Der wunderbare Pool: Fantasy E-Book

Thorne Smith

• Herausgeber: Alfredbooks
• Kategorie: Fantasy und Science-Fiction
• Sprache: Deutsch

Seitenzahl: 308

Veröffentlichungsjahr: 2025

Beschreibung

Der 60-jährige Rex Pebble entdeckt zufällig, dass sich die Quelle der Jugend in seinem Swimmingpool im Garten befindet. Eine magische Nymphenstatue namens Baggage, eine dekorative Poolfigur, hat dem Pebble-Swimmingpool spielerisch die Kraft verliehen, den Alterungsprozess umzukehren. Es kommt zu typischen Thorne-Smith-Szenen, als Pebble, seine Frau und seine Geliebte ein Bad nehmen und 20 Jahre ihres Lebens verlieren.

Leseprobe

Thorne Smith

Der wunderbare Pool: Fantasy

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Inhaltsverzeichnis

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Der wunderbare Pool: Fantasy

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Klappentext

Der 60-jährige Rex Pebble entdeckt zufällig, dass sich die Quelle der Jugend in seinem Swimmingpool im Garten befindet. Eine magische Nymphenstatue namens Baggage, eine dekorative Poolfigur, hat dem Pebble-Swimmingpool spielerisch die Kraft verliehen, den Alterungsprozess umzukehren. Es kommt zu typischen Thorne-Smith-Szenen, als Pebble, seine Frau und seine Geliebte ein Bad nehmen und 20 Jahre ihres Lebens verlieren.

Der wunderbare Pool: Fantasy

THORNE SMITH

1. HERZLICHEN GLÜCKWUNSCH

Der alte Herr mit den prächtig gestärkten Manschetten betrat den Raum. Im freundlichen Halbdunkel der langen, niedrigen Wohnung stand er wie ein alter Ladestock, abgenutzt und poliert von langen Jahren des Wahlkampfs. An seiner Person haftete ein angenehm subtiler Hauch von guter Seife und noch besseren Zigarren. Ein teurer und durch und durch maskuliner Geruch.

Mit großer Sorgfalt begann er, seine Handschuhe auszuziehen und jeden gefangenen Finger freizugeben, als handele es sich um einen eigenständigen und völlig unabhängigen Vorgang, der individuelle Aufmerksamkeit erforderte.

Die Art und Weise, wie er seine Handschuhe auszog, war ziemlich beeindruckend - wenn man über gute Nerven und Geduld verfügte. Aber die Frau, die in einer Ecke des riesigen Diwans saß, war noch nie mit viel Geduld ausgestattet gewesen, und im Moment waren ihre Nerven nicht so gut. Es waren sogar sehr schlechte Nerven.

"Wenn du die Handschuhe nicht ausziehst", sagte sie, "ziehe ich sie mit meinen eigenen Händen aus. Deine Finger sind nicht aus Porzellan. Warum trägst du sie überhaupt? Sie bringen mich zum Schwitzen."

"Lassen Sie Ihren tierischen Impulsen freien Lauf", schlug der alte Herr mit ruhiger, tiefer Stimme vor. "Sie könnten hier und da ein paar überflüssige Pfunde verlieren."

Unruhig wandte er seine Aufmerksamkeit wieder seinen Handschuhen zu. Er zog sie aus, als ob er sie wirklich gern hätte. Und er mochte seine Handschuhe. Er war schon immer so gewesen, ein Wesen, dessen Natur so überschwänglich vor Zuneigung war, dass sie sogar unbelebte Gegenstände einschloss - alle guten Dinge des Lebens. Jetzt, im Alter von sechzig Jahren, liebte er die Welt immer noch, obwohl er gelernt hatte, ihre Geschöpfe mit liebevoller Verachtung zu betrachten, nicht ohne jene innere Einsamkeit, die aus völliger Desillusionierung entsteht.

Er hatte viel geliebt, und dieser alte Herr hatte, soweit er sehen konnte, nichts Gutes im Sinn.

Mit einem leichten Schulterklopfen legte er die Handschuhe auf einen klapprigen Flügel, der im Schatten wie eines der weniger nachbarschaftlichen Ungeheuer aus der prähistorischen Vergangenheit herumstand. Dann nahm er unter seinem rechten Arm ein Paket hervor und legte es ordentlich neben die Handschuhe. Auch diese tätschelte er, allerdings mit einer etwas ironischen Geste. Nachdem er diese kleinen Details mit angemessener Feierlichkeit und offensichtlich zu seiner vollen Zufriedenheit erledigt hatte, richtete er zwei bemerkenswert helle und durchdringende Augen auf die Frau, die ihn mit einem Ausdruck grüblerischer Feindseligkeit auf ihrem blassen, aber immer noch gut aussehenden Gesicht beobachtete. Geräuschlos bewegte er sich über den schweren Teppich, beugte sich mit leichter Galanterie vor, hob eine der fleischigen Hände der Frau und küsste sie ganz unpersönlich, als wäre sie kaum besser als ein Fisch. Wütend riss sie ihre Hand weg. Er machte wenig Anstalten, sie zurückzuhalten - genauso wenig, wie man einen Fisch zurückhalten würde, wenn man nicht grimmig darüber wäre.

"Guten Tag, mein antiquierter Trull", sagte er mit ungetrübter Gutmütigkeit.

Die antiquierte Trull - eine spielerisch erhaltene Frau in den unversöhnten Fünfzigern - antwortete mit verhaltener Leidenschaft.

"Nennen Sie mich nicht Trull, Sie verfallende Ruine", sagte sie zu ihm. "Was glaubst du, was ein Körper in meinem Alter leisten kann?"

Der alte Herr gab ein unnötig raffiniertes Hüsteln von sich, um zu mahnen.

"Meine Anfrage", erklärte er mit verzweifelter Geduld, "hatte keine anatomische Bedeutung. Lassen wir Ihren Körper für den Moment aus und schwingen uns auf eine etwas höhere Ebene, wenn es Ihnen nichts ausmacht".

"Ich wünschte, ich könnte meinen Körper auslassen", klagte die Frau. "In diesen Tagen kann ich das Ding kaum noch herumschleppen."

"Das ist bedauerlich", antwortete der alte Herr emotionslos. "Es ist dein Appetit, meine Liebe. Du isst wie ein Wolf. Das ist erstaunlich. Aber um einen Moment davon abzulenken, möchte ich vorschlagen, dass du auch einen Verstand haben solltest, ganz zu schweigen von einem bisschen Seele, die in deinem knorrigen Äußeren herumschwirrt."

"Alles, was ich habe, sind Hühneraugen", sagte die Frau und betrachtete düster ihre Füße. "Zehen voller Hühneraugen. Ich muss sie ständig schneiden."

"Sie ekeln mich an", antwortete der alte Herr. "Ehrlich gesagt ekeln Sie mich sogar an."

"Rex Pebble", sagte die Frau zu ihm, "stehen Sie nicht da wie ein alter Heuchler. Fünfundzwanzig Jahre lang habe ich versucht, dich zu vergraulen, ohne den geringsten Erfolg. Jetzt bin ich zu müde, um es weiter zu versuchen."

"Das weiß ich nicht", bemerkte Mr. Pebble nachdenklich. "Manchmal waren Sie ziemlich ekelhaft, meine Liebe. Ich könnte sogar sagen, abstoßend."

"Aber nicht für dich", erwiderte die Frau. "Du wurdest demoralisiert geboren."

Mr. Pebble wählte eine lange Zigarette aus einer Schachtel auf einem niedrigen Tisch und zündete die schlanke Röhre an, als würde er sich selbst aus der Ferne mit tiefer Bewunderung bei diesem Akt beobachten.

"Die Geburt", bemerkte er durch einen Rauchschwaden, "ist ein demoralisierender Übergang. Viel mehr als der Tod, der wenigstens die Würde von etwas definitiv Vollendetem hat. Die Geburt - ich weiß nicht - sie kommt mir immer so zaghaft und zappelig vor."

"Du liebst es, dich reden zu hören", sagte die Frau. "Vor allem, wenn du weißt, dass es mich nervt."

"Tut mir leid", sagte Mr. Pebble selbstgefällig. "Wenn du nicht reden willst, Spray, mein alter Tattergreis, was willst du dann tun?"

"Was wollte ich jemals tun?", fragte sie. Mr. Pebble zuckte leicht zusammen.

"Darauf sollten wir nicht eingehen", sagte er mit einiger Eile. "Sie entsetzen mich. Das wird sehr schwierig. In unserem Alter sollten wir den Sex als Vorfreude auf ein luftgekühltes Leben auf Flügeln sublimieren."

"Blödsinn!", schnauzte die Frau namens Spray. "Ich würde meine Flügel ohne Skrupel für einen guten Schuss Sex hergeben."

"Wie entwürdigend", sagte Mr. Pebble. "Äußerst unbewundernswert. Du, Spray, bist so ziemlich der unversöhnlichste alte Lüstling, dem ich je das Pech hatte, zu begegnen.

"Du bist nur eine Aneinanderreihung von langen Worten", erwiderte Spray. "Und das ist alles, was dich ausmacht. Es gibt nichts anderes mehr. Nicht", fügte sie bedauernd hinzu, "dass es mir etwas nützen würde, wenn es etwas gäbe."

"Wirklich", wandte Mr. Pebble ein, "ich sollte mir so etwas nicht anhören dürfen. Das ist viel zu niedrig für mich. Meine natürliche Elastizität des Geistes wird in Ihrer Gegenwart starr."

"Vor fünfundzwanzig Jahren", begann Spray.

"Da fällt mir ein", sagte Mr. Pebble. "Ich habe heute Abend extra angerufen, um Ihnen zu gratulieren."

"Wofür?", fragte Spray erstaunt. "Um Gottes willen, sag mir nicht, dass ich noch ein Jahr älter bin."

"Nein", sagte Mr. Pebble. "So schlimm ist es auch wieder nicht. Heute Abend ist der fünfundzwanzigste Jahrestag Ihrer ersten Verführung. Ich bin bei solchen Dingen ziemlich sentimental. Seit einem Vierteljahrhundert hast du nun die Ehre, meine Geliebte zu sein."

"Was ist Ehre ohne Vergnügen?" forderte Spray unverblümt.

"Das ist eine sehr schwierige Frage, die ehrlich zu beantworten ist", gab Herr Pebble zu.

"Ich bin nur dem Namen nach deine Geliebte", fuhr Spray fort, und ihre Augen trübten sich. "Ich bin nicht mehr von Nutzen." Sie hielt inne und lächelte den Mann bösartig an. "Woher wissen Sie", fragte sie, "dass ich zuerst von Ihnen verführt wurde?"

"Das glaube ich nicht", antwortete Mr. Pebble. "So wie ich Sie kenne, halte ich es für höchst unwahrscheinlich. Aber wenn es Ihnen nichts ausmacht, erlauben Sie mir, wenigstens eine harmlose Illusion zu bewahren. Ich bin ein alter Mann, wissen Sie."

Die Frau blickte nachdenklich zu ihm auf. Er war groß, schlank und gerade und tadellos gepflegt. Er schien noch etwas von dem anzüglichen, sorglosen, unersättlichen jungen Teufel zu haben, den sie auf ihre Art gekannt und geliebt hatte. Aber sein Gesicht war jetzt faltig, sein feines Haar war weiß, und seine Augen, obwohl scharf und wachsam, blickten von einer einsamen Höhe auf sie herab, wie aus einer anderen Welt. Das konnte sie verstehen, denn auch sie war einsam, jetzt, da ihr Feuer erloschen war. Schnell und mit Bedauern reiste sie durch die Zeit zurück, und doch ein wenig stolz. Dieser Mann hatte sie geliebt und gehalten, und obwohl sie ihn mehr enttäuscht hatte, als er je wissen würde - zumindest hoffte sie das -, war sie froh, sich daran zu erinnern, dass er, soweit es sie betraf, nie eine absichtlich unfreundliche oder unehrliche Tat begangen hatte. Die Jahre umspülten sie, und Erinnerungen drifteten zwischen ihnen umher. Vielleicht keine bewundernswerten Erinnerungen, aber glückliche. Und es gab einige, die sie sich nicht einmal selbst eingestehen wollte, denn so sind Frauen nun einmal. Sie war ein hübsches, reifes Mädchen gewesen, und sie hatte nicht viel Zeit vergeudet. Dieser Mann bedeutete ihr immer noch mehr als jeder andere Mann, der jemals in ihr Leben getreten war, obwohl sie immer noch einen gewissen jungen Arzt bedauerte, der so dumm und anständig gewesen war, dass ihre Reize ihn kalt gelassen hatten. Was für ein Narr war dieser junge Arzt gewesen. Dafür hatte sie ihn umso mehr gemocht. Ihr Gesicht wurde weicher, als sie dem Mann, der über ihr stand, die Hand reichte.

"Sie sind ein alter Mann", sagte sie, und ihre Stimme klang reicher. "Ein vornehmer alter Teufel von einem Mann. Setzen Sie sich. Mir tun die Hühneraugen weh."

"Um Ihre Hühneraugen zu lindern", sagte Mr. Pebble und ließ sich neben ihr auf den Diwan sinken, "würde ich auf dem Boden kriechen. Mit Freuden würde ich kriechen."

"Und ich würde es dir gerne erlauben, wenn es etwas nützen würde", sagte sie ihm. "Aber gegen Hühneraugen hilft nichts, wirklich. Wenn man alt wird, werden die Füße überall müde. Sie schmerzen und machen einen mürbe."

"Ich weiß", sagte er mitfühlend. "Ich bin nicht ohne Zuckungen und beunruhigende Risse. Es hat keinen Sinn, sich gegen die Natur aufzulehnen, aber ich ärgere mich sehr über meinen gealterten Körper und seine verlorenen Kräfte. Die geistige Ruhe, die das Alter mit sich bringt, mag ihre Vorteile haben, aber man muss schon verdammt philosophisch sein, um sie zu erlangen. Manchmal wird es mühsam, philosophisch zu sein."

"Gib mir eine Zigarette", sagte Spray.

Er zündete ihre Zigarette an, und die Frau lehnte sich einen Moment lang zurück und paffte nachdenklich.

"Erzählen Sie mir davon", sagte sie schließlich. "Wovon?", fragte Rex Pebble.

"Über meine erste offizielle Verführung", antwortete Spray.

"Erinnern Sie sich nicht?", fragte Mr. Pebble.

"Vielleicht", sagte sie zu ihm, "wenn du mir nur den Anfang machen würdest."

"Es war ganz in Ordnung", begann Mr. Pebble. "Eigentlich war es ja kaum eine richtige Verführung."

"Sind irgendwelche Verführungen angebracht?", wollte sie wissen.

"Nein", räumte Mr. Pebble ein, "aber einige sind sehr heilsam - sehr wünschenswert, wissen Sie. Was ich damit sagen will, ist, dass wir beide genau wussten, was wir taten."

"Ich bin froh, dass ich nicht dachte, ich würde einen Drachen steigen lassen", bemerkte Spray unschuldig. "Der erste Eindruck ist in solchen Angelegenheiten so wichtig."

"Soweit ich mich erinnere", fuhr Mr. Pebble fort, "schienen Sie recht positiv beeindruckt zu sein. Ich hoffe, Sie halten mich nicht für eine Angeberin."

"Ein vernünftiger Stolz auf die eigene Leistung ist durchaus zulässig", sagte die Frau. "Besonders in deinem Alter. Das ist das Einzige, womit Sie noch angeben können."

"Du deprimierst mich", sagte Mr. Pebble.

"Mach weiter mit der Verführung", erinnerte Spray ihn.

"Dann unterbrechen Sie mich nicht", wandte Mr. Pebble ein. "Und hören Sie auf, mich mein Alter spüren zu lassen. Es war eine glorreiche Nacht, wenn ich mich recht erinnere. So eine Nacht wie diese. Sie hatte etwas Verrücktes an sich - etwas, das wichtige Dinge wie Ehre und Loyalität ganz fern und sinnlos erscheinen ließ. Ich war damals etwa drei Monate mit Sue verheiratet."

"Das ist eine lange Zeit für einen Mann, um treu zu bleiben", bemerkte die Frau.

"Sue hat mir nie eine Chance gegeben, anzufangen", antwortete Mr. Pebble ohne Groll. "Sechs Wochen nach unserer Heirat hat die kleine Teufelin ihre Tricks angewandt. In der Tat weiß ich bis heute nicht, ob ich der Vater meiner Tochter bin oder nicht. Und Sue auch nicht. Es ist auch nicht wichtig. Sie ist jedenfalls ein anständiger Mensch, und Gott sei Dank kommt sie nicht nach uns beiden."

"Dann muss ihr Vater ein netter Mann gewesen sein", sagte Spray. "Er kann nicht du gewesen sein."

"Zu diesem Schluss bin ich auch schon gekommen", gab Mr. Pebble zu. "Er muss viel zu gut für Sue gewesen sein. Wahrscheinlich hat er nicht einmal gewusst, dass sie verheiratet war. Zumindest glaube ich das."

"Sie haben wohl von keinem von uns beiden eine hohe Meinung, nehme ich an? schlug Spray vor.

"Nicht viel", stimmte Mr. Pebble zu, "aber das hält mich nicht davon ab, euch beide zu mögen - ich könnte sogar so weit gehen zu sagen, euch beide zu lieben."

"Auch wenn wir beide untreu waren?" fragte Spray leise.

Einen Moment lang starrte Rex Pebble seelenlos ins Leere, dann fuhr er sich mit der Hand über die Augen, als wolle er eine unangenehme Vision vertreiben.

"Auch wenn ich das weiß", antwortete er. "Nicht die Sünde zählt, sondern das Verschweigen der Sünde. Du, Spray und Sue, ihr seid mir gegenüber ziemlich ehrlich gewesen, soweit es eure Natur zuließ. Was mich betrifft, so hatte ich kaum Zeit oder Lust, untreu zu werden, wo ich doch zwei gesunde Frauen zur Verfügung habe. Wisst ihr, das Fleisch ist das schwächste unserer Güter, und doch erwarten wir, dass es das stärkste ist. Ich bin geneigt zu glauben, dass zu viel Idealismus zu den grausamsten Arten von Bigotterie führt. Wo war ich?"

"Ich war gerade dabei, mich verführen zu lassen", sagte Spray, "und Sie schienen zu glauben, dass es ein schöner Abend dafür war."

"Das war es", sagte Mr. Pebble. "Es hätte nicht besser sein können. Du hast damals in einem ägyptisch anmutenden Café gesungen und so viel gezeigt, wie das Gesetz erlaubte. Es war auch sehr gut, der Gesang und alles andere. Ich habe deine Stimme genauso bewundert wie deinen Körper."

"Was ist mit meinem Verstand?", fragte Spray.

"Es gab nur wenig über Ihren Verstand", sagte Mr. Pebble. "Sie brauchten keinen. Aber um fortzufahren. Ich war an diesem Abend sehr niedergeschlagen und hatte Schwierigkeiten, mich zu betrinken. Also habe ich den Versuch aufgegeben und mich stattdessen mit Ihnen getröstet, was viel klüger war."

"Ich erinnere mich jetzt", sagte Spray. "Du hast mich zu dir nach Hause gefahren und mir Sue vorgestellt, dann hast du mir ein paar ihrer Sachen geliehen, und wir haben eine Kreuzfahrt auf dem Long Island Sound gemacht. Sie war sehr nett zu mir."

"Dafür gab es einen Grund", bemerkte Mr. Pebble mit einem leichten Grinsen. "Sie hatte einen Freund, der im Keller fast erstickt wäre. Ich hätte fast aus Versehen seine Hose eingepackt."

"Wir waren erbaulich", sagte Spray, "wir drei, nicht wahr?"

"Vielleicht nicht", räumte Mr. Pebble ein, "aber zumindest hatten wir sowohl den guten Geschmack als auch den gesunden Menschenverstand, den Abend nicht mit einem lauten Melodrama zu verschwenden. Sue erzählte mir später, sie habe ein sehr angenehmes Wochenende verbracht. Das hat sie sehr treffend ausgedrückt. Du hast es vielleicht nie gemerkt, Spray, aber du hast meine Ehe mit Sue vor dem Scheitern bewahrt. Du hast uns tatsächlich zusammengehalten. Erst nachdem ich dir ein Zuhause gegeben hatte, war sie bereit, mir eins zu geben."

"Ich bin froh, dass ich helfen konnte", sagte Spray. "Und so wurde ich verführt."

"Und so wurden Sie verführt", stimmte Mr. Pebble zu. "Sie waren sogar so gut, das Nachthemd meiner Frau zurückzugeben."

"Das war eine schöne, gewagte Sache", bemerkte Spray.

"Ja", sagte Mr. Pebble fast traurig. "Sie würde es nie für mich tragen."

"Du hast also ein anderes Mädchen dazu gebracht, es für dich zu tragen", sagte Spray.

"Das schien mir das Vernünftigste zu sein", sagte Mr. Pebble. Er hielt inne und holte eine kleine quadratische Schachtel aus seiner Tasche. "Und", fügte er hinzu und reichte der Frau das Kästchen, "wenn Sie nichts dagegen haben, möchte ich Sie bitten, auch dies zu tragen."

Spray öffnete das Kästchen und blickte in das flackernde Feuer eines schwarzen Opals. Die glühende Schönheit des Juwels verwandelte sich in ihre Augen.

"Als die Sonne hinter den grünen Inseln im Sund unterging, sah der Himmel ähnlich aus", sagte sie. "Kühles Feuer und verstörende Schönheit - Schönheit, die fast weh tut. Danke, Rex, ich werde es tragen." Sie nahm seine Hand in ihre beiden und hielt sie an ihre Wange. "Aber ich würde viel lieber wieder dieses Nachthemd für dich tragen", fügte sie hinzu.

"Immer noch dasselbe alte Thema", sagte Mr. Pebble und wischte sich sorgfältig etwas Puder von seinem Handrücken.

"Für mich war es mehr als ein Thema", erwiderte sie. "Es war eine Karriere."

"Wie schrecklich", bemerkte Mr. Pebble, stand auf und ging zum Klavier hinüber. "Warum nennst du es nicht ein Hobby?" "Hobby, zum Teufel!", erklärte Spray. "Es ist eine Verrücktheit gewesen." Mr. Pebble sah gequält aus.

"Lass uns versuchen, alles zu vergessen, was du gesagt hast", schlug er vor, "und neu anfangen. Es wäre duftender. Hier ist ein Geschenk, das Sue dir geschickt hat."

Er nahm das Paket vom Klavier und trug es zum Diwan. Spray öffnete das Paket und las die beiliegende Karte laut vor.

"Für Spray Summers", las sie, "die Geliebte meines Mannes, von Sue Pebble, der Frau deines Gönners. Herzlichen Glückwunsch!"

Mr. Pebble nahm die Karte und betrachtete sie mit einem leichten Lächeln auf den Lippen.

"Genau auf den Punkt", bemerkte er. "Keine unnötigen Worte. Ziemlich sportlich, würde ich sagen."

Ein Schrei von tierischer Wildheit unterbrach seine Beobachtungen. Spray stand ihm mit einem großen Paar Teppichpantoffeln in den Händen gegenüber. Mr. Pebble brauchte nur einen Blick, um sich davon zu überzeugen, dass es sich um das schlimmste Paar Pantoffeln handelte, das er je gesehen hatte. Seine Frau musste mit fanatischem Eifer gesucht haben, um ein so vernichtendes und demütigendes Geschenk zu finden. Er bewunderte sie für ihre Beharrlichkeit, bedauerte aber ihren schockierenden Geschmack. Er bedauerte es umso mehr, als er die Pantoffeln mit plötzlicher Gewalt in der Magengrube empfing. Einen Moment lang war Mr. Pebble gezwungen, seine beeindruckende Haltung aufzugeben. Die schiere Wut hinter Spray's Arm machte die Weichheit der Pantoffeln wieder wett. Mit einem dumpfen, geschäftsmäßigen Aufprall trafen sie den Magen von Mr. Pebble, und mit einem Blick voller Erstaunen krümmte er sich sofort zusammen, die Hand auf die angegriffene Stelle gepresst. Diese unwürdige Haltung war jedoch nur von kurzer Dauer. Er nahm den traditionellen Stolz und Mut einer langen Reihe von Pebbles zu Hilfe, richtete sich sofort auf und betrachtete die wütende Frau mit einem ruhigen und gebieterischen Blick.

"Lieber bekomme ich einen ehrlichen Tritt in den Hintern", sagte er mit stoischer Selbstbeherrschung, "als dass er mir aus der Ferne einen verräterischen Tritt verpasst."

"Zeig mir einfach deinen Hosenboden", sagte Spray, "und du bekommst auch dort einen Tritt."

"Madam", antwortete Mr. Pebble, "warum sollte ich Ihnen den Sitz meiner Hose zeigen? Das wäre ja geradezu eine Aufforderung. In Ihrer gegenwärtigen Stimmung wäre das mehr als eine waghalsige Geste des Trotzes, um nicht zu sagen eine groteske. Es wäre sogar gefährlich, auch wenn Ihre Füße der Stierlauf der Fußpflege sind."

Diese Bemerkung trug nicht dazu bei, dass sich der Busen von Spray Summers wieder beruhigte. Wenn überhaupt, dann wogte er nur noch mehr. Sie schnappte sich die Pantoffeln und bereitete sich auf einen zweiten Angriff vor.

"Wenn du noch einmal mit diesen Hausschuhen nach mir wirfst", sagte Mr. Pebble in ruhigem Ton zu ihr, "bin ich gezwungen, auf deine Hühneraugen zu treten - und zwar auf alle."

Der rechte Arm des Sprays hielt in seinem Schwung inne. Die Drohung hatte gewirkt. Allein der Gedanke an eine solche Vergeltung ließ ihre Füße vor Schmerz zusammenzucken.

Du hast deiner Frau absichtlich geholfen, sie zu beleidigen", sagte sie. "Das werde ich dir nie verzeihen. Sieh sie dir an. Sieh dir diese Pantoffeln an."

Mit einer tragischen Geste streckte sie ihm die Pantoffeln zur Ansicht hin. Ungläubig betrachtete er die abscheulichen Dinger, konnte aber ein Lächeln nicht unterdrücken. Obwohl sie seinen ästhetischen Sinn schockierten, gefielen sie seinem Sinn für Humor ungemein.

"Machen Sie sich nicht lächerlich", sagte er. "Ich wusste nichts von diesen Hausschuhen. Was ist denn an denen auszusetzen? Für eine Frau mit Füßen wie den Ihren wären sie doch ideal."

Das Spray hat sich bei diesem Thema verschluckt.

"Ich fühle mich gedemütigt", sagte sie verbittert. "Gedemütigt. Weißt du, was ich jetzt tun werde?"

"Das weiß ich nie", erklärte Mr. Pebble.

"Ich werde einen Mother Hubbard kaufen - einen schrecklichen Flanell - und ihn deiner Frau zu ihrem nächsten Geburtstag schicken. Und du wirst es ihr für mich bringen. Vergessen Sie das nicht."

"Ich fürchte, das werde ich nicht", antwortete Mr. Pebble etwas müde.

"Ich frage mich, für wen sie sich hält!", fuhr seine Geliebte fort. "Ich bin jeden Tag so jung wie sie, wenn nicht sogar jünger. Ich bin jünger. Ich weiß es. Fünf oder zehn Jahre jünger."

Da er erkannte, dass es unmöglich war, mit einer Frau, die solch extravagante Aussagen machte, vernünftig zu reden, tat Herr Pebble trotz seiner jahrelangen Erfahrung das Schlimmste, was er tun konnte. Er stimmte ihr zu.

"Da haben Sie sicher recht", sagte er beschwichtigend. "Ich würde sagen, eher zehn."

"Zur Hölle mit dir", schimpfte Spray. "Du schwätzender alter Affe. Zur Hölle mit dir, sage ich. Was soll das? Willst du mich wie ein Kind behandeln?"

"Wenn du weiter die Jahre von deinem Alter abziehst", versicherte ihr Mr. Pebble, "bist du bald ein Wonneproppen." "Ich wünschte, ich wäre es", erwiderte sie.

"In wessen Armen?", fragte Mr. Pebble.

"Nicht in deinen brüchigen Pfeifenstielen", antwortete sie. "Ich möchte in den Armen meiner Mutter liegen."

"Komisch", bemerkte Mr. Pebble beiläufig, "aber ich kann mir nicht vorstellen, dass du jemals eine Mutter hattest."

"Ich hatte nie einen", sagte Spray.

"Warum willst du dann in ihren Armen liegen?"

"Nun, man muss in den Armen von jemandem liegen, wenn man noch ein Baby ist, nicht wahr?", fragte sie. "Jeder Dummkopf würde das wissen, selbst ein alter."

"Nicht unbedingt", antwortete Mr. Pebble. "Du könntest in einem Korb, einer Wiege, einem Schuhkarton oder sogar in einer Aschetonne sein."

"Könnte ich?", spottete Spray. "Nun, ich war nicht so ein Baby. Ich war immer in den Armen meiner Mutter."

"Aber ich dachte, du hättest gerade gesagt, du hättest keine Mutter", wandte Mr. Pebble ein.

"Hörst du wohl auf, mich festhalten zu wollen?" rief Spray wütend. "Ich meinte nur, dass wir keine langen Gespräche führen."

"Worüber?", fragte Mr. Pebble.

Sie begann zu antworten, hielt dann aber mit einem Ausdruck der Frustration inne.

"Woher soll ich das wissen?", sagte sie schließlich. "Wenn wir uns nie lange unterhalten haben, wie soll ich dir dann sagen, worüber wir nicht gesprochen haben?"

"Ich weiß es nicht", antwortete Mr. Pebble ziemlich hoffnungslos. "Ich weiß nicht einmal, wovon wir sprechen."

"Ich auch nicht", sagte Spray. "Du hast mich völlig verblüfft. Warum gehst du nicht nach Hause?"

"Willst du mir nichts zu essen geben?" verlangte Mr. Pebble.

"Ich weiß nicht, wo Nokashima ist. Ich habe ihn schon seit Tagen nicht mehr gesehen."

"Ist dieser elende Heide wieder betrunken?"

"Er ist immer entweder betrunken oder telefoniert", beschwerte sich Spray. "Oft ist er beides, betrunken und telefonierend. Dann ist er einfach zu schlecht. Außerdem leidet er unter Halluzinationen. Warum nimmst du ihn nicht mit zu dir nach Hause? Immer wenn ich ihn entlasse, isst er einfach eine Schachtel Reis und geht ins Bett. Dann deckt er seinen Kopf mit der Decke zu und brabbelt mit einer seltsamen, gedämpften Stimme vor sich hin. Das ist schlimmer, als mit einem Geist zu reden."

"Ich würde sagen, ja", sagte Mr. Pebble.

In diesem Moment betrat ein seltsames Paar den Raum. Es bestand aus einem Bluthund, der nicht riechen konnte, und einem japanischen Hausboy, der kaum laufen konnte.

Der Name des Bluthundes war Mr. Henry, und niemand wusste warum.

"Guten Abend, Madam", sagte das redseligere der beiden Tiere mit leicht undeutlicher Stimme. "Ich wurde von der Baronin ins Bein geschossen, als ich die vierzehnte Straße überquerte."

"Das erklärt alles", rief Spray Summers mit einem hoffnungslosen Fuchteln mit den Armen. "Was habe ich dir gesagt? Halluzinationen! Ich kann vielleicht einen verrückten Japsen oder einen betrunkenen Japsen ertragen, aber sicher nicht die beiden zusammen. Sprich du mit ihm, Rex Pebble - wenn du etwas zu essen haben willst."

Mr. Henry ließ sich nachdenklich auf den Teppich sinken. Sobald er saß, tat er so, als würde er etwas riechen, indem er seine Nase zum Zittern brachte. Der Hund lebte eine Lüge. Doch es war eine harmlose Form der Täuschung, denn ein Bluthund, der seinen Geruchssinn verloren hatte, musste etwas tun, um seinen Minderwertigkeitskomplex zu überwinden.

Ohne die Unterstützung seines Begleiters klammerte sich Nokashima an die Rückenlehne eines Stuhls und blickte mit schuldbewussten Augen auf die große, bedrohliche Gestalt von Mr. Pebble.

2. NOKASHIMA UND DER BLUTHUND

Rex Pebble hatte viel zu lange gelebt und viel zu viele Lügen gehört, um jemanden beim Wort zu nehmen. Die offensichtlichste Aussage war ihm suspekt. Andererseits hatte er lange genug gelebt, um zu wissen, dass fast alles möglich war, besonders wenn es in der Fourteenth Street geschah.

Deshalb nannte er Nokashima nicht gleich einen Lügner und einen Säufer, obwohl er wusste, dass der Diener beides von Natur aus war. Es war gerade noch möglich, dass eine vorbeigehende Baronin dem ausschweifenden Japsen in der vierzehnten Straße begegnet war und ihm einen Seitenhieb verpasst hatte. So wie er den kleinen Mann kannte, erschien es Mr. Pebble als das Vernünftigste, was eine Baronin Nokashima antun konnte. Wahrscheinlich hatte die Frau ihn einmal beschäftigt und war infolgedessen leicht verwirrt. Mr. Pebble konnte das gut verstehen.

Dementsprechend grüßte er Mr. Henry, den nicht riechenden Bluthund, mit einem beiläufigen Nicken und stürzte sich dann auf den schwankenden Nokashima, dessen ruhiger Gesichtsausdruck sofort durch einen der schützenden Dummheit ersetzt wurde.

"Nocka", sagte Mr. Pebble mit freundlichem Unglauben, "wollen Sie etwa schwankend vor mir stehen und mir ins Gesicht sagen, dass Sie tatsächlich angeschossen worden sind?"

"Ja, Chef", antwortete Nocka mit unerschütterlicher Überzeugung. "Mich hat es voll erwischt. Durch und durch. Außerdem", fügte er hinzu, damit es keine Missverständnisse gab, "von oben bis unten".

"Buchstäblich durchlöchert", murmelte Mr. Pebble. "Sind Sie sicher, dass Sie nicht nur halb erschossen sind, Nokashima?"

"Das auch", stimmte der Japse zu und hellte sich sichtlich auf. "Halb erschossen - ganz erschossen. Das Bein des Schlimmsten. Es ist durchlöchert."

"Aber warum eine Baronin, Nocka?", fragte Mr. Pebble.

"Betitelte Damen wie ich", erklärte Nocka.

"Sie erschießen dich also aus reiner Zuneigung", sagte Mr. Pebble.

"Das stimmt, Chef", antwortete Nocka. "Sie schießen auf mich.

"Mir wäre es lieber, sie würden dich abschießen", bemerkte Mr. Pebble, "und raus. Aber man kann nicht alles haben. Haben Sie Blut?"

"Nein, Chef", sagte Nocka. "Nur Löcher. Kein Blut mehr." "Willst du mir sagen, dass du blutleer bist, Nocka?"

"Ja", versicherte der Diener. "Ich bin unblutig."

"Wie halten Sie das Leben am Laufen?", fragte Mr. Pebble, der sich für die mentalen Prozesse des Japsen interessierte.

"Ich weiß es nicht", sagte Nocka einfach. "Ich bin am Sterben. Bald werde ich gut und tot sein."

"Du magst tot sein", bemerkte Mr. Pebble, "aber ich bezweifle sehr, dass du viel nützen wirst."

"Oh, ich komme schon klar, Chef", sagte Nocka ermutigend.

"Ich bin froh, dass Sie das so sehen", bemerkte Mr. Pebble. "Wenn du tot bist, können wir dich natürlich nicht mehr hier behalten. Was sollen wir denn mit Ihnen machen?"

"Steckt mich in einen Krug", sagte Nocka, "und schickt mich als Pfand nach Hause."

"Was für ein Krug, Nocka?" wollte Mr. Pebble wissen.

"Ein Aschekrug", erklärte der Japse. "Ich will ganz verbrannt werden."

"Nichts würde mir mehr Freude bereiten", sagte Spray Summers. "Wenn es nach mir ginge, würde ich dich sofort in Brand stecken."

"Erst wenn ich ganz tot bin", sagte Nokashima fest. "Dann brenne ich."

"Du wirst in der Hölle brennen", versicherte Spray ihm, "du schwarzgläubiger Heide".

"Schimpfen Sie nicht mit mir, gnädige Frau", sagte Nocka ganz ernst, "sonst bekomme ich einen Nervenzusammenbruch."

"Ha!", rief Spray verbittert. "Das gefällt mir. Du wirst einen Nervenzusammenbruch erleiden. Du hast mich zu einem schnatternden Idioten gemacht. Geh und stirb, du schottischer kleiner Affe."

"Bald", sagte der rothaarige kleine Affe. "Aber keine Worte, Madam."

"Nein", erwiderte Spray. "Nur Prost."

Mr. Pebble beschloss, dass diese Art von Dingen zu keinem guten Ende führen würde.

"Nocka", sagte er und verlagerte seinen Angriff, "wie alt bist du?"

"Ich bin nicht alt", antwortete der Japse überrascht. "Ich bin alles für alle Menschen."

"Du gehst mir auf die Nerven", warf Spray Summers ein. "Und anderswo", fügte sie mit der für sie typischen Unbekümmertheit hinzu.

"Zeigen Sie mir die Löcher in Ihrem Bein", forderte Mr. Pebble etwas hastig.

"Welche Löcher, Chef?", fragte der Diener.

"Welche Löcher?" wiederholte Mr. Pebble. "Hast du mir nicht erzählt, dass eine Baronin dein Bein durchlöchert hat?"

"Sie dachten, ich hätte es getan", sagte Nokashima, jetzt in seiner verblüffendsten Art und Weise.

Ein Seufzer geistiger Verzweiflung entkam Spray Summers' Lippen.

"Er kann dich jedes Mal werfen", sagte sie zu Mr. Pebble.

"Der schreckliche kleine Käfer spielt Jiu-Jitsu mit der englischen Sprache."

"Haben Sie denn überhaupt keine Löcher in Ihrem Bein?" fragte Mr. Pebble ein wenig müde.

"In welchem Bein?", war die vorsichtige Antwort.

"Auf jeden Fall", antwortete Mr. Pebble, der immer mehr die Kontrolle verlor.

"In einigen Beinen, ja", erklärte Nocka.

"Aber nicht in deinem?", beharrte Mr. Pebble.

"Alles weg", antwortete der Japse. "Ich bin schwach durch den Verlust von Löchern."

Inzwischen hatte Spray es sich auf dem Diwan bequem gemacht und lachte.

"Mein Gott", sagte sie, "wie ihr beide reden könnt. Ich weiß nicht, wer von euch am unintelligentesten ist. Der Heide ist schwach durch den Verlust von Löchern, nicht wahr? Nun, ich habe oben eine Waffe. Soll ich sie holen und ihn mit Löchern stark machen?"

"Ich würde ihn gerne mit Löchern nicht existent machen", knirschte Mr. Pebble. "Ich würde ihn gerne zu einem einzigen Loch im Raum machen."

"Wie die Baronin", schlug Nokashima vor. "Cocktail, Chef?"

Die Frage des Dieners war auf die Sekunde genau getimt. Mr. Pebble zügelte seinen aufsteigenden Zorn und kämpfte sich wieder in seine Fassung zurück.

"Auf jeden Fall", sagte er. "Das ist die beste Lösung für alles. Bist du auch in der Lage, das Abendessen zu kochen?"

"Erst schütteln, dann kochen", antwortete der Japse. "Wir müssen alle hungrig sein."

"Gehen Sie und schütteln Sie den Kopf", warf Spray ihm hinterher, als Nokashima den Raum verließ, wobei Mr. Henry in der doppelten Funktion des Führers und der Unterstützung agierte.

Als Nocka mit dem gefrosteten Shaker zurückkam, schien jegliches Schuldgefühl aus seiner Seele gewichen zu sein. Seine Augen hatten ihren Ausdruck von schützender Dummheit verloren. Sie waren jetzt wach und glänzend. Er ging sogar mit Mr. Henry auf Augenhöhe.

"Er muss einen guten gemacht haben", bemerkte Spray. "Wie sind die Cocktails, Nocka?"

"Ich bin wieder ganz gesund, Madame", antwortete der Japaner. "Ich habe überhaupt keine Jahre."

"Ich fühle mich selbst etwas jünger", bemerkte Mr. Pebble, nachdem er sein Glas geleert hatte. "Das war ein ehrlicher Cocktail, der von unehrlichen Händen gemixt wurde, was beweist, dass aus Bösem auch Gutes erwachsen kann. Wie geht es deinen Wunden, Nocka?"

"Ich habe auch keine Löcher", antwortete der kleine Mann stolz.

"Damit würde ich nicht prahlen", kommentierte Spray Summers.

"Ich schlage vor, wir vermeiden das Thema", warf Mr. Pebble ein. "Diese Cocktails sind wirklich schwungvoll, Spray. Nimm noch einen."

Sprühen tat. Dann bot sie dem nicht riechenden Bluthund die Pantoffeln an. Mr. Henry erkannte, was von ihm erwartet wurde, kam zum Diwan und tat so, als ob er sie beschnuppern würde.

"Schade, dass er nicht riechen kann", bemerkte Spray traurig. "Wenn er es könnte, würde ihn der Duft dieser Pantoffeln so wütend machen, dass er die Dinger in Stücke reißen würde."

"Ich frage mich, warum der Hund nicht riechen kann?" fragte sich Mr. Pebble ohne großes Interesse.

"Er riecht zwar manchmal", antwortete Spray, "aber nie mit der Nase. Ich glaube, seine Mutter hat sich mit einem Pekinesen eingelassen."

"Sie können mehr unappetitliche Vorschläge auf kleinstem Raum unterbringen", protestierte Mr. Pebble, "als jede andere Frau, die ich kenne."

"Mist' Henry", fügte Nokashima hinzu, "er muss etwas sehr Schockierendes gerochen haben, als er ein kleiner Welpe war. Es hat seine Nase betäubt."

"Nichts sollte für einen Bluthund zu schockierend sein, um es zu riechen", bemerkte Spray Summers. "Das ist ihr einziger Lebenszweck - sie riechen es sozusagen."

"Nicht als Welpe", sagte Nocka. "Wenn der Geruch zu schrecklich ist, weigert sich die junge Nase, mitzuspielen. Sie verwelkt wie eine zarte Blume unter der Sonneneinstrahlung."

"Das ist die Art, wie ich die Dinge gerne sehe", erklärte Mr. Pebble und schenkte sich noch einen Drink ein. "Feine poetische Raserei, hervorgerufen durch die Nase eines Hundes."

"Nun, ich habe fünf lange Jahre mit diesem Hund und diesem Japsen gelebt", sagte Spray, "und ich fordere William Shakespeare auf, so viel zu tun und einen Hauch von Poesie in seiner Seele zu bewahren."

Auch sie schenkte sich einen weiteren Cocktail ein und sah sich trotzig um. Mr. Henry, der spürte, dass es um seine mangelhafte Rolle ging, beendete die schwierige Situation, indem er die Pantoffeln in den Mund nahm und aus dem Zimmer stakste. Mit einer schnellen Verbeugung folgte Nokashima dem Hund.

"Drei unansehnliche Objekte", sagte Spray zufrieden, "aber von den dreien sind diese Pantoffeln die schlimmsten."

"Sue kann sich einige schmutzige Tricks ausdenken", bemerkte Mr. Pebble. "Sie hat einen perversen Sinn für Humor."

"Ich habe nichts gegen einen gelegentlichen schmutzigen Trick", antwortete Spray. "Ich habe selbst schon ein paar Tricks angewandt, aber diese Pantoffeln waren bösartig. Das ist das erste Mal in fünfundzwanzig Jahren, dass sie mich besiegt hat."

"Ich wünschte, ich könnte das Gleiche sagen", antwortete Mr. Pebble. "Sie hat mich mehr als einmal überlistet - ihr beide habt das."

"Oh, ich weiß nicht", sagte Spray. "Sie sind nicht so schlecht behandelt worden, wenn man bedenkt, welche Chancen Sie eingegangen sind. Du hattest mehr als die meisten Männer - zwei schöne Häuser mit jeweils einer schönen Frau darin. Außerdem hattest du das Privileg, die Tochter eines anderen Mannes aufzuziehen und deinem Neffen ein Zuhause zu geben. Was kann man sich mehr wünschen?"

"Ich habe mehr als genug", erwiderte Mr. Pebble rätselhaft. "Sehr viel mehr."

"Wie geht es eigentlich Kippie?" wollte Spray wissen. "Ich habe ihn schon länger nicht mehr gesehen."

"Er wird von Tag zu Tag lächerlicher und wertloser", sagte Mr. Pebble. "Er ist jetzt sechsundzwanzig, und in den drei Jahren, seit er das College verlassen hat, hat er keinen einzigen ehrlichen Cent verdient. Tatsächlich hat er meine Werbeagentur praktisch ruiniert."

"Wenn er nur Werbeagenturen ruiniert", bemerkte Spray, "wird er keinen großen Schaden anrichten. Bleibt er dabei stehen?"

"Ich fürchte nicht", sagte Mr. Pebble. "Neulich machte ich mit einem der Autos eine frühe Spritztour und fand mich auf einem Paar sogenannter Step-Ins sitzend wieder." Er hielt inne und seufzte ein wenig wehmütig. "Die Unterwäsche der Frauen hat sich seit unserer Zeit enorm weiterentwickelt. Es gibt nichts mehr, was sie ausmacht, außer Schnelligkeit. Sie sind sehr hübsch."

"Ich trage die neuesten Sachen", sagt Spray Summers. "Weil es mir so gut tut."

"Oder ich", fügte Mr. Pebble hinzu.

Er stand auf, nahm den Shaker und machte sich auf die Suche nach Nokashima. In der Küche entdeckte er den Japaner bei einer seltsamen Zeremonie. Mit den Pantoffeln in der einen und einem großen Steak in der anderen Hand versuchte er, Mr. Henry in der hohen Kunst des Riechens zu unterweisen. An der angespannten Haltung des Bluthundes konnte Mr. Pebble erkennen, dass der Hund die Situation ernst nahm.

"Schnüffel gut, Mist' Henry", sagte Nokashima. "Was riecht besser, Steak oder Slips? Schnüffle jetzt gut." Dabei führte der kleine Mann zuerst das Steak über die Hundenase und tat dann dasselbe mit den Pantoffeln. "Was magst du lieber", fragte er, "das schöne Steak oder die köstlichen Pantoffeln?" Offenbar hatte Mr. Henry keine Vorliebe, oder vielleicht waren ihm Steak und Pantoffeln gleichermaßen zuwider. Mit einem verwirrten Ausdruck in seinen klaren Augen blickte er bewundernd zu dem Japsen auf. "Ha!", rief Nokashima und ließ sich nicht entmutigen. "Schwer, sich zu entscheiden, was? Beide sind so gut. Nimm jetzt einen tiefen Zug und wedle dann mit deinem Favoriten."

Noch einmal wurden dem Hund das Steak und die Pantoffeln vor die Nase gehalten. Der Anblick war zu viel für Mr. Pebble.

"Oh, wirklich", rief er aus. "Das würde ich nicht tun. Er soll das Steak nicht riechen."

Nokashima blickte mit unschuldiger Konzentration auf. "Mist' Henry", sagte er etwas traurig, "er kann kein Steak riechen, das glaube ich nicht."

"Nun, ich möchte nicht, dass er seine große Nase überall hineinsteckt", protestierte Mr. Pebble.

"Mist' Henrys Nase ist außen in Ordnung", erklärte der Japse. "Innen nicht so gut."

"Nokashima", sagte Mr. Pebble streng, "ich bin nicht hier, um mit Ihnen über die relativen Vorzüge der Innen- und Außenseite von Mr. Henrys Nase zu streiten. Keine Seite der Nase dieses Hundes gehört auf ein Steak. Ich möchte nicht einmal darüber diskutieren. Es gehört sich nicht für Tiere, am Essen von Menschen zu riechen."

"Er kann das Essen von niemandem riechen", antwortete Nocka mit zunehmender Traurigkeit. "Nicht einmal sein eigenes Essen."

"Ob dieser Hund sein eigenes Futter riechen kann oder nicht, ist mir egal", sagte Mr. Pebble. "Das ist sein Pech, aber ich will verdammt sein, wenn ich zulasse, dass er auch nur versucht, an meinem zu riechen."

"Ich habe ihn an meinem Essen riechen lassen", sagte Nokashima sanft.

"Es ist mir egal, ob er dein Essen frisst", antwortete Mr. Pebble. "Du hältst die Hundenase an einem Ort und das Steak an einem anderen."

"Wo ist ein guter Platz für eine Hundenase?", wollte der kleine Mann wissen.

"Was?", fragte Mr. Pebble ein wenig verwundert.

"Wo ich Mist' Henrys Nase aufbewahre?", antwortete der Japaner.

"Ich wüsste nicht, warum sich einer von uns darum kümmern sollte, wo Mr. Henry seine Nase aufbewahrt", erklärte Mr. Pebble, "solange er sie ganz für sich behält. Außerdem habe ich langsam genug von Mr. Henrys Nase."

"Sie ernähren sich von Hundenasen, Boss?", fragte Nokashima mit einem Ausdruck des Entsetzens auf seinem faltigen Gesicht.

"Oh, Gott!", rief Mr. Pebble aus. "Sei kein Narr, Nokashima. Ich habe in meinem ganzen Leben noch nie eine Hundenase gegessen."

"Das ist schön", sagte Nocka anerkennend. "Das ist sehr gut. Es ist hart für den Hund, sich von der Nase zu ernähren. Ich kümmere mich um Mist' Henrys Nase, wenn du nicht frisst."

"Ich muss dir nicht versprechen, dass du die Nase dieses Bluthundes nicht frisst", erwiderte Mr. Pebble. "Mehr um meinetwillen als um seinetwillen würde ich seine Nase nicht anfassen. Ich habe selbst eine Nase."

"Und das essen Sie?", fragte Nokashima, der sich nun sehr dafür interessierte.

"Ganz sicher nicht", schnauzte Mr. Pebble. "Willst du mich absichtlich verärgern?"

"Das ist schön", sagte der Japse. "Das ist sehr gut."

"Willst du damit sagen, dass es schön ist, dass ich nicht meine eigene Nase esse?", fragte Mr. Pebble, der durch den Konsum von Cocktails ein wenig kindisch geworden war.

"Meinst du nicht auch?", fragte der arglose Diener.

"Ich muss nicht einmal darüber nachdenken", antwortete Mr. Pebble. "Wie kann ein Mann seine eigene Nase essen?"

"Mit den Zähnen", sagte Nokashima ganz vernünftig, und Mr. Pebble war entnervt.

Er begann so heftig zu zittern, dass die wenigen verbliebenen Eiswürfel im Shaker angenehm gegen die Seiten klirrten. Das Geräusch zog automatisch Nokashimas Aufmerksamkeit auf sich.

"Noch mehr Cocktails, Boss?", erkundigte er sich.

Wieder einmal war die Frage des Dieners zur rechten Zeit gekommen.

"Um Gottes willen, ja", keuchte Mr. Pebble. "Sagen Sie nichts mehr zu mir. Machen Sie einfach die Cocktails und bringen Sie sie dann herein. Das ist alles. Machen Sie sie einfach und bringen Sie sie herein. Kein Wort mehr über meine Nase, über die Nase des Hundes oder über irgendeine Nase auf der ganzen Welt. Verstehen Sie das. Machen Sie sie einfach und bringen Sie sie her. Das ist alles."

Herr Pebble, der immer noch vor sich hinmurmelte, was Nokashima tun oder nicht tun sollte, taumelte aus dem Zimmer und ließ sich müde auf den Diwan neben seiner Herrin fallen.

"Was hat dich aufgehalten?", erkundigte sie sich.

"Ich glaube", sagte Mr. Pebble, "dass Nokashima nur auf die Welt gekommen ist, um meine Seele zu quälen. Er hat Nasen im Hirn."