0,49 €
Mehr erfahren.
- Herausgeber: Neu übersetzt Verlag
- Kategorie: Für Kinder und Jugendliche
- Sprache: Deutsch
In Henry De Vere Stacpooles Meisterwerk "Die blaue Lagune" entfaltet sich die Geschichte zweier Kinder, die nach einem Schiffsunglück auf einer unbewohnten Insel im Südpazifik gestrandet sind. Stacpoole beschreibt mit sprachlicher Eleganz und einem romantischen, fast mythischen Stil die Entwicklung der Protagonisten in einer von der Natur geprägten Umgebung. Der erzählerische Kontext verwebt Elemente des Abenteuers mit philosophischen Überlegungen zur menschlichen Natur und zu den Instinkten der Jugend, was die Leser in eine traumhafte Welt abtauchen lässt, in der die Grenzen zwischen Zivilisation und Wildnis verschwimmen. Henry De Vere Stacpole, ein irischer Schriftsteller und Arzt, verfasste dieses zeitlose Werk in den frühen 1900er Jahren, inspiriert von seiner Leidenschaft für Reisen und Natur. Stacpooles eigene Erfahrungen auf den Südseeinseln und sein tiefes Verständnis für die menschliche Psyche und die zwischenmenschlichen Beziehungen fließen in sein Schreiben ein, was "Die blaue Lagune" zu einer anschaulichen Erkundung reiner Emotionen und natürlichen Instinkte macht. Neben seiner literarischen Karriere war Stacpoole auch ein leidenschaftlicher Segler, was die authentische Darstellung der maritimen Elemente in seinem Werk erklärt. Diese fesselnde Erzählung voll von Naivität, Entdeckung und der Kraft der Liebe ist nicht nur ein Jugendbuch, sondern ein zeitloses Werk, das Leser jeden Alters in seinen Bann ziehen wird. "Die blaue Lagune" bietet nicht nur ein Abenteuer, sondern auch tiefere Einsichten in die menschliche Natur und lässt die Leser über ihre eigenen Werte und Beziehungen nachdenken. Für alle, die eine fesselnde und zugleich nachdenkliche Lektüre suchen, ist dieses Buch ein unverzichtbarer Bestandteil jeder Bibliothek. Diese Übersetzung wurde mithilfe künstlicher Intelligenz erstellt.
Das E-Book können Sie in Legimi-Apps oder einer beliebigen App lesen, die das folgende Format unterstützen:
Veröffentlichungsjahr: 2025
Ähnliche
Die blaue Lagune
Inhaltsverzeichnis
BAND I
TEIL I
KAPITEL I WO DIE LAMPE BRENNT
Herr Button saß auf einer Seekiste und hatte eine Geige unter dem linken Ohr. Er spielte das „Shan van vaught“ und begleitete die Melodie, indem er mit der linken Ferse auf das Deck der „Fo'cs'le“ schlug.
„Oh, die Franzosen sind in der Bucht, , sagt der Shan van vaught.“
Er trug eine Latzhose, ein gestreiftes Hemd und eine Jacke aus Filz, die stellenweise durch den Einfluss von Sonne und Salz grün war. Ein typischer alter Muschelschalen-Träger, mit runden Schultern und gekrümmten Fingern; eine Gestalt, die stark an einen Krebs erinnerte.
Sein Gesicht war wie ein Mond, rot durch den tropischen Nebel; und während er spielte, hatte er einen Ausdruck gespannter Aufmerksamkeit, als würde die Geige ihm Geschichten erzählen, die viel wunderbarer waren als die alte, nüchterne Aussage über die Bantry Bay.
„Linkshänder Pat“ war sein Spitzname, nicht weil er Linkshänder war, sondern einfach weil er alles, was er tat, falsch machte – oder fast. Ob beim Reffen oder Einrollen oder beim Umgang mit einer Slush-Wanne – wenn ein Fehler gemacht werden musste, dann machte er ihn.
Er war ein Kelte, und all die salzigen Meere, die in diesen vierzig Jahren und mehr zwischen ihm und Connaught lagen, hatten weder das keltische Element aus seinem Blut noch den Glauben an Feen aus seiner Seele gewaschen. Die keltische Natur ist eine schnell färbende Farbe, und die Natur von Herrn Button war so beschaffen, dass er, obwohl er von Larry Marr in „Frisco“ gekapert worden war, obwohl er sich in den meisten Häfen der Welt betrunken hatte, obwohl er mit Yankee-Kapitänen gesegelt war und von Yankee-Kameraden misshandelt worden war, immer noch seine Feen bei sich trug – sie und einen sehr großen Vorrat an ursprünglicher Unschuld.
Fast über dem Kopf des Musikers schwang eine Hängematte, an der ein Bein hing; andere Hängematten, die in der Halbdunkelheit hingen, erinnerten an Lemuren und baumbewohnende Fledermäuse. Die schwingende Petroleumlampe warf ihr Licht nach vorne, vorbei an der Spitze des Bugspriets bis zu den Ritterköpfen, und beleuchtete hier einen nackten Fuß, der über die Seite einer Koje hing, hier ein Gesicht, aus dem eine Pfeife ragte, hier eine Brust, die mit dunklem, moosigem Haar bedeckt war, hier einen tätowierten Arm.
Es war in den Tagen, bevor doppelte Toppsegelmasten die Schiffsbesatzungen reduzierten, und das Vorschiff der Northumberland hatte eine volle Besatzung: eine Menge von Paketratten, wie sie oft auf einem Kap-Horn-„Holländer“-Amerikaner zu finden sind – Männer, die vor drei Monaten noch Landarbeiter waren und Schweine in Ohio hüteten, alte erfahrene Seeleute wie Paddy Button – eine Mischung aus den Besten und den Schlechtesten der Welt, wie man sie nirgendwo sonst so kleinem Raum wie in einem Schiffsrumpf.
Die Northumberland hatte eine schreckliche Umrundung des Horns erlebt. Auf ihrer Fahrt von New Orleans nach „Frisco“ hatte sie dreißig Tage lang mit Gegenwind und Stürmen zu kämpfen gehabt – dort unten, wo die Meere so weit sind, dass drei Wellen mit ihrer Amplitude mehr als eine Meile Meeresraum bedecken können; dreißig Tage war sie an Kap Stiff vorbeigefahren, und gerade jetzt, im Moment dieser Geschichte, war sie in einer ruhigen Südlage eingeschlossen.
Herr Button beendete sein Lied mit einem Schwung des Bogens und fuhr sich mit dem rechten Ärmel über die Stirn. Dann holte er eine verrußte Pfeife hervor, stopfte sie mit Tabak und zündete sie an.
„Pawthrick“, dröhnte eine Stimme aus der Hängematte darüber, von der das Bein herabhing, „was waren das für Spinnereien, die du gestern Abend über eine Lippe zu spinnen begonnen hast?“
„Ein was für ein Morgen?“ fragte Herr Button und schielte zum unteren Ende der Hängematte, während er das Streichholz an seine Pfeife hielt.
„Es ging um ein grünes Ding“, kam eine schläfrige holländische Stimme aus einer Koje.
„Oh, du meinst einen Leprechaun. Sicher, die Schwester meiner Mutter hatte einen unten in Connaught.“
„Wie war er so?“, fragte die verträumte holländische Stimme – eine Stimme, die scheinbar von der Ruhe besessen war, die das Meer in den letzten drei Tagen wie einen Spiegel hatte erscheinen lassen und die gesamte Schiffsbesatzung inzwischen auf das Niveau von Verschwender reduziert hatte.
„Wie? Sicher, es war wie ein Kobold; und wie sollte es sonst sein?“
„Wie was war das?“, hakte die Stimme nach.
„Es war wie ein kleiner Mann, nicht größer als ein großer Rettich, und so grün wie ein Kohlkopf. Meine Mutter hatte in den alten Tagen einen in ihrem Haus unten in Connaught. Oh Mann, oh Mann, die alten Tage, die alten Tage! Nun, du kannst mir glauben oder auch nicht, aber du hättest ihn in deine Tasche stecken können, und sein grasgrüner Kopf hätte nicht mehr als eben herausgeschaut. Sie hielt ihn in einem Schrank, und wenn sie den nur einen Spaltbreit öffnete, sprang er heraus und steckte in den Milchkannen, unter den Betten, zog einem den Stuhl weg oder machte sonst irgendeine Dummheit. Er würde das Schwein jagen – das Vieh! – bis es vor Schreck nur noch aus Rippen bestünde, so dünn wie ein Windhund, wenn es am Morgen davonläuft; er würde die Eier verderben, sodass die Hähne und Hennen nicht wüssten, was sie wollen, wenn die Hühner mit zwei Köpfen und siebenundzwanzig Beinen vorne und hinten herauskämen. Und du würdest anfangen, ihn zu jagen, und dann würde er das Großsegel einholen und davonfliegen, du würdest ihm hinterher, bis du mit dem Schwanz über der Schnauze in einem Graben landen würdest, und er wäre wieder im Schrank.“
„Er war ein Troll“, murmelte die holländische Stimme.
„Ich sage dir, er war ein Leprechaun, und man weiß nie, was für Dummheiten er anstellen würde. Er würde vielleicht den Kohl aus dem Topf ziehen, der vor deinen Augen auf dem Feuer kocht, und dir damit ins Gesicht spritzen; und dann würdest du vielleicht deine Faust vor ihm ausstrecken, und er würde einen Goldsoverän hineinlegen.“
„Wäre er doch hier!“, murmelte eine Stimme aus einer Koje in der Nähe der Ritterköpfe.
„Patrick“, dröhnte die Stimme aus der Hängematte über ihm, „was würdest du als Erstes tun, wenn du zwanzig Pfund in der Tasche hättest?“
„Was bringt es, mich zu fragen?“, antwortete Herr Button. „Was nützen einem Mann wie mir schon zwanzig Pfund, wenn der Grog nur aus Wasser und das Rindfleisch nur aus Pferdefleisch besteht? Gebt sie mir an Land, dann seht ihr, was ich damit mache!“
„Ich schätze, der nächste Grog-Ladenbesitzer würde dich nicht kommen sehen“, sagte eine Stimme aus Ohio.
„Das würde er nicht“, sagte Herr Button; „und du auch nicht, wenn du mir folgst. Verflucht seien der Grog und der, der ihn verkauft!“
„Es ist verdammt einfach, so zu reden“, sagte Ohio. „Auf See verflucht man den Grog, wenn man ihn nicht bekommt; setzt man euch an Land, seid ihr voll wie eine Haubitze.“
"Ich bin gern betrunken", sagte Herr Button, "das gebe ich gerne zu; aber ich bin der Teufel, wenn ich betrunken bin, und das wird noch mein Ende sein, oder meine Mutter war eine Lügnerin. "Pat", sagt sie, "wenn ich das erste Mal von einer Runde nach Hause komme, "Stürme kannst du entkommen, und Weibern kannst du entkommen, aber der Whiskey wird dich kriegen." Vor vierzig Jahren – vor vierzig Jahren!"
„Nun“, sagte Ohio, „er hat dich noch nicht gehabt.“
„Nein“, erwiderte Herr Button, „aber das wird es noch.“
KAPITEL II UNTER DEN STERNEN
Es war eine wundervolle Nacht an Deck, erfüllt von der Erhabenheit und Schönheit des Sternenlichts und einer tropischen Windstille.
Der Pazifik schlief; eine gewaltige, vage Dünung, die von weit unten im Süden unter der Nacht heraufströmte, hob die Northumberland auf ihren Wellen zum rasselnden Geräusch der Riffspitzen und dem gelegentlichen Knarren des Ruders; während über uns, in der Nähe des feurigen Bogens der Milchstraße, das Kreuz des Südens wie ein zerbrochener Drachen hing.
Sterne am Himmel, Sterne im Meer, Sterne zu Millionen und Abermillionen; so viele brennende Lampen, dass das Firmament den Geist mit der Vorstellung einer riesigen und bevölkerungsreichen Stadt erfüllte – und doch war von all dieser lebendigen und funkelnden Pracht kein Laut zu hören.
Unten in der Kabine – oder im Salon, wie er höflicherweise genannt wurde – saßen die drei Passagiere des Schiffes; einer las am Tisch, zwei spielten auf dem Boden.
Der Mann am Tisch, Arthur Lestrange, saß mit seinen großen, tiefliegenden Augen auf ein Buch gerichtet da. Er war ganz offensichtlich schwindsüchtig – tatsächlich kurz davor, die Folgen der letzten und verzweifeltsten aller Heilmethoden zu ernten, einer langen Seereise.
Emmeline Lestrange, seine kleine Nichte – acht Jahre alt, ein geheimnisvolles kleines Wesen, klein für ihr Alter, mit eigenen Gedanken, weit aufgerissenen Augen, die wie Türen für Visionen wirkten, und einem Gesicht, das gerade erst für einen Moment in diese Welt hineingeblickt zu haben schien, bevor es sich ebenso plötzlich zurückzog – saß in einer Ecke und wiegte etwas in ihren Armen und schaukelte sich zur Melodie ihrer eigenen Gedanken.
Dick, Lestranges kleiner Sohn, acht Jahre alt und ein bisschen älter, saß irgendwo unter dem Tisch. Sie waren Bostoner, auf dem Weg nach San Francisco, oder besser gesagt, nach Los Angeles, wo Lestrange ein kleines Anwesen gekauft hatte, in der Hoffnung, dort das Leben zu genießen, dessen Pacht durch die lange Seereise verlängert werden würde.
Während er las, öffnete sich die Kabinentür und eine weibliche Gestalt mit kantigem Gesicht erschien. Es war Frau Stannard, die Stewardess, und Frau Stannard bedeutete Schlafenszeit.
„Dicky“, sagte Herr Lestrange, schloss sein Buch und hob die Tischdecke ein paar Zentimeter an, „Schlafenszeit.“
„Oh, noch nicht, Vati!“, kam eine schlaftrunkene Stimme unter dem Tisch hervor; „Ich bin noch nicht fertig. Ich will noch nicht ins Bett, ich – Hallo!“
Frau Stannard, die ihr Handwerk verstand, hatte sich unter den Tisch gebeugt, packte ihn am Fuß und zog ihn heraus, während er gleichzeitig strampelte, sich wehrte und weinte.
Emmeline blickte auf und erkannte das Unvermeidliche. Sie stand auf und hielt die hässliche Stoffpuppe, die sie gestillt hatte, mit gesenktem Kopf in der Hand. Sie wartete, bis Dicky nach ein paar letzten, oberflächlichen Brüllern plötzlich seine Augen trocknete und sein tränenüberströmtes Gesicht seinem Vater zum Küssen hinhielt. Dann wandte sie sich feierlich ihrem Onkel zu, erhielt einen Kuss und verschwand, an der Hand geführt, in einer Kabine auf der Backbordseite des Salons.
Herr Lestrange kehrte zu seinem Buch zurück, aber er hatte nicht lange gelesen, als die Kabinentür geöffnet wurde und Emmeline in ihrem Nachthemd wieder auftauchte, ein braunes Papierpaket in der Hand, ein Paket von etwa der Größe des Buches, das du gerade liest.
„Meine Schachtel“, sagte sie, und während sie sprach und sie hochhielt, als wollte sie ihre Unversehrtheit beweisen, verwandelte sich das kleine, schlichte Gesicht in das Gesicht eines Engels.
Sie hatte gelächelt.
Wenn Emmeline Lestrange lächelte, war es, als würde plötzlich das Licht des Paradieses auf ihrem Gesicht aufblitzen: Die glücklichste Form kindlicher Schönheit erschien plötzlich vor deinen Augen, blendete sie – und war verschwunden.
Dann verschwand sie mit ihrer Schachtel und Herr Lestrange nahm sein Buch wieder zur Hand.
Diese Schachtel von Emmeline, so möchte ich in Klammern anmerken, hatte an Bord des Schiffes mehr Ärger bereitet als das gesamte restliche Gepäck der Passagiere zusammen.
Sie hatte sie bei ihrer Abreise aus Boston von einer Freundin erhalten, und was sie enthielt, war ein dunkles Geheimnis für alle an Bord, außer für ihre Besitzerin und ihren Onkel; sie war eine Frau oder zumindest der Beginn einer Frau, aber sie behielt dieses Geheimnis für sich – eine Tatsache, die ihr bitte beachtet.
Das Problem war, dass sie häufig verloren ging. Vielleicht verdächtigte sie sich selbst als unpraktische Träumerin in einer Welt voller Räuber, sie trug sie zur Sicherheit bei sich, setzte sich hinter eine Seilrolle und verfiel in einen Zustand der Abstraktion: Sie wurde durch die Bewegungen der Mannschaft beim Reffen oder Einrollen oder was auch immer ins Leben zurückgerufen, erhob sich, um die Vorgänge zu überwachen – und stellte dann plötzlich fest, dass sie ihre Schachtel verloren hatte.
Dann würde sie das Schiff auf jeden Fall heimsuchen. Mit großen Augen und verzweifeltem Gesicht würde sie hin und her wandern, in die Kombüse spähen, die Vorpiek hinunter spähen, niemals ein Wort oder einen Laut von sich geben, suchen wie ein unruhiger Geist, aber stumm.
Sie schien sich zu schämen, von ihrem Verlust zu erzählen, sich zu schämen, irgendjemanden davon wissen zu lassen; aber jeder wusste davon, sobald er sie sah, um Herrn Buttons Ausdruck zu verwenden, „auf der Wanderschaft“, und jeder suchte danach.
Seltsamerweise war es Paddy Button, der es normalerweise fand. Er, der in den Augen der Menschen immer das Falsche tat, tat in den Augen der Kinder im Allgemeinen das Richtige. Kinder, die an Herrn Button herankamen, waren sogar ganz verrückt nach ihm. Er war für sie so attraktiv wie ein Kasperletheater oder eine deutsche Band – fast.
Herr Lestrange schloss nach einer Weile das Buch, das er gerade las, sah sich um und seufzte.
Die Kabine der Northumberland war ein recht fröhlicher Ort, durchbrochen vom polierten Laufpass des Besanmastes, mit einem Axminster-Teppich ausgelegt und mit Spiegeln verziert, die in die weiße Kiefernverkleidung eingelassen waren. Lestrange starrte auf das Spiegelbild seines eigenen Gesichts in einem dieser Spiegel, der genau gegenüber seinem Sitzplatz angebracht war.
Er war schrecklich abgemagert und vielleicht erkannte er in diesem Moment zum ersten Mal, dass er nicht nur sterben musste, sondern auch bald.
Er wandte sich vom Spiegel ab und saß eine Weile da, das Kinn auf die Hand gestützt, den Blick auf einen Tintenfleck auf der Tischdecke geheftet; dann stand er auf, durchquerte die Kabine und stieg mühsam die Niedergangstreppe zum Deck hinauf.
Als er sich an die Reling lehnte, um wieder zu Atem zu kommen, traf ihn die Pracht und Schönheit der südlichen Nacht mit einem grausamen Stich ins Herz. Er nahm auf einem Liegestuhl Platz und blickte zur Milchstraße auf, jenem großen Triumphbogen aus Sonnen, den die Morgendämmerung wie einen Traum hinwegfegen würde.
In der Milchstraße, in der Nähe des Kreuz des Südens, befindet sich ein schrecklicher kreisrunder Abgrund, der Kohlensack. Er ist so scharf umrissen, so suggestiv wie eine leere und bodenlose Höhle, dass die Betrachtung davon den fantasievollen Geist mit Schwindelgefühl erfüllt. Für das bloße Auge ist er so schwarz und trostlos wie der Tod, aber das kleinste Teleskop offenbart ihn schön und voller Sterne.
Lestanges Augen wanderten von diesem Mysterium zum brennenden Kreuz und zu den unzähligen Sternen, die bis zur Meereslinie reichten, wo sie im Licht des aufgehenden Mondes verblassten und verschwanden. Dann bemerkte er eine Gestalt, die auf dem Achterdeck spazierte. Es war der „Alte“.
Ein Kapitän zur See ist immer der „alte Mann“, egal wie alt er ist. Das Alter von Kapitän Le Farges könnte fünfundvierzig gewesen sein. Er war ein Seemann vom Typ Jean Bart, französischer Abstammung, aber eingebürgerter Amerikaner.
„Ich weiß nicht, wo der Wind hin ist“, sagte der Kapitän, als er sich dem Mann im Liegestuhl näherte. „Ich schätze, er hat ein Loch in den Himmel geblasen und ist irgendwo ins Hinterland entkommen.“
„Es war eine lange Reise“, sagte Lestrange, „und ich denke, Kapitän, es wird eine sehr lange Reise für mich werden. Mein Hafen ist nicht Frisco; ich spüre es.“
„Denk nicht über solche Dinge nach“, sagte der andere und nahm auf einem Stuhl in der Nähe Platz. „Es gibt keine Möglichkeit, das Wetter einen Monat im Voraus vorherzusagen. Jetzt sind wir in warmen Breitengraden, dein Glas wird stetig steigen und du wirst so gesund und munter sein wie jeder von uns, bevor wir das Goldene Tor erreichen.“
„Ich denke an die Kinder“, sagte Lestrange, als würde er die Worte des Kapitäns nicht hören. „Sollte mir etwas zustoßen, bevor wir den Hafen erreichen, möchte ich, dass du etwas für mich tust. Es ist nur das: Sorge dafür, dass mein Leichnam ohne das Wissen der Kinder bestattet wird. Ich habe schon seit einigen Tagen mit dem Gedanken gespielt, dich darum zu bitten. Kapitän, diese Kinder wissen nichts über den Tod.“
Le Farge rutschte unruhig auf seinem Stuhl hin und her.
„Die Mutter der kleinen Emmeline starb, als sie zwei Jahre alt war. Ihr Vater – mein Bruder – starb, bevor sie geboren wurde. Dicky hat nie eine Mutter gekannt; sie starb bei seiner Geburt. Mein Gott, Kapitän, der Tod hat eine schwere Hand auf meine Familie gelegt; kannst du dich da wundern, dass ich seinen Namen vor diesen beiden Geschöpfen, die ich liebe, verborgen habe?“
„Jawohl“, sagte Le Farge, „es ist traurig! Es ist traurig!“
„Als ich noch ein Kind war“, fuhr Lestrange fort, „ein Kind, das nicht älter war als Dicky, hat mich meine Krankenschwester immer mit Geschichten über Tote in Angst und Schrecken versetzt. Mir wurde gesagt, dass ich in die Hölle komme, wenn ich sterbe, wenn ich kein braves Kind bin. Ich kann dir nicht sagen, wie sehr das mein Leben vergiftet hat, denn die Gedanken, die wir in der Kindheit denken, Kapitän, sind die Väter der Gedanken, die wir denken, wenn wir erwachsen sind. Und kann ein kranker Vater gesunde Kinder haben?“
„Ich denke nicht.“
„Als diese beiden winzigen Geschöpfe in meine Obhut kamen, sagte ich mir, dass ich alles in meiner Macht Stehende tun würde, um sie vor den Schrecken des Lebens zu schützen – oder besser gesagt, vor dem Schrecken des Todes. Ich weiß nicht, ob ich das Richtige getan habe, aber ich habe es zum Besten getan. Sie hatten eine Katze, und eines Tages kam Dicky zu mir und sagte: “Vater, die Katze schläft im Garten und ich kann sie nicht wecken.„ Also ging ich einfach mit ihm spazieren; in der Stadt war ein Zirkus, und ich nahm ihn mit. Das füllte seinen Geist so sehr aus, dass er die Katze ganz vergaß. Am nächsten Tag fragte er nach ihr. Ich sagte ihm nicht, dass sie im Garten begraben war, ich sagte nur, dass sie wohl weggelaufen sei. Nach einer Woche hatte er sie ganz vergessen – Kinder vergessen schnell.“
„Ja, das stimmt“, sagte der Kapitän. „Aber ich denke, sie müssen irgendwann lernen, dass sie sterben müssen.“
„Sollte ich die Strafe bezahlen, bevor wir Land erreichen, und in dieses große, weite Meer geworfen werden, möchte ich nicht, dass die Träume der Kinder von dem Gedanken heimgesucht werden: Sag ihnen einfach, dass ich auf ein anderes Schiff umgestiegen bin. Du wirst sie zurück nach Boston bringen; ich habe hier in einem Brief den Namen einer Dame, die sich um sie kümmern wird. Dicky wird es gut gehen, was weltliche Güter betrifft, und Emmeline auch. Sag ihnen einfach, dass ich an Bord eines anderen Schiffes gegangen bin – Kinder vergessen schnell.“
„Ich werde tun, worum du mich bittest“, sagte der Seemann.
Der Mond war nun über dem Horizont und die Northumberland lag in einem silbernen Fluss. Jeder Mast war deutlich zu erkennen, jede Rippe auf den großen Segeln, und die Decks lagen wie von Frost überzogene Flächen, durchschnitten von Schatten, die so schwarz wie Ebenholz waren.
Während die beiden Männer schweigend dasaßen und ihren eigenen Gedanken nachhingen, tauchte eine kleine weiße Gestalt aus der Luke des Salons auf. Es war Emmeline. Sie war bekennende Schlafwandlerin – eine Meisterin dieser Kunst.
Kaum hatte sie das Traumland betreten, da hatte sie ihre kostbare Schachtel verloren, und nun suchte sie auf den Decks der Northumberland danach.
Herr Lestrange legte den Finger an die Lippen, zog seine Schuhe aus und folgte ihr schweigend. Sie suchte hinter einem Seilknäuel, sie versuchte, die Tür zur Kombüse zu öffnen; hin und her wanderte sie, mit großen Augen und besorgtem Gesicht, bis sie schließlich im Schatten des Hühnerstalls ihren visionären Schatz fand. Dann kam sie zurück, hielt ihr Nachthemd mit einer Hand hoch, um nicht zu stolpern, und verschwand sehr eilig die Treppe hinunter, als wollte sie schnell wieder ins Bett, dicht gefolgt von ihrem Onkel, der eine Hand ausgestreckt hielt, um sie aufzufangen, falls sie stolpern sollte.
KAPITEL III DER SCHATTEN UND DAS FEUER
Es war der vierte Tag der langen Flaute. Auf dem Achterdeck war eine Markise für die Passagiere angebracht worden, und darunter saßen Lestrange, der versuchte zu lesen, und die Kinder, die versuchten zu spielen. Die Hitze und die Eintönigkeit hatten selbst Dicky zu einer mürrischen Masse gemacht, träge in der Bewegung wie ein Wurm. Emmeline hingegen schien benommen. Die Stoffpuppe lag einen Meter von ihr entfernt auf dem Poopdeck, ohne Pflege; selbst die elende Kiste und ihren Aufenthaltsort schien sie völlig vergessen zu haben.
„Papa!“, rief plötzlich Dick, der hinaufgeklettert war und über die Reling blickte.
„Was?“
„Fisch!“
Lestrange stand auf, ging nach achtern und schaute über die Reling.
Unten im vagen Grün des Wassers bewegte sich etwas, etwas Blasses und Langes – eine grässliche Gestalt. Sie verschwand; und doch kam eine andere, näherte sich der Oberfläche und zeigte sich deutlicher. Lestrange sah ihre Augen, er sah die dunkle Flosse und die ganze abscheuliche Länge des Wesens; ein Schauder durchlief ihn, als er Dicky umarmte.
„Ist er nicht schön?“, sagte das Kind. „Ich glaube, Vati, ich würde ihn an Bord ziehen, wenn ich einen Haken hätte. Warum habe ich keinen Haken, Vati? Warum habe ich keinen Haken, Vati? Au, du drückst mich !“
Etwas zupfte an Lestranges Mantel: Es war Emmeline – auch sie wollte nachsehen. Er hob sie in seine Arme; ihr kleines blasses Gesicht lugte über die Reling, aber es gab nichts zu sehen: Die Formen des Schreckens waren verschwunden und hinterließen die grünen Tiefen unberührt und unbefleckt.
„Wie heißen sie, Vati?“, fragte Dick, als sein Vater ihn von der Reling herunterholte und zu seinem Stuhl zurückführte.
„Haie“, sagte Lestrange, dessen Gesicht schweißüberströmt war.
Er nahm das Buch, das er gelesen hatte – es war ein Band von Tennyson – und setzte sich damit auf die Knie, während er auf das weiße, von der Sonne beschienene Hauptdeck starrte, das von den weißen Schatten der stehenden Takelage durchzogen war.
Das Meer hatte ihm eine Vision offenbart. Poesie, Philosophie, Schönheit, Kunst, Liebe und Lebensfreude – war es möglich, dass es all das in derselben Welt gab wie das?
Er warf einen Blick auf das Buch auf seinen Knien und verglich die schönen Dinge darin, an die er sich erinnerte, mit den schrecklichen Dingen, die er gerade gesehen hatte, die Dinge, die unter dem Kiel des Schiffes auf ihr Futter warteten.
Es war drei Glocken – halb vier Uhr nachmittags – und die Schiffsglocke hatte gerade geläutet. Die Stewardess schien die Kinder nach unten zu bringen; und als sie den Salon hinunter verschwanden, kam Kapitän Le Farge achtern, auf die Poop, und blieb einen Moment stehen und blickte auf der Backbordseite über das Meer, wo plötzlich eine Nebelbank aufgetaucht war, wie das Gespenst eines Landes.
„Die Sonne ist etwas schwächer geworden“, sagte er; „ich kann sie gerade noch sehen. Das Glas ist stabil genug – da kommt Nebel auf – hast du schon mal pazifischen Nebel gesehen?“
„Nein, noch nie.“
„Nun, du wirst keinen weiteren sehen wollen“, antwortete der Seemann, schattete seine Augen ab und richtete sie auf die Meereslinie. Die Meereslinie auf der Steuerbordseite hatte etwas an Deutlichkeit verloren, und im Laufe des Tages hatte sich ein fast unmerklicher Schatten eingeschlichen.
Der Kapitän wandte sich plötzlich von seiner Betrachtung des Meeres und des Himmels ab, hob den Kopf und schnupperte.
„Irgendwo brennt es – riecht ihr das? Kommt mir vor wie eine alte Matte oder so. Das ist vielleicht dieser Trottel von Steward; wenn er nicht gerade Glas zerbricht, wirft er mit Lampen um sich und brennt Löcher in den Teppich. Meine Güte, ich hätte lieber ein Dutzend Mary Anns mit ihren Kehrschaufeln hier, als einen dummen Steward wie Jenkins.“ Er ging zur Salondurchreiche. „Unten!“
„Jawohl, Herr.“
„Was brennt da?“
„Ich brenne nicht, Herr.“
„Ich sage dir, ich rieche es!“
„Hier brennt es im Norden, Herr.“
„Hier brennt auch nichts, alles ist an Deck. Vielleicht etwas in der Kombüse – wahrscheinlich Lumpen, die sie ins Feuer geworfen haben.“
„Kapitän!“, sagte Lestrange.
„Jawohl.“
„Komm bitte her.“
Le Farge kletterte auf die Poop.
„Ich weiß nicht, ob es meine Schwäche ist, die meine Augen beeinträchtigt, aber der Hauptmast kommt mir seltsam vor.“
Der Hauptmast schien sich in der Nähe der Stelle, an der er auf das Deck traf, und über eine gewisse Strecke nach oben in Bewegung zu befinden – eine Korkenzieherbewegung, die aus dem Schutz der Markise höchst seltsam anzusehen war.
Diese scheinbare Bewegung wurde durch eine spiralförmige Rauchwolke verursacht, die so vage war, dass man ihre Existenz nur an der trügerischen Bewegung des Mastes erkennen konnte, um den sie sich wand.
„Mein Gott!“, rief Le Farge, als er von der Poop sprang und nach vorne eilte.
Lestrange folgte ihm langsam und hielt jeden Moment an, um sich an der Reling festzuhalten und nach Luft zu schnappen. Er hörte die schrillen, vogelähnlichen Töne der Bootsmannspfeife. Er sah, wie die Hände aus dem Vorschiff auftauchten, wie Bienen aus einem Bienenstock; er sah, wie sie die Hauptluke umringten. Er sah, wie die Plane und die Verriegelungsstangen entfernt wurden. Er sah, wie die Luke geöffnet wurde und eine Rauchwolke – schwarzer, abscheulicher Rauch – zum Himmel aufstieg, fest wie eine Feder in der windstillen Luft.
Lestrange war ein Mann mit einem sehr nervösen Temperament, und es ist genau diese Art von Mann, der in einem Notfall einen kühlen Kopf bewahrt, während dein besonnener, phlegmatischer Mensch das Gleichgewicht verliert. Sein erster Gedanke galt den Kindern, sein zweiter den Booten.
Beim Umschiffen von Kap Horn verlor die Northumberland mehrere ihrer Boote. Es blieben das Beiboot, ein Viertelboot und das Schlauchboot übrig. Er hörte Le Farges Stimme, die befahl, die Luke zu schließen und die Pumpen zu bemannen, um den Laderaum zu fluten; und da er wusste, dass er an Deck nichts tun konnte, eilte er so schnell er konnte zum Niedergang zum Salon.
Frau Stannard kam gerade aus der Kinderkabine.
„Haben sich die Kinder hingelegt, Frau Stannard?“, fragte Lestrange, der vor Aufregung und Anstrengung der letzten Minuten fast atemlos war.
Die Frau warf ihm einen verängstigten Blick zu. Er sah aus wie der Vorbote einer Katastrophe.
„Wenn das der Fall ist und Sie sie ausgezogen haben, müssen Sie ihnen wieder ihre Kleidung anziehen. Das Schiff brennt, Frau Stannard.“
„Gütiger Gott, Herr!“
„Hört nur!“, sagte Lestrange.
Aus der Ferne, dünn und trostlos wie das Geschrei von Möwen an einem verlassenen Strand, kam das Klappern der Pumpen.
KAPITEL IV UND WIE EIN TRAUM, DER SICH AUFLÖST
Bevor die Frau Zeit hatte zu sprechen, war auf der Treppe ein donnerndes Geräusch zu hören, und Le Farge stürmte in den Salon. Das Gesicht des Mannes war rot angelaufen, seine Augen waren starr und glasig wie die eines Betrunkenen, und die Adern an seinen Schläfen standen wie verdrehte Schnüre hervor.
„Macht die Kinder fertig!“, schrie er, als er in seine eigene Kabine stürmte. „Macht euch alle bereit – die Boote werden ausgeschwungen und mit Proviant beladen. Verdammt! Wo sind diese Papiere?“
Sie hörten, wie er wütend in seiner Kabine suchte und Dinge sammelte – die Schiffspapiere, Konten, Dinge, an denen der Kapitän festhält, während er um sein Leben kämpft; und während er suchte, fand und packte, brüllte er immer wieder Befehle, die Kinder an Deck zu holen. Halb verrückt schien er zu sein, und halb verrückt war er mit dem Wissen um die schreckliche Sache, die inmitten der Ladung verstaut war.
An Deck arbeitete die Besatzung unter der Leitung des Ersten Offiziers in geordneter Weise und mit vollem Einsatz, ohne zu bemerken, dass sich unter ihren Füßen etwas anderes als eine gewöhnliche brennende Ladung befand. Die Boote waren abgedeckt und mit Wasserfässern und Kekssäcken beladen worden. Das Beiboot, das kleinste der Boote und am leichtesten zu erreichen, hing an den Davits des Backbord-Viertels bündig mit den Schanzkleidern; und Paddy Button war gerade dabei, ein Wasserfass darin zu verstauen, als Le Farge an Deck brach, gefolgt von der Stewardess, die Emmeline trug, und Herrn Lestrange, der Dick führte. Das Beiboot war etwas größer als die üblichen Beiboote von Schiffen und hatte einen kleinen Mast und ein langes Segel. Zwei Matrosen standen bereit, um die Fallen zu bemannen, und Paddy Button wollte sich gerade wieder nach vorne bewegen, als der Kapitän ihn packte.
„Ins Beiboot mit dir“, schrie er, „und rudere diese Kinder und den Passagier eine Meile vom Schiff weg – zwei Meilen – drei Meilen – mach einen Abstand.“
„Aber sicher, lieber Kapitän, ich habe meine Geige im ...“
Le Farge ließ das Bündel, das er unter dem linken Arm hielt, fallen, packte den alten Seemann und stieß ihn gegen die Schanz, als wollte er ihn durch die Schanz ins Meer werfen.
Im nächsten Moment war Herr Button im Boot. Emmeline wurde ihm übergeben, mit blassem Gesicht und großen Augen, und sie umklammerte etwas, das in ein kleines Tuch gewickelt war; dann Dick, und dann wurde Herr Lestrange herübergeholfen.
„Kein Platz mehr!“, rief Le Farge. „Ihr Platz ist im Beiboot, Frau Stannard, falls wir das Schiff verlassen müssen. Fier weg, fier weg!“
Das Boot sank in Richtung des glatten blauen Meeres, küsste es und schwamm.
Nun hatte Herr Button, bevor er in Boston an Bord ging, eine ganze Weile am Kai verbracht, da er kein Geld hatte, um sich in einer Kneipe zu vergnügen. Er hatte etwas von der Ladung der Northumberland gesehen und mehr von einem Stauer gehört. Kaum hatte er die Leinen losgemacht und die Ruder ergriffen, als sein Wissen in seinem Geist lebendig und grell erwachte. Er stieß einen Schrei aus, der die beiden Matrosen, die sich über die Seite beugten, herbeilockte.
„Bullies!“
„Jawohl!“
