Das Grauen in Dunwich E-Book

H. P. Lovecraft

• Herausgeber: neobooks
• Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
• Sprache: Deutsch

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

In den abgelegenen Hügeln von Dunwich wächst ein Kind heran, dessen Herkunft ebenso unheimlich ist wie die nächtlichen Geräusche aus den umliegenden Schluchten. Während die Einwohner des Dorfes schweigend ihren Aberglauben pflegen, entfaltet sich im Whateley-Haus ein Grauen, das jenseits menschlichen Begreifens liegt. Als die Naturgesetze zu brechen scheinen und ein unsichtbares Ungeheuer die Hügel durchstreift, erkennen nur wenige die wahre Bedrohung – und dass das Schicksal der ganzen Welt an einem uralten, verbotenen Wissen hängt. Das Grauen in Dunwich ist eine atmosphärisch dichte Erzählung über kosmischen Schrecken, Verderben und die fragile Grenze zwischen unserer Realität und den Mächten, die dahinter lauern.

Leseprobe

H.P. Lovecraft

Das Grauen in Dunwich

Dieses ebook wurde erstellt bei

Inhaltsverzeichnis

Titel

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I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

Impressum neobooks

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Das Grauen von Dunwich

H.P. Lovecraft

„Gorgonen und Hydren und Chimären – schreckliche Geschichten von Celeno und den Harpyien – mögen sich im Gehirn des Aberglaubens selbst hervorbringen, doch sie waren schon vorher da. Sie sind Abschriften, Typen – die Archetypen liegen in uns, und sie sind ewig. Wie sonst sollte die Erzählung von etwas, das wir im wachen Zustand als falsch erkennen, überhaupt eine Wirkung auf uns haben? Liegt es daran, dass wir uns auf natürliche Weise vor solchen Wesen fürchten, weil sie uns körperlichen Schaden zufügen könnten? Ach, am allerwenigsten! Diese Schrecken sind viel älteren Datums. Sie reichen über den Körper hinaus – oder ohne den Körper wären sie dieselben gewesen … Dass die Art von Furcht, um die es hier geht, rein geistiger Natur ist – dass sie umso stärker ist, je weniger sie auf Erden ein bestimmtes Objekt hat, dass sie in der Zeit unserer sündlosen Kindheit vorherrscht – all dies sind Schwierigkeiten, deren Lösung vielleicht einen möglichen Einblick in unsere vorweltliche Existenz und zumindest einen Blick in das Schattenreich der Prä-Existenz gewähren könnte.“— Charles Lamb: Witches and Other Night-Fears

I

Wenn ein Reisender im nördlichen Zentral-Massachusetts an der Gabelung der Aylesbury-Pike gleich hinter Dean’s Corners den falschen Weg einschlägt, gelangt er in ein einsames und seltsames Land. Der Boden steigt an, und die von Brombeeren gesäumten Steinmauern drängen sich immer näher an die Spurrillen der staubigen, kurvigen Straße. Die Bäume der häufigen Waldstreifen wirken zu groß, und das wilde Unkraut, die Dornsträucher und Gräser erreichen eine Üppigkeit, die man in besiedelten Gegenden selten findet. Zugleich erscheinen die bestellten Felder auffallend spärlich und karg; während die vereinzelt verstreuten Häuser einen erstaunlich einheitlichen Eindruck von Alter, Verwahrlosung und Verfall machen. Ohne recht zu wissen warum, zögert man, die knorrigen, einsamen Gestalten nach dem Weg zu fragen, die man hin und wieder auf bröselnden Türschwellen oder in steinübersäten, abschüssigen Wiesen erspäht. Diese Gestalten sind so schweigsam und verstohlen, dass man sich unweigerlich mit verbotenen Dingen konfrontiert fühlt, mit denen man besser nichts zu tun hätte. Wenn eine Steigung in der Straße die Berge über den tiefen Wäldern sichtbar werden lässt, steigert sich das Gefühl seltsamer Unruhe noch. Die Gipfel sind zu rund und symmetrisch, um Trost oder Natürlichkeit auszustrahlen, und manchmal zeichnet der Himmel mit besonderer Klarheit jene seltsamen Kreise hoher Steinsäulen nach, die die meisten von ihnen krönen.

Schluchten und Täler von fragwürdiger Tiefe kreuzen den Weg, und die rohen Holzbrücken scheinen stets von zweifelhafter Sicherheit. Senkt sich die Straße wieder, erstrecken sich Moorflächen, die einem instinktiv missfallen und die man am Abend fast fürchtet, wenn unsichtbare Schwirrvögel schnattern und die Glühwürmchen in abnormer Zahl hervorkommen, um zu den kreischenden, unheimlich beharrlichen Rhythmen heiser quakender Ochsenfrösche zu tanzen. Die dünne, glänzende Linie der oberen Miskatonic-Windungen hat eine seltsam schlangenartige Anmutung, wenn sie sich nahe zu den Füßen der kuppelförmigen Hügel entlangschlängelt, aus denen sie entspringt.

Je näher man den Hügeln kommt, desto mehr achtet man auf ihre bewaldeten Flanken statt auf die steingekrönten Spitzen. Diese Flanken ragen so düster und steil auf, dass man wünscht, sie hielten Abstand – doch es gibt keinen Weg, ihnen zu entkommen. Jenseits einer überdachten Brücke erblickt man ein kleines Dorf, das zwischen dem Fluss und der steilen Seite des Round Mountain duckt, und wundert sich über die Ansammlung morsch wirkender Walmdächer, die auf eine frühere architektonische Epoche als die der Nachbarschaft schließen lassen. Es ist nicht beruhigend, bei näherem Hinsehen festzustellen, dass die meisten Häuser verlassen und dem Verfall preisgegeben sind, und dass die Kirche mit dem zerbrochenen Turm nun die einzige schäbige Handelsstätte des Weilers beherbergt. Man scheut davor zurück, dem düsteren Tunnel der Brücke zu trauen, doch es gibt keinen Weg, sie zu umgehen. Ist man erst einmal auf der anderen Seite, lässt sich der Eindruck eines schwachen, unheilvollen Geruchs entlang der Dorfstraße kaum unterdrücken – als wäre es der massierte Moder und Zerfall von Jahrhunderten. Es ist immer eine Erleichterung, den Ort hinter sich zu lassen und der schmalen Straße um die Hügelbasis und über das ebene Land zu folgen, bis sie wieder in die Aylesbury-Pike einmündet. Später erfährt man manchmal, dass man durch Dunwich gekommen ist.

Fremde besuchen Dunwich so selten wie möglich, und seit jener Saison des Grauens sind alle Wegweiser dorthin entfernt worden. Die Landschaft ist nach jedem normalen ästhetischen Maßstab ungewöhnlich schön; dennoch gibt es keinen Zustrom von Künstlern oder Sommergästen. Vor zwei Jahrhunderten, als Gerede über Hexenblut, Teufelsanbetung und seltsame Waldwesen nicht belächelt wurde, pflegte man Gründe anzugeben, weshalb man die Gegend mied. In unserer nüchternen Zeit – seit das Dunwich-Grauen von 1928 von denen vertuscht wurde, die das Wohl der Stadt und der Welt im Sinne hatten – meiden die Menschen den Ort, ohne genau zu wissen warum. Vielleicht ein Grund – auch wenn er nicht auf uninformierte Fremde zutreffen kann – ist, dass die Einheimischen heute abstoßend degeneriert sind, weit vorangeschritten auf jenem Weg des Rückschritts, der so vielen abgelegenen Gegenden Neuenglands gemeinsam ist. Sie bilden inzwischen eine eigene Rasse mit klar ausgeprägten geistigen und körperlichen Merkmalen von Degeneration und Inzucht. Ihr durchschnittlicher Intelligenzgrad ist kläglich niedrig, während ihre Annalen voller offener Lasterhaftigkeit, halb versteckter Morde, Inzeste und Taten beinahe unbenennbarer Gewalt und Perversität stinken. Die alteingesessenen Familien – zwei oder drei wappenführende Geschlechter aus Salem, die 1692 kamen – haben sich etwas über das allgemeine Verfallniveau gehalten; obwohl viele Zweige so tief im verkommenen Volk versunken sind, dass lediglich ihre Namen noch als Hinweis auf den Ursprung bleiben, den sie entehren. Einige der Whateleys und Bishops senden ihre ältesten Söhne noch immer an die Harvard- und Miskatonic-Universität, doch diese Söhne kehren selten unter die modernden Walmdächer zurück, unter denen sie und ihre Ahnen geboren wurden.

Niemand – selbst jene nicht, die über die jüngsten Schrecken Bescheid wissen – kann genau sagen, was mit Dunwich nicht stimmt; obwohl alte Legenden von unheiligen Riten und Zusammenkünften der Indianer berichten, in deren Verlauf sie verbotene Schattenwesen aus den großen, runden Hügeln herabriefen und wilde, orgiastische Gebete sprachen, die mit lautem Krachen und Grollen aus der Erde beantwortet wurden. Im Jahre 1747 hielt der Reverend Abijah Hoadley, frisch zur Kongregationalkirche in Dunwich Village berufen, eine denkwürdige Predigt über die Nähe Satans und seiner Diener, in der er sagte:

„Es muss zugestanden werden, dass diese Lästerungen eines höllischen Heers von Dämonen zu allgemein bekannt sind, um geleugnet zu werden; die verfluchten Stimmen von Azazel und Buzrael, von Beelzebub und Belial, wurden von über zwanzig glaubwürdigen Zeugen, die jetzt leben, aus der Erde gehört. Ich selbst fing erst vor kaum zwei Wochen ein sehr deutliches Gespräch böser Mächte im Hügel hinter meinem Haus auf; ein Gespräch voller Rattern und Rollen, Stöhnen, Kreischen und Zischen, wie es kein Ding dieser Erde hervorbringen könnte und das notwendig aus jenen Höhlen stammen muss, die nur schwarze Magie entdecken und nur der Teufel öffnen kann.“

Mr. Hoadley verschwand kurz nach dieser Predigt; doch der gedruckte Text, in Springfield veröffentlicht, existiert noch immer. Geräusche in den Hügeln wurden Jahr für Jahr weiterhin gemeldet und geben Geologen und Naturkundlern noch heute Rätsel auf.

Andere Überlieferungen sprechen von fauligen Gerüchen in der Nähe der steinumstandenen Hügelkuppen und von dahinstürmenden luftigen Erscheinungen, die man zu bestimmten Stunden leise aus festgelegten Punkten am Grund der großen Schluchten hören könne; während wieder andere versuchen, den „Devil’s Hop Yard“ zu erklären – einen kargen, verbrannten Hang, auf dem kein Baum, kein Strauch, kein Halm wächst. Zudem fürchten die Eingeborenen die zahlreichen Schwirrvögel, die an warmen Nächten ihre Stimme erheben. Man schwört, dass die Vögel Psychopompen seien, die auf die Seelen der Sterbenden lauern und ihre unheimlichen Rufe im Gleichklang mit dem ringenden Atem des Leidenden anstimmen. Können sie die fliehende Seele beim Austritt aus dem Körper erhaschen, flattern sie sofort davon, in dämonischem Gelächter gackernd; doch misslingt es ihnen, so verebbt ihr Ruf allmählich zu enttäuschtem Schweigen.