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- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Gesellschafts- und Liebesromane
- Sprache: Deutsch
In "Der König in Gelb" entführt Robert W. Chambers den Leser in eine düstere Welt, in der der Blick in das Übernatürliche unvermeidlich mit Wahnsinn und Verzweiflung verknüpft ist. Die Sammlung von miteinander verwobenen Erzählungen erforscht das Thema der Faszination und des Schreckens, die von einem mysteriösen Theaterstück ausgehen, das seine Zuschauer in den Abgrund des Verstandes zieht. Chambers' poetischer Stil, durchzogen von Symbolismus und einer melancholischen Atmosphäre, prägt die Ästhetik dieser Geschichten, die der finsteren Atmosphäre des späten 19. Jahrhunderts und des frühen 20. Jahrhunderts huldigt, in dem der Decadentismus florierte. Robert W. Chambers, ein amerikanischer Schriftsteller und Künstler, wurde 1865 geboren und gilt als einer der Vorläufer des Weird Fiction-Genres. Sein Interesse an der Künste und seine tiefgreifende Auseinandersetzung mit Fragen der Ästhetik und des Existenzialismus spiegelt sich in seinen Arbeiten wider. "Der König in Gelb" entstand in einer Zeit, als die Grenzen zwischen Realität und Fiktion zunehmend verschwammen, was Chambers' eigene Ängste und Überzeugungen intensiv widerspiegelt. Dieses Meisterwerk der phantastischen Literatur ist nicht nur ein faszinierendes Leseerlebnis, sondern auch eine tiefgehende Erkundung der menschlichen Psyche. Leser, die sich für das Unheimliche und die existenziellen Fragen des Lebens interessieren, werden in die schillernde, aber gleichzeitig beklemmende Welt von Chambers hineingezogen. "Der König in Gelb" ist unentbehrlich für Liebhaber des Morbiden und des Außergewöhnlichen. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
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Der König in Gelb
Inhaltsverzeichnis
DER GELBE KÖNIG IST
Entlang des Ufers brechen die Wolkenwellen, Die Zwillingsonne versinkt hinter dem See, Der Schatten eines Gegenstandes oder Lebewesens wird länger, In Carcosa. Seltsam ist die Nacht, in der schwarze Sterne aufgehen, Und seltsame Monde kreisen durch den Himmel, Aber noch seltsamer ist Das verlorene Carcosa. Lieder, die die Hyaden singen werden, Wo die Fetzen des Königs flattern, Müssen ungehört sterben in Dem trüben Carcosa. Lied meiner Seele, meine Stimme ist tot; Stirb du, ungesungen, wie die Tränen ungetrocknet in
DER RUFREPARATURER
I
„Spottet nicht über die Verrückten; ihre Verrücktheit hält länger an als unsere ... Das ist der ganze Unterschied.“
Gegen Ende des Jahres 1920 hatte die Regierung der Vereinigten Staaten das während der letzten Monate der Amtszeit von Präsident Winthrop beschlossene Programm praktisch abgeschlossen. Das Land schien in einem Zustand der Ruhe zu sein. Jeder weiß, wie die Zoll- und Arbeitsfragen gelöst wurden. Der Krieg mit Deutschland, der durch die Besetzung der Samoa-Inseln durch jenes Land ausgelöst worden war, hatte keine sichtbaren Narben auf der Republik hinterlassen, und die vorübergehende Besetzung von Norfolk durch die Invasionsarmee war in der Freude über wiederholte Seesiege und die darauf folgende lächerliche Lage von General Von Gartenlaubes Truppen im Bundesstaat New Jersey vergessen worden. Die Investitionen in Kuba und Hawaii hatten hundert Prozent Gewinn eingebracht, und das Territorium von Samoa war seinen Wert als Kohlenstation mehr als wert. Das Land befand sich in einem hervorragenden Verteidigungszustand. Jede Küstenstadt war mit soliden Landbefestigungen ausgestattet worden; die Armee, unter der väterlichen Aufsicht des Generalstabs nach preußischem System organisiert, war auf 300.000 Mann verstärkt worden, mit einer territorialen Reserve von einer Million; und sechs prächtige Geschwader aus Kreuzern und Schlachtschiffen patrouillierten die sechs Stationen der schiffbaren Meere, wobei eine Dampferreserve ausreichend ausgestattet war, um die heimischen Gewässer zu kontrollieren. Die Herren aus dem Westen hatten sich schließlich dazu durchgerungen, anzuerkennen, dass ein Kolleg zur Ausbildung von Diplomaten ebenso notwendig war wie Rechtsschulen zur Ausbildung von Anwälten; folglich wurden wir im Ausland nicht länger von inkompetenten Patrioten vertreten. Die Nation war wohlhabend; Chicago, das nach einem zweiten großen Brand einen Moment lang gelähmt war, war aus seinen Ruinen auferstanden, weiß und imperial, und schöner als die weiße Stadt, die 1893 zu ihrem Vergnügen erbaut worden war. Überall ersetzte gute Architektur die schlechte, und selbst in New York hatte ein plötzlicher Drang nach Anstand einen großen Teil der bestehenden Schrecken hinweggefegt. Straßen waren verbreitert, ordnungsgemäß gepflastert und beleuchtet worden, Bäume wurden gepflanzt, Plätze angelegt, Hochbahnstrukturen abgerissen und durch unterirdische Verkehrswege ersetzt. Die neuen Regierungsgebäude und Kasernen waren prächtige architektonische Werke, und das lange System von Steinquais, das die Insel vollständig umgab, war in Parks umgewandelt worden, die sich als ein Segen für die Bevölkerung erwiesen. Die Subventionierung des Staatstheaters und der Staatsoper brachte ihren eigenen Lohn. Die Nationale Akademie der Künste der Vereinigten Staaten ähnelte europäischen Institutionen derselben Art. Niemand beneidete den Minister für Schöne Künste um seine Kabinettsposition oder sein Portfolio. Der Minister für Forstwirtschaft und Wildschutz hatte es dank des neuen Systems der Nationalen Reitenden Polizei wesentlich leichter. Wir hatten gut von den neuesten Verträgen mit Frankreich und England profitiert; der Ausschluss ausländisch geborener Juden als Maßnahme der Selbsterhaltung, die Ansiedlung des neuen unabhängigen Negerstaates Suanee, die Eindämmung der Einwanderung, die neuen Gesetze zur Einbürgerung und die allmähliche Zentralisierung der Macht in der Exekutive trugen alle zur nationalen Ruhe und zum Wohlstand bei. Als die Regierung das Indianerproblem löste und Schwadronen indianischer Kavalleriespäher in traditioneller Tracht an die Stelle der bedauernswerten Organisationen traten, die von einem früheren Kriegsminister an das Ende ausgedünnter Regimenter angehängt worden waren, atmete die Nation erleichtert auf. Als nach dem kolossalen Kongress der Religionen Bigotterie und Intoleranz zu Grabe getragen wurden und Güte und Nächstenliebe begannen, die zerstrittenen Sekten einander näherzubringen, dachten viele, das Millennium sei gekommen, zumindest in der Neuen Welt, die schließlich eine Welt für sich ist.
Aber Selbsterhaltung ist das oberste Gesetz, und die Vereinigten Staaten mussten hilflos und voller Trauer mit ansehen, wie Deutschland, Italien, Spanien und Belgien sich in den Klauen der Anarchie wanden, während Russland, das vom Kaukasus aus zusah, sich bückte und sie einen nach dem anderen fesselte.
In der Stadt New York wurde der Sommer des Jahres 1899 durch den Abbau der Hochbahnen geprägt. Der Sommer des Jahres 1900 wird den Einwohnern New Yorks noch für viele Jahrzehnte im Gedächtnis bleiben; in jenem Jahr wurde die Dodge-Statue entfernt. Im darauffolgenden Winter begann jene Bewegung, die auf die Aufhebung der Gesetze gegen Selbstmord drängte und schließlich im April 1920 ihren Höhepunkt fand, als die erste staatliche Todeskammer am Washington Square eröffnet wurde.
Ich war an diesem Tag zu Fuß von Dr. Archers Haus in der Madison Avenue gekommen, wo ich nur aus reiner Formsache gewesen war. Seit meinem Sturz vom Pferd vier Jahre zuvor hatte ich manchmal Probleme mit Schmerzen im Hinterkopf und Nacken, aber jetzt waren sie monatelang verschwunden, und der Arzt schickte mich an diesem Tag mit den Worten weg, dass es bei mir nichts mehr zu heilen gäbe. Es war sein Honorar kaum wert, das zu hören; ich wusste es selbst. Trotzdem gönnte ich ihm das Geld. Was mich störte, war der Fehler, den er anfangs gemacht hatte. Als man mich vom Bürgersteig auflas, wo ich bewusstlos lag, und jemand gnädigerweise eine Kugel durch den Kopf meines Pferdes gejagt hatte, wurde ich zu Dr. Archer gebracht, der mein Gehirn für angegriffen erklärte und mich in seine private Anstalt einlieferte, wo ich mich einer Behandlung wegen Geisteskrankheit unterziehen musste. Schließlich entschied er, dass es mir gut ginge, und da ich wusste, dass mein Verstand immer so gesund gewesen war wie seiner, wenn nicht sogar gesünder, „zahlte ich meine Studiengebühren“, wie er es scherzhaft nannte, und ging. Ich sagte ihm lächelnd, dass ich ihm seinen Fehler heimzahlen würde, und er lachte herzlich und bat mich, ab und zu mal vorbeizuschauen. Das tat ich auch, in der Hoffnung, die Rechnung begleichen zu können, aber er gab mir keine Chance und ich sagte ihm, dass ich warten würde.
Der Sturz von meinem Pferd hatte glücklicherweise keine schlimmen Folgen gehabt; im Gegenteil, er hatte meinen ganzen Charakter zum Besseren verändert. Aus einem faulen jungen Mann, der in der Stadt herumlungerte, war ich aktiv, energisch, maßvoll und vor allem – oh, vor allem – ehrgeizig geworden. Es gab nur eine Sache, die mich beunruhigte, ich lachte über meine eigene Unruhe, und doch beunruhigte sie mich.
Während meiner Genesung hatte ich zum ersten Mal „The King in Yellow“ gekauft und gelesen. Ich erinnere mich, dass mir nach Beendigung des ersten Aktes der Gedanke kam, ich solle besser aufhören. Ich sprang auf und warf das Buch in den Kamin; der Band prallte gegen den vergitterten Rost und fiel im Feuerschein auf dem Herd auf. Hätte ich nicht einen Blick auf die ersten Worte des zweiten Aktes erhascht, hätte ich es nie zu Ende gelesen, aber als ich mich bückte, um es aufzuheben, blieben meine Augen an der aufgeschlagenen Seite hängen, und mit einem Schrei des Entsetzens, oder vielleicht war es ein Schrei der Freude, der so ergreifend war, dass ich an allen Nerven litt, riss ich das Ding aus den Kohlen und kroch zitternd in mein Schlafzimmer, wo ich es immer wieder las, weinte und lachte undvor Grauen, der mich manchmal noch immer überfällt. Das ist es, was mich beunruhigt, denn ich kann Carcosa nicht vergessen, wo schwarze Sterne am Himmel hängen; wo sich die Schatten der Gedanken der Menschen am Nachmittag verlängern, wenn die Zwillingsonnen im See von Hali versinken; und meine Gedanken werden für immer die Erinnerung an die blasse Maske bewahren. Ich bete, dass Gott den Autor verfluchen möge, so wie der Autor die Welt verflucht hat, mit dieser wunderschönen, erstaunlichen Schöpfung, schrecklich in ihrer Einfachheit, unwiderstehlich in ihrer Wahrheit – eine Welt, die jetzt vor dem König in Gelb erzittert. Als die französische Regierung die übersetzten Exemplare beschlagnahmte, die gerade in Paris eingetroffen waren, wollte London das Buch natürlich unbedingt lesen. Es ist bekannt, wie sich das Buch wie eine ansteckende Krankheit von Stadt zu Stadt, von Kontinent zu Kontinent verbreitete, hier verbannt, dort beschlagnahmt, von Presse und Kanzel angeprangert, sogar von den fortschrittlichsten literarischen Anarchisten verurteilt. In diesen bösen Seiten waren keine eindeutigen Grundsätze verletzt, keine Doktrin verkündet, keine Überzeugungen verletzt worden. Es konnte nach keinem bekannten Standard beurteilt werden, und obwohl anerkannt wurde, dass in „The King in Yellow“ der höchste Ton der Kunst angeschlagen worden war, waren alle der Meinung, dass die menschliche Natur die Belastung nicht ertragen und auch nicht von Worten leben könne, in denen das reinste Gift lauere. Die Banalität und Unschuld des ersten Aktes ermöglichte es erst, dass der Schlag danach mit noch schrecklicherer Wirkung fiel.
Ich erinnere mich, dass am 13. April 1920 die erste staatliche Hinrichtungskammer an der Südseite des Washington Square zwischen der Wooster Street und der South Fifth Avenue eingerichtet wurde. Der Häuserblock, der früher aus vielen schäbigen alten Gebäuden bestand, die als Cafés und Restaurants für Ausländer genutzt wurden, war im Winter 1898 von der Regierung erworben worden. Die französischen und italienischen Cafés und Restaurants wurden abgerissen; der gesamte Häuserblock wurde von einem vergoldeten Eisengeländer umschlossen und in einen schönen Garten mit Rasenflächen, Blumen und Springbrunnen umgewandelt. In der Mitte des Gartens stand ein kleines, weißes Gebäude, streng klassizistisch in der Architektur, umgeben von einem Dickicht aus Blumen. Sechs ionische Säulen stützten das Dach, und die einzige Tür war aus Bronze. Vor der Tür stand eine prächtige Marmorgruppe der „Schicksale“, ein Werk des jungen amerikanischen Bildhauers Boris Yvain, der im Alter von nur 23 Jahren in Paris gestorben war.
Die Einweihungszeremonien waren im Gange, als ich die University Place überquerte und den Platz betrat. Ich bahnte mir meinen Weg durch die schweigende Menge der Zuschauer, wurde jedoch an der Fourth Street von einer Polizeikordel aufgehalten. Ein Regiment von Lanzenreitern der Vereinigten Staaten war in einem Hohlquadrat um die Todeskammer aufgestellt. Auf einer erhöhten Tribüne, die zum Washington Park hin ausgerichtet war, stand der Gouverneur von New York, und hinter ihm gruppierten sich der Bürgermeister von New York und Brooklyn, der Generalinspekteur der Polizei, der Kommandant der Staatstruppen, Oberst Livingston, militärischer Adjutant des Präsidenten der Vereinigten Staaten, General Blount, Kommandant auf Governor’s Island, Generalmajor Hamilton, Kommandant der Garnison von New York und Brooklyn, Admiral Buffby von der Flotte im North River, Generalstabsarzt Lanceford, das Personal des Nationalen Freikrankenhauses, die Senatoren Wyse und Franklin aus New York sowie der Kommissar für öffentliche Arbeiten. Die Tribüne war von einem Schwadron Husaren der Nationalgarde umgeben.
Der Gouverneur beendete gerade seine Antwort auf die kurzen Worte des Surgeon-General. Ich hörte ihn sagen: „Die Gesetze, die Selbstmord verbieten und jeden Versuch der Selbstzerstörung unter Strafe stellen, wurden aufgehoben. Die Regierung hat es für angebracht gehalten, das Recht des Menschen anzuerkennen, ein Dasein zu beenden, das für ihn durch körperliches Leiden oder seelische Verzweiflung unerträglich geworden sein könnte. Man geht davon aus, dass es für die Gemeinschaft von Vorteil ist, wenn solche Menschen aus ihrer Mitte entfernt werden. Seit der Verabschiedung dieses Gesetzes ist die Zahl der Selbstmorde in den Vereinigten Staaten nicht gestiegen. Nun hat die Regierung beschlossen, in jeder Stadt und jedem Dorf des Landes eine Tötungskammer einzurichten. Es bleibt abzuwarten, ob diese Klasse menschlicher Wesen, aus deren verzweifelten Reihen täglich neue Opfer der Selbstzerstörung fallen, die so gebotene Erleichterung annehmen wird oder nicht.“ Er hielt inne und wandte sich der weißen Tötungskammer zu. Auf der Straße herrschte absolute Stille. „Dort erwartet denjenigen ein schmerzloser Tod, der die Sorgen dieses Lebens nicht länger ertragen kann. Wenn der Tod willkommen ist, soll er ihn dort suchen.“ Dann wandte er sich schnell an die militärische Unterstützung des Haushalts des Präsidenten und sagte: „Ich erkläre die Todeskammer für eröffnet“, und wieder wandte er sich der riesigen Menschenmenge zu und rief mit klarer Stimme: „Bürger von New York und der Vereinigten Staaten von Amerika, durch mich erklärt die Regierung die Todeskammer für eröffnet.“
Die feierliche Stille wurde durch einen scharfen Befehlsschrei unterbrochen, die Schwadron der Husaren folgte dem Wagen des Gouverneurs, die Ulanen schwenkten und formierten sich entlang der Fünften Avenue, um auf den Kommandanten der Garnison zu warten, und die berittene Polizei folgte ihnen. Ich ließ die Menge stehen, die die weiße Marmorkammer des Todes bestaunte, und überquerte die South Fifth Avenue, um an der Westseite dieser Durchgangsstraße bis zur Bleecker Street zu gehen. Dann bog ich rechts ab und blieb vor einem schäbigen Geschäft stehen, das das Schild "
HAWBERK, WAFFENSCHMIED.
Ich warf einen Blick in die Tür und sah Hawberk, der in seinem kleinen Laden am Ende des Flurs beschäftigt war. Er blickte auf, sah mich und rief mit seiner tiefen, herzlichen Stimme: „Treten Sie ein, Herr Castaigne!“ Constance, seine Tochter, stand auf, um mich zu begrüßen, als ich die Schwelle überschritt, und streckte mir ihre hübsche Hand entgegen, aber ich sah das Erröten der Enttäuschung auf ihren Wangen und wusste, dass sie einen anderen Castaigne erwartet hatte, meinen Cousin Louis. Ich lächelte sie verwirrt an und lobte sie für das Banner, das sie gerade nach einer farbigen Vorlage bestickte. Der alte Hawberk saß da und nietete die abgenutzten Beinschienen einer alten Rüstung fest, und das „Ting! Ting! Ting!“, das sein kleiner Hammer von sich gab, klang angenehm in dem urigen Laden. Kurz darauf ließ er seinen Hammer fallen und hantierte einen Moment lang mit einem winzigen Schraubenschlüssel herum. Das leise Klirren der Rüstung erfüllte mich mit einem wohligen Schauer. Ich liebte es, die Musik von Stahl, der an Stahl streift, das sanfte Klopfen des Hammers auf die Schenkelteile und das Klimpern der Kettenrüstung zu hören. Das war der einzige Grund, warum ich Hawberk besuchte. Er hatte mich persönlich nie interessiert, ebenso wenig wie Constance, abgesehen von der Tatsache, dass sie in Louis verliebt war. Das beschäftigte mich und hielt mich manchmal sogar nachts wach. Aber tief in meinem Herzen wusste ich, dass alles gut werden würde und dass ich ihre Zukunft so gestalten würde, wie ich es auch für die meines lieben Arztes John Archer vorhatte. Ich hätte mir jedoch nie die Mühe machen sollen, sie gerade jetzt zu besuchen, wenn nicht, wie gesagt, die Musik des klingenden Hammers eine so starke Faszination auf mich ausgeübt hätte. Ich saß stundenlang da und lauschte und lauschte, und wenn ein Sonnenstrahl auf den eingelegten Stahl fiel, war das Gefühl, das er mir gab, fast zu stark, um es zu ertragen. Meine Augen wurden starr und weiteten sich vor Vergnügen, das jeden Nerv fast bis zum Zerreißen spannte, bis eine Bewegung des alten Waffenschmieds den Sonnenstrahl unterbrach. Dann lehnte ich mich, immer noch innerlich erregt, zurück und lauschte wieder dem Geräusch des Poliertuchs, das den Rost von den Nieten wischte.
Constance arbeitete mit der Stickerei über ihren Knien und hielt ab und zu inne, um das Muster in der farbigen Platte aus dem Metropolitan Museum genauer zu betrachten.
„Für wen ist das?“ fragte ich.
Hawberk erklärte, dass er neben den Rüstungsschätzen im Metropolitan Museum, zu dessen Rüstmeister er ernannt worden war, auch für mehrere Sammlungen reicher Amateure verantwortlich war. Dies war die fehlende Beinschiene eines berühmten Anzugs, den ein Kunde von ihm in einem kleinen Geschäft am Quai d'Orsay in Paris ausfindig gemacht hatte. Er, Hawberk, hatte verhandelt und die Beinschiene gesichert, und nun war der Anzug vollständig. Er legte seinen Hammer beiseite und las mir die Geschichte des Anzugs vor, der seit 1450 von Besitzer zu Besitzer weiterverfolgt wurde, bis er von Thomas Stainbridge erworben wurde. Als dessen großartige Sammlung verkauft wurde, kaufte dieser Kunde von Hawberk den Anzug, und seitdem wurde die Suche nach der fehlenden Beinschiene vorangetrieben, bis sie fast zufällig in Paris gefunden wurde.
„Hast du die Suche so beharrlich fortgesetzt, ohne Gewissheit zu haben, dass die Beinschiene noch existiert?“, fragte ich.
„Natürlich“, antwortete er kühl.
Da begann ich mich zum ersten Mal persönlich für Hawberk zu interessieren.
„Es war dir etwas wert“, wagte ich zu fragen.
„Nein“, antwortete er lachend, „die Freude, sie gefunden zu haben, war meine Belohnung.“
„Hast du denn gar keinen Ehrgeiz, reich zu werden?“, fragte ich lächelnd.
„Mein einziges Ziel ist es, der beste Waffenschmied der Welt zu sein“, antwortete er ernst.
Constance fragte mich, ob ich die Zeremonien in der Hinrichtungskammer gesehen hätte. Sie selbst hatte an diesem Morgen Kavallerie auf dem Broadway vorbeireiten sehen und wollte die Amtseinführung sehen, aber ihr Vater wollte, dass das Banner fertiggestellt wurde, und sie war auf seinen Wunsch hin geblieben.
„Hast du deinen Cousin, Herrn Castaigne, dort gesehen?“, fragte sie mit einem leichten Zittern ihrer weichen Wimpern.
„Nein“, antwortete ich achtlos. „Louis' Regiment übt im Westchester County.“ Ich stand auf und nahm meinen Hut und meinen Stock.
„Gehst du wieder nach oben, um den Verrückten wiederzusehen?“, lachte der alte Hawberk. Wenn Hawberk wüsste, wie sehr ich das Wort „Verrückter“ verabscheue, würde er es nie in meiner Gegenwart verwenden. Es weckt bestimmte Gefühle in mir, die ich nicht erklären möchte. Ich antwortete ihm jedoch ruhig: „Ich denke, ich sollte kurz bei Herrn Wilde vorbeischauen.“
„Armer Kerl“, sagte Constance mit einem Kopfschütteln, „es muss schwer sein, Jahr für Jahr allein zu leben, arm, verkrüppelt und fast verrückt. Es ist sehr gut von Ihnen, Herr Castaigne, ihn so oft zu besuchen.“
„Ich halte ihn für bösartig“, bemerkte Hawberk und begann wieder mit seinem Hammer. Ich lauschte dem goldenen Klang auf den Beinschienen; als er fertig war, antwortete ich:
„Nein, er ist weder bösartig noch im Geringsten geistesgestört. Sein Geist ist eine Wunderkammer, aus der er Schätze heben kann, für deren Erwerb du und ich Jahre unseres Lebens opfern würden.“
Hawberk lachte.
Ich fuhr etwas ungeduldig fort: „Er kennt die Geschichte wie kein anderer sie kennen könnte. Nichts, wie trivial es auch sein mag, entgeht seiner Suche, und sein Gedächtnis ist so absolut, so präzise in Details, dass, wenn in New York bekannt wäre, dass es einen solchen Mann gibt, die Menschen ihn nicht genug ehren könnten.“
„Unsinn“, murmelte Hawberk und suchte auf dem Boden nach einer heruntergefallenen Niete.
„Ist es Unsinn“, fragte ich und unterdrückte meine Gefühle, „ist es Unsinn, wenn er sagt, dass die Plattenschurz und die Beinschienen der emaillierten Rüstung, die allgemein als “Prinzens Wappen„ bekannt ist, in einer Dachkammer in der Pell Street zwischen einer Menge rostiger Theaterrequisiten, kaputter Öfen und Lumpenfunden gefunden werden können?“
Hawberks Hammer fiel zu Boden, aber er hob ihn auf und fragte mit großer Ruhe, woher ich wisse, dass die Beintaschen und die linke Beinschiene der „Prinzenrüstung“ fehlten.
„Ich wusste es nicht, bis Herr Wilde es mir neulich erwähnte. Er sagte, sie seien im Dachgeschoss der Pell Street 998.“
„Unsinn“, rief er, aber ich bemerkte, dass seine Hand unter seiner ledernen Schürze zitterte.
„Ist das auch Unsinn?“, fragte ich freundlich. „Ist es Unsinn, wenn Herr Wilde Sie ständig als Marquis von Avonshire und Fräulein Constance bezeichnet?“
Ich beendete den Satz nicht, denn Constance war vor Schreck aufgesprungen. Hawberk sah mich an und strich sich langsam über seine Lederschürze.
„Das ist unmöglich“, bemerkte er, „Herr Wilde mag viele Dinge wissen –“
„Zum Beispiel über Rüstungen und das Wappen des Prinzen“, warf ich lächelnd ein.
„Ja“, fuhr er langsam fort, „was Rüstungen angeht, mag das stimmen, aber er irrt sich in Bezug auf den Marquis von Avonshire, der, wie du weißt, vor Jahren den Verräter seiner Frau getötet hat und nach Australien ging, wo er seine Frau nicht lange überlebte.“
„Herr Wilde liegt falsch“, murmelte Constance. Ihre Lippen waren blass, aber ihre Stimme war sanft und ruhig.
„Lasst uns bitte zustimmen, dass Herr Wilde in diesem einen Fall Unrecht hat“, sagte ich.
II
Ich stieg die drei baufälligen Treppen hinauf, die ich schon so oft hinaufgestiegen war, und klopfte an eine kleine Tür am Ende des Korridors. Herr Wilde öffnete die Tür und ich trat ein.
Nachdem er die Tür zweimal abgeschlossen und eine schwere Truhe davor geschoben hatte, setzte er sich neben mich und blickte mir mit seinen kleinen hellen Augen ins Gesicht. Ein halbes Dutzend neuer Kratzer bedeckten seine Nase und Wangen, und die silbernen Drähte, die seine künstlichen Ohren stützten, hatten sich verschoben. Ich glaube, ich habe ihn noch nie so abscheulich faszinierend gesehen. Er hatte keine Ohren. Die künstlichen Ohren, die jetzt schräg vom feinen Draht abstanden, waren seine einzige Schwäche. Sie waren aus Wachs und muschelrosa bemalt, aber der Rest seines Gesichts war gelb. Er hätte sich besser mit dem Luxus einiger künstlicher Finger für seine linke Hand begnügen können, die absolut fingerlos war, aber es schien ihm keine Unannehmlichkeiten zu bereiten, und er war mit seinen Wachsohren zufrieden. Er war sehr klein, kaum größer als ein zehnjähriges Kind, aber seine Arme waren prächtig entwickelt und seine Schenkel so dick wie die eines jeden Athleten. Das Bemerkenswerteste an Herrn Wilde war jedoch, dass ein Mann von seiner erstaunlichen Intelligenz und seinem Wissen einen solchen Kopf haben sollte. Er war flach und spitz, wie die Köpfe vieler Unglücklicher, die die Menschen in Anstalten für Schwachsinnige einsperren. Viele nannten ihn verrückt, aber ich wusste, dass er genauso gesund war wie ich.
Ich leugne nicht, dass er exzentrisch war; seine Manie, diese Katze zu halten und sie zu ärgern, bis sie ihm wie ein Dämon ins Gesicht flog, war sicherlich exzentrisch. Ich konnte nie verstehen, warum er das Tier hielt, noch was für ein Vergnügen er darin fand, sich mit diesem mürrischen, bösartigen Tier in seinem Zimmer einzuschließen. Ich erinnere mich, wie ich einmal von dem Manuskript aufblickte, das ich im Licht einiger Talglichter studierte, und sah, wie Herr Wilde regungslos auf seinem Hochstuhl hockte, seine Augen vor Aufregung geradezu glühten, während die Katze, die sich von ihrem Platz vor dem Ofen erhoben hatte, über den Boden direkt auf ihn zukroch. Bevor ich mich bewegen konnte, drückte sie ihren Bauch auf den Boden, kauerte sich, zitterte und sprang ihm ins Gesicht. Heulend und schäumend wälzten sie sich auf dem Boden, kratzten und krallten, bis die Katze schrie und unter den Schrank floh und Herr Wilde sich auf den Rücken drehte, seine Glieder zusammenzogen und sich zusammenrollten wie die Beine einer sterbenden Spinne. Er war exzentrisch.
Herr Wilde hatte sich in seinen Hochstuhl gesetzt und, nachdem er mein Gesicht studiert hatte, ein abgegriffenes Notizbuch genommen und es aufgeschlagen.
„Henry B. Matthews“, las er, „Buchhalter bei Whysot Whysot and Company, Händler für Kirchenornamente. Angerufen am 3. April. Ruf auf der Rennstrecke beschädigt. Bekannt als Falschspieler. Ruf bis zum 1. August wiederherzustellen. Honorar 5 Dollar.“ Er blätterte die Seite um und fuhr mit den Fingerknöcheln ohne Finger die eng beschriebenen Spalten entlang.
„P. Greene Dusenberry, Prediger, Fairbeach, New Jersey. Ruf in Bowery beschädigt. Muss so schnell wie möglich wiederhergestellt werden. Vorschuss 100 Dollar.“
Er hustete und fügte hinzu: „Angerufen am 6. April.“
„Dann brauchen Sie also kein Geld, Herr Wilde?“, fragte ich.
„Hören Sie“, hustete er wieder.
"Frau C. Hamilton Chester, Chester Park, New York City. Anruf am 7. April. Ruf in Dieppe, Frankreich, beschädigt. Bis zum 1. Oktober wiederherzustellen. Honorar: 500 $.
„Anmerkung: C. Hamilton Chester, Kapitän der USS 'Avalanche', wurde am 1. Oktober vom Südseegeschwader nach Hause beordert.“
„Nun“, sagte ich, „der Beruf des Rufreparateurs ist lukrativ.“
Seine farblosen Augen suchten meinen Blick. „Ich wollte nur zeigen, dass ich Recht hatte. Du sagtest, es sei unmöglich, als Rufreparateur erfolgreich zu sein; dass selbst wenn ich in bestimmten Fällen Erfolg hätte, es mich mehr kosten würde, als ich dadurch gewinnen würde. Heute habe ich 500 Männer in meinen Diensten, die schlecht bezahlt werden, aber ihre Arbeit mit einem Enthusiasmus verrichten, der möglicherweise aus Angst geboren wurde. Diese Männer gehören allen Schichten und Klassen der Gesellschaft an; einige sind sogar Säulen der exklusivsten Gesellschaftstempel; andere sind die Stütze und der Stolz der Finanzwelt; wieder andere haben unbestrittenen Einfluss auf die “Schönen und Talentierten„. Ich wähle sie nach Belieben aus denen aus, die auf meine Anzeigen antworten. Das ist einfach, denn sie sind alle Feiglinge. Ich könnte die Zahl in zwanzig Tagen verdreifachen, wenn ich wollte. Du siehst also, dass diejenigen, die den Ruf ihrer Mitbürger in der Hand haben, in meinem Sold stehen.“
„Sie könnten sich von dir abwenden“, schlug ich vor.
Er strich mit dem Daumen über seine abgeschnittenen Ohren und rückte die Wachsersatzteile zurecht. „Ich glaube nicht“, murmelte er nachdenklich. „Ich muss nur selten die Peitsche schwingen, und dann auch nur einmal. Außerdem mögen sie ihren Lohn.“
„Wie benutzt du die Peitsche?“, fragte ich.
Sein Gesicht war für einen Moment schrecklich anzusehen. Seine Augen schrumpften zu einem Paar grüner Funken zusammen.
„Ich lade sie ein, zu mir zu kommen und ein wenig mit mir zu plaudern“, sagte er mit leiser Stimme.
Ein Klopfen an der Tür unterbrach ihn und sein Gesicht nahm wieder seinen freundlichen Ausdruck an.
„Wer ist da?“, fragte er.
„Herr Steylette“, lautete die Antwort.
„Komm morgen wieder“, antwortete Herr Wilde.
„Unmöglich“, begann der andere, wurde aber durch eine Art Bellen von Herrn Wilde zum Schweigen gebracht.
„Komm morgen“, wiederholte er.
Wir hörten, wie sich jemand von der Tür entfernte und um die Ecke bei der Treppe bog.
„Wer ist das?“, fragte ich.
„Arnold Steylette, Eigentümer und Chefredakteur der großen New Yorker Tageszeitung.“
Er trommelte mit seiner fingerlosen Hand auf das Hauptbuch und fügte hinzu: „Ich bezahle ihn sehr schlecht, aber er hält es für ein gutes Geschäft.“
„Arnold Steylette!“, wiederholte ich erstaunt.
„Ja“, sagte Herr Wilde mit einem selbstgefälligen Husten.
Die Katze, die den Raum betreten hatte, als er sprach, zögerte, sah zu ihm auf und fauchte. Er kletterte vom Stuhl herunter, hockte sich auf den Boden, nahm das Tier in die Arme und streichelte es. Die Katze hörte auf zu fauchen und begann bald darauf laut zu schnurren, das immer lauter wurde, je mehr er sie streichelte. "Wo sind die Notizen?", fragte ich. Er zeigte auf den Tisch, und zum hundertsten Mal nahm ich das Manuskriptbündel mit dem Titel "
„DIE KAISERLICHE DYNASTIE VON AMERIKA“
Eines nach dem anderen studierte ich die abgegriffenen Seiten, die nur durch meine eigene Handhabung abgenutzt waren, und obwohl ich alles auswendig wusste, von Anfang an, „Als aus Carcosa, den Hyaden, Hastur und Aldebaran,“ bis hin zu „Castaigne, Louis de Calvados, geboren am 19. Dezember 1877,“ las ich es mit einer eifrigen, hingebungsvollen Aufmerksamkeit, hielt inne, um Teile davon laut zu wiederholen, und verweilte besonders bei „Hildred de Calvados, einziger Sohn von Hildred Castaigne und Edythe Landes Castaigne, erster in der Erbfolge,“ usw., usw.
Als ich fertig war, nickte Herr Wilde und hüstelte.
„Da wir gerade von deinem berechtigten Ehrgeiz sprechen“, sagte er, „wie kommen Constance und Louis miteinander aus?“
„Sie liebt ihn“, antwortete ich schlicht.
Die Katze auf seinem Schoß drehte sich plötzlich um und schnappte nach seinen Augen, und er stieß sie von sich und kletterte auf den Stuhl mir gegenüber.
„Und Dr. Archer! Aber das ist eine Angelegenheit, die ihr jederzeit klären könnt“, fügte er hinzu.
„Ja“, antwortete ich, „Dr. Archer kann warten, aber es ist Zeit, dass ich meinen Cousin Louis sehe.“
„Es ist an der Zeit“, wiederholte er. Dann nahm er ein weiteres Hauptbuch vom Tisch und blätterte es rasch durch. „Wir stehen jetzt mit zehntausend Männern in Verbindung“, murmelte er. „Wir können innerhalb der ersten achtundzwanzig Stunden mit hunderttausend rechnen, und in achtundvierzig Stunden wird sich der Staat massenhaft erheben. Das Land folgt dem Staat, und der Teil, der nicht folgen wird, ich meine Kalifornien und den Nordwesten, hätte besser nie bewohnt werden sollen. Ich werde ihnen nicht das gelbe Zeichen schicken.“
Das Blut schoss mir in den Kopf, aber ich antwortete nur: „Ein neuer Besen kehrt sauber.“
„Der Ehrgeiz von Cäsar und Napoleon verblasst vor dem, was nicht ruhen konnte, bis es die Gedanken der Menschen ergriffen und sogar ihre ungeborenen Gedanken kontrolliert hatte“, sagte Herr Wilde.
„Du sprichst vom König in Gelb“, stöhnte ich mit einem Schaudern.
„Er ist ein König, dem Kaiser zur Seite standen.“
„Ich bin zufrieden, ihm zur Seite zu stehen“, antwortete ich.
Herr Wilde rieb sich mit seiner verkrüppelten Hand die Ohren. „Vielleicht liebt Constance ihn nicht“, schlug er vor.
Ich wollte gerade antworten, aber plötzlich übertönte Militärmusik von der Straße unten meine Stimme. Das 20. Dragonerregiment, das früher in Mount St. Vincent stationiert war, kehrte von den Manövern im Westchester County in seine neuen Kasernen am East Washington Square zurück. Es war das Regiment meines Cousins. Sie waren eine feine Truppe, in ihren hellblauen, eng anliegenden Jacken, kecken Busbys und weißen Reithosen mit den doppelten gelben Streifen, in die ihre Glieder geformt zu sein schienen. Jedes zweite Geschwader war mit Lanzen bewaffnet, an deren Metallspitzen gelb-weiße Wimpel flatterten. Die Kapelle spielte den Regimentsmarsch, dann kamen der Oberst und sein Stab, die Pferde drängten und trampelten, während ihre Köpfe im Gleichklang wippten und die Wimpel an ihren Lanzen flatterten. Die Reiter, die mit dem schönen englischen Sitz ritten, sahen braun wie Beeren aus von ihrem unblutigen Feldzug zwischen den Farmen von Westchester, und das Geräusch ihrer Säbel an den Steigbügeln und das Klimpern von Sporen und Karabinern war für mich herrlich. Ich sah Louis mit seiner Schwadron reiten. Er war der schönste Offizier, den ich je gesehen habe. Herr Wilde, der sich auf einen Stuhl am Fenster gesetzt hatte, sah ihn auch, sagte aber nichts. Louis drehte sich um und schaute direkt auf Hawberks Laden, als er vorbeikam, und ich konnte die Röte auf seinen braunen Wangen sehen. Ich glaube, Constance muss am Fenster gestanden haben. Als die letzten Reiter vorbeigeritten waren und die letzten Wimpel in der South Fifth Avenue verschwunden waren, kletterte Herr Wilde von seinem Stuhl und zog die Truhe von der Tür weg.
„Ja“, sagte er, „es ist an der Zeit, dass du deinen Cousin Louis siehst.“
Er schloss die Tür auf, und ich nahm meinen Hut und meinen Stock und trat in den Korridor. Die Treppe war dunkel. Als ich herumtastete, trat ich auf etwas Weiches, das knurrte und spuckte, und ich holte zu einem tödlichen Schlag gegen die Katze aus, aber mein Stock zitterte und zersplitterte an der Balustrade, und das Tier huschte zurück in das Zimmer von Herrn Wilde.
Als ich erneut an Hawberks Tür vorbeikam, sah ich ihn noch immer an der Rüstung arbeiten, doch ich hielt nicht an. Ich trat hinaus in die Bleecker Street, folgte ihr bis zur Wooster Street, umging die Anlagen der Todeskammer und überquerte den Washington Park, um direkt zu meinen Räumen im Benedick zu gelangen. Dort nahm ich ein bequemes Mittagessen ein, las den Herald und den Meteor und begab mich schließlich zu dem Stahlsafe in meinem Schlafzimmer, um die Zeitschloss-Kombination einzustellen. Die dreieinviertel Minuten, die man warten muss, während das Zeitschloss sich öffnet, sind für mich goldene Momente. Vom Augenblick, in dem ich die Kombination einstelle, bis zu dem Moment, in dem ich die Knäufe ergreife und die massiven Stahltüren zurückschwinge, lebe ich in einer Ekstase der Erwartung. Diese Augenblicke müssen wie Momente im Paradies sein. Ich weiß, was mich am Ende der Wartezeit erwartet. Ich weiß, was der massive Safe sicher für mich birgt, nur für mich allein, und die erlesene Freude des Wartens wird kaum übertroffen, wenn der Safe sich öffnet und ich, von seinem samtbezogenen Sockel, ein Diadem aus reinstem Gold hebe, das von Diamanten erstrahlt. Ich tue dies jeden Tag, und doch scheint die Freude des Wartens und schließlich des erneuten Berührens des Diadems mit jedem Tag zu wachsen. Es ist ein Diadem, das einem König unter Königen, einem Kaiser unter Kaisern würdig ist. Der König in Gelb mag es verschmähen, doch es soll von seinem königlichen Diener getragen werden.
Ich hielt es in meinen Armen, bis der Alarm im Safe laut ertönte, und dann legte ich es zärtlich und stolz zurück und schloss die Stahltüren. Ich ging langsam zurück in mein Arbeitszimmer, das zum Washington Square hinausgeht, und lehnte mich auf das Fensterbrett. Die Nachmittagssonne schien durch meine Fenster, und eine leichte Brise bewegte die Zweige der Ulmen und Ahornbäume im Park, die jetzt voller Knospen und zartem Laub waren. Ein Schwarm Tauben kreiste um den Turm der Memorial Church; manchmal landeten sie auf dem purpurfarbenen Ziegeldach, manchmal flogen sie hinunter zum Lotosbrunnen vor dem Marmorbogen. Die Gärtner waren mit den Blumenbeeten rund um den Brunnen beschäftigt, und die frisch umgegrabene Erde roch süß und würzig. Ein Rasenmäher, der von einem fetten weißen Pferd gezogen wurde, klapperte über die grüne Grasnarbe, und Gießwagen versprühten Wasser über die asphaltierten Zufahrten. Um die Statue von Peter Stuyvesant, die 1897 die Monstrosität ersetzt hatte, die Garibaldi darstellen sollte, spielten Kinder in der Frühlingssonne, und Ammenmädchen schoben kunstvolle Kinderwagen mit einer rücksichtslosen Missachtung der blassen Insassen, was wahrscheinlich durch die Anwesenheit eines halben Dutzends durchtrainierter Dragoner erklärt werden konnte, die sich träge auf den Bänken räkelten. Durch die Bäume hindurch schimmerte der Washington Memorial Arch wie Silber im Sonnenschein, und dahinter, am östlichen Ende des Platzes, waren die grauen Steinkasernen der Dragoner und die weißen Granit-Artillerie-Ställe voller Farben und Bewegung.
Ich schaute auf die gegenüberliegende Ecke des Platzes, wo sich die Hinrichtungskammer befand. Ein paar Neugierige hielten sich noch am vergoldeten Eisengeländer auf, aber auf dem Gelände selbst waren die Wege menschenleer. Ich beobachtete, wie die Springbrunnen plätscherten und funkelten; die Spatzen hatten diesen neuen Badeplatz bereits entdeckt, und die Becken waren mit den staubgefiederten kleinen Tieren bedeckt. Zwei oder drei weiße Pfauen scharrten über die Rasenflächen, und eine eintönig gefärbte Taube saß so regungslos auf dem Arm einer der „Schicksalsgöttinnen“, dass sie wie ein Teil des Steinskulptur wirkte.
Als ich mich achtlos abwenden wollte, erregte eine leichte Unruhe in der Gruppe neugieriger Herumlungerer um die Tore meine Aufmerksamkeit. Ein junger Mann war eingetreten und schritt mit nervösen Schritten den Kiesweg entlang, der zu den bronzenen Türen der Todeskammer führt. Er hielt einen Moment vor den „Schicksalsgöttinnen“ inne, und als er den Kopf zu diesen drei geheimnisvollen Gesichtern hob, erhob sich die Taube von ihrem geformten Sitz, kreiste einen Moment lang umher und flog dann nach Osten. Der junge Mann presste die Hand auf sein Gesicht und sprang dann mit einer undefinierbaren Geste die Marmortreppe hinauf, die Bronzetüren schlossen sich hinter ihm, und eine halbe Stunde später schlurften die Herumlungernden davon und die verängstigte Taube kehrte auf ihren Sitz in den Armen des Schicksals zurück.
Ich setzte meinen Hut auf und ging vor dem Abendessen ein wenig im Park spazieren. Als ich die zentrale Auffahrt überquerte, kam eine Gruppe Offiziere vorbei, und einer von ihnen rief: „Hallo, Hildred“, und kam zurück, um mir die Hand zu schütteln. Es war mein Cousin Louis, der lächelnd dastand und mit seiner Reitpeitsche auf seine gespornten Absätze klopfte.
„Gerade aus Westchester zurück“, sagte er, „habe das Ländliche gemacht; Milch und Quark, weißt du, Milchmädchen in Sonnenhüten, die “haeow„ und “Ich glaube nicht„ sagen, wenn man ihnen sagt, dass sie hübsch sind. Ich bin fast verrückt nach einer ordentlichen Mahlzeit bei Delmonico's. Was gibt es Neues?“
„Es gibt keine“, antwortete ich freundlich. „Ich habe heute Morgen dein Regiment kommen sehen.“
„Hast du? Ich habe dich nicht gesehen. Wo warst du?“
„Im Fenster von Herrn Wilde.“
„Oh, verdammt!“, begann er ungeduldig, „dieser Mann ist total verrückt! Ich verstehe nicht, warum du ...“
Er sah, wie verärgert ich über diesen Ausbruch war, und bat mich um Verzeihung.
„Wirklich, alter Knabe“, sagte er, „ich will keinen Mann schlechtmachen, den du magst, aber ich kann beim besten Willen nicht erkennen, was zum Teufel du mit Herrn Wilde gemeinsam hast. Er ist nicht gut erzogen, um es milde auszudrücken; er ist schrecklich entstellt; sein Kopf ist der Kopf eines kriminellen Geisteskranken. Du weißt selbst, dass er in einer Anstalt war ...“
„Das bin ich auch“, unterbrach ich ihn ruhig.
Louis sah für einen Moment überrascht und verwirrt aus, fing sich aber wieder und klopfte mir herzlich auf die Schulter. „Du warst vollständig geheilt“, begann er, aber ich unterbrach ihn wieder.
„Ich nehme an, du meinst, dass mir einfach bestätigt wurde, nie geisteskrank gewesen zu sein.“
„Natürlich, das – das meinte ich“, lachte er.
Sein Lachen missfiel mir, weil ich wusste, dass es aufgesetzt war, aber ich nickte fröhlich und fragte ihn, wohin er gehe. Louis blickte seinen Amtskollegen nach, die nun fast den Broadway erreicht hatten.
„Wir hatten vor, einen Brunswick-Cocktail zu probieren, aber um ehrlich zu sein, war ich auf der Suche nach einer Ausrede, um stattdessen Hawberk zu besuchen. Komm mit, ich mache dich zu meiner Ausrede.“
