? Du weißt schon, Trennung?«

»Warum fragst du?«

Jeremy blickte weg, sein hellbraunes Haar fiel über seine Stirn, als er sich umdrehte. Dann sagte er: »Du und Ma, ihr schreit euch sehr oft gegenseitig an.«

Rob ging hinüber und setzte sich neben seinen Sohn. »Ich weiß. Das tut mir leid. Das tue ich wirklich. Die Dinge liefen in letzter Zeit nicht gut für mich, und deine Mutter ist verärgert und irgendwie... nun, sie versuchte, mich dazu zu bringen, es besser zu machen. Weißt du, was ich meine?« Er hasste es, Ausreden für seine Frau zu finden, aber er musste seinem Sohn etwas sagen.

Jeremy nickte langsam. »Aber ihr sagt euch gegenseitig ziemlich schreckliche Dinge. Weißt du das?«

Rob nickte, und er spürte einen Hauch von Wärme. Hier war ein elfjähriges Kind, das versuchte, als Eheberater zu fungieren. Unglaublich! »Du kannst es glauben oder nicht, Jeremy, aber deine Mutter und ich lieben uns. Zumindest liebe ich sie. Und ich liebe dich wirklich. Du hast keine Angst davor, dass wir dich nicht lieben, oder?«

Jeremy schüttelte den Kopf. »Ich weiß nicht. Ich schätze, ich habe vielleicht ein paar Mal daran gedacht.«