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- Herausgeber: BookRix
- Kategorie: Abenteuer, Thriller, Horror
- Sprache: Deutsch
Das Jahr 1810 war, zumindest in der Wildnis von Kentucky, besser bekannt als das vierunddreißigste Jahr der Unabhängigkeit der Vereinigten Staaten. Die Hinterwäldler sind einfache Leute, die stolz auf das sind, was sie und ihre Väter getan haben.
Die Siedler in und um Louisville vergaßen all diese Dinge angesichts der Tatsache, dass es sich um das vierunddreißigste Jahr der Vereinigten Staaten handelte, obwohl sie durch die Streitigkeiten über die große Verschwörung von Aaron Burr gespalten waren und ständig von den verbündeten Horden von Tecumthe jenseits der Grenze von Indiana bedroht wurden.
Zum Leidwesen vieler Menschen war das Gesetz ins Land gekommen. Landtitel und bedauernswerte Schurken hatten in Kombination so manchen weniger berühmten Mann als Colonel Daniel Boone von seinen Ländereien verdrängt. Whisky und das gesetzlose Leben an den Grenzen, ganz zu schweigen von den noch gesetzloseren Flussläufen, hatten mehr als einen guten Mann sowohl moralisch als auch in seinem Ruf ruiniert. Manche sagten, das westliche Land sei vor die Hunde gegangen; andere sagten, die Hunde seien alle in das westliche Land gekommen. Beide Sprüche waren in gewisser Weise wahr.
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Veröffentlichungsjahr: 2025
Ähnliche
Der Wildnispfad: Historisches Abenteuer
Inhaltsverzeichnis
Der Wildnispfad: Historisches Abenteuer
Copyright
KAPITEL I
KAPITEL II
KAPITEL III
KAPITEL IV
KAPITEL V
KAPITEL VI
KAPITEL VII
KAPITEL VIII
KAPITEL IX
KAPITEL X
KAPITEL XI
KAPITEL XII
KAPITEL XIII
KAPITEL XIV
KAPITEL XV
KAPITEL XVI
KAPITEL XVII
Der Wildnispfad: Historisches Abenteuer
Von H. BEDFORD-JONES
Copyright
Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Bathranor Books, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von
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KAPITEL I
Das Jahr 1810 war, zumindest in der Wildnis von Kentucky, besser bekannt als das vierunddreißigste Jahr der Unabhängigkeit der Vereinigten Staaten. Die Hinterwäldler sind einfache Leute, die stolz auf das sind, was sie und ihre Väter getan haben.
Die Siedler in und um Louisville vergaßen all diese Dinge angesichts der Tatsache, dass es sich um das vierunddreißigste Jahr der Vereinigten Staaten handelte, obwohl sie durch die Streitigkeiten über die große Verschwörung von Aaron Burr gespalten waren und ständig von den verbündeten Horden von Tecumthe jenseits der Grenze von Indiana bedroht wurden.
Zum Leidwesen vieler Menschen war das Gesetz ins Land gekommen. Landtitel und bedauernswerte Schurken hatten in Kombination so manchen weniger berühmten Mann als Colonel Daniel Boone von seinen Ländereien verdrängt. Whisky und das gesetzlose Leben an den Grenzen, ganz zu schweigen von den noch gesetzloseren Flussläufen, hatten mehr als einen guten Mann sowohl moralisch als auch in seinem Ruf ruiniert. Manche sagten, das westliche Land sei vor die Hunde gegangen; andere sagten, die Hunde seien alle in das westliche Land gekommen. Beide Sprüche waren in gewisser Weise wahr.
In diesem vierunddreißigsten Jahr der Vereinigten Staaten stand also ein alter Mann auf der Beargrass Creek Road, kurz vor Louisville, und fluchte heftig. Ein Reiter hatte ihn mit Schlamm bespritzt. Zu seiner Rechten befand sich ein Baumsaum, zu seiner Linken das Schlammloch, und direkt hinter ihm war eine Kurve in der Straße.
Der alte Mann war nur fünf Fuß zehn, aber er hatte die Statur eines Riesen. Als er sich den Schlamm von der Wange wischte und den zurückkehrenden Reiter anstarrte, zeigte er ein starkes, scharfäugiges Gesicht, das über kräftigen Schultern und einer fassartigen Brust thronte.
"Verflucht seien die Anwälte!", rief er wütend. "Wenn es nach mir ginge, würde ich jeden verfluchten Anwalt in Kaintuck hängen! Hängen ist zu gut für sie. Zur Hölle mit ihnen, ich würde..."
Der Reiter hatte in der Kurve eingebremst und stand nun wieder neben dem alten Mann. Er war ein großer, athletischer Mann, gekleidet in feines blaues Tuch, mit Puddingkrawatte und ohrenhohem Mantelkragen. Er beugte sich lächelnd im Sattel vor.
"Sir, verzeihen Sie! Die Beleidigung war ungewollt. Ich nehme an, Sie hegen einen Groll gegen Anwälte?"
"Huh!" Der andere grunzte wütend, doch ohne die stotternde Wut des Alters. Seine Worte schienen vielmehr kalkuliert. "Haben die Anwälte mich nicht rechts und links ausgeraubt und aus Kaintuck vertrieben? Du bist wie sie alle, verstehst du, aalglatt und glatt! Ich hab' nicht sechsundsiebzig Jahre gelebt, ohne in den Gesichtern der Menschen lesen zu können. Du schwarzes Herz, Wyandot, warum bist du nicht abgehauen, hm?"
Bei diesen letzten Worten wurde der Reiter weiß bis auf die Lippen. Er war gutaussehend, hatte dunkles Haar und dunkle Augen, schmale Lippen, männliche Züge und kräftige Hände. Trotz der sorgfältigen Kleidung und des höfischen Auftretens war jedoch ein unbeschreiblich grausamer Zug in seinen dünnen Lippen und Nasenlöchern, eine Arroganz in seiner Haltung, die im demokratischen Kentucky eher fehl am Platz schien.
"Herr, ich habe Sie um Verzeihung gebeten", sagte er mit tiefer Stimme und zupfte seine Reitpeitsche gegen seinen Stiefel. "Aus Rücksicht auf Ihr Alter übergehe ich Ihre Worte..."
"Du verfluchte Unverschämtheit!", stieß der alte Mann scharf hervor, wobei eine Flamme in seinen blauen Augen aufloderte. "Du bist einer von diesen Louisville-Geiern, was? Ich weiß es. Du überhörst meine Worte, was? Steigen Sie aus dem Sattel, dann gebe ich Ihnen etwas Besseres zum Übergehen. Runter mit dir, ich werde noch eine Schuld an deinem Kadaver begleichen, bevor ich nach Missoury zurückkehre!"
Man sah dem alten Mann seine sechsundsiebzig Jahre nicht an. Die zornige Ernsthaftigkeit seiner Haltung verriet, dass er durchaus bereit war, den Anwalt zu züchtigen, und in seinem hochmütigen Gesicht lag eine gefährliche Vitalität. Der andere blickte unentwegt zu Boden, und in seinen stolzen dunklen Augen lag Verachtung.
"Ich habe keinen Streit mit Ihnen, Sir", erwiderte er langsam. "Doch wenn Sie auf dem Rechtsweg Wiedergutmachung suchen wollen, können Sie mich in Louisville aufsuchen, wo ich gut bekannt bin. Mein Name, Sir, ist Charles Duval, und ich bedaure, dass meine Entschuldigung nicht..."
Seine stattliche Höflichkeit und eine leichte Spur von Verachtung machten den alten Mann nur noch wütender. Mit einem raschen Schritt nach vorn packte er das Zaumzeug des Pferdes.
"Steig aus dem Sattel", unterbrach er ihn. "Ich will deine Haut hier und jetzt begutachten, verdammt! Ich will keine Gerichte."
"Hände weg, du Narr!", stieß Duval aus, totenbleich. Er machte Anstalten, seinen Sattel zu heben, hielt jedoch inne und drehte sich im Sattel, als eine fröhliche Stimme aus der Kurve hinter ihm ertönte. Es war eine lebhafte, freudige Stimme, und der Klang eines Liedes lag deutlich in der Nachmittagsluft.
Oh, ich passe zu General Washington und würde gerne weiter kämpfen,
Und ich werde mich mit General Clark zusammentun, wenn wir das nächste Mal in den Krieg ziehen!
Ich werde mein Kaintuck-Gewehr mitnehmen und die Kaintuck-Jungs aufziehen,
Und wir werden die verdammten Briten verprügeln.
Der Sänger joggte um die Biegung der Bäume und blieb abrupt stehen, als er die beiden erblickte. Sein Pferd war gut, sein Hirschlederkleid schlecht, sein Gewehr messingmontiert und sein Kopf kahl. Glänzendes braunes Haar, ein braunes, glatt rasiertes Gesicht mit jugendlichen und starken Zügen und klare braune Augen bildeten eine Sinfonie der Waldfarben.
"So, so!" Seine Augen funkelten leicht, als er die Szene vor ihm betrachtete. "Ist das ein Raubüberfall, Freunde? Stärke, die vom Alter angegriffen wird - was für ein Gleichnis, das wir hier finden! Und warum ist nicht die Jugend der Vermittler, wenn ich fragen darf?"
Sein Erscheinen schien die Wut des alten Mannes zu besänftigen, der das Zaumzeug des Pferdes losließ und ruhig zurücktrat. Der Neuankömmling begegnete dem festen Blick von Duval, aber das Funkeln verschwand aus den braunen Augen.
"Und?", schnauzte er plötzlich. "Sind Sie stumm, Sir? Ich glaube, Ihr wolltet diesen alten Mann mit Eurer Peitsche schlagen?"
"Sir, es steht Ihnen frei, Ihre eigenen Überzeugungen zu formulieren", erwiderte Duval kalt. "Gehen Sie mir bitte sofort aus dem Weg."
"Ah, das ist schon besser", rief der Fremde schnell. "Und wenn ich mich weigere?"
Eine Flut von Leidenschaft überschwemmte Duvals dunkles Gesicht. Er trieb sein Pferd auf den Neuankömmling zu und hob seine Peitsche. Es gab eine leichte, fast nachlässige Bewegung, und er starrte in die Mündung des langen Gewehrs, das auf dem Sattelbogen des braunen Mannes ruhte.
"Versuchen Sie es", lächelte der Fremde, aber mit einem Glitzern in seinen braunen Augen, als sie auf Duvals wütendem Gesicht ruhten. "Ich glaube, mein Pulver ist immer noch zu schade zum Verschwenden, es sei denn, Sie zwingen mich. Wenn Ihr passieren wollt, Sir - nehmt den Schlamm."
Einen Moment lang wurde Duval von seiner Wut überwältigt. Obwohl er eindeutig kein Feigling war, wurde er beim Anblick des schussbereiten Fingers und der kalten Entschlossenheit in den braunen Augen gebremst. Der alte Mann, der ihn aufmerksam beobachtete, bückte sich und hob seine heruntergefallene Mütze aus Waschbärfell auf.
"Der Teufel soll dich holen", schrie Duval heiser, und die Intensität seiner Leidenschaft ließ sein ganzes Gesicht zu wilder Wut erstarren. "Monsieur, ich..."
Was auch immer er hätte sagen wollen, wurde durch das Donnern von Hufen unterbrochen. Wieder einmal wurde die Kurve in der ruhigen Beargrass Creek Road in einem kritischen Moment gestürmt, und diesmal von einem Mädchen, das aus der Richtung ritt, aus der Duval gekommen war. Und wie zuvor brach die Ankunft die drohenden Feindseligkeiten ab.
Sie war ein wunderschönes Mädchen, mit ihrem frischen, festen Gesicht, den klaren grauen Augen und dem rotgoldenen Haar, das ihr über die Schultern fiel. Ihr Pferd war knochig und ihr Kleid selbstgestrickt, aber Duval schwang sein Pferd mit einer anmutigen Verbeugung herum und lenkte seinen Hut in den Steigbügel, als sie die Zügel anzog.
"Darf ich mit Ihnen zurück in die Stadt reiten, Madam Trigg?", fragte er leise, ohne den Sturm anzudeuten, der ihn kurz zuvor noch erschüttert hatte. "Es scheint, dass sich hier Fremde und seltsame Gestalten herumtreiben, und es könnte gut sein..."
Er wurde durch einen Schrei der Überraschung unterbrochen. Das Mädchen rutschte aus dem Sattel, als der alte Mann nach vorne trat, und mit einer raschen Umarmung und einem Lachen von kräuselnder Freude schlang sie ihre Arme um seinen Hals.
"Du!", rief sie. "Wo um alles in der Welt kommst du denn her?"
"Ich komme aus der Stadt", sagte der alte Mann ruckartig. Er starrte ihr aufgeregt in die Augen, mit einem Anflug von Vergnügen auf seinem rauen alten Gesicht, und schien für alle anderen verloren. "Bin mit ein paar Bibern gekommen, Kitty. Ich habe die alten Schulden bezahlt, bis auf den letzten Mann, Gott sei Dank! Jetzt pfeift's. Ich gehe zu Dick Taylor, besuche euch alle und fahre dann wieder nach Hause. Morgen bin ich wieder in der Stadt."
Seine abrupte, unbeholfene Rede entlockte dem Mädchen eine weitere Umarmung und einen Kuss, woraufhin sie sich ihrem Pferd zuwandte und in den Sattel kletterte.
"Dann kommen Sie doch!" rief sie vergnügt und schaute Duval an: "Ich danke Ihnen für die Höflichkeit, Sir, und nehme sie sehr gerne in Anspruch..."
Beim Anblick des braunäugigen Fremden, der sich nicht bewegt hatte, brach sie ab. Duval gab sich die Sporen und brachte sein Pferd neben das ihre.
"Aus dem Weg", befahl er scharf. "Diese Dame möchte passieren."
Der in Leder gekleidete Fremde lächelte ein wenig.
"Das wird sie auch, Freund Duval", sagte er leichthin. "Ich habe dir einmal gesagt, dass du den Schlamm nehmen kannst."
"Verflucht, Sir - würden Sie es wagen, mich zu erschießen?", brach Duval wütend hervor. "Ich fordere Sie auf, es zu tun, Sir!"
"Na, das ist eine leicht zu lösende Aufgabe", lachte der andere, aber sein Blick blieb ganz ruhig. Er drückte sein Pferd mit dem Knie zur Seite und ließ den inneren Rand der Straße frei. "Die Dame ist nicht behindert. Was dich betrifft, wenn du an meinen Fähigkeiten oder meinem Willen zweifelst, warum testest du die Sache nicht?"
Duval bemerkte den krummen Abzugsfinger, murmelte ein ungeduldiges Wort, drehte sich um und plätscherte durch das schlammige Wasser. Das Mädchen ging weiter und starrte immer noch auf den Fremden. Als er auf die trockene Straße kam und wartete, drehte sich Duval um.
"Pass auf dich auf!", rief er mit fahlem Gesicht.
"Das ist meine Lebensaufgabe, danke", erwiderte der Fremde leichthin, und so war er mit dem alten Mann allein. Vorsichtig entsicherte er sein Gewehr, schwang sich aus dem Sattel und griff mit der anderen Hand zu.
"Nun, du scheinst keine große Hilfe zu brauchen", kicherte er und betrachtete die große Brust des grauhaarigen Mannes. "Was ist eigentlich los? Hatten Sie Ärger mit seiner Exzellenz?"
"So in etwa", grinste der alte Mann, dem die Sprache nun langsam zu kommen schien. "Hat mich verwirrt, der verfluchte Gesetzeshai! Alle gleich, verstehst du?"
"Nun, da er weg ist, können Sie mir sagen, wo Colonel Dick Taylor wohnt?"
"Ich gehe hin", grunzte der andere und warf einen Daumen über seine Schulter. Seine scharfen blauen Augen musterten das jüngere Gesicht scharfsinnig. "Junger Mann, du bist gut mit ihm umgegangen. Du bist ein feiner Kerl. Wie heißt du?"
"Norton, John Norton", lächelte der jüngere Mann. "Ich bin Hauptmann in der Siebten Infanterie, oder war es, und bin nach meiner Entlassung aus New Orleans hierher gekommen. Du gehst also zu den Taylors, was? Kennst du den jungen Zach? Wohnst du hier in der Gegend?"
"Aha, ich kenne ihn. Er hat früher hier gewohnt." Das Gesicht des alten Mannes verfinsterte sich, als er sich umblickte. "Diese verfluchten Anwälte haben mich um mein Land gebracht, verflucht! Ich lebe jetzt in Missoury. Dort gibt es eine Menge Wild. Bin hierher zurückgekommen, um meine Schulden zu bezahlen - niemand kann sagen, ich sei nicht ehrlich. Die Mokassins sind nicht von den Cherokee, oder?"
"Wie heißt du?", fragte Norton mit offenem Interesse. Er gackerte seinem Pferd zu, und das Pferd folgte ihnen, als sie die Straße entlang stapften. Der andere blickte nur auf die Mokassins hinunter.
"Mein Name ist Boone", grunzte er. "Diese Mokassins, die sehen irgendwie aus wie..."
"Boone?" Norton blieb abrupt stehen, ein verwundertes Staunen in seinen Augen. "Sie sind nicht zufälligerweise Colonel Boone? Colonel Daniel Boone?"
"Das bin ich. Wegen der Mokkis..."
"Ach, du meine Güte!" Norton keuchte und lachte dann laut auf, als er Boones Hand ergriff und ihm tief in die blauen Augen schaute. "Colonel, ich habe Sie zwei Tage lang in Missouri gesucht, drüben auf der Femme Osage! Ihre Frau sagte, Sie seien nach Osten gegangen, entweder nach Virginia oder Tennessee. Ich wollte Sie unbedingt sehen - deshalb habe ich meinen Dienst in der Armee quittiert."
"Hm! Sie wollen mich sehen?" Boone sah ihn an und schüttelte dann den Kopf. "Na, dann komm mit zu Dick's. Habt ihr die Frau gut gefunden, ja? Und jetzt erzähl mir, woher du die Mokassins hast..."
John Norton war verblüfft über die Art und Weise, wie er zufällig auf den Mann traf, den er am liebsten kennengelernt hätte. Daniel Boone genoss zu jener Zeit kein großes Ansehen. Er war seit zwanzig Jahren aus dem Blickfeld der Öffentlichkeit verschwunden und gehörte nicht zu den selbstbewussten Typen; sein Ruhm schien mit der älteren Generation von Grenzgängern auszusterben. In den Südwesten vertrieben, unternahm er immer noch lange, einsame Streifzüge durch den Süden und Osten, um zu jagen und Fallen zu stellen und die Einsamkeit zu suchen, die er liebte.
In Femme Osage hatte Norton ihn um einen Monat verpasst. Dann war der junge Ex-Offizier mit dem Flatboat nach Fort Massac und von dort über Land nach Louisville gekommen. Mehr erzählte er nicht von seiner Reise, aber Boone betrachtete das zarte und doch entschlossene Profil, die braunen Augen, die wie ein Stern funkeln oder hart und kalt wie ein Schwert hervorspringen konnten, und nickte sich zu.
"Du kennst doch Zach aus N'Orleens, oder? Er ist in der Siebten, nicht wahr?"
"Ja", nickte Norton. "Wir waren gute Freunde, bis er mit Fieber nach Norden kam. Wie geht es ihm? Geht es ihm gut?"
Boone gluckste. "Der Schuft hat geheiratet, Norton."
"Was? Er hat?" Norton pfiff, dann brach er in ein Lachen aus. "Jemand hier?"
"Nein, er und ich haben sie aus Maryland mitgebracht. Wir sind vor einem Monat hier angekommen. Wir haben unterwegs Biber gefunden, also bin ich zurückgegangen und habe genug Pelz geholt, um ein paar alte Schulden hier in Louisville zu begleichen - vor den Anwälten!"
Norton war von der Heirat Zach Taylors nicht völlig überrascht. Er war Hauptmann geworden, als Zach als Leutnant in das Regiment in New Orleans eintrat. Kaum hatten sich die beiden Männer angefreundet, als der junge Taylor auf Krankenbesuch nach Hause ging. Das war vor zwei Jahren gewesen, und der Grund für seine lange Abwesenheit war nun offensichtlich. Nortons Geschäfte betrafen Colonel Richard Taylor, Zachs Vater, nicht weniger als Boone, und so war er nach Louisville gekommen, nachdem er den alten Grenzer in Femme Osage verpasst hatte. Durch einen glücklichen Zufall war er nun auch auf Boone gestoßen - eine gute Vorahnung, dachte er. Er würde alle Freunde brauchen, die er auftreiben konnte.
Die beiden stapften zwischen den Baumwollbäumen entlang und erblickten nach wenigen Augenblicken die dicht aneinander gereihten Block- und Fachwerkgebäude der Taylor-Farm, sechs Meilen oberhalb der Stadt. Colonel Taylor, oder "Colonel Dick", wie man ihn an der Grenze nannte, war bis zum Ende der Zugehörigkeit Louisianas zu einem fremden Territorium im Jahr 1804 Abholer des Hafens von Louisville gewesen, hatte sich aber in den letzten sechs Jahren ganz aus der Politik zurückgezogen und sich seiner Farm gewidmet. Mit Ausnahme von George Rogers Clark, der auf der anderen Flussseite von Louisville lebte, war er jedoch der prominenteste Bürger der Stadt; als alter Freund von Präsident Madison war sein Einfluss in Washington nicht unerheblich.
Als sich die beiden Männer der Farm näherten, kamen Schwarze herausgerannt, Boone wurde mit einem freudigen Schrei erkannt, und aus den verschiedenen Gebäuden erschien die Familie selbst. Zu Colonel Taylor und seiner Frau gesellten sich Zach und seine Braut, und während Nortons Pferd weggeführt wurde, wurde er von dem hartgesottenen, freundlich dreinblickenden Leutnant, der zwei Jahre älter war als er, überschwänglich begrüßt.
"Papa, das ist Kapitän Norton", rief Taylor und stellte seinen Freund in wilder Freude vor. "Er ist der Mann, von dem ich dir schon so oft erzählt habe - der Offizier, der die Flusspiraten bei Nagatoches aus dem Weg geräumt hat! Margaret-Mutter! Bei meinem Wort, Jack, was zum Teufel hat dich hierher geführt?"
Dieser letzte Ausbruch hilflosen Erstaunens rief ein allgemeines Gelächter hervor, und Norton fühlte sich durch die ruhige Gastfreundschaft des alten Colonel Dick sehr wohl. Boone war jedoch der Ehrengast, und dem alten Grenzer wurde sofort ein Sessel am Kamin zugewiesen, als sich die Gruppe drinnen versammelte, um die Neuigkeiten zu erfahren.
Davon brachte Boone nicht viel mit, abgesehen davon, dass er seine alten Schulden beglichen hatte und bereit war, mit einem Dollar in der Tasche und klarem Verstand nach Missouri aufzubrechen.
"Sie haben gerade Kitty Grigg verpasst", sagte Colonel Dick. "Sie war hier draußen, um Margaret zu besuchen, während ich versuchte, dieses Stinktier Duval davon abzuhalten, mit ihr nach Hause zu reiten..."
"Ihr habt es nicht getan", gluckste Boone. "Wir haben sie getroffen - vergesst die Anwälte!"
Er erzählte kurz von dem Treffen, was Zach und seinen Vater zu Beifallsstürmen veranlasste. Norton war jedoch mit ernsteren Dingen beschäftigt als mit Besuchen und winkte die eifrigen Fragen ab, die auf ihn einprasselten.
"Nein, es gibt keine Neuigkeiten, General Harrison hält die Dinge an der Grenze ziemlich ruhig, und das letzte, was ich gehört habe, war, dass es keine unmittelbaren Gespräche über einen britischen Krieg gibt. Ich glaube aber, dass Zach bald einen Posten als Hauptmann bekommen wird. Ich habe gekündigt, und die älteren Offiziere wollen nicht ins Siebte übertreten; sie glauben, das Regiment wird nicht mehr lange bestehen..."
"Du hast gekündigt?", brach Zach ausdruckslos dazwischen. "Warum - gütiger Gott, Jack! Du willst doch nicht etwa als Farmer arbeiten? Hast du geheiratet?"
"Keines von beiden", lachte Norton leichthin. "Ich habe Briefe an Sie, Colonel Taylor, an Gouverneur Harrison und an Colonel Boone hier - und ich brauche Hilfe. Wie Sie vielleicht wissen, hat es in letzter Zeit viel Piraterie gegeben, und meine Aufgabe hier ist es, diesen mysteriösen Kerl, Blacknose, zu fassen..."
Seine Worte gingen in einem plötzlichen Aufprall unter, als Boone mit dem Fuß einen der riesigen Bügeleisen umstieß. Zachary Taylor stürzte zur Tür und schlug sie mit einem Knall zu; Mrs. Taylor wurde blass, und Colonel Dick fuhr abrupt auf.
"Mein lieber Norton", sagte er schnell und runzelte die Stirn, "deine Angelegenheit hier sollte besser bis zum Morgen warten, denn dann werden wir mit Colonel Boone in die Stadt fahren und alles besprechen. Margaret, sorgst du dafür, dass die Gästekutsche bereit ist? Wie ist es dir mit deinem Biber ergangen, Daniel?"
Und Norton verfiel in ein erstauntes Schweigen, während der alte Boone von seinem Jagdausflug erzählte. Warum hatte der bloße Name eines Flusspiraten solche Männer wie diese in Angst und Schrecken versetzt und die Gesichter der beiden Frauen blass werden lassen?
"Donnerwetter!", rief er innerlich aus und lauschte den ruckartigen Sätzen des alten Grenzgängers. "Ich frage mich, ob ich ein größeres Ding getroffen habe, als sie sich in New Orleans erträumt haben?"
KAPITEL II
Als er drei Jahre zuvor volljährig geworden war, hatte John Norton durch den Einfluss seines Onkels, eines Kaufmanns in New Orleans, einen Auftrag erhalten. Das Gelbfieber hatte ihn sechs Monate später allein auf der Welt zurückgelassen, und er hatte sich auf eine Karriere in der Armee gefreut. Durch ein seltsames Zusammentreffen von Umständen hatte er diese Laufbahn jedoch aufgegeben, um sich einer gefährlicheren und schwierigeren Aufgabe zu widmen.
Das, woran er sich erinnerte, hatte sich um New Orleans herum abgespielt, aber abgesehen von einer beiläufigen Bekanntschaft mit den Geschäften seines Onkels hatte er sich nie länger als ein paar Wochen in der Stadt aufgehalten. Einige Jahre, die er in den Wäldern des Südens mit befreundeten Indianern, Händlern und Grenzgängern verbracht hatte, hatten ihm eine gründliche Beherrschung des Holzhandwerks beschert; seine kurze militärische Laufbahn hatte dies nicht beeinträchtigt, denn er hatte mehrere vertragsschließende oder kartografische Expeditionen durch Ost-Louisiana geleitet, einmal sogar bis nach Florida.
Nun aber bot sich ihm ein neuer Dienst an. Der Handel aus dem Ohio-Tal wurde größtenteils mit Archen und Flachbooten nach St. Louis und New Orleans gebracht. Es war leicht, sich mit der Strömung hinuntertreiben zu lassen, und die Männer brachten ihre Waren hinunter, verkauften sie und kehrten auf dem Landweg zurück, denn die Rückreise auf dem Fluss war schwierig. Einige Jahre zuvor hatte es zahlreiche Banditen gegeben, bis die Schützen von Kentucky die Piratenbande von Harpe und Mason zerschlagen hatten. Seitdem war ein neuer König der Gesetzlosen aufgetaucht, dessen Treiben den Flusshandel nahezu lahmgelegt hatte.
"Lassen Sie mich Ihnen zuerst meine eigene Geschichte erzählen, meine Herren", sagte Norton leise, als er zwischen Colonel Dick und Boone ritt, mit Zach direkt vor ihm. "Da Sie schon bei dem Namen Blacknose aufspringen, muss es hier oben in der Tat schlecht bestellt sein."
Die anderen nickten nur. Alle vier ritten langsam auf Louisville zu; die Sonne war gerade erst aufgegangen, und in der frischen Morgenluft schien jeder Gedanke an Gefahr oder Ärger sehr vage und weit entfernt. Doch Boones scharfer Blick verließ nie den Straßenrand.
"Wie Sie wünschen, Sir", antwortete Oberst Dick höflich. "Mein Sohn hat uns von Ihnen erzählt, und wir wären nur zu froh, etwas über Ihre Familie zu erfahren. Ich kannte einen tapferen Mann Ihres Namens, Major Charles Norton, aus meinem eigenen Regiment in Virginia unter General Washington."
"Er war mein Vater." Und Nortons Gesicht verfinsterte sich.
"Was, Sir - Ihr Vater!" Colonel Taylor zog plötzlich die Zügel an.
"Ja. Er brachte seine Familie nach Westen, in der Erwartung, sich in Cincinnatien niederzulassen - er war natürlich Mitglied dieser Gesellschaft und wurde von dem Namen angezogen. Kaum war er dort angekommen, erhielt er eine Nachricht von meinem Onkel John, der nach St. Louis gegangen war. Mein Vater beschloss, sich ihm anzuschließen, und unternahm die Reise mit einem Offiziersbruder namens Moore.
"Das war im Herbst 1790, als ich vier Jahre alt war. Während des Winters bauten mein Vater und Kapitän Moore eine große Arche, und zu Beginn des Frühjahrs schifften sich beide Familien mit ihrem Besitz und ihren Sklaven ein. Die Arche passierte Louisville, und danach war sie verschwunden."
"Gütiger Himmel, Sir - was meinen Sie damit?", fragte Colonel Taylor und starrte. Norton lächelte.
"Flusspiraten. Ich wurde von meiner alten schwarzen Frau in einem verrückten Kanu nach St. Louis gebracht; sie starb, noch bevor sie sagen konnte, wer ich war, da sie erschossen wurde. Zweifellos wurde die Arche entweder von Indianern oder Piraten überrascht, nur meine treue alte schwarze Mammy konnte mich retten. Von den anderen hat man nie wieder etwas gehört..."
