1,99 €
Mehr erfahren.
- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Krimi
- Sprache: Deutsch
In "Das Geheimnis des gelben Zimmers" entführt uns Gaston Leroux in die Welt eines klassischen Kriminalromans, der durch seine raffiniert konstruierte Handlung und hypnotisierenden Schreibstil besticht. Der Roman dreht sich um den mysteriösen Überfall auf eine junge Frau in einem scheinbar abgeschlossenen Raum, der die Protagonisten und Leser gleichermaßen vor ein Rätsel stellt. Leroux kombiniert Elemente des Detektivromans mit psychologischen Einblicken, wodurch er die Grenzen des Genres sprengt und gleichzeitig die vorherrschenden gesellschaftlichen Themen seiner Zeit reflektiert. Die Präzision seiner Beschreibungen und die vielschichtige Charakterentwicklung machen das Werk zu einem Meilenstein der literarischen Kriminalistik. Gaston Leroux, geboren 1868, war ein französischer Schriftsteller und Journalist, der lange Zeit in der Pariser Theaterwelt tätig war. Sein Interesse an Geheimnissen und menschlicher Psyche inspirierte ihn, komplexe Plots zu entwickeln, die oft in feudalen oder urbanen Umgebungen spielen. Leroux war ein Pionier der Detektivliteratur und sein Schaffensdrang, gepaart mit einer tiefen Einsicht in die menschliche Natur, trieb ihn dazu, Geschichten zu erzählen, die nicht nur unterhalten, sondern auch zum Nachdenken anregen. "Das Geheimnis des gelben Zimmers" ist ein unverzichtbares Werk für jeden Freund des Kriminalromans und für alle, die sich für die Entwicklung des Genres interessieren. Es lädt die Leser ein, selbst aktiv zu beobachten und zu deduzieren, während sie sich durch die intelligenten Wendungen und überraschenden Enthüllungen des Buches navigieren. Ein faszinierendes Leseabenteuer wartet auf Sie! Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
Das E-Book können Sie in Legimi-Apps oder einer beliebigen App lesen, die das folgende Format unterstützen:
Veröffentlichungsjahr: 2025
Ähnliche
Das Geheimnis des gelben Zimmers
Inhaltsverzeichnis
Kapitel 1. In dem wir anfangen, nicht zu verstehen
Nicht ohne eine gewisse Emotion beginne ich hier, die außergewöhnlichen Abenteuer von Joseph Rouletabille zu erzählen. Bis zum heutigen Tag hatte er sich so entschieden dagegen ausgesprochen, dass ich schon daran verzweifelt war, jemals die merkwürdigste aller Polizeigeschichten der letzten fünfzehn Jahre zu veröffentlichen. Ich hatte sogar angenommen, dass die Öffentlichkeit nie die ganze Wahrheit über den erstaunlichen Fall erfahren würde, der als der Fall des Gelben Zimmers bekannt ist und aus dem so viele mysteriöse, grausame und sensationelle Dramen hervorgingen, in die mein Freund so verwickelt war, wenn nicht kürzlich anlässlich der Ernennung des berühmten Stangerson zum Großkreuz der Ehrenlegion eine Abendzeitung – in einem Artikel, erbärmlich wegen seiner Unwissenheit oder kühn wegen seiner Perfidie – ein schreckliches Abenteuer wieder aufleben ließ, von dem Joseph Rouletabille mir erzählt hatte, dass er es für immer vergessen wollte.
Der gelbe Raum! Wer erinnert sich noch an diese Affäre, die vor fünfzehn Jahren so viel Tinte fließen ließ? In Paris werden Ereignisse so schnell vergessen. Ist nicht schon der Name des Nayves-Prozesses und die tragische Geschichte des Todes des kleinen Menaldo in Vergessenheit geraten? Und doch war die Öffentlichkeit so sehr an den Details des Prozesses interessiert, dass das Auftreten einer Ministerkrise zu diesem Zeitpunkt völlig unbemerkt blieb. Nun machte der Prozess im Gelben Zimmer, der dem von Nayves um einige Jahre vorausging, weitaus mehr Aufsehen. Die ganze Welt hing monatelang an diesem obskuren Problem – das obskurste, wie mir scheint, das jemals den Scharfsinn unserer Polizei herausgefordert oder das Gewissen unserer Richter auf die Probe gestellt hat. Die Lösung des Problems verblüffte jeden, der versuchte, sie zu finden. Es war wie ein dramatischer Rebus, von dem das alte Europa und das neue Amerika gleichermaßen fasziniert waren. Das ist in Wahrheit so – ich darf das sagen, denn es kann hier keine Eitelkeit des Autors geben, da ich nichts weiter tue, als Fakten zu transkribieren, auf die ich durch eine außergewöhnliche Dokumentation ein neues Licht werfen kann – das ist in Wahrheit so, weil ich nicht weiß, dass man im Bereich der Realität oder der Vorstellungskraft etwas entdecken oder sich in Erinnerung rufen kann, das in seinem Geheimnis mit dem natürlichen Geheimnis des Gelben Zimmers vergleichbar ist.
Was niemand herausfinden konnte, gelang es Joseph Rouletabille, einem achtzehnjährigen Reporter, der für eine führende Zeitschrift arbeitete, herauszufinden. Aber als er vor dem Schwurgericht den Schlüssel zum gesamten Fall vorlegte, sagte er nicht die ganze Wahrheit. Er ließ nur so viel davon zu, wie nötig war, um den Freispruch eines unschuldigen Mannes zu gewährleisten. Die Gründe, die er für seine Zurückhaltung hatte, bestehen nicht mehr. Besser noch, die Zeit ist gekommen, dass mein Freund sich vollständig äußert. Ihr werdet alles erfahren; und ohne weitere Vorrede werde ich euch das Problem des Gelben Zimmers vor Augen führen, wie es am Tag nach der Aufführung des Dramas im Chateau du Glandier der ganzen Welt vor Augen geführt wurde.
Am 25. Oktober 1892 erschien in der neuesten Ausgabe der „Temps“ folgende Notiz:
„Ein schreckliches Verbrechen wurde in Glandier, an der Grenze zum Wald von Sainte-Genevieve, oberhalb von Epinay-sur-Orge, im Haus von Professor Stangerson begangen. In dieser Nacht, als der Meister in seinem Labor arbeitete, wurde versucht, Mademoiselle Stangerson zu ermorden, die in einem an dieses Labor angrenzenden Raum schlief. Die Ärzte übernehmen keine Verantwortung für das Leben von Mdlle. Stangerson.“
Man kann sich leicht vorstellen, welchen Eindruck diese Nachricht in Paris hinterlassen hat. Schon damals war die gelehrte Welt sehr an den Arbeiten von Professor Stangerson und seiner Tochter interessiert. Diese Arbeiten – die ersten, die im Bereich der Radiographie unternommen wurden – standen Monsieur und Madame Curie bei der Entdeckung des Radiums zur Seite. Es wurde erwartet, dass der Professor der Akademie der Wissenschaften in Kürze einen sensationellen Aufsatz über seine neue Theorie – die Dissoziation der Materie – vorlesen würde, eine Theorie, die dazu bestimmt war, die gesamte offizielle Wissenschaft, die auf dem Prinzip der Energieerhaltung basierte, von Grund auf zu erschüttern. Am folgenden Tag waren die Zeitungen voll von der Tragödie. Die „Matin“ veröffentlichte unter anderem den folgenden Artikel mit dem Titel: „Ein übernatürliches Verbrechen“:
„Dies sind die einzigen Einzelheiten“, schrieb der anonyme Verfasser im „Matin“, „die wir über das Verbrechen im Schloss Glandier in Erfahrung bringen konnten. Der Zustand tiefster Verzweiflung, in dem sich Professor Stangerson befindet, sowie die Unmöglichkeit, von den Lippen des Opfers irgendeine Auskunft zu erhalten, haben unsere Nachforschungen wie auch die der Justiz derart erschwert, dass wir gegenwärtig nicht die geringste Vorstellung davon haben, was sich im Gelben Zimmer zugetragen hat – jenem Raum, in dem Fräulein Stangerson, nur mit ihrem Nachtgewand bekleidet, in Todesqualen am Boden liegend aufgefunden wurde. Immerhin ist es uns gelungen, mit dem sogenannten Papa Jacques zu sprechen – so wird er hierzulande genannt –, einem alten Diener der Familie Stangerson. Papa Jacques betrat das Zimmer zur selben Zeit wie der Professor. Diese Kammer grenzt an das Laboratorium. Labor und Gelbes Zimmer befinden sich in einem Pavillon am Ende des Parks, etwa dreihundert Meter (tausend Fuß) vom Schloss entfernt.
"Es war halb eins in der Nacht", erzählte uns dieser ehrliche alte Mann, "und ich war im Labor, wo Monsieur Stangerson noch arbeitete, als das Unglück geschah. Ich hatte den ganzen Abend Instrumente gereinigt und in Ordnung gebracht und wartete darauf, dass Monsieur Stangerson zu Bett ging. Mademoiselle Stangerson hatte bis Mitternacht mit ihrem Vater gearbeitet; als die zwölf Schläge der Mitternachtskuckucksuhr im Labor erklangen, stand sie auf, küsste Monsieur Stangerson und wünschte ihm eine gute Nacht. Zu mir sagte sie "bon soir, Papa Jacques", als sie in das Gelbe Zimmer ging. Wir hörten, wie sie die Tür abschloss und den Riegel vorschob, sodass ich nicht anders konnte, als zu lachen, und zu Monsieur sagte: "Da schließt sich Mademoiselle doppelt ein – sie muss Angst vor dem Bête du bon Dieu haben!" Monsieur hörte mich nicht einmal, so tief war er in seine Arbeit versunken. In diesem Moment hörten wir in der Ferne das Miauen einer Katze. "Wird uns das die ganze Nacht wachhalten?", fragte ich mich; denn ich muss Ihnen sagen, Monsieur, dass ich bis Ende Oktober auf dem Dachboden des Pavillons über dem Gelben Zimmer wohne, damit Mademoiselle nachts nicht allein im einsamen Park bleibt. Es war Mademoiselle, die sich in den Kopf gesetzt hatte, das schöne Wetter im Pavillon zu verbringen; zweifellos fand sie es dort fröhlicher als im Schloss, und in den vier Jahren, in denen es gebaut wurde, hatte sie es nie versäumt, im Frühjahr dort Quartier zu beziehen. Mit der Rückkehr des Winters kehrt Mademoiselle ins Schloss zurück, denn im Gelben Zimmer gibt es keinen Kamin.
"Wir wohnten damals im Pavillon – Monsieur Stangerson und ich. Wir machten keinen Lärm. Er saß an seinem Schreibtisch. Ich saß auf einem Stuhl, hatte meine Arbeit beendet und als ich ihn ansah, sagte ich mir: "Was für ein Mann! – Was für eine Intelligenz! – Was für ein Wissen!" Ich lege Wert auf die Tatsache, dass wir keinen Lärm gemacht haben; denn deshalb dachte der Mörder sicherlich, dass wir den Ort verlassen hätten. Und plötzlich, während der Kuckuck die halbe Stunde nach Mitternacht schlug, brach im Gelben Zimmer ein verzweifeltes Geschrei aus. Es war die Stimme von Mademoiselle, die "Mord! Mord! Hilfe!" schrie. Unmittelbar darauf ertönten Revolverschüsse und es gab ein großes Geräusch von Tischen und Möbeln, die zu Boden geworfen wurden, als ob es im Verlauf eines Kampfes wäre, und wieder die Stimme von Mademoiselle, die "Mord! Hilfe! Papa! Papa!" rief.
"Ihr könnt sicher sein, dass wir schnell aufgesprungen sind und dass Monsieur Stangerson und ich uns auf die Tür geworfen haben. Aber leider! Sie war verschlossen, fest verschlossen, von innen, wie ich euch schon sagte, von Mademoiselle mit Schlüssel und Riegel. Wir haben versucht, sie aufzubrechen, aber sie blieb fest verschlossen. Monsieur Stangerson war wie ein Verrückter, und es war wirklich Grund genug, ihn zu einem zu machen, denn wir hörten Mademoiselle immer noch "Hilfe! Hilfe!" rufen. Monsieur Stangerson hämmerte mit aller Kraft auf die Tür ein, weinte vor Wut und schluchzte vor Verzweiflung und Hilflosigkeit.
"In diesem Moment hatte ich eine Eingebung. "Der Mörder muss durch das Fenster gekommen sein!", rief ich. "Ich werde zum Fenster gehen!" Und ich stürmte aus dem Pavillon und rannte wie ein Verrückter.
"Die Inspiration war, dass das Fenster des Gelben Zimmers so ausgerichtet ist, dass die Parkmauer, die an den Pavillon angrenzt, mich daran hinderte, das Fenster sofort zu erreichen. Um dorthin zu gelangen, muss man zuerst den Park verlassen. Ich rannte zum Tor und traf auf meinem Weg Bernier und seine Frau, die Torwächter, die von den Pistolenschüssen und unseren Schreien angelockt worden waren. Ich erzählte ihnen kurz, was passiert war, und wies den Hausmeister an, sich so schnell wie möglich Monsieur Stangerson anzuschließen, während seine Frau mit mir kam, um das Parktor zu öffnen. Fünf Minuten später standen sie und ich vor dem Fenster des Gelben Zimmers.
"Der Mond schien hell und ich sah deutlich, dass niemand das Fenster berührt hatte. Nicht nur waren die Gitterstäbe intakt, sondern auch die Jalousien darin waren heruntergelassen, wie ich sie am frühen Abend heruntergelassen hatte, wie ich es jeden Tag tat, obwohl Mademoiselle, die wusste, dass ich von der schweren Arbeit, die ich geleistet hatte, müde war, mich gebeten hatte, mir keine Mühe zu machen, sondern sie das machen zu lassen; und sie waren genau so, wie ich sie verlassen hatte, mit einem eisernen Riegel auf der Innenseite befestigt. Der Mörder konnte also weder hinein- noch hinausgehen, aber ich konnte auch nicht hinein.
"Es war so bedauerlich, dass es einem den Verstand rauben konnte! Die Tür des Zimmers war von innen verschlossen und die Jalousien des einzigen Fensters waren ebenfalls von innen befestigt; und Mademoiselle rief immer noch um Hilfe! – Nein! Sie hatte aufgehört zu rufen. Sie war vielleicht tot. Aber ich hörte immer noch ihren Vater im Pavillon, der versuchte, die Tür aufzubrechen.
"Mit dem Concierge eilte ich zum Pavillon zurück. Die Tür hielt trotz der wütenden Versuche von Monsieur Stangerson und Bernier, sie aufzubrechen, immer noch stand; aber schließlich gab sie unseren vereinten Anstrengungen nach – und was für ein Anblick bot sich uns dann! Ich sollte dir sagen, dass der Concierge hinter uns die Laborlampe hielt – eine starke Lampe, die den ganzen Raum erhellte.
"Ich muss Ihnen auch sagen, Monsieur, dass das Gelbe Zimmer ein sehr kleines Zimmer ist. Mademoiselle hatte es mit einem ziemlich großen Eisenbettgestell, einem kleinen Tisch, einer Nachtkommode, einem Schminktisch und zwei Stühlen ausgestattet. Im Licht der großen Lampe sahen wir alles auf einen Blick. Mademoiselle lag in ihrem Nachthemd auf dem Boden inmitten der größten Unordnung. Tische und Stühle waren umgeworfen worden, was darauf hindeutete, dass es einen heftigen Kampf gegeben hatte. Mademoiselle war mit Sicherheit aus ihrem Bett gezerrt worden. Sie war voller Blut und hatte schreckliche Abdrücke von Fingernägeln an ihrem Hals – das Fleisch ihres Halses war von den Nägeln fast zerrissen worden. Aus einer Wunde an der rechten Schläfe war ein Blutstrom geflossen und hatte auf dem Boden eine kleine Lache gebildet. Als Monsieur Stangerson seine Tochter in diesem Zustand sah, warf er sich neben ihr auf die Knie und stieß einen verzweifelten Schrei aus. Er stellte fest, dass sie noch atmete. Wir suchten nach dem Elenden, der versucht hatte, unsere Herrin zu töten, und ich schwöre dir, Monsieur, dass es ihm schwer ergangen wäre, wenn wir ihn gefunden hätten!
"Aber wie soll man erklären, dass er nicht da war, dass er bereits entkommen war? Das übersteigt jede Vorstellungskraft! – Niemand unter dem Bett, niemand hinter den Möbeln! – Alles, was wir entdeckten, waren Spuren, blutbefleckte Abdrücke einer großen Männerhand an den Wänden und an der Tür; ein großes, blutrotes Taschentuch ohne Initialen, eine alte Mütze und viele frische Fußabdrücke eines Mannes auf dem Boden – Fußabdrücke eines Mannes mit großen Füßen, dessen Stiefelsohlen eine Art rußigen Abdruck hinterlassen hatten. Wie war dieser Mann entkommen? Wie war er verschwunden? Vergessen Sie nicht, Monsieur, dass es im Gelben Zimmer keinen Kamin gibt. Er konnte nicht durch die Tür entkommen, die schmal ist und auf deren Schwelle die Concierge mit der Lampe stand, während ihr Mann und ich ihn in jeder Ecke des kleinen Zimmers suchten, in dem es für niemanden möglich ist, sich zu verstecken. Die Tür, die gegen die Wand gezwängt worden war, konnte nichts verbergen, wie wir uns vergewisserten. Durch das Fenster, das immer noch in jeder Hinsicht gesichert war, war keine Flucht möglich gewesen. Was dann? – Ich begann an den Teufel zu glauben.
„Aber wir haben meinen Revolver auf dem Boden gefunden! – Ja, mein Revolver! Oh! Das hat mich in die Realität zurückgeholt! Der Teufel hätte meinen Revolver nicht stehlen müssen, um Mademoiselle zu töten. Der Mann, der dort gewesen war, war zuerst auf meinen Dachboden gegangen und hatte meinen Revolver aus der Schublade genommen, in der ich ihn aufbewahrte. Dann stellten wir durch Zählen der Patronen fest, dass der Mörder zwei Schüsse abgegeben hatte. Ah! Es war ein Glück für mich, dass Monsieur Stangerson im Labor war, als die Sache passierte, und mit eigenen Augen gesehen hat, dass ich bei ihm war; denn sonst, bei dieser Geschichte mit meinem Revolver, weiß ich nicht, wo wir jetzt wären – ich wäre jetzt hinter Schloss und Riegel. Die Justiz will keinen Mann mehr auf das Schafott schicken!“
Der Herausgeber des „Matin“ fügte diesem Interview die folgenden Zeilen hinzu:
„Wir haben, ohne ihn zu unterbrechen, Papa Jacques erlaubt, uns grob alles zu erzählen, was er über das Verbrechen im Gelben Zimmer weiß. Wir haben es in seinen eigenen Worten wiedergegeben und dem Leser nur die ständigen Klagen erspart, mit denen er seine Erzählung ausgeschmückt hat. Es ist völlig verständlich, Papa Jacques, völlig verständlich, dass du deine Herren sehr magst; und du willst, dass sie es wissen, und hörst nie auf, es zu wiederholen – besonders seit der Entdeckung deines Revolvers. Das ist dein Recht, und wir sehen darin kein Problem. Wir hätten Papa Jacques – Jacques – Louis Moustier gerne noch einige weitere Fragen gestellt, aber die Untersuchung des Untersuchungsrichters, die im Schloss stattfindet, macht es uns unmöglich, Zutritt zum Glandier zu erhalten; und was den Eichenwald betrifft, so wird er von einem großen Kreis von Polizisten bewacht, die eifersüchtig alle Spuren beobachten, die zum Pavillon führen können und die vielleicht zur Entdeckung des Mörders führen könnten. “Wir wollten auch die Concierges befragen, aber sie sind unsichtbar. Schließlich haben wir in einer Herberge am Straßenrand, nicht weit vom Tor des Schlosses entfernt, auf die Abfahrt von Monsieur de Marquet, dem Magistrat von Corbeil, gewartet. Um halb sechs sahen wir ihn und seinen Gerichtsschreiber und hatten, bevor er in seine Kutsche steigen konnte, die Gelegenheit, ihm die folgende Frage zu stellen:
„Können Sie, Monsieur de Marquet, uns Informationen zu dieser Angelegenheit geben, ohne dass dies den Verlauf Ihrer Untersuchung beeinträchtigt?“
„Das ist für uns unmöglich“, antwortete Monsieur de Marquet. „Ich kann nur sagen, dass dies die seltsamste Angelegenheit ist, die ich je erlebt habe. Je mehr wir glauben, etwas zu wissen, desto weiter sind wir davon entfernt, überhaupt etwas zu wissen!“
"Wir haben Monsieur de Marquet gebeten, uns seine letzten Worte zu erklären, und er sagte Folgendes, dessen Bedeutung niemand verkennen wird:
„Wenn den bisher festgestellten materiellen Fakten nichts hinzugefügt wird, fürchte ich, dass das Geheimnis, das das abscheuliche Verbrechen umgibt, dem Mademoiselle Stangerson zum Opfer gefallen ist, nie ans Licht kommen wird; aber es ist zu hoffen, um unserer menschlichen Vernunft willen, dass die Untersuchung der Wände und der Decke des Gelben Zimmers – eine Untersuchung, die ich morgen dem Bauunternehmer anvertrauen werde, der den Pavillon vor vier Jahren gebaut hat – uns den Beweis liefern wird, der uns nicht entmutigen darf. Denn das Problem ist folgendes: Wir wissen, auf welche Weise der Mörder Zutritt erlangte – er betrat den Raum durch die Tür und versteckte sich unter dem Bett, wo er auf Mademoiselle Stangerson wartete. Aber wie verließ er den Raum? Wie entkam er? Wenn keine Falle, keine Geheimtür, kein Versteck, keine Öffnung irgendeiner Art gefunden wird; wenn die Untersuchung der Wände – selbst bis zum Abriss des Pavillons – keinen Durchgang offenbart, der nicht nur für einen Menschen, sondern für jedes Wesen begehbar ist; wenn die Decke keinen Riss aufweist, wenn der Boden keinen unterirdischen Gang verbirgt, muss man wirklich an den Teufel glauben, wie Papa Jacques sagt!“
Und der anonyme Verfasser des „Matin“ fügte in diesem Artikel hinzu – den ich als den interessantesten von allen Artikeln ausgewählt habe, die zu diesem Thema veröffentlicht wurden –, dass der Untersuchungsrichter dem letzten Satz eine besondere Bedeutung beizumessen schien: „Man muss wirklich an den Teufel glauben, wie Jacques sagt.“
Der Artikel schloss mit diesen Zeilen: „Wir wollten wissen, was Papa Jacques mit dem Schrei der Bete du Bon Dieu meinte.“ Der Wirt des Donjon Inn erklärte uns, dass es sich um den besonders unheimlichen Schrei handelt, der manchmal nachts von der Katze einer alten Frau – Mutter Angenoux, wie sie auf dem Land genannt wird – ausgestoßen wird. Mutter Angenoux ist eine Art Heilige, die in einer Hütte im Herzen des Waldes, nicht weit von der Grotte von Sainte-Genevieve entfernt, lebt.
"Das Gelbe Zimmer, die Bete Du Bon Dieu, Mutter Angenoux, der Teufel, Sainte-Genevieve, Papa Jacques – hier ist ein gut verstricktes Verbrechen, das der Schlag einer Spitzhacke in die Wand morgen für uns entwirren könnte. Lasst uns zumindest hoffen, dass es um unserer menschlichen Vernunft willen geschieht, wie der Untersuchungsrichter sagt. In der Zwischenzeit wird erwartet, dass Mademoiselle Stangerson – die nicht aufgehört hat zu fantasieren und nur ein Wort deutlich ausspricht: "Mörder! Mörder!" – die Nacht nicht überleben wird.
Abschließend und zu später Stunde wurde in derselben Zeitung bekannt gegeben, dass der Chef der Surete dem berühmten Detektiv Frédéric Larsan, der wegen eines Falls von Wertpapierdiebstahl nach London geschickt worden war, telegrafiert hatte, er solle sofort nach Paris zurückkehren.
Kapitel 2. In dem Joseph Roultabille zum ersten Mal auftaucht
Ich erinnere mich so gut daran, als wäre es gestern gewesen, wie der junge Rouletabille an jenem Morgen in mein Schlafzimmer kam. Es war etwa acht Uhr, und ich lag noch im Bett und las den Artikel in der „Matin“ über das Glandier-Verbrechen.
Aber bevor ich fortfahre, ist es an der Zeit, dass ich dem Leser meinen Freund vorstelle.
Ich lernte Joseph Rouletabille kennen, als er ein junger Reporter war. Zu dieser Zeit war ich ein Anfänger in der Anwaltskammer und traf ihn oft in den Gängen der Untersuchungsrichter, wenn ich eine „Erlaubnis zur Kommunikation“ für das Gefängnis von Mazas oder für Saint-Lazare holte. Er hatte, wie man so schön sagt, „einen guten Kopf“. Er schien seinen kugelförmigen Kopf aus einer Murmelkiste genommen zu haben, und ich glaube, dass seine Kameraden von der Presse – allesamt entschlossene Billardspieler – ihm diesen Spitznamen gegeben hatten, der ihm anhaften und durch ihn berühmt werden sollte. Er war immer so rot wie eine Tomate, mal fröhlich wie eine Lerche, mal ernst wie ein Richter. Wie hatte er es in so jungen Jahren – er war erst sechzehneinhalb Jahre alt, als ich ihn zum ersten Mal sah – geschafft, sich in der Presse durchzusetzen? Das könnte sich jeder fragen, der mit ihm in Kontakt kam, wenn er seine Geschichte nicht kennen würde. Zur Zeit der Affäre um die in Stücke geschnittene Frau in der Rue Oberskampf – eine weitere vergessene Geschichte – hatte er einem der Herausgeber der „Epoque“ – einer Zeitung, die damals mit der „Matin“ um Informationen konkurrierte – den linken Fuß gebracht, der in dem Korb fehlte, in dem die grausigen Überreste entdeckt wurden. Nach diesem linken Fuß hatte die Polizei eine Woche lang vergeblich gesucht, und der junge Rouletabille hatte ihn in einem Abfluss gefunden, wo niemand daran gedacht hatte, danach zu suchen. Dazu hatte er sich als zusätzlicher Kanalarbeiter verkleidet, einer von mehreren, die von der Stadtverwaltung von Paris wegen eines Überlaufs der Seine engagiert worden waren.
Als der Chefredakteur im Besitz des wertvollen Fußes war und über die intelligenten Schlussfolgerungen informiert wurde, zu denen der Junge gekommen war, schwankte er zwischen der Bewunderung, die er für die detektivische Schlauheit eines sechzehnjährigen Jungen empfand, und der Freude, im „Leichenhallenfenster“ seiner Zeitung den linken Fuß der Rue Oberskampf ausstellen zu können.
„Dieser Fuß“, rief er, „wird eine große Schlagzeile machen.“
Dann, nachdem er das grausige Paket dem medizinischen Anwalt der Zeitung anvertraut hatte, fragte er den Jungen, der kurz darauf als Rouletabille berühmt werden sollte, was er als allgemeiner Reporter für die „Epoque“ zu erwarten hätte.
„Zweihundert Francs im Monat“, antwortete der Junge bescheiden, kaum in der Lage zu atmen vor Überraschung über den Vorschlag.
„Du sollst zweihundertfünfzig bekommen“, sagte der Chefredakteur; „nur musst du allen sagen, dass du seit einem Monat für die Zeitung arbeitest. Es soll klar sein, dass nicht du, sondern die “Epoque„ den linken Fuß der Rue Oberskampf entdeckt hat. Hier, mein junger Freund, ist der Mann nichts, die Zeitung alles.“
Nachdem er dies gesagt hatte, bat er den neuen Reporter, sich zurückzuziehen, aber bevor der junge Mann die Tür erreicht hatte, rief er ihn zurück, um nach seinem Namen zu fragen. Der andere antwortete:
„Joseph Josephine.“
„Das ist kein Name“, sagte der Chefredakteur, „aber da du nicht unterschreiben musst, was du schreibst, ist das nicht von Belang.“
Der junge Reporter machte sich schnell viele Freunde, denn er war hilfsbereit und hatte eine gute Laune, die selbst die strengsten Gemüter verzauberte und die eifrigsten seiner Gefährten entwaffnete. Im Café Bar, wo sich die Reporter versammelten, bevor sie zu einem der Gerichte oder zur Präfektur gingen, um nach ihren Nachrichten über Verbrechen zu suchen, begann er sich den Ruf eines Aufklärers komplizierter und undurchsichtiger Angelegenheiten zu erarbeiten, der seinen Weg bis ins Amt des Chefs der Sûreté fand. Wenn sich ein Fall lohnte und Rouletabille – so wurde er bereits genannt – von seinem Chefredakteur auf die richtige Fährte gesetzt wurde, gelang es ihm oft, den berühmtesten Detektiv zu übertreffen.
Im Café Bar lernte ich ihn näher kennen. Strafverteidiger und Journalisten sind keine Feinde, erstere brauchen Werbung, letztere Informationen. Wir unterhielten uns, und ich gewann ihn bald lieb. Seine Intelligenz war so scharf und so originell! – und er hatte eine Denkweise, wie ich sie bei keinem anderen Menschen gefunden habe.
Einige Zeit später wurde ich mit den juristischen Nachrichten des „Cri du Boulevard“ betraut. Mein Einstieg in den Journalismus konnte die Bande, die mich mit Rouletabille verbanden, nur stärken. Nachdem meinem neuen Freund erlaubt worden war, eine Idee für eine juristische Korrespondenzkolumne in der „Epoque“ umzusetzen, die er mit „Business“ unterzeichnen durfte, konnte ich ihn oft mit den juristischen Informationen versorgen, die er benötigte.
Fast zwei Jahre vergingen auf diese Weise, und je besser ich ihn kennenlernte, desto mehr lernte ich ihn lieben; denn trotz seiner sorglosen Extravaganz hatte ich in ihm etwas entdeckt, das angesichts seines Alters von außergewöhnlicher Ernsthaftigkeit zeugte. Da ich ihn gewohnt war, fröhlich und oft sogar zu fröhlich zu sehen, fand ich ihn oft in tiefster Melancholie versunken. Ich versuchte dann, ihn nach dem Grund für diesen Stimmungswandel zu fragen, aber er lachte jeweils und gab mir keine Antwort. Eines Tages, als ich ihn nach seinen Eltern fragte, von denen er nie sprach, ließ er mich stehen und tat so, als hätte er nicht gehört, was ich gesagt hatte.
Während die Dinge zwischen uns so standen, ereignete sich der berühmte Fall des Gelben Zimmers. Dieser Fall sollte ihn zum führenden Zeitungsreporter machen und ihm den Ruf einbringen, der größte Detektiv der Welt zu sein. Es sollte uns nicht überraschen, in einem einzigen Mann die Perfektion zweier solcher Tätigkeitsbereiche zu finden, wenn wir uns daran erinnern, dass die Tagespresse bereits begann, sich zu verändern und zu dem zu werden, was sie heute ist – das Verbrechensblatt.
Mürrische Menschen mögen sich darüber beschweren; ich persönlich halte es für einen Grund zum Feiern. Wir können nie genug öffentliche oder private Waffen gegen den Verbrecher haben. Einige Leute mögen darauf antworten, dass die Presse durch die ständige Veröffentlichung von Details über Verbrechen letztendlich zu deren Begehung ermutigt. Aber mit manchen Leuten kann man es nie richtig machen. Rouletabille betrat, wie gesagt, an jenem Morgen des 26. Oktober 1892 mein Zimmer. Er sah noch röter aus als sonst, und seine Augen traten ihm, wie man so sagt, aus dem Kopf, und insgesamt schien er sich in einem Zustand äußerster Erregung zu befinden. Mit zitternder Hand wedelte er mit der „Matin“ und rief:
„Nun, mein lieber Sainclair, hast du es gelesen?“
„Das Glandier-Verbrechen?“
„Ja; Das gelbe Zimmer! – Was hältst du davon?“
„Ich glaube, dass der Teufel oder der Bete du Bon Dieu das Verbrechen begangen haben muss.“
„Jetzt mal im Ernst!“
"Nun, ich glaube nicht so recht an Mörder, die durch Wände aus massivem Backstein entkommen. Ich denke, dass es falsch von Papa Jacques war, die Waffe, mit der das Verbrechen begangen wurde, zurückzulassen, und da er das Dachgeschoss direkt über Mademoiselle Stangerson, wird uns der vom Untersuchungsrichter angeordnete Auftrag des Bauunternehmers den Schlüssel zum Rätsel liefern, und es wird nicht lange dauern, bis wir erfahren, durch welche natürliche Falle oder durch welche Geheimtür der alte Mann hinein- und hinausschlüpfen und sofort ins Labor zu Monsieur Stangerson zurückkehren konnte, ohne dass seine Abwesenheit bemerkt wurde. Das ist natürlich nur eine Hypothese.
Rouletabille setzte sich in einen Sessel, zündete sich seine Pfeife an, die er nie ohne hatte, rauchte ein paar Minuten lang schweigend – zweifellos, um die Aufregung zu beruhigen, die ihn sichtlich beherrschte – und antwortete dann:
„Junger Mann“, sagte er in einem Ton, dessen traurige Ironie ich nicht wiedergeben möchte, „junger Mann, du bist Anwalt und ich zweifle nicht an deiner Fähigkeit, Schuldige vor einer Verurteilung zu bewahren; aber wenn du ein Richter auf der Bank wärst, wie leicht wäre es für dich, unschuldige Personen zu verurteilen! – Du bist wirklich begabt, junger Mann!“
Er rauchte energisch weiter und fuhr dann fort:
„Es wird keine Falle gefunden werden, und das Geheimnis des Gelben Zimmers wird immer mysteriöser werden. Deshalb interessiert es mich. Der Untersuchungsrichter hat recht; nichts Seltsameres als dieses Verbrechen ist je bekannt geworden.“
„Hast du eine Ahnung, wie der Mörder entkommen ist?“, fragte ich.
„Keine“, antwortete Rouletabille, „vorläufig keine. Aber ich habe eine Idee, was den Revolver betrifft; der Mörder hat ihn nicht benutzt.“
„Gütiger Himmel! Von wem wurde er dann benutzt?“
„Aber von Mademoiselle Stangerson.“
„Ich verstehe nicht – oder besser gesagt, ich habe nie verstanden“, sagte ich.
Rouletabille zuckte mit den Schultern.
„Gibt es in diesem Artikel im “Matin„ nichts, was dich besonders beeindruckt hat?“
„Nichts – ich fand die ganze Geschichte, die darin erzählt wird, gleichermaßen seltsam.“
„Nun, aber – die verschlossene Tür – mit dem Schlüssel innen?“
„Das ist das einzig Natürliche an dem ganzen Artikel.“
„Wirklich! – Und der Bolzen?“
„Der Riegel?“
„Ja, der Bolzen – auch im Raum – ein weiterer Schutz gegen das Eindringen? Mademoiselle Stangerson hat ganz außergewöhnliche Vorsichtsmaßnahmen getroffen! Mir ist klar, dass sie jemanden gefürchtet hat. Deshalb hat sie solche Vorsichtsmaßnahmen getroffen – sogar den Revolver von Papa Jacques –, ohne ihm davon zu erzählen. Zweifellos wollte sie niemanden beunruhigen, und schon gar nicht ihren Vater. Was sie fürchtete, ist eingetreten, und sie hat sich verteidigt. Es kam zu einem Kampf, und sie setzte den Revolver geschickt genug ein, um den Attentäter an der Hand zu verletzen – was den Abdruck der großen, blutverschmierten Hand des Mannes an der Wand und an der Tür erklärt, der nach einem Weg suchte, aus dem Raum zu entkommen. Aber sie feuerte nicht schnell genug, um den schrecklichen Schlag auf die rechte Schläfe zu vermeiden.“
„Dann wurde die Wunde an der Schläfe nicht mit dem Revolver verursacht?“
„In der Zeitung steht nichts davon, und ich glaube auch nicht, dass es so war; denn logischerweise scheint es mir, dass Mademoiselle Stangerson den Revolver gegen den Mörder eingesetzt hat. Welche Waffe hat der Mörder benutzt? Der Schlag auf die Schläfe scheint zu zeigen, dass der Mörder Mademoiselle Stangerson betäuben wollte, nachdem er erfolglos versucht hatte, sie zu erwürgen. Er muss gewusst haben, dass der Dachboden von Papa Jacques bewohnt wurde, und das war, glaube ich, einer der Gründe, warum er eine leise Waffe benutzt haben muss – einen Rettungsring oder einen Hammer.“
„Das alles erklärt aber noch nicht, wie der Mörder aus dem Gelben Zimmer entkommen ist“, bemerkte ich.
„Offensichtlich“, antwortete Rouletabille und erhob sich, „und das ist es, was erklärt werden muss. Ich gehe zum Chateau du Glandier und bin gekommen, um zu sehen, ob du mit mir kommst.“
„Ich? –“
„Ja, mein Junge. Ich will dich. Die “Epoque„ hat mir diesen Fall definitiv anvertraut, und ich muss ihn so schnell wie möglich aufklären.“
„Aber wie kann ich dir behilflich sein?“
„Monsieur Robert Darzac ist im Chateau du Glandier.“
„Das stimmt. Seine Verzweiflung muss grenzenlos sein.“
„Ich muss mit ihm reden.“
Rouletabille sagte es in einem Ton, der mich überraschte.
„Ist es, weil du denkst, dass man etwas aus ihm herausholen kann?“, fragte ich.
„Ja.“
Mehr wollte er nicht sagen. Er zog sich in mein Wohnzimmer zurück und bat mich, mich schnell anzuziehen.
Ich kannte Monsieur Robert Darzac, da ich ihm einst in einem Zivilprozess große Dienste geleistet hatte, während meiner Tätigkeit als Sekretär bei Maître Barbet Delatour. Monsieur Robert Darzac, der damals etwa vierzig Jahre alt war, war Professor der Physik an der Sorbonne. Er stand den Stangersons in enger Verbindung, und nach sieben Jahren eifriger Werbung um die Tochter war er kurz davor gewesen, sie zu heiraten. Obwohl sie, wie man so sagt, „eine Dame von gewissem Alter“ geworden war, war sie noch immer von bemerkenswerter Schönheit. Während ich mich ankleidete, rief ich Rouletabille zu, der ungeduldig in meinem Wohnzimmer auf und ab ging:
„Hast du eine Ahnung, in welcher Lebenslage sich der Mörder befindet?“
„Ja“, antwortete er; „ich denke, wenn er kein Mann in der Gesellschaft ist, dann gehört er zumindest zur Oberschicht. Aber das ist wieder nur ein Eindruck.“
„Was hat dich dazu gebracht, es zu gründen?“
„Nun, die fettige Mütze, das gewöhnliche Taschentuch und die Spuren der rauen Stiefel auf dem Boden“, antwortete er.
„Ich verstehe“, sagte ich; „Mörder hinterlassen keine Spuren, die die Wahrheit sagen.“
„Wir werden noch etwas aus dir machen, mein lieber Sainclair“, schloss Rouletabille.
Kapitel 3. "Ein Mann ist wie ein Schatten durch die Jalousien gezogen"
Eine halbe Stunde später standen Rouletabille und ich auf dem Bahnsteig des Bahnhofs von Orléans und warteten auf die Abfahrt des Zuges, der uns nach Epinay-sur-Orge bringen sollte.
Auf dem Bahnsteig trafen wir Monsieur de Marquet und seinen Gerichtsschreiber, die das Gericht von Corbeil vertraten. Monsieur Marquet hatte die Nacht in Paris verbracht, wo er an der Generalprobe eines kleinen Theaterstücks in der Scala teilnahm, dessen unbekannter Autor er war und das er einfach mit „Castigat Ridendo“ signierte.
Monsieur de Marquet begann, ein „edler alter Herr“ zu werden. Im Allgemeinen war er äußerst höflich und voller heiterem Humor, und in seinem ganzen Leben hatte er nur eine Leidenschaft gehabt – die der dramatischen Kunst. Während seiner gesamten richterlichen Laufbahn interessierte er sich ausschließlich für Fälle, die ihm etwas in der Art eines Dramas bieten konnten. Obwohl er durchaus die höchsten Richterämter angestrebt haben könnte, hatte er nie wirklich für etwas anderes gearbeitet, als um im romantischen Porte-Saint-Martin oder im düsteren Odeon erfolgreich zu sein.
Aufgrund des Geheimnisses, das ihn umgab, war der Fall des Gelben Zimmers dazu bestimmt, einen so theatralischen Geist zu faszinieren. Er interessierte ihn enorm, und er stürzte sich in die Arbeit, weniger als Richter, der begierig darauf ist, die Wahrheit zu erfahren, als vielmehr als Amateur dramatischer Verwicklungen, der sich ganz dem Geheimnisvollen und der Intrige verschrieben hat und nichts so sehr fürchtet wie den erklärenden Schlussakt.
So hörte ich, wie Monsieur de Marquet im Moment der Begegnung mit ihm seufzend zum Standesbeamten sagte:
„Ich hoffe, mein lieber Monsieur Maleine, dass dieser Bauarbeiter mit seiner Spitzhacke nicht ein so schönes Geheimnis zerstören wird.“
„Habt keine Angst“, antwortete Monsieur Maleine, „seine Spitzhacke mag den Pavillon zerstören, aber unseren Fall wird sie unversehrt lassen. Ich habe die Wände abgehört und die Decke und den Boden untersucht und weiß alles darüber. Ich lasse mich nicht täuschen.“
Nachdem er seinen Chef auf diese Weise beruhigt hatte, machte Monsieur Maleine Monsieur de Marquet mit einer diskreten Kopfbewegung auf uns aufmerksam. Das Gesicht dieses Herrn verfinsterte sich, und als er Rouletabille mit dem Hut in der Hand auf sich zukommen sah, sprang er in einen der leeren Wagen und sagte halb laut zu seinem Gerichtsschreiber: „Vor allem keine Journalisten!“
Monsieur Maleine antwortete im gleichen Ton: „Ich verstehe!“ und versuchte dann, Rouletabille daran zu hindern, mit dem Untersuchungsrichter in dasselbe Abteil zu steigen.
„Entschuldigen Sie, meine Herren, dieses Abteil ist reserviert.“
"Ich bin Journalist, Monsieur, und arbeite für die "Epoque", sagte mein junger Freund mit einer großen Geste und Höflichkeit, "und ich habe ein oder zwei Worte mit Monsieur de Marquet zu wechseln."
„Monsieur nutzt die Zeit, die er für seine Untersuchung hat, sehr gut.“
„Ah! Seine Untersuchung, glauben Sie mir, ist mir absolut gleichgültig. Ich bin kein Sammler von Krimskrams“, fuhr er mit unendlicher Verachtung in der Stimme fort, „ich bin ein Theaterreporter; und heute Abend werde ich ein wenig über das Stück an der Scala berichten müssen.“
„Steigen Sie ein, Herr“, sagte der Schaffner.
Rouletabille saß bereits im Abteil. Ich folgte ihm und setzte mich neben ihn. Der Schaffner folgte uns und schloss die Waggontür.
Monsieur de Marquet sah ihn an.
„Ah, Herr“, begann Rouletabille, „Ihr dürft Monsieur de Maleine nicht böse sein. Ich möchte nicht mit Monsieur de Marquet sprechen, sondern mit Monsieur “Castigat Ridendo„. Erlaubt mir, Euch zu gratulieren – persönlich und auch dem Verfasser der “Epoque„.“ Und Rouletabille, der mich zuerst vorgestellt hatte, stellte sich selbst vor.
Monsieur de Marquet strich sich mit einer nervösen Geste den Bart zurecht und erklärte Rouletabille mit wenigen Worten, dass er als Autor zu bescheiden sei, um zu wünschen, dass der Schleier seines Pseudonyms öffentlich gelüftet werde, und dass er hoffe, dass die Begeisterung des Journalisten für das Werk des Dramatikers ihn nicht dazu verleite, der Öffentlichkeit zu sagen, dass Monsieur „Castigat Ridendo“ und der Untersuchungsrichter von Corbeil ein und dieselbe Person seien.
„Die Arbeit des Bühnenautors kann sich“, sagte er nach kurzem Zögern, „mit der des Richters überschneiden, besonders in einer Provinz, wo die Arbeit wenig mehr als Routine ist.“
„Oh, du kannst dich auf meine Diskretion verlassen!“, rief Rouletabille.
Der Zug setzte sich in Bewegung.
„Wir sind unterwegs!“, sagte der Untersuchungsrichter, überrascht, uns noch im Waggon zu sehen.
„Ja, Monsieur, die Wahrheit hat begonnen“, sagte Rouletabile lächelnd, „auf dem Weg zum Chateau du Glandier. Ein schöner Fall, Monsieur de Marquet, ein schöner Fall!“
„Eine obskure – unglaubliche, unergründliche, unerklärliche Angelegenheit – und es gibt nur eine Sache, die ich fürchte, Monsieur Rouletabille, dass die Journalisten versuchen werden, sie zu erklären.“
Mein Freund fühlte, dass dies ein Klaps auf die Finger war.
„Ja“, sagte er einfach, „das ist zu befürchten. Sie mischen sich in alles ein. Was mein Interesse betrifft, Monsieur, so habe ich nur zufällig darauf hingewiesen – zufällig befand ich mich im selben Zug wie Sie und im selben Abteil desselben Wagens.“
„Wohin gehst du denn?“, fragte Monsieur de Marquet.
„Zum Chateau du Glandier“, antwortete Rouletabille, ohne sich umzudrehen.
„Sie kommen nicht hinein, Monsieur Rouletabille!“
„Willst du mich daran hindern?“, sagte mein Freund, der bereits zum Kampf bereit war.
„Ich nicht! – Ich mag die Presse und die Journalisten zu sehr, um ihnen irgendwie unangenehm zu sein; aber Monsieur Stangerson hat befohlen, dass seine Tür für alle geschlossen wird, und sie wird gut bewacht. Kein Journalist konnte gestern durch das Tor der Glandier gelangen.“
Monsieur de Marquet presste die Lippen zusammen und schien bereit, in hartnäckiges Schweigen zu verfallen. Er entspannte sich nur ein wenig, als Rouletabille ihn nicht länger im Unklaren darüber ließ, dass wir zum Glandier gingen, um einem „alten und intimen Freund“, Monsieur Robert Darzac, die Hand zu schütteln – einem Mann, den Rouletabille vielleicht einmal in seinem Leben gesehen hatte.
„Armer Robert!“, fuhr der junge Reporter fort, „diese schreckliche Angelegenheit könnte ihn das Leben kosten – er ist so unsterblich in Mademoiselle Stangerson verliebt.“
„Sein Leiden ist wirklich schmerzhaft mit anzusehen“, entfuhr es Monsieur de Marquet wie ein Bedauern.
„Aber es bleibt zu hoffen, dass Mademoiselle Stangerson gerettet werden kann.“
„Das wollen wir hoffen. Ihr Vater hat mir gestern gesagt, dass er ihr bald ins Grab folgen wird, wenn sie sich nicht erholt. Was für ein unermesslicher Verlust für die Wissenschaft wäre sein Tod!“
„Die Wunde an ihrer Schläfe ist ernst, nicht wahr?“
„Offensichtlich; aber durch einen glücklichen Zufall hat sie sich als nicht tödlich erwiesen. Der Schlag wurde mit großer Wucht ausgeführt.“
„Dann wurde sie nicht mit dem Revolver verwundet“, sagte Rouletabille und warf mir einen triumphierenden Blick zu.
Monsieur de Marquet war sichtlich verlegen.
„Ich habe nichts gesagt – ich will nichts sagen – ich werde nichts sagen“, sagte er. Und er wandte sich seinem Gerichtsschreiber zu, als würde er uns nicht mehr kennen.
Aber Rouletabille ließ sich nicht so leicht abschütteln. Er trat näher an den Untersuchungsrichter heran, zog eine Ausgabe des „Matin“ aus der Tasche, zeigte sie ihm und sagte:
„Es gibt eine Sache, Monsieur, die ich Sie fragen darf, ohne indiskret zu sein. Sie haben natürlich den Bericht im 'Matin' gelesen? Er ist absurd, nicht wahr?“
„Nicht im Geringsten, Monsieur.“
„Was! Das Gelbe Zimmer hat nur ein vergittertes Fenster – dessen Gitter nicht bewegt wurden – und nur eine Tür, die aufgebrochen werden musste – und der Mörder wurde nicht gefunden!“
„Das ist so, Monsieur, das ist so. So sieht die Sache aus.“
Rouletabille sagte nichts mehr, sondern versank in Gedanken. So verging eine Viertelstunde.
Als er wieder zu sich kam, wandte er sich an den Richter:
„Wie trug Mademoiselle Stangerson an diesem Abend ihre Haare?“
„Ich weiß es nicht“, antwortete Monsieur de Marquet.
„Das ist ein sehr wichtiger Punkt“, sagte Rouletabille. „Ihre Haare waren zu Zöpfen geflochten, nicht wahr? Ich bin mir sicher, dass sie an diesem Abend, dem Abend des Verbrechens, ihre Haare zu Zöpfen geflochten hatte.“
„Dann irren Sie sich, Monsieur Rouletabille“, antwortete der Richter; „Mademoiselle Stangerson hatte an diesem Abend ihr Haar zu einem Knoten auf dem Kopf zusammengebunden – ihre übliche Art, es zu frisieren –, ihre Stirn war völlig unbedeckt. Ich kann Ihnen versichern, dass wir die Wunde sorgfältig untersucht haben. Es war kein Blut auf dem Haar, und die Frisur wurde seit der Tat nicht verändert.“
„Seid Ihr sicher? Seid Ihr sicher, dass sie in der Nacht des Verbrechens ihr Haar nicht hochgesteckt hatte?“
„Ziemlich sicher“, fuhr der Richter lächelnd fort, „denn ich erinnere mich, dass der Doktor zu mir sagte, während er die Wunde untersuchte: “Es ist sehr schade, dass Mademoiselle Stangerson die Gewohnheit hatte, ihr Haar von der Stirn zurückzubinden. Wenn sie es in Zöpfen getragen hätte, wäre der Schlag, den sie auf die Schläfe bekam, abgeschwächt worden.„ Es erscheint mir seltsam, dass du diesem Punkt so viel Bedeutung beimisst.“
„Oh! Wenn sie ihr Haar nicht zusammengebunden hätte, gebe ich auf“, sagte Rouletabille mit einer verzweifelten Geste.
„Und war die Wunde an ihrer Schläfe schlimm?“, fragte er sogleich.
„Schrecklich.“
„Mit welcher Waffe wurde sie zugefügt?“
„Das ist ein Geheimnis der Untersuchung.“
